Se busca una mujer

De vez en cuando vuelvo a Bukowski. Este volumen contiene 27 relatos de sexo, soledad, miseria, borracheras, poesía, surrealismo. Siempre encuentro en sus páginas varios relámpagos que me dejan k.o., como si me hubiesen dado un puñetazo: ¿Qué puede hacer un poeta sin dolor? Lo necesita tanto como a la máquina de escribir. El penúltimo relato, que habla de su paso por el hospital, me recuerda al par de veces que me ingresaron a mí. Bukowski lo calca. Calca lo que se siente, la tortura de dormir junto a enfermos, el miedo al dolor, la angustia nocturna. Pero que hable él. Copio aquí un párrafo de otra de las historias, que también aparecía, en otro libro, convertido en poema:

Como cualquiera podrá deciros, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y su buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.

José Angel Barrueco. Reseña publicada en su blog Escrito en el viento, en febrero de 2007

VINTAGE VINALIA: FUZZ & FURRY !!!

Walk on the wild side:

José Salamader, Silvia & Vicente Vinalia en la Prehistoria Tripper. Con el mundo por montera, Bukowski bajo el brazo & todo aún por venir.

LA RESACA SEGÚN M.A. MARTÍN.

GOLPES EN QUIMERA: Nueve Narradores Novísimos.

NUEVE NARRADORES NOVÍSIMOS.

Si vacilo en elegir el sufijo adecuado (¿post?, ¿neo?, ¿neopost?, ¿postneo?, ¿pospost?) que habría que anteponer a palabras como modernidad, realismo o simulacro para caracterizar la estética de los quince relatos antologados por Eloy Fernández Porta y Vicente Muñoz Álvarez, no resisto un solo instante en añadirles el sufijo –azo a estos cuentos de la crueldad ordinaria: –azo entendido aquí no tanto en su sentido aumentativo (pues grandes no son de tamaño, aunque sí de impacto algunos de estos textos), sino sobre todo en la acepción de “golpe”. Narrar a cuentazos historias de humillación, desvarío, depravación y soledad en el medio social cruel y alienante del mundo contemporáneo, esto es lo que hacen los autores seleccionados en esta antología programática que se propone representar una nueva ¿qué? –¿tendencia, generación, turba?– de la literatura española actual, nueve narradores novísimos, nacidos entre 1962 y 1974, que son, por orden alfabético: Ósca Aibar, Chus Fernández, Juan Francisco Ferré, David González, Salvador Gutiérrez Solís, Patxi Irurzum, Hernán Migoya, Vicente Muñoz Álvarez y Manuel Vilas. Todos tienen ya en su haber libros de relatos o poesía, algunos han publicado novelas, enseayos, guiones de cómics o han colaborado en revistas culturales y fanzines: sin embargo, se trata todavía de nombres poco conocidos en el panorama literario de la España del siglo XXI.En un esclarecedor ensayo introductorio, Eloy Fernández Porta reflexiona sobre la situación del género realista ante el fin del simulacro y coloca a l os nuevo autores de su antología en la estela del dirty realism norteamericano y sus émulos españoles, “por lo que respecta a algunos modos estilísticos, a la construcción del yo narrativo autobiográfico y a la voluntad de tratar temas de extremitud, si bien el ámbito de clase que describen es muy distinto, las ideas de “suciedad” y de “violencia” resultan menos esteticistas y la voluntad crítica es menos metafórica y más literal” (p. 14). Este nuevo realismo rechaza el afán de objetividad, no busca el efecto de reconocimiento basado en una deteminada forma de la descripción mimética y la supuesta reproducción cuasi-magnetofónica de la oralidad, y prescinde totalmente del color local anonimizando sus escenarios o deformando deliberadamente los lugares “reales” mencionados. Al contrario, se interesa por la subjetividad de individuos expuestos a la crueldad social, definida por Fernández Porta como “la imbricación de los diversos órdenes de poder –mediático, espectacular, institucional, sexual, personal– de los que resulta una división radical de las personas entre estrellas del pop y objetos del sadismo” (p. 14).
Encontrar una estética adecuada a la nueva situación epistemológica de la “realidad”, por un lado, y marcar la diferencia respecto a los realismos anteriores, por otro: el desafío es doble, y las respuestas, tan individuales como la escritura de cada uno de los nueve antologados, son múltiples y desiguales. Predominan en Golpes el relato en primera persona y la experimentación con el monólogo interior. En el poco navideño cuento de navida (“El charco”) que abre el volumen, David González desenmascara la pose provocadora de la “narradora más transgresora y sucia” (p. 38) como una autoescenificación del personajillo literario del dirty realism, un gesto hueco de rebelión fingida que se trueca en sumisión y servilismo ante los policías que amenazan con detenerla por haberlos insultado. El mismo autor nos brinda con “Sangre negra” un irónico relato antipornográfico, pues los esfuerzos copulatorios de la mulata Wendy con el obrero Mani ni siquiera logran excitar al narrador, cuyos deseos de erección resultan tan utópicos como el sueño de ascenso social de Wendy (“que su hija se case por la iglesia con un hombre del mismo color que su traje de boda”, p. 43). Y en “El debut del chico tatuado”, el simbolismo sentimental del hampa (una paloma con hoja de laurel en el pico y un revólver 45) choca con la esterilidad de una clínica donde la diabetes insulinodependiente impone un límite a la ilusión de vivir más libremente en la marginación, que se ve reducida a una cita irónica: “La realidad era mi droga, recuerdo que decía Cyril Collard” (p. 46) (…)¿Tendrán los cuentos de Golpes para la prosa española contemporánea un efecto fecundador semejante al que antaño tuvieron los peotas novísimos para la lírica? Hay motivos para dudarlo, pues las leyes de selección del mercado de la narrativa son más duras y homogeneizadoras.

Marcos Kuntz. Revista Quimera, 2005.

L.F.CÉLINE & CHARLES BUKOWSKI.

Nuestro inmortal Louis Ferdinand Céline, autor, entre otras, de dos de las más grandes novelas del pasado siglo: Viaje al fin de la noche y Muerte a crédito, fue una de las pocas influencias reconocidas por Charles Bukowski en su obra. De él, en cambio, habla en reiteradas ocasiones, elogiando siempre su prosa, y se permite incluso la licencia de resucitarle de su tumba ( acto que, seguramente, a C. no le hubiera gustado, todo hay que decirlo ) y convertirle en uno de los personajes de Pulp, su última novela, pululando como si nada por Los Ángeles de los 90. Desde este blog resacoso, hoy, mañana y siempre ( digan lo que digan sus detractores: todos sabemos de dónde y por qué vienen los tiros ) nuestra máxima admiración y respeto para este monstruo de las letras que fue el genio llamado L.F.Céline. v.

Fotografía extraída de lecercledesmenteurs.com

Present revista Veintiuno + Recital de David González

Poetas muertos en Paris (1)

París en agosto está lleno de turistas y de poetas muertos, sobre cuyas tumbas los primeros pasan/pasamos haciendo chorrear las hamburguesas del Macdonalds o el pan de pita de los restaurantes griegos.
Hace 12 años me pegué toda una tarde buscando la tumba de Guy de Maupassant en un cementerio de Montparnasse, otra mirando como un gato se movía por las mesas de antigüedades del mercado de las pulgas… Luego escribí varias estampas que hablaban sobre ello, sobre los vagabundos parisinos, etc. Ahora tengo una cámara digital y un blog, soy un poeta muerto, asesinado por la era de la imagen e Internet. Y estos son los despojos de mi cadáver. Si a alguien le puede interesar, ahí va un pequeño recorrido literario-fotográfico (y totalmente amateur y narciso) de unos días en París.

Patxi Irurzun

En el Hotel Lauzun Charles Baudelaire escribió algunas de sus flores del mal. Nadie saca fotos aquí, pero a mí me pone los pelos de punta pisar el mismo lugar hacia el que en tantas ocasiones debió dirigir sus pasos tambaleantes a causa del láudano y la absenta un monstruo de las letras como Baudelaire. Por si eso fuera poco, en este mismo hotel, antes llamado Pimodan, Teophile Gautier fundó El Club del Hachís (Le club des hachischins) en el que junto a otros artistas como Delacroix, Balzac, Nerval, Dumas o el propio Baudalaire experimentaron con diversos tipos de drogas.

Un cartel de “On the road”, de Jack Kerouac, en Shakespeare&Company, mítica librería de viejo a la entrada del barrio latino.

El gato negro del mercado de las pulgas sigue en París, ahora recostado al calor de libros de Hemingway, Henry Miller, Withman…

Una birra para el que traduzca o descifre la parte borrosa de esta cita de Henry Miller en el suelo de la Shakespeare&Company

Wall Whitman presidiendo la librería.

En esta casa de las Plaçe des Vosges, Victor Hugo vivió durante años. Muchas de sus páginas, en las que abría en canal el vientre del París que no aparece en las postales turísiticas (el de las prostitutas, mendigos, hambrientos y delincuentes), son un referente también para los hijos de Satanás.

COULEUR. Ignacio Escuín Borao.

Gris es el color de los días tristes
la mirada perdida de un escritor
que me persigue en sueños y en la vida
supongo. Gris es el color de las heridas
producidas por el tiempo y ya borradas,
o al menos, en un intento, olvidadas,
y que retornan hasta atenazar tus músculos
y enviarte al vacío, a los días de lluvia,
a la mirada perdida de los sueños
y a la ropa blanca, demasiado blanca,
que gracias al roce y al sexo libre
queda ya manchada.
Gris como tu vida
y aquellos días en Londres
o la imagen inmóvil de la lluvia de tres días en Nueva York
sin dejar que los problemas cruzaran el océano.
Los ojos de Pilar
y una enorme gama de tonalidades
que cercanos a la vida van de la alegría
a la desdicha pasando por el amor,
la bendición de los días fríos de otoño,
la mirada perdida de un escritor
que te persigue en sueños y te atrapa.

Couleur. Ignacio Escuín Borao. La Gruta de las Palabras, 2007.

CRUMB: Terry Zwigoff.

Otro de los invitados de honor de este blog marciano es nuestro admiradísimo Robert Crumb, uno de los dibujantes más influyentes de la escena underground norteamericana de las últimas décadas. A él pertenecen las ilustraciones de ese magnífico diario de Hank titulado El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco, y personajes inmortales de viñeta como el Gato Fritz o Mr. Natural, con los que muchos de los hijos de satanás crecimos. Y sobre él, su vida, familia, obra y entorno, versa el documental Crumb, de Terry Zwigoff, producido por David Lynch, que es una de las películas más friki y extraña que he videado en los últimos tiempos. En especial por el retrato desquiciado que el director nos ofrece de la familia Crumb, sus dos hermanos y su madre, que parecen salidos de un viaje tragicómico de LSD, geniales e inadaptados, paradigma perfecto del fin del sueño americano. No os la perdáis !!! v.

Umbral y Bukowski

Francisco Umbral estará ahora tomándose un güisqui con hielos con Bukowski en el infierno. Me encantaban (a veces) sus columnas, pero nunca pude acabarme uno de sus libros. Y sin embargo le tenía cariño, respeto, por haber ido a la tele a hablar de su libro, y porque cuando era pequeño un tío meapilas que yo tenía quería quemar "Los helechos arborescentes", cuando me pilló hojeándolo a escondidas en casa de mis abuelos.
El caso es que Bukowski se declaró en alguna ocasión bukowskiano, como podemos leer en este artículo aparecido en El Mundo

Patxi Irurzun

FRANCISCO UMBRAL
LOS PLACERES Y LOS DIAS

Mientras a Villalonga lo llevamos al trullo, lo ponemos a salvo de sí mismo, Jorge Herralde, que es un ángel, me envía el penúltimo Bukowski (Linda Lee, la linda viuda, tiene más originales preparados), titulado El capitán se fue a desayunar y los marineros tomaron el barco. Un título así me parece que bien merece un sábado, como despedida de la semana política, mientras los industriales deciden si abrir en domingo es o no es pecado.

Sexto aniversario de la muerte del genio (1994). El Berlanguita nos enseñó a su padre y a mí a leer a Bukowski. Decía que éramos unos reaccionarios porque no habíamos pasado de Miller y Mailer. Hoy creo que todos teníamos razón. M y M son más literarios, mientras que Bukowski necesitó muchos años de hacer porno antes de que le permitieran publicar su poesía y sus diarios íntimos, donde está el gran escritor. Jorgito Herralde, ya digo, también me insistió mucho para que leyese a Bu., que a mí me parecía un Miller analfabeto. Y repito que todos teníamos razón, porque el gran Bu. aparece en sus autobiografías, en sus poemas, en sus diarios. Sus novelas de follar aburren aunque tengan visiones celéricas de la ultrarrealidad.

Linda, please, que eres tan guapa, mándanos más Bu., todo lo que haya dejado el viejo en su ordenador (setenta y tantos años). Este volumen que me está ocupando el fin de semana (y que alterno con Harold Bloom, Cómo leer y por qué, es un diario íntimo -género en el que estoy trabajando, Anna-, que juega con cinco temas escuetos: los caballos (apuestas), el ordenador, sus gatos y la propia escritura. Se ve al viejo que bebe menos y folla menos, pero escribe más reflexivo y agudo que nunca. En nuestra vida está ocurriendo siempre una novela, y en los diarios y memorias también, por tanto, y esa novela no diagramada es la que nos cuenta Bu., a la manera de su odiado Hemingway y su adorado Sherwood Anderson. Bu. se lamenta de las incomodidades de su casa de lujo, con jacuzzi, y luego recuerda al Bu. que dormía sobre cubos de basura de Nueva York. Es inolvidable, literariamente, su ensoñación con los grandes autores anglosajones, a los que vive como hombres, para coger el sueño, antes de ser uno de ellos. La fórmula de Bu., en sus diarios y poemas, es partir de lo pequeño, de lo infinitamente pequeño, para elevarlo como si nada a signo cósmico. Así, las uñas de sus pies, que nunca se corta por falta de tiempo (el tiempo le sobra, como todo), porque Bu., apasionado de la gran música, sabe que hay que jugar con un tema menor y hacerlo cabrillear de principio a fin, como amenidad e ironía para el consumidor, y como remedio contra la petulancia de la gran creación.

Bu., hasta sus últimos días, ya consciente de la muerte, trabaja una prosa que parece marginal, obscena, vulgar, maldita, pero que está llena de hallazgos lacónicos, como cuando el autor descubre que uno de los mandos del coche «le mira». Maravillosa Norteamérica donde la locomoción y el dinero pueden dar todavía un genio lúcido que maldice de todo y denuncia la política con proclamas «apolíticas».

HANK OVER. José Manuel Vara.

Hank Over
(resaca de sentimientos)

El hígado a punto de reventar
Al borde de una vieja canción de Tom Waits.

Hank over,
Resaca de sentimientos.

El camarero de los viernes noche violentado por tu rostro,
Ese cuadro de desesperanza y hastío en estado puro.

Hank over,
Abulia en los corazones.

El vómito sobre urinario hediondo de desagüe embozado
Donde alguna puta arrojó su última compresa;

Hank over,
Resaca de sentimientos.

La mirada triste de una perdedora tragando alcohol coagulado
Desnuda bajo luz mortecina sobre cama de hotel barato…
…mientras un hombre la folla
Con la misma ternura de las bestias.
Posos de cerveza en la antesala herida del cerebro,
Furiosa dentellada de eterno perdedor en la pulpa de la cordura…

Hank over,
Orines malolientes de perros.

"El amor es como un viejo chupando un limón seco",
El deseo es un borracho lamiendo la barra del bar…

Hank over,
Cuando el amor muere despedazado
Por millones de buitres hambrientos…
Hank over,
Resaca de sentimientos…
en la penumbra de un puticlub
varado en la antesala del infierno.

DELIRIUM TREMENS ( I ): Los bichos de la Resaca. Silvia D. Chica.

Factotum

Esta es la cubierta del primer libro de Bukowski que cayó en mis manos, allá por el año 85, y esta es la dedicatoria que me encontré cuando abrí la novela allá en mi cuarto del hotel de cuatro barrotes en que por entonces me encontraba...Como es natural, la dedicatoria no la ha firmado Marilyn, pero eso es lo de menos.

THE MASK OF SATAN: MARIO BAVA.

Aunque sólo sea por la afinidad del título, La máscara de Satán ( o del Demonio ), con este blog de hijos luciferinos, me permito recordar aquí esta fascinante, gótica y turbadora película de Mario Bava, que seguramente nuestro Hank videó más de una vez en los años 60 y 70. Precursora del gore y la llamada Escuela de Terror Italiana ( Fulci, Argento & company ), La máscara de Satán es un clásico imprescindible del cine de terror en blanco y negro, debido, entre otras cosas, al inolvidable papel que interpreta la sensual, voluptuosa y necrofílica Barbara Steele, otro de los iconos de la serie B y de nuestras más cálidas y morbosas fantasías de adolescentes. Además, hablar de Bukowski, al menos desde mi punto de vista, no es hacerlo sólamente de su obra y vida, sino de la época y contexto en que vivió, y de toda la cultura, digamos, alternativa, no oficial, subversiva, a la contra, disidente o como diablos queramos llamarla, que caracterizó aquellos años proteicos. Y esta película, oscura y sombría y legendaria donde existan, ocupa un puesto de honor en la lista de nuestros más sagrados fetiches. Ahora que el verano comienza a languidecer y se nos echa encima el neblinoso y húmedo otoño, la visión de este film de culto extraño y perturbador puede ser una deliciosa experiencia para todas las ovejitas negras de nuestro anárquico redil. Felices pesadillas, mis queridos drugos, y que el tío Hank os guarde de las Alimañas Descarnadas de la Noche.v.

ANTOLOGÍA DE DRINK RIVER. Francis Vaz.

El escritor cree comprender a sus personajes
por eso viene aquí como un espectro
patético espectro sin papel en obra alguna
siempre le acompaña algún libro
becker o kafka por ejemplo
y uno propio titulado "Loor de vanidades"
pide una cerveza sin alcohol
coloca su libro bien a la vista
y simula leer el otro
fingiendo con ahínco rostro de erudito
la verdad es que lame y liba visualmente
el culo de las putas
las tetas artificiales de Paca la travesti
el profundo escote de la niña monganga
nunca habrá sin embargo acercamiento alguno
su estatus intelectual es una alambrada
que impide el paso a las flores de la ciénaga
se va temprano mañana ha de madrugar
tiene previsto visitar al diputado
o al editor o al concejal de cultura o…

ya en su dormitorio no le cuesta desvestirse
tiene muy ensayado eso de bajarse el pantalón
y antes de dormirse sueña con carnes apretadas
mientras agita con la mano
su pene triste y solitario
luego dormirá sereno y a lo ancho
como un gran conquistador

Del poemario inédito Antología de Drink River. Francis Vaz.

HANK OVER: ENCIENDE TU LÁMPARA, por Mik Baro.

BUKOWSKI: UNA VIDA EN IMÁGENES

Los hijos de Satanás, mitómanos y fetichistas empedernidos, necesitábamos un libro así: la vida en imágenes de Charles Bukowski, nuestro maestro oficial de ceremonias noctámbulas. Un fascinante repaso a la figura de Hank a través de más de 200 fotografías recopiladas por su biógrafo ingles Howard Sounes: su infancia y adolescencia bronca, mujeres y bares más frecuentados, familares, amigos, portadas de libros, beodiseas, ilustraciones y cartas... Un imponderable regalo, sin duda alguna, para sus discípulos y admiradores. La versión española corre a cargo de Ediciones Salamandra y es una de nuestras recomendaciones imprescindibles para las venideras resacas de otoño. Buscadlo, si aún no lo tenéis, en cualquier librería, y disfrutad con demora de este psicotrónico viaje a Mondo Chinaski. v.

Imagen extraída de www.helnwein.org/.../all/article1024.html

ESCRIBIR DISENTIR VOLAR. Vicente Muñoz Alvarez.

ESCRIBIR DISENTIR VOLAR


Me recuerdo ahora a los 8
a los 12 a los 14 años
con la mochila cargada de libros
corriendo por la calle oscura
para coger el autobús
que me llevaba al colegio

soportando a aquellos curas terribles
y aquellas abrumadoras jornadas
de asignaturas inútiles
que enturbiaban mis días.

Me recuerdo ahora perdido
a los 8 a los 12 a los 14 años
esperando soñando
y evadiéndome hacia dentro

a lo profundo

para escapar con la imaginación
de aquellos muros.

Creo que fue entonces,
como autodefensa,
cuando aprendí las 3 únicas cosas
que a la larga han importado:

escribir disentir volar

y cuando, verdaderamente,

al margen del mundo,

descubrí mi propio camino.

.

Parnaso en llamas. Vicente Muñoz Alvarez.

Ed. Baile del sol, 2006.

EL BATALLÓN DE LOS PERDEDORES. Salvador Gutiérrez Solís.

EL BATALLÓN DE LOS PERDEDORES. Salvador Gutiérrez Solís.
Berenice, Córdoba, 2006. 260 pp. 17 €
Amadeo Cobas

Éste no es un libro al uso. Es un collage en el que se entremezclan la novela, las últimas tecnologías (“quien no sale en el Google es que no existe”), el artículo periodístico, la biografía, el ensayo y hasta hay visos de trama policíaca. Salvador Gutiérrez Solís se transforma en Salvador Dalí, pintando una obra con un perpetuo tono divertido, en la que lo real y lo inventado se imbrican como las escamas de un pez escurridizo. Está tan logrado que cuesta saber cuándo un nombre existe en la realidad o es producto de la fantasía de este pintor de fantasmas. Porque de eso se trata también: de fantasmas. No se salva ni el apuntador. La sátira que hace del mundillo que rodea la escritura no es pequeña. Las fiestas y veladas literarias, los autores, los (más bien “las”) agentes, los editores, los críticos, los certámenes literarios (con crudeza suma cuando de los jurados se trata), aquí no queda títere con cabeza.El protagonista, Germán Buenaventura, vuelve a la carga. Tras siete años de silencio, en el que nos sumió desde la aparición de La novela de un novelista malaleche (DVD Ediciones, 1999), Germán (¿o su alter ego, Salvador?) ha tenido tiempo para recargar la escopeta y descubrir lo fatuo que es el mundillo literario, las poses que se estilan en esos ambientes, donde las conversaciones densas proliferan, trufadas de arrogancia, cursilería y empalago, surcadas de adulación falsaria siempre pendiente de un favor; en definitiva, las paradas de monstruos o clubes en los que sólo ingresa quien domina con soltura el idioma que allí se maneja: el amiguismo.Y lo hace con la sutileza de su pluma, cuando quiere, y una sorna constante, en ocasiones desternillante (hay escenas de verdad hilarantes, por ejemplo la entrevista que el protagonista “perpetra” con un boquiabierto Javier Cercas). La premisa es simple: el jefazo encomienda a Buenaventura que le escriba una novela sobre la guerra civil, pero distinta a lo que ya se ha escrito sobre este tema. Luego aquél pondrá su nombre a la obra. Esto es, que ejerza de “negro”. Al caradura de Germán no se le ocurre otra cosa más que contratar a su primo para que, a su vez, ejerza de “negro” para él, y escriba esa novela. Encima, se justifica: «En realidad lo mío es algo muy actual, muy de la especulación inmobiliaria, y lo que hago es subcontratar el trabajo porque lo único que cuenta es el resultado final».El resultado final es una trama que se urde en torno a las peripecias del protagonista y los avatares de una editorial muy peculiar, con alternancias de la primera persona en la que narra Germán Buenaventura, con frecuencia de forma atolondrada, lo que obliga a la aparición de un narrador omnisciente que, en tercera, se ve impelido a aclarar aspectos oscuros... o que el protagonista principal ha tergiversado a su conveniencia.No sé si Gutiérrez Solís ganará muchos amigos dentro del gremio con esta novela, porque a nadie le gusta que le mencionen sus defectos ni le saquen las vergüenzas a la luz. Novela escrita a contracorriente, donde lo mismo denuesta a los bestsellers que atestan los escaparates de las librerías y se hinchan a vender ediciones, como a los escritores que persiguen alcanzar esos éxitos de ventas sin ningún escrúpulo. Muchos de ellos repitiendo el consabido y recurrente tema de la guerra civil.En resumen, un collage bien trenzado y muy recomendable para pasar un rato más que entretenido, redactado con soltura, casi descaro, poblado de personajes conmovedores, caracterizados sabiamente, y otros algo odiosos, como el caso de don Arturo, empeñado en demostrar que con dinero se consigue lo que haga falta. Si es preciso, hasta que alguien escriba una novela para que tú la pongas luego a tu nombre y ganes un premio literario.¿Será posible tal cosa?

Extraído del blog: http://latormentaenunvaso.blogspot.com/2007/03/el-batalln-de-los-perdedores-salvador.html

Otra de nuestras recomendaciones agridulce para el fin de estación, de nuestro hijo de Satanás Salvador, novelista malaleche y agitador cultural indómito. A disfrutar, queridos drugos !!!

LOS PADRES DE LA RESACA: BORRASKA.

Ciberfanzine Borraska:

literatura subterránea.

http://www.ctv.es/USERS/patxiirurzun/tres/otrosnumerosframe.html

LOS PADRES DE LA RESACA: VINALIA TRIPPERS.

Vinalia Trippers:

10 años desafiando al tiempo.

http://www.vinaliatrippersproyecto.blogspot.com/

MEGAVIXENS: HANK OVER DREAM.

Nada mejor que un gran vaso de leche templada para las resacas de estos penúltimos días de agosto. Y nadie mejor que nuestro queridísimo Russ Meyer, padre de todos los freaks, para aliviar con sus fantasías hiperneumáticas dichas resacas. En la foto, bajo el volcán, una de sus musas favoritas brindando por el tío Chinaski & todos los hijos de Satanás. Salud!!!

Foto extraída de foro.alnortedelnorte.com/newreply.php?tid=950...

SINTAXIS: Juan Pardo Vidal.

SINTAXIS

Las palabras son a la vida
lo que la pintura a la escultura
lo que un buen polvo a una película porno
lo que un fontanero a un váter obturado

Las palabras son a la vida
cercas vallas líneas o mapas
las palabras que yo recuerdo
las que yo conozco
las que escribo sin faltas de ortografía
no sirven para nada si te amo
aunque eso no ocurre casi nunca
afortunadamente
cuando estoy sereno

Las palabras son a los recuerdos
lo que los títulos a los poemas
lo que el hielo al güisqui con agua
y a los moratones
lo que los ojos a la sonrisa

Las palabras nunca son suficientes
para tararear el futuro
para aplacar el odio que siento
por la sintaxis de nuestra vida

El Desafío (4 y último)

Otro hijo de satanás, el poeta David González, en el proyecto "El Desafío". La fotografía, como la de Vicente y la de Eva, es del fotógrafo David Feito.

ESTADO DE EXCEPCIÓN: Domingo López.

ESTADO DE EXCEPCIÓN

A veces
- muy de tarde en tarde -
la dicha le visita de improviso
se queda un rato
deambula
mira los libros
y se va
no sin antes advertirle
- apuntándole con un dedo -
que no se haga ilusiones
por el simple hecho
de haber escrito
otro poema.

Poema extraído de"Suburbia" (Ed. Point de Lunettes, Sevilla, 2007), de Domingo López, tripulante.

Premio Internacional de Poesía Ciudad de Morón 2006.

DON'T TRY, por Nacho Abad.

Don't Try:
Extracto de una biografía que nunca escribiré.

La había hecho buena, bebiendo de esa manera. Pero Charles no tenía solución. Las chicas pasaban a su lado, como desfilando, luciendo sus minifaldas, mostrando sus pantorrillas. Y él se entrampaba de veras. Se ponía todo digno al principio. Pero luego se le dibujaba en la cara esa mueca de viejo verde, de salido auténtico, y no le hacía falta más. Si se follaba a una, mejor. De lo contrario se retiraba un rato para hacerse una paja. Pero ni llegaba a correrse ni lo intentaba con demasiadas ganas. Solía quedarse dormido ahí mismo, en el sofá, con la chorra fuera...

CRAZY LOVE, por Miguel Angel Martín.

El asombroso universo de Miguel Angel Martín !!!

Poemas de la última noche de la tierra

Charles Bukowski nunca falla. Ninguno de sus libros, si eres lector habitual de su obra, decepciona. En Poemas de la última noche de la tierra, en estupenda edición de Eduardo Moga, no encontramos su debilidad por el vino y las peleas y las mujeres (aunque tales temas sí aparecen), sino una honda preocupación por la muerte, la pureza de la escritura, el nihilismo, la infancia dominada por un padre violento y vulgar, etcétera. Son poemas muy narrativos, casi todos cuentan una historia autobiográfica o una manía del autor. Y, por encima de todo, estos poemas ásperos, salvajes y duros nos hablan de la vida y los infiernos que en ella hallamos.

José Angel Barrueco. Reseña publicada en su blog Escrito en el viento, en agosto de 2006

50 AÑOS ON THE ROAD.

Queridos hijos de satanás: como muchos de vosotros sabréis, este año se cumple medio siglo desde la publicación de En el camino, de nuestro eterno gurú Jack Kerouac... Un libro que fue nuestra biblia & escuela & la de tantos & tantos otros hermanos beat.

Aunque este es un blog dedicado ex profeso a Hank Over & Charles Bukowski, no podemos dejar de manifestar nuestra admiración hacia ciertos iconos de nuestra aventura subterránea, muchos de ellos, directa o indirectamente ( como es el caso ), iconos también de Henry Chinaski...

- Qué me espera en la dirección que no tomo ?, se preguntaba a menudo Jack Kerouac...

- A los hijos de Satanás - respondemos -, & a una generación interminable de vástagos en el camino...

Si aún queda alguien en este agostado planeta tierra que no haya leído On the road, este es el momento adecuado para poner las velas de cumpleaños al pastel. Y después, a Los subterráneos ( uno de mis libros de cabecera ), Los vagabundos del Dharma, La vanidad de los Dulouz, Tristessa ( que me regaló, no lo olvido, el primo Dav ), etc etc etc...

Nuestra próxima aventura, por cierto, BEATITUD, un homenaje a la Beat Generation, del que muy pronto tendréis noticias.

Feliz cumpleños, Jack: nos quitamos el sombrero en tu aniversario & enseñamos los cuernos en tu honor. v.

En la foto: manuscrito de On the road, novela de Jack Kerouac.

LOS BUENOS, LOS FEOS Y LOS MAGOS, por Lucas Rodríguez

LOS BUENOS, LOS FEOS Y LOS MAGOS.

La calle, ese escaparate indigesto. Ese ensortijado flujo blando de individuos carentes de amor. Con sus colores y sus bellas formas, con sus brillar y sus sonrisas. Y yo, sentado en el suelo, concentrado todo el peso gravitacional del resto de los humanos. Después de descubrirme frente a un espejo sucio y destartalado que alguien había dejado junto al contenedor. Algunos me miran, les miro, piensan, pienso. El equilibrio nace de un desequilibrio anterior. El tropiezo es siempre la clave de la estabilidad. En cualquier campo. De las crisis nace el resurgimiento personal. Me he chupado muchas de esas.
Recuerdo las ruedas de testimonios organizadas por el comecocos de la fundación. La mayoría de nosotros no teníamos ningún tipo de ilusión por la vida. Nos resbalaba como se derrama una falda sobre las piernas de una mujer, con gracia, no nos impregnábamos de vida. Dejábamos hacer al lastimoso señor de los recuerdos. El problema, que casi nunca nos acordábamos de nada.
J.S. Avandonado por sus padres a la tierna edad de 16 años. Su padre al talego, diez años, su madre, al universo del sagrado y todopoderoso dios del caballo. J. S. ni tierno ni perezoso se cortó las venas por 16 lados, después, lo intentó desde dentro. Dedicándole mucho más tiempo. Alcohol. La estrategia de los más pacientes, el triunfo de los ángeles con manchas de sudor bajo el sobaco.
M.T. Preciosa alquimista que vendía y probaba todo tipo de comprimidos. Una lluvia multicolor que le cambió el tono azul claro de sus ojos por otro más oscuro, casi abisal. Y la perspectiva. Sobre todo la capacidad de ver más adelante o más atrás. Parecía un auto de choque hermosa pero desorientada, un espectro. Todo el mundo en realidad deseaba montarse a dar una vuelta. No sabía decir que no.
A.S. Una enorme y corpulenta mole de 60 años a la que sus propios hijos maltrataban. Con la brutalidad de los perros callejeros se había hecho con la casa. A. S. una mujer destrozada en pleno descenso, que se prepare la tierra para el impacto, cientos de años de oscuridad provocada por tanta mierda en la atmósfera terminará con la vida del planeta tierra.
L.V. Un obseso incapaz de dirigirle la palabra a cualquier mujer. Un trapo mal lavado sobre el asidero del horno en una cocina mugrosa.
El amor, por ejemplo. El amor se encuentra en ocasiones como se encuentra un hombre frente a la gripe. Es perfecta ocasión para dejar de fumar, dejar de beber, un quiebro, una oportunidad que te da tu cuerpo para recapacitar. Las separaciones son como gripes. Cuando te ves sin ellas comprendes cuánto mal estabas haciéndolas en realidad, cuánto mal le hacías a tu propio cuerpo. Recordad la enfermedad, las toses, los esputos y las fiebres, todo eso, al final pasa, de una u otra manera. Pero tropezad, sí, tropezad de nuevo con la misma piedra, las veces que hagan falta. Tropezaros y partiros los pies, las caderas, los hombros con los que sustentáis el mundo. Alguna vez seremos los elegidos, alguna vez daremos con la respuesta adecuada. Después de la gripe, después de los fármacos queda el regusto y la tentación. El amor es lo mismo.

***

Nuestro hermano Luc, otro drugo aventajado de Lucifer, nos envía esta sorprendente foto junto al Hank de Robert Crumb ( otro de nuestros incuestionables fetiches ), acompañada de un texto que no dejará a nadie indiferente. Agrarraos al sofá y disfrutad de este psicotrónico cóctel antes de vuestro almuerzo.

LOS RAROS: Charles Bukowski.

LOS RAROS

aunque no lo creas
hay gente
que vive la vida sin
apenas
conflictos y
con muy poca angustia.
visten bien, comen
bien, duermen bien.
están satisfechos de
su vida
familiar.
a veces
se apenan
pero con todo
viven tranquilos
y a menudo se sienten
de fábula.
y cuando se mueren,
se mueren
dulcemente, por lo general mientras
duermen.
aunque no lo
creas
existe gente
así.
pero yo no soy uno de
ellos.
oh, no, no soy uno
de ellos,
disto
mucho de
parecerme
a ellos,
pero ellos están
ahí.
y yo estoy
aquí.

Extraído de Poemas de la última noche en la tierra. Charles Bukowski, traducido por Eduardo Moga. DVD ediciones, 2004.

Atamente recomendable.

HANK OVER: ON THE ROAD.

1957 - 2007

Ellos son el camino.

RUBBER LOVE: Miguel Ángel Martín

Qué decir a estas alturas del gigantesco M.A. Martín... Abanderado de Vinalia y del cómic subterráneo español, polémico y visceral, hijo de Satanás, Burroughs y Ballard, corrosivo, afable, independiente, ácido, truculento y oscuro, además de tripulante vitalicio y hermano. Siempre ha estado ahí y su presencia y obra ha sido clave en la contracultura de las últimas décadas. Suya, entre otras muchas, la magnífica portada de Hank Over que encabeza este blog. Desde aquí, M.A., nuestra admiración, agradecimiento y eterno respeto. v.

El Desafío (3)

El poeta Vicente Muñoz Álvarez, hijo de satanás, en una fotografía que se recoge en el catálogo editado con ocasión del proyecto "El Desafío". La fotografía, como la de Eva Vaz, es también de David Feito.

El Desafío (2)

Una de las dos fotografías de la poeta Eva Vaz, hija de Satanás, que aparecen en el catálogo de "El Desafío". La fotografía es de David Feito.

SHAKESPEARE NUNCA LO HIZO ??? Silvia & Vicente.

NO SÉ SER UN GATO. Isabel Bono.

maldigo a los muertos
que me llaman por mi nombre
mientras me ducho

maldigo su voluntad absurda
la huida disparatada
el rencor que me dejan

poco importa ahora

ya lo dijo bukowski:

poco amor
o poca vida
no es tan malo


isabel bono
http://www.bkbono.com/

Para hankover.blogspot.com
besos
ib

tu coño hipotecado necesita otra inyección económica, guapa/xen vinalia

tan sólo eres otra despedida... y te vas como la luz de estas vacaciones que nunca disfrutaré...
y ya no puedo más...
hace tiempo que algo se ha roto en mí...
me arrastro entre las cajas que pujo, me fallan los brazos...
mi cabeza no se centra en nada y pasan los días...

no quiero recuperar ese algo muerto en mí... no me considero apto para entrar en este juego... otra vez...

para aprender a escalar hay que ser un experto en caídas... yo lo soy... pero ahora subo porque ya hace un tiempo que toqué mi fondo... y sí, subo a por una pala para ir un poco más abajo... la próxima...
pero ahora mis uñas se aferran a las piedras decoradas de sangre, sé que es la mía, y no quiero que me arrastres en la caída de los valores de tu coño...

me he buscado entre todas las sombras de mis recuerdos
y tarde, he comprendido que ya sólo soy eco...

y como eco que soy sólo me queda el amor de las putas, las únicas mujeres que de verdad me han amado...

soy el poseedor de una palabra que no consigo desgajar de mis entrañas...
sé que hablo a nadie porque un eco sólo es un puto zombie perdido entre la niebla, de nadie sale y a nadie va...

ya no me apetece ni emborracharme, conozco los suelos de demasiados garitos...
demasiadas veces he visto caer esperma de coños que, relajados, rezuman como baba de contable que cuenta el dinero de los que sólo ingresan con aval...

no quiero ser el silencio de tus bajones... a mi polla no la avala ni dios ni diablo... no quiero la calderilla de tu coño hipotecado...

las putas fingen sus orgasmos a tanto y encima de la mesa...
tú lo haces a porcentaje, máximo interés, varios avales y el euribor de tu madre... por detrás...

y no...

ilustra: Cusco
Alfonso Xen Rabanal publica el blog "crónicas para decorar un vacío" (pincha si te apetece ir a la niebla)

TURA SATANA: MAMMA TRIPPERS.

Por chicas como Tura Satana existen Borraska & Vinalia & Tarantino & demás infraseres del Averno. Siempre presente en nuestras fantasías más bizarras y en nuestro ideario imprescindible frente al mondo cuerdo.

Te queremos Tura, for ever & ever. v.

ODIO ENAMORADO: PATXI IRURZUN.

Odio enamorado, la nueva novela de Patxi Irurzun, es una operación literaria a vida o muerte, que vivisecciona el contradictorio corazón humano, capaz de lo peor y de lo mejor. Con el telón de fondo del mundial 98, en París, dos personajes se encuentran en un momento crítico de sus atormentadas existencias: Vicent es un músico superviviente del holocausto nazi; Margueritte una periodista veterana que acaba de perder su trabajo. A ambos les persigue una música perturbadora; una sinfonía hermosa y perturbadora, compuesta por una mente enferma, por un genocida... A lo largo de esta intensa, casi dolorosa novela, Margueritte y Vicent rememoran los episodios más trascendentales de su vida (Auschwitz, la guerra civil española...), o los encuentros con personajes históricos: Janis Joplin, la cantante de blues Bessi Smith, Adolf Hitler... Todos ellos desfilan por estas páginas, mostrándonos las miserias y las grandezas de sus vidas domésticas.

La novela cuenta con portada e ilustraciones del dibujante Kalvellido.

Para comprarlo www.edicionesidea.com

BRAIN DROPS: TRIBUTO A HANK, por Cusco.

DEL PLACER QUE SUPONE DEJARLO TODO ATRAS: Inma Luna.

…
he estado solo pero rara vez me he
sentido solo.
he saciado mi sed
en el pozo
de mi ser
y el vino era bueno,
el mejor que he bebido
y esta noche
sentado
contemplando la oscuridad
por fin entiendo
la oscuridad y la
luz y todo lo que hay
entre una y otra
…
(Del poema Mente y corazón, de Bukowski)

Del placer que supone dejarlo todo atrás

Es muy probable que esta noche ni un solo hombre esté pensando en mí. Ni una sola mujer. Mi hija salió dando un portazo y me olvidó nada más ver las luces de la fiesta.
Me coloco poniendo entre la tele y yo este libro de lomo tan oscuro que hace sombra en mis piernas. Meto una raja de limón en una Coronita helada. En la tele, un camarero escupe dentro de un bocadillo. Hay risas falsas cuando le pego un trago a la cerveza. Hace calor y suena una charanga por la calle.
Me recoloco en el sillón y me subo la falda. No tengo prisa. Tampoco tengo obligación de acordarme de nadie. Leo otro verso mientras empieza un episodio de desaparecidos, me imagino esfumándome con toda suavidad mientras llego al orgasmo.

Texto y foto de Inma Luna

NOCILLA DREAM: AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO.

Agustín Fernández Mallo
Nocilla dream



Prólogo de Juan Bonilla

Candaya Narrativa 6
ISBN 84-934923-
226 págs.; 21x14 cm

PVP 16 €



Elegida mejor novela del año en lengua castellana por la revista Quimera.



El Cultural de El Mundo elige a Nocilla Dream entre los diez mejores libros del año



Comprar
“Un libro lleno de aciertos, de páginas memorables, de detalles deliciosos que, como apunta Juan Bonilla en su certero prólogo, de ninguna manera debiera pasar desapercibido.”
Vicente Luis Mora, Quimera, noviembre, 2006.
Nocilla dream, que puede soportar sin pesadumbre la etiqueta indie, es una de las apuestas narrativas más arriesgadas de los útimos años. Proliferan en ella las referencias al cine independiente norteamericano, a la historia del collage, al arte conceptual, a la arquitectura pragmática, a la evolución de los PCs y a la decadencia de la novela. Agustín Fernández Mallo se fija en los outsiders del siglo XXI y sobre todo en la misteriosa conexión entre algunas vidas alternativas y globalizadas que transitan por escenarios de Serie B: rubias de burdel que sueñan con que algún cliente las lleve hacia el Este, ácratas que habitan en extrañas micronaciones, ancianos chinos adictos al surf, un argentino que vive en un apartahotel de Las Vegas y construye un singular monumento a Jorge Luis Borges… Todos ellos atrapados en la metáfora conductora de los desiertos y en la belleza del vacío.

Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) es licenciado en Ciencias Físicas y ejerce en el ámbito de la física de las radiaciones nucleares con fines médicos.
Ha publicado los poemarios Yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001), Creta lateral Travelling (I Premio Café Mon, 2004), el Poemario-performance Joan Fontaine Odisea [mi deconstrucción] (2005), y también es autor de Carne de Píxel, y del experimento narrativo El hacedor (de Borges) Remake, ambos inéditos.
Ha sido incluido en las colectivas Lavapies, 11M: Contra el olvido, Aldea Poética III: Haikus, y Campo Abierto, antología del poema en prosa en España.
En el 2000 acuña el término Poesía Postpoética y desde entonces colabora -creativa y teóricamente- en diversas publicaciones culturales a fin de mostrar las conexiones entre las artes y las ciencias y llevar hasta el límite la creación posmoderna.
Se declara influido por Valente, San Juan de la Cruz, Giorgio Manganelli, Italo Calvino, Thomas Bernhard, Wittgenstein, o por la poesía japonesa clásica, así como por el movimiento musical europeo de los 80, la física de los sistemas fuera del equilibrio, y el cine norteamericano de serie B. Es fan de Sr. Chinarro.
Fue uno de los impulsores y codirigió la revista de creación contemporánea Casatomada [revista diletante de arte laxo].

A disfrutar, pues, de este artefacto explosivo de nuestro hijo de Satánas Agustín. Ideal para las tardes calientes de estío.

El Desafío, 1 (cubierta del catálogo)

El Desafío es un proyecto multidisciplinar (fotografía, vídeo y poesía) que gira en torno al mundo del boxeo, y que ha puesto en escena el colectivo "Ropa tendida", partiendo de una idea original de Sofía Castañón, hija de satanás, y en el que colaboran con un poema y fotografías otros 3 hijos de Satanás: Eva Vaz, Vicente Muñoz Álvarez y David González. Este proyecto se inmortalizó en un catálogo muy guapo y currado cuya cubierta podéis ver a la izquierda. En próximas entregas subiremos el poema y una fotografía de cada uno de los hijos de satanás que participaron en este proyecto. Por desgracia, la putada es que este catálogo, un libro con todas las de la ley, no está a la venta en ninguna librería (que yo sepa), por lo que es difícil, por no decir imposible, conseguirlo.

NUESTRO PRIMER CHINASKI

VINALIA TRIPPERS Nº1:

LA MADRE DE TODAS LAS BATALLAS.

AMAZING: PATXI LIVE IN VOODOO HOUSE!!!

Mis queridos drugos:

esto es lo que les pasa a los hijos de Satanás

cuando escuchan renegar a los intelectuales del tío Chinaski:

una transformación estremecedora y salvaje,

que sólo mediante un exorcismo de bourbon & decibelios

puede ser contralada...

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