domingo, 30 de septiembre de 2012
MI PADRE, EL REY
he de abrir la puerta
entrar en un poema caminar hacia la luz.
traspasar al otro lado
y
encontrar:
la bóveda del estómago.
ante tus ojos
todo su esplendor;
cabellos humanos componen los frescos.
previamente
te habías echado las manos a la cabeza,
tragabas el vómito de la batalla:
descuartizados
el resurgir de la vida
y su revolución
Gsús Bonilla, de mi Padre, el rey (Ediciones La Baragaña, 2012).
HAY QUE CONSTRUIR UNA CASA por Daniel Ruíz García.
No volvió, no volverá nunca, y ahora la persigo entre los despojos. Está pasándome otra vez, siempre me ocurre con la gente a la que pierdo: reconocer su espalda entre los viandantes, a lo lejos; dibujarla sobre el perfil de un corte de pelo que se le parece, pero no es; sentir un pálpito súbito al comprobar que ya no es posible consultarle una duda, porque precisamente la duda tiene que ver con ella y con la gestión de los asuntos que dejó insospechadamente empantanados a este lado y que ella ya no tendrá ocasión de resolver.
Con la pérdida y el dolor, la rabia: ser consciente de que toda su paciente labor de enderezamiento, de conducir las cosas del mundo hacia el espejismo del orden, se va al traste a través de su principal símbolo. El hijo que nació de sus entrañas, que ella empujó con dolor y sufrimiento para hacerlo salir al mundo, que ella fue cuidando como una robusta rama, su único patrimonio, toma la senda del cruel e implacable olvido a bordo de otro barco que hasta hace dos días nunca tuvo interés ni intención de resguardarlo de las mareas. Lo vemos partir sabiendo que todo lo que vendrá a partir de ahora en relación con esa nave que se aleja será rabia, dientes apretados, la conjetura de una vida que pudo ser muy distinta. La inevitable distancia, una distancia que siempre estará acechada por los ruidos.
Nos queda a nosotros el compromiso de la reconstrucción, de la memoria. Levantar los cimientos de un recuerdo que sólo puede ser impoluto. La tentación miserable de los bienes materiales, de las migajas, sólo conoce el trayecto de la injuria y la mentira. Pero esa nave precaria y balbuciente, ese amasijo de maderas sin norte, acabará algún día por arribar a una playa. Si conoce el camino, el hijo será capaz de regresar a la casa de la memoria perdida. Allí todo continuará como ella lo dejó, en su verdadero sitio.
No quiero que descanses en paz. Quiero que tus ganas de lucha y tu rabia me traspasen animándome a seguir en el camino. Quiero que tu recuerdo me insufle el valor que necesito para no sentir nunca remordimientos por lo que pude hacer y no hice. Pensé que llegaba agotado, destrozado, a tu despedida. Hoy comprendo que estoy fresco, los guantes bien calzados, como si el combate no hubiera hecho más que comenzar.
Daniel Ruíz García, del blog Juntando Palabras.
viernes, 28 de septiembre de 2012
EL HOMBRE DEL PALO. Patxi Irurzun para PIE DE FOTO
Foto: Alvaro García
En esta foto un hombre solo con un palo puede más que toda una
multitud armada con pancartas, con consignas y con grandes y nobles ideas. O
eso es lo que parece. En realidad ese hombre, llamémoslo así, no está solo
armado con un palo, en realidad en la espalda lleva una pistola, y más atrás,
eso no se ve, tiene a otros cuantos hombres como él, armados con más palos y
con más pistolas, y con botes de humo, y balas de goma, y esos hombres están
respaldados por otros hombres y mujeres, llamémoslos así, y es a ellos a quien
defienden y quienes les dan las órdenes, y esos hombres y mujeres tienen los escaños
y las fábricas –algunas de ellas de pelotas de goma y balas- y al ejército en
alerta amarilla y los periódicos y las televisiones en los que al día siguiente
aparecerán felicitando al hombre del palo por su trabajo, o fumándose un puro y
diciendo que todo lo que está pasando les parece fascinante, no sabemos si se
refiere a, por ejemplo, la chica a la que el antidisturbios está golpeando y
que al día siguiente se levantará con un latigazo púrpura en la pantorrilla (y
que no figurará en el número de heridos) o en el muchacho que ha detenido unos
minutos antes, metiéndole los dedos en los ojos, inmovilizándole la cabeza contra
el suelo, y que ahora quizás estará cagando en un retrete sin puertas, en una
celda, a la vista de todos, humillado, marcado, convertido de repente en un
delincuente, un terrorista, un enemigo de su nación…
El hombre del palo pega por ello con fuerza, con saña, se
siente impune y con las espaldas bien guardadas. Pero eso no quiere decir que
ese hombre no tenga miedo. El hombre del palo en realidad es un hombre
aterrorizado, mucho más que esa multitud que lo mira con cierto estoicismo, llamémoslo
así, sin comprender muy bien que está pasando, tal vez descubriendo que hay
cosas que no son como les habían contado, por ejemplo que esos policías no
están ahí para defenderles a ellos. El hombre del palo tiene mucho más miedo
que ellos, por eso tiene ese palo, por eso eligió ese trabajo. Él hombre del
palo es un hombre asustado que necesita aferrarse a verdades incuestionables,
como las mayorías silenciosas, que necesita creer que está defendiendo a
quienes se han quedado en casa, a quienes no arman alborotos, y que no es el
momento de armar alborotos sino de remar todos juntos (o si no de irse a
Alemania, o hacerse emprendedor), el hombre del palo cree en la democracia, en
las urnas, en la Constitución (bueno, todo esto último depende, el hombre del
palo cree también en su familia, en su trabajo fijo y en que haya alguien, no importa quién, que
le pague nómina cada fin de mes)… El hombre del palo cree firmemente en su
porra y en el que se jodan.
El hombre del palo, en definitiva, no es un hombre, es un
animal adiestrado, y eso —y probablemente todo lo demás—, solo cambiará el día
que se plante delante de toda esa multitud a la que tiene que dar leña y punto,
se quite el casco y lo arroje al suelo, y arroje también su palo lejos, y se
quite el uniforme y se una a todos esos a los que tiene que pegar solo porque
está asustado y porque alguien quiere fumarse un puro. Quizás no sirva de nada,
porque a continuación vendrá otro hombre con un palo; o quizás sí, quizás lo
que necesitamos sean gestos, gestos como esos, un poco teatrales y ridículos,
románticos, imágenes como las de camareros crucificados delante de los bares, o
la de chavales de quince años pidiendo la placa a quienes le han golpeado, como
la de hombres resguardando entre sus brazos a otros hombres golpeados e
indefensos mientras gritan ¡vergüenza, vergüenza!, quizás necesitamos que sean
los héroes todavía vivos quienes enciendan la llama antes de que sea demasiado
tarde y lo hagan los mártires y las víctimas.
Patxi Irurzun
(Hoy
he abierto un nuevo blog, en un calentón, no sé si pasará de la fase
beta, pero desde hacía unos días notaba que las fotos me hablaban, me
contaban historias, ¿es grave, doctor? Veremos en qué queda la cosa)
PRISONER OF PARADISE
Basándose en la vida y obra de Kurt Gerron, actor, director y coreógrafo judío asesinado por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial, Malcolm Clarke y Stuart Sender dirigieron en el año 2002 este interesantísimo documental, Prisoner of Paradise, que reconstruye la peripecia vital de Gerron desde sus comienzos como cantante de cabaret en los años 20, su meteórico ascenso en la siguiente década y su posterior reclusión en el campo de concentración de Theresienstadt, Checoslovaquia, donde los nazis reunieron durante la contienda a muchos artistas judíos para mostrar al mundo exterior una imagen falseada y casi idílica de los campos de exterminio.
Escritores, músicos, pintores, científicos e intelectuales de todo tipo vivieron en Theresienstadt una quimérica y triste aventura de supervivencia y engaño que terminó para casi todos, Gerron incluido, en las cámaras de gas de Auschwitz poco antes de finalizar la guerra.
Un documental sobrecogedor y emotivo, fascinante y esclarecedor, que por nada del mundo deberíais perderos.
Kurtz Gerron in You Tube:
BRUJA por Adriana Bañares.
Necesito que me saques de aquí. No sabes bien de qué manera me estoy ahogando. Me han tirado al río, como a las brujas, y las cuerdas están quemando mis tobillos... y las muñecas. El agua no es lo que me está matando: ella apacigua mi dolor. Quien me está matando es la conciencia, la misma que me tienta y luego reprocha cuando estoy próxima a la caída.
Adriana Bañares Camacho, de Engaño Progresivo (Fundación Jorge Guillén, 2012).
jueves, 27 de septiembre de 2012
QUE SEAN VENCIDOS por Jorge M.Molinero.
los perros que golpean como la mano que les tira los huesos-,
los que salen en la tele en cadenas fascistas,
los que escriben opiniones en los diarios fascistas,
los que hablan en el bar, los anormales de mis compañeros.
Los que jalean a los perros agresivos, los que aplauden
a los amos que nos hieren con la mirada en su bolsillo.
Los que tuercen el ges
to ante las flautas y escupen
en el suelo, los que ignoran lo evidente, los cobardes,
los que desdeñan a los que piensan, los que celebran
la sangre entre las crestas, los que defienden el robo genocida
porque ellos hurtan pequeñas migajas; los que se ríen
de los que exigen libertad aunque la pidan también por ellos.
Que sean vencidos por lo que aplauden y se queden sin casa,
sin curro, sin empresa, sin paro, sin hospital donde morir. Que
vean en los ojos de su gente el desprecio.
Que sean vencidos por lo que aplauden y, ojalá, exista un dios,
y al final sea su Dios, al que tanto apelan y les diga, no, bonito, no,
aquí no está tu nombre, aquí no entran ladrones ni asesinos.
Y tampoco sus cómplices.
Jorge M.Molinero, del blog La juventud de otro.
Photo by Julia D.Velázquez.
OVER THE EDGE by Ricard Millàs.
Si escribir se te hace duro, prueba a golpear el teclado como si te fuera la vida. Lanzando uppercuts a través de la nada enzarzado en una lucha escritor-maquina-de-las-mentiras. Si de verdad quieres esgrimir tu vida en plan escritor, procura que las palabras salgan intactas del interior del saco de los tormentos, como un relámpago iluminando conciencias apagadas por la caja de la verdad efímera. Si necesitas edulcorar tu vida con poemas ilustres cesa en tu empeño de dinamitar el arte con tecnicismos tratando de atrapar libélulas en una piscina de falsa gloria. El mundo simplemente gira para ti, y para nadie más. Así que no lo hagas más complicado y simplemente pronuncia en voz alta todas las palabras que encuentres en tu escenario.
Si no puedes ver nada más que muertos en vida caminando por las calles con las ropas rasgadas y el alma conectada a un módem, pues joder, díselo a la cara. El despertar del hombre no es más que un pensamiento ignífugo por el aliento de los mentirosos, que golpea con los guantes desabrochados en la gran lona de sus vidas renqueantes. Levanta el dedo y señala al ignorante, tiéndele la mano o regálale un libro. Es curioso que a las personas que menos falta les hace que les regalen un libro, terminen siendo beneficiarios del conocimiento. Una y otra vez. Acumulando conceptos y palabras que simplemente riman en la apoplejía de un aspirante a erudito de salón de estar.
Sí, trata de esquivar al fotógrafo de su propia desdicha y lánzate al abismo con los brazos abiertos. Al final del túnel existe alguien que va a tenderte la mano, aunque sólo sea para apretarte el cuello. El ser humano no sabe estar solo, ni tan siquiera cuando va a disfrutar de toda una eternidad para él solito. Y si crees que siempre que comienzas a escribir sobre los que escriben, terminas hablando de la muerte, escúpele a la cara al que diga que lo haces mal, puesto que la falta de buenos poetas y el exceso de poesía sufren en su condición de eterna deidad maléfica. Los malos escritores convertidos en Shiva deambulan por los cafés celebrando la victoria de sus 190 páginas imprimidas en una rotativa con las paredes desconchadas. Los que realmente saben, nunca se dan cuenta de ello.
Si crees que escribir es duro, prueba a golpear el teclado como si te fuera la vida.
Y vuelta a empezar.
Ricard Millàs, del blog Erecciones retráctiles y otras proezas.
miércoles, 26 de septiembre de 2012
1 POEMA de Agustín Delgado.
En las paredes
Habían ido turnándose y ahora
-Oh democracia, oh viento
Que vienes de lejos-
Salían de las sombras de la noche
Y se quedaban mirándonos
Desde las paredes de la propaganda
Como si fuéramos suyos
Y escribían debajo
Que eran más inteligentes que nosotros
Más patriotas.
Solos ante el peligro
Recogíamos del suelo octavillas verdes
Y las íbamos dejando caer.
En las sombras de la noche
De vez en cuando se oía una carcajada.
Y cuando los cerebros
Escribieron en la pizarra
El resultado del escrutinio
Todos sabíamos
Que como ya lo dijo la escritura
Eran
Los mismos perros
Y los mismos collares.
Agustín Delgado
FUSILADO por Anna Genovés.
Es un colador
fusilados los poros de su organismo
fusilados con metralla
de horror y cinismo
no hay guerra
no hay suicidio
sólo almas errantes
que te despojan del suplicio
Es un colador
fusilados los poros de su organismo
fusilados con palabras vanas
de hipocresía y malos bichos
no hay guerra
no hay suicidio
sólo cuerpos que matan
al amigo del amigo
Es un colador
fusilados los poros de su organismo
fusilados con armamento
de la vida sin auspicio
y lo dejaron morir
desangrado su cuerpo
y lo dejaron echado
en medio del suelo
Y lo dejaron con los perros
sin tumba que cubriera
sus restos
sin lápida que escribiera
su nombre entero
sin recuerdos que lidiar
con la otra vida
sin ropa que se llevara el viento
Y lo dejaron morir…
Y ahora, es sólo un fusilado
un fusilado, muerto
Anna Genovés,
del blog Memoria Perdida.
martes, 25 de septiembre de 2012
1 MICRORRELATO by Sandra Leal.
Mis pies planearon cómo matarte justo en el momento de tu despedida. Las uñas perfectamente cortadas y después limadas, vírgenes de color, se encargarían de todo.
- Yo no me quejo. Hemos tenido otros vicios.
- Gordo, esto es diferente.
Nunca he deseado tanto ser la protagonista de un asesinato. Y el tuyo. Mis ojos han reservado los asientos cinco y siete a mis pupilas. Lloran de emoción. Los de abajo, bailan.
Queda menos y el rojo se palpa. El frío no los dejará helados.
domingo, 23 de septiembre de 2012
18 WHISKYS por José G.Cordonié.
Vago por las laderas del infortunio despistado en mi ruina, con la nuca derretida en soledades, con un pez espada muerto que atraviesa mis pulmones a cada paso que doy.
Vivo en la teclas negras del piano del mundo, con manos sin dedos me arrastro por melodías de notas inarmónicas y disonantes, en lágrimas de alcohol que se evaporan antes de llegar a mi sed, sin mirar atrás en el rastro del camino las pisadas de sangre hundidas en tu nieve, porque aún sigo buscando algo en ti; busco la trufa negra escarbando con mi hocico en tu tierra hasta llegar a tus raíces, donde se ramifican y se bifurcan en ese lugar tan incierto como la línea que separa el Cielo y el Infierno.
Floto en lo más gelatinoso de la pulpa de una luna cálida y ácida, en los oleajes del whisky en los bares, en las luces que la ciudad enciende y expande en borroso en haces informes de irisaciones de luz imantada por el metal de la noche, buscando un epitafio que alumbre la sepultura de mis lamentos.
Decaigo en el óxido de la madrugada, cuando los ojos buscan cerrarse ante el alcohol que ruge en las venas camino del hospicio de la nostalgia.
He tomado 18 whiskys y creo que es un buen récord, dijo Dylan Thomas como última frase antes de morir.
Y, entonces, pienso que ya no hay más que decir.
[Extraído del poemario El Silencio del Hombre Rana]
José G.Cordonié, del blog La Hermética Furibunda.
NO FRENES LA LENGUA DE LOS PÁJAROS
Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:
“No frenes la lengua de los pájaros”,
De Begoña Leonardo
Prólogo de M. J Romero
Epílogo de Eva Márquez
Arte de José Naverias García \ Felipe Zapico
“En estos contrapuntos se halla la principal característica de la poética de Begoña Leonardo: el haber sabido aunar lo universal y lo particular, la mujer amazona como símbolo y la realidad de mujer niña y mujer amante. Esto no es ninguna nimiedad, pues si algo ha de tener un libro de poemas es una poética propia, original, y bien definida. Condiciones que se ven cumplidas sobradamente en este libro”.(Fragmento del prólogo de M. J Romero)
“Lo que más me asombra de esta poetisa es su capacidad para invadir tu intimidad como lector o lectora, aportando de sí misma todo y nada en el mismo puchero; es decir, Begoña sabe desgarrarte desde dentro más por lo que no cuenta que por lo que cuenta en sus poemas; su poesía está invadida de mensajes literarios fuertes, contundentes y nada condescendientes, elaborados con el tesón de la paciencia, con la lava ardiente que desprende su experiencia y con una desmedida distancia entre su yo primigenio y su yo poético” (fragmento del epílogo de Eva Márquez).
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD.
Próximamente, en nuestra nueva página Web.
BLUE DANUBE by Carla Badillo.
tengo todo para escribir ahora mismo un gran poema
tengo la música, el coraje, la ausencia, la niebla
sobre todo la niebla en este rincón que se borra
la ausencia de todos los hijos que no concebí
y un amante en camino
tengo dispuestas las palabras
como paleta de un pintor inexperto
todos los colores que al cielo de esta ciudad le faltan
tengo todo y todo me satura
la intensidad es un pecado capital
mi pecado favorito
estoy saturada de pasión visionaria
arden todos mis ojos
es imposible verlo todo al mismo tiempo
pero yo me cultivo en la imposibilidad
de entender al mundo
por eso en este instante
tengo todo para escribir un gran poema
el mejor de todos los que hasta ahora escrito
y sin embargo no puedo materializarlo
apenas salpico versos manejados por los hilos
de mi propia inercia
la inercia de responder a un estímulo
estoy consciente y no entiendo nada
he amado
he bebido
he leído mil libros
he desatado pequeñas batallas
y de todas he salido ilesa
pero sigo sin entender nada
la Nada es un universo que se abre entre dos sueños
y en el medio siempre la pesadilla de ser yo
insomne, condenada al aprendizaje.
Si la realidad llegara a ser mi casa
no dudaría en prenderle fuego.
Carla Badillo Coronado.
viernes, 21 de septiembre de 2012
CANCIONES DE LA GRAN DERIVA
Próximamente en la Tierra
Edición revisada & ampliada
(Incluye 13 poemas inéditos)
Prólogo de David González
Cover by Julia D.Velázquez
Editorial Origami, 2012.
http://www.editorialorigami.com/tienda/index.php?route=product/product&product_id=79
http://www.editorialorigami.com/tienda/index.php?route=product/product&product_id=79
MIRA, SOY BIPOLAR por Alía Mateu.
No vengo a hablar de historias de amor con principio feliz y cataclismos de tarde. Ni de levantarse a oscuras con el suelo lleno de preguntas. No he venido a hablar de jerséis tres tallas más grandes y botas sucias. Ni conversaciones de bar, ni horas contadas, ni luces verdes, ni vasos de tubo llenos de café.
Horas y más horas de música de fondo y la mirada perdida entre el techo y la ciudad. ¿Quién lleva razón? Lo comento con Brigitte y me habla de gente y edificios que desconozco y aunque piensa que no, me doy cuenta de que entre líneas me intenta meter ideas en la cabeza. Ella continúa con sus enseñanzas encubiertas y yo con mi sonrisa de medio lado removiendo el café. O haciendo bailar los hielos dentro de la copa, depende de la hora. Casi siempre suena música de fondo, Brigitte tiene muchos discos y algunos los pone una y otra vez. En ocasiones nos cansamos de lo mismo y queremos comprar muchos discos más, pero eso también depende de la hora. Creo que trabajó alguna vez en una gran oficina y luego se largó. Habla de París como si fuese un lugar eterno e inmutable y confía ciegamente en la astrología. Al contrario que yo, que no me suelo fiar de nadie. Brigitte ha estado en tantos sitios que da miedo ver cómo se mueve de un lado para otro con el abono transporte. Brigitte es de una forma, yo de otra, y nos llevamos bastante bien. El otro día trajo a alguien a casa y yo me encerré en mi habitación, miré al techo alrededor de dos horas, cuando me entró hambre salí al pasillo y estaba llorando, la persona a la que había traído se había largado y luego se había puesto a llorar, entonces yo vi que necesitaba un abrazo y eso hice, a veces tampoco puedes hacer más. Sonrió de repente y en vez de resultarme extraño me llenó de una sensación inusual en mí, como si el haber estado un paso o medio paso por delante la hubiera curado de un mal mucho peor. Llamé a un chino y nos trajeron muchas salsas de colores y Brigitte comió mucho y bien, luego vimos una película antigua sobre un amor clandestino y volvió a llorar, pero esta vez de alegría. No sé quién vino pero si me lo encuentro le rajo con mis tijeras verdes. Tengo unas tijeras verdes, las robé cuando iba al parvulario, y las llevo conmigo casi siempre. Cuando mi padre las ve se ríe y las afila. A él le gusta afilar cosas y yo le dejo las tijeras y las afila con una especie de piedra que tiene unas letras grabadas. Hace un sonido raro que me recuerda a cuando pasaba el afilador cerca del colegio con ese silbato tan raro. Y eso me hace recordar los domingos en casa, y la paella, y a mi tía diciendo refranes valencianos. Son ese tipo de cosas que recordaré cuando se me haya ido la cabeza del todo, porque tengo la certeza de que mi vejez será así. Y me dejaré el pelo muy largo, aunque parezca una vieja gloria del heavy. Hay alguna ley no escrita que obliga a las señoras a cortarse el pelo y peinárselo con ondulaciones estrafalarias. Eso o teñírselo de colores imposibles. Ayer, quizá antes de ayer, estaba esperando el autobús y vi venir a una señora. Pensaba que llevaba un gorro de lana amarillo, porque sólo se le veía el flequillo, que era de color negro. Luego se acercó a mí y realmente tenía medio pelo rubio. Diría que es un caso extraño, pero es muy común. Y una amiga de mi madre se ha puesto tetas.
Alía Mateu, del blog En un lugar y tiempo determinados.
miércoles, 19 de septiembre de 2012
DERIVA por Toño Benavides.
qué lugar tenía la locura)
Ya no ves tu espalda desde fuera
como era tu costumbre:
enviar la sombra por delante
a que sufra y te libere
de los pasos mal dados.
De pronto eres tú
quien despierta desde dentro
con todo el sol en la cara, sin ventanas
y la sorpresa congelada
del que no ha podido escapar.
Buscas la salida, sin partituras,
de un laberinto de silencios
que han tejido a tu alrededor,
con cuerdas de piano,
y las mejores intenciones.
Por el calor “del bosque ardiendo
y todas las llamas vivas”
niegas la luz de lo evidente,
aceptas el error de la distancia,
callas… y aún así
te culpan de tus pasos
en la única dirección posible.
Ilustración & poema by Toño Benavides.
LO REAL FUE RECUERDO. OTRA BOTELLA DE JACK por Andrés Mauricio Cabrera.
- ¿Para qué mierda viniste si no haremos nada?- le pregunté mientras se acomodaba el brassier y las bragas.- Sabes que me emputa quedar iniciado…-.
- ¡Ah, fue tu culpa!, medio te toco y ya estás desabotonándote el jean… es como cuestión de calmarse- contestó aquella de ojos claros y piel nívea. Sus ojos se turnaban entre el azul y el verde con cada cambio de ánimo intempestivo que surgía del momento.
- ¡JUEPUTA, SI LO TOCAS ASÍ SEA MÁNDATELO A LA BOCA!- Gritó un imbécil que intentaba controlar una erección entre su furia.
- Ya…está bien. Siempre es lo mismo, sólo quieres sexo y ya- Decía tras dar varias caladas al cigarrillo. La habitación se hacía más pequeña tras el humo que parecía consumirlo todo. Sus ojos estaban extraviados, ausentes, lejanos.
Todo se había ido a la mierda, y el lo sabía.
Desde hacía varios días que nadie entendía muy bien lo que ocurría. La relación se suscribía a la costumbre y no parecía que ninguno de los dos estuviese inconforme con ello. De hecho, hasta hace unas dos semanas ambos parecían estar bastante contentos, tanto que sus cuerpos destilaban sexo y faltaba el tiempo para suplir los momentos. Ni Luisa ni Javier lo entendían muy bien. Pero era lo que había.
Aquel día habían decidido pasar una tarde juntos y conversar algunas cuestiones que parecían estar jodiendo la relación. Monotonía, distancia, lazos estropeados por el devenir del tiempo, etc. Tan sólo se habían dicho excusas estúpidas que ninguno iba a aceptar por su misma falta de coherencia. No era esa mierda y ambos lo sabían.
- Amor… ¿tú sabes que te amo, no?- preguntó Luisa.
- A veces pareciera que no- Contestó Javier mientras se abotonaba la bragueta.
- Es que no entiendes… todo estaba muy bien, pero de un momento a otro ya no me siento yo misma, pareciera que Luisa Correa se hubiese ido muy lejos y que ahora sólo quedase una extraña- Dijo tras un sorbo a la cerveza. Sus manos temblaban un poco, algo inquietas.
Paj/Shhh/El sonido de las latas al caer.
- ¡MIERDA, LA CERVEZA!-.
- Disculpa… no ando pendiente. ¿Si ves?, es lo que te decía-.
- ¿Ahh?-.
- ¡POR ESO TE DIGO, NECESITO UN HOMBRE QUE ME ESCUCHE, QUE ME ENTIENDA Y ME VALORE!- Exclamó tras unos ojos verdes que poco a poco se llenaban de un tinte rojizo.
- Jajajajaja, ¡la mierda de siempre!. Tu no necesitas ni mierda, ¡ni siquiera hablas, carajo!. Supuestamente tenías algo que decirme, pero ni eso… al llegar me cogiste como si nada hubiera ocurrido y luego me frenaste cuando te bajé la mano a las bragas. ¡NO ENTIENDO UNA MIERDA!- Gritó mientras tiraba un vaso contra el suelo.
- ¡Si ves! ¡Ya estás gritando otra vez!- Dijo Luisa mientras una lágrima se dibujaba en su rostro.
Javier lo sabía. Todo era mierda/farsa/estupidez/hipocresía. Todo era tan sólo un show que la muy puta había previsto en el camino a su casa. Se notaba, ni siquiera le había tomado mucho tiempo. Todo era forzado, previsible. Bastante empalagoso.
Y entonces decidió perderse un instante en sus pensamientos. La cerveza bajaba espesa por su garganta mientras los recuerdos se dibujaban nuevamente en su memoria, como si fuese una realidad que aún hoy se seguía viviendo.
Diciembre 22 del 2007.
La bella y la bestia se sujetan de la mano mientras caminan por una pista de baile en la que ya no queda nadie. Al parecer todos se habían ido. El imbécil tomaba una botella de vino mientras la puta le recordaba que su traje era blanco y que cualquier mancha sobre el sería fatal. No importaba, eso era tan sólo un anexo de un gran instante. Lo importante era estar allí, sujetar su mano, verla a los ojos y disfrutar de la compañía mientras el licor hacía su efecto.
- ¿Me quieres?…-
-¿Ah? ¿Ah?-.
Septiembre 18 del 2012.
- Ya no me quieres, ¿no?- Preguntó Luisa mientras se acomodaba los pantalones. Estaba de pie y la historia ya necesitaba su desenlace.
- ¿No quieres bailar?- Indagó Javier tras un largo trago de cerveza. De la comisura de sus labios se escapaba una pequeña baba que ya empezaba a coger espesura.
- Ya estás borracho otra vez…-
1, 2, 3 pasos. 3 campanas. 2 Instantes.
- Adios, Javier…Espero seas feliz-.
- ¡Pero si aún nos queda el amanecer! ¡Mierda!…-.
La puerta se cerró. Nuevamente estaba allí, solo, perdido entre los recuerdos. Ya no había con quien bailar. Tomó otro sorbo de cerveza y decidió esperar.
“Tal vez en algún momento nos volvamos a encontrar” pensó mientras se servía un trago de whiskey. Lo odiaba, pero no le quedaba nada más. La odiaba, pero la necesitaba para continuar. Al final sólo tenía aquella botella de Jack.
Andrés Mauricio Cabrera
lunes, 17 de septiembre de 2012
SUBE por José Naveiras.
Ven, sube
a mi pequeño refugio
de asfalto negro.
Sube, que aquí
estarás a salvo
de las uñas,
del verde
y de las violetas.
Cuando estés aquí arriba
destruiremos ángeles,
tal y como ellos nos hicieron
desde las nubes.
José Naveiras, de Las derrotas (Zoográfico, 2012).
DE LA CAMPA TORRES by Ángel Muñoz.
“Yo soy vigilante de una cantera en el desierto” (David González)
el viento no diluye las ganas de precipitarse entre despojos de cansacio
que a fuego en el chaflán
impiden la aridez de los lagrimales aprisionados por unas cuencas
urdir cualquier trama
y así posicionarte frente a los abatidos
el pie próximo a la línea
un extremo u otro
pasado y presente
el futuro es un detrito sin puertas
respeto
el respeto no se adquiere
sencillamente es respeto
aunque salen heridas ajenas o desguacen redes
respeto
adquirir la capacidad del sol para iluminar
para no entrar en detalles
las velas de las embarcaciones
vacías de rencor
como cráteres desubicados en el oceáno
(información extraída de la Wikipedia).
el viento no diluye las ganas de precipitarse entre despojos de cansacio
que a fuego en el chaflán
impiden la aridez de los lagrimales aprisionados por unas cuencas
urdir cualquier trama
y así posicionarte frente a los abatidos
el pie próximo a la línea
un extremo u otro
pasado y presente
el futuro es un detrito sin puertas
respeto
el respeto no se adquiere
sencillamente es respeto
aunque salen heridas ajenas o desguacen redes
respeto
adquirir la capacidad del sol para iluminar
para no entrar en detalles
las velas de las embarcaciones
vacías de rencor
como cráteres desubicados en el oceáno
Ángel Muñoz, del blog Desde las lindes del Sur.
La Campa Torres es una extensión de terreno que se encuentra en el cabo de Torres, península que se recuesta sobre el Mar Cantábrico al norte de España. Domina el puerto de El Musel y se ubica al oeste de la ciudad de Gijón (Asturias) a unos siete kilómetros de distancia.
Se trata de un enclave que desde tiempos antiguos fue habitado por diferentes tribus así como por los romanos…
domingo, 16 de septiembre de 2012
A VER, POETA por Velpister.
Si tu poema
es muy largo
y no dice nada
porque al escribirlo
no tenías nada qué decir,
qué contar
o compartir,
o nada interesante
o no haya sido
otra cosa que
el deseo
de agradar
y de ser aplaudido
lo único que movió
tu mano,
y llenes cada página
de palabras
sumisas,
biensonantes,
y políticamente correctas;
si atiborras tus contenidos
de contemplaciones
y de concesiones
a las buenas maneras
y demás centros comerciales,
y vas,
poeta,
y lo lees
en público
mal,
demasiado rápido,
atropellando las palabras,
o demasiado lento,
muermamente,
si dura más de dos minutos,
buf,
dos minutos
escuchando
al poeta
pesado
de turno,
entonces
tienes que saber,
poeta,
que a los 30 segundos
nadie,
absolutamente nadie,
ni tu puta madre
seguirá el hilo
y
los aplausos
del final
del recital
interminable
serán tan falsos
como tus
versos.
Velpister
A BOCAJARRO por Anais Nit.
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Los días de crisis me afectan más de lo necesario. Intento centrarme, sin éxito, en la búsqueda de empleo, de sentido, pero me mareo a mi misma en un eterno ir y venir por los bordes de la nada. Me ha dado por leer otra vez, todas las obras de horror de Stephen King, las buenas, las malas, todas las que puedo.
Incluso leo poesía. Devoro historias como una buena bulímica de las palabras. Quiero escribir algo de terror y poesía, algo sublime. Pero no sé por dónde empezar. Qué camino seguir...
Las cosas no deberían ser así, ahora que tengo 33 años, las cosas deberían ser de otra manera. Quizás con
hijos, pero seguro con un trabajo estable. Mira por dónde, ha dado la casualidad, o no, que he caído de bruces en esta época de caos y de guerras económicas y mundiales encubiertas, y no hay espacio para los jóvenes. No hay sitio para las cosas buenas. Sólo malas noticias, cuestiones sin resolver, miedos compartidos, políticos apocalípticos y villanos ricos. Esto no es para mí, y me salpica toda esta mierda y estoy hasta el cuello. Ni siquiera el abrazo amoroso y seguro del hombre que comparte conmigo esta vida, me puede ayudar. Porque no es suficiente con que te quieran tal como eres. Eso no es suficiente para una mujer laberíntica como yo. Ahora tendría que gritar muy alto, algo, algo que me sacara de este ombligo cósmico de conmiseración y desidia. Esperando que el mundo se acabe, me mezco confusa a la espera de que ese algo bestial me arranque de mis lamentaciones y me empuje a la acción. ¡Yo, una mujer de acción! Y no la niña temblorosa que se enrosca sobre el dolor y piensa que con los besos y los versos, quizás, se mate a polvos esta vida de crisis y decepción...
Puede que la única solución sea escribir a bocajarro.
Y esperar un milagro.
Anais Nit, del blog Fragmentos de noche.
sábado, 15 de septiembre de 2012
PILLANDO DIEZ PAVOS por Carlos Salcedo Odklas.
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-¿Sí?
-¡Capullo! Abre, soy Carlos.
-Hey, ¿qué pasa tío? Entra, ¿qué tal tronco?
-Bueno, hasta la polla.
-Entonces como siempre.
-Básicamente, ¿qué tal tu?
-Pues nada tío, aquí estaba tirao.
-Ya veo ya.
-Nada, estaba aquí viendo unos documentales y fumándome un porrín.
-Sí, huele a diversión por aquí.
-Toma, prueba esto.
-¿De dónde la has sacado?
-Nada, me la trajo un colega del pueblo.
-Huele de puta madre.
-Sí, no está mal, además viene bien después de todo el día fumando hash, le sacas más sabor, también me ha traído galletas de maría, hechas por él.
-¿Galletas? Joder.
-Sí, acaba de cosechar, tiene maría para aburrir el cabrón, pero no pasa, es solo para él y los colegas.
-Mmmm... Joder, está buena.
-Sí, la verdad es que está de puta madre, y te pega un zumbido que no veas. ¿Has cenado?
-No.
-Hay pastel de carne en la cocina si quieres, yo me he pegado una panzada que no veas hace un rato, me he quedado que no me puedo ni mover, además entre la fumada y los documentales me estaba quedando abducido en el sofá.
-Nah, yo ahora mismo paso de comer nada.
-Pues me ha quedado el pastel de puta madre.
-¿Sí que le has cogido gusto al puto pastel de carne no? Qué pasa, ¿es de lo único que te alimentas ahora?
-Jajaja, la verdad es que sí, es barato, fácil de hacer y llena un montón. Bua, no veas el otro día.
-¿Qué pasó?
-Estuvo aquí el Nikolai, hicimos un pastel cojonudo, le eché casi un kilo de carne picada, y no veas, al cabrón este le encantó. ¡Cómo come el hijo puta! Se zampó media bandeja el solo, luego estaba con unos calores que te cagas, sudando como un cerdo, a punto de vomitar, jajaja, le sentó como el culo, y encima no lo quería reconocer, decía que era por los porros.
-Así está el cabrón que parece un tonel. Oye, ¿tienes para pasar no?
-Sí, ¿cuanto vas a querer?
-No sé, diez supongo.
-Vale, ahora te lo hago, he pillado el otro día una placa nueva que están debuti, mira, son estos.
-Tienen buena pinta.
-Me ha costado un pelín más cara, pero creo que vale la pena. Toma, hazte uno.
-¿Le echo todo esto?
-Sí, que sepa.
-Joder, no me extraña que estés todo el día tirado fumándote estos porrazos.
-Ya, es que tengo mucha tolerancia, si no no me saben a nada.
-Bueno, ahora me lo lío, cuando me acabe el de hierba.
-Vale.
-Bueno, y ¿qué tal con la piva esa?
-Bien bien, estuvo aquí, se tiró un par de días.
-Esa tía te va a dar problemas.
-Ya, pero supongo que me da un poco de pena.
-No sé, piensa en ti tronco.
-Ya, pero bueno, ya te digo que estuvo aquí un par de días y estuvimos de puta madre, aquí tiraos, fumando, viendo pelis, follando... Joder, es que es muy buena en la cama, además ya estaba mejor de lo suyo, ya sabes, la movida esa, esta vez casi no le dolía, el último día un poco las piernas, pero ya te digo, lo va llevando mejor, ya casi no se mete nada, la pobre lo ha pasado muy mal en la vida, la verdad es que me cuenta cada historia que es para flipar.
-No sé, tu sabrás, pero creo que te va a traer problemas. ¿Chusta?
-No disgusta.
-¿Te pillo un cigarro para liar el de hachís o me lo hago con tabaco de liar?
-No, toma, te doy un cigarro.
-Vale.
-¿Y tu qué tal con la tuya?
-Bueno, ahí andamos, la quiero mucho, pero soy un capullo, sobretodo cuando me mamo, el otro día se la volví a liar.
-Joder, ya te vale.
-Ya te digo, soy un capullo, no sé, a veces me sienta mal el pedo, me vuelvo cruel.
-Si es que se nos va de las manos.
-Ya te digo, ¿por qué no podemos pillarnos el puntillo y parar? Siempre tenemos que acabar medio en coma y liándola en todas partes.
-No sé tío, supongo que estamos perdidos ya, yo cada vez que me despierto un domingo me acojono pensando en las que habré liado, luego, a medida que avanza la semana me voy enterando y digo “ya no más” pero claro, cualquiera aguanta, llega el jueves y ya estoy con los temblores.
-Joder, pero podríamos tener un poco más de control, el otro día me lo pasé genial, no bebí tanto, estaba pedete pero controlaba, me enteraba de lo que estaba pasando, podía reaccionar, sin paranoias, no hace falta que siempre que salimos a beber tengamos que acabar en coma, al final ya no es divertido, encima ya ves lo que pasa, movidas, problemas, diciendo tonterías y tratando mal a la gente.
-Ya, pero ¿qué quieres? Es todo una mierda.
-Joder, qué triste.
-Así es tronco, pero es lo que hay. ¿Te han pagado lo del curro?
-Qué va, está el tío dándome largas.
-¿Te pagará?
-Yo qué sé, puede hacer lo que le salga de los cojones, yo no firmé nada, pero espero que me pague, solo fueron cuatro días de mierda joder pero me lleva dando largas tres semanas y de momento ni un puto duro, y lo necesito para pagar el gasoil. ¡Estoy hasta la polla! Todo el día penando, contando céntimos...
-Qué cabrón, si no te paga vamos a por él. No, mejor a por su familia, entonces ya verás como suelta la guita.
-Ya, pero ya es meterse en telares, joder, yo solo quiero que me paguen mi trabajo, tampoco pretendo que me regalen nada.
-Ya te digo, todo una mierda.
-Así cómo no voy a acabar borracho perdido y metiéndome en líos, es toda esta situación, este estado de tensión constante, el vacío absoluto, la puta desesperación, y cada día va a peor y peor y peor.
-Qué, ¿qué tal está el hash?
-Está de puta madre.
-¿Mejor que el otro verdad?
-Sí, de momento sabe mejor, ya veremos el pedo.
-¿Y ese libro que traes ahí?
-Nada, me lo estaba leyendo en el río antes de venir para aquí, estaba tirado ahí, a gusto, fumándome uno tranquilamente. El libro se lee solo, me lo he acabado ya, me ha durado dos días, si quieres te lo paso.
-Ya sabes que yo para leer... ¿Está bien?
-Está de puta madre tronco.
-¿Pero de qué es? ¿Relatos sobre porros?
-No, no, son relatos simplemente.
-Pero pone relatos del humo y hachís.
-Ya, no sé, supongo que el tío es un fumeta y le salió ese título, los porros aparecen en los relatos, pero son como un cameo aquí y allá, ya sabes, no significa que los relatos traten de porros o de fumadas.
-¿Y de qué tratan?
-Bueno, de varias cosas, no sé, trae. Mira, ¿ves? El libro está dividido en tres partes, relatos de no-ficción, híbridos y de ficción.
-¿No-ficción?
-Sí, autobiográficos vamos.
-Ah.
-A mí esa es la parte que más me mola, tengo predilección por las cosas reales, por lo que le pasa a la gente y cómo se siente al respecto, hay uno de la infancia, de una vez que va a robar un libro y le pillan, otro de un viaje con un colega, y este, este es la polla, el de LSD, este relato es cojonudo, está el tío con los colegas y se comen un ajo y les entra toda la paranoia, es bastante violento, está escrito de puta madre, sin concesiones, directo y brutal, es uno de los que más me gustan. Luego resulta que el tío este es actor y tiene un par de relatos de cuando estaba actuando, uno en el que hace de payaso todo puesto, otro de un viaje a Barcelona, todo muy sórdido, muy triste, no sé, supongo que si hubiese que trazar una idea fundamental del libro sería el hastío.
-¿El hastío?
-Sí, el estar hasta la polla de todo, la amargura, el reverso oscuro de las cosas, la falta de expectativas, la derrota, el estar perdido... Por ejemplo en el de los payasos, está ahí el tío y tiene que actuar de payaso para unos niños, pero el jefe les cambia la hora de actuación y el tío está ahí jodido, está de empalmada, con un zumbido que te cagas, en una fábrica de mierda que hace un calor del copón y le están dando largas, en fin, hasta la polla de todo, y encima se tiene que maquillar de payaso para entretener a unos críos.
-Qué jodido.
-Ya te digo. Muy sórdido, desesperante, en otro está de rodaje en Barcelona y solo quiere pasear un rato y ver la ciudad porque tiene la tarde libre, pero no se encuentra más que con locos y gente perdida por las calles que no lo dejan en paz y lo que iba a ser un agradable paseo se transforma en una pesadilla. Ya te digo, los autobiográficos están muy bien, cojonudos todos, los híbridos y los de ficción también están que te cagas, aunque hay alguno que no me gusta tanto, en los de ficción hay alguno con un toque un poco efectista, exagerado, pero todos son entretenidos y están cojonudamente escritos, la verdad es que este cabrón escribe que te cagas.
-Pepe Pereza. No sé, no me suena de nada.
-Ya, me lo imagino.
-¿Es uno del grupo ese?
-¿Qué grupo?
-Si hombre, el grupo ese de mojabragas.
-¿De qué coño hablas?
-El grupo de música, pereza.
-¡No, no jodas, no tiene nada que ver coño!
-Yo que sé, lo mismo era uno de ellos, no es un apellido muy normal.
-No tío, estás fumao joder.
-Bueno y qué, ¿hay sexo?
-Pues la verdad es que no, el tío no suele escribir cosas porno, ya te digo, todo gira en torno a la soledad, un poco rollo existencialista, a cuando te das cuenta de cómo funciona todo y ves las orejas al lobo y te das cuenta de que todo es una mierda, que la sociedad es una mierda y que a nadie le importa nada y estás constantemente vagando sin rumbo, solo y perdido, esperando cosas que nunca llegan, dándote una hostia tras otra, la decepción, el inconformismo, la pérdida de las ilusiones...
-Sí vamos, suena divertidísimo.
-No tiene por qué ser divertido, pero vamos, es que así es la vida, ¿o no? Hace poco lo estábamos comentando, lo mierda que resulta todo. Es lo que hemos cosechado con toda esta mierda de sociedad falsa que nos hace querer sombras y poner esperanzas en quimeras que no van a ninguna parte, y el puto juego de las apariencias que no hace más que alejarnos a unos de otros. Es curioso cómo se ha autoengañado el ser humano respecto a tantas cosas cuando la sinceridad habría sido el camino más sencillo y noble, y no tiene por qué ser doloroso joder, es ver que vives en una mentira lo que lo hace doloroso, afrontándolo seríamos todos más felices, estaríamos hermanados en la mierda, pero la gente prefiere tener el velo puesto. Este libro pone el dedo en la llaga, pero te lo pasas bien leyéndolo, no se hace pesado ni de coña, incluso te ríes en algunas partes, puede resultar triste y pesimista, pero también resulta entrañable a veces, hay un relato por aquí... Este, la llamada, es uno de los pocos que tratan sobre tías, y la verdad es que es la hostia, te lo tienes que leer, está cojonudo, y ya ves, son seis páginas de mierda, lo puedes leer mientras estás en el baño cagando.
-Bueno, eso está bien, porque ya sabes que yo para leer... No me he leído nada en la vida, no me mola leer, creo que lo único que me he leído son unos cuantos relatos tuyos y poco más.
-Pues hay que leer tronco.
-Bah, no sé, me aburre.
-¿Cómo sabes que te aburre si no lees? Mira, este libro por ejemplo está genial para eso, son todo relatos bastante cortos, excepto un par ninguno pasa de cuatro o cinco páginas, puedes leerlo en los ratos libres, en el retrete, en el bus, encima habla de cosas que entiendes y con las que te puedes identificar, y todo muy directo, sin florituras innecesarias, es una de las cosas que me ponen de este tío, es preciso como un cirujano, no se anda por las ramas ni se tira cinco hojas divagando como yo, te suelta su historia como si fuese un puñetazo, sin avisar, sin dejarte tiempo a reaccionar, te pega la hostia y luego te deja el dolor ahí. Un poco como Carver, un tío que también escribe relatos cojonudos, que no tienen por qué ser una montaña rusa con sorpresas y desenlaces inesperados, son cuadros, situaciones cotidianas, pero de repente aparece una frase, una palabra, que hace que te rayes, que le da todo el trasfondo y lo reviste de algo que va más allá de la mera descripción, eso es muy valioso tío, saber encontrar ese punto que hace que sobre cualquier explicación, simplemente te crea ese sentimiento respecto a lo que te estás leyendo, una especie de conexión más allá de las palabras, el relato se transforma en algo vivo... ¡Cabrón! ¿me estás escuchando? Esto es importante.
-Que sí, que sí pesao, vamos que el tío este es la polla escribiendo ¿no?
-Sí joder, este tipo de libros son la mierda que deberían habernos mandado en el puto cole, ¿cómo quieren que la gente le coja gusto a la lectura con los tostones que les mandan? Este tipo de lecturas sinceras, sin artificio, directas, que te enseñan cómo son las cosas, son las que deberían estar ahí y no toda la mierda que nos meten, aunque bueno, supongo que a la gente les gusta más soñar con chorradas o no pensar en que todo es una mierda, lo que te decía, el afán masoquista de revolcarse en la mentira, bendito ser humano...
-Sí, la verdad es que me lo estás vendiendo bien, pero parece como muy desesperante todo ¿no? ¿No hay salida entonces? ¿Alguna redención?
-Bueno, supongo que para Pepe escribir, menciona aquí y allá el rollo de la angustia de la página en blanco, la necesidad de expresar tu visión, de plasmarla en un papel, no para llegar a nada, sino como una inevitabilidad, como una confesión, una necesidad imperiosa de hacer algo en medio de tanta desesperación supongo, aunque solo sea escribirlo, ese sentimiento es algo común entre los buenos escritores, por eso se sabe que lo que dicen es sincero, porque es su única tabla de salvación ¿Redención para tipejos como nosotros? Yo qué sé, fumar supongo.
-Por cierto, te lo estás hincando.
-¡Hostia! Toma tío, lo siento, no me he dado cuenta.
-Ya, aquí soltándome tu mierda literaria y fumándote mi porro como quien no quiere la cosa ¿eh? Mira qué vergüenza de chusta me has pasado. ¡Qué cabrón!
-Joder, te digo que no me he dado cuenta, si será por porros, hazme los 10 y me hago uno.
-Bah, da igual ¿te vas a quedar un rato no? Háztelo de aquí que ahora no me apetece levantarme a por la tanita.
-Puto tirao.
Carlos Salcedo Odklas, del blog La venganza de los maditos.
viernes, 14 de septiembre de 2012
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BORED TO DEATH por Vanity Dust.
Bored to death. O cómo planear un viernes
noche y acabar hablando de Berlín y iPods chinos.
-Entonces qué hacemos, ¿vamos de fiesta al
Razz a ver a Fuck Art Let’s Dance o nos quedamos por el barrio y pillamos un
ciego en casa de Timor? -mientras estoy en conferencia con Bret por iPad, lio
un cigarro y envío un mail con el iPhone a Amazon para reclamar un pedido de
iPods falsos chinos que luego revenderé en las tiendas de Sant Antoni, pero
sigo mirando a la pantalla del iPad casi todo el rato.
-No lo sé. Depende del momento. A veces me
apetece quedarme en casa toda la vida y otras veces irme a vivir como un nómada
burgués, cambiando de hotel y ciudad cada día. Y salir de fiesta todo lo
posible.
-Entonces, si quieres este plan nómada
burgués, lo que tenemos que hacer es irnos de fiesta al Razz el viernes y
luego, de reenganche, pillar un vuelo a Berlín. ¿No?
-Tú siempre acabas en Berlín.
-No, joder, acabo de comprar 100 iPods
falsos, eso me dará unos 700 euros limpios.
-¿Por qué eres una puta máquina de hacer
pasta cuando todo el mundo está en la mierda?
-Escrúpulos, se llama escrúpulos. Pero que
conste que no me dedico a la política. Solo robo a gente rica.
-El puto Robin Hood del siglo XXI-Bret
resopla, da un trago a una Guiness que veo reflejada por la pantalla del iPad.
-¿Sabías que hay un Dj que se llama Robert
Hood? Es un clásico. Seguro que si nos piramos a Berlín le veremos en su salsa.
-Guay.
-¿Vamos a Razz?
-¿Llamas tú al dealer?
Y colgamos de FaceTime y me conecto a
Youporn y hago un par de haikus con lo que me inspiran los vídeos “Naked teen
showing perfect tits on cam” y “blonde milf ready for the gang”.
Vanity Dust
jueves, 13 de septiembre de 2012
MI PADRE, EL REY
En "mi Padre, el rey" (La Baragaña, 2012), nos encontramos otra rosca de tornillo en lo que conforma a día de hoy su obra, sin abandonar su ideario, que le viene acompañando en su poesía, Gsús Bonilla ofrece al lector el resultado de una excavación. Escarba en lo más profundo de lo propio como un nuevo terreno para recuperar un tiempo perdido; encontrando, más allá de la piel, el tesoro negro de la memoria, otros sentimientos y la muerte con su desajuste emocional, en definitiva más injusticia pero con otros ropajes: La palabra como homenaje y tributo, un solo poema como manifestación del dolor. "mi Padre, el rey" es, empezando por la izquierda, su cuarto cuaderno de poemas publicado; además de ser, la habitación que ha destinado para el aseo interior.
DÉJAME ENTRAR por Vicente Muñoz Álvarez.
la sangre es vida
Mina
y la muerte el camino
ven acércate
será sólo un instante
un parpadeo
este siglo
tu mundo es cruel
abre la puerta
he cruzado océanos
de tiempo
hasta encontrarte
déjame entrar
acompáñame
no tengas miedo
volveremos
a nuestro
palacio eterno
juntos
para siempre
solos
para siempre
unidos
Vicente Muñoz Álvarez,
de Strigoi: 25 poemas vampíricos.
Un homenaje a Bram Stoker
(Planeta Clandestino, 2012)
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