miércoles, 30 de junio de 2010

POEMA AL ESTILO DE PEPE RAMOS, por LUKAS EL KOALA PUESTO


Que me jodan
que me den por el culo
y encuentre cositas blancas en mi cuca
que me roben la bici
y me despidan de mi mierda de curro
que Satanás me desgarre las tripas
que pierda el abono trasporte a primeros de mes
que me prohíban la entrada al circo
y se me caiga el poco pelo que aún me queda
que se me averíe la play
y que no me salga nunca el sol
que mis lágrimas me sepan a hiel
que me persiga el acordeonista de recoletos
y que nunca encuentre
a nadie que te sustituya.

Extraido del blog El koala puesto en el ojo del tigre

martes, 29 de junio de 2010

'AITORMENA'. HERTZAINAK

'LA VOZ DE LILA' de CHIMO


Se para y va y me dice: —Ya ves que tengo cara de ángel, lo dice todo el mundo. Mira mis ojos claros y azules, darías hasta la camisa por ellos. Mira mi pelo qué rubio, mi tía dice que es como si miles de gusanos de seda hubieran cagado hilos de oro para mí. (...) No, en serio, mírame la boca. ¿Me ves la boca? ¿La ves bien? ¿Te has dado cuenta de lo pequeñita que es? Le digo que sí, que me he fijado. —¿A que es increíble? —me dice muy seria, con sus grandes ojos abiertos hacia mí, transparentes de puro azules. —¿El qué? ¿Qué es increíble? —Que una boca tan pequeña —me dice— se pueda tragar una polla gorda.

Si pinchas en la etiqueta libros del blog Escrito en el viento, de José Ángel Barrueco (JAB), podrás descubrir o redescubrir libros tan recomendables como La voz de Lila, libros deliciosos, libros de culto, libros asilvestrados, libros que no se reseñan en los suplementos literarios, libros imprescindibles, libros boca-oído, buenos libros, grandes libros... Hay demasiados libros y solo unos pueden leerlos casi todos (es un decir) y de entre esas personas solo de unas pocas, muy pocas, puedes fiarte. JAB es una de esas personas. Sobre La voz de Lila habla aquí y aquí.

La voz de Lila. Chimo. Libros del Silencio.
DESCARGAR PRIMER CAPÍTULO

lunes, 28 de junio de 2010

MANIFIESTO JA, JA (1987). Ernesto Laguna



[En conmemoración del 69 Aniversario del Manifiesto Dadá]

Inspirados por lo mejor de todo lo que habita en nuestras mentes, hemos llegado al límite de nuestro propio conocimiento.
Pero no exentos de malicia bien entendida, nos recomponemos a sorbos de dulce encanto; por si esto fuera poco, más allá de la torre de marfil sólo hay negros cuervos cuyas intenciones resultan sospechosísimas.
Como resultado directo de nuestro asco por lo circundante, y con no pocos fórceps, damos a luz la siguiente genialidad:

¡REPTILES DE TODO EL MUNDO, UNÍOS!
LA VENIA DE LOS ESTAMENTOS OFICIALES
NO MERECE LA PENA SER CONSIDERADA.
CON ESTA PREMISA, EL FIN ÚLTIMO DE LA AVENTURA
SE CIRCUNSCRIBE A LA AUTODESTRUCCIÓN Y LA MISERIA HUMANA
PREVIA LA VEJACIÓN INCÓLUME
DE CUALQUIER MALNACIDO QUE SE PRECIE.

Siendo este el desencanto principal, lloremos amargas lágrimas de buen vino, para que al final las heces de una borrachera llenen los espacios vacíos dejados ante la ausencia de moralidad política.
hacia los conformistas, los incomprendidos y la estulticia personificada se dirigen nuestras primeras críticas. Más tarde eliminaremos todos los elementos indeseables a nuestros proyectos. Una última oportunidad de salvación se les ofrece, no obstante. De esta intención emanan las apocalípticas

INSTRUCCIONES PARA MANEJAR EL MUNDO:

1. ODIAD A DIOS SOBRE TODAS LAS COSAS.
2. EL TIEMPO QUE HAY QUE DEDICARLE AL DINERO ES INVERSAMENTE PROPORCIONAL AL QUE DEDICARÍAIS A AQUEL SER QUE EN ESTE UNIVERSO OS RESULTE MAS GRATO.
3. SI LLEGÁIS A PENSAR EN ALGUN MOMENTO QUE EL FIN JUSTIFICA LOS MEDIOS INCLUYENDO ESTO TODO LO EXISTENTE Y POR EXISTIR, OBRAD COMO JUDAS. SI NO, SEREMOS NOSOTROS LOS INQUISIDORES.
4. CUALQUIER INTENCIÓN QUE PARTA DE LOS RECOVECOS MÁS PROFUNDOS DE VUESTRA ALMA, QUE NO SE DETENGA EN ESA ABSURDA BARRERA DE LA INSINUACIÓN Y PASE A FORMAR PARTE DEL MUNDO REAL.
5. LAS COSAS SON COMO UNA LAS VE, NO COMO LE DICEN QUE SON, NI TAN SIQUIERA AUNQUE SE LO DIGA EL SENTIDO COMÚN (QUE POR EL SOLO HECHO DE SER SENTIDO, YA NO ES COMÚN).
6. ¿DONDE QUEDARON LOS TIEMPOS DE LA JUSTICIA (SI ES QUE ALGUNA VEZ EXISTIERON)? CORRESPONDE A CADA CUAL LA INTROSPECCIÓN, LAS CONCLUSIONES Y OBRAR EN CONSECUENCIA, CAIGA QUIEN CAIGA.
7. LOS NOMBRES DE LAS COSAS SON CONVENCIONALES, Y POR LO MISMO SU ACEPTACIÓN INDICA UNA IMPLÍCITA SUMISIÓN A LA MAYORÍA. ES MUY DESEABLE NO CAER NUNCA EN ESTE FÁCIL ERROR.
8. ES SABIDO QUE EL SER HUMANO ESTÁ TAN AISLADO DEL MUNDO EXTERIOR COMO UN PEZ EN SU PECERA, DE AHÍ LA DIFICULTAD DEL MANEJO QUE AHORA PRETENDEMOS SUBSANAR. PARA ROMPER EL CRISTAL, SÓLO ES NECESARIO TOMAR CONCIENCIA DE QUE LO QUE HAY TRAS ÉL ES NADA MÁS QUE UN ESPEJISMO. QUE LA SOLEDAD ES INFINITA. QUE NO EXISTE POSIBLE COMUNICACION. CONSEGUIDO ESTO, CADA UNO SE COMUNICA CONSIGO MISMO, Y A PARTIR DE AHÍ CON EL MUNDO, PORQUE ÉSTE RESIDE EN ÉL.
9. TODO FLUYE, Y HAY QUE RECONSTRUIRSE A SÍ MISMO SIN TEMOR DE CAER EN CONTRADICCIONES, PORQUE ESO ES EL HOMBRE: UNA CONTRADICCIÓN QUE BUSCA RESOLVERSE A GOLPE DE DESEOS, PERO QUE NO SE RESUELVE MÁS QUE CON FRUSTRACIONES, GERMEN DE FUTUROS DESEOS.
10. DEJARSE LLEVAR POR LAS APETENCIAS, AUNQUE DÉ LA IMPRESIÓN DE LO CONTRARIO, ES OTRA FORMA DE ESCLAVITUD ASUMIDA. NO HAY QUE TENER APETENCIAS, SINO EJECUTAR VOLUNTADES.

En contra de lo que pudiera parecer, estas diez instrucciones se resumen en dos:

I. ANTES DE DAR OTRA VUELTA AL CUELLO DEL GUSANO QUE ME ACOMPAÑA, DEJARÉ PASAR LAS INSTRUCCIONES HASTA EL FINAL.
II. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡MIERDA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Nadie piense que no somos capaces de percatarnos de que nos movemos a niveles excesivamente abstractos para el coeficiente intelectual imperante en la decadente sociedad de fin de siglo presta a desmoronarse cual Imperio Romano de la posmodernidad (no confundir esta crítica con la fácil postulación moralista del fin de los tiempos [ni confundir dicha fácil postulación con la riqueza de la etapa nihilista tristemente superada a base de vitaminas ideológicas]); aunque este no sea el siglo de las luces, poseemos unos cuantos voltios mentales, aún, y por ello concedemos una nueva oportunidad a los bienintencionados que no con ello son capaces de aprehender la abstracción que caracteriza el decálogo antes postulado. Dicha oportunidad consistirá en una concesión sin precedentes por nuestra parte, y que no debe de ninguna forma sentar costumbre.
Comprobado históricamente que la ineptitud del vulgo se plasma ante todo en fórmulas consuetudinarias del esquema de aforismos, es decir, en refranes, he aquí la tan deseada explicación de las abstracciones, y que en algún momento pudiera parecer un fácil juego de palabras, pero los temerosos de la verdad saben que nosotros no nos detenemos en eso, al menos por ahora.


REVISIÓN IMPREVISTA E IMPRESIONANTE DE LAS FÓRMULAS ANCESTRALES:


Versión anclada:

Versión jajá:

QUERER ES PODER

PODER ES QUERER


QUIEN CALLA, OTORGA

LOS MUDOS SIEMPRE DICEN QUE SÍ


ME DUELE ESPAÑA

ME PICA ESPAÑA


DE NOCHE TODOS LOS GATOS SON PARDOS

DE PARDO TODAS LAS NOCHES SON GATOS


TODOS LOS SABIOS SON DISTRAÍDOS

SOLO NOS DISTRAEMOS CUANDO NOS OLVIDAMOS DE NUESTRA INFALIBILIDAD


EL HOMBRE ES BUENO POR NATURALEZA, PERO LA SOCIEDAD LE CORROMPE

EL HOMBRE ES VAGO POR NATURALEZA, PERO LA SOCIEDAD LE CORROMPE

domingo, 27 de junio de 2010

VINALIA TRIPPERS GO HOME


Al fin tenemos en nuestras manos el nuevo Vinalia Trippers recién aterrizado del Espacio Exterior y aún calentito...

El resultado:

41 relatos inéditos ilustrados + 1 fotonovela alienígena by hvaldez + 1 portada desplegable a todo color de M.A.Martín + 1 Suplemento Poemash dedicado a Raúl Núñez.

El fanzine se pude solicitar ya por correo en


al precio de 6 euros + gastos de envíoy los primeros ejemplares, hasta agotar existencias,se acompañarán de uno de nuestros psicotrónicos pins marcianos.

Las presentaciones, eso sí,para después de la abducción del verano.

La mejor literatura e ilustración independiente de este país de nuevo al alcance de vuestras manos.

¡¡¡ Déjate abducir !!!

sábado, 26 de junio de 2010

THE HOUSE OF NAILS

CABEZA BORRADORA by Jul.


Mi mente un cuaderno de esbozo con cada uno de los sucesos acontecidos en mi vida plasmados en sus hojas, cada persona implicada en ellos tiene su retrato a color, con detalle, por capítulos, bien ordenado. Si por alguna razón decido que ese retrato no debe estar allí, que los recuerdos que le siguen no se merecen ni un milímetro de espacio, con una gran goma blanca comienzo a borrar esas páginas, los recuerdos que llegan son poco a poco eliminados bajo la fuerza borradora de mi instrumento mental, arriba y abajo voy desterrando su imagen, poco a poco sin prisa, fuera, ya no estás... y si un recuerdo aparece de pronto comienza de nuevo el proceso. Solo queda barrer las virutas que deja el exterminio borrador.

Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

TÉCNICAS PARA SER UN GRAN ESCRITOR por Vanity Dust.

El name-dropping es un ejercicio sano y productivo para todos aquellos que necesiten o consideren oportuno aumentar su prestigio y/o petulancia narrativa. Consiste en citar abiertamente frases de gente famosa sin venir demasiado a cuento, especialmente en los relatos malos, para quedar mejor. Por ejemplo, podría decir que Chuck Palahniuk es la primera persona a la que escuché el término name dropping. En este caso, es verdad, estábamos peleándonos en el almacén de un bar y él citó a Van Damme y me explicó el término.
 
Otros ejemplos pedagógicos pueden ser:
 
Korea del Norte es un país próspero, como bien dijo Lao Tse en un libro de circuito underground disponible únicamente en mandarín medieval.
La paz en el mundo no es posible. Es así como Nietzsche habló después de pasarse tres días con diarrea.
El big bang es curioso y pensar en ello me marea más que una noche de borrachera. En palabras de Charles Bukowski.
 
Ejemplos a no seguir cuando se usa el name dropping:
 
Todos tenemos nuestro yo interior, según Paulo Cohelo.
Me gusta sentirme bien conmigo mismo. Anuncio de Font Vella.
La cerveza sin alcohol es más sana. Asociación de alcohólicos anónimos.
 
Gracias al name dropping, ya podemos lanzarnos a la labrar nuestro (des)prestigio por allá donde nuestra prosa y/o poesía circule con (o sin) permiso.


Vanity Dust, inédito.

jueves, 24 de junio de 2010

PLAN 9 EXPERIENCE


Nuestro drugo hermano José Manuel Vara, experto en mutaciones y atrocidades varias, ha desestructurado la portada original de Plan 9 (made in Miguel Ángel Martín), transformándola en una inquietante réplica marciana.

Saludos desde el Espacio Exterior
&
Larga Vida a la Nueva Carne

Más mutaciones marcianas pinchando aquí

Aviso para Tripulantes:

Nuestros colaboradores y lectores más impacientes podrán hacerse hoy, jueves 24 de junio, con un ejemplar del fanzine recién salido de imprenta en La Casa de los Jacintos (C/Arganzuela, 11, Madrid) a las 21.30 horas, dentro del programa de lecturas y presentaciones del día:

1 POEMA de Javier Belinchón.


La mano que sostiene con firmeza
la revolución, un día,
comienza a temblar,
tiemblan también las piernas y se empañan
los ojos, late
más des-pa-cio
el corazón, se revuelven
las tripas (sabes que es verdad)
y la boca sólo bosteza

poco después, el sueño
cae
al suelo:

la revolución queda en rebelión
y, luego, poco después, en
nada

alegamos, entonces:

las piernas dicen no,
los ojos dicen no,
las tripas dicen no,
el corazón y la boca dicen no,

la mano, la mano dice no

no podemos hacer nada

decimos: ¿no lo veis? no podemos hacer nada

es fácil poner excusas

olvidar

preferimos olvidar,
por comodidad o por miedo,
que, a pesar de todo,
nos queda

la otra mano viva


Javier Belinchón, del blog Tinta en las Manos.

miércoles, 23 de junio de 2010

LA LUZ DEL MUNDO. Miguel Ángel Sosa.



Desde un cartel publicitario enorme nos contempla
el sonrosado rostro de un político sonriente
yacemos a la sombra de los arcos de piedra
entre cáscaras de fruta papeles latas envoltorios periódicos viejos
octavillas de publicidad cartas de banco arrugadas chicles
y cartones
del puente sobre lo que queda de río
en la mañana neblinosa
no se ven las montañas
hace frío
y del severo discurso de las ideologías
me quedan estos pantalones con el fondillo manchado de diarrea reseca

el homo sapiens es una hoguera sin leña consumiéndose a sí

misma
no croan las ranas nos las hemos comido
las palomas huyen
un vientecillo insidioso agita los árboles del parque cercano
que solemos utilizar como cagadero
limpiándonos el culo con las hojas del capital de marx
del compañero isidro

hace frío


moriremos al pie de los rascacielos

entre paquetes vacíos
de tabaco
y sonrisas torcidas
de esperanza

sin necesidad de releer

a
lorca

qué coño nos importa a nosotros el río ánemico

o el rocío de la mañana perlando los helechos en penumbra
o la alegría en las tabernas ante las vicisitudes
deportivas que atañen a unos pocos
las tonadillas de los borrachos en las calles frías de la primavera
cuando alguna ambulancia acude a llevarse al compañero
que sufre de bronquitis crónica

qué carajo, decidme, nos importan

las azules bahías
o la luz ensangrentada de los atardeceres sobre el puente
que se pierde en la niebla

cuando nosotros no importamos a nadie

somos esa sombra hedionda que molesta
mendigando un puñado de lágrimas

sin traje

sin zapatos
sin ojos
sin manos
sin esperanza

somos la luz del mundo


hace frío


moriremos al pie de los nobles edificios

panzudos relucientes recién enjalbegados
moriremos al pie de las estadísticas
bajo el canto de las gaviotas y de los coches
y de los niños del coro del colegio cercano

y no sabemos qué ratas se ocuparán de recoger

nuestros cadáveres
ni qué botellas vacías se llevará la lluvia

Extraído del blog Luces clandestinas
Foto: Patxi Irurzun

SATAN'S GIRL

TANTAS OTRAS COSAS by Ángel González


Tú estarías en Blanco o en Zara.

Yo, mirando tonterías en la librería de abajo

y el niño consumiría su ticket de una hora

en la zona de ocio, dentro del parque infantil.

Era lo acostumbrado.

Los demás, todos y cada uno de ellos, nos daban lo mismo e igual nos sentiríamos en el auditorio ante tres millones de esas mismas sustancias. Mientras llegábamos al punto de encuentro, previamente pactado, esquivaríamos sus sombras, concediéndoles sólo ese tipo de importancia.

Luego dirías que hace falta leche

también unas latas de atún, decía la nota.

Bien, el Mercadona nos pilla de paso

como tantas otras cosas.


Ángel González González, inédito.
.

CUADERNO DE SAL por Carmen Beltrán.



escribir
esta necesidad de compartir
lo que quizá a nadie interesa
este sentirse acompañado
desde la soledad más absoluta
expuesto absurdamente
expuesto
esta enfermedad
este aferrarse al papel en blanco
como si fuera
la única alternativa
a la muerte
como si el rastro que en él dejamos
fuera más que nosotros mismos

Carmen Beltrán, de Cuaderno de Sal (Los libros del Señor James, 2010).

martes, 22 de junio de 2010

GET BACK

Ike & Tina
pincha & videa

EL LUDÓPATA by Norberto Luis Romero.


Llevaba más de treinta años acudiendo al casino y apostando al 36. Regresaba a su casa con la cartera vacía, pero siempre con la esperanza y la ilusión puestas en la siguiente apuesta, en la que fatalmente volvía a perder.

El día que decidió tentar al destino apostando todo cuanto tenía a otro número salió el 36. Fue a su casa, puso una única bala en el tambor de un Remington, lo hizo girar y se lo llevó a la boca. La suerte le sonrió, la bala del 36 salió en el primer disparo.


Norberto Luis Romero, de Oficios sin beneficio.

LLUVIA por Esteban Gutiérrez Gómez.


Te lames el dedo
después de apartarlo de la herida,
piensas que, quizá,
dejen de arder los campos de adormidera.

Miras al suelo,
quisieras no caminar sobre las aguas,
convertir tus piernas en estacas.

No te importa,
levantas la cabeza y no te importa,
ofreces tu rostro a la bruma,
que lo devore toda aquella tempestad,
que enjuague cada poro de tu piel,
que las sal de tus párpados te recorra el cuerpo,
que se deslice, que te cubra,
que sedimente a tus pies.

Miras al suelo,
quisieras no caminar sobre las aguas,
enraizar en ese lugar soñado,
en donde, quizá,
te sientas segura.

Pero la tormenta pasa,
pronto todo se calma,
acaba la furia
y los árboles dejan de estremecerse,
acaba y tan sólo queda el silencio,
y el triste dibujo de una sonrisa idiota

y un par de zapatos mojados en tus pies.


Esteban Gutiérrez Gómez, del poemario Cosas que de verdad importan (inédito).

lunes, 21 de junio de 2010

DIBUJINES & MONIGOTES

FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO por Luis Miguel Rabanal.


Son restos de palabras, escorias
que semejan pertenecer al que no responde.
Clavas tus uñas
en su cuerpo como si no te persuadiera
de que esta noche fallarás.

Con sigilo el tiempo le desgarra la falda,
come con exageración del plato de fresas
y eleva la voz para llamarlo.

Te enternece su asombro, te viene
a la memoria un fragor de cristales,
ha llegado el momento.

Cuando ya no te mueras.
Es de suponer que no había motivos.


Luis Miguel Rabanal, de Fantasía del cuerpo postrado (Los libros de Camparedonda, 2010).

http://luismiguelrabanal.spaces.live.com/

Photo by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

POETAS EN LOS JACINTOS

Madrid, 24 de Junio

domingo, 20 de junio de 2010

SUNDAY HANKOVER

pincha & videa

ANTICRISTO


Densa, claustrofóbica e inquietante, Anticristo (2009), la última película del maestro Lars Von Trier (para algunos su testamento cinematográfico), es un ejercicio impecable de oficio y estilo y una cult movie donde las haya, impresionante desde el punto de vista estético, morbosa, brutal y tremendamente impactante.

Denostada no obstante por muchos, Anticristo se aleja de la imaginería habitual de su director y de varios de los postulados de Dogma, desarrollando una historia de terror psicológico que pone los pelos de punta y adentrándose con una elegancia nunca vista hasta ahora en el terreno del horror y el gore.

Todo en la película, de principio a fin, es puro desasosiego: Edén, la naturaleza amenazadora y hostil, los animales del bosque (un zorro arrancándose a dentelladas las vísceras, una cierva arrastrando la placenta por la vegetación, un águila devorando a su cría, un cuervo delator), la asfixiante atmósfera, la sensación de tragedia inminente, la fotografía brumosa y onírica, los planos distorsionados...

Quizás, como algunos han dicho, Anticristo sea un film pretencioso, un paso atrás en la carrera de Trier, un catálogo gratuito de sus perversiones y fobias, etc etc, pero no cabe duda de que estamos ante una película hipnótica y magistral, y el legado de un genio.

Para videar una y otra vez y descender sin paracaídas a los abismos más abominables y oscuros del cerebro humano.


Antricristo in You Tube

LO.LI.TA by Adriana Bañares.


Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Mi pecado, mi alma. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes.
Lo.Li.Ta.

Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre
Lolita.

¿De verdad no lo notas?, cada vez que viene a mí sólo tú estás presente. De hecho, si no fuera por ti, nunca llegaría.
Sueño con ser aún aquella niñata de quince para que te folles colérico los más de veinte años que nos diferencian. Aún, con veintiuno, deseo que me castigues por haber sido tan descarada, por gritarte, por insultarte, por no dejar de insinuarme y provocarte.

No notas cómo pido a gritos que hundas tu experiencia en mi joven coño, y tus dedos en mi boca. Que me hagas sentir tan sucia e impura que no pueda hacer más que abandonarme, derretirme, ser sólo carne, tuya, despreciable.

No sabes que quisiera tanto como lo deseas tú, arrodillarme despeinada y desnuda, atragantarme con tu sexo y arder en deseos de alimentarme del culmen de tu deseo. Notar tus yemas maduras, desgastadas, bordear mis labios y limpiarme, y entrar, y compadecernos mutuamente de nuestra perversión incomprendida, en un orgasmo de rubor que aniquile nuestros cuerpos.

Recordar la época en que más me deseaste. Mi virginal descaro, y el narcisismo que aún conservo, cuando me probé aquel tanga tan hortera que regalaba la Ragazza cuando tenía catorce años. En silencio, en penumbra, observando mi cuerpo, mis tiernas curvas, un coñito que abultaba tímidamente y se humedecía apenas se encontraba con su reflejo.

Mis ganas irresistibles, tu entereza para frenar las tuyas, y las que ahora vuelven a aflorar en mí, se apoderan de mí en cada encuentro desechable, insustancial, frío y decadente, patético, que tengo con niñatos de corrida fácil.

Necesito saciar mi sed.


Adriana Bañares, de Las muertes de Katriuska.

sábado, 19 de junio de 2010

David González en Salamanca

Pincha sobre el cartel de Gsus Bonilla:

PABLO BORELL, por HONKI TONKY SÁNCHEZ.



Esta impresionante canción del que fuera guitarrista de Mercromina está dedicada a un sintecho, un indigente llamado Pablo Borell. Podéis saber más sobre esa historia y sobre el disco En tierra hostil, en la entrevista que Javier Gallego 'Crudo' le hice en su necesario programa de radio Carne Cruda. P.

PEDOS DE COLOR DE ROSA. Patxi Irurzun




Todavía hoy, después de tanto tiempo, cuando me levanto de madrugada para ir a la fábrica y te veo ahí, tumbado a mi lado, cuando veo tu espalda desnuda hinchándose y deshinchándose, me cuesta creer que te haya tenido a mi lado durante toda la noche, y pienso que eres como un pequeño planeta que respira e insufla con su respiración la mía. Miro tu pelo desordenado y todo se ordena en mi interior, me acerco a tus labios y huelo tu aliento, y descubro en él el olor de las cosas pequeñas, domésticas, que se hacen grandes porque las compartes conmigo: el último cigarro, el último café antes de acostarnos, esa muela podrida que podías ir de una vez a sacarte, cabrón, las bufas que te tiras y que hueles, metiendo tu cabezota debajo de las sábanas. Dicen que una pareja está verdaderamente unida cuando supera "la prueba del pedo", cuando uno de los dos miembros de la misma tiene la suficientemente confianza para tirarse el primer y sonoro pedo. Tú debes de pensar que no hay nadie en el mundo tan unido como nosotros.
Recuerdo cuando te conocí, aquel verano, en la playa, cómo entonces ya cada mañana espiaba tus rutinas y pensaba que ello me hacía formar parte de ellas, cómo te veía llegar por el malecón, desenredándote el árbol pulmonar con las caladas del primer cigarrillo, cómo escupías sus esquejes podridos al mar, cómo extendías tu toalla sobre la arena y te rascabas los huevos antes de quitarse la camiseta. Y recuerdo que entonces todo aquello me gustaba, quizás porque a continuación, cuando te desnudabas, yo imaginaba que lo hacías sólo para mí, que si yo lo deseaba podría acercarme, apoyar mi cabeza sobre aquel torso moreno, y que tú atusarías mi cabello de manera que con cada una de tus caricias todas mis preocupaciones se esfumaran.
En aquella época de mi vida tenía la sensación de estar siempre esperando algo que nunca llegaría, a alguien que me amara... Tal vez por eso cuando quise despejar la duda de saber si tú podrías haber llegado a fijarte en mí lo hice de una manera tan rocambolesca. Hubiera sido tan fácil acercarme hasta ti, en aquella playa y preguntártelo... Pero busqué alguien que conociera a alguien que conociera a alguien que te conociera, y así conseguí tu dirección, y te escribí, y esperé, por pura rutina, porque pensaba que tú nunca responderías y esa sería una forma más de seguir esperando.
Tú , sin embargo, respondiste.
-Me gustó que hicieras complicado algo que podía ser tan aburridamente sencillo- dijiste.
Y la verdad es que si, que a ti te encanta complicar las cosas, siempre te las arreglas para que te echen de todos los trabajos, o para mear en la tapa de la taza, o para seguir durmiendo a pierna suelta mientras yo me levanto para ir al trabajo.
Creo que, de todas maneras, incluso si no tuviera que levantarme cada mañana para ir a la fábrica, si no tuviera que soportar a todos esos borrachos que regresan tambaleándose a casa y me piden fuego mientras espero tiritando al autobús, me levantaría igualmente de madrugada y miraría tu espalda, que lo haría sólo para sentir ese agradable hormigueo que me provoca pensar cuánto te quiero y cuánto te odio, cuánto me gustaría asesinarte con un beso en la nuca, recostarme sobre tu torso desnudo y comerte el corazón, que lo haría para acompasar mi respiración con la tuya y sentir que sigo viva, que todavía tengo paciencia para esperar a que alguien me ofrezca un poco de su amor.

Patxi Irurzun
http://ajustedecuentos.blogspot.com

Este cuento pertenece al libro La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos (Baile del sol) y ha sido publicado en el número 8 de la revista Groenlandia.

SCOURGE OF THE UNDEAD

.
Action Espectacle

LA GOLONDRINA by Gemma, la Santa.


La primavera,
querido Piolín,
es una maldad.
Debería continuar
sintiéndome rota,
eternamente congelada
en este claustro gótico
al que me tienen unida.
Como todas, atrapo
las sutiles lagartijas,
espero que abran la boca
y me las cuelgo
de los lóbulos de las orejas.
Así me gusta girar.
Estornudo, como tú,
maravilloso canario,
aunque la alergia
es un regalo comparado
a esta ociosa labor
de perdonar al mundo.
Me dices que tus amigos
ya se han comprado el bañador
-modelo Ck, en los pasillos del Corte-
y si yo ya tengo
escogido el triquini.
Maldito asqueroso,
no sé cómo sucede
que seamos amigos.
No, Piolín, no lo he comprado,
y sólo me dedico a cortar trozos
de aloe vera de mi terraza
para estrujarlos sin pena
sobre mi juventud esquiva.
Curro y me desmayo
muerta de risa
escuchando tus bobadas,
que al fin de cuentas,
me hacen más valiente,
me salen alas y todo.
La verdad me convierte
en otra golondrina
buscando grietas en los cuerpos
para hacer nido.

Gemma, la Santa.

LOS RINCONES MÁS OSCUROS


El nuevo libro de Groenlandia

LOS RINCONES MÁS OSCUROS:
Antología del Miedo

viernes, 18 de junio de 2010

RESACA/HANKOVER

LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO

Hoy en Madrid

CRUZ DEL RAYO by Roxana Popelka.


Algún día intentaremos
hacer tantas cosas como sean posibles
y tal vez lo logremos con algunas de ellas
pero eso nada tiene que ver con lo que hoy me
propongo.

Elliot Erwitt se ríe y mira
con disimulo
las caras de esas chicas de Saint Tropez.
Aquellos viejos desnudos,
felices
están tejiendo un jersey para los
nietos que no tienen.
Porque hoy es febrero
y no llueve.
Las vacas se han vuelto de un color
marrón opaco.
Y voy de una estación a otra:
La Latina, Ópera,
CRUZ DEL RAYO
¿En cuál me bajaré?
Creo que me gusta más el color rojo.


Roxana Popelka, de Cumpleaños feliz. Poesía 1989-2009 (Baile del sol, 2010).

FRANKENSTEIN S'EST ECHAPPE!

LAMENTACIONES DE UN PREPUCIO


Vale, cada año se publican miles de novedades que resultan “más-de-lo-mismo”, y un libro que hable de los traumas religiosos y familiares y sexuales de un judío que convierte su sufrimiento en un hilarante ejercicio de estilo suena, al menos, tradicional… Pero Shalom Auslander ha escrito mucho más que un ejercicio, unas Lamentaciones que usted nunca había leído, que no olvidará en mucho tiempo y que incluso podrían escandalizar a algún burgués y a muchos creyentes, que son su propio texto sagrado, aunque en un afán clasificatorio se le inscriba en una gran (y asimilada, y acotada) tradición de satiristas, sobre todo judíos, pero no únicamente.

Vale, Dios no dice nada cuando Le hablan, asunto a partir del cual se han escrito pliegosinterminables, pero no por eso es menos vengativo y cruel. Lógicamente, el mayor conspirador de la historia actúa en silencio, y de Él no hay manera de escapar, como bien sabe cualquier paranoico de orientación pesimista (alguien que ha entendido la situación con enorme claridad y no temería lo peor si no esperase algo mejor).
Estamos hablando de Shalom Auslander, educado en la ortodoxia judía, de la cual se desvió primero a través de la pornografía y la comida no kosher, la marihuana, el hurto y la masturbación compulsiva, y luego a través de una vida que podríamos llamar laica. Aunque el autor sigue creyendo –es decir, temiendo– de modo «agobiante, incurable, miserable». Por eso, ahora que su hijo está por nacer, no sabe si hacerle cortar el prepucio según ordena la tradición o esperar algo peor que la muerte, una tortura más lenta, dolorosa y, sobre todo, divertida a los ojos de Dios.

Dejando de lado la anécdota, este memoir (pues no hay aquí más ficción que en la Biblia, aunque tanto castigo parezca mentira) da cuenta de una rebelión inevitable y al mismo tiempo inútil, pero también de un amor que redime y, sobre todo, de una meditación profunda sobre la identidad. ¿Soberanía y sujeción a partes iguales? Nadie responde.
Los calificativos «hilarante» aunque «triste», «subversivo» e «iconoclasta» pero «piadoso», «conmovedor» y sobre todo «genial» se repiten casi como una plegaria en los muchos elogios de la crítica, junto a las comparaciones con Philip Roth, que no son odiosas porque Auslander incluso sale ganando, Sedaris, Eggers y Woody Allen. Si usted no se ríe con el sufrimiento del autor, le devolvemos el dinero. Pero, si sólo se ríe y no padece y se maravilla y empieza a temer un castigo desproporcionado a su complicidad en la lectura de esta blasfemia, le recomendamos que vuelva a comprarla como se compra a veces, ingenuamente, el perdón.

jueves, 17 de junio de 2010

TIEMPOS NUEVOS, TIEMPOS SALVAJES

Ilegales
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BAILANDO EN UN MAR DE MIERDA

MATAR A UN RUISEÑOR por Joaquín Piqueras.


A Francisco Javier Illán Vivas

El asesino no siempre retorna
a la escena del crimen, a veces
se aleja, tiene miedo de ser
descubierto y busca el silencio cómplice
del olvido, vaga sin rumbo fijo
por tierras extrañas, sin esperanza,
y acaba siendo huésped en las antípodas
del recuerdo. Y todavía así
a menudo siente remordimientos,
y le abruma el absurdo deseo
de volver, de desvelar el secreto
de su perverso delito: haber
abortado el canto de un ruiseñor..

Joaquín Piqueras, de Tomas falsas V. O. (de próxima aparición).

RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO


El final del curso nos asediaba de nostalgia pasajera, que las piscinas y el ocio se encargarían de apaciguar. Algunos rostros de la clase se nos olvidarían para siempre. Nos deseábamos suerte unos a otros, anotábamos en los cuadernos números de teléfono que no marcaríamos, y quienes estábamos citados para después del verano nos convencíamos para superar las asignaturas suspensas.
-Nos vemos en septiembre.
-No lo dudes, allí estaré.
En el último mes de colegio habíamos soportado las estrictas revisiones médicas, en un cuarto habilitado para la ocasión. En orden de lista íbamos pasando a una angosta sala en la que, eso se comentaba, una enfermera joven nos bajaría la piel del prepucio. Entre mis compañeros reinaba la inquietud, pero también la excitación y el entusiasmo.
-Dicen que la tía te agarra la polla y, con unos guantes de plástico, baja la piel del capullo.
-¿Y está buena?
-Bah, eso es lo de menos. Lo importante es que una mujer te la pele por primera vez.
-Hombre, como sea un adefesio no se me levanta ni aunque la trabaje a fondo. Si está rica, prefiero que me lo haga sin guantes.
Todos sudábamos antes de las exploraciones. Esos dedos de enfermera podían inspirarnos la erección inmediata y, de rebote, el apuro ineludible.
-Espero que la tía no me toque –decía alguno–, porque ¡vaya corte si me pongo verraco! Que yo me empalmo enseguida, oye.
Cuando llegó mi turno, deseé que fuera el médico quien me atendiese. El contacto prematuro con una mujer, máxime si era enfermera y guapa, me dejaría turbado. Imaginaba mi erección delante del personal, sin saber que una revisión de esas características no deriva en ardores, ni aunque la chica sea Emmanuelle, debido al carácter rutinario, frío y riguroso de los reconocimientos.
Tuve suerte, entre comillas, cuando fue el doctor quien me ordenó bajarme los pantalones y los calzoncillos, y aunque la idea de unas manos masculinas allí abajo no me hizo gracia, al menos mis partes pudendas no se rebelarían. El médico bajó el pellejo, observó la cuestión y lanzó un veredicto favorable. Sin problema. Corría el rumor, en los pasillos de la escuela, de que si uno se empalmaba con las manos del doctor, es que tenía pluma.
-Si se te ha levantado con el médico, eres maricón.
-Ni se me ha movido, así que no lo soy –les dije a la salida.
Todo estaba en orden en el resto del cuerpo, salvo que la vista comenzaba a fallarme en las distancias largas. Veía, era mi secreto hasta entonces, algo borrosas las letras y números del encerado.
-Padeces una pequeña miopía. Es necesario llevar gafas para ver la tele, ir al cine y mirar la pizarra. Dile a tu madre que te lleve al oculista de la Seguridad Social.
Respiré aliviado por el consejo de usarlas sólo a ratos; a esa edad las gafas pueden ser una cruz si las llevas siempre, y los muchachos te adjudican múltiples etiquetas: torpe, empollón, feo, tímido.
Con las notas en la mano abandonábamos el colegio, hastiados de normas rígidas, anhelantes de futuro, algunos de mis compañeros victoriosos porque habían empollado mucho; otros, fracasados por la falta de estudio, todos deseosos de verano y nuevas experiencias.
Antes de salir de la EGB había dicho en casa que me iba a afeitar ese bigotillo ridículo que brota en la adolescencia, esa débil telaraña umbría que afea los rostros aún sin acné. Mi primo Juan Carlos se lo rasuraba desde varios meses atrás. Como se había desarrollado antes que nadie, por lógica era precoz su afeitado.
-Tengo que raparme estos pelos –notifiqué a mi madre–, me hacen muy mala cara.
-Di que sí, hijo, que así pareces mayor.
-Ni se te ocurra afeitarte, hombre –aconsejó mi padre–, que luego no te vas a bajar de la cuchilla.
-Me da igual. Con tal de quitarme estos pelarrios, lo que sea.
En beneficio de la estética, emprendí mi primer rasurado, en el que puedes prescindir de la espuma y el after-shave, y crees que eres adulto porque una cuchilla te rebaja el bozo. Limpio de pelos, salía a la calle a mostrar mi nueva imagen, con la cara como recién lavada con jabón. El espejo juraba que me había quitado un par de años de encima.

 
José Ángel Barrueco, de Recuerdos de un cine de Barrio (Baile del sol, 2009).

miércoles, 16 de junio de 2010

I AM A MAUS by Diego Blanco.

http://www.diegoblanco.net/

La imagen está sacada de una foto de los basureros de Memphis (Tennessee), marchando delante de la Guardia Nacional durante la huelga de 1968. Precisamente allí fue donde un tirador a sueldo disparó contra Martin Luther King, que se encontrabaen la ciudad apoyando la movilización.

AUTORRETRATOS por Ana Pérez Cañamares.


A LLuis Pons Mora

Hay narcisistas de gayola
egocéntricos de soliloquios
ególatras de museo y obelisco
egoístas que siempre barren para casa
aunque ya no les quepa más mierda.
Luego estamos también
los que sólo pintamos
autorretratos
con paleta de colores oscuros.
Cuando están terminados
sacamos la navaja
y firmamos el lienzo
con una cicatriz
de esquina a esquina.

Ana Pérez Cañamares, de Alfabeto de cicatrices (Baile del sol, 2010).
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Presentación de Oxígeno en lata, de Alberto García-Teresa:

Pincha sobre la imagen:

martes, 15 de junio de 2010

CUARTETO DE NOS

Yendo a la casa de Damián

ACANTILADOS DE HOWTH by David Pérez Vega.


Pensamos que debíamos dejar la ETT el día en que nos envió a Andrés y a mí a limpiar un matadero en Maynooth, a casi una hora en coche de Dublín. Teníamos que levantarnos a las cinco de la mañana para coger la furgoneta del matadero que nos recogía en O´Connell Street, luego dormitábamos unos tres cuartos de hora hasta el almacén de exterminio de ganado.


Trabajaban toda la noche cortando carne, principalmente inmigrantes del Este, y a las siete llegábamos los españoles e italianos de la ETT para limpiarlo todo con mangueras a presión. El primer día que entré en aquel hangar siniestro pensé que me iba a ser imposible no vomitar. Con su olor a naftalina y sangre, contemplé las piezas de carne colgando. Lo único que me reconfortaba era recordar un relato de Bukowski (autor que había conocido por entonces gracias a Andrés), donde el protagonista entra a trabajar también en un matadero. Pero él no trabajaba en la limpieza, sino acarreando pesadas piezas de carne desde los ganchos a los camiones, un trabajo que simplemente me hubiera negado a hacer. No se me caían los anillos por limpiar oficinas o perolas llenas de grasa en una cocina, pero la visión de la carne despedazada era superior a mis fuerzas. Me repugnaba, incluso, cuando en casa mi madre preparaba los filetes y los manipulaba crudos. Me agobiaba, me recordaba a mis crisis adolescentes sobre la muerte, el dolor y lo absurdo e improvisado de la vida. Éramos seres de manos con cinco dedos, ¿por qué no seis, u ocho?

David Pérez Vega, de Acantilados de Howth (Baile del sol, 2010).
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MATRYOSCHKA

Lorena del Hierro
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accede aquí al poemario

lunes, 14 de junio de 2010

PINS DEL ESPACIO EXTERIOR


Estas son las psicotrónicas chapas que nos hemos marcado para Plan 9 del Espacio Exterior, el esperadísimo regreso de Vinalia Trippers, a cada cual más bizarra y marciana.

Son, cómo no (igual que las de Tripulantes, Resaca/Hankover & 23 Pandoras), obra de nuestro drugo hermano Paco Chapas, que desde el Ciberespacio ha realizado para nosotros este diseño exclusivo.

Adjuntaremos una al zine (hasta agotar existencias) en los primeros pedidos por correo, que a partir de la semana próxima podréis ya recibir en vuestras casas.

E impondremos una en la solapa, como distintivo, a todos los miembros de la Tripulación.

El Espacio Exterior no tiene límites
y nosotros no tenemos prisa.
El Futuro nos pertenece.

(M.A.Martín dixit)

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Pedidos & colaboraciones:
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DEL APEGO by Silvia D.Chica.

del apego
de la adoración
de la simpatía

del desinterés
de la amistad
del afecto

de la solidaridad
del roce
del aprecio

de la estima
de la inclinación
y del cariño

de la bienquerencia
de la seducción
y del amor


Photo & Poema by Silvia D.Chica,
del blog La Tierra Pura.