martes, 31 de agosto de 2010
RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO
El público de cines de arrabal tiende a protestar cuando la película se proyecta en versión original subtitulada en castellano. Había ocurrido con los musicales y las óperas rock, y se verificaba con los reestrenos europeos. Oíamos el vocerío del personal de la sala:
-¡Que no queremos leer, coño!
-¡Doblar las películas, que así no hay quien aguante!
-¡Que para leer me voy a la biblioteca, hostias!
-¡Menos letras y más culos!
A la mayoría de los españoles no se le debe obligar a leer demasiado: luego se cansa. Pero no se quejaron cuando se estrenó uno de esos experimentos escandalosos del famoso y prolífico Russ Meyer, auténtica serie B norteamericana. El director, productor, guionista y lo que hiciera falta, era como un sinónimo de Jess Franco, pero a lo yanqui, con menos filmografía a las espaldas y dos obsesiones fundamentales: las tetas grandiosas, inabarcables, monumentales, y la violencia y la brutalidad ejercidas por los hombres. Se proyectó Supervixens, obra poblada de humor y personajes anómalos, que hablaban un inglés muy americano, igual que si mascaran chicle y grava al decir cada frase. Los filmes de Meyer tenían mucha gracia, y significaron un soplo de aire fresco en el panorama cinematográfico, al saltarse innumerables reglas del cine convencional y provocar al espectador. Retrataban la Norteamérica profunda, repleta de desiertos, policías fascistas, granjeros paranoicos, camareras divinas, autostopistas macarras, leñadores estrafalarios y mujeres fogosas.
Nadie se sublevó en la sala cuando les tocó descifrar subtítulos en esa escena de Supervixens en que la protagonista explica a un rudo tipo los calores que soporta y las ganas de un revolcón que la acometen, ni mostró un ápice de reproche cuando un policía grandullón mataba a una estupenda hembra, a patadas, en una bañera. Las mujeres enseñaban unos pechos descomunales, rayanos en lo inverosímil, con pezones de galleta María, cuantiosas sonrisas y gestos de loba. Los hombres marcaban paquete, músculos y mandíbula cuadrada, y se notaba que se habían criado engullendo hamburguesas, cereales y cerveza.
También se proyectó Megavixens, otro clásico de las producciones baratas. Violencia, sexo, humor socarrón. Dichas premisas configuraban el cine de Russ Meyer, que en su país era un director de culto, pues sus películas, como las de Jesús Franco o León Klimovsky, constituían la programación ideal de un cine de barrio, con destapes, ríos de sangre y terror.
-Menudos pechos –decía "El tobleronero", temblando de calenturas– que tienen las mozas de esta película.
-Je, je –sonreía Leandro, a quien sus gestos medidos no le impedían ser un poco pícaro–, ésa del cartel es mucha hembra. Ni tú ibas a poder con ella, Manolo.
Manolo se hurgaba en la herida de la oreja, aparcado todo el peso del cuerpo sobre una pierna, en una postura complicada y retorcida. Ensayaba una mueca y, a posteriori, argumentaba:
-Pues a lo mejor no podía, fíjate tú, porque vaya saltos que pega la tía en el granero. Deja al chaval hecho polvo.
De la sala surgían varios jubilados solitarios, que no eran víctimas de un ataque al corazón por pura casualidad, dadas las emociones que engendraban estas escabrosidades. Salían en manada del cine al empezar la sesión tolerada, como un éxodo senil, alegres, con las manos temblorosas y la boca abierta, porque en sus años mozos este tipo de imágenes tan audaces y desvergonzadas no se había visto.
Imaginaba que el viejo Meyer, en Estados Unidos, era cliente habitual de estas cuevas de programa doble y precio asequible. Su sonrisa de sátiro lo delataba en las fotos que le habían hecho para las revistas de cine, en cuyas páginas se rememoraba la carrera de este artesano. Físicamente, se me parecía a Walt Disney, aunque ambos eligieron rutas muy diferentes en sus trabajos.
-¡Que no queremos leer, coño!
-¡Doblar las películas, que así no hay quien aguante!
-¡Que para leer me voy a la biblioteca, hostias!
-¡Menos letras y más culos!
A la mayoría de los españoles no se le debe obligar a leer demasiado: luego se cansa. Pero no se quejaron cuando se estrenó uno de esos experimentos escandalosos del famoso y prolífico Russ Meyer, auténtica serie B norteamericana. El director, productor, guionista y lo que hiciera falta, era como un sinónimo de Jess Franco, pero a lo yanqui, con menos filmografía a las espaldas y dos obsesiones fundamentales: las tetas grandiosas, inabarcables, monumentales, y la violencia y la brutalidad ejercidas por los hombres. Se proyectó Supervixens, obra poblada de humor y personajes anómalos, que hablaban un inglés muy americano, igual que si mascaran chicle y grava al decir cada frase. Los filmes de Meyer tenían mucha gracia, y significaron un soplo de aire fresco en el panorama cinematográfico, al saltarse innumerables reglas del cine convencional y provocar al espectador. Retrataban la Norteamérica profunda, repleta de desiertos, policías fascistas, granjeros paranoicos, camareras divinas, autostopistas macarras, leñadores estrafalarios y mujeres fogosas.
Nadie se sublevó en la sala cuando les tocó descifrar subtítulos en esa escena de Supervixens en que la protagonista explica a un rudo tipo los calores que soporta y las ganas de un revolcón que la acometen, ni mostró un ápice de reproche cuando un policía grandullón mataba a una estupenda hembra, a patadas, en una bañera. Las mujeres enseñaban unos pechos descomunales, rayanos en lo inverosímil, con pezones de galleta María, cuantiosas sonrisas y gestos de loba. Los hombres marcaban paquete, músculos y mandíbula cuadrada, y se notaba que se habían criado engullendo hamburguesas, cereales y cerveza.
También se proyectó Megavixens, otro clásico de las producciones baratas. Violencia, sexo, humor socarrón. Dichas premisas configuraban el cine de Russ Meyer, que en su país era un director de culto, pues sus películas, como las de Jesús Franco o León Klimovsky, constituían la programación ideal de un cine de barrio, con destapes, ríos de sangre y terror.
-Menudos pechos –decía "El tobleronero", temblando de calenturas– que tienen las mozas de esta película.
-Je, je –sonreía Leandro, a quien sus gestos medidos no le impedían ser un poco pícaro–, ésa del cartel es mucha hembra. Ni tú ibas a poder con ella, Manolo.
Manolo se hurgaba en la herida de la oreja, aparcado todo el peso del cuerpo sobre una pierna, en una postura complicada y retorcida. Ensayaba una mueca y, a posteriori, argumentaba:
-Pues a lo mejor no podía, fíjate tú, porque vaya saltos que pega la tía en el granero. Deja al chaval hecho polvo.
De la sala surgían varios jubilados solitarios, que no eran víctimas de un ataque al corazón por pura casualidad, dadas las emociones que engendraban estas escabrosidades. Salían en manada del cine al empezar la sesión tolerada, como un éxodo senil, alegres, con las manos temblorosas y la boca abierta, porque en sus años mozos este tipo de imágenes tan audaces y desvergonzadas no se había visto.
Imaginaba que el viejo Meyer, en Estados Unidos, era cliente habitual de estas cuevas de programa doble y precio asequible. Su sonrisa de sátiro lo delataba en las fotos que le habían hecho para las revistas de cine, en cuyas páginas se rememoraba la carrera de este artesano. Físicamente, se me parecía a Walt Disney, aunque ambos eligieron rutas muy diferentes en sus trabajos.
.
José Ángel Barrueco, de Recuerdos de un cine de barrio (Baile del sol, 2009).
lunes, 30 de agosto de 2010
LA PERRA por Eva Vaz.
Sé que ese hombre me necesita
más que yo:
no tiene a quién
maltratar.
Y se dedica a destrozarme.
Yo le daré patadas
en la conciencia,
en la memoria,
como él hizo.
Eso hizo:
darme una patada.
Una patada
por un par de caricias
a esta perra sola.
Pero ahora no tiene
a esta perra.
Sé que anda
dándole patadas
a la pared.
Eva Vaz, de Frágil. Antología 2001-2009 (Baile del sol, 2010).
domingo, 29 de agosto de 2010
sábado, 28 de agosto de 2010
BLOW-UP
Aclamada por muchos y denostada a la par por otros tantos, Blow-Up (1966), de Michelangelo Antonioni, es un rompecabezas de piezas que aparentemente no encajan y situaciones absurdas (aunque deslumbrantes desde el punto de vista estético) que conforman una trama ominosa donde nada es lo que parece y todo cobra aires de alucinación psicodélica, hasta desembocar en un ambiguo final.
Basada en un relato de Julio Cortazar, Blow-Up (traducida al español como Deseo de una mañana de verano) es puro cine de autor, con todos los pros y contras que ello implica (más aún tratándose de Antonioni), y una de las películas de culto de mods y amantes de la música de los sesenta: vesturario, ambientación, decoración, escenarios urbanos y banda sonora (impagable el salvaje directo de los Yardbirds que podéis videar en pantalla) la convierten en fetiche indiscutible del pop y hacen de ella una pieza de coleccionista.
DÍAS DE CIRCO by Enea Eldalie.
Días de circo,
con la sonrisa equilibrista
en la cuerda de mis labios
luchando por no emprender
su vuelo kamikaze hacia el vacío.
Coserme en la solapa,
una a una,
cada lágrima, como lentejuelas
y salir a la pista central
olvidando todos los malabares
que mantenían a mis sueños
a salvo de la gravedad.
Buscar en mi lengua
el chasquido exacto de látigo
para que no me alcancen las fieras...
pero hoy, han de roerme
hasta el hueso.
Liarme los posos del café
y fumarme los pronósticos de tristeza
para anclarlos al pulmón.
Enterrar en mimbre,
todas las serpientes de humo,
que no consigo domesticar.
Enmudecer ante el micro.
Sentirme pequeña y desnuda
bajo la carpa binaria.
Días de circo,
con restos de desengaño en las pestañas.
Quitarme la pintura de payasa
y la siguiente
y siguiente
y siguiente máscara
hasta asumir el desarraigo
ante el espejo.
viernes, 27 de agosto de 2010
CASI A CUALQUIER HORA por Julio César Álvarez.
Casi a cualquier hora puede encontrarse uno con ella, sentada a la puerta de su casa. Los días pasan y ella sigue allí, confinada en sí misma, como la mayor de las cárceles, la menor de las condenas. Un agrio debate se ha instalado en su vida encajada: decidir si morir matando o desfallecer en silencio, callada. Casi a cualquier hora puedes verle a él fumando cigarrillos rápido, hasta el filtro. El día que se conocieron algo salió mal.
La belleza y el amor a algunos cuerpos es algo verdaderamente extraño. Tal vez fuera de todo sentido. Es por eso que ciertas pieles se graban en la memoria como rostros raros. Lo sé. Sé que sueles viajar desnuda en trenes nocturnos, tan sólo con tu abrigo de piel y una pulsera de plata. Supongo que es mejor estar callado cuando te metes cuchillas en la boca para provocarme. Y sí, también yo soy un niño tembloroso.
Julio César Álvarez, del blog Respirar Descontento.
jueves, 26 de agosto de 2010
Y by Tuky.
Y entonces, te encontrás haciendo aquellas cosas que tenías miedo de hacer.
Y entonces, se te acelera el corazón con el sonido de un timbre y la casa se llena de luz.
Y entonces, hay puré para dos.
Y entonces, cuando leés que alguien dijo: “no me casé con el príncipe azul, me casé con el mejor de los ogros”, lográs ver más allá y comprendés lo importante de la bella esencia.
Y suena en la casa música que vos, sola, no pusiste.
Y compartís un marroc que esta vez vos, sola, no compraste.
Y la vida se vuelve dulce... dulce.
Y te reís de cosas simples, de chistes tontos.
Y te asombran los pasos desnudos que se acercan.
Y te enamora un beso que te despierta el alma como si siglos, llevase dormida.
Y abrís los brazos y se te llenan las pupilas.
Y te encontrás extrañando una voz que hace milenios no escuchás cuando apenas, pasó una hora.
Y los colores brillan y se te resalta el día.
Y la gata maúlla por los dos.
Y las cosas no son ya, tan malas.
Y sabés que nadie es perfecto, que él no es perfecto, que vos no sos perfecta y eso es lo perfecto.
Y “alegría” es sinónimo de descubrir que algunas “y”, no necesitan signos de pregunta.
Y te asombrás de un cuello, de una caricia, de una mirada, de un gesto mínimo.
Y disfrutás de los detalles que te parecían muertos. Disfrutás de ver como sostiene una taza, disfrutás de un desperezo a la mañana, de tirarte en el mar calmo de otro cuerpo sin miedo a ahogarte.
Y decís cursilerías como si fuesen grandes verdades y de alguna manera lo son, inevitablemente.
Y entonces, cuando sucede este pequeño gran milagro de sentir, elegís...
Elegís quedarte.
miércoles, 25 de agosto de 2010
MUÑECA RUSA by Ángel González González.
Estimados amigos:
Aquí adjunto la portada de lo que es mi primer libro de poemas.
El poemario se llama "Muñeca Rusa" y ha sido editado en la colección Planeta Clandestino (Ediciones del 4 de agosto) dentro del marco del VI Agosto Clandestino.
.
.
Para componer "Muñeca Rusa" he hurgado entre los diversos poemarios que he escrito en estos últimos años. Y por tanto, este poemario, puede ser considerado una especie de recopilación, de greatest hits cuando nunca los hubo, algo así.
Abrazos y hasta la vuelta.
Abrazos y hasta la vuelta.
Ángel González González
Mi rostro apagado
Te hablo del rostro apagado:
Ese dibujo inaccesible
que se enreda
en todas las circunferencias.
La chispa de la vida
que a cada momento
está más oculta,
más perdida,
más extinta,
mas yo:
El único y verdadero nombre;
la única palabra
que vino de las sombras.
Esa verdad tan dura
con la acepción.
El agua turbia,
nunca cristalina,
siempre barro...,
mi barro,
mi propio lodo.
Ese dibujo inaccesible
que se enreda
en todas las circunferencias.
La chispa de la vida
que a cada momento
está más oculta,
más perdida,
más extinta,
mas yo:
El único y verdadero nombre;
la única palabra
que vino de las sombras.
Esa verdad tan dura
con la acepción.
El agua turbia,
nunca cristalina,
siempre barro...,
mi barro,
mi propio lodo.
ZOOGRÁFICO en Bs.As.
hola niños,
estamos en baires, buenos aires,
presentando el proyecto "zoográfico" y los libros de:
Rodrigo Moreno, 40 albóndigas supercongeladas
y de Leopoldo Siri, Escritos finales...
performance, expo de esculturas de Juan Moreyras, vino tinto y algo para picar.
no traer perros ni ovejas. buena oportunidad para el encuentro...
empezamos a las 20 hs muy puntual.desde ya, muchos bizcochitos de grasa.
aupa.
H Valdez
.
estoy en
http://motorgrafico.blogspot.com/
estamos en
http://zoograficoenlinea.blogspot.com/
y seguimos con
http://www.delsatelite.com/
http://motorgrafico.blogspot.com/
estamos en
http://zoograficoenlinea.blogspot.com/
y seguimos con
http://www.delsatelite.com/
martes, 24 de agosto de 2010
PLAN 9 en DIARIO DE LEÓN.
Entrevista
Vicente Muñoz Álvarez
Escritor
Vicente Muñoz Álvarez
Escritor
«Lo que nosotros hacemos es una literatura subterránea y pasional»
23/08/2010. Patricia Ferrero. Diario de León.
A mediados de 1995 un pequeño grupo de creadores con inquietudes estéticas semejantes (en principio: Alfonso Xen Rabanal, Silvia D.Chica, Cusco y Vicente Muñoz) decidieron dar inicio a un proyecto llamado Vinalia Trippers; un fanzine de relatos breves en el que se incluyen ilustraciones.
Vinalia Trippers es un proyecto independiente, que ha puesto en marcha el poeta, narrador y editor leonés Vicente Muñoz, junto con otros tres autores. Este fanzine ve la luz en 1995. Recientemente se ha publicado el último número Vinalia Trippers. Plan 9 del espacio exterior; cuya temática se basa en la ciencia ficción. En él participan un total de cien personas, entre autores e ilustradores. Es un punto de encuentro entre antiguos y nuevos colaboradores. Además de en Vinalia, Vicente Muñoz ha trabajado en otros muchos proyectos. Tiene varias publicaciones, tanto en prosa como en verso. Su obra poética y narrativa figura en diversas antologías.
Vinalia Trippers es un proyecto independiente, que ha puesto en marcha el poeta, narrador y editor leonés Vicente Muñoz, junto con otros tres autores. Este fanzine ve la luz en 1995. Recientemente se ha publicado el último número Vinalia Trippers. Plan 9 del espacio exterior; cuya temática se basa en la ciencia ficción. En él participan un total de cien personas, entre autores e ilustradores. Es un punto de encuentro entre antiguos y nuevos colaboradores. Además de en Vinalia, Vicente Muñoz ha trabajado en otros muchos proyectos. Tiene varias publicaciones, tanto en prosa como en verso. Su obra poética y narrativa figura en diversas antologías.
-”¿Cómo surge este proyecto y en qué consiste?
-”Surge en 1995. Nuestra idea original fue la de editar un fanzine o revista de relatos donde se diera cabida a cierto tipo de textos, cuentos breves en su mayoría, que por sus características temáticas o formales (políticamente incorrectas) no solían encontrar hueco en otras revistas y suplementos literarios de la época, pese a la indiscutible calidad de sus propuestas. Desde el principio se editaron esos relatos acompañados de una ilustración que les diera forma y vida, e incluimos ocasionalmente algún cómic.
-”¿Con qué tipo de literatura se trabaja?
-”Es una literatura sincera, visceral y auténtica. Está basada sobre todo en el mundo de la noche, el rock, las drogas... Se considera de riesgo, tanto por el contenido como por la estética. En definitiva, es una literatura «subterránea», no comercial y que precisamente por la temática que tiene, no pasa de moda, por lo menos no tan rápido.
-”Vinalia pasa por diferentes etapas.
-”Sí, la primera es hasta 2001. Sacamos diez números, hicimos también una colección de libros de bolsillo, no era sólo el fanzine como tal; era una plataforma para hacer también otras actividades. Creamos una editorial, sacamos seis libros, organizamos encuentros de editores... Después el equipo se desintegró y me quedé solo. El proyecto se quedó un poco parado, sobre todo por la recepción que tuvo internet al principio en el mundo de la literatura impresa; se redujeron mucho las ventas. En 2007, con el poeta asturiano David González, resucitó el proyecto. Sacamos una antología llamada Tripulantes, que era en un principio un homenaje con el que pensábamos terminar definitivamente. Pasaron dos años hasta que el diseñador Rodrigo Córdoba se interesó por el proyecto y nos propuso continuarlo y se hizo una antología de relatos «marcianos», que es la que ha salido ahora.
-”¿Por qué relatos «marcianos»?
-”Digamos que lo que hemos apoyado es una literatura «friki», por llamarlo de alguna manera. No es convencional y está escrita de manera directa, autobiográfica, visceral... El término «marciano», además de jugar con lo que es la ciencia ficción, es una metáfora. Es una literatura «marciana», refiriéndome a no comercial, que es lo que hemos hecho toda la vida.
-”¿Qué acogida tiene en las librerías?
-”Esto es una empresa romántica, las ventas no son el principal objetivo. Además es imposible vivir de ello únicamente. No solo para la literatura independiente, sino a nivel profesional, incluso en editoriales. Es desalentador para todo lo que no sean best sellers. No interesa en las librerías, por ejemplo, los puntos de venta de Vinalia en León son Elektra cómics y Artemis. De todas formas, sí que internet ha impulsado de alguna manera el papel impreso. Por ejemplo, esta revista la hemos sacado con un blog de apoyo y mediante éste estamos vendiendo revistas por correo.
-”¿Cuánta repercusión ha tenido este proyecto?
-”Sin ninguna pretensión, se ha dicho muchas veces que hemos logrado que Vinalia sea uno de los fanzines más legendarios de los años 90. Es curioso; si te lo planteas como un negocio pasa completamente al olvido y cuando lo has hecho con ilusión y porque crees en ello, repercute más en la gente. Al no tener pretensiones comerciales es una literatura más pasional.
-”Se te relaciona con el grupo de la poesía de la conciencia y con la Generación Nocilla o Afterpop.
-”Sí, digamos que igual que hay poesía de la experiencia y del silencio, hay una tercera rama, que es la poesía de la conciencia. De corte realista y narrativo, pero que tiene un fuerte componente social. Es una continuación de la poesía social de la posguerra. Aunque como poeta se me ha ubicado en ese grupo, no es que me identifique plenamente con ella. La Generación Nocilla es la versión prosa. Se hace una narrativa muy «fresca» y muy «pop». Me incluyen en estas dos corrientes, porque mis obras tienen algunas características comunes a estas escuelas, pero es curioso, porque yo me considero más realista «sucio», más «bukovskiano», que de estas dos corrientes. Mi obra es variable y el estilo literario cambia bastante.
lunes, 23 de agosto de 2010
EXCUSA por David González.
no, yo no trabajo
en una fábrica de armas
ni levanto muros de cemento armado
o redes de alambre de espino
no, yo no trabajo
en ese ramo de la construcción
ni soy el brazo de la ley
que trata de llegar al cuello
o a las tropas de inmigrantes i legales
cuando tratan de pasar por encima
de esos muros y alambradas
ni tampoco soy,
en otro orden de cosas,
el gancho, la porra, el rifle o el arpón
que asesinan a sangre fría
focas, ballenas o cualquier otra especie
animal que se les ponga por delante
no, yo no trabajo
en ninguna de esas historias
o en otras por el estilo
no, lo lamento,
yo no tengo vuestra excusa:
yo no tengo
crías que alimentar.
David González, de El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2004)/El amor sigue sin ser contemporáneo (Poemas escogidos 2005-2009) (Baile del sol, 2009).
domingo, 22 de agosto de 2010
LA FIEBRE by Gemma, la Santa.
Estoy ardiendo.
No es el verano,
la playa. Realmente
tengo fiebre, a punto
de combustión espontánea.
Este contrato con Dios
termina en la hoguera.
No la dulce de los relicarios,
el éxtasis de Santa Teresa
cuando se la clavan a fondo,
el corazón en llamas
de santa María virgen
ni el efecto alucinógeno
de la anunciación.
Ahí me ves, guapo,
una estilizada dinamita
bañada en chocolate.
Pero es sudor. La conciencia
de que me pierdo algo.
Dame otra efervescente,
las burbujas me levitarán
sobre justos e injustos:
el sonido de miles
de pulgas de mar
cuando se entierran en la orilla.
Tengo una amígdala
a punto de florecer.
La santidad es esto,
presentarse ante las llamas
de una misma,
el sonido de la tableta
cuando entra al vaso.
Gemma, la Santa.
sábado, 21 de agosto de 2010
David Cruz: Natación nocturna
WORLD IN MY EYES
(DEPECHE MODE)
a William y a los demás
Mis huesos de animal
salen a pasear por la ciudad.
La luna es un viejo rompecabezas mal armado.
El barro tiene la misma vocación que la miel.
Lo que esperamos de septiembre
solo existe en el televisor.
Y todo se transforma en palabras,
en el amuleto del recién nacido
con temor a despertar
y saber que todo era mentira.
David Cruz. NATACIÓN NOCTURNA. Editorial Costa Rica, 2005.
viernes, 20 de agosto de 2010
BUEYES por Ana Pérez Cañamares.
Si supieras del dolor en mi cuello
no dudarías de que los yugos invisibles
también pesan, y que cada día
del trabajo a casa voy trazando surcos
en los que no habrá de crecer cosecha.
Ana Pérez Cañamares, de Alfabeto de cicatrices (Baile del sol, 2010).
jueves, 19 de agosto de 2010
CIUDAD DE LOS GITANOS. MAREA&LORCA
Marea - Ciudad de los gitanos
Cargado por Warner-Music. - Ver más clips de música, videos en HD!
Hoy hace 74 años que asesinaron a Federico García Lorca. Marea (quienes, por cierto, tirarán el chupinazo de Berriozar) versionan, con su hijo de Satanás Kutxi Romero al frente, en este tema su poema Ciudad de los gitanos.
CIUDAD DE LOS GITANOS (Federico García Lorca)
Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle
con las torres de canela.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
La ciudad, libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Por las calles de penumbra,
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás, fugaces,
remolinos de tijeras.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar
sin peines para sus crenchas.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.
¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.
EL CHICO por Joaquín Piqueras.
Más lágrimas que sonrisas, y miedo
-compañero del alma tan temprano-,
la urgencia de vivir aplastada
a golpes de palmeta, himnos y rezos
aprendidos de memoria, el murmullo
pertinaz de tu primer desamor,
la indiferencia de todos,
y otros elementos emergentes
ahora bloqueados,
-compañero del alma tan temprano-,
la urgencia de vivir aplastada
a golpes de palmeta, himnos y rezos
aprendidos de memoria, el murmullo
pertinaz de tu primer desamor,
la indiferencia de todos,
y otros elementos emergentes
ahora bloqueados,
el make-off de una absurda película.
Joaquín Piqueras, de Tomas Falsas (V.O.).
miércoles, 18 de agosto de 2010
MISS CURSO 86 por Iñaki Estévez.
Debió de ser la número Uno. La chica más guapa del baile antes de llegar a ser la preferida del Jefe de Jefes, mucho antes de llegar a ser la auténtica protagonista de esta historia. Antes de que Miss Curso 86 durmiera en ese oscuro cuarto de un hotel de moda con un cadáver distinto a su lado cada noche…
Y tú, impaciente sin saber porqué y entre ruidos intentando dormir.
Mismas víctimas distinta propina. Miss Curso 86 reposta dos calles más abajo, cerca de tu portal, justo antes de ese momento que tanto repudia y a la vez es tan inevitable y necesario. Como para ti, que ahora estas encogida, aunque destapada en tu calurosa habitación y sin poder dormir…
Imagínalo, tan cerca y a tantos kilómetros de aquí .Cada noche, ese momento en que no te puedes centrar y te sientes acorralada. Ese momento en que la memoria no es bienvenida y un escalofrío recorre tu sudoroso pecho.
A lo mejor ya llegaste a pensar que Tú también podrías recorrer los escasos metros que hay entre tu sueño y su pesadilla. A oscuras, tanteando el terreno hasta ese último disparo espiritual de licor que temple la habitación.
Pero sólo Miss Curso 86 sabe que antes de que salga el Sol lloverá la misma lluvia de cada noche, la que le cala hasta los huesos pero no termina de limpiar las calles de su ciudad frontera. Otro recuerdo pasado. Mantequilla de un solo uso la llamaban en su casa. Mientras Miss Curso 86 recoge su bolso y sale cabizbaja entre tejados que nunca la cubren del todo, Tú te aproximas a tu sueño. Ella reparte su mirada entre la gente que se cruza. La mayoría sonrientes, en su propio mundo debajo de sus paraguas, mientras ella busca cornisas en las que no haya goteras.
Como todas vosotras quiso un día ser princesa, echar a volar, construir un sueño al estilo de todas esas películas. Años dorados…Horizontes Lejanos.
El sueño de toda mujer…. Un sueño, una mujer. Repite en su mente…
Te estas quedando dormida. Y piensas: “No, no es un sueño” Ni es un blues lo que ahora suena en tu cabeza.
Y tú, impaciente sin saber porqué y entre ruidos intentando dormir.
Mismas víctimas distinta propina. Miss Curso 86 reposta dos calles más abajo, cerca de tu portal, justo antes de ese momento que tanto repudia y a la vez es tan inevitable y necesario. Como para ti, que ahora estas encogida, aunque destapada en tu calurosa habitación y sin poder dormir…
Imagínalo, tan cerca y a tantos kilómetros de aquí .Cada noche, ese momento en que no te puedes centrar y te sientes acorralada. Ese momento en que la memoria no es bienvenida y un escalofrío recorre tu sudoroso pecho.
A lo mejor ya llegaste a pensar que Tú también podrías recorrer los escasos metros que hay entre tu sueño y su pesadilla. A oscuras, tanteando el terreno hasta ese último disparo espiritual de licor que temple la habitación.
Pero sólo Miss Curso 86 sabe que antes de que salga el Sol lloverá la misma lluvia de cada noche, la que le cala hasta los huesos pero no termina de limpiar las calles de su ciudad frontera. Otro recuerdo pasado. Mantequilla de un solo uso la llamaban en su casa. Mientras Miss Curso 86 recoge su bolso y sale cabizbaja entre tejados que nunca la cubren del todo, Tú te aproximas a tu sueño. Ella reparte su mirada entre la gente que se cruza. La mayoría sonrientes, en su propio mundo debajo de sus paraguas, mientras ella busca cornisas en las que no haya goteras.
Como todas vosotras quiso un día ser princesa, echar a volar, construir un sueño al estilo de todas esas películas. Años dorados…Horizontes Lejanos.
El sueño de toda mujer…. Un sueño, una mujer. Repite en su mente…
Te estas quedando dormida. Y piensas: “No, no es un sueño” Ni es un blues lo que ahora suena en tu cabeza.
Tampoco es la pregunta que nos hicimos todos cuando la conocimos.
Es algo nuevo, algo distinto, algo frío y aterrador como lo es pensar.
¿Quién no se cambiaría una noche, tan solo una noche por ser Miss Curso 86?
Es algo nuevo, algo distinto, algo frío y aterrador como lo es pensar.
¿Quién no se cambiaría una noche, tan solo una noche por ser Miss Curso 86?
Iñaki Estévez Muñiz, del blog Here comes the Sun.
martes, 17 de agosto de 2010
DMTFAGOS por Vicente Muñoz Álvarez.
Se alimentan de nuestra glándula pineal. Casi todo lo demás son conjeturas. Ni siquiera podemos verlos. Ni siquiera sabemos qué son. Nuestros cráneos se resquebrajan súbitamente como cáscaras de nuez mientras dorminos y desde el interior algo nos succiona la epífisis, suponemos que debido a la dimetiltriptamina (DMT).
Así lo confirman todas las autopsias de los cadáveres.
En pocos días han diezmado la tripulación de la nave. Uno tras otro, a medida les iba venciendo el sueño, nuestros hombres han ido cayendo con el cerebro hecho trizas, convertidos sus rostros en masas deformes de carne y hueso, dejando riadas de sangre a sus pies.
De nada sirve esconderse, armarse, estar alerta... Nos hemos turnado para dormir, vigilándonos unos a otros, atentos a cualquier movimiento o indicio, pero todo ha sido hasta el momento inútil. Repentinamente, sin previo aviso, nuestras cabezas revientan por dentro, dejando al descubierto el cerebro, y una especie de energía o presión nos absorbe la epífisis.
La única defensa que conocemos es la vigilia, pero sin dormir no podremos sobrevivir mucho tiempo.
Sólo quedamos cuatro de los veintitrés miembros de la tripulación: el capitán XenRa, los oficiales CCor y SiCh (cada vez más alterados), y yo, piloto de la nave Vinalia Trippers. Los demás han ido sucumbiendo inexorablemente al virus.
Arrojamos sus cuerpos amortajados al espacio para evitar su descomposición y posibles contagios, y nos dirigimos ahora al Planeta T, intentando a toda costa mantenernos despiertos.
Tuvo que ser en alguna prospección de los asteroides que exploramos... Algún organismo o infección, algún ente, alguna presencia... Aunque todo, insisto, de momento son conjeturas. La única certeza es que el virus (por llamarlo de algún modo) ha exterminando a la tripulación de la nave y ahora somos los únicos supervivientes.
Hace horas que nos deshicimos del cuerpo de JoSs, la última víctima... E intentamos, rumbo a T, mantenernos despiertos...
Pero quedan aún seis días para llegar... Y no podremos evitar, en algún momento, quedarnos dormidos...
lunes, 16 de agosto de 2010
DOBLE USO por Ángel Muñoz Rodríguez.
aún recuerdo
aquellas revistas
pornográficas
con las hojas
amarillas
pegadas entre sí
pasadas
mil veces
de unas manos a otras
las mismas
con las que luego
te comías
el bocata de nocilla
.
Ángel Muñoz Rodríguez, del poemario Amor Manual (inédito).
domingo, 15 de agosto de 2010
sábado, 14 de agosto de 2010
ILSA MON AMOUR
Psicotrónico y de culto donde los haya, el ciclo de Ilsa sigue haciendo aún hoy las delicias de muchos frikis cinéfilos de todo el planeta (con Tarantino y Rodríguez a la cabeza).
Ya sea como Loba de las SS (1975), como Hiena del Harén (1976) o como Tigresa de Siberia (1977), Dyanne Thorne está siempre exuberante y tremenda y no deja de regalarnos en cada entrega de la saga frívolas y despiadadas sorpresas...
Sádica y cruel, implacable y salvaje, escultural y ninfómana, el personaje de Ilsa magnetiza y seduce y es de los que, por su extrema bizarrez, nunca se olvidan.
Sexploitation de lujo para los amantes de las sensaciones fuertes e ideal para llevarse bajo el brazo al infierno.
Bon appetit !!!
.
Pd: existe una cuarta secuela infumable y no oficial de la saga de Ilsa, The wicked garden (también de 1977), que carece del mórbido encanto de las tres anteriores y que dirige, cómo no, nuestro camaleónico e inefable Jess Franco...
.
Ilsa in You Tube:
HIPNOSIS by Ángel González González.
De lo que se des
pren
de
que el pillaje emocional
es un hecho institucionalizado
& la violación sistemática
de nuestro sueño
es aprobada tácitamente
casi a diario
mientras
nuestros cuerpos exhaustos
creen que la manufactura
a la que sometemos
nuestra VIDA
y el abandono infantil imperante
podrá ser beneficioso
para algo o para alguien.
Dice el poder mediático
que la hipnosis
nos meterá de lleno
en algo que ellos
no dudan en denominar
UN MUNDO DE PROGRESO
... DE FUTURO.
pren
de
que el pillaje emocional
es un hecho institucionalizado
& la violación sistemática
de nuestro sueño
es aprobada tácitamente
casi a diario
mientras
nuestros cuerpos exhaustos
creen que la manufactura
a la que sometemos
nuestra VIDA
y el abandono infantil imperante
podrá ser beneficioso
para algo o para alguien.
Dice el poder mediático
que la hipnosis
nos meterá de lleno
en algo que ellos
no dudan en denominar
UN MUNDO DE PROGRESO
... DE FUTURO.
Ángel González González
viernes, 13 de agosto de 2010
RUIDO by Lullu.
Me levanto y empieza el telediario:
1. Me duele la cabeza y tengo un poco de nauseas.
2. Anoche volví a pasarme con los chupitos.
3. Dos chicos y un hombre aseguraron poder hacerme lo que ningúnn otro me había hecho antes.
4. Volví a casa sola esta mañana, como la mayoría de las veces, intentando no dejar rastro. No es bueno para un fuera de la ley revelar dónde se esconde.
2. Anoche volví a pasarme con los chupitos.
3. Dos chicos y un hombre aseguraron poder hacerme lo que ningúnn otro me había hecho antes.
4. Volví a casa sola esta mañana, como la mayoría de las veces, intentando no dejar rastro. No es bueno para un fuera de la ley revelar dónde se esconde.
Off:
Nadie sabe de mi prioridad, levantarme y trabajar sobre el miedo. Encontrar una canción que me haga comprender lo que no tiene explicación, escribirlo y construirme. Para nadie se queda hoy el perfume de mi oscura magnolia.
Lullu
3 MELLIZAS DE 3 MELLIZAS (Naked Man Recordings).
Di hola y abrirán la puerta. Lupe no escucha las televisiones encendidas, ni a los insomnes conectados a los programas de radio nocturnos, sólo se afana por ocultar sus pasos en el roce de la alfombra. Las pilas usadas se acumulan sobre la mesa, en los cajones, junto a las cajas vacías del tabaco negro y los medicamentos. Las pilas sucias y humedecidas, con el plomo que se escapa, como un bolero de reducción-oxidación, como en Apoteque. Te echo de menos con clase, tengo varios magnetófonos colocados en lugares estratégicos de la habitación, repiten tu nombre, un segundo, cada vez que acciono el mando que guardo bajo la almohada. Un ritmo perfecto, un eco, un lucero. Definitivamente te echo de menos con clase, mi pequeño Topo. G, conforme pasa el tiempo noto nuevos estigmas en ciertas partes de mi cuerpo que no recuerdo haber encargado por correo, zonas desconocidas e inexploradas que ya no atienden a razones ni placeres. Era un niño perdido, Maricón, con la cabeza puesta, del derecho o del revés, mostrando sus encías, afeitado, rasurado, cuero negro por toda la piel, ojos saturados de alcaloide, siento que haber huido me salva, trato de que me recuerden. Siempre que andabas conmigo la ciudad se estrechaba, me daba miedo que te marcharas, que cualquier cosa nueva, Punteica, captara tu atención. No consigo recordar qué hice con las fotos de los dos, creo que las vendí a una revista sueca de lucha libre en el barro. Ahora haría cualquier cosa por no haber llamado tu atención ni un solo instante, Diminui. Vosotros estuvisteis allí antes que yo, con las guitarras y la batería, viendo como se apagaban las sinapsis frente a la sobrecarga alcohólica, en la frontera de París y Texas, Ry, tuve alucinaciones, dentro de ellas era notablemente más feliz que fuera. No es capaz de recordar el número de la habitación ni de distinguir un pino cansado de una madre muerta, Armito (y esto último sólo tendría sentido en una dimensión no regida por las geometrías euclídeas, en mi cuarto, celebrando las últimas calendas, Chinarr). Di adiós y cerrarán la puerta.
Octavio Gómez Milián
miércoles, 11 de agosto de 2010
ES TODO MUY LÚDICO by Gsus Bonilla.
no sé qué
podría contarte
en un poema
si antes de mí
otros
destriparon los
abecedarios
si yo ando -todavía-
educando
a mi
estómago revuelto.
aunque llegados a
este punto
no quisiera que te
fueses de vacío;
sin ir más lejos, te diría:
que éste trata
de la sangre retenida en el suelo
estancada
de una muerte violenta, para el caso:
rojo pigmento presente que mana;
es decir,
la idea es
incomodar lo suficiente
a tu mirada
como para que decidas
volcar tus ojos
en
la página contigua
en
el siguiente libro
en
el próximo poeta
en otro homicida más experto.
Gsús Bonilla, de Menú del día...a día (inédito).
martes, 10 de agosto de 2010
CAFÉ LUXEMBOURG (200 West 70 Th Street NY) by Roxana Popelka.
¿Has visto a esas tres mujeres
en la barra del bar
Luxembourg?
Una mira hacia nosotros, es la
Morena de pelo corto.
Las tres están desnudas
-Completamente-
El humo de sus cigarrillos se lo lleva
el aire acondicionado
Es uno de mis mejores propósitos:
-Capturar nuestra identidad-
Yo, nosotros, como observadores
podemos mirarnos a través de
poses o gestos que
nadie nunca
comprenderá por completo.
¿quién soy yo?
¿podré ser amado?
¿puedo amar?
Aquella fue la última vez que GRACE posó desnudo
para mí.
en la barra del bar
Luxembourg?
Una mira hacia nosotros, es la
Morena de pelo corto.
Las tres están desnudas
-Completamente-
El humo de sus cigarrillos se lo lleva
el aire acondicionado
Es uno de mis mejores propósitos:
-Capturar nuestra identidad-
Yo, nosotros, como observadores
podemos mirarnos a través de
poses o gestos que
nadie nunca
comprenderá por completo.
¿quién soy yo?
¿podré ser amado?
¿puedo amar?
Aquella fue la última vez que GRACE posó desnudo
para mí.
Roxana Popelka, de Cumpleaños feliz, Poesía 1989-2009 (Baile del sol, 2010)
lunes, 9 de agosto de 2010
MI SEÑORA Y YO por Leo del Mar.
Sus lágrimas aguaban el semen esparcido sobre su enrojecido rostro.
Hubiera querido decirle: "no llores mujer. Estarás mejor sin mí. Hay muchos como yo."
Evité consolarla o lamerla como tantas otras veces por compasión y porque en esos momentos no me apetecía mancharme de esperma, la verdad.
"Siempre tienes que salirte con la tuya. Te dije que me hicieras el amor, sólo por una vez, y ni ahora has podido. Me lo sigues debiendo."
Las palabras seguían sin salirme, como siempre, pero pensaba, "sé que soy tuyo, pero es mejor que me vaya. Necesitamos otras cosas." Y realmente era así.
Los últimos meses habían sido un infierno para ella, para cualquiera lo hubieran sido, incluídas cuatro semanas enteras sin yo querer salir siquiera para un simple paseo de nuestro hogar, que con tanta ilusión mantenía limpio y ordenado, pero ni su entrecortada y por el llanto ahogada voz me iban a retener junto a ella esta vez.
Ese día se mostraba más agresiva, aunque era inocultable su deseo de hacerme pasar otra noche en su cama, en el dormitorio, que al igual que el resto de la vivienda había sido decorado a costa de la billetera de sus padres, que antes ya habían pagado también el pequeño adosado, como si me fueran a poder retener en mi camino estas pequeñas posesiones. A mi primer amago de abandonarla los convenció, no sé qué pasaría por su cabeza ni cómo lo consiguió, para poner la casa a mi nombre. En el pueblo la llamaron de todo, sobre todo loca e inconsciente, y cosas por el estilo.
"Eres el amor de mi vida." Insistía con esa frase desde la primera vez que traté de abandonarla sin avisar, pues no era capaz de argumentarle que nuestra relación debía tocar a su fin. En lo sucesivo también incluyó: "mis padres ya son mayores y de aquí a un par de años nos haremos cargo de la finca y de los terrenos del aeropuerto. Tendremos mucho dinero y todo será más fácil, muy fácil. El tonto de mi hermano y su mujer no se enteran de nada y nos lo quedaremos todo."
Yo había visto mucho cine negro con ella acurrucado a sus pies o en sus brazos y me gustaba, pero sólo como tramas para las películas. Tampoco tenía yo aspiraciones de terrateniente, no había nacido para ello, además de no soportar ya sus caricias, pero su entrega y fe en lo nuestro habían hecho replegarse muchas veces antes mis intenciones.
No, esta vez me lo había jurado. Resistiría aunque sucumbiera una vez más a sus espléndidas curvas y depilada piel, y me marcharía sin remisión.
Me armé de todo el valor que se le suponía a mi raza y ladré. Ladré como nunca pero no entendió.
Y aquí sigo años después. Me he hecho viejo enseguida.
Ella se mantiene joven. Ha pasado la tarde sobre el sofá tricotando una especie de jersey que espero sea para su sobrina, porque si es para mí juro que me tiro delante del primer coche que pase. Como que me llamo Yaco.
Leo del Mar
domingo, 8 de agosto de 2010
sábado, 7 de agosto de 2010
UNA VELA PARA EL DIABLO
Otra de las joyas ocultas del fantaterror español y una de las películas más inquietantes del cine patrio de todos los tiempos, Una vela para el diablo (1973), de Eugenio Martín, es una inclasificable cult movie que conjuga a la perfección crítica social y destape, casticismo y folclore, suspense y horror, y que sigue conservando su malsano aroma pese al paso del tiempo.
Dos hermanas cohibidas y santurronas (Aurora Bautista y Esperanza Roy) regentan una modesta pensión en un pueblo andaluz al que comienzan a llegar extranjeras atraídas por el boom turístico de los años 60.
El contraste entre el puritanismo e hipocresía de la sociedad española de aquel tiempo y la frivolidad flower power llegada de afuera, desata en el pueblo una oleada de recelos y suspicacias que termina en tragedia...
Un retrato hiperbólico de nuestra España profunda, magníficamente ambientado y salpicado de espeluznantes asesinatos bizarros, que se aleja por completo de los clichés foráneos del género para construir un modelo de cine de horror con sello propio.
Que la disfrutéis, hermanitos: up !!!
Una vela para el diablo in You Tube
viernes, 6 de agosto de 2010
HEMORRAGIA DE AMOR por Vicente Muñoz Álvarez.
santo Raúl
que estás en los cielos
tú nos enseñaste a amar
nos mostraste el camino
cada verso una rosa
cada palabra una visión
una iluminación un guiño
tom rat cat
cabeza de huevo
picaporte dream
hemorragia de amor
cuando muera allen ginsberg
navegamos contigo
sin salvavidas
& aprendimos
bien la lección
aunque naufraguemos
aunque nos perdamos
aunque nada tengamos
ahí seguirá
el Poema
sobreviviendo al desastre
sobreviviendo a todo
& nada
ni nadie
nunca
nos lo podrá robar.
.
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