JOSEBA SARRIONANDIA SEGÚN 'LA BANDA DEL ABUELO'

La banda del abuelo, con su bijo de Satanás Josu Arteaga al frente, siguen cortando cabelleras y haciendose zurrones con ellas para meter dentro  poemas, cancionesy otro tipo de piedras para arrojar a los rostro pálidos. Esta vez versionan un poema de Joseba Sarrionandia. Abajo va la traducción del poema:

HAU DA ENE ONDASUN GUZTIA
Joseba Sarrionandia


Hau da ene etxea
Hau da ene aulkia / ohia
Hau da ene ondasun guztia

Bakardade ta ixiltasuna
Hau da ene jabego bakarra
Milaka jostorratz herdoildu aldean
Lehiorik gabeko begirada

Zafrada bat bihotzean
hauxe da nik dudan guztia
hilda nagoela esan desakek
hilda nagoela

Hau da ene etxea
Hau da ene aulkia/ohia
Hau da ene ondasun guztia

Amagandik irten nintzen bezala
Irtengo naiz endredu honetatik
Aterik zabaldu ezin eta

Ba dea hilobi estuagorik?


Funtzionarien begi kliskadek
Mirillan igartzean bakarrik
Ohartzen naiz bizirik nagoela


ESTA ES TODA MI FORTUNA
Joseba Sarrionandia



Esta es mi casa
Esta es mi silla / mi cama
Esta es toda mi fortuna

La soledad y el silencio
mi única propiedad
Sobre agujas roñosas a miles
Mirada sin ventana

Un manotazo en el corazón
Esto es todo lo que poseo
Puedes decir que estoy muerto
Que estoy muerto

Esta es mi casa
Esta es mi silla / mi cama
Esta es toda mi fortuna

Saldré de este enredo
como salí de la madre
No poder abrir la puerta
Existe una tumba más estrecha?

Sólo al notar el parpadeo del ojo del funcionario en la mirilla
me doy cuenta de que estoy vivo

Alessandro Biffignandi

 

El pulp a la italiana (Fumetti) tiene en Biffignandi a uno de sus máximos exponentes. Para saber algo más sobre él aquí

Un poema de Javier Pascual

Algunas cosas

debemos hacerlas solos

y aunque entre en la cama

abrazando a mi pareja

para limpiarme la conciencia

duermo

de espaldas

De 'Coces y aullidos', Javier Pascual (ImplicArte, 2011)

BORRASKA, NÚMERO ESPECIAL: LA VIDA A.G. (ANTES DE GOOGLE)

“¿A dónde vamos?”, preguntábamos a nuestros padres los sábados por la tarde, y ellos contestaban: “A mirar escaparates”. Se fumaba en los autobuses, en los institutos y universidades, en la consulta del médico (y solía ser el médico quien fumaba). Los adolescentes se masturbaban hojeando el LIB, Interviú, y otras revistas acartonadas, algunos, a otros les bastaba con fantasear. Escribíamos cartas, salíamos a la calle a buscar a los amigos, cortábamos y pegábamos, pero lo hacíamos con nuestras novias o novios o contra los del colegio de enfrente… No había móvil, ni redes sociales. ¿Cómo nos las apañábamos? Después llegó Internet, Google, Facebook… Parece que han pasado siglos (bueno, ha pasado uno, en realidad) pero fue solo ayer, hace 15 años. Borraska surgió en aquel tiempo fronterizo, cuando los emails tardaban horas en entrar a la bandeja y el contador del teléfono corría como un fórmula 1. De forma autodidacta y con espíritu y estética de fanzine. El espíritu porque nos lo pedía el cuerpo y la estética porque no teníamos ni idea. Y seguimos sin tenerla. Ahora volvemos en forma de blog, que es facilito, ajustado a las capacidades de los que nacimos MAG (Mucho Antes de Google). El ciberfanzine de literatura subterránea ha resucitado, muy lentamente, con pachorra, en un número especial y sin vocación de continuidad, en el que más de cuarenta creadores irán contándonos -un post cada día-
cómo era su vida antes de que las nuevas tecnologías irrumpieran. ¿Qué recuerdan de aquellos tiempos? ¿Cómo se adaptaron a los cambios? ¿De qué modo influyó en su forma de escribir? ¿Hemos ganado libertad o la hemos perdido? ¿Seguimos, en el fondo mirando escaparates? 
 

Patxi Irurzun 

(Editorial de Borraska, ciberfanzine de literatura subterránea)

http://fanzineborraska.blogspot.com

MOSTROS

STORM WEAVER

EL BUHO MUSICAL. Esteban Gutiérrez Bacø

Cuadro: Erik Satié, by Preciada:  http://preciadaazancot.wordpress.com/los-cuadros-de-preciada/

Por entonces,
sin un duro en el bolsillo,
lo tenía todo,
dormir una hora
era una conquista,
y no existía
la soledad.


Por entonces,
sembraba de truenos los oídos,
los saltos entre las luces
llegaban hasta Plutón,
y las miradas hablaban
sin esconder
ninguno
de los pensamientos.


Por entonces
el día no existía,
todo era un torrente de acciones,
un surco interminable,
probarlo todo
romper fronteras
y disfrutar.


Por entonces,
la noche no tenía secretos,
lo desconocido
se mostraba amigable,
nunca sabía qué
o quién
o dónde
y no me preguntaba
para no tener
que pensar.

Por entonces
no conocía el miedo,

no buscaba refugio.

Por entonces,

todavía,

no necesitaba

volver

mi mirada
hacia atrás.




Bacø,2007


http://bacovicious.blogspot.com/

LA COSA QUE ARDE JAZZ CLUB. Domingo López

"La cosa que arde" Jazz Club

(Divertimento tunante para borrachos y animales)

Para el Txiki, que andará por ahí

En “La Cosa que Arde” casi nadie pagaba. Los clientes, es decir, los cuatro asiduos que abrevábamos alcohol matarratero y que lo cerrábamos todas las noches teníamos, prácticamente, la barra libre y sólo a algún curioso incauto o guiri muy despistado o cualquiera que tropezaba en la acera y caía por la puerta se le cobraba con creces el trago pavoroso que les incendiaba el gaznate y les hacía huir a la calle en busca de una fuente adonde meter la cabeza o les obligaba a correr hacia el WC hediondo, presos de una diarrea instantánea. En fin, lo que quiero decir es que esto duró, más o menos, dos años y tres meses, el tiempo que el bareto, en su nueva etapa, estuvo abierto acogiendo nuestros sueños, bostezos y desvaríos. Lo sé con semejante exactitud no porque tenga una excelente memoria sino porque la jornada de la inauguración, para celebrar como se merecía que un club de jazz abría en nuestro arrabal, emulando sin disimulo a los de Niu Yor, le regalé al dueño magnánimamente un almanaque de publicidad de la panadería del Cojo Marcote, donde yo había dejado de trabajar como recadero para incorporarme dinámicamente a esta emocionante aventura hosteleromusical y en el cual una fulana pelirroja, en la página correspondiente a julio, sonreía mostrando sin recato sus ubres asombrosas. Y allí seguía, colgada de un clavo en la pared y sin haber sido arrancada la hoja del mes, con sus carnes excesivas sólo tristemente tratadas por las moscas que se habían dedicado con perverso interés a decorarla con cientos de cagaditas, cual lunares coquetos y diminutos. 1996, ponía. Es invierno, creo que estábamos en Octubre, medité. Conté con los dedos hasta llegar al 1998. Efectivamente, 2 años y pico, pensé suspirando, orgulloso de mi admirable cacumen. El club, por llamarlo de alguna manera, estaba situado en un callejón de mala muerte, lleno de gatos famélicos y fachadas leprosas y cuando nos apetecía o había conciertos, por llamarlos también de alguna manera, sacábamos junto a la puerta, solemne y absurdamente, aquel gordito carialegre y de madera, emblema del antro, que alguna vez estuvo en la puerta de una casa pomposa de comidas, con su gorro de cocinero, su servilleta blanca sobre el brazo y su bandeja servil. Y apoyado sobre esta poníamos un cartón escrito a rotulador con el programa o el nombre, inventado minutos antes, de la banda de locos que iban a perpetrar la velada. Y como Secundino, o sea el dueño del garito o sea La Momia apenas sabía hacer la o con un canuto, era yo quien, con una letra singularmente florida, escribía dicho cartelito que siempre adornaba con el dibujo de un rechoncho cerdo con levita, puro y evidente aspecto de banquero, único trazo artístico que, laboriosamente, con la lengua fuera y entre los labios, fui capaz de hacer. Y como digo, esto realmente duró hasta la noche en que La Momia, o sea mi jefe o sea mi tío y mentor, se quedó dormido sobre el mostrador, como siempre. Yo lo miraba y trataba de adivinar, observando su sonrisa de aligator satisfecho, si estaría soñando con despachar pronto cócteles molotov o con despampanantes hembras ligeraditas de ropa, sus fantasías favoritas. Y en aquella ocasión, poco antes de cerrar - recuerdo que en la tele, en el único canal que se veía, ponían una peli patética de Manolo Escobar y que llovía y en el bar no había nadie, bueno solo nosotros, los fantasmas valientes de siempre - volvió entonces a abrir un ojo, luego el otro y con una porfía tan mecánica como cotidiana dio, tras desperezarse, su ya clásico y magistral consejo:
- Muchachos, no lo olvidéis, las mejores barricadas con los confesionarios del clero y los roperos de los burgueses, que la cosa... - y empezó extrañamente a reír, como escupiendo carcajadas postizas, y terminó la frase no con el tono jocoso habitual sino con un berrido agreste que hizo callar hasta a la trompeta cacareante y abollada de Johnny Mhecanzo que, imperturbable, ensayaba o improvisaba en sordina, trabajosamente, su solo estelar y delirante... (sigue)

Domingo López
Inédito

Para leer el cuento completo:

http://cenizasyhumo.blogspot.com/

FIN DE GIRA DE 'SIMPATÍA POR EL RELATO'

Este finde Esteban Gutiérrez 'Baco' y yo, Patxi Irurzun, nos "quitamos" de rockeros, después de casi dos años de gira, con la antología de cuentos escritos por rockeros en los que  hemos descubierto cosas como que el rocanrol es muy cansado o que los rockeros no cenan. Nos quedaremos sin cenar, esta vez, el viernes, en el Gruta 77 de Madrid, donde todo empezó (allá Esteban y yo concebimos la idea, en la fiesta por la segunda edición de otra antología, que también coordiné, esta vez con Vicente Muñoz: la de este Hank over / Resaca, un homenaje a Charles Bukowski); en el Gruta tocarán el viernes Pánzer, Turrones y Juan Abarca; y luego el sábado en el Ácido Tour, en la sala El grito de Fuenlabrada, EnBlanco, Kike Suarez y la Desbadanda y Luter. Casi nada.

La verdad es que cansado ha sido, y este fin de semana acabaremos de nuevo para que nos cojan con pinzas, pero ha merecido la pena colarse en los camerinos durante todo este tiempo y conocer a tanta buena mala gente. Nos gustaría haber conseguido más dinero para los dos proyectos a los que cedimos los derechos del libro (el comedor social Paris 365 y la Asociación Río de Oro de Fuenlabrada), pero esto es tristemente lo que da la literatura y el rocanrol (y con todo, para nosotros es mucho saber que con este proyecto hemos conseguido que se sirvan unos cuantos cientos de comidas o un par de niños saharauis sean acogidos) Al menos lo hemos pasado bien... y quién sabe, quizás dentro de algún tiempo (de momento bastante tiempo) volvamos a la carretera. Gracias a todos los que nos habéis permitido soñar durante este tiempo. Salud y rocanrol

MADRID, 17 DE NOVIEMBRE DE 2010 - FUENLABRADA, 18 DE NOVIEMBRE DE 2010 -OVIEDO, 19 DE NOVIEMBRE DE 2010 - PAMPLONA, 25 DE NOVIEMBRE DE 2010 - LEÓN, 9 DE DICIEMBRE DE 2010 - SANTIAGO DE COMPOSTELA, 19 DE ENERO DE 2011 - ZARAGOZA, 18 DE FEBRERO DE 2011- BARCELONA, 17-18 DE JUNIO DE 2011 - GIJÓN (SEMANA NEGRA), 29 DE JULIO DE 2011 - GETAFE (SEMANA NEGRA), 16 DE OCTUBRE DE 2011- VALENCIA, 11 DE NOVIEMBRE DE 2011 - MADRID, 24 DE FEBRERO DE 2012

Autores participantes en la antología: Fran Fernández "Fran Nixon" (Australian Blonde / La Costa Brava), Pablo Tamargo (Black Horde), Monty (Sweet Little Sister), Carlos Pina (Panzer), Juan Abarca (Mamá Ladilla), Kike Babas (Kike Suárez & La desbandada), Agnes (Lilith), Julián Hernández (Siniestro Total), Rubén Pozo (Pereza), Leiva (Pereza), Félix FX (Hash), Indio Zammit (Tarzán y su puta madre ocupando piso en Alcobendas), Enrique Villarreal "El Drogas" (Barricada), Kutxi Romero (Marea), Kike Turrón (Turrones), Antonio Yeska, Lulu (Forraje), Josu Arteaga (La banda del abuelo), Roberto Moso (Zarama), Ángel Petisme, Ajo (Mil dolores pequeños), Eduardo Izquierdo (Los hijos bastardos de Henry Chinaski), David Mardaras (Horses of Disaster), Enrique Cabezón "Kb" (enBlanco), Daniel Sancet (Insolenzia), David Suárez "Suarón" (Los Majaderos), Felipe Zapico (Deicidas), Eduardo García "Luter", Octavio Gómez Milán (Experimentos in da notte), José Luis Moreno-Ruiz (La enfermería eléctrica), Iñaki Estévez (The Black Dogs), Javier Gallego "Crudo" (Dead Capo)

TRES POEMAS DE MICHEL GAZTAMBIDE

 Gaztambide con el flamante Goya que consiguió el domingo por el guión para la peli de Enrique Urbizu, también en la foto. ¡Zorionak biei!

FEDERICO Y GIULETTA

Cuando Federico vio a Giuletta
pensó que no era guapa
pero que nunca había visto nada
tan hermoso.
Con palabras
y traspiés la hizo suya
y la llevó a su casa
donde le dio historias fabulosas
y disgustos.

RATONCITO PÉREZ

Uno de estos días
voy a escribir ese poema de amor
que me reclamas.
Sé que más que un poema
quieres una bandera
pero no me importa,
tú también minimizas
mis catástrofes con olvido.
Será un poema de amor
que retirará a Neruda
(no sé si podré con Gala).
Escrito con la sabiduría
de mis años
y con la suave tersura
de los tuyos.
Si tiene alguna arruga
será la de una sábana.
Y si lleva piedras
serán de azúcar.
Y te lo daré un día oscuro
porque serás más sensible
al calor.
Mi amor.

Inéditos, extraídos de El céfiro 
 
TELEGRAMA

Tú estás en tu cama
Yo en la mía
No es la misma
Algo estamos haciendo mal

De 'Moscas en los incunables' (Huacánamo, 2011)
Extraído de Pequeña posibilidad de honestidad

'BALANCES PARCIALES' EN VALLADOLID, EL 23 F

PRÓXIMAMENTE EN LA TIERRA

LA NIÑA

Llevaba más de treinta años intentando videar de nuevo esta película, que me aterrorizó como pocas en mi adolescencia, pero hasta ahora no había logrado encontrarla.

Tendría doce o trece años cuando la vi con unos amigos en el Cine Crucero (donde solían dejarnos entrar a películas para mayores de dieciocho, incluso a las clasificadas S), muertos todos de miedo y acurrucados en las butacas de la última fila.

Desde entonces la había buscado sin éxito en catálogos especializados y videoclubs, y ahora, por fin, he podido visionarla de nuevo.

Aunque hace aguas por bastantes sitios, La Niña (The Child, 1977), de Robert Voskanian, sigue conservando un aura especial, claustrofóbica y enrarecida, malsana y pesadillesca, diferente a la mayor parte de muestras del género.

Una banda sonora de lo más tétrica y enfermiza, una fotografía ominosa y sombría, un clima espectral y una historia de horror muy poco al uso convierten esta película en una singular pieza de culto para cinéfilos y coleccionistas.

Vicente Muñoz Álvarez

Trailer in You Tube

http://www.youtube.com/watch?v=1O-vnfCfieA&feature=player_embedded

EX COMBATIENTES por David Vázquez.

Campos rojos se extienden a las espaldas de soldados improvisados que cargan mochilas llenas de derrotas. Los niños crecen sin imaginar, pero sabiendo utilizar fusiles Gewehr 88 con instrucciones que no necesitan leer. Ráfagas de casquillos resuenan en la noche haciendo callar a los grillos. Ríos de llanto salados por lágrimas derramadas por el tacto de las cicatrices. Cruel conciencia de la elección aleatoria, de consignas fraticidas en planicies llenas de sangre común y miedo. Y cartas desde la ciudad sitiada.

Bosques que crecieron de los huesos plantados de olvidados anónimos que nunca quisieron ser ex combatientes, que nunca quisieron ser combatientes. Y en la noche se escucha el alarido de los condenados, el llanto de verdugos que ejercen por imposición y el lamento y el cansancio de pueblos divididos que nunca quisieron disparar.

David Vázquez, del poemario inédito Revolver AK-47.

http://davidvazquezrufino.blogspot.com/

VIDAS DE PAPEL: Especial Vampirismo (by Toño Benavides).

http://www.vidasdepapel.com/es/especial/vampirismo/

VIDAS DE PAPEL: Especial Miguel Ángel Martín.

http://www.vidasdepapel.com/es/especial/soitu/

BOOKS ON THE ROCKS

FANZINE CREATURA: Febrero 2012.

http://issuu.com/fanzinecreatura/docs/creatura_febrero2012

SAMUEL PRODY: Woman.

LA CANCIÓN DE RAQUEL por Octavio Gómez Milián.

Hoy he vuelto a soñar con las colonias exteriores,
prados de wolframio rojo y arroyos de mercurio,
la explosión de un millón de cielos desconocidos,
tu cuerpo licuado golpeando el cristal de mi celda.

Fuera de la colmena los crisantemos se abrasan,
la tormenta eléctrica entona la penúltima aria
y todas las hormigas tienen nombre propio.

En el sueño la nave avanzaba entre el silencio,
el frío del hiperespacio era mi único amigo,
todas las novas agotadas atravesaban mis ojos
como si fueran viejas pantallas de cine.

Fuera, en la calle, el parpadeo digital
descodifica los cruces de las avenidas,
en el espanto de la de lluvia encontramos
un amor perdido que ya no nos recuerda,
verduras mutadas chapotean en la sopa,
como granizo de unas estrellas que ya
no exiten. Un corredor dispara sobre mí,
y es mi holograma el que vuelve a casa,
hoy será otro quien sueñe, atrapado
entre las virutas de unos y ceros.

Ya no hay preguntas, somos las réplicas
de un infinito de espejos destrozados.
Una araña minúscula se abre paso
a través de mis venas, el sueño
ha terminado. Si aprietas fuerte
verás cómo la arena se vuelve sílice
entre tus dedos.


Octavio Gómez Milián

http://leocamaleon.blogspot.com

ANA VEGA & DAVID GONZÁLEZ

LA SOMBRA DEL BOSÁI & CULPA DE PAULOV

HE DICHO QUE QUIERO FOLLÁRMELA. WHITNEY HOUSTON & SERGE GAINSBOURG IN MEMORIAN

Eso fue lo que el gran Serges Gainsbourg, algo perjudicado,  le espetó a la recientemente fallecida diva en un programa de televisión. Quizás ahora haya una segunda oportunidad para ellos dos estén donde estén.

http://www.youtube.com/watch?v=bMdXi6f5KRg

Por cierto, muy recomendable la peli Vida de un héroe sobre Gainsbourg del no menos recomendable dibujante de comics Joan Sfarr

UN POEMA INÉDITO DE DANIEL PIÑÓN

 

DE LATEXOS E ASFALTO

Ti fasme ser un átomo na tolemia do amor,
unha folla no inverno ardendo no ceo.
Somos os dous acordes que precisa o mundo,
o terceiro mosqueteiro,a cuarta lúa,
o quinto beatle,a sexta nota,
a séptima civilización.a oitava maravilla,
o noveno arte,
a décima praga por riba das sabas e o latex,
alí onde os poetas perdemos os soños
tentando fuxir do pesadelo,
cos beizos fecundados pasamos a metadona
da miña boca á túa
afirmando este amor, escribindo cartas de carraxe
a ese futuro no que cecais xamáis podamos
pirogravar os nosos bicos.


DE LATIDOS Y ASFALTO

Tú me haces ser un átomo en la locura del amor,
una hoja en el invierno ardiendo en el cielo.
Somos los dos acordes que precisa el mundo,
el tercer mosquetero,la cuarta luna,
el quinto beatle,la sexta nota,
la séptima civilización, la octava maravilla,
el noveno arte,
la décima plaga por encima de las sábanas y el latex,
allí donde los poetas perdemos los sueños
intentando huir de la pesadilla,
con los labios fecundados pasamos la metadona
de mi boca a la tuya
afirmando este amor, escribiendo cartas de odio
a ese futuro en el que quizás jamás podamos
pirograbar nuestros besos.

LOS RIKOS TAMBIÉN LLORAN

POLÍTICA CRIMINAL: Presentación en Bilbao.

POESÍA EN LOS BARES

Groenlandia presenta su nueva antología de poesía:

POESÍA EN LOS BARES

Coordinada por Andrés Ramón Pérez Blanco
Prólogos del coordinador y Ana Patricia Moya
Epílogos de Gsús Bonilla y David González

Con poemas y textos de:

Ana Patricia Moya, Andrés Ramón Pérez Blanco, Gsús Bonilla, Antonio Díez, Abel Aparicio, Viktor Gómez, David González, Ángel González, Antonio Torrejón, José Ángel Barrueco, Luis Alberto Marcet, Rafael Amor, Antonio Martínez, Adriana Bañares, Lucía Boscá, Esteban Gutiérrez, Jacob, Javier Pascual, Ada Menéndez, Ana Pérez Cañamares, Ángel Muñoz, Lluis Pons Mora, Eva Márquez, Teresa López, Javier Das, Leticia Vera, Armando Gallego, Isabel García Mellado, Safrika, Laura Rosal, Coché López Moreno, Arturo Méndez, Sor Kampana, Dioni Blasco, Carla Badillo, Javier Belinchón, Déborah Vukusic, Ramón de Almagro, Kutxi Romero, Luis Miguel Rabanal, Vicente Muñoz Álvarez, Antonio Gamoneda y Ana Vega.

Ya disponibles en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia_poes_a_en_los_bares

http://es.scribd.com/doc/81295878/ANTOLOGIA-POESIA-EN-LOS-BARES

Próximamente, en la Web de Groenlandia.

LA IGLESIA DE LA SANTA CRUZ por Baptiste Bleu.

La Iglesia de la Santa Cruz
Como un macho que copula para fecundar a la hembra
Hizo esfuerzo por atestar de alma inmortal la oquedad de nuestros cuerpos
Carcasas de tierra laborable
“La mierda contante y sonante del mundo” que decía Tyler Durden en El Club de la Lucha y seguía hablando de que todos formamos parte del mismo montón de estiércol
Allí se nos dijo que el Cordero de Dios quita el pecado del mundo
Que un lametón de su lengua arregla las heridas que nos hacemos con los dientes
Y enfrente
A pocos metros
En la plaza
Fotografié a Joanna junto al monumento a Nicolás Copérnico.


Baptiste Bleu,
del poemario inédito "15 Imágenes de Joanna en Varsovia".

http://baptistebleu.blogspot.com/

BIBLIOTECA NACIONAL: Mario Crespo.

Me ha gustado mucho la última novela de Mario Crespo: Biblioteca Nacional. Con ella se postula como lo que ya sabíamos quienes le leemos desde sus inicios: uno de los mejores novelistas de este país. Maneja como nadie la estructura, se mueve muy bien en las tramas, es conciso, no le sobra ni una coma, sabe lo que quiere decir y lo hace con una maestría que hará época. Tiene muchos recursos y por ello no abusa de ellos, sabe dosificarlos. Posee la pericia de los grandes cuentistas que con una pincelada abren un mundo. Le bastan, por ejemplo, un par de frases para desarrollar una escena de gran erotismo que es determinante en la novela.

No voy a contar de qué va la novela, simplemente decir desde aquí que admiro a la niebla de la Biblioteca Nacional, la que te lleva a investigar en lo más profundo para descubrir, en un cruce de caminos entre la vida y la muerte, la fuerza que equilibra a los contrarios... en ese laberinto donde pululan personajes necesarios en la mitología y entre los que destacamos al censor, al diablo que tienta, ese que siempre ha de estar en este juego de espejos que es la vida, de la que hablamos y creemos la única, pues es el Amo de los cruces de senderos... y hasta una Ariadna que tira de su hilo y entra en el laberinto para rescatar al personaje.

Diálogo frente al espejo con esa parte que creemos enferma por imposición cultural... y conciliación con la parte racional, la que está arriba, en un pedestal. En sus páginas aparecen diferentes personajes de la cultura, también del deporte: Vila-Matas, David gonzález, José Ángel Barrueco, Vicente Muñoz Álvarez, Guardiola, Fernando Martín...

Novela de la frontera entre la luz y la oscuridad, el terreno de la Cámara de Niebla del escritor Alfonso Xen Rabanal, que también aparece mentado en Biblioteca Nacional, ese cruce de caminos entre la vida y la muerte en donde los contrarios intercambian sus papepes y que es generador de energía, la que transforma desde dentro, si nos adentramos en los precipicios de nuestro vacío interior, nos escurrimos entre las líneas punteadas del dibujo que te marca la sociedad, ese que genera monstruos, miedos, y hace de la vida, si lo rellenas como te marcan, un aburrido paseo entre espejismos.

Guiños cuánticos en la frontera donde, pese a quien le pese, no existe el azar. Y ser onda o partícula depende del momento de la observación... Pero en este juego, el de la vida, cuando nos miramos al espejo, somos uno con nuestra sombra, nos guste o no, vayamos de onda o partícula solipsista... y podemos huir de la verdad al intentar obviarla bajo máscaras que sólo decoran... o podemos intentar atravesar el espejo, virtual o no, y reunirnos con nuestra sombra y luchar contra ella o conciliarnos, asumirnos... para ello siempre existe un ángel oscuro que nos ayuda en el camino... sólo en este último caso se puede crear... sólo así se puede escribir Biblioteca Nacional.

Se agradece leer a Mario Crespo. Y se agradece porque él sabe leer.

Adentraos, pues, en las catacumbas de la Biblioteca Nacional. Tenéis la mejor guía en vuestras manos. Os recomiendo que os pertrechéis con un martillo de geólogo.
Hasta aquí.

Biblioteca Nacional, Mario Crespo en Eutelequia

Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío.

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/2012/02/mario-crespobiblioteca-nacional.html

¡ OH, JANIS! en LA NIEBLA

Dick Grande, de polla grande y corazón tierno, barrendero de Pamplona que en un viaje a Cuba conoce a una jinetera que le introduce en el mundo porno (amateur). Ahí empiezan las peripecias de este entrañable personaje que nos llevará por diferentes lugares del mundo con sus crónicas sexuales.

Y ahí se quedaría si otro la hubiese escrito. Pero no... estamos hablando de Patxi Irurzun. Y Patxi no deja indiferente a nadie. Posee la mejor mala leche de la literatura española. La prosa más fluida y demoledora, esa que engancha con una sonrisa y cuando quieres darte cuenta sigues sonriendo al intentar quitarte de encima los escombros y cascotes del sistema que ha derribado con su blankandéker. Nadie queda en pie ante su verbo. Posee esa virtud que solo Céline profesaba al incomodar hasta el paroxismo a una sociedad encerrada en las murallas de su ombligo.

El establishment nunca le perdonará que un siervo que revuelve la basura física de una sociedad, se trasmute en el héroe que proclame y demuestre que la parte es el todo y que sólo somos basura, desechos de nosotros mismos. Tampoco le perdonarán que ensalce el lenguaje coloquial, que se la ponga dura a los censores que, no te engañes, están más de actualidad que nunca... que las señoras del opus se pelen el gólgota de su clítoris al ser empaladas por una polla del rebaño.

Ni los nuevos siervos, esos que sólo saben decir que sí, como autómatas made in china que ya son, al expolio de lo poco de sociedad del bienestar que teníamos, esos, tampoco le perdonarán que se reivindique una conciencia de clase, esa que en sí vendieron al diablo de los mercados por nada... y que, ahora, transmutados en conservadores de un vacío hipotecado, les duele al justificar con sus votos el fascismo bicéfalo en el que nos hayamos.

Novela imprescindible para los tiempos que vivimos. Nos hemos encontrado con que la basura ya no está siempre en otros vertederos. Ahora somos y vivimos entre nuestra propia mierda. De nosotros depende si queremos acabar disparando balas, de basura.

Blog de la novela en este agujerito en la Niebla

Blog de Eutelequia, editorial que está demostrando que existe vida en la literatura de este erial.

Ajuste de cuentos, blog de Patxi Irurzun.

Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío.

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/2012/02/la-niebla-cumplepatxi-irurzun-oh-janis.html?spref=fb