domingo, 31 de octubre de 2010
viernes, 29 de octubre de 2010
BUKOWSKI vs CASCIANI
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Queridos Hijos de Satanás:
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Finalmente van las ilustraciones sobre Bukowski para "Hankover", están en calidad web destinadas a la edición digital.
Ha sido un verdadero gusto tratar de interpretar un poco el universo de Bukowski y su increíble potencia vital.
Espero que os gusten
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Andrés Casciani
jueves, 28 de octubre de 2010
EL RECUERDO by Iñaki Estévez.
No hay
fórmula
para olvidar
recuerdos
ni suficiente Ruido
antes de un silencio
para poder dormir
para olvidar
recuerdos
ni suficiente Ruido
antes de un silencio
para poder dormir
Entre las sombras
veo de nuevo
Entre las sombras
de entre todas ellas
sólo reflejo
veo de nuevo
Entre las sombras
de entre todas ellas
sólo reflejo
Son impares
Sobresalen
Evitan
el fuego cruzado
Sometiendo miedos
excesos
el fuego cruzado
Sometiendo miedos
excesos
Devuelven
parte de sus formas
de entre todas ellas
sólo quedan
las de verdad
parte de sus formas
de entre todas ellas
sólo quedan
las de verdad
las mismas de siempre
Aprendo de cómo
y sin por qué
se han convertirlo
en mi mejor
y preferido.
recuerdo.
y sin por qué
se han convertirlo
en mi mejor
y preferido.
recuerdo.
CRIATURAS DE LA MITOLOGÍA MAYA
CRIATURAS DE LA MITOLOGÍA MAYA
Exposición que consta de 16 ilustraciones inspiradas en los relatos del escritor yucateco Roldán Peniche Barrera.
Entre los ilustradores participantes: Arnal Ballester, Pere Joan, Keko, Miguel Calatayud, Isidro Ferrer, Miguel Ángel Martín...
FECHA: 21/OCTUBRE/2010 - 10/DICIEMBRE/2010.
LUGAR: TAI BOX. C/SERRANO ANGUITA, 10. MADRID.-----
"ZIP: EL SAGRADO REY DE LOS VENADOS".
Ilustrado por Mik Baro forma parte de la exposición "CRIATURAS DE LA MITOLOGÍA MAYA".
Serigrafía 30x30 cm, a 3 tintas sobre papel.
Edición de 20 estampas numeradas y firmadas.
Estampación a cargo de Hola Por qué.
A la venta el próximo mes de Noviembre en Discos Monterey o contactando con servidor
Toda la info aquí:
MIK BARO
Ilustración & diseño
BIENVENIDO A LA TRIBU. José Ángel Barrueco
Si ayer hablábamos aquí de un traductor zamorano (y, que yo sepa, escritor aún inédito), hoy es el turno de un escritor zamorano que irrumpe ya en la tribu literaria con pleno derecho: Mario Crespo, a quienes ustedes conocen por algunas tribunas de opinión y por los cortos que ha rodado y que antaño ofreció al público de nuestra ciudad de manera gratuita. Imaginen la literatura como una piscina en la que se establece a diario una carrera de fondo entre los autores. Mario Crespo se ha zambullido en el agua un poco más tarde que algunos de nosotros, pero ha ganado terreno a una velocidad asombrosa. Empezó publicando artículos, luego saltó al relato, consiguiendo que varios de ellos aparecieran en revistas de papel, en revistas digitales y en blogs de literatura; de ahí, a las antologías. Y en noviembre sale a la venta “LS6”, una fascinante y laberíntica novela ambientada en Leeds, una localidad de Inglaterra en la que él mismo vivió y trabajó hace años. Mario es uno de tantos zamoranos que tuvieron que salir a buscar curro en otras partes. Tras foguear sus pies y su pellejo pateándose el mundo, hoy vive y prospera en Madrid. “LS6” saldrá en Bohodón Ediciones, editorial madrileña que gestiona el escritor José Luis Muñoz. El título alude a un distrito de esa ciudad, por donde deambulan los personajes. Tuve la fortuna de leerla y disfrutarla unos meses atrás, y espero releerla en cuanto aparezca en las librerías. Es una novela sobre todos los liberalismos, especialmente el liberalismo económico. Sobre cómo Reagan y la Thatcher hicieron que estemos donde estamos. No es que la narración se centre en ellos, aunque se alude a ambos, sino que ese modo de vida que nos vendieron afecta a los personajes. Veamos un fragmento: “Thatcher y Reagan dijeron que el estado no era la solución, sino el problema. Y dejaron que el mercado nos bajara los pantalones. La publicidad hizo el resto. Luego nos los bajamos nosotros mismos. Consiguieron mentalidades consumistas capaces de pagar un piso al triple de su precio. Veinticinco años después, los estados inyectaban dinero de los contribuyentes al sistema financiero”. El narrador de la primera parte viaja a Inglaterra para buscar trabajo, y dice: “Sólo los más fuertes sobreviven”. Prefiero no desvelar más. Sólo digo que los lectores van a devorarla. Dije al principio que M. C. nada con rapidez y soltura en las turbias aguas de la literatura, tan infestadas de tiburones y demás depredadores. Y es cierto porque la cosa no acaba ahí. En unos meses, tal vez en torno a abril, editará sus magníficos relatos de “Cuento kilómetros” en una nueva editorial que apuesta por las narrativas española y polaca: Eutelequia, dirigida por Clea Moreno Szypowska, quien no sólo va a ser una de las grandes editoras de este país, sino que además es un lujo como persona. Mario y yo hemos charlado un par de veces con ella y el otro día nos presentó al escritor y pintor Germán San Nicasio. La primera novela de esta editorial lleva su firma. Se titula “La cárcel de Jackson Pollock”, y es una crónica furiosa y aplastante sobre un pintor que se cree Jackson Pollock: novela llena de frases que he anotado con admiración y que los lectores tampoco deberían dejar escapar. No terminan aquí las noticias: el año que viene lo empezaremos con fuerza porque Mario y yo hemos coordinado la antología “Viscerales”, que Eduardo Riestra publicará el diecisiete de enero en su afamada Ediciones del Viento, y en la que hemos incluido a dos de nuestros paisanos.
José Ángel Barrueco en su columna de El Adelanto de Zamora
José Ángel Barrueco en su columna de El Adelanto de Zamora
LO GRATUITO. Daniel Ruiz-García
El otro día echaron por uno de esos nuevos canales que no recuerdo de la TDT la película El Cazador, de Michael Cimino. Es una película que me apasiona, está rodada de una forma impecable, aunque ya me advirtió el otro día el bueno de Fran G. Matute que incluye uno de los gazapos de raccord más célebres de la Historia del Cine (no sé si esa anécdota la contaban ya en Moteros Tranquilos, Toros Salvajes; cada vez me acuerdo con menos detalle de las cosas que leo). El caso es que lo que me interesa especialmente de esa película son los 45 primeros minutos, toda la historia previa a la elipsis que finalmente los conduce a Vietnam. No sé si lo recordáis, es toda la parte en la que uno de los amigos va a casarse. La preparación de la boda, la boda, la postboda, la juerga descomunal que se corren y que los conduce, al día siguiente, a una jornada de caza, una afición que comparten casi todos, y durante la que reflexionan cada uno a su modo de su marcha al frente. Con la disculpa de ese error de raccord, y con permiso de El Padrino, es probablemente una de las mejores filmaciones que recuerdo de una boda. Hay algunos momentos en que la cámara parece más bien un invitado más de la celebración. Nos muestra las tripas de toda la fiesta, enseñándonos a los personajes relacionándose entre sí, riéndose, enfadándose, amándose, haciendo el idiota. Aunque sólo se nos expone de forma tímida, llegamos a muchas conclusiones. Por ejemplo, que entre De Niro y Meryl Streep hay algo más que amistad, mal que le pese a Christopher Walken.
Aunque no los he contado, toda esa “macrosecuencia” debe rondar los 40-45 minutos. Durante todo ese tiempo, en realidad, y por lo que compete sensu stricto a la trama, no ocurre prácticamente nada. Nada que en una narración de hechos merezca ser especialmente contado. Hay una boda de un militar joven que está a punto de marchar a Vietnam, hay un grupo de amigos que lo celebra y se emborracha, hay un amor insinuado, hay miedo. Pero nada más. Sin embargo, estos 40-45 minutos constituyen a mi juicio una lección de gran cine, con bastantes minutos de metraje que muchos considerarán gratuitos, pero que a mí me resultan esenciales como forma de darle entidad y sustancia a la historia. Son los minutos donde se forja el carácter de los personajes de cara al espectador, donde se impregnan de matices y donde quedan en evidencia las interrelaciones entre ellos. Todo de una forma natural, incluso simple, sin decir, sino sólo mostrando, metiendo en el plano a los personajes, poniéndolos a hablar y a pelearse. Después de ahí, empieza la que para muchos es la película: toda la truculencia y el horror de Vietnam y los traumas postbélicos tan brillantemente plasmados en torno al concepto de la Ruleta Rusa.
Esta muestra de genio me ha hecho pensar en una observación bastante recurrente cuando se habla de literatura, y que para mí carece cada vez menos de sentido. Es algo que también ocurre en cine, aunque probablemente está más arraigado en el lenguaje narrativo, quizá por su contaminación con la poesía, donde la contención formal y la gracia de la estructura juegan un importante papel. Me refiero al valor que muchos lectores y no pocos críticos le otorgan al hecho de que no haya nada aparentemente gratuito en una novela. Que todo tenga “las palabras que tiene que tener”, que no sobre ni falte una coma. No sé cuántas veces he escuchado expresiones parecidas a ésta, como una forma insuperable de elogio hacia un texto narrativo: “Si le quitamos una palabra, parece que todo el texto se desmorona”. O: “Todo está donde debe estar”. O: “Es un texto limpio, donde nada se dice de forma gratuita”.
Todas estas expresiones forman parte de cierto lugar común literario probablemente cimentado sobre la herencia de Flaubert y, tras él, de muchos otros discípulos abonados como el francés a la causa del sacerdocio literario y la búsqueda de la novela perfecta, un ideal que lo más que ha hecho, en todo caso, es producir grandes obras, sin que ninguna haya logrado abrazar, que yo sepa, ese Santo Grial. Es algo que he escuchado con bastante profusión cuando se habla de autores norteamericanos e ingleses, en los que, si exceptuamos a los que transitan por la senda faulkneriana, siempre se destaca el valor de la contención y el lifting formal. Y es algo que adquiere rango categórico cuando se abordan géneros como el policíaco.
Sin embargo, a poco que se piense, y si exceptuamos nouvelles o piezas pequeñas donde todo efectivamente se engarza a modo de puzzles, donde todo se concibe como una frágil arquitectura que se tiene en pie de forma casi milagrosa (estoy pensando, por ejemplo, en Rulfo), la observación de que en una novela de, pongamos, 100, 200 o 300 páginas no hay nada gratuito, de que todo está donde tiene que estar y no puede estar en otro lado, es una solemne y estúpida tontería.
Particularmente soy un defensor de la grasa en la literatura, de lo accesorio y gratuito que hay en muchas novelas y que en algunos casos acaban dotando al texto de una gran altura. Estoy acordándome, por poner un ejemplo, de la excesiva La consagración de la primavera, la novela más devaluada de Carpentier, y un ejercicio descomunal de barroquismo que está, contradictoriamente, lleno de nervio, de frases y párrafos e incluso capítulos tan gratuitos como imprescindibles.
Una de las primeras cosas que te enseñan en un taller de escritura es a limpiar los textos de todo lo prescindible. Es un primer ejercicio válido para aprender a escribir, pero una vez que se encuentra una voz, una vez que se aprende a manejar los recursos, hay que recuperar el gusto por el adorno. Ser consciente de que se está aportando información quizá no necesaria desde el punto de vista narrativo, pero probablemente muy interesante desde criterios meramente estéticos.
Yo pienso: ¿por qué renunciar a perderse? ¿Por qué no asomarse a ese balcón con vistas al acantilado si realmente no aporta nada a la trama? ¿No es interesante el vuelo de las gaviotas, el sonido silbante de la brisa, el olor a mar? Todo no es relojería, todo no es matemática, y en literatura menos que en ninguna otra cosa.
Vayamos al clásico: ¿alguien puede asegurar que todos los capítulos de El Quijote son imprescindibles? Quiero decir: ¿alguien puede tener la suficiente petulancia de afirmar que haciéndole liposucción al texto éste vaya a convertirse en otra cosa que no es El Quijote?
Ya sabemos todos como acabó Cimino. Absolutamente arruinado por sus proyectos cinematográficos. Sus planteamientos, los minutajes, los presupuestos, lo que deseaba filmar, decididamente, estaban fuera de mercado. Pero uno ve El Cazador, uno contempla esos 45 minutos iniciales, y sigue teniendo la sensación de que está delante de una película enorme, de una clase maestra de cine.
¿Es que acaso hay algo que no sea gratuito? ¿Es que acaso hay alguna palabra imprescindible, alguna fórmula cerrada, cuando apelamos a lo creativo? ¿Todo debe estar sometido a la regla de la efectividad? ¿Quién se atreve a hacerle la liposucción al Quijote?
Extraido del blog Juntando palabras de Daniel Ruiz García, quien por cierto está de enhorabuena, porque acaba de ganar el Premio de novela corta Villa de Oria. ¡Felicidades!
miércoles, 27 de octubre de 2010
GROWING NAILS. Miguel Ángel Sosa
Las uñas
como el alma
me crecen
y se me llenan
de mierda
como el jazminero
del patio
de la casa
vecina
donde grita
una mujer
de madrugada
golpe a golpe
verso a verso
sin que venga
la puta
policía
me crecen las uñas
y la barba
y a ti los pelos
del coño
ese santuario
semiabandonado
donde tantos
encendieron velas
me crecen las uñas
y se me fosiliza
la mugre
como en los recovecos
inverosímiles
de la sangre
mientras la luna
irónica
se fuma las colillas
tiradas
en los parques
y aún no soy mi propio
cadáver
pero
no sé donde he puesto
las putas
tijeras
Extraído de http://lucesclandestinas.blogspot.com
martes, 26 de octubre de 2010
CUESTIÓN DE GUSTO. Anna-Lisa Marí
no significa nada para mí cuando dices que no lo volverás a hacer nada porque luego llega la noche no una noche solitaria y llena de escarcha sino una noche cualquiera en que mis dientes blancos no te cautivan y dices esta noche no salgo pero en realidad cuelgas te duchas te pones colonia y traspasas el irreversible umbral de la fidelidad una vez mas porque en cuatro horas todos sabemos lo que estarás haciendo me pregunto si en algún instante se te pasa por la mente mi coño o es que ya no sabes distinguir entre uno y otro y todos te saben igual maldito
MENTIROSO
no significa nada para mí cuando dices que no lo volverás a hacer porque como ves sigo a tu lado si no me hubiera ido lejos muy lejos como quien dice a la otra punta del mundo donde cabe todavía la esperanza de que los reflejos del espejo no sean demasiado dispares y mi coño sea lamido por amantes golosos de una miel que tú no sabes apreciar porque no distingues entre un coño y otro y todos te saben igual, cómo quieres que aprecie tus orgasmos maldito
MENTIROSO
lunes, 25 de octubre de 2010
ALCOHOL, Raymond Carver
Goodnigth Sweetheart from Asier avila on Vimeo.
Voz de Raymond Carver recitando su poema:" Alcohol" .
Canción de Sparklehorse y Fennez.
Imágenes de archivo de The White RIbbon de Haneke.
BLOODBROTHERS, de THE DICTATORS, según Gonzalo Aróstegui
Aun admitiendo que de no haber existido los Dictators el punk rock habría seguido su curso de manera similar —campo abonado a la discusión—, su primer disco, Go Girl Crazy, publicado en 1975, y las maquetas de dos años antes que dio a conocer Norton, gracias al estupendo doble elepé Every Day Is Saturday, evidencian que el grupo neoyorquino (al igual que los New York Dolls, como recordábamos recientemente) ya hacía punk antes de que el movimiento fuese bautizado como tal.
Tras volver de una gira por Inglaterra, a finales de 1977 y en plena gloria de Pistols, Clash y demás, en la que "por primera vez éramos aceptados por la música que a veces pensábamos que estábamos haciendo en privado", afirma Scott Kempner en las notas de 1998 para la reedición de Bloodbrothers (1978), los Dictators entran en el estudio para grabar el que será su tercer elepé, donde alcanza la perfección su punk con matices hard, no en vano es el superdotado Ross The Boss quien se encarga de la guitarra solista. La práctica totalidad del material es registrado en directo, captando así la filosofía inmediata del grupo, la de aquél que da lo mejor de sí mismo en un escenario, ahí donde está su naturaleza, su razón de ser. Puede llevar a engaño, sin embargo, lo que también escribe Top Ten en las notas mencionadas, al recordar que Funichello y él se sentían como Wayne Kramer y Fred Smith al grabar el extraordinario High Times. Tanto las composiciones de Andy Shernoff como la interpretación de las mismas tienen un aire más festivo, carecen de esa especie de vocación profética que tienen los temas del disco de MC5 (y el grupo de Detroit en general), y el desarrollo instrumental que a las seis cuerdas llevan a cabo Funichello y Kempner, aunque excelente, es más escueto. O en otras palabras: no hay jams en Bloodbrothers, pero hay una banda sonando como un cañón —no me olvido de la voz de Manitoba, el bajo de Shernoff y la batería de Ritchie Teeter— y una soberbia colección de canciones —ocho propias y una versión de Flamin Groovies, entre las que sólo desentona I Stand Tall, AOR épico praticado por combos coetáneos, pero que en manos dictatoriales queda, sinceramente, fuera de lugar— capaz de poner a bailar a un muerto o de retirar la pistola de la sien del suicida gracias a esa "actitud desenfadada, humorística y callejera", como la define Jaime Gonzalo, de las melodías y las letras de Andy Shernoff.
Daba igual. Ni un grupo tan unido como los Dictators —hermanos de sangre, ya lo dice el título—podía soportar tres fracasos comerciales consecutivos. La banda seguirá dando conciertos de cuando en cuando, pero no grabará nada bajo ese nombre hasta la segunda mitad de los años noventa (dos singles espléndidos), y la espectacular vuelta a la larga duración con DFFD nada más comenzar el siglo XXI. Claro que sería injusto (y falso) no citar a Manitoba´s Wild Kingdom y su formidable …And You?, retorno en clave metálica de Shernoff, Funichello y Manitoba, hace ya veinte años, en lo que para (casi) todos los seguidores de los Dictators es el cuarto disco del grupo. (Tampoco aquí las ventas fueron las esperadas, claro, aunque pocas esperanzas parecía haber puestas en un disco publicado más de un año después de su grabación.)
Decíamos en Ragged Glory, terminando ya 2009, que si alguien quisiera saber dentro de mil años qué era el rock and roll podría escuchar Born To Run. No estaría de más que también escuchara Bloodbrothers. Seguro que el propio Springsteen estaría de acuerdo. No en balde, mientras grababa Darkness On The Edge Of Town en el mismo estudio que los Dictators, se acercó a visitarles, y, al parecer, el "One, two, three, four" que abre Faster And Louder y el álbum sale de la boca del Boss. Simpática anécdota e inmejorable carta de presentación —más aún si es el otro Boss quien va a tocar el riff que se yuxtapone a las cuatro cifras— para una delicia como Bloodbrothers. Nosotros, modestamente, la recomendamos a ciegas.
Extraido del blog http://raggedglory.blogspot.com/
Tras volver de una gira por Inglaterra, a finales de 1977 y en plena gloria de Pistols, Clash y demás, en la que "por primera vez éramos aceptados por la música que a veces pensábamos que estábamos haciendo en privado", afirma Scott Kempner en las notas de 1998 para la reedición de Bloodbrothers (1978), los Dictators entran en el estudio para grabar el que será su tercer elepé, donde alcanza la perfección su punk con matices hard, no en vano es el superdotado Ross The Boss quien se encarga de la guitarra solista. La práctica totalidad del material es registrado en directo, captando así la filosofía inmediata del grupo, la de aquél que da lo mejor de sí mismo en un escenario, ahí donde está su naturaleza, su razón de ser. Puede llevar a engaño, sin embargo, lo que también escribe Top Ten en las notas mencionadas, al recordar que Funichello y él se sentían como Wayne Kramer y Fred Smith al grabar el extraordinario High Times. Tanto las composiciones de Andy Shernoff como la interpretación de las mismas tienen un aire más festivo, carecen de esa especie de vocación profética que tienen los temas del disco de MC5 (y el grupo de Detroit en general), y el desarrollo instrumental que a las seis cuerdas llevan a cabo Funichello y Kempner, aunque excelente, es más escueto. O en otras palabras: no hay jams en Bloodbrothers, pero hay una banda sonando como un cañón —no me olvido de la voz de Manitoba, el bajo de Shernoff y la batería de Ritchie Teeter— y una soberbia colección de canciones —ocho propias y una versión de Flamin Groovies, entre las que sólo desentona I Stand Tall, AOR épico praticado por combos coetáneos, pero que en manos dictatoriales queda, sinceramente, fuera de lugar— capaz de poner a bailar a un muerto o de retirar la pistola de la sien del suicida gracias a esa "actitud desenfadada, humorística y callejera", como la define Jaime Gonzalo, de las melodías y las letras de Andy Shernoff.
Daba igual. Ni un grupo tan unido como los Dictators —hermanos de sangre, ya lo dice el título—podía soportar tres fracasos comerciales consecutivos. La banda seguirá dando conciertos de cuando en cuando, pero no grabará nada bajo ese nombre hasta la segunda mitad de los años noventa (dos singles espléndidos), y la espectacular vuelta a la larga duración con DFFD nada más comenzar el siglo XXI. Claro que sería injusto (y falso) no citar a Manitoba´s Wild Kingdom y su formidable …And You?, retorno en clave metálica de Shernoff, Funichello y Manitoba, hace ya veinte años, en lo que para (casi) todos los seguidores de los Dictators es el cuarto disco del grupo. (Tampoco aquí las ventas fueron las esperadas, claro, aunque pocas esperanzas parecía haber puestas en un disco publicado más de un año después de su grabación.)
Decíamos en Ragged Glory, terminando ya 2009, que si alguien quisiera saber dentro de mil años qué era el rock and roll podría escuchar Born To Run. No estaría de más que también escuchara Bloodbrothers. Seguro que el propio Springsteen estaría de acuerdo. No en balde, mientras grababa Darkness On The Edge Of Town en el mismo estudio que los Dictators, se acercó a visitarles, y, al parecer, el "One, two, three, four" que abre Faster And Louder y el álbum sale de la boca del Boss. Simpática anécdota e inmejorable carta de presentación —más aún si es el otro Boss quien va a tocar el riff que se yuxtapone a las cuatro cifras— para una delicia como Bloodbrothers. Nosotros, modestamente, la recomendamos a ciegas.
Extraido del blog http://raggedglory.blogspot.com/
domingo, 24 de octubre de 2010
SI ESO TUVIERA SOUNDTRACK. Fernando Gutiérrez
Sábado por la noche y suena el Reigning Sound
el mundo se mueve al mismo tiempo que se hunde
el gran hoyo se empieza a tragar todo
gallinas, puercos, cuervos, gente
todo se va.
Me siento en la azotea y fumo un cigarro
abro una lata de cerveza y mi perro es absorbido,
una servilleta me pega en la cara
con una marca de beso en ella,
el aire parece arreciar y mi alma ya está muy borracha
será mejor que deje de poner resistencia
alzar los brazos e irme con todo al vacío
ya que al final no sabré qué hacer por ti.
Hola, saludos desde México. He visto su blog ( http://hankover.blogspot.com/)y está bien bueno, lo sigo ya desde hace rato y casi todos los textos me agradan. Me he decidido mandarles algunos textos esperando que les agraden y que los puedan publicar en el blog, no me siento escritor ni poeta, sólo son relatos que salen en alguna borrachera o en algún rato que trato de sacar algo. Espero sean de su agrado y deseando larga vida al blog. Saludos y les dejo la dirección de mi blog esperando a que se den una vuelta de vez en cuando http://bajaledewebos.blogspot.com/.
sábado, 23 de octubre de 2010
LAS MOSCAS LO DEVORARÁN TODO. KUTXI ROMERO versus SOR KAMPANA
Nuevo libro de poesía de Kutxi Romero y Sor Kampana. Un solo poema escrito a cuatro manos y repartido en noventa y dos páginas con colaboraciones de Óscar Beorlegui, Josu Arteaga, Enrique Villarreal, Juan Palacios, Kiko Hernández y Pep Ferrandis. Editado por La Lista Negra y La Línea del Fracaso, solamente se puede adquirir en la tienda de la web www.tiendalosmarea.com o en las presentaciones del mismo que los llevarán por diferentes partes del estado, recitándolo íntegro con la ayuda de un músico local en cada una de ellas. Más información en www.lasmoscas.net.
Aquí podéis leer el texto que sobre el libro ha escrito Kike Babas:
Al fin juntos Sor Kampana y Kutxi. Después de años de tanteo personal y admiración mutua nos llega en forma de libro uno de los actos más respetuosos que un poeta pueda conceder: dejar que firme otro la palabra propia, asumir como propio el verso ajeno. Escribir a medias es algo que solo puede ser concebido desde una exigente compenetración, en lo estrictamente literario, y desde el cariño y la confianza, en lo estrictamente personal. En la portada aparecen apuntándose a la sien, aunque bien podrían (permítaseme la metáfora) haberse fotografiado haciéndole una paja el uno al otro.
Dos personas tan disparejas no se me ocurren, y escribo esto porque los conozco. Diferencias hay más allá de esa evidencia que constata que Kutxi vive el verano perpetuo del ensordecedor de estadios, del encantador de masas enardecidas hambrientas de poesía en el circo adrenalínico del rock, y Kampana habita el otoño perenne del poeta maldito, hipnotizador de anguilas de tugurio y boca sucia (y también de astros y otros seres brillantes del rock, a los que varios y afamados versos ha cedido a lo largo de su dilatada carrera). Nimiedad es tanto esto como el que sus personalidades sean distintas, pues ambos han sabido encontrar el punto común en el ladrido amargo y rabioso del perro loco, en, por encima del dolor de saeta del cuerpo aguijoneado por la sufrida realidad trapera, apretar los dientes.
Así Las moscas lo devorarán todo, una conversación libre e ininterrumpida donde el diálogo de reflexiones y sentires de ambos poetas transmuta en monólogo de un solo ser bicéfalo de verso inadaptado y agreste, nausea punzante. Hablando los dos a la vez nace una voz iracunda y febril, quebrada en el abismo de esta existencia a la deriva. Un grito entre esto y la nada.
Incapaces de olvidar la mierda que nos baña, parcheando la herida de la vida, guareciendo el odio, brota su palabra: más que triste, asfixiante; antes que acusadora, culpable. Mejor que acuchillar, este libro, este poema, se avergüenza sin sonrojo de La Humanidad.
Las moscas lo devorarán todo es una carta de recomendación para un psiquiátrico, un disparo al reflejo, un manual para el desconcierto, un verso ardiente que camina al vertedero, un aniquilamiento de poetas. En él se ajustan las cuentas al hediondo falo y su hedionda eyaculación, a la hedionda patria (sí, España) y su hedionda religión, al exprimidor de jornaleros y al afónico adocenado. Las moscas lo devorarán todo es un cántico al diablo de mil caras y nombres (Osamas/ Obamas). Una loa a la cordura del manicomio y la visionaria mirada de Panero, que nos hace preguntarnos de qué lado de la tapia están los locos. Las moscas lo devorarán todo es, finalmente, entre sus ataques de ira y sus calmas de cadáver, un homenaje a la poesía que mana de la grieta del corazón.
Las moscas lo devorarán todo. Y los gusanos a las moscas. Y la palabra a los gusanos. Y estos dos a la palabra. Gocen del eructo, de la erupción.
Kike Suárez “Babas”
Kutxi Romero (Berriozar, Navarra, 8 de Julio de 1975)
Letrista y cantante del grupo de rock Marea, que cuenta con siete discos en el mercado: La patera (1999), Revolcón (2000), Besos de perro (2002), 28.000 Puñaladas (2004), Las aceras están llenas de piojos (2007), Jauría de perros verdes, Rarezas (2007) y Las putas más viejas del mundo (2008). Junto al grupo flamenco Ja ta Ja edita el disco Raigambre (2009). Asimismo es autor de cuatro libros de poesía: Ruidografías (1999), El sumidero (2001), Poemas indómitos (2003) y León manso come mierda (2004). Colaborador asiduo de numerosas publicaciones tanto literarias como musicales, en estos momentos se encuentra inmerso en la composición de un nuevo disco de Marea y ultimando los detalles para su debut como criador de pollos perdiz.
Sor Kampana, alias Antonio Belarte Aliaga (Valencia 1963)
Poeta, editor, cierrabares y fontanero de tercera.
Tiene editados los siguientes libros: “Poesía asfáltica de confusión” (1991), “Depreversos-Perversos” (1994), “La línea del fracaso” (1997), “Grandes ofertas a Bahía Naufragio” (2002), “beSOs y hECES, breve antología poética” (2004), “Diario de inmundicia (letras y letrinas)” (2004), “T.O.M.: una fábula poético-coral” (2004), “Aleación: antología expansiva” (2009): www.aleacionweb.com
Desde 1991 recita con diversos músicos y pintores: Crónica mutante, La Orfandad José Luis Perales Deliberación Irracional, Iter y Oromatón. Desde 2009 es letrista y covocalista del grupo punk Habrá Kadáver.
Entre 2002 y 2004 coedita y codirige Perogrullo: publicación literaria de reparto gratuito.
Tiene editados los siguientes libros: “Poesía asfáltica de confusión” (1991), “Depreversos-Perversos” (1994), “La línea del fracaso” (1997), “Grandes ofertas a Bahía Naufragio” (2002), “beSOs y hECES, breve antología poética” (2004), “Diario de inmundicia (letras y letrinas)” (2004), “T.O.M.: una fábula poético-coral” (2004), “Aleación: antología expansiva” (2009): www.aleacionweb.com
Desde 1991 recita con diversos músicos y pintores: Crónica mutante, La Orfandad José Luis Perales Deliberación Irracional, Iter y Oromatón. Desde 2009 es letrista y covocalista del grupo punk Habrá Kadáver.
Entre 2002 y 2004 coedita y codirige Perogrullo: publicación literaria de reparto gratuito.
domingo, 17 de octubre de 2010
DÍAS DE RUTA: Velpister & Vicente Muñoz Álvarez.
.
de nuevo
en la carretera
en la carretera
.
disfrazado
de hombre cuerdo
.
de hombre cuerdo
.
con las maletas
de calzado a cuestas
de calzado a cuestas
.
fragmentado
extraño ajeno
.
extraño ajeno
.
perdido
en la tierra
en la tierra
.
reencarnado
en otro yo
en otro yo
.
Musicoplastidrama por Velpister
ALFABETO DE CICATRICES
Ahí os va la invitación a la presentación de Alfabeto
(obra, la invitación, de Gsús Bonilla).
.
Me encantaría veros por allí.
.
Un beso,
Ana
Ana
sábado, 16 de octubre de 2010
EL INCONCEBIBLE PESO DE LA LETRA D by Loredhi.
Cuando un niño se derrota sobre la cama
son tantos los alborotos enmudecidos...
Y cuándo un hombre se derrota?
qué ocurre cuando un hombre se derrota?
Cuando un hombre se derrota sobre la cama enmudece el aire, los pájaros siembran de pedradas el suelo, boca abajo recorre el látigo su cintura, la ventana se afila de ruidos, pasan los intervalos de luz… hay un amago de morirse cuando a un hombre se le ocurre esa derrota, un amago de morir viviendo que es una forma más de desvestirse de la vida.
Cuando un hombre se esconde en los bolsillos de la tierra las aves retan al soñador, al espantapájaros inerte, absurdo bajo el horizonte que pisa con una muerte en las espaldas, y eso es mucho caminar, eso es sucumbir al tercer plano, modificar el camino de las venas hasta tropezar con el grueso de lo más viejo.
Cuando el párpado descansa sobre el párpado un búho recuenta los cuerpos en la cuneta.
Loredhi
Photo by Jul.
viernes, 15 de octubre de 2010
LA TINTORERÍA DEL ALMA. Patxi Irurzun
Las clases comenzaban con un padrenuestro y un diostesalvemaría. Después tocaba lenguaje, matemáticas y al mediodía religión. Las clase de religión las daba un cura de los de siempre que nos hacía aprender de memoria el catecismo, los mandamientos y nos enseñaba que había pecados de tercera división, como pelear con los compañeros o no hacer la tarea, de segunda, como mentir o sisarle de la cartera a la mamá, y de primera, que eran unos pecados terribles y que se llaman pecados mortales como insultar a Dios, matar o pasar un año entero sin confesarse. Los pecados mortales no tenían perdón y te llevaban directamente al infierno. Los otros no contaban si luego te confesabas.
—Nuestro corazón está limpio –decía aquel cura–, pero con cada pequeño pecado, por ejemplo, con cada palabrota, lo ensuciamos un poco y se va volviendo negro como el carbón, así que de vez en cuando tenemos que confesarnos para lavarlo y volverlo a tener limpio, como le gusta a Dios– de modo que aquello de confesarse era como una tintorería para el alma y lo único malo eran los pecados mortales, que no se iban ni frotando con lejía.
—Nuestro corazón está limpio –decía aquel cura–, pero con cada pequeño pecado, por ejemplo, con cada palabrota, lo ensuciamos un poco y se va volviendo negro como el carbón, así que de vez en cuando tenemos que confesarnos para lavarlo y volverlo a tener limpio, como le gusta a Dios– de modo que aquello de confesarse era como una tintorería para el alma y lo único malo eran los pecados mortales, que no se iban ni frotando con lejía.
Recuerdo que una mañana, tras el padrenuestro y el diostesalvemaría, al santigüarme me toqué entre las piernas (“en el nombre del pijo”, dije) y que mi compañero de pupitre, que me vio, dijo que aquello era pecado mortal.
El mundo se me vino abajo. Me sentía la persona más malvada del mundo. Pensaba que me iban a echar del colegio. Desconfiaba de mi compañero porque creía que se iba a chivar. Tampoco podía pedirle ayuda a Dios porque era precisamente a él a quien había ofendido. Hubiera deseado morirme pero tampoco podía porque iría a parar directamente al infierno. Nunca hasta entonces había querido y a la vez había aborrecido tanto mi vida.
Los miércoles por la tarde tocaba confesarse. Nos bajaban a la iglesia y, sentados junto a los confesionarios, esperábamos nuestro turno haciendo una lista mental de los pecados que ennegrecían nuestro corazón. Cuando te tocaba te acercabas al locutorio, le decías “Ave María Purísima” a unos ojos que olían a menta, recitabas la lista de pecados y después una voz cavernosa soltaba cuatro latinajos y te mandaba rezar varios padrenuestros, dependía de si tus pecados eran de tercera o de segunda división; luego cumplías la penitencia arrodillado en algún banco de la iglesia y entonces ya podías morirte tranquilamente porque como tenías el corazón limpio ibas al cielo (o sea que los mejores días para morirse eran los miércoles a partir de las seis y los peores también los miércoles pero antes de las seis). Resultaba todo muy sencillo. Aquella tarde, sin embargo, no se trataba de un pecado de tercera o de segunda división, sino de un pecado mortal, y cuando fuí a confesarme mi voz daba volteretas por el miedo.
—He… he pegado a mi hermana pequeña – empecé–, le he robado un caramelo a mi otra hermana, he insultado a Dios y a mi hermano, he desobedecido a mi madre y no he hecho los problemas de matemáticas.
Hubo un silencio que duró siglos. Después aquellos dos ojos con olor a menta dijeron “bien” y comenzaron a soltar aquella parrafada que no entendía. Mientras lo hacían yo me deshacía de miedo.
—Dos padrenuestros y dos diostesalves– sentenció sin embargo la voz.
Comencé a incorporarme para ir a todo meter a rezar la penitencia pero en ese momento la voz volvió a hablarme; no podía ser todo tan fácil.
—Ah– dijo, y comprendí que alguien tan malvado como yo no merecía tal suerte-.Y a ver si te portas un poco mejor en casa hijo, que no cuesta nada– añadió–. Puedes irte.
Hubo un silencio que duró siglos. Después aquellos dos ojos con olor a menta dijeron “bien” y comenzaron a soltar aquella parrafada que no entendía. Mientras lo hacían yo me deshacía de miedo.
—Dos padrenuestros y dos diostesalves– sentenció sin embargo la voz.
Comencé a incorporarme para ir a todo meter a rezar la penitencia pero en ese momento la voz volvió a hablarme; no podía ser todo tan fácil.
—Ah– dijo, y comprendí que alguien tan malvado como yo no merecía tal suerte-.Y a ver si te portas un poco mejor en casa hijo, que no cuesta nada– añadió–. Puedes irte.
Y por supuesto que me fuí. A toda mecha. Recé las oraciones y salí dando botes de la iglesia. La vida era maravillosa. La vida sería maravillosa mientras pudieras sentirte limpio y bueno vomitando tus pecados en un confesionario.
Después de las clase de religión, al mediodía, tocaba ciencias y sociales y luego a comer a casa. Por la tarde había gimnasia o pretecnología y también misas, catequesis para la primera comunión, cosas por el estilo. Las clases acaban con un padrenuestro y un diostesalvemaría.De La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos (Baile del sol, 2007)
http://ajustedecuentos.blogspot.com
HENRY
Henry
Jodido llorica
puto borracho anónimo
Chinaski de los huevos.
Buscare algún bar
en el que no te vea
y tengamos
que salir
a pelear a la contra.
Unidos por la misantropía
y la barra de bar
contra la sociedad
tu a tu forma
y yo…
a la mía...
http://estomagovacio.blogspot.com/
jueves, 14 de octubre de 2010
EL SEÑOR ALFAGUARA por Javier Esteban.
Mi nombre es Javier y mis palabras un calco de las de cualquier otro, porque escribir es algo por completo injustificable como el móvil de un asesinato en la serie de Jessica Fletcher y casi tan inútil como la virtud cristiana en los relatos de H.P. Lovecraft y así, para acotarlos, uno ha de recurrir a comparaciones que son pura gilipollez y ser soez sin saber remediarlo. Y, en realidad, a nadie le interesa tanto la literatura como la mitología —nunca confundir, por Dios, con la mitomanía— que subsiste en generalizar sobre la literatura. Del tipo: "la escritura es un efebo al que sodomizan los jurados de los grandes premios literarios". Dios. Dios me entiende, él también ha dicho muchas tonterías en los últimos dos mil años. Pues, por si no lo sabes, la literatura nació porque el mundo es joven, demasiado, apenas dos mil años, y Dios necesitaba algo de background para que nos volviéramos majaras —background del tipo fósiles, árboles genealógicos, imperios y crucifixiones— y creo que Philip K. Dick fue de los únicos en darse cuenta, pero estaba algo tocado de abusar de las anfetas por lo que mucho me temo que jamás le habrían hecho miembro de un jurado literario. El Alfaguara de Verano, por ejemplo. Ahora me imagino —hasta me río por ello— al señor Alfaguara descendiendo en una llamarada fucsia hasta la frente del pobre Philip y llamándole a grandes voces "Ave, Amacaballo, lleno eres de gracia..." y obteniendo por respuesta sólo un "Nixon, aparta de mí este cáliz". Aunque no me importaría tener un par de palabras con el señor Alfaguara. Yo mismo en una ocasión gané un premio. Lo que ocurre es que no me hablo con mis editores porque sus párpados momificados —la furcia ha muerto, en eso me parezco un poco a Marlowe— no saltan sobre los charcos oceánicos del boom editorial como hace el señor Alfaguara, con el que prefiero soñar, sin lugar a dudas. Porque intuyo que el señor Alfaguara, a fuerza de repetir su nombre hasta gastarlo, me comprendería. Cogería mi meteco manuscrito y lloraría de ternura. No lo dudo. Mataría con su propia katana a cualquier presidente de jurado que lo despreciara. Se haría mil fotos con su cabeza recién cortada y me las mandaría cada año como felicitaciones de cumpleaños y de San Valentín. Él sería mi Lou Reed y yo su Rachel. Jugaríamos con la última cabeza recién cortada como con nuestro gatito y la llamaríamos Warhol. En Valencia nevaría cada 25 de enero sólo por nosotros —he aquí el auténtico poder del señor Alfaguara— y pasearíamos en una calesa de acero, cogidos de las manos, con multitud de cráneos saltando de su regazo al mío. La gente nos aplaudiría locamente enamorados —no hay nada peor que un fan de libro— y dirían "he aquí la Santa Trinidad del Palo, el Filo y el Empírico Marasmo". Y así, ad infinitum.
Javier Esteban, de El Principio Antrópico (Viaje a Bizancio Ediciones, 2010).
miércoles, 13 de octubre de 2010
EL CHICO PUTA. Michael Gira
Estoy esperando que alguien me cabalgue. Estoy a cuatro patas. Mi culo desnudo se eleva en el aire en una habitacion llena de hombres vestidos. Sus zapatos de ejecutivo estan abrillantados y puedo ver el reflejo de mi rostro distorsionado cuando me doblo para lamer. Me he puesto en esta situacion porque disfruto del poder que adquiero a traves de la auto-denigracion. Una vez estos hombres piensen que no soy mas que carne, la ventaja estara de mi lado. Drenan su esperma dentro de mi culo uno por uno. Disfruto del dolor que extraigo del placer que experimentan al hacerme daño. Una vez han terminado conmigo, me escupen, me visten y me echan por la puerta. De regreso a casa en un taxi, me empapo del olor de mi agujero del culo y de mi sudor.
Disfruto de los pensamientos del taxista oliendolos tambien. Ya arriba en mi apartamento, me acuclillo sobre mi sarten y libero su esperma y mi mierda. La dejo cocer a fuego lento sobre el fogon, mezclandola con vino. Mientras como, recreo la escena una y otra vez en mi mente, ingiriendo a cada hombre, uno por uno.
Disfruto de los pensamientos del taxista oliendolos tambien. Ya arriba en mi apartamento, me acuclillo sobre mi sarten y libero su esperma y mi mierda. La dejo cocer a fuego lento sobre el fogon, mezclandola con vino. Mientras como, recreo la escena una y otra vez en mi mente, ingiriendo a cada hombre, uno por uno.
THE FUZZTONES: Live in León.
THE FUZZTONES
El Gran Café - Jueves 14 - 22:00
Anticipada 18´50 Elektra - Gran Café / Taquilla 20 Gran Café.
El legendario grupo de música garaje americano con su líder, el carismático Rudi Protrudi al frente, tienen previsto hacer una gira por todo el país. Tienen previsto actuar en 11 ciudades desde el norte hasta el sur de España. Vienen a presentar su nuevo disco PREACHING TO THE PERVERTED
El Gran Café - Jueves 14 - 22:00
Anticipada 18´50 Elektra - Gran Café / Taquilla 20 Gran Café.
El legendario grupo de música garaje americano con su líder, el carismático Rudi Protrudi al frente, tienen previsto hacer una gira por todo el país. Tienen previsto actuar en 11 ciudades desde el norte hasta el sur de España. Vienen a presentar su nuevo disco PREACHING TO THE PERVERTED
Fuzztones es una de las mejores bandas de garaje de los 80. Su directo es rotundo. Rudi Protrudi, su frontman, tiene mucha fuerza y presencia en el escenario. Su influencia musical ha sido muy importante para grupos como los Hives, The Horrors, Baby Woodrose y muchos más.
Con más de 30 años de carrera, los Fuzztones provienen de la escuela de los Ramones y de Iggy Pop. Rudi Protrudi también gusta de la psicodelia de los 60 como Love, Iron Butterfly y Cynics.
Su público siempre fiel va a disfrutar con la actuación de un auténtico grupo garaje en acción. Te esperamos.
martes, 12 de octubre de 2010
'SIMPATÍA POR EL RELATO' YA EN (PRE) VENTA (¡Y con descuento!)
Hasta el 17 de noviembre, fecha en la que se publica la antología de cuentos escritos por rockeros Simpatía por el relato, la editorial Drakul ofrece una preventa en su web con un descuento del 5% y los gastos de envío gratis. Es decir, tú pides ahora el libro y cuando se edite te lo envían a casa a un precio especial: 13,78 euros (240 páginas, 32 cuentos, fotos... ¡que más quieres!)
Puedes reservarlo aquí
Y aquí toda la información sobre el libro
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COMO ULISES EN UNA CACHARRERÍA (Ángel Muñoz 'Voltios'). PRESENTACIÓN
14 DE OCTUBRE, 21 H. EN 'DIABLOS AZULES'
lunes, 11 de octubre de 2010
SABOR A SAMSARA. Anna-Lisa Marí
el olor a incienso inunda la sala. la luz es tenue. me siento sobre una esterilla gris en postura de meditación. el aire escapa lentamente de mi boca. om. vacío el aire del estómago. om. tus brazos. tu piel morena. no debo pensar en ti. om. cuento las respiraciones. sí. uno dos tres cuatro. bien. tu cuerpo. el sabor de tu sudor. el sabor de tu saliva. tu miembro en mi boca. om. no. no vine aquí para esto. no debo. no. om. respiro. aguanto dos minutos antes de acordarme de la tarde lluviosa de ayer. mi cama. tu lengua rosada. om. tus dedos fuertes que me aprietan las nalgas. om. a lo lejos la profesora: nuestra cara no debe aparentar emoción alguna. dejo de morderme el labio. om. una lucha constante que dura media hora. un último y final om. me desperezo. abro los ojos. muevo la lengua poco a poco y saboreo en la boca el sabor inequívoco de tu piel: este perpetuo y maldito samsara.
lesaspirinesdelexili.blogspot.com
domingo, 10 de octubre de 2010
PREGUNTANDO A LAS MARGARITAS por Begoña Leonardo.
No perder la ilusión
no perder la alegría
no perder la paciencia
no perder el humor
no perder el sentido común
no perder las ganas de gritar
no perder las ganas de arrancar sonrisas
no perder el tiempo
preguntando a las margaritas
si alguien la quería...
el día de la primera
de la comunión con él
supo que su camino estaba pintado
en el suelo de la iglesia
primero esposa
luego madre
luego...
afortunadamente,
viuda.
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