tag:blogger.com,1999:blog-67907977479206816132024-03-17T08:35:33.963+01:00Hankover (Resaca)37 hijos de Satanás brindan a la salud de Bukowski en un libro que dejará una resaca brutalHijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.comBlogger8549125tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-64601960477793818632024-03-17T08:34:00.003+01:002024-03-17T08:34:47.323+01:00TODA LA HISTORIA DEL MUNDO por JOSÉ PASTOR GONZÁLEZ<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHka2o2D311DaS9MjmqWcgVK87SsfloeAJM543ti_Kr36qw7iTqL0PLaP04XuG788jbL-b_QMx1ZdffHl2qOjhFlSa4XJ4Y8j2iGsgK4pgGXO1mOOHm8SNJfqykYm6YNHzv-rcUyebtlC4HewhXaI8AHHkC5Ja4Ie2_I20aB7NLt3wAvJpyRdSkG2MiGQ/s875/6024edb025017_j66dkhhdun851__700.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHka2o2D311DaS9MjmqWcgVK87SsfloeAJM543ti_Kr36qw7iTqL0PLaP04XuG788jbL-b_QMx1ZdffHl2qOjhFlSa4XJ4Y8j2iGsgK4pgGXO1mOOHm8SNJfqykYm6YNHzv-rcUyebtlC4HewhXaI8AHHkC5Ja4Ie2_I20aB7NLt3wAvJpyRdSkG2MiGQ/s320/6024edb025017_j66dkhhdun851__700.jpg" width="256" /></a></div><br />los bares de carreteras abandonados son los lugares sagrados del siglo XX. en ellos está toda la historia del mundo. en ellos está el pasado el presente y el futuro. en ellos está el adn de una civilización en extinción. en ellos están los espíritus de nuestros antepasados. en ellos está el placer del viaje y la incertidumbre de la huida. en ellos fue puesta a prueba la voluntad de los hombres y mujeres más valientes. en ellos encontraron refugio y consuelo hombres y mujeres desesperados o simplemente cansados. en ellos se oye el ritmo acelerado y fatigado del corazón de una sociedad en decadencia. en ellos está la lucha de clases. en ellos está la vida de camioneros, viajantes, camareros, turistas de segunda, jubilados pobres, borrachos, traficantes de drogas, suicidas... en ellos está la lucha diaria de los que no viajan en avión... en ellos está la soledad de la vida y en ellos está la muerte como prolongación de la vida. en ellos está el transito. en ellos están los ángeles de la guarda y los demonios. aquí los dioses se hacen más humanos y beben sin tener sed. aquí los sacrificios se hacen en un altar pagano. aquí se hablaron todas las lenguas del mundo. aquí están representadas todas las religiones. aquí está la biografía anónima de toda la humanidad. sus risas y sus lágrimas. sus recuerdos y sus olvidos. aquí está la fugacidad y la inutilidad de la vida. está la luz y está la oscuridad y todos los grises todavía por crear. aquí están las voces que nos despiertan por la noche. aquí están los souvenirs y los talismanes que mantienen viva la memoria de un pueblo. aquí están los menús del día que nos salvaron de la inanición. aquí está la cultura que nos salvará del olvido. aquí esta la entrada al cielo y al infierno. aquí está el alma. la magia y la decadencia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">José Pastor González</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.facebook.com/jose.pastorgonzalez.5"><i>https://www.facebook.com/jose.pastorgonzalez.5</i></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-12681949485852936132024-03-08T07:53:00.003+01:002024-03-08T07:53:52.114+01:005 POEMAS de NICOLÁS CORRALIZA<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9uldXkMGqtQrKAEl2lr4M8K_wgfD9C0Fz86Jl3D1y2C0MjjRbsWBfEWrlD9TicUwD9-oWEZ7Oq3XL0WCjLqsGaTw8WEdNMFh4o1BWnktp-3rz22iBrHaltjXMZW39mKvqn4J-u50LJt9A8vEG8Jn5WAOpp3QGX59b7UaendM48FUh1G3JxuFRXLXzPCk/s1080/431181067_10232505945895242_8896811825643273037_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="1080" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9uldXkMGqtQrKAEl2lr4M8K_wgfD9C0Fz86Jl3D1y2C0MjjRbsWBfEWrlD9TicUwD9-oWEZ7Oq3XL0WCjLqsGaTw8WEdNMFh4o1BWnktp-3rz22iBrHaltjXMZW39mKvqn4J-u50LJt9A8vEG8Jn5WAOpp3QGX59b7UaendM48FUh1G3JxuFRXLXzPCk/s320/431181067_10232505945895242_8896811825643273037_n.jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><div>EL ROCE Y EL HALLAZGO<div><br />En la superficie del sí. <br />En esta floración <br />que nace de la hondura <br />y se hace ingente al contacto con la luz.<br />Codo a codo frente al espanto.<br />Vivo, el pan y la caricia de los que aman.<br /><br /><br />ARCADIA</div><div> <br />El sol y el silencio<br />trazo inocente<br />de mano niña.<br />Mediodía y ruido ausente.<br />Lugares donde la muerte <br />va más lenta.<br /><br /><br />SALÓN DE HAIKU</div><div> <br />Estos desiertos<br />cegados de oropel,<br />mares vacíos.<br /><br /><br />FULGOR EN GRITO</div><div><br />Atrás quedó un nosotros:<br />un edén embalsamado <br />de mil noches.<br />El tiempo y su cirugía.<br />Boca arriba la lluvia <br />silvestre y sonora.<br />De ledo olvido,<br />las regiones y los cienos.<br /><br /><br />UNA MIRADA</div><div><br />Lo simple y su beldad. <br />Al vuelo en su simetría <br />y el amor, cuando es recíproco.<br />Es el éxtasis del ojo <br />el fuego que nos lleva.<br />Clara es la hora encendida<br />aunque venga con sus sombras.</div><div><br /></div><div><div><br />SALÓN DE HAIKU</div><div> <br />Estos desiertos<br />cegados de oropel,<br />mares vacíos.<br /></div></div><div><br /></div><div>Nicolás Corraliza</div><div><br /></div><div><div><i><a href="https://www.facebook.com/nicolas.corraliza">https://www.facebook.com/nicolas.corraliza</a></i></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-84357653503796140462024-02-29T11:23:00.004+01:002024-02-29T11:23:52.058+01:00LAS SOMBRAS DE LA VIGILIA: Esteban Maldonado.<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis_wFHrQKyjl0V3-bQYI5TuzATcqP3URj6UD0qwIqfj8jgMcWYZ0RtfQF6oe0jrkfiN4fG0GCzLEJPDCieEtDW3MWmS9uKfKiAthLn2DEm1cqeN6xRf3M47ATjOYuQQx_C6zg9unNOSSQRPuVRbklmUt5kX6eVm8siP5dSXQ5oAu1bTTzPXF2dhJpYKMs/s1500/71yKkeJNB1L._SL1500_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="938" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis_wFHrQKyjl0V3-bQYI5TuzATcqP3URj6UD0qwIqfj8jgMcWYZ0RtfQF6oe0jrkfiN4fG0GCzLEJPDCieEtDW3MWmS9uKfKiAthLn2DEm1cqeN6xRf3M47ATjOYuQQx_C6zg9unNOSSQRPuVRbklmUt5kX6eVm8siP5dSXQ5oAu1bTTzPXF2dhJpYKMs/s320/71yKkeJNB1L._SL1500_.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />El presente libro, es un breve e intenso resultado poético de las noches de insomnio que sufre el autor mientras apura un cigarrillo tras otro y reflexiona sobre la soledad, la cotidianidad, la creación literaria, la vida y la muerte, ect.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Ya a la venta en Amazon,</div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.amazon.es/Las-sombras-vigilia-Open-City/dp/8417687319/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&crid=U4LKC0S5PEKP&dib=eyJ2IjoiMSJ9.Qo1VEwlCTWiTnmwqvpL5VA.5Oh7N12_yNHk1qB0mR9pbDYPRmu_C4d0v921RbMQG5s&dib_tag=se&keywords=esteban+maldonado+las+sombras+de+la+vigilia&qid=1709202072&sprefix=esteban+maldonado+las+sombras+de+la+vigilia%2Caps%2C103&sr=8-1">pinchando aquí.</a></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-44129403920838424132024-02-28T10:50:00.005+01:002024-02-28T10:50:56.871+01:00MÍRANOS AHORA por GEMA FERNÁNDEZ MARTÍNEZ<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC2Ij-ZYIfLZNn83H92x_9m3djtSCvkhzbx1WjAuMGsLJm4VFsJ5Wcgf8Hol9jFg19hdfglPzS_zIRzn-fXTbks9nEU0HGx-RKhhjpmpF8sLutXQUvfGCdGnxIFe-mWAV6iZoXJtFzv7jzMGsRSxK2iu1Id3vfX9RAvRoQudlwyFNuDnSpbbytXizhyZM/s960/Los7Dias-Robert-Casin-A-solas-multitud-960x640.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC2Ij-ZYIfLZNn83H92x_9m3djtSCvkhzbx1WjAuMGsLJm4VFsJ5Wcgf8Hol9jFg19hdfglPzS_zIRzn-fXTbks9nEU0HGx-RKhhjpmpF8sLutXQUvfGCdGnxIFe-mWAV6iZoXJtFzv7jzMGsRSxK2iu1Id3vfX9RAvRoQudlwyFNuDnSpbbytXizhyZM/s320/Los7Dias-Robert-Casin-A-solas-multitud-960x640.jpg" width="320" /></a></div><br />Me hablo muchas veces.<br />No a mí, sino a este<br />surco antiguo <br />que perfila en silencio<br />la silueta, la sombra,<br />su relleno y sus cambios.<div><br />Nuestra línea es la misma<br />pero ya no lo es <br />la mano que la traza.</div><div><br />Nosotras que creíamos<br />que permaneceríamos<br />como libros en blanco<br />durmiendo a la intemperie<br />del húmedo vestigio <br />del futuro,</div><div><br />como instante vacío<br />donde no pasa nada<br />porque le ocurre todo<br />al mismo tiempo,<br />receptoras sin miedo<br />del vértigo de luz<br />de todas las mañanas <br />que estaban por venir<br />a visitarnos.</div><div> <br />Nosotras que soñábamos <br />con recorrer el mundo,<br />con soplarle a las nubes<br />invernales<br />y tostarnos al sol<br />de un verano perpetuo.</div><div><br />Nosotras que pensábamos</div><div>que bastaba escribirnos<br />para que "los ahora"<br />no mutaran tan rápido<br />en pasado,<br />que bastaba sentirlas<br />para que las canciones<br />curaran infecciones <br />y desafecciones,<br />que bastaba llorar<br />para que la sequía<br />no desabasteciera <br />al pecho de nutrientes.</div><div> <br />Nosotras, que en un acto<br />de fe sin precedentes,<br />quisimos derrocar a todos <br />los gobiernos <br />y liberar al pueblo <br />del yugo del billete <br />en la cartera,<br />que perdimos el miedo<br />a dejarnos la puerta <br />del alma<br />siempre abierta,<br />con esa dignidad <br />que es la inocencia<br />y la sabia ignorancia<br />de las cosas.</div><div><br />Nosotras que quisimos <br />vivir a la intemperie,<br />ser carne de poema,<br />latido incorruptible,<br />sistema de aspersores<br />pulverizando a gotas<br />una alegría libre, colectiva,<br />una alegría no privatizada.</div><div><br />Y míranos ahora, <br />jugando a ser adultas<br />sin comprender muy bien <br />en qué consiste eso,<br />con piso y alquileres,<br />y letras sin belleza<br />desfilando por orden<br />en todos los abecedarios <br />financieros,<br />con créditos restando<br />la credibilidad <br />a nuestra ingenua <br />y falsa autonomía.</div><div> <br />Y míranos ahora,<br />echándole el pestillo<br />al corazón<br />por si acaso el dolor<br />oculto tras la puerta,<br />mendigándole tiempo<br />al minutero,<br />conservando los sueños <br />en botes de formol<br />por si tal vez un día<br />nos lanzamos a ser<br />lo imaginado.</div><div><br />Fregando los cacharros,<br />planchándonos la ropa<br />los domingos,<br />tratando de ser algo,<br />al menos parecido,<br />a lo que se supone<br />esperan de nosotras,<br />parcheando con rimmel <br />los restos de utopía<br />en las pestañas.</div><div><br />Míranos a nosotras <br />que juramos que nunca, <br />que jamás, que imposible,<br />bajo ningún concepto,<br />acabaríamos siendo <br />el enemigo.</div><div><br /></div><div>Gema Fernández Martínez</div><div><i><a href="goog_2049460531"><br /></a></i></div><div><i><a href="https://www.facebook.com/gema.fernandezmartinez.5">https://www.facebook.com/gema.fernandezmartinez.5</a></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-13502116801199604472024-02-23T08:26:00.004+01:002024-02-23T08:26:34.075+01:00ERIKA Y EL TIEMPO por JAVIER VAYÁ ALBERT<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfLRWoqYW_dvH5u0MrrMYmW16r8wgeQJVQlO03oI74SK-9wpY0we2kFENhRvkCmV0BjpHVnRD8MI2rwXCnXbtJ-uvWh4_ZpyiRga0Ib6p12hPOBMEnK1HfWtDQRrcVTA2zgAEWUDGAFrGlS1Z1_MBIM7Fb5nr6__s9BRl3NvL_yjWG70lELFmMMfcpMbo/s854/9788419871954_ERIKA_Y_EL_TIEMPO-543x854.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="854" data-original-width="543" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfLRWoqYW_dvH5u0MrrMYmW16r8wgeQJVQlO03oI74SK-9wpY0we2kFENhRvkCmV0BjpHVnRD8MI2rwXCnXbtJ-uvWh4_ZpyiRga0Ib6p12hPOBMEnK1HfWtDQRrcVTA2zgAEWUDGAFrGlS1Z1_MBIM7Fb5nr6__s9BRl3NvL_yjWG70lELFmMMfcpMbo/s320/9788419871954_ERIKA_Y_EL_TIEMPO-543x854.jpg" width="203" /></a></div><br />Porque Erika hacía esas cosas, decía esas cosas, como aquello de que cuando nació<i> vio a la muerte</i>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desde muy niña lo afirmaba y a mí me crispaba los nervios. Ponía esa expresión suya, que luego sería tan característica, y sostenía que la muerte era una señora muy vieja que la miraba con la cara rara y los ojos llenos de agua. Que estaba justo al lado de su papá, que ese día, como todos los días entonces, llevaba la camisa azul y manchada del trabajo. Que recordaba perfectamente el olor a aceite y hierro propios del taller cuando él la sujetó en brazos. Y luego empezaba a describir minuciosamente mi sonrisa enorme, el sonido de los latidos de mi corazón cuando la tenía en mi regazo, lo dulce de mi voz al susurrarle una nana... y me crispaba los nervios. A mí y a Juan, porque todo había sido exactamente como ella lo contaba, a excepción de lo de la vieja que no entendíamos de dónde lo había sacado. Y ya no sabíamos qué era más estremecedor, el recuerdo completamente nítido o aquello que no descifrábamos si era invención o un <i>algo</i> aterrador. Y más adelante, cuando Erika fue creciendo, como que nos acostumbramos, si es posible utilizar ese término, pero siempre,<i> siempre</i>, nuestra hija conseguía<i> crisparme</i> los nervios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">Javier Vayá Albert,</div><div style="text-align: center;">de <i>Erika y el tiempo</i></div><div style="text-align: center;">(Loto Azul Editorial, 2024)</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://olelibros.com/comprar-libros/loto-azul/narrativa-loto-azul-2/erika-y-el-tiempo/">https://olelibros.com/comprar-libros/loto-azul/narrativa-loto-azul-2/erika-y-el-tiempo/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-85008466393767840282024-02-20T09:24:00.000+01:002024-02-20T09:24:01.209+01:00SHINE ON YOU CRAZY DIAMOND por MAX BENÍTEZ<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkFwDYHSBqMkYdQNwOc84f_p4Ew68ZhBiL97OZ-qQGWM7HoyazvFPxasIkSh5SnqPlIQUcxDKq462yTJnWtJ_Mjbksy4BucPFXP0Jyk6mh_y-vfYKemAPi4n5hnyfEGdT_DqnN2jTK-0-E1zdHLHG1kXHIOudyEehhG8tCw9W4ElxAzZvp-NsaiyGLYx8/s472/WhatsApp-Image-2022-01-13-at-23.22.51.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="315" data-original-width="472" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkFwDYHSBqMkYdQNwOc84f_p4Ew68ZhBiL97OZ-qQGWM7HoyazvFPxasIkSh5SnqPlIQUcxDKq462yTJnWtJ_Mjbksy4BucPFXP0Jyk6mh_y-vfYKemAPi4n5hnyfEGdT_DqnN2jTK-0-E1zdHLHG1kXHIOudyEehhG8tCw9W4ElxAzZvp-NsaiyGLYx8/s320/WhatsApp-Image-2022-01-13-at-23.22.51.jpeg" width="320" /></a></div><br />Llevo unos días recluido. Salgo lo justo y necesario para que me dé el aire fresco de la mañana, compro una barra de pan y un vino peleón y me vuelvo a escabullir tras las paredes del piso que ahora es refugio. Me visto de cueva y pantuflas y enciendo la radio. Suena de todo un poco, pero necesito objetivar la banda sonora del encierro. Pongo un cd de Pink Floyd y sé de antemano que lo quitaré cuando suene esa canción. Esa canción. Me hago un café y me froto las manos. Hace un frío que pela en el pisito. Durante tres cuartos del año añoro el invierno, y ahora que está instalado a uno y otro lado del tabique, me quejo. Los años. Busco un libro en las estanterías como quien busca respuestas o consuelo. Finalmente, inserto un cd de trash metal en el reproductor. Eso es. Algo que me sacuda un poco las neuronas, que me abofetee, como cuando leí por primera vez al poeta que acaba de marcharse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Llevo unos días recluido y salgo lo necesario, creo que es justo, por darle una vuelta. Me pongo excusas de todo tipo para salir. Soy de los que tropiezan una y otra vez con la misma piedra. De los que se repiten. Esos que siguen a piñón fijo. No hay planes, ni proyectos, ni guiños cómplices. Una elipsis que oculta la verdadera e inocua razón para seguir adelante. Consciente de esta inercia y de este malestar abro el vino sin denominación de origen. Me sirvo una buena copa, me lío otro tabaco, me dejo llevar mansamente. Brindo a la memoria del poeta que no llegué a conocer personalmente, con quien tan solo si habíamos mantenido una breve conversación a través de una red social que tiempo después abandonó. Recordé entre sorbos y caladas mis últimos viajes al norte, mis paseos nada espontáneos por La Cuesta del Cholo, buscándolo, o por los garitos de Cimadevilla. Ese encuentro subrepticiamente fortuito que nunca llegó a concretarse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La noche me halló viendo una y otra vez el documental sobre su vida y obra. Recorrí con él las callejuelas del barrio alto, me tomé unos chupitos a su salud. Reí a carcajadas. Me acusé de perezoso al escucharlo victorioso en la conciencia de la derrota, firme pero voluble, inexpugnable en la tormenta, sabio para hacer de la miseria poesía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Descorché otra botella, inerme ante la evidencia, necesitaba empujarme al desconsuelo. Estamos solos y morimos solos. Esa es la verdad. Y apenas si llegamos a conocer a alguien de verdad. Las redes sociales son una espada mellada, de manera que lo del doble filo no puede aplicarse. Sin embargo, fue el vehículo, y me dieron ganas de reír otra vez. Lo cierto es que, al fin y al cabo, no pude conocerlo personalmente. «¡Punto!», dije en voz alta. Entonces leí la dedicatoria de uno de sus libros:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">“Para mis lectores, mis únicos y verdaderos amigos”.</div><div><p class="has-text-align-right" style="border: 0px; box-sizing: border-box; font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-variant-alternates: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; font-variant-position: inherit; font-variation-settings: inherit; line-height: inherit; margin: 0px 0px 1.25em; padding: 0px; text-rendering: optimizelegibility; vertical-align: baseline;"></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Llevaba unos días recluido y hoy he salido temprano. Esta vez no fui a por pan y combustible. Me fui bordeando el muro de la Casa de Campo, una vez más. Atravesé la Puerta de Dante y me acerqué a los nidos de ametralladora, ahora abandonados y mugrientos. Luego me reté a buscar las irregularidades en el terreno, las viejas trincheras. Las viejas trincheras como quien habla o se abraza a una causa, a un batallón, a un grupo humano que se sabe en inferioridad numérica o armamentística. Porque también de esto debería tratarse eso de vivir con dignidad, y eso es algo de lo que el poeta supo hacer su bandera hasta el último combate, el último round.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Subo el volumen de los auriculares. Es la canción. Es la voz de David Gilmour, que ahora nos arropa, que proclama sobre el velo del tiempo…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Sigue brillando, diamante loco.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">A la memoria de David González.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Maximiliano J. Benítez,</div><div style="text-align: center;">en <i>Inmediaciones.org</i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="goog_1882501367"><br /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://inmediaciones.org/shine-on-you-crazy-diamond/">https://inmediaciones.org/shine-on-you-crazy-diamond/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.facebook.com/maxijbenitez">https://www.facebook.com/maxijbenitez</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p></p></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-66722800076018720082024-02-18T09:08:00.005+01:002024-02-18T09:08:50.323+01:00LA TRISTEZA según NACHO ESCUÍN<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUYtAJa6ZzdPIQ-UVp5CvcrKFraGnlRimL3GOSziqz9riujXZZEqIT-1dQvM1gwFqp39VuCPbK0tXF50azOOLtYaQztrqROU9M_tjdpIo4RPELdVF0y3J4uqf_ftqwzKU0HawL7XBu3PZMGzxt2g_7HbEXXvQ9zUhhNE4iYkkEAdZjc74R8wjM1OMOY14/s600/9788419453563_La_Mentira_Del_Cazador-432x600%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="432" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUYtAJa6ZzdPIQ-UVp5CvcrKFraGnlRimL3GOSziqz9riujXZZEqIT-1dQvM1gwFqp39VuCPbK0tXF50azOOLtYaQztrqROU9M_tjdpIo4RPELdVF0y3J4uqf_ftqwzKU0HawL7XBu3PZMGzxt2g_7HbEXXvQ9zUhhNE4iYkkEAdZjc74R8wjM1OMOY14/s320/9788419453563_La_Mentira_Del_Cazador-432x600%20(1).jpg" width="230" /></a></div><br />Será por la razón que sea, una conexión cerebral o algo así, pero un nudo en el estómago llegó y ya no salía. No había forma de quitárselo de encima, era una permanente sensación de tarde de domingo o un eterno último día de vacaciones. Todo lo que antes era una opción o una oportunidad se convirtió pronto en un problema, en algo que, de alguna forma, no tenía solución. Cada vez que vienen a mi cabeza esos días solo recuerdo ese nudo, el peso de todas las miradas sobre mi espalda, la sensación de no hacer nada bien, de no valer absolutamente nada ni como profesional ni como ser humano y, acaso, la sospecha generalizada de ser un criminal que no solo no había matado a nadie ni había cometido delito alguno pero había sido prejuzgado por la opinión de unos pocos y el efecto descontrolado de las redes sociales. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La tristeza es un estado de ánimo que inunda poco a poco todo lo que a uno le rodea. Centímetro a centímetro toma el propio cuerpo y le hace caer paulatinamente en una especie de nebulosa vital. Los músculos se entumecen y se tensan los tendones. Duelen las muñecas, los codos, de repente un pinchazo llega a la nuca o a los omóplatos. Después se hace evidente una falta de energía que ponga en marcha al propio cuerpo y una somnolencia infinita atrapa y no deja salir de ella. Lo terrible de la misma es que no es fácil derrotarla, ya que conciliar el sueño también es imposible. Si uno decide dormir gracias a los somníferos el efecto es contrario pues sí permite conciliar el sueño pero el cuerpo amanece con evidentes señales de fatiga. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Eso es la tristeza. También se manifiesta en la voz, en la fuerza con la que uno es capaz de pronunciar un nombre, un objeto, casi una frase. Y no queda ahí la cosa; el pensamiento no llega al receptor tal y como el emisor lo concibe pues no dice las palabras exactas en la posición exacta. No hay tensión en la comunicación, no existen las palabras justas, no hay una buena selección de cada una de ellas y por lo tanto la conversación se vuelve deslavazada, pesada, repetitiva, falta de vida. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Uno sabe que está triste cuando lo que los demás le cuentan no le interesa demasiado, y no es precisamente por falta de atención a la hora de escuchar, es, precisamente por falta de entusiasmo y energía. También se detecta cuando cuesta reírse incluso de una buena anécdota o de un resbalón ajeno. La tristeza ha triunfado cuando uno piensa que es mejor no salir de la cama más, a pesar de que en ella no pueda conciliar el sueño sin una solución química. La tristeza es ese animal que vaga por casa ya sin peligro, absolutamente hecho a su situación, domesticado. La tristeza es no luchar incluso contra la injusticia. La tristeza es quemarse con una taza de té y no maldecir, ni jurar, ni tan siquiera molestarse mucho. La tristeza es mancharse el pijama de café o aceite e ir a la cama sin ponerle remedio. La tristeza es caminar con pasos lentos hacia ningún sitio y mirar el móvil en busca de algo que no sabes bien qué es o si lo quieres. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Recuerdo momentos tristes, llantos sin consuelo por la muerte de alguien querido, desengaños amorosos, engaños y tretas que duelen. Recuerdo la sensación de incomprensión y angustia, recuerdo la mirada de ojos caídos del escepticismo. Pero nada de eso es la tristeza. Eso son malos momentos llenos de esperanza y rabia en algunos casos tras de sí. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La tristeza es una fina capa que embadurna todo, que no permite que nada se escape ni entre. La tristeza hace inocua la verdad y la mentira. La tristeza hace que la verdad y la ficción den igual. La tristeza arranca en el punto geográfico más alejado que alcanza la vista y termina en la punta de los pies. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En el final de la primavera de aquel año, la tristeza lo había alcanzado todo. Todo en mi vida me daba igual y empezaba a pensar que le daba igual a todos los que estaban a mi alrededor. No era capaz de pensar con claridad, no era capaz de resolver los problemas que surgían, no era capaz de desbloquear mi cuerpo de un estado de compleja saturación de emociones. En aquel mes de mayo no era capaz de llorar a pesar de que ese siempre había sido un rasgo habitual en mi personalidad y una salida importante para los problemas y una medida contra la desesperación. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En los últimos días de aquella primavera yo no quería dedicarme a nada, no quería ver a nadie, no quería escribir una palabra y solo quería estar solo. A poder ser solo en medio de la nada, solo en el silencio más absoluto. Solo en un espacio lleno de soledad. Solo quería sentirme solo, alejado del mundo, alejado de los problemas del mundo, alejado de toda ambición o cosa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Así es como la tristeza se apodera de un ser. Así es como uno muere por dentro.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Nacho Escuín,</div><div style="text-align: center;">de <i>La mentira del cazador</i></div><div style="text-align: center;">(Eolas, 2023)</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-caldera-del-dagda/la-mentira-del-cazador/">https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-caldera-del-dagda/la-mentira-del-cazador/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-82271638257510230022024-02-17T09:19:00.000+01:002024-02-17T09:19:05.997+01:00DIEGO VASALLO, TRAYECTORIA DE UNA OLA: Pablo Cerezal.<iframe width="430" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/dmAelcIfxgY?si=PR3439S7LGHXEaeD" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-65700997376421980012024-02-15T08:43:00.002+01:002024-02-15T08:43:20.389+01:00EL ENCARGO DEL CAZADOR<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjazU-yx44tIe71fijb_LYE98y72sKU0rVu1crwL5TthFg8CQJXK83z51kaBMJMqXGWMmEwyPMfB-c4txi9X6MHf6sK0talqG8WMD0OtodJYu9xNKl0g41NiS7aSiD379shHA-OX4C1vh_1bCFLQq6bMvH8jC0BdOrCouvT89V4MhwvZOMCJs4av2zucrg/s340/425303864_10161072348908718_2247633798152296341_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="230" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjazU-yx44tIe71fijb_LYE98y72sKU0rVu1crwL5TthFg8CQJXK83z51kaBMJMqXGWMmEwyPMfB-c4txi9X6MHf6sK0talqG8WMD0OtodJYu9xNKl0g41NiS7aSiD379shHA-OX4C1vh_1bCFLQq6bMvH8jC0BdOrCouvT89V4MhwvZOMCJs4av2zucrg/w216-h320/425303864_10161072348908718_2247633798152296341_n.jpg" width="216" /></a></div><br />Una muy grata sorpresa, este documental de Joaquim Jordà, <i>El encargo del cazador </i>(1990), que aborda la figura de Jacinto Esteva, arquitecto, pintor, director de cine, cazador y poeta, del que hasta ahora nunca había oído hablar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con un estilo que recuerda a <i>El desencanto</i>, de Jaime Chávarri, a través de testimonios de familiares y amigos y grabaciones de la época, Jordà nos introduce en la atormentada vida de Jacinto Esteva, su desbordante creatividad y sus depresiones, sus idas y venidas por el continente africano, su alcoholismo crónico y sus películas (en especial esa joya titulada<i> Lejos de los árboles</i>), y su peculiar y trágica manera de entender el arte y el mundo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Es sobre todo Daria (junto a Ricardo Bofill, Luis García Berlanga y Pere Portabella, entre otros), una de las hijas de Esteva, la encargada de diseccionar su legado, haciéndonos partícipes y cómplices de las aventuras y desventuras de su padre, una de las mentes más privilegiadas de la Cataluña de los años 70, figura clave de la Escuela de Cine de Barcelona, creativo y autodestructivo, excesivo e iluminado a la vez.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Otra de esas perlas enterradas que, indaga que te indaga, uno descubre sepultadas bajo toneladas de arena y que justifican todos los sinsabores de la búsqueda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Os arrebatará.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">Vicente Muñoz Álvarez,</div><div style="text-align: center;">de <i>Cult Movies 2: Películas para la penumbra</i></div><div style="text-align: center;">(LcLibros, 2018)</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://literaturascomlibros.es/cult-movies-2-peliculas-para-la-penumbra">https://literaturascomlibros.es/cult-movies-2-peliculas-para-la-penumbra</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DEV4Z88TOKeQ%26fbclid%3DIwAR0XB25RmwNy0BgId-ChhPkobMVTtSOF3XUq6mdP9jjaavrcK3FsjFc_fDc&h=AT1gM1DM3ZugsWwjUDC0Z-_ekyeyvQ2-S7Xp2B7AVHoofruv0Be5lYDQTD1OoQMsXQ8r7XWp3TotsenWbXXDEUcmtXIA80FIrPn_hxqPTHyS4Ernp45X6e-doMPAWmncSQ&__tn__=-UK-R&c[0]=AT3EEpgTqMeNcBWTygP54xnjVnEsrdjO5P_eZbE_9DSO32n7iqtdM9QhR-Xp-DuQg4G_PZyufsXu3N_6wID_-_FakMJiQ1GrNiAp5nowreRHbQhUxSHBGURXrGI2LG4lKiKyifzTaSuAM9T8ANwQLubKKR8WPJ4tnRbTZlccg3ghlN2juObYyg"><i>https://www.youtube.com/watch?v=EV4Z88TOKeQ</i></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-44409404880956607152024-02-14T08:20:00.003+01:002024-02-14T08:20:39.773+01:004 POEMAS de EL ÓXIDO DE LA LUZ por PABLO MALMIERCA<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTnXjI2BxcEJNRZvCRU4ds7AVa2XfDMP5DBdyTu-oMceFgNhOVUSFGMRsmSeTIdJ84ibQSHCfMUc40t0ODRXHVoJVKLhuk7YrwL92W9eywDSEQCFA_JaXbAEehAJ3iSJJCXwfJiR3N-fyub49l4BdCV9hyphenhyphenyK5D_R9D4ZsxhvweXDg7HAeAMH9EyGHWLg/s848/PMALMIERCA_ELOXIDODELALUZ_portada-600x848.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="848" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTnXjI2BxcEJNRZvCRU4ds7AVa2XfDMP5DBdyTu-oMceFgNhOVUSFGMRsmSeTIdJ84ibQSHCfMUc40t0ODRXHVoJVKLhuk7YrwL92W9eywDSEQCFA_JaXbAEehAJ3iSJJCXwfJiR3N-fyub49l4BdCV9hyphenhyphenyK5D_R9D4ZsxhvweXDg7HAeAMH9EyGHWLg/s320/PMALMIERCA_ELOXIDODELALUZ_portada-600x848.webp" width="226" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>NOMBRAR<br /><br />Arde el cielo<br />y nombro aire,<div>muere el tiempo</div><div>y ruge el ansia.</div><div><br /></div><div>Parco en palabras</div><div>atrae el día</div><div>la querencia oculta de la noche.</div><div><br /></div><div>Roto el cristal opaco</div><div>la vida</div><div>queda entre sus huecos.</div><div><br /></div><div>Baile de sombras</div><div>en los intersticios de tus dedos,</div><div>juegos de luz</div><div>al otro lado del movimiento.</div><div><br /></div><div>Vivo entre dentelladas de acero,</div><div>entre brazos de musgo,</div><div>al abrigo de sentimientos de plomo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>RETRATO</div><div><br /></div><div>Arena en el plato,</div><div>herrumbre en el pan,</div><div>el agua como la turba.</div><div>La mirada en las pupilas de una muñeca.</div><div><br /></div><div>La locura asoma</div><div>sin prestar atención al paso del cometa,</div><div>una voz en la lejanía</div><div>resbala en la ventana.</div><div><br /></div><div>Vestido con los andrajos de la ira,</div><div>inercia,</div><div>en una silla de musgo </div><div>busca identidad </div><div>en el fragmento de un espejo.</div><div><br /></div><div>La noche devuelve una imagen:</div><div>la corrosión de la vida.</div><div>Un rostro comienza a deshacerse</div><div>entre manos de nácar.</div><div><br /></div><div>Sin comprender </div><div>el corsé de lo aprendido,</div><div>acercar los brazos,</div><div>abrazar los vientos.</div><div><br /></div><div>La dificultad del camino.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>SED </div><div><br /></div><div>Siempre están las razones</div><div>para quedarse solo </div><div>tras las mentiras de vidas ajenas.</div><div><br /></div><div>El otro </div><div>transita</div><div>entre las ruinas de un sueño</div><div>que nunca le ha pertenecido.</div><div><br /></div><div>Sin saber qué somos</div><div>sólo las caricias consiguen emanciparnos</div><div>de los barros que pisamos.</div><div><br /></div><div>Sin saber si estamos</div><div>nunca quisimos irnos,</div><div>las fotografías envejecen</div><div>prendidas a famélicos galgos.</div><div><br /></div><div>La miseria es confesar</div><div>la sed de luz,</div><div>cuando es la oscuridad</div><div>a la que imploran los deseos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>AGUIJONEAN TUS OJOS</div><div><br /></div><div>Los tambores percuten la piel,</div><div>el ritmo hastiado del destino</div><div>deriva en confusión melódica.</div><div><br /></div><div>En la noche</div><div>las luces dejan su olor a fracaso.</div><div>En los ojos </div><div>la zarza ardiente del deseo.</div><div>No quedan rastros de fe en la mirada,</div><div>no se puede buscar la verdad</div><div>en el resplandor de unos latidos,</div><div>el hambre sin saciar</div><div>de las manos en busca de esperanza.</div><div><br /></div><div>En la noche</div><div>buscar el principio de la luz cegadora.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Pablo Malmierca, de <i>El óxido de la luz</i> (Lastura Ediciones, 2024)</div><div><br /></div><div><i><a href="https://lasturaediciones.com/product/el-oxido-de-la-luz/">https://lasturaediciones.com/product/el-oxido-de-la-luz/</a></i></div><div><br /></div></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-39835394437938763062024-02-13T08:20:00.003+01:002024-02-13T08:20:35.957+01:00LEVITACIÓN Y TRANCE: Roberto R. Antúnez.<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU_C1DbMDaHspE0ucHFgPlozlgUcclTV7u8NmAXjAGQ7VXVaK6TuxH6D4SmEOsOpdI7WtJ0OrsAeaNjY64jCL8gVTnAX2eFrFD0SpDWfmPknYcpIwTouzxI4lQ-qZcvsiitI0JDvYpltHbkkK8fKSLsxTuyDZgUIvq43QbvYql71zRpIWCf2DxB9GEJcU/s1080/424587158_122118913820183260_104328249402599458_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU_C1DbMDaHspE0ucHFgPlozlgUcclTV7u8NmAXjAGQ7VXVaK6TuxH6D4SmEOsOpdI7WtJ0OrsAeaNjY64jCL8gVTnAX2eFrFD0SpDWfmPknYcpIwTouzxI4lQ-qZcvsiitI0JDvYpltHbkkK8fKSLsxTuyDZgUIvq43QbvYql71zRpIWCf2DxB9GEJcU/s320/424587158_122118913820183260_104328249402599458_n.jpg" width="320" /></a></div><br />"Jorge Oteiza escribió “el invierno es una circunferencia”. Esas cinco palabras fueron muy importantes para mí. Catalizadoras y laberínticas. Las he repensado muchas veces y albergan holograma, nieve y cencellada, trigales que desembocan en mi paisaje visual: la llanura. Nací mirándola y fui creciendo sin comprenderla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Viví alejado entre montañas y llegó un momento en el que casi terminé odiándola. Pero con el tiempo fui desentrañando su lenguaje de gestos austeros, su manera hermosa y fiera de acariciar los pájaros. Ahora vivo hacia la luz que desprende. De tanto en tanto es imprescindible ir a caminarla y vaciarme las pupilas sobre su regazo. Es mi historia de amor y de odio hacia este desierto policromado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Este libro está escrito para confluir en ese verso de Mario Santiago Papasquiaro que resume dos mil años de poesía: 'Dios es rupestre & el Big-Bang su bisonte desatado'."</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.editorialparamo.com/">https://www.editorialparamo.com/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-21943850487093721482024-02-12T09:02:00.005+01:002024-02-12T09:02:58.574+01:00UN PAÍS DE SED: Jorge M. Molinero.<p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNMaFlj8HgP9YV9Lv7hIKVruz3K-Wn013PMDo6ITJrVNOUKM25VJvz0lzrKtEtVcKhjJNuPA-ymZcJuvuF3esf0cDaiVJGSo9xGCz2aOCqXR5YjtMbtsvM_snGlV3E4zbtcZYxW767SLXXcE7BIo3bcZRQtyibwv9-g5hvWvx0keL8x6ferQuUkH1vMxg/s320/424583293_6657516301019811_7767405801641558667_n.jpg" /></p><div style="text-align: justify;">"Este es un libro de pérdidas. La orfandad no solo trajo la ausencia del padre, recorrer las calles sin ir de su mano supuso la certeza de la muerte de la niñez y la conversión en hombre.</div><div style="text-align: justify;">Pero por suerte siempre hay resquicios para el amor: en el Pacífico de unos iris el poeta hila el paisaje de su vida con un Chile prestado, el de Raúl Zurita, con el Vesubio y el yeso de sus moldes en Pompeya, o con el Dersu Uzala de Kurosawa.</div><div style="text-align: justify;">Tienes en tus manos un poemario de ceniza, aunque con un rescoldo y el peligro latente de un nuevo incendio."</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.editorialparamo.com/">https://www.editorialparamo.com/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-62111842119978628252024-02-11T12:26:00.003+01:002024-02-11T12:26:08.347+01:00INSIDIA: Alexander Drake.<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnMBvAniKg1ihow8ntSDSjZGlfVIJm121mWnqB2vs1xuWIKdNbY7fQyZkM83rKMhndlZPcKKTGQBD3VkXxNIWyAoYJ0q_K0JApwP4vTgkiHOLjSDVVz1Fj6nn0tTOczleCVG2mXnCgeX2jXd8T0hC84XcVKbpAuwsebI3q0h99azidV2q1hN0oWa3aBgM/s1600/thumbnail_IMG-20231022-WA0072.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1142" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnMBvAniKg1ihow8ntSDSjZGlfVIJm121mWnqB2vs1xuWIKdNbY7fQyZkM83rKMhndlZPcKKTGQBD3VkXxNIWyAoYJ0q_K0JApwP4vTgkiHOLjSDVVz1Fj6nn0tTOczleCVG2mXnCgeX2jXd8T0hC84XcVKbpAuwsebI3q0h99azidV2q1hN0oWa3aBgM/s320/thumbnail_IMG-20231022-WA0072.jpg" width="228" /></a></div><br />Insidia</i> es una recopilación de 63 impactantes y descarnados relatos cortos que exploran la violencia, el sexo compulsivo, la crítica social corrosiva y otras temáticas adheridas a la naturaleza oculta del ser humano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Es una mirada cruel y desoladora sobre la sociedad enferma en la que vivimos. Un caleidoscopio de sucesos que juegan a fundirse entre la tragedia y el humor negro. Leer estos textos es como mirarse en un espejo distorsionador que no hace sino devolvernos con espanto el verdadero rostro de aquello que escondemos. Una imagen espeluznante de violencia, horror y depravación ante la cual es imposible no reconocer ciertas realidades. Como un bisturí que disecciona un cadáver, este libro deja al descubierto las entrañas de la psicología humana en una composición de relatos breves que nos harán replantearnos muchas cuestiones sobre nuestra verdadera forma de ser.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">También es un libro que analiza y cuestiona la literatura contemporánea y se desmarca de sus formas convencionales para llevarnos hacia una narrativa moderna, ágil y directa; haciendo que el texto se comprima al máximo y consiguiendo con ello una lectura rápida y un mensaje inmediato y contundente.</div><div style="text-align: center;"><i><a href="goog_164005242"><br /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.edicionesinsurrectas.com/producto/insidia/">https://www.edicionesinsurrectas.com/producto/insidia/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-79151648817712700872024-02-08T08:19:00.003+01:002024-02-08T08:19:54.931+01:00UN POEMA de LUIS MIGUEL RABANAL<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMl2d8QuksLNZEsx_pOtZ_X7tm9hgkhG7FPJw133aJkU6Scw2wzX9C1X_agR7GMku1HZWoR6-6zATY7QrLMPo9kxdZwv7T4hnpRN7PXazXs3G7KQ3NqG7uI_ZTJomZwsEh5CLYL6CgnhoUpaW7bk65wBnQZzkmTauqQ7TK6czNJc7UUJSEjaOlL_33KBo/s2048/327179672_867556387903669_4180109606382201724_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMl2d8QuksLNZEsx_pOtZ_X7tm9hgkhG7FPJw133aJkU6Scw2wzX9C1X_agR7GMku1HZWoR6-6zATY7QrLMPo9kxdZwv7T4hnpRN7PXazXs3G7KQ3NqG7uI_ZTJomZwsEh5CLYL6CgnhoUpaW7bk65wBnQZzkmTauqQ7TK6czNJc7UUJSEjaOlL_33KBo/s320/327179672_867556387903669_4180109606382201724_n.jpg" width="320" /></a></div><br />Fíjate amor en la mirada consciente</div><div style="text-align: justify;">en las ciudades de solemnidad y de puntos</div><div style="text-align: justify;">o en las otras ceremonias</div><div style="text-align: justify;">del instinto, esta es también la labor crecida</div><div style="text-align: justify;">de la soledad y del deseo</div><div style="text-align: justify;">pero no preguntes si el frío es tan necesario</div><div style="text-align: justify;">sabes que el amor señala</div><div style="text-align: justify;">nuestros cuerpos como los orígenes</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">modelos de la ruina</div><div style="text-align: justify;">como semejantes que ascienden</div><div style="text-align: justify;">a la vida absortos permanentes</div><div style="text-align: justify;">en cada forma de sonrisa profunda</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">como crecen amor los límites, la noche.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luis Miguel Rabanal</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="https://www.facebook.com/luismiguelrabanal">https://www.facebook.com/luismiguelrabanal</a></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Foto por <a href="https://www.facebook.com/marlus.leon">Marlus Leon</a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-11954535027005107912024-02-06T15:16:00.001+01:002024-02-06T15:16:30.243+01:00EL DÍA QUE MURIÓ DAVID por NACHO GARCÍA <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFSC8lk_tIsN-YUz2PPEqqTL6ZefKUOJ8LQdZaUQtVS-r-NvxtxzbG2ZVwwbUWqYk4CRNdVKvq-v_I1rBRFoQiTwjSEJErb6-5l_JBk5hLo3lceyY3YGlMW3Ftn5SNIaomO0FD7jztURLE5j8MaCyKdu97oOyY6zAyPKA9TSaHbwmWo07bkRU3_0uL4PI/s418/424926903_10230335338903850_7946763687531739052_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="418" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFSC8lk_tIsN-YUz2PPEqqTL6ZefKUOJ8LQdZaUQtVS-r-NvxtxzbG2ZVwwbUWqYk4CRNdVKvq-v_I1rBRFoQiTwjSEJErb6-5l_JBk5hLo3lceyY3YGlMW3Ftn5SNIaomO0FD7jztURLE5j8MaCyKdu97oOyY6zAyPKA9TSaHbwmWo07bkRU3_0uL4PI/s320/424926903_10230335338903850_7946763687531739052_n.jpg" width="306" /></a></div><br />Hoy,<div><br />a media tarde,</div><div><br />di con tu último libro,<br />recién llegado </div><div>a la librería Cervantes,</div><div>en Oviedo…</div><div><br /></div><div>Exactamente hoy…</div><div><br />Con un último poema<br />a modo de despedida,</div><div><br />en la última página…</div><div><br />Y pensé por un momento,<br />que te fuiste un poco,<br />como se fue Bowie…</div><div><br />Por la noche,</div><div><br />apenas tres reacciones<br />en los medios asturianos,</div><div><br />y ninguna en los nacionales…</div><div><br />Que mal, <br />David,<br />que mal…</div><div><br /></div><div>Nacho García</div><div><br /></div><div><i><a href="https://www.facebook.com/tribecastudiorecordingscompany">https://www.facebook.com/tribecastudiorecordingscompany</a></i></div><div><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-502027790557372282024-02-05T08:44:00.003+01:002024-02-05T08:44:41.204+01:00LA MENTIRA DEL CAZADOR: Nacho Escuín.<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC05pjKTx2_1l6IuwriIOcfCmXVjWwHgUafYt34LcHjZo4NuDLA_mzIk6oI1-NGTm5kjMmDC0W8OmrSxHtgecQL0eL-2b41Zw2W4Rtggwrkd_jT6bi-AsQE1yqOZHPdnpya7zjxK_4lKMKKTw36HYdzkgn79CNjcM8lzxYkQzphhQF8ZclgLMhhVJPUF4/s600/9788419453563_La_Mentira_Del_Cazador-432x600%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="432" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC05pjKTx2_1l6IuwriIOcfCmXVjWwHgUafYt34LcHjZo4NuDLA_mzIk6oI1-NGTm5kjMmDC0W8OmrSxHtgecQL0eL-2b41Zw2W4Rtggwrkd_jT6bi-AsQE1yqOZHPdnpya7zjxK_4lKMKKTw36HYdzkgn79CNjcM8lzxYkQzphhQF8ZclgLMhhVJPUF4/s320/9788419453563_La_Mentira_Del_Cazador-432x600%20(1).jpg" width="230" /></a></div><br />Hay un verso de Miguel Labordeta fascinante en el que se refiere a la «estática de ahogado». A partir del mismo se construye esta historia en la que un observador que ha huido de su propia vida se comporta como indica el verso citado. El bosque y la necesidad de mirar el abismo y «abismarse» serán los elementos troncales de la vida de un individuo perdido que ha decidido marcharse y dejar de escribir, pero ¿quién puede decidir exactamente qué ha de suceder?</div><div style="text-align: center;"><i><a href="goog_1323391682"><br /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-caldera-del-dagda/la-mentira-del-cazador/">https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-caldera-del-dagda/la-mentira-del-cazador/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-38963783531558001742024-02-01T08:40:00.005+01:002024-02-01T08:40:30.612+01:00PONME OTRA COPA, SERVANDO: Sergio Mayor.<p></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO2KOAXEb8nzDOLLNo9UdujgefxyZyvX4VSncmIDKiFPgH5wRqk6Eyi4GnsStg2SQI3bZJuKRkKGZnAT542t5yIS-RW8LVSkYr6fUFasAozteD9NDNWMojfitSHV7J2UfVOW_EN0MPYMGj7cCaMnUgTjl1yXAB8fsq08q1O3xQ7lr6-PdRYVbSH3MTKfQ/s3017/portada%20srvando%20web.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3017" data-original-width="2207" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO2KOAXEb8nzDOLLNo9UdujgefxyZyvX4VSncmIDKiFPgH5wRqk6Eyi4GnsStg2SQI3bZJuKRkKGZnAT542t5yIS-RW8LVSkYr6fUFasAozteD9NDNWMojfitSHV7J2UfVOW_EN0MPYMGj7cCaMnUgTjl1yXAB8fsq08q1O3xQ7lr6-PdRYVbSH3MTKfQ/s320/portada%20srvando%20web.png" width="234" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mayor es la voz arrolladora de un bebedor rebosante de cultura que dispendia hallazgos perturbadores. Libre, soberbiamente humilde, reo gustoso ante sus verdugos, azote de aduladores, utiliza su vida real y ficticia, su alucinante bajage, su devoción por el prójimo y su arte, para ametrallarnos con una visión marginal y alcoholizada de las cosas. Eremita, “señor de las iglesias y de los burdeles”, Mayor comparte recuerdos, detalla sus días, medita con brutal lucidez y lirismo sobre un mundo impío que es capaz de talar el bosque de Walden.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nos encontramos ante una obra que evidencia una audacia literaria sin parangón y quizá merece ser acreedora de la paternidad de un nuevo género. La poesía fulminante, la osadía crítica, la confesión diabólica lo inspiran: “Sócrates parece Carver”.</div><div style="text-align: center;"><i><a href="goog_119437551"><br /></a></i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://www.editorialsloper.es/Tienda-Sloper/">https://www.editorialsloper.es/Tienda-Sloper/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p></p>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-76263174338585729982024-01-30T08:35:00.006+01:002024-01-30T08:35:47.113+01:00COMUNIDAD DE VECINOS por ANTONIO JAVIER FUENTES SORIA<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxLvztZTBuGJDoXheZnZg6sbDP494kIGGmSMGea6PzlYsjHJWqoVOHf8__xwBpQT26MgXTMT3ZADukbYMjXJMytZesXVP7Rd9uKlQTHxfSFNDFcG-xVixnf3xBwes7-PpTo3JQm_MwvD-TRHe9_gXOnxARTN1HVO2ljWxLVWKZSv4LW38SPYF0_SIXcM/s833/Aparcamiento-abierto-publico-Patryk-Sikora-Unsplash.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="555" data-original-width="833" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxLvztZTBuGJDoXheZnZg6sbDP494kIGGmSMGea6PzlYsjHJWqoVOHf8__xwBpQT26MgXTMT3ZADukbYMjXJMytZesXVP7Rd9uKlQTHxfSFNDFcG-xVixnf3xBwes7-PpTo3JQm_MwvD-TRHe9_gXOnxARTN1HVO2ljWxLVWKZSv4LW38SPYF0_SIXcM/s320/Aparcamiento-abierto-publico-Patryk-Sikora-Unsplash.jpg" width="320" /></a></div><br />Siempre bajaban los mismos, <br />yo lo hice un par de veces.<br />Se celebraba en un rincón del garaje,<br />lo que le daba un aire clandestino,<br />pero estaba lejos de la realidad,<br />aquellos eran tipos formales, <br />adictos al bricolaje <br />y estudiosos de las normas comunitarias.<br />Disfrutaban con aquellas reuniones. <br />Hablaban de manchas de humedad, <br />de antenas parabólicas,<br />de bombillas que parpadeaban en los pasillos,<br />de orina de perro en el ascensor,<br />de mejoras en los patios interiores. <br />Todos se conocían<br />y se saludaban efusivamente,<br />conocían la vida de los otros<br />y preguntaban a los demás por sus familias.<br />El sitio no era mejor que ellos,<br />lúgubre y sombrío.<br />Me costaba concentrarme en lo que hablaban<br />y deseaba con ansia <br />que todo aquello terminara<br />para subir a casa y dedicar mi tiempo <br />a cosas que realmente me interesaban.<br />-Ellos hacen que el mundo se mueva-<br />me dijo el poeta de la camisa de peces de colores<br />mientras liaba un cigarro <br />apoyado en el escaparate<br />de aquella librería.<div><br /></div><div>Antonio Javier Fuentes Soria</div><div><br /></div><div><i><a href="https://www.facebook.com/antoniojavier.fuentessoria">https://www.facebook.com/antoniojavier.fuentessoria</a></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-28016132592266198362024-01-29T08:11:00.003+01:002024-01-29T08:11:49.349+01:00ERIKA Y EL TIEMPO. Javier Vayá Albert.<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirow95ItdGQWEOJu7d5pYhNz4MwPsOSryvf3KcIn5DBjQl6y22C1QjPNLITajJzoOUNvuxF7hoxM494w7A0hfo1ifV4zeJu8V6a1Gdh26pRvWjrZiq9l7n-PpEaxEVyhe_PEI6rXhQf6w0ZwRUepRJhY6d32yUPijNfNg_kPn4_cF0-OeRbhl2mVpF7uY/s2487/9788419871954_ERIKA_Y_EL_TIEMPO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2487" data-original-width="1581" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirow95ItdGQWEOJu7d5pYhNz4MwPsOSryvf3KcIn5DBjQl6y22C1QjPNLITajJzoOUNvuxF7hoxM494w7A0hfo1ifV4zeJu8V6a1Gdh26pRvWjrZiq9l7n-PpEaxEVyhe_PEI6rXhQf6w0ZwRUepRJhY6d32yUPijNfNg_kPn4_cF0-OeRbhl2mVpF7uY/w254-h400/9788419871954_ERIKA_Y_EL_TIEMPO.jpg" width="254" /></a></div><br /><i>Erika y el tiempo </i>es, entre otras muchas cosas, una historia de (no)amor, una novela (anti)romántica que transita entre el realismo sucio y el terreno fantástico y se plantea temas como la creación artística, el paso del tiempo o el feminismo y los nuevos paradigmas sociales. Una (anti)novela que habita al margen de los códigos y cánones propios del género y que habla de los caminos irremediablemente divergentes que toma una antigua pareja.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Marc es el típico poeta maldito anclado en el pasado y el dolor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mientras que Erika, que tiene una especie de don sobrenatural o acceso a otros planos o dimensiones, aprende a amarse y gestionarse, a trascender más allá de la tragedia y el propio espacio y tiempo. Él es el hombre arraigado al privilegio que no entiende que todo cambia. Ella es la evolución necesaria, el nuevo mundo naciendo implacable y hermoso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero <i>Erika y el tiempo </i>tiene diferentes y abundantes capas y lecturas, ya que son varias voces las que van conformando una narrativa diversa y a menudo opuesta o contradictoria de una misma realidad que, como todas, es líquida y está en manos del dueño del relato. Distintos personajes amplían y completan la visión de conjunto a la vez que la empañan y oscurecen entretejiendo sus propias historias.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Erika y el tiempo</i> forma parte de la colección de narrativa de Loto Azul.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://olelibros.com/comprar-libros/loto-azul/narrativa-loto-azul-2/erika-y-el-tiempo/">https://olelibros.com/comprar-libros/loto-azul/narrativa-loto-azul-2/erika-y-el-tiempo/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-43429772024635853392024-01-27T13:00:00.003+01:002024-01-27T13:00:58.215+01:00POEMASH ESPECIAL RAÚL NÚÑEZ<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKLIq9iPqaputUoLuc_FxbUeASeNwiP7Xzz30G1A2RwSinjXU3Sm1r3xqbVQimCefkahECXIg_cpAxDyFJ9OjAxJqsNie7xFcAENKYq_rxDjRmfYLf3n5MUC6J_PAulag1NaI_1JDkU3G2mrpXR_YXtVN70zLDI_MjQsPc34p8YZ15Tjw8x2-hzIac6Y/s480/page_1_thumb_large.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="271" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqKLIq9iPqaputUoLuc_FxbUeASeNwiP7Xzz30G1A2RwSinjXU3Sm1r3xqbVQimCefkahECXIg_cpAxDyFJ9OjAxJqsNie7xFcAENKYq_rxDjRmfYLf3n5MUC6J_PAulag1NaI_1JDkU3G2mrpXR_YXtVN70zLDI_MjQsPc34p8YZ15Tjw8x2-hzIac6Y/s320/page_1_thumb_large.webp" width="181" /></a></div><br />Otra de las joyas que Rodrigo Córdoba manufacturó para <a href="https://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/">Vinalia Trippers</a> fue este <i>POEMASH ESPECIAL RÁUL NÚÑEZ</i>, con portada de Silvia D.Chica, que incluimos en el Nº 10, <i>PLAN 9 DEL ESPACIO EXTERIOR</i>, y que podéis leer gratuitamente en el siguiente enlace:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://issuu.com/hvaldez/docs/poemash?fbclid=IwAR2S1l3SMPIEDT2xmog-q26LSEjoej5aBJFdhgkQwoLIX0Ilt--rEpwmUIU"><i>https://issuu.com/hvaldez/docs/poemash</i></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un brindis desde la Tierra para ambos,</div><div style="text-align: center;">Raúl y Rodrigo, que están en los Cielos.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/">https://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-79037027013973535252024-01-26T09:34:00.004+01:002024-01-26T09:35:07.198+01:00EL ÓXIDO DE LA LUZ: Pablo Malmierca.<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ1K_K46SUCAUKVj0GyYnQCnGuxR3DQb1EbxFy5pkTdWA2LTGWSFAF7ZAIuX712HGO7i_TrXQjwYgCd-xsYZTx3NAvnDs_hKSxPdRq4bpxMBG1TAadQ4S8iWIMyLu8Fkj04Qdl557qOvhDht2AKbQtoRMYgFyN5mQhkrBdCVLZ7ZLYYk_GwmJKQnIP61I/s848/PMALMIERCA_ELOXIDODELALUZ_portada-600x848.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="848" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ1K_K46SUCAUKVj0GyYnQCnGuxR3DQb1EbxFy5pkTdWA2LTGWSFAF7ZAIuX712HGO7i_TrXQjwYgCd-xsYZTx3NAvnDs_hKSxPdRq4bpxMBG1TAadQ4S8iWIMyLu8Fkj04Qdl557qOvhDht2AKbQtoRMYgFyN5mQhkrBdCVLZ7ZLYYk_GwmJKQnIP61I/s320/PMALMIERCA_ELOXIDODELALUZ_portada-600x848.webp" width="226" /></a></div><br />En el “El óxido de la luz” Pablo Malmierca realiza una búsqueda personal del absoluto y se adentra en el concepto de verdad a través de la mística negativa. Como Derrida, Malmierca muestra su fascinación por las potencialidades del lenguaje en el esfuerzo por acercarse a lo que es propio de Dios, teniendo en cuenta que todo lenguaje predicativo es inadecuado a la esencia y a la hiperesencialidad, y en consecuencia sólo con una atribución apofática se puede pretender una aproximación e Él. “La miseria es confesar/ la sed de luz, cuando es la oscuridad / a la que imploran los deseos”.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i><a href="https://lasturaediciones.com/product/el-oxido-de-la-luz/">https://lasturaediciones.com/product/el-oxido-de-la-luz/</a></i></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-35071041797135681272024-01-24T10:31:00.002+01:002024-01-24T10:31:20.599+01:005 POEMAS de MOTEL PANDORA por OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQNc7e5UrwxwG9yWObCVx_mhq9XWOSZIFoh1Kzpy2zxaFPD1s5WrFa5FB9N6l6NQNQJg0M71QsRgqaztQwTdv04KqEXYWNGkvF3sR0cW06aH45i05uPeeORI1A2QLAy1rU9fBQDBQ88pd2pnW7IJdAqp9BAg4-1F3wkua2aTTa4hyNnbss_L2Ll1a4IDI/s2431/thumbnail_1705577061925.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2431" data-original-width="1920" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQNc7e5UrwxwG9yWObCVx_mhq9XWOSZIFoh1Kzpy2zxaFPD1s5WrFa5FB9N6l6NQNQJg0M71QsRgqaztQwTdv04KqEXYWNGkvF3sR0cW06aH45i05uPeeORI1A2QLAy1rU9fBQDBQ88pd2pnW7IJdAqp9BAg4-1F3wkua2aTTa4hyNnbss_L2Ll1a4IDI/s320/thumbnail_1705577061925.jpg" width="253" /></a></div><br /><br /><div>Palabras que con sed se asoman a la noche,<br />que existirán cuando la luz desangre el pozo<div>como una garganta abierta donde guardo </div><div>mi silencio. Mi silencio es el secreto</div><div>donde guardo a mi hijo.</div><div>Me arranco las palabras de los brazos</div><div>y la saliva del niño hiela los frutales.</div><div>Fuera es de noche, es vida espesa,</div><div>es río que se mezcla con otro río.</div><div>Bebemos la sal que escupe la lluvia</div><div>y con ella hacemos temblar la tierra,</div><div>primero como tierra, después como vientre.</div><div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>La herida de mi padre,</div><div>como una cicatriz de vidrio en una acequia,</div><div>se extiende por mi memoria y la abrasa.</div><div>Tostado de noche y cuerpo conocido,</div><div>besos que no despiden ni dicen hola,</div><div>verme mover las manos como un ave despistada</div><div>que sueña con un mar que no existe,</div><div>juntar los dedos que saben a éxtasis de golosina</div><div>y explorar con ellos el agua seca,</div><div>enseñar esa danza ridícula a mi hijo,</div><div>a tu nieto. Esperar las sirenas y su canto</div><div>de coches policía que vigilan el toque de queda.</div><div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>Vivir de la venta de recuerdos,</div><div>atrapar en piezas electrónicas</div><div>un beso largo de dientes negros.</div><div>Mundo extraño</div><div>en el que la piel es ceniza</div><div>y uno enciende aparatos para </div><div>completar la huida.</div><div>Vivir es siempre </div><div>la mejor muerte.</div><div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>Las huellas de la vida se saben parte del laberinto,</div><div>la ruta que te devuelve a tu carne y tu sangre</div><div>no puede tener origen ni fuente alguna,</div><div>atraviesa una época que se sabe terminada,</div><div>una revuelta que no triunfó y, con la visita del invierno,</div><div>hay amnesia generalizada.</div><div>La muerte es una amante</div><div>que habla de ti a los hombres</div><div>con los que te engaña.</div><div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>El niño será dueño de mis años</div><div>y verá crecer la luna como una molécula</div><div>de Dios asesina, una semilla que se convierte</div><div>en sonrisa. Una noche, te lo prometo, hijo,</div><div>saldremos de esta vida y arrastraremos</div><div>por la arena de la playa</div><div>a la muerte muda</div><div>hasta que confiese dónde enterró</div><div>el corazón de mi padre.</div><div><br /></div><div>Octavio Gómez Milián, de <i>Motel Pandora</i> (Prensas de la Universidad de Zaragoza, 2023)</div><div><br /></div><div><i><a href="https://puz.unizar.es/2926-motel-pandora.html">https://puz.unizar.es/2926-motel-pandora.html</a></i></div><div><br /></div></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-2482505513793271282024-01-19T09:24:00.005+01:002024-01-19T09:24:57.760+01:00VOLVER AL COLINÓN por VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ<p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcRs2cMy4LBaJF-MWzRuYQ_1oxtPZmGBFEUBSVGq4L-FJKM6pUniYeGaMG7M-axHurz3X58W-1Xti1RMuDvdIQoNSYEQAEHRY8FSZO6W5-cwIrztnKikigvtcggNQcocuOWJNDoKaQrGwb6FBtUHBCHp5a4NZtnpwzXn-PqJqtoQapRYZZSWiYh6cXito/s689/419207528_10161031635658718_8830920256102067131_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="689" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcRs2cMy4LBaJF-MWzRuYQ_1oxtPZmGBFEUBSVGq4L-FJKM6pUniYeGaMG7M-axHurz3X58W-1Xti1RMuDvdIQoNSYEQAEHRY8FSZO6W5-cwIrztnKikigvtcggNQcocuOWJNDoKaQrGwb6FBtUHBCHp5a4NZtnpwzXn-PqJqtoQapRYZZSWiYh6cXito/s320/419207528_10161031635658718_8830920256102067131_n.jpg" width="244" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: transparent;">Todo empezó con los Cardiacos, el mítico grupo leonés, y aquella cinta de casete titulada<i> Las discográficas no dan la felicidad</i>, editada en 1979... Yo tenía entonces catorce años y escuché cientos de veces aquellos temas, <i>Salid de noche</i>, <i>Volver al colinón</i>, <i>Chicas de Burda</i>, <i>Noches de Toisón</i>,<i> Lo tienes claro</i>, hasta sabérmelos mejor (mucho mejor) que el padrenuestro... Hasta entonces había escuchado clásicos del rock progresivo, Pink Floyd y Deep Purple, sobre todo, algo de heavy y de rock, y por supuesto a los Beatles y a los Rolling y a Elvis, siempre presentes (además de a los cantautores antisistema de turno, Paco Ibáñez, Serrat o Moustaki, con los que nos bombardeaba a todas horas en casa mi hermana), pero a ningún grupo español del momento que, a mi juicio, mereciera realmente la pena... Y entonces aparecieron ellos, los Cardiacos, con aquel formidable casete, que para mí (y para muchos otros de mi generación) fue una auténtica revelación y la puerta a otros grupos de la entonces incipiente Movida... Poco después, todos en tromba, fueron llegando Siniestro Total (y su irreverente <i>¿Cuándo se come aquí?</i>), Gabinete Caligari (y su emblemático<i> Que Dios reparta suerte</i>, de mis favoritos), Loquillo y los Trogloditas, Kaka de Luxe, Brighton 64, Los Elegantes, Pistones, Polanski y el Ardor, Derrribos Arias (con su inolvidable Poch a la cabeza), Sindicato Malone, La Frontera, Decibelios (Oi! Oi! Oi!), Glutamato Ye Ye o Los Ilegales, y por encima de todos ellos, Parálisis Permanente, con Ana Curra y Eduardo Benavente al frente, que se convirtieron en mi grupo de cabecera (quizás de un modo premonitorio de varias otras cosas: el haberles escuchado en su último bolo en La Tropicana, año 1983, justo antes del trágico accidente que le costó la vida a Eduardo; el descubrimiento, años después, de El Canto de la Tripulación y la poesía de El Ángel, decisiva en mi formación; y mi amistad reciente con Ana a raíz del último número de Vinalia Trippers, <i>Spanish Quinqui</i>)... El caso es que, volviendo al tema en cuestión, allí estaba de lleno metido yo, principios de los 80, con quince o dieciséis años, yendo a ver a todos aquellos grupos a La Madrágora y La Tropicana, y descubriendo fascinado la noche leonesa... Aunque para hacerme con aquellos discos cometiera, algo muy habitual en mí, un irreparable error: vender todos los anteriores (joyas que luego he echado de menos e incluso he llegado de nuevo a comprar) en el Rastro a precio de saldo, y también las colecciones de cómics de superhéroes y muchas otras cosas que ya ni recuerdo, todo por la causa, para mí entonces sagrada, de la Movida... A ella, desde mi cada vez más efervescente ciudad, me lancé de cabeza, pertrechado de boogies y patillas largas, y montando mi propio grupo, Veredicto Final, mezcla de ska y rock and roll y lo que nos saliera, con el que disfruté aporreando la batería de muchas psicotrónicas aventuras...</span></div><p></p><div style="text-align: center;">Vicente Muñoz Álvarez,</div><div style="text-align: center;">de <i>Regresiones.</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Nueva edición ampliada en LcLibros:</div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><a href="https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fliteraturascomlibros.es%2Fregresiones%3Ffbclid%3DIwAR2SII2iwb2n73QkUmBUVY-H7hXs6n-pbuwxoTstuzbozeLdQKq0lVsfh0s&h=AT1NKIWF9FPZc7WsmvVjJhxGnmHZ10T6N2zgom3G95__gwoEN01kRI-Mug4OKmDrbaCj_4xmqs5D7JUUdMRML7S4T0XBJWa3JiMotCfMdUiK6l5_vkL-3ZJxkFV040rmbw&__tn__=-UK-R&c[0]=AT2WBtfsgd9uAB43zld5_Y3K5tSljYH0vL5fxS3fOVyaF7bgOV7r53xKKbMOZh_80LXq8CaYE8P-lyAaWtYpK1ISQH3p44QDarJGMTIvB75f6TBVnQ8RuKPNWYfoHBgLmtYWHvPtR9oV5YsABEXxogGpv3IvJbPKGg8wKx-Ru5fsijUVRm5MXw"><i>https://literaturascomlibros.es/regresiones</i></a></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><a href="https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3Djixis5IhaHo%26fbclid%3DIwAR2FCJaEw_2fuE4Lz-t3oosjMtyMMtjjw25LsRInp8wdF7ENRu1KYbx2kxY&h=AT0NM_bsZetN9FIBJT1BgAf3xkQI90aLd2-d8REbksvj_tnAbgMKFplLJk6pVbVB4-X5Upkp-Hjoy5RQLTS5Brs4Aw49m7NwaO8fjbH5YopAQk2yCYvO9x7BnpB2FbhcGw&__tn__=-UK-R&c[0]=AT2WBtfsgd9uAB43zld5_Y3K5tSljYH0vL5fxS3fOVyaF7bgOV7r53xKKbMOZh_80LXq8CaYE8P-lyAaWtYpK1ISQH3p44QDarJGMTIvB75f6TBVnQ8RuKPNWYfoHBgLmtYWHvPtR9oV5YsABEXxogGpv3IvJbPKGg8wKx-Ru5fsijUVRm5MXw"><i>https://www.youtube.com/watch?v=jixis5IhaHo</i></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-50871530044291797572024-01-17T16:05:00.000+01:002024-01-17T16:05:32.324+01:00UN PERRO LADRA por NACHO GARCÍA<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPe1qC0K0Cybft4S44il0E4VH7lMrOQpYlGeJjD79VWTdZICrPSMASUVqixfkNbkiwwzubTg4YF6_Pyd41ud1_OsBQ1DPpHVs9B9_iGjGruyYnLyK2EzXOPvBeAjuzpVA288lm-UY0IrtSvRRx2pjXn7zHJEunVzFMpukUxpUAmtmWCy_3HbR4faS9Qdo/s2048/420535663_10230236410990714_4651447924114517727_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1424" data-original-width="2048" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPe1qC0K0Cybft4S44il0E4VH7lMrOQpYlGeJjD79VWTdZICrPSMASUVqixfkNbkiwwzubTg4YF6_Pyd41ud1_OsBQ1DPpHVs9B9_iGjGruyYnLyK2EzXOPvBeAjuzpVA288lm-UY0IrtSvRRx2pjXn7zHJEunVzFMpukUxpUAmtmWCy_3HbR4faS9Qdo/s320/420535663_10230236410990714_4651447924114517727_n.jpg" width="320" /></a></div><br />Hoy,</div><div style="text-align: justify;">en la terraza,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">todo ruido</div><div style="text-align: justify;">se hace superlativo...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un perro ladra,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">una mujer abominable</div><div style="text-align: justify;">escupe su borrachera...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ruido,</div><div style="text-align: justify;">mundano ruido...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y se revela</div><div style="text-align: justify;">la incapacidad,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">y la abstracción,</div><div style="text-align: justify;">y la desaparición...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">y uno apenas puede</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">hacerse invisible,</div><div style="text-align: justify;">convertirse en canción...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nacho García</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="https://www.facebook.com/tribecastudiorecordingscompany">https://www.facebook.com/tribecastudiorecordingscompany</a></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6790797747920681613.post-82014119497226593302024-01-16T08:47:00.001+01:002024-01-16T08:47:05.207+01:00GREGORY CORSO, POET<iframe width="400" height="305" src="https://www.youtube.com/embed/env-SH8mcTw?si=RShihSBRey1WykNU" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe>Hijos de Satanáshttp://www.blogger.com/profile/01995207666060751416noreply@blogger.com0