HIJOS DE SATANÁS

Joe Dallesandro

CINE DE VERANO por David López Vega.

Mi hermano aún no estaba con nosotros,
así que yo era un niño menor de seis años,
y el lugar un pueblo de playa,
seguramente de la costa de Levante
(por ejemplo, muchos años después, una concha
encima del televisor: Recuerdo de Gandía).
Mis padres son esa pareja joven de cualquier playa
en verano, con la eterna sonrisa prometedora
e indolente y un niño que no llega a los seis.
Olía a mar. Por las noches solíamos ir
a los cines de verano, inmensas pantallas
recortadas contra el cielo, casi siempre dibujos
animados que me entusiasmaban. No recuerdo
qué películas, sí que eran dibujos animados y el entusiasmo.

De la que guardo memoria es de una de ciencia-ficción,
serie B, donde unos hombres de verdad luchaban
contra la invasión de unos monstruos del espacio
que yo no entendía como claramente de mentira,
sino que me daban miedo y me angustiaban.
No comprendía por qué mis padres me habían
llevado a ver aquella película pavorosa.

No salí corriendo cuando volvió a aparecer
alguno de los temibles monstruos de cartón-piedra.
Lo hice casi al final, sobrando ya el gesto,
cuando, de un tirón, un hombre le arrancó un pendiente
de la oreja a una mujer. Aquello me pareció intolerable,
eché a correr por el largo pasillo ante la mirada
curiosa y atónita del acomodador, que no me detuvo.
En la calle ya no sabía hacia dónde huir,
me quedé paralizado sobre la acera,
de fondo posiblemente el golpeteo del mar.
Fue mi padre quien me agarró por la espalda
y me alzó del suelo.

De repente, me sentí protegido
de todo en los fuertes brazos de mi padre.

He hecho un pacto con la vida:
ya no siento miedo en el cine,
ahora es el sitio al que voy a olvidar
lo que me da miedo.

A cambio la vida
me cobra un precio: cuando se acabe la película
y salga a la calle, aunque lo haga corriendo,
sé que no encontraré ningunos brazos
en los que pueda sentirme seguro.

David López Vega, del poemario Siempre nos quedará Casablanca (Baile del sol, 2011).

RESACA/HANKOVER

Population 400.000

'MORO' DE DANIEL RUIZ-GARCÍA HOY EN SEVILLA

 Hoy, viernes 28 de octubre,  a las 20:00H

en la FNAC de la Avenida Constitución, 8,

Sevilla

Daniel Ruiz García

presenta

MORO

A tan sólo 15 kilómetros de la península ibérica, al otro lado del Estrecho de Gibraltar, existe otro mundo. La linde del Estrecho es una cuchilla implacable que separa el Norte del Sur. Moro cuenta la historia de alguien del Sur que sueña con ser Norte. Y que decide transformar ese sueño en una realidad. La epopeya moderna de cientos de africanos que cada año atraviesan el Estrecho intentando construirse un futuro de prosperidad en Europa. Pero por encima de los sueños está la realidad: la inmigración ilegal como diana de nuevas formas de esclavismo, con la que los occidentales conviven con cruel indiferencia, cuando no con desprecio hacia los explotados haciendo gala de actitudes xenófobas y racistas. Hassam, el protagonista de esta novela, decide “dar el salto” a la búsqueda de un mundo nuevo. Gracias al ejercicio de la violencia logrará sobrevivir en un entorno hostil y amenazante, ascendiendo paulatinamente en la escala social. A partir de una labor previa de trabajo de campo e investigación sobre las condiciones de vida de la inmigración ilegal, y con un estilo seco, áspero y punzante, Moro narra el ascenso y al mismo tiempo la degradación de un espalda mojada marroquí. Una historia que podría leerse como una novela de aventuras, si no fuera porque retrata comportamientos y hechos que están produciéndose en nuestra vida cotidiana y que no resultan nada complacientes.

 

www.eutelequia.com 

Psychexotica

'Psychexotica 1': Sixties garage rockers vs. vintage bump and grind - NSFW from Django's Ghost on Vimeo.

Pin-ups, rock de garage y sesentero, psicodelia... Un video -largo- para pasar un feliz fin de semana. 

A MI AIRE. Antonio Abengoza (YESKA)

Brindaba el idiota con un whisky a mi salud, mientras yo me despeinaba sin hacerle reverencias, sin darle la espalda, simplemente caminaba hacia otro punto distinto de aquel bar. Él me miraba con sus mugrientas palabras en la boca impregnando el ambiente con su etílico aliento, mientras manoseaba su cerveza arrancándole con saña las etiquetas de Mahou, siendo mi mano, en el lenguaje de signos, un adiós que creía definitivo. Y no entendía, ni por esas, que mi sitio elegía, ni que mi espacio vital era de un estilo muy distinto al que él utilizaba para conquistarlo, y que además, dejando a un lado los artículos posesivos propios y de cada uno, era su juego, un juego al que yo no tenía ganas de jugar…

Así que, siguiendo mi camino, me adentre entre aquella veintena de personas que andaban arreglando el mundo sobre un charco de la aleación que formaban el whisky, con el tequila, la granadina, la coca sin cola (en los servicios), la coca cola light con el Kalimotxo, las cascaras de pipas, el sudor y la gasolina… creando un pequeño riachuelo que por sus orillas me llevase a encontrar mi sitio perfecto en aquel oscuro garito de decoración anticuada y cutre, nada de vintage, donde el polvo era auténtico y no una mezcla creada con productos de pintura para dar aspecto de viejo, donde las cortinas roñosas se las había comido el tiempo y el suelo de madera rota se sabía de sobra las suelas de todos los zapatos.

Tenía su encanto, se masticaba el blues, y el personal encendido, esa noche estaba siendo digno de atención por los tres camareros que aquella madrugada de invierno, disfrutaban de la noche, sin exceso de trabajo, entre los ruidos de los vasos contra la barra de madera y sin posavasos, el rechinar de las piedras en los mecheros que encienden porros y cigarrillos y aquel  murmullo silencioso que se mezclaba, sin molestar, con los aullidos violentos del Señor Howlin' Wolf, a veces, con Míster Robert Johnson y su Sweet home chicago... Un día de esos en que el Barman puede permitirse el lujo de compartir conversación, a ratos, con la alegre clientela. Sin faltar la educación, sin peleas, sin ruidos molestos… a gusto.

En esos detalles andaba yo, en esos pequeños detalles. Pero, de repente, cuando creía que me había librado de su insufrible y agotadora borrachera, y estaba disfrutando de ese ambientillo embaucador y profundo, estando inmerso en mis pensamientos y disfrutando como me apetecía de mi tiempo de ocio, resulto ser… Que no.

Note sus dedos índice y corazón chocar con dos golpecitos sobre mi hombro, y al volverme me encontré con su sonrisa entre las barbas, y la continuación de aquella historia sin dejada de la mano de Dios sobre un lio de faldas que me contaba entre risas y babas.

-Así te lleven amortajá pa tu tierra, hija de puta... Bla bla blà...

Seguía lamentándose y maldiciendo con o sin razón, y soltando ese tipo de lindezas para criticar a una que no estaba por allí presente, y que –había deducido- era más astuta y zorra que él. Se lo hacía como solo él sabia: como el capullo que era en ese momento. No dudo que, fuera de esa descomunal borrachera, fuese un tipo con el que se podría hablar, pero yo que, en esos momentos, no tenia ningunas ganas de bañarme en su saliva, ni de sufrir sus grados, ni de mierdas, empezaba a sentir ese calorcillo mosqueante que te hace dudar entre lo que debes de hacer, pero que te dice muy claro lo que no quieres hacer,  así que pedí mi ración de ginebra con tónica y le dije al oído:
 

-Me importa tres cojones tu mierda de lío, o de problema, o de historia, o lo que sea. Cosas más dolorosas hay en el mundo a montones, ¿Tu sabes lo que a mí me gusta compañero?

Hizo una negación con la cabeza, abrió mucho los ojos con curiosidad y expectación, mientras se le escurrían las gafillas por la nariz y acariciaba su barba bohemia, de leñador.

-Lo que a mí me gusta es moverme a mi aire, así que... ¡AIRE!

Por un momento me temblaron las piernas, lo reconozco, e incluso me dio un poco de pena, pero lo mejor que podía hacer era ir a su casa dando tumbos y dormir la mona, y a la mañana siguiente, con un poco de suerte, se levantaría de la cama como un autentico campeón, y ese día, si él quería, yo lo escucharía, una, dos e incluso tres horas. Pero hoy no. Ni de coña.

Al oír mis palabras se dio media vuelta, pero se volvió una vez mas y dijo adiós con la mano sin cambiar el gesto de la cara y sin más... Se piró.

Y yo me quedé en mi nube de humo mezclado con fragancias de hierba, de hachís y de tabaco, juntando el hielo con  mis labios, encendiendo un cigarrillo  y saboreando una vez más ese agradable sabor amargo, sorbo a sorbo, sin creerme todavía que esa noche, deshacerme de ese borracho de turno que existe en todos los bares del mundo, fácilmente y sin broncas, se había marchado. Me quedaba solo con mi pequeño remordimiento y el olor a serrín, pero había triunfado. Ahora sí, los genios del blues tocaban y los disfrutaba, y entre las cuerdas de sus guitarras no existían interferencias que cortaran sus hazañas, y mi sensación era única, y ese bar, un sitio perfecto para encontrarme conmigo mismo.

Antonio Abengoza (YESKA)

ARMADURA. Patxi Irurzun

Un mes antes de que Nirvana publicara Nevermind, de que yo ni siquiera supiera que ese grupo existía ni qué era el grunge, me compré por fin la camisa de leñador. Aquella camisa de leñador fucsia. Solía verla cada vez que pasaba por delante de Ortega, una tienda en la Calle Mayor de Pamplona en la que vendían ropa de trabajo. Me preguntaba quién llevaría aquellas camisas. Quizás alguna brigada nocturna de tala, en los arcenes de una autopista de montaña. Me daba lo mismo. A mí me encantaba. Pero me daba vergüenza entrar a pedirla, primero, y una vez que la compré, salir con ella a la calle. Todo me daba vergüenza y miedo en aquella época: las chicas, el trabajo, el paro, la policía, la gente, el teléfono, las drogas, yo mismo, yo sobre todo… A veces me pasaba semanas enteras sin salir de casa, encerrado en mi habitación, escribiendo cuentos y oyendo discos, con el pelo sucio y aquella camisa de leñador que ni siquiera me quitaba para dormir. La camisa era mi armadura. Con ella puesta podía hacer astillas todos mis problemas, mi timidez, convertir en leña todos mis complejos y levantar refugios de palabras, cabañas en el bosque bajo los que me resguardaba de la intemperie de la soledad.

En aquella época, comenzaron a verse los primeros canales de televisión de otros países. En casa solíamos poner la MTV en alemán. Había un presentador con el pelo largo y aros en las orejas que se llamaba Nino y que ponía videos de Aerosmith, Europe, Bon Jovi… Yo salía de vez en cuando de mi habitación para verlos y mis hermanas no me gritaban que bajara la voz. Ninguno de nosotros entendíamos nada de lo que decían, pero a ellas les gustaba Nino y a mí el AOR. Y el hard rock. Y el punk. El reggae. El heavy metal. El blues… Tenía más de quinientas cintas, la mayoría de ellas grabadas, de grupos como Eskorbuto, Leño, Iron Maiden, Led Zeppelin, Barricada, Meat Loaf, Hertzainak, Dire Straits, Bob Marley… Pensaba que lo había escuchado ya todo y que todo estaba inventado. Y de repente un día, Nino puso aquel video: un gimnasio lleno de humo, unas animadoras vestidas de negro, moviendo desganadamente los pompones, un barrendero viejo y rijoso cabeceando al ritmo de la música, aquella música, sobre todo aquella música, como una válvula de escape, la espoleta de una bomba de mano a punto de estallar, un mantra de guitarras sucias, como mi pelo, y atormentadas, como yo… No sé cuantas veces oí ese año aquella canción, aquel disco. Muchas. Como se escuchaban entonces los discos. Aprendiéndolos de memoria. Recitando cada estrofa, cada rasgueo de guitarra como una oración. Nosotros que no creíamos en nada… Recuerdo las navidades de aquel año, cuando Nino hizo un resumen de los mejores discos y volvió a poner Smells Like Teen Spirit. Mis hermanas y yo cabeceando en el cuarto de estar. La mente llenándose de niebla y sangre al compás de la canción, del mantra, de la oración de los descreídos… Yo con mi camisa de leñador, talando de cuajo los nudos que crecían en en mi corazón en piel de gallina, en mi estómago muerto de hambre de vida, cercenando las ramas podridas, arrancando las raíces, despejando la espesura que me separaba del mundo, al otro lado de la puerta de mi habitación y de casa, degollando los monstruos del miedo y la introversión.

No convertí, sin embargo, a Nirvana ni al grunge en mi religión… No lloré, ni sentí que mi corazón se abrasaba cuando Kurt Cobain se extinguió como una llama. No escuché todos sus discos. No me masturbé pensando en Courtney Love. Nunca tuve curiosidad por saber en qué o quién se convirtió el niño desnudo nadando detrás del billete. Nunca me compré vaqueros rotos, porque yo ya hacía años que los tenía rotos, de puro viejos, y remendados varias veces. Nirvana no salvó mi vida, pero siempre supe, cuando escuché por primera vez aquella canción, que jamás había escuchado nada parecido. Y que era la primera vez que me sucedía algo así. Y, sobre todo, a partir de entonces comencé a salir a la calle, alguna que otra vez, con mi camisa de leñador fucsia.

CONSIGUE LOS SINGLES DE "NEGRO", EL NUEVO DISCO DE 'EXPERIMENTOS IN DA NOTTE'

Después de más de cincuenta conciertos, después de tocar por toda España y parte del extranjero, un EP que se puede descargar aquí y un single con versiones de Niños del Brasil y Enrique Bunbury que se puede descargar aquí, por fin "Experimentos in da notte" presenta su primer LP. Grabado por Pablo Malatesta en el Rothaus Estudio, ha contado con colaboraciones como las de Justo Bagüeste, Juanjo Javierre, Alan Boguslavsky, JJ. Gracia, Rafa Domínguez, Javier Almazán aka Copiloto, Javier Polo, Carmen Ruiz Fleta, Alberto Guardiola, Ricardo Fandangos, EdSullivan, Gabriel Sopeña y Antonio Romeo.

El primer single del nuevo disco de Experimentos se titula también "Negro" y cuenta con la colaboración del mítico Juanjo Javierre (Soul Mondo, Nu Tempo y Mestizos). Parte de un texto incluido en el libro "Perico Fernández que estás en los cielos" (Libros del Imperdible) escrito a cuatro manos por Juan Luis Saldaña y Octavio Gómez Milián y está dedicado a la memoria de Félix Romeo. Félix, que tenía un cuaderno donde recogía la firma de alguno de sus mitos de la Zaragoza eterna, como Perico Fernández, sirvió de inspiración para la letra. Y con todo el cariño se lo dedica el grupo.

Además, este otro tema: El futuro -versión de The Future de Leonard Cohen, grabada en directo en el CC. Universidad-. 

PODÉIS CONSEGUIR AMBOS ESCRIBIENDO A 

leocamaleon@hotmail.com

La presentación mundial del disco será el próximo viernes 28 de Octubre en el escenario del Bleep, dentro del Festival Periferias en el CC.Matadero de Huesca. Ese día contaremos con la colaboración de Juanjo Javierre, Justo Bagüeste, Antonio Romeo y Carmen Ruiz Fleta. 

En Zaragoza será el próximo sábado 5 de Noviembre en La Ley Seca. Ese día contarán con la presencia de Alberto Guardiola, JJ.Gracia, Rafa Domínguez, Carmen Ruiz Fleta, Javi Polo y Ed Sullivan. Y alguna sorpresa más

UN POEMA DE LEONARD COHEN Y EL DISCURSO ANTOLÓGICO DE UN GRANDE

Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

De 'Flores para Hitler' (1964)

GONZO

Gibney, de la mano de un narrador de excepción, el actor Johnny Depp, nos invita a un extraordinario viaje a la extraña y salvaje vida del Dr. Hunter S. Thompson, creador del periodismo Gonzo y autor de la célebre "Pánico y Locura en Las Vegas". Un documental brutalmente entretenido que retrata los momentos más decisivos en la vida de Thompson, desde su rebelde juventud, sus primeros trabajos como periodista, la turbulenta relación que le unió a los Ángeles del Infierno, su infructuosa candidatura a Sheriff de Aspen o su notoria implicación en la campaña presidencial de 1972. Todo ello narrado por las personas más importantes en la vida de ese rebelde con causa que fue Hunter Stockton Thompson.

Ver documental aquí 

Extraído de  http://preocuparte.blogspot.com, donde podéis ver otros interesantes documentales on line

EL CALENDARIO APOCALÍPTICO DE MIGUEL ÁNGEL MARTÍN

29 de octubre 13h presentación del calendario Apocaliptico 2012 en el Festival de Comics de Lucca (Italia)

Inspirado en la profecía maya del fin del mundo. Una interpretación sicotrónica de los signos del Zodíaco, con nuevos días fastos y nefastos.

http://www.comic-soon.com/nicolapesceed/

info@edizioninpe.it

3 de noviembre 18h velada apocalíptica en Forte Fanfulla -Via Fanfulla da Lodi, 5 Roma.

Presentación del calendario apocalíptico 2012 con sesión de firmas y música ambiental terminal seleccionada por Miguel Angel Martín.

5 de noviembre 18:30h Inauguración de la exposición de originales del calendario apocalíptico con presencia del autor en la Galeria Miomao -Via Podani 19-21, Perugia

http://www.miomao.net/index_000009.htm

info@miomao.net

LS6 en el FESTIVAL DU PREMIER DE CHAMBÉRY.

El Festival du Premier de Chambéry, uno de los más prestigiosos de Francia, celebra este año su vigesimoquinta edición. Se trata de un festival único en su género: los lectores eligen a los autores invitados, quienes concurren con sus óperas primas. Desde 1987, ha servido de plataforma para descubrir nuevos talentos franceses, nombres como Michel Houellebecq, Muriel Barbery o Amélie Nothomb, pasaron por Chambéry. Hace quince años el festival se abrió a toda Europa y actualmente acuden a él escritores noveles de Italia, Alemania, España, Rumanía, Inglaterra y Francia.

Entre los preseleccionados por España en la edición del 2012 se encuentra un buen amigo de esta casa, Mario Crespo, con su celebrada novela LS6. ¡Mucha suerte!

Javier Aviles	Constatación brutal del presente	Libros del Silencio
Iolanda Batalle	La memoria de las hormigas	Gadir editorial
Mario Crespo	Ls6	Bohodón Ediciones
Jenn Diaz	Belfondo	Principal de los Libros
Jesús Gil Vilda	La crisis del gran mal	El Aleph Editores
Toni Hill	El verano de los juguetes muertos	DeBolsillo
Antonio Montes	El grito	Siruela
Eloy Moreno	El bolígrafo de gel verde	Espasa
Martín Mucha	Tus ojos en una ciudad gris	Alianza
Jorge Navarro Perez	Las cinco muertes del barón airado	Seix Barral
Leonor Paque	Una mujer de nada	Barataria
Jimina Sabadú	Celacanto	Lengua de Trapo
J. Félix Tezanos	La rama quebrada	Salto de Página
Gonzalo Torne	Hilos de sangre	Literatura Mondadori

TRIPPERS FROM THE CRYPT en LA CRÓNICA DE LEÓN.

Vinalia Trippers dedica su nuevo número al género del terror.

Un compendio de relatos e ilustraciones y un poemario, oferta de la revista leonesa.

L.Castellanos. León.


Vinalia Trippers ha concebido el hecho cultural desde una perspectiva que elude cualquier clase de formalismos y, a lo largo de su peripecia, ha abierto sus páginas a todos aquellos escritores y artistas gráficos leoneses con lenguaje propio. Nacido en 1966 por iniciativa de Alfonso Xen Rabanal, Silvia D.Chica y Vicente Muñoz, el fanzine conoció una primera etapa que se extendió hasta 2002 y abarcó un total de nueve números. Tras un tiempo ausente, un libro antológico, Tripulantes, devolvió el sello Vinalia a la actualidad y sirvió de punto de inflexión en la historia de la publicación. Desde entonces, Vinalia Trippers ha publicado dos nuevos ejemplares: uno, el año pasado, dedicado a la ciencia ficción; y el último, de reciente aparición, bajo la denominación Trippers from the crypt y centrado en el tema del terror, que además, a modo de apéndice, incluye un poemario, Poemash. Especial Masters of Horror, con las aportaciones de catorce autores.

Tomando como referente estético y estilísticoTales from the crypt, una revista de terror muy popular en la década de los cincuenta (la portada de Mik Baro se ajusta al diseño del original)), el nuevo número de Vinalia incluye una treintena de relatos cortos inéditos acompañados de su correspondiente ilustración y, en su mayoría, a cargo de colaboradores habituales de Vinalia a lo largo de su historia. "El terror es el motivo temático y cada uno de los autores lo ha abordado a su manera y con total libertad. Las ilustraciones han sido creadas ex profeso para cada uno de los relatos ", indica Vicente Muñoz.


La Crónica de León, 19 de Octubre de 2011.

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

MODERN MECHANIX

Motor Bus

DICEN by Iñaki Estévez.

Dicen,

que nadie
al irme

me vio llorar

Cuestión de orgullo

como el ciclista
que vimos esprintando
Avenida Francia arriba
al que le faltaba
una pierna
Como tu balcón
cuando se llena de animales,
o como las colillas mojadas
que dibujan círculos
antes de
desaparecer
en el retrete

Vivo de rentas
Inquietantemente feliz
Y prefiero
que así sea
para lo que pueda venir

Más tarde que nunca


Iñaki Estévez Muñiz,
del blog
Here Comes the Sun

EL DIARIO DEL RON

UN POEMA DE ANNA-LISA MARÍ

Te dije
no importa
te dije
puedes follarme
te dije
que era fuerte y no dolía
te dije
que todo estaba bien
y el polvo blanco estaba bueno
y los cubatas también
alabé las rodajas verdes de pepino en tu bebida
te dije
suspiro
te dije algo en mi cabeza mientras hablabas
pero ahora no recuerdo el qué
te dije algo así
como que yoko ono dice
que cada vez que no decimos lo que queremos decir
morimos
y tú me miraste extrañado y dijiste:
                                                         ¿otra?

 

http://lesaspirinesdelexili.blogspot.com/

'SUEÑOS DE BOLSILLO' HOY EN MADRID

PRESENTACIÓN DE 'SUEÑOS DE BOLSILLO' 

(FRANCESCO SIPNOGLIO)

Miércoles, 19 de octubre a las 20:00 en TIPOS INFAMES (C/SAN JOAQUÍN)  
MADRID

 Además del autor participarán los escritores: Mario Crespo y José Ángel Barrueco

Sueños de bolsillo es básicamente la historia de un mundo que todos conocemos bien, el de la esperanza y la desilusión con el que a diario los seres humanos tenemos que enfrentarnos. El niño protagonista se llama Tommaso Rossi, mientras que el pueblo no tiene nombre, pues seguro que no es muy diferente de cualquier otro pueblo del planeta, ni tampoco lo sería esta historia si estuviera ambientada en España, Francia o Inglaterra. De hecho, es probable que sea más o menos la misma. Es la historia universal de la lucha contra la inercia, entablada por idealistas capaces de arriesgarlo todo por un sueño que no ve nadie excepto ellos, tipos que nadan contracorriente. Así pues, antes de que la humanidad se convierta en polvo, mil generaciones de soñadores como Tommaso vendrán a la vida con su maleta de ilusiones y harán que el mundo donde vivimos parezca un lugar más emocionante y lleno de vida. Empeñarse en vivir o empeñarse en morir: es la pura verdad.

EDITORIAL EUTELEQUIA

VENID A LAS CLOACAS

Trailer "Venid a las Cloacas: La historia de la Banda Trapera del Rio" from venidalascloacas on Vimeo.

Ayer, el maravillosérrimo programa de radio Carne Cruda rememoró la historia de La banda trapera del río, y habló con el autor del libro "Escupidos de la boca de Dios", Jaime Gonzalo, y con Daniel Arasanz, que firma el documental dedicado al grupo "Venid a las cloacas", cuyo trailer podéis ver arriba. Dos obras y una banda imprescindibles en nuestra historia reciente de la música. Puro punk y puro rocanrol.

Podcast de Carne Cruda

LA CAMISETA CON LA BANDERA AMERICANA, Charles Bukowski

Ahora cada vez más a menudo
se ve a gente por ahí
con la Camiseta de Bandera Americana
y antes más o menos se daba por sentado
(creo, aunque no estoy seguro)
que si llevabas una Camiseta Bandera Americana era
porque pasabas de ella como de la 
mierda
pero ahora
las hacen sin parar
y todo el mundo las compra
y las lleva
y las caras son iguales
que la Camiseta de Bandera Americana:
ése tiene esta cara y esa camiseta
aquél tiene esa camiseta y esta cara,
y alguien gasta dinero
y alguien gana dinero
y a medida que los patriotas están 
cada vez más de moda
sería bonito
que todo el mundo mirara en torno
y viera que ahora todos son patriotas 
y por tanto
¿a quién pueden
perseguir
salvo a sus 
hijos?

La gente parece flores al fin. 

Visor

DOS POEMAS DE 'MOSCAS EN LOS INCUNABLES' (MICHEL GAZTAMBIDE)

 

LA OTRA MAJA

Mi amor
Tu cuerpo arqueándose por el placer
Está clavado en mi cabeza

Como un cuadro en un museo
Puedo verlo cada día
Pero no me lo dejan llevar a casa.

REVELACIÓN

¿La vida? 

Detrás, el voraz incendio.

Delante, un profundo

mar. 

Y no sabes nadar.

Michel Gaztambide, de "Moscas en los incunables", Editorial Huacanamo, 2011.

HIJAS DE SATANÁS

Me bebo tu sangre

'SIMPATÍA POR EL RELATO' EN GETAFE NEGRO

Presentación y concierto de 'Simpatía por el relato'

Domingo 16 de octubre a las 18:30, en la Carpa de Actividades de GETAFE NEGRO en la Plaza General Palacios, con los autores Carlos Pina (Panzer), Kike Suárez y el antólogo y escritor Esteban Gutiérrez. Tras la presentación, Kike Suárez & La desbandada ofrecerán un pequeño concierto acústico gratuito.

HA MUERTO ORLANDO COVA EN BRAZOS DE BUKOWSKI, Carmelo Rivero

Orlando Cova era poeta. Era novelista. Era estilísticamente un escritor enrabietado que militaba en las entrañas de la palabra. Daba la medida del escritor maldito, pero nadie debería reprocharle su marginalidad buscada en las galerías secretas del mundo literario local. En los últimos brochazos que le dio a la vida consumía a propósito Bukowski y Pessoa a destajo. Y ya se sabe, ambos conducen al precipicio que devuelve al hombre a la lúcida resaca de cada mañana. Orlando, la última vez que nos vimos, Orlando, poeta de San Andrés, en la esquina de Anaga conLa Marina, o fue en la terracita del bar Capricho –remozado y desasistido de ‘Arroz’ y los borrachitos exfoliados-, me hablaste de los libros que pensabas publicar y de los libros que pensabas escribir y de los libros que no pensabas escribir ni publicar, como si me repitieras el mismo mantra de otros encuentros inesperados en mitad de la calle de los que está llena la vida: tus libros raigales y auténticos como tus vidas vividas al límite, ajenos unos y otras al establishment editorial de los agasajos, promociones y tournés de pacotilla de la jet literaria rutilante. Cova, como Ezequiel Pérez Plasencia, o Jesús Rivero y Víctor Ramírez, y como su desolado amigo Anghel Morales, era un poeta, un escritor clandestino. Un mismo clan. Un mismo destino resistente en las periferias iluminadas de la literatura insular. Orlando perseguía últimamente la sombra del personaje Orlando que le suplantaba como un heterónimo de Pessoa. Y sus correligionarios de esa generación rota en mil pedazos le lloran ahora que ha fallecido como si les hubiera caído una maldición encima, una racha de poetas muertos en el laberinto donde se sentían a salvo, alejados de los focos, a solas con el Minotauro. Antes, Ernesto Delgado, Ezequiel Pérez Plasencia y ahora Orlando, esa estela de pisadas torcidas que se llevó por delante también al periodista taciturno de la crónica negra urbana Antonio Bernal. El mismo viento sequero que tumbó a Luis Feria en la soledad de su domicilio infranqueable. Y el que mucho antes nos privó de Félix Francisco Casanova, un poeta coetáneo que me deslumbró con aquel presentimiento de que nunca nos habríamos de conocer, aunque estuviéramos vivos en la misma ciudad, porque uno de los dos habría de morir primero. Nos despedimos en la esquina, Orlando, y fue la última vez como el día que vi pasar de largo a Rimbaud por una calle de Santa Cruz y lo sigo viendo de espalda con la melena cayéndole sobre los hombros. Ahora, me detuve en el escaparate dela Libreríadel Cabildo, en el antiguo Cine Baudet, a recomponer el rastro telúrico de tus libros descarnados, las ‘Cosas del lago rojo’, ‘Los bares de Isabel’, ‘En las afueras del balayo’, ‘Hospital principal del norte’, ‘De sábanas sangrantes’… Se nos mueren los poetas, dije. Se fue sin avisar Mariano Vega, fue diciéndonos adiós Rafael Arozarena hasta que un día se despidió de verdad. Y Víctor Álamo me recuerda las muertes anteriores de Manolo Padorno y José María Millares Sall. ¿Estaremos quedándonos solos sin darnos cuenta? Si dimiten los poetas del mundo, porque el mundo no está para poesías, entonces nos iremos enfermando sin ellos hasta cae de bruces. El viejo Stéphane Hessel acaba de decir en sus memorias, ‘Mi baile con el siglo’, que ha sobrevivido gracias al amor que le ha acompañado toda la vida. El amor por la poesía. Sin embargo, decir que morir no es la mejor elección es llevarle todavía la contraria a los poetas. Bukowski se salió con la suya.

Carmelo Rivero en su blog 

UN POEMA DE "DE SÁBANAS SANGRANTES"  (ORLANDO COVA)

«De tempestades vive un hombre.
Dios ni siquiera muere de lucha.

Lancemos,
al menos,
una doctrina cierta,
una ruta de aire,
de ciudades al amanecer.

Levanta tus copas,
ser dormido, subyugado,
y brinda por los desheredados
de las sábanas sangrientas,
tal vez sangrientas de la memoria.

Si acaso lloras,
tus disparos sean perdonados.»

CULT MOVIES + GRITOS EN EL PASILLO

Habíamos avisado ya de que Cult Movies: Películas para llevarse al Infierno traería alguna sorpresa añadida, además de los 32 pictogramas de Julia D. Velázquez y el epílogo de José Ángel Barrueco, y al fin, a menos de un mes de que la criatura salga de imprenta, podemos confirmar la noticia: el libro vendrá acompañado del DVD Gritos en el pasillo, de Juanjo Ramírez (producida por Perro Verde Films & Producciones bajo la lluvia), una de las películas reseñadas en la guía.

Qué decir de Gritos en el pasillo y de poder ofrecérosla con el libro...

Una de las mejores, si no la mejor película de animación del cine español del nuevo milenio, que me arrebató desde el primer visionado y que desde entonces no he dejado de recomendar en este y otros blogs...

Elegante, poética, gótica, siniestra, bizarra, delirante, innovadora, hipnótica, divertida, imprescindible, de culto... Una de esas películas que, sin dudarlo, recomendaría a mis hijos y nietos (si los tuviera) y me llevaría bajo el brazo al mismísimo infierno...

Arriba, la nueva y definitiva portada del libro, con el logo del DVD añadido, y el cartel original de la película.

Aquí & aquí, la sinopsis de ambas y nuestras biblios.

Y aquí, para afilaros los dientes, el trailer de la joya de la corona:
Gritos en el pasillo.

Felices Pesadillas, queridos drugos,
& Cuidado con los Bichos Malos


Vicente Muñoz Álvarez

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/