GENERACION COCHE BOMBA Y POETAS DEL ASFALTO

Mi colega el escritor peruano Martín Roldán Ruiz me manda junto con su magnífica novela Generación Cochebomba (http://www.generacioncohebomba.com/ / http://generacion-cochebomba.blogspot.com/ (menudo título más cojonudo) un fanzine hecho, al viejo estilo –fotocopia y grapas-, por un grupo de escritores que se hacen llamar “Poetas del asfalto”, de Lima (Perú) y que en este número homenajean al viejo indecente, a quien tienen como escritor de referencia. Según me cuenta Martín, y por lo que leo en su fanzine, o soy capaz de distinguir en las fotos que aparecen en el fanzine los poetas del asfalto son una mezcla entre Chinaski y Sid Vicious.
En el fanzine hay traducciones de poemas de Buk, cómics que adaptan algunos de sus cuentos o textos como el que sigue.


PAPÁ BUKOWSKI

Hank, Charles, Buk o Chinaski.
Me visitas siempre cuando estoy desolado en el corazón de la noche
muerta
Cuando voy demente por una autopista totalmente solo la música
de cañerías de tus poemas
le pone el sound track a esta agonía, por este asfalto de la exasperación.
Me aligeras esta ordinaria locura, y la cruda resaca.
Tu desesperación de llenalíneas frustrado me frota los cojones,
porque me siento igual a ti.
Los dos vivimos en un mundo muerto, sin vísperas ni mañana.
Y si pudiera oír tu corazón latiría con el mismo pataleo lúgubre y
sombrío del mío…
Las causas, los choches, los camaradas, duran lo que dura un botellón…
Casi todas las musas son putas.
El destino solo es homicidio, eutanasia y desastres.
Crucificaré estas dos manos muertas
y me beberé, en el recipiente de tu cráneo,
tu vital disgusto, con los 17 minúsculos dioses que te protegen.
Comenzaste a beber a los 13.
A los 48, comenzaste tu carrera de escritor maldito, factotum,
Cartero, hijo de satanás sin mucha prisa.
Hipódromos, bares, boxeo, alcohol, sexo…
Lo vulgar poético fue tu esencia,
tan romántico y perverso.
Papá, viejo, abuelo, indecente y sucio, brutal, demente, violento y
amargo tatarabuelo misógino punk.
Tus groseros delirios en descomposición inspiraron a los callejeros
poetas.
Vivir hasta la muerte ya es un gran cansancio.
A mí también lo que más me gusta es rascarme los sobacos…
Todos nosotros esperábamos morir de intoxicación etílica pero
sin ninguna prisa.
El amor no existe… sólo el dolor es real.
Sólo pasar de una chupeta a otra
De una chingana a otra
De una cenicienta de saldo y esquina a otra
De una chica prepago a otra.
Errante, perdido redactor del fracaso
Te tengo siempre a mi lado y eres más que un primo hermano
alcanzándome el vaso lleno de
Racumín
veneno
matarratas y cerveza
En estas madrugadas de rameras
de aberraciones
de enajenación
y de hambre
En estos días como navajas y noches llenas de ratas
En estos días de salvajes caballos
moscas de bar
de máquinas de follar
de amores perros de infierno
Sabemos de la aflicción más que del placer y que todo sitio es
ningún lugar por donde vagar en este teatro del ridículo mortal…
Abraza la oscuridad
porque los mancos, los epilépticos, los drogos, los eskizos, las
marimachas, los tartamudos, los satánicos, los fenómenos, los
vampiros, los asesinos, los podridos, los ladrones, los desechos y
humanos, las lacras, los gran putas

¡Siempre te hemos amado!

Lucho “El Primo” Mújica

Patxi Irurzun