lunes 13 de julio de 2009
LOS QUE VIENEN DETRÁS según Ángel González.
Los que vienen detrás, empujan; y lo hacen fuerte y metódicamente, desde el principio de los tiempos. El animal que hay en mí. En este caso tú: Vicente Muñoz. Tú que vives y reinas entre los negociados del calzado porque te torciste con acierto, que estuviste a punto de ser víctima cuando aquel tipo vio cómo os besabais, tú que vives entre los bares donde se vende y se compra y también se hace: POESÍA. La transacción. Sed contra Silencio. Oficio contra El Sistema. Enquistado. Carcinómico. Es justicia que se cuente; que los niños no encuentren el odio de la jeringuilla dentro de los coches abandonados, que no lo copien de la tele. Que, en definitiva, cuando el ocaso se cierna sobre cualquiera de nosotros, seamos felices en la soledad y en la pareja; en el sexo de los ricos rozándose contra los desgastados. Los que no tienen más que soledad. Hay que joderse lo que vale todo. Y cuánto hay que pagar por vivir. Vivir de esta forma, porque en la penumbra es otra cosa.
Yo, ya huelo el agua del pozo, por poner un ejemplo. Pero también Ego, me equivoco. Es humano, demasiado humano y aquí no vale la filosofía del martillo porque esto es real. El golpe se da en la cabeza…, y cómo suena: suena a suciedad, suena a Hombre y no lo entendemos. El tiempo corre en nuestra contra por marginales, anormales, chivos expiatorios. Vi tu sonrisa en los labios mientras ocurría aquello de la denuncia. Yo acuso. Estamos empezando a ver la luz al final del túnel. A lo mejor estamos ya muertos. O en la Gloria, Vicente. En la Gloria.
Ángel González González
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
Yo, ya huelo el agua del pozo, por poner un ejemplo. Pero también Ego, me equivoco. Es humano, demasiado humano y aquí no vale la filosofía del martillo porque esto es real. El golpe se da en la cabeza…, y cómo suena: suena a suciedad, suena a Hombre y no lo entendemos. El tiempo corre en nuestra contra por marginales, anormales, chivos expiatorios. Vi tu sonrisa en los labios mientras ocurría aquello de la denuncia. Yo acuso. Estamos empezando a ver la luz al final del túnel. A lo mejor estamos ya muertos. O en la Gloria, Vicente. En la Gloria.
Ángel González González
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
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Los que vienen detrás
y otros relatos
Vicente Muñoz Álvarez.
Vicente Muñoz Álvarez.
Ilustraciones de Miguel Ángel Martín.
Prólogo de Hernán Migoya
HETEROGÉNEOS/AS by Gsus Bonilla.
LA
mañana es simple.
dejas a un lado
el
agobiante peso
de
una semana pasada
inviertes bien
el dinero
en
un café con churros
y
el tiempo
en
un periódico deportivo
que
sólo necesite el esfuerzo
de
un vistazo, que,
aunque no lo parezca
también cansa,
tanto, o más
que la sangre cuajada
o
la pústula sobre el cutis o
la dermis
de una guerra cualquiera
de
un tercer mundo
a
años
L
U
Z
de Casa Manolo:
desayunos variados
mañana es simple.
dejas a un lado
el
agobiante peso
de
una semana pasada
inviertes bien
el dinero
en
un café con churros
y
el tiempo
en
un periódico deportivo
que
sólo necesite el esfuerzo
de
un vistazo, que,
aunque no lo parezca
también cansa,
tanto, o más
que la sangre cuajada
o
la pústula sobre el cutis o
la dermis
de una guerra cualquiera
de
un tercer mundo
a
años
L
U
Z
de Casa Manolo:
desayunos variados
Gsus Bonilla
http://gsusbonilla.blogspot.com/
http://gsusbonilla.blogspot.com/
domingo 12 de julio de 2009
FUMA LA VIEJA by José Manuel Vara.
Fuma la vieja
Y en el amplio espectro del recuerdo
Descubres vacíos insondables
Que no deseabas volver a ver.
Tiempo que remueve mareas de detritus
Que se coagulan en la boca
De amigos que traicionaron tus sueños.
El espíritu de los fracasados
Se revuelve en la tumba,
Mientras las sirenas de las ambulancias
Castran el silencio donde se sume la vieja,
Condenada a la mediocre mecedora
(tan vieja como ella)
Y a una vida en el vaivén del sinsentido.
Fuma la vieja,
Mientras compras una pistola
Y una decena escasa de balas de plata…
Hoy es Luna llena
Y es tiempo de matar a esos amigos
Que, tal vez, nunca lo fueron.
Y en el amplio espectro del recuerdo
Descubres vacíos insondables
Que no deseabas volver a ver.
Tiempo que remueve mareas de detritus
Que se coagulan en la boca
De amigos que traicionaron tus sueños.
El espíritu de los fracasados
Se revuelve en la tumba,
Mientras las sirenas de las ambulancias
Castran el silencio donde se sume la vieja,
Condenada a la mediocre mecedora
(tan vieja como ella)
Y a una vida en el vaivén del sinsentido.
Fuma la vieja,
Mientras compras una pistola
Y una decena escasa de balas de plata…
Hoy es Luna llena
Y es tiempo de matar a esos amigos
Que, tal vez, nunca lo fueron.
José Manuel Vara, de Daño Selectivo (inédito).
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/
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sábado 11 de julio de 2009
LO QUE NOS FALTABA YA por Ángel González González.
El milagro humano.
La muchedumbre hipertensa que entra y sale
que entra y sale.
Sus tópicos,
las negativas categóricas
en las mesas redondas, desangeladas, sin noticias de una relativa importancia. Por la pantalla, una franja de color rojo pálido dice que no puedo ver tu cara en mi mente. Ahora se resuelve todo a golpe de sms. A ver si puedo.
Ver.
Lo que dicen, lo que está bien o más allá del mal en el genoma, las incógnitas de lo que tú y yo, pequeña, deberíamos ser el uno con el otro, cómo amarnos fuera de la cama, en estado salvaje, y no,
por la fricción tecnológica y las perífrasis sociológicas y demás neologismos
nosotros
no tememos a las sendas electrificadas
ni a las concertinas disuasorias
ni siquiera a caernos en la ducha
otro golpe más
que ya no nos duela.
Ángel González González, inédito.
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
viernes 10 de julio de 2009
jueves 9 de julio de 2009
LA TRANSFIGURADA by Gemma, la Santa.
Tuve una visión,
docenas
-qué digo-
cientos
de santas,
en medio
de la transfiguración,
insustanciales
todas
en nuestra inanidad
y desparpajo,
chorreando invisibles
contra la calle,
como hechas del láser
de las discotecas,
diciéndonos
la verdad:
las llagas,
las levitaciones,
la ubicuidad
y la poesía,
son sólo visibles
por los niños
y los perros
Gemma, la Santa.
http://gemmalasanta.blogspot.com/
docenas
-qué digo-
cientos
de santas,
en medio
de la transfiguración,
insustanciales
todas
en nuestra inanidad
y desparpajo,
chorreando invisibles
contra la calle,
como hechas del láser
de las discotecas,
diciéndonos
la verdad:
las llagas,
las levitaciones,
la ubicuidad
y la poesía,
son sólo visibles
por los niños
y los perros
Gemma, la Santa.
http://gemmalasanta.blogspot.com/
DE CASTA LE VIENE AL GALGO por Mario Crespo.
Llegar a casa tras una dura jornada en la obra y tener que atender al pequeño, es algo a lo que aún no me he acostumbrado. Mi mujer, Judith, trabaja de noches, y en días laborables apenas nos vemos. La vida es así, me dijo mi abuelo justo antes de que compráramos el piso. Un círculo, una monotonía sólo rota por los pequeños detalles. La vida es levantarte cada mañana a las seis y escuchar la radio como si fuera la banda sonora original de tu día, como acompañamiento a tu soledad, a la que siento en el asiento de esa máquina monstruosa, de esa pala gigante que uso para recoger escombro y depositarlo en la bañera del camión.
Tener todo pagado con treinta y cinco años no es tarea fácil. Trabaja duro durante veinticinco y podrás adquirir un piso en propiedad, previo pago de los intereses al banco, claro. Eso es lo que nos venden. La letra del coche es distinta, en un par de años lo tienes hecho. Justo cuando pasas la primera ITV, justo cuando hay que cambiar neumáticos, cuando el cárter y los manguitos comienzan a dar problemas, cuando la maquinaria del consumo está ya preparada para engullir las reparaciones del auto. Tener un coche en propiedad te sale mucho más caro que ser socio de un club de polo o un asiduo al Casino del Sardinero. Pero queríamos ser una familia normal de clase media, una familia que pudiera salir a pasear con sus niños sin envidiar la ropa de nadie, ni las joyas, ni siquiera el carrito del bebé. Una familia como Dios manda, como exige la sociedad. Por eso me puse a trabajar como autónomo.
El negocio lo conozco desde hace años. Mi tío Juancar ya hacía sus pinitos en los ochenta. Por entonces se trabajaba más otro género. El contacto con la Costa era constante. Expediciones profesionales partían desde nuestra capital con dirección a La Pobra do Caramiñal y Vilanova. Aún recuerdo aquel Talbot Solara. Una berlina que destilaba clase desde cualquier ángulo que se mirase. Una limusina de lujo para un negocio con glamour. Kundas que subían y bajaban mensualmente, repartos a domicilio por la provincia, experimentos y tratamientos llevados a cabo en las cocinas… todo un universo de esmalte blanco donde el olor a éter se mezclaba con el del papel de los billetes. Había dinero por todas partes, billetes grandes, por lo general. A Rosalía y Pérez Galdós ni se les veía. Siempre lo he dicho: la cultura no da dinero. La cara del Rey y la del Príncipe eran las más habituales. Aquellos extintos billetes de diez mil provocaron mi incondicional amor a la Corona, al lujo. Y así se aprende el negocio. La manipulación química aumenta la ganancia; cuanto más divides, más multiplicas. Pero en el fondo te sale más caro: te genera más molestias, más yonquis, más suciedad y, sobre todo, más peligro. Y así he acabado aquí.
Una cocainómana del barrio se presentó en mi casa con el mono. Gritaba y babeaba a la puerta, y decidí no abrir. De tanto llamar consiguió quemar el timbre: de la caja de resonancia comenzó a salir humo y una pequeña llamarada. Me indignó tanto su acción que bajé y la eché a empellones del portal. El pequeño Aquiles, mi bebé, se quedó solo mientras yo me deshacía de la yonqui. Fue todo muy rápido, y muy confuso. Es cierto que estaba cortando la coca en el salón, pero no podía suponer que Aquiles tuviera fuerza suficiente para volcar la cuna, gatear hasta la mesita y hundir su pequeño dedo en la nieve.
Aunque ha sufrido taquicardias, se encuentra estable. Y lo demás, señor agente, ya se lo he contado.
Tener todo pagado con treinta y cinco años no es tarea fácil. Trabaja duro durante veinticinco y podrás adquirir un piso en propiedad, previo pago de los intereses al banco, claro. Eso es lo que nos venden. La letra del coche es distinta, en un par de años lo tienes hecho. Justo cuando pasas la primera ITV, justo cuando hay que cambiar neumáticos, cuando el cárter y los manguitos comienzan a dar problemas, cuando la maquinaria del consumo está ya preparada para engullir las reparaciones del auto. Tener un coche en propiedad te sale mucho más caro que ser socio de un club de polo o un asiduo al Casino del Sardinero. Pero queríamos ser una familia normal de clase media, una familia que pudiera salir a pasear con sus niños sin envidiar la ropa de nadie, ni las joyas, ni siquiera el carrito del bebé. Una familia como Dios manda, como exige la sociedad. Por eso me puse a trabajar como autónomo.
El negocio lo conozco desde hace años. Mi tío Juancar ya hacía sus pinitos en los ochenta. Por entonces se trabajaba más otro género. El contacto con la Costa era constante. Expediciones profesionales partían desde nuestra capital con dirección a La Pobra do Caramiñal y Vilanova. Aún recuerdo aquel Talbot Solara. Una berlina que destilaba clase desde cualquier ángulo que se mirase. Una limusina de lujo para un negocio con glamour. Kundas que subían y bajaban mensualmente, repartos a domicilio por la provincia, experimentos y tratamientos llevados a cabo en las cocinas… todo un universo de esmalte blanco donde el olor a éter se mezclaba con el del papel de los billetes. Había dinero por todas partes, billetes grandes, por lo general. A Rosalía y Pérez Galdós ni se les veía. Siempre lo he dicho: la cultura no da dinero. La cara del Rey y la del Príncipe eran las más habituales. Aquellos extintos billetes de diez mil provocaron mi incondicional amor a la Corona, al lujo. Y así se aprende el negocio. La manipulación química aumenta la ganancia; cuanto más divides, más multiplicas. Pero en el fondo te sale más caro: te genera más molestias, más yonquis, más suciedad y, sobre todo, más peligro. Y así he acabado aquí.
Una cocainómana del barrio se presentó en mi casa con el mono. Gritaba y babeaba a la puerta, y decidí no abrir. De tanto llamar consiguió quemar el timbre: de la caja de resonancia comenzó a salir humo y una pequeña llamarada. Me indignó tanto su acción que bajé y la eché a empellones del portal. El pequeño Aquiles, mi bebé, se quedó solo mientras yo me deshacía de la yonqui. Fue todo muy rápido, y muy confuso. Es cierto que estaba cortando la coca en el salón, pero no podía suponer que Aquiles tuviera fuerza suficiente para volcar la cuna, gatear hasta la mesita y hundir su pequeño dedo en la nieve.
Aunque ha sufrido taquicardias, se encuentra estable. Y lo demás, señor agente, ya se lo he contado.
Mario Crespo, inédito.
http://mariocrespo.blogspot.com/
miércoles 8 de julio de 2009
ENFERMOS DE AMOR by David González.
esto no es ninguna película, sabes, amigo?
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& tenemos que mirar bien
dónde ponemos los pies:
las carreteras están minadas
& en los caminos hay trampas explosivas,
bombas y granadas
esto no es ninguna película, sabes, amigo?
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& caen helicópteros del cielo
& a veces volamos
incluso con los muertos:
ni siquiera están dentro de bolsas
ni siquiera
les han cerrado los ojos
esto no es ninguna película, sabes, amigo?
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& somos tan responsables
por todo lo que vemos como
por todo lo que hacemos
& no creo
que las niñas mayores
deban andar solas
por estos espantosos bosques:
sus animales
están enfermos de amor
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& tenemos que mirar bien
dónde ponemos los pies:
las carreteras están minadas
& en los caminos hay trampas explosivas,
bombas y granadas
esto no es ninguna película, sabes, amigo?
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& caen helicópteros del cielo
& a veces volamos
incluso con los muertos:
ni siquiera están dentro de bolsas
ni siquiera
les han cerrado los ojos
esto no es ninguna película, sabes, amigo?
nosotros tenemos el día
& ellos la noche
& somos tan responsables
por todo lo que vemos como
por todo lo que hacemos
& no creo
que las niñas mayores
deban andar solas
por estos espantosos bosques:
sus animales
están enfermos de amor
David González, de Loser (Bartleby Editores, 2009).
http://perdonameperoteamo.blogspot.com/
Retrato by Ángel González González
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
http://perdonameperoteamo.blogspot.com/
Retrato by Ángel González González
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
LOS AJENOS por Esteban Gutiérrez Gómez.
Cuando llegaron al otro lado de la montaña vieron a un grupo de hombres, agachados, trabajando la tierra. Les pareció extraño, pero siguieron por la senda en dirección al pueblo. Comenzaba a anochecer. Podía distinguirse la colmena de casas al fondo del valle. De ellas emergían columnas de humo grisáceo y se aproximaba un olor a alimento caliente. Colón se quedó con su formación a la espera.
Se sobresaltaron al llegar junto a las primeras viviendas y vieron las teas encendidas. Las calles parecían desiertas y la noche lo teñía todo de misterio. Bajaron de las comas y Ariel ordenó mudez. Escucharon el rumor, la incipiente marabunta, y se dirigieron hacia allí. Paralizaron la acción nada más llegar y ver la comitiva. Una partida de hombres parecía golpearse la espalda con unas cuerdas rugosas, provocándose dolor y sangre. Hablaron entre ellos, alarmados por la visión, y decidieron con gran nerviosismo volver a la vida eliminando los males. Los gritos siguieron a la inicial estupefacción de la gente, arracimada en la calle alrededor de los desaparecidos penitentes. Después, la huida, en todas direcciones, sin orden, con desesperación.
Ya la noche dominaba a todos los colores cuando entraron en busca de algo de calor en un local muy animado. Nada más llegar allí volvieron a paralizar la acción. Los hombres comían vísceras, entrañas. Aquellos animales se comían entre sí. Volvieron a discutir y llegaron a la conclusión de que eliminarían a los carnívoros de la escena. Al reactivarse cayeron vasijas con vino y cerveza, y las ropas cubrieron los bancos. Los gritos comenzaron cuando volvieron a paralizar la acción. Ariel dijo algo sobre la mirada de los huidizos. Conversaron y concluyeron que jamás habían visto tanto terror en unos ojos. Decidieron volver a la vida apropiándose de las miradas, y los dejaron allí, entre lloros y gritos, empujándose unos contra otros buscando a tientas la salida.
Skip dirigió la segunda columna hacia el edificio más alto de la población. Bajaron de las comas en cuanto ordenó parada y mudez. Las campanas no dejaban de tañer con sonido triste. El rumor parecía acercarse por una calle, la luz de las antorchas delataba la futura presencia. Ordenó izar, y todos se guardaron las comas en el bolsillo, encogiéndolas con el pensamiento hasta convertirlas en diminutas lentejas. Skip ordenó aire, y formaron corriente hasta llegar ante la procesión de gente. Paralizaron la acción en cuanto vieron al sujeto humano clavado a los maderos, sangrando por heridas incisivas y rostro de dolor. Ampliaron el radio mental y, los tres oficiales, se comunicaron opciones de futuro inmediato ante la más alta de las ilegalidades. Decidieron abandonar el occidente civilizado. Colón estaba de acuerdo con Skip, sin embargo Ariel mantenía la prioridad de la orden: 1.reconocimiento, 2.información, 3.1.mantenimiento o 3.2.transformación, decisión final autorizada. Cerraron comunicaciones mentales con 3.2.transformación.
El grupo de Skip escuchó alaridos antes de defenderse de los primeros contingentes guerreros al volver a la acción. Luzil, el traductor de voces, habló de dioses terribles, de castigos eternos en hogueras, de miedos dirigidos, y no supo ver poder. Los hombres, agachados como animales, se aferraban a cruces de metal y, arrodillados, suplicaban por su vida a dioses etéreos. Montados en las comas, les veían como los monstruos sagrados hacedores del fin de los días. El Cabrón de Satán. Dixán, el intérprete de sueños, adivinó miedos heredados, supersticiones latentes, sumisión ancestral. Skip ordenó fuego, y el edificio alto comenzó a arder. La gente lloraba y ni Luzil ni Dixán eran capaces de encontrar la solución al enigma de la adoración por terror.
Cuando Ariel se reunió con ellos traía consigo un reciente femenino delicado. Confirmó que era un presente a cambio de vida. Paralizó la acción, y diluyó al obsequiante “padre” en un ataque de ira, confesó que sólo por ignorante. Colón y Skip pensaron y asintieron, luego propusieron cónclave. Tendidos boca arriba, sobre el manto sagrado de hierba terrenal, las luces de los ojos en busca de las luces del cielo, pensamientos entrecruzados, conectaron con el ancestro, Todo Lagarto, en busca de futuro cierto. Al instante supieron qué hacer.
Cercados por el fuego, que se había extendido a las construcciones vecinas, hicieron altar con las ascuas. Sacaron los oros y coincidieron los anillos de luna sobre el fuego destructor. Paralizaron la vida y la extinción se produjo al instante.
Tan sólo uno de los mortales quedó con vida. Los trabajadores, los temerosos de dios, los amantes del dolor, los envidiosos, los amargados, los caníbales, ninguno de ellos sobrevivió. Sólo uno, el que aquellos animales llamaban “imbécil”, se pudo salvar de la implosión cerebral.
Se sobresaltaron al llegar junto a las primeras viviendas y vieron las teas encendidas. Las calles parecían desiertas y la noche lo teñía todo de misterio. Bajaron de las comas y Ariel ordenó mudez. Escucharon el rumor, la incipiente marabunta, y se dirigieron hacia allí. Paralizaron la acción nada más llegar y ver la comitiva. Una partida de hombres parecía golpearse la espalda con unas cuerdas rugosas, provocándose dolor y sangre. Hablaron entre ellos, alarmados por la visión, y decidieron con gran nerviosismo volver a la vida eliminando los males. Los gritos siguieron a la inicial estupefacción de la gente, arracimada en la calle alrededor de los desaparecidos penitentes. Después, la huida, en todas direcciones, sin orden, con desesperación.
Ya la noche dominaba a todos los colores cuando entraron en busca de algo de calor en un local muy animado. Nada más llegar allí volvieron a paralizar la acción. Los hombres comían vísceras, entrañas. Aquellos animales se comían entre sí. Volvieron a discutir y llegaron a la conclusión de que eliminarían a los carnívoros de la escena. Al reactivarse cayeron vasijas con vino y cerveza, y las ropas cubrieron los bancos. Los gritos comenzaron cuando volvieron a paralizar la acción. Ariel dijo algo sobre la mirada de los huidizos. Conversaron y concluyeron que jamás habían visto tanto terror en unos ojos. Decidieron volver a la vida apropiándose de las miradas, y los dejaron allí, entre lloros y gritos, empujándose unos contra otros buscando a tientas la salida.
Skip dirigió la segunda columna hacia el edificio más alto de la población. Bajaron de las comas en cuanto ordenó parada y mudez. Las campanas no dejaban de tañer con sonido triste. El rumor parecía acercarse por una calle, la luz de las antorchas delataba la futura presencia. Ordenó izar, y todos se guardaron las comas en el bolsillo, encogiéndolas con el pensamiento hasta convertirlas en diminutas lentejas. Skip ordenó aire, y formaron corriente hasta llegar ante la procesión de gente. Paralizaron la acción en cuanto vieron al sujeto humano clavado a los maderos, sangrando por heridas incisivas y rostro de dolor. Ampliaron el radio mental y, los tres oficiales, se comunicaron opciones de futuro inmediato ante la más alta de las ilegalidades. Decidieron abandonar el occidente civilizado. Colón estaba de acuerdo con Skip, sin embargo Ariel mantenía la prioridad de la orden: 1.reconocimiento, 2.información, 3.1.mantenimiento o 3.2.transformación, decisión final autorizada. Cerraron comunicaciones mentales con 3.2.transformación.
El grupo de Skip escuchó alaridos antes de defenderse de los primeros contingentes guerreros al volver a la acción. Luzil, el traductor de voces, habló de dioses terribles, de castigos eternos en hogueras, de miedos dirigidos, y no supo ver poder. Los hombres, agachados como animales, se aferraban a cruces de metal y, arrodillados, suplicaban por su vida a dioses etéreos. Montados en las comas, les veían como los monstruos sagrados hacedores del fin de los días. El Cabrón de Satán. Dixán, el intérprete de sueños, adivinó miedos heredados, supersticiones latentes, sumisión ancestral. Skip ordenó fuego, y el edificio alto comenzó a arder. La gente lloraba y ni Luzil ni Dixán eran capaces de encontrar la solución al enigma de la adoración por terror.
Cuando Ariel se reunió con ellos traía consigo un reciente femenino delicado. Confirmó que era un presente a cambio de vida. Paralizó la acción, y diluyó al obsequiante “padre” en un ataque de ira, confesó que sólo por ignorante. Colón y Skip pensaron y asintieron, luego propusieron cónclave. Tendidos boca arriba, sobre el manto sagrado de hierba terrenal, las luces de los ojos en busca de las luces del cielo, pensamientos entrecruzados, conectaron con el ancestro, Todo Lagarto, en busca de futuro cierto. Al instante supieron qué hacer.
Cercados por el fuego, que se había extendido a las construcciones vecinas, hicieron altar con las ascuas. Sacaron los oros y coincidieron los anillos de luna sobre el fuego destructor. Paralizaron la vida y la extinción se produjo al instante.
Tan sólo uno de los mortales quedó con vida. Los trabajadores, los temerosos de dios, los amantes del dolor, los envidiosos, los amargados, los caníbales, ninguno de ellos sobrevivió. Sólo uno, el que aquellos animales llamaban “imbécil”, se pudo salvar de la implosión cerebral.
Esteban Gutiérrez Gómez, inédito.
http://ellaberintodenoe.blogspot.com/
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martes 7 de julio de 2009
LA CAÍDA DEL HÉROE por José Ángel Barrueco.
los felices márgenes de nuestra niñez, muchacho,
están repletos de héroes que rescatamos del cine,
la literatura, el cómic, la televisión
tomamos a cada uno de ellos como modelo
para esculpir nuestra futura efigie
héroes de una pieza:
jesucristo superstar
luke skywalker
indiana jones
superman
bruce lee
batman
y sí,
un padre,
tu padre,
un hombre de carne y hueso
que no aparece en las películas
que trabaja y te cuida y ama a tu madre
y al que admiras desde tu insignificancia
pero un día,
muchacho,
descubres la verdad,
descubres el truco bajo la máscara
tu padre no es un héroe
a esas alturas, entrando ya en la adolescencia,
sabes que los héroes no insultan a sus hijos,
ni los humillan en público,
ni desprecian a sus novias,
ni gritan a sus madres
no, los héroes no hacen nada de eso
y es entonces, muchacho,
cuando la vida te da la primera hostia
cuando sabes que tu padre no es el héroe
que esperabas:
no es luke skywalker
es, más bien, darth vader
y va a sepultar con su odio tu inocencia.
José Ángel Barrueco, de No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
están repletos de héroes que rescatamos del cine,
la literatura, el cómic, la televisión
tomamos a cada uno de ellos como modelo
para esculpir nuestra futura efigie
héroes de una pieza:
jesucristo superstar
luke skywalker
indiana jones
superman
bruce lee
batman
y sí,
un padre,
tu padre,
un hombre de carne y hueso
que no aparece en las películas
que trabaja y te cuida y ama a tu madre
y al que admiras desde tu insignificancia
pero un día,
muchacho,
descubres la verdad,
descubres el truco bajo la máscara
tu padre no es un héroe
a esas alturas, entrando ya en la adolescencia,
sabes que los héroes no insultan a sus hijos,
ni los humillan en público,
ni desprecian a sus novias,
ni gritan a sus madres
no, los héroes no hacen nada de eso
y es entonces, muchacho,
cuando la vida te da la primera hostia
cuando sabes que tu padre no es el héroe
que esperabas:
no es luke skywalker
es, más bien, darth vader
y va a sepultar con su odio tu inocencia.
José Ángel Barrueco, de No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
lunes 6 de julio de 2009
GUERRA DE IDENTIDAD/CUADERNO DE BATALLAS: Como un guante de seda forjado en hierro.
Guerra de identidad (Baile del sol, 2008) fue, sin duda alguna, uno de los poemarios revelación del año pasado, y su autora, Déborah Vukušić, inédita en papel hasta entonces, una de las sorpresas más gratas y prometedoras del panorama actual de la poesía española.
.
Mitad gallega, mitad croata, Déborah diseccionaba en su primer poemario su niñez y adolescencia escindida, su guerra de identidad personal, enfrentándose a recuerdos familiares dolorosos y a fantasmas, conflictos y traumas latentes. Y lo hacía con una voz sincera y fresca, confesional, a veces tierna y otras cruda, visceral y rotunda, que, afortunadamente, no pasó desapercibida. Menos aún para los que tuvimos la suerte de escucharla recitar en público en alguna de las presentaciones del libro, deslumbrados por la energía y emotividad que emanaba de sus lecturas (estamos, quede bien claro, ante una de las mejores -si no la mejor- recitadora de poesía de este país).
Baile del sol reedita ahora Guerra de identidad en una versión revisada y ampliada, que incluye como colofón o apéndice el poemario titulado Cuaderno de batallas, prologado por David González.
En él, Déborah desentierra otra vez las armas y vuelve a luchar contra los mismos fantasmas (el padre, el conflicto de los Balcanes, su dualidad, su herencia genética y sus miedos), con una poética aún más afilada, visceral y reinvindicativa, en un intento explícito de catarsis y limpieza interior.
El resultado, de nuevo, es un poemario convincente y brillante, por momentos estremecedor, que complementa como un guante de seda forjado en hierro al primero.
Un libro, tal cual se presenta ahora, que me atrevo a calificar ya de imprescindible, necesario y de culto.
Y una autora, Déborah Vukušić, que ha entrado por la puerta grande al ruedo de nuestra poesía.
.
VENTANA por Susana Barragués.
Sólo se amaban a través del cristal, uno en cada cara. Las yemas de sus dedos, al deslizarse, producían el mismo sonido que las suelas de goma sobre los pisos mojados. La nariz, las manos y los pechos se oprimían como peras aplastadas contra la ventana. Habían encontrado el modo de amarse en superficie, evitando las mezclas recíprocas de la sustancia. Sus cuerpos se perseguían en una coreografía lenta y torpe, como los polos de un imán. Y al besarse, un beso sin espesor, sus bocas parecían globos rellenos de pintura que alguien hubiera lanzado contra el cristal.
Aquel día, alguien había desmontado los grandes cristales del ventanal para limpiarlos.
Ellos, sin sospechar nada, fueron al encuentro.
Susana Barragués, microrrelato incluído en “Los ladrones de cerezas” .
Aquel día, alguien había desmontado los grandes cristales del ventanal para limpiarlos.
Ellos, sin sospechar nada, fueron al encuentro.
Susana Barragués, microrrelato incluído en “Los ladrones de cerezas” .
domingo 5 de julio de 2009
GOTHIC
Aunque un tanto irregular y manierista, Gothic (1986), de Ken Russell, es un film sugerente, delirante y lleno de claves oníricas y guiños al espectador, que no ha perdido vigencia pese al paso del tiempo. Lord Byron, Polidori y el matrimonio Shelley en Villa Diodati galvanizando al inmortal Frankenstein empapados en laudano... Una historia fascinante, de la que muchos nos prendamos algún día, llena de malsano poder de seducción... Si os va la literatura romántica y gótica, disfrutaréis de lo lindo con esta cult movie bizarra y oscura como una noche sin luna. A vuestra salud: v.
HAIKUS BASTARDOS by Santiago Bertault.
Hola V:
Aquí te mando unos tercetos que he bautizado como haikus bastardos. Se supone que son parte del segundo capítulo del poemario Un burro ciego de alfalfa, que publicaré un día de estos (supongo que cuando los burros vuelen por el Bernabeú) .
Un abrazo
Aquí te mando unos tercetos que he bautizado como haikus bastardos. Se supone que son parte del segundo capítulo del poemario Un burro ciego de alfalfa, que publicaré un día de estos (supongo que cuando los burros vuelen por el Bernabeú) .
Un abrazo
*
Dictador del cariño
Empuñabas regalos
Como si fueran pistolas
*
En el arco iris
Se cagaba
El perro verde
*
Empuñabas regalos
Como si fueran pistolas
*
En el arco iris
Se cagaba
El perro verde
*
Con una pistola en mi mano derecha
Lo que me da más miedo
Es el poema en la zurda
*
Un hombro se lamentó
De no poder llorar
En alguna extremidad
Es el poema en la zurda
*
Un hombro se lamentó
De no poder llorar
En alguna extremidad
Santiago Bertault , ÉL Rémora.
EL AÑO DE LA LENGUA AZUL EN LA CIUDAD DEL MUNDO AL REVÉS
CUENTO SANFERMINERO EN CINCO CAPÍTULOS. PATXI IRURZUN.
FOTOS: LUIS AZANZA
Dedicado al club de fans de Patxi Irurzun (Gotzon & Zipo) y a sus churumbeles.
CAPÍTULO 1
Me llamo Güan y soy un cenizo. Sólo a un cenizo como yo, a un gafe, a un malhadado, a un malasombra o sombrón, a un agorero, atrabiliario, infausto (a estas alturas ustedes ya habrán descubierto que mi libro de cabecera es un diccionario de sinónimos), sólo a mí, en suma, que soy un aguafiestas —nunca mejor dicho—, podían haberme encargado una guía turística sobre los sanfermines en el año de la lengua azul.
Parece un chiste: la lengua azul es una enfermedad transmitida por un mosquito llamado culicoides imícola (parece el nombre de un pivot griego, pero es el nombre genérico del insecto); una enfermedad que afecta, entre otros, al ganado bovino, y que al ser altamente infecciosa ha traído como consecuencia la suspensión de corridas de toros y todo otro festejo que implique el traslado a pie de reses bravas. Por ejemplo, los encierros de Pamplona. ¿Se imaginan ustedes las fallas de Valencia sin fuego? ¿Unos huevos fritos sin pan? ¿Un domingo de resaca en estado vegetativo sin una película lacrimógena en la tele? Pues algo semejante entiendo yo que deben de ser unos sanfermines sin encierros ni corridas de toros.
Mi profesión, redactor de guías turísticas, es una profesión dura. No se enfaden. Yo sé que hay decenas de trabajos muchos peores que el mío (por ejemplo, esos actores que anuncian pomadas contra las hemorroides). Pero pónganse ustedes en mi lugar: ¿Cómo voy a escribir sobre los sanfermines si este año por la calle Estafeta en lugar de miuras y cebadagagos los mozos van a correr delante de avestruces?
Leer capítulo completo aquí
El loco (balada chalada) Aldo Luis Novelli
al loco que duerme en el zaguán de la esquina
El tipo está loco.
El tipo está más loco que un caballo loco
que las vacas locas de la pampa
más loco que una cabra
que el pájaro loco
que el mono loco del circo.
El tipo está más loco
que el loco que viajó a la luna
y al vernos desde allí se tiró al espacio
sin paracaídas ni bolsa de agua caliente.
Más loco que Bethoven, Einstein y el Quijote juntos.
Está loco de atar
de amor, de guerra, de dolor, de mierda
loco de la cabeza a los pies
de la calle, de las ciudades de hielo
loco de la motosierra
loco de vivir como loco.
Loca ella, loco yo, locos todos!.
Loco como pájaro encarcelado.
como náufrago del mundo
como hombre volador
loco como el poeta en medio de la palabra.
El tipo está loco.
loco loco loco
loco
como un búfalo enamorado.-
Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli/ desde los bordes del loquero
http://www.fluidos-virtuales.blogspot.com
sábado 4 de julio de 2009
TELEVISIÓN by Guido Holliver
Eran las nueve de la noche, estaba bañado y cambiado (aunque no tuviera adónde ir) y no sabía qué carajo hacer. Me había comprado una botella de champagne y un pollo relleno con nueces. Tenía todo listo. Sólo debía esperar hasta que se hicieran las doce para levantar la copa, brindar con el aire y festejar el comienzo de un nuevo año.
Prendí un cigarrillo y me puse a espiar a la bruja a través de la ventana. Ella también estaba bañada y cambiada. Tenía los cachetes rojizos, el cabello morocho con bucles que sobrepasaban apenas sus hombros y un escote con un par de botones abiertos por demás. Se retocaba el maquillaje frente a un espejo sentada en el medio del living.
¿Saldría? ¿Esperaba visitas? me pregunté, y una inevitable sensación de envidia creció en mi.
Luego sentí olor a quemado. El cigarrillo se me había caído sobre la alfombra. Salí corriendo a buscar un trapo húmedo.
Mientras terminaba con mi tarea de bombero, la típica tonada dulce e insufrible de los actores venezolanos comenzaba a taladrar mis oídos. Me paré y vi a la bruja recostada en el sillón disfrutando de su telenovela y mi envidia creció aún más.
Ahora va a saber lo que es bueno, grité con furia, y acto seguido puse la repetición del Gran Premio de Mónaco a todo volumen.
Satisfecho, me desplomé en el sofá a observar cómo respondía a mi ataque. Pero no hizo nada, siguió hipnotizada viendo a sus galanes.
Continuamos así varias horas, cambiando de canales, subiendo y bajando el volumen, torturándonos, sólo torturándonos.
A la una y cuarto me di cuenta de que me había olvidado de brindar con el aire. ¿Lo habría hecho ella?
Miré por la ventana y la vi despatarrada en el sillón con el maquillaje corrido y el pelo revuelto. Me dio pena verla así, pero su odioso televisor seguía allí prendido.
¿Qué hago?, me pregunté. No podía pensar bien. El ummm ummm de los autos en mi tele me estaba volviendo loco. ¡Está bien! ¡Vos ganás!, grité. Veamos tu maldita novela. Apagué el televisor.
Luego me arrimé a la ventana y, para mi sorpresa, la vi parada en su balcón.
Yo también me asomé y quedamos los dos frente a frente como dos completos extraños.
Advertí que sus ojos eran celestes y muy lindos.
Seguimos un rato más en silencio, sólo mirándonos.
Entonces le pregunté:
-¿Estás bien?
Ella sin dejar de mirarme, me sonrió.
-Sí. ¿Y vos?
Tardé unos segundos en responder. No salía de mi asombro. Ahora podía escucharla. Ella también había apagado la tele.
Aparecían las primeras luces del día.
Entonces me dije, qué mejor momento para brindar, y levanté la copa.
Ella volvió a sonreír y con la cabeza señaló mi brazo que sostenía el control remoto.
Prendí un cigarrillo y me puse a espiar a la bruja a través de la ventana. Ella también estaba bañada y cambiada. Tenía los cachetes rojizos, el cabello morocho con bucles que sobrepasaban apenas sus hombros y un escote con un par de botones abiertos por demás. Se retocaba el maquillaje frente a un espejo sentada en el medio del living.
¿Saldría? ¿Esperaba visitas? me pregunté, y una inevitable sensación de envidia creció en mi.
Luego sentí olor a quemado. El cigarrillo se me había caído sobre la alfombra. Salí corriendo a buscar un trapo húmedo.
Mientras terminaba con mi tarea de bombero, la típica tonada dulce e insufrible de los actores venezolanos comenzaba a taladrar mis oídos. Me paré y vi a la bruja recostada en el sillón disfrutando de su telenovela y mi envidia creció aún más.
Ahora va a saber lo que es bueno, grité con furia, y acto seguido puse la repetición del Gran Premio de Mónaco a todo volumen.
Satisfecho, me desplomé en el sofá a observar cómo respondía a mi ataque. Pero no hizo nada, siguió hipnotizada viendo a sus galanes.
Continuamos así varias horas, cambiando de canales, subiendo y bajando el volumen, torturándonos, sólo torturándonos.
A la una y cuarto me di cuenta de que me había olvidado de brindar con el aire. ¿Lo habría hecho ella?
Miré por la ventana y la vi despatarrada en el sillón con el maquillaje corrido y el pelo revuelto. Me dio pena verla así, pero su odioso televisor seguía allí prendido.
¿Qué hago?, me pregunté. No podía pensar bien. El ummm ummm de los autos en mi tele me estaba volviendo loco. ¡Está bien! ¡Vos ganás!, grité. Veamos tu maldita novela. Apagué el televisor.
Luego me arrimé a la ventana y, para mi sorpresa, la vi parada en su balcón.
Yo también me asomé y quedamos los dos frente a frente como dos completos extraños.
Advertí que sus ojos eran celestes y muy lindos.
Seguimos un rato más en silencio, sólo mirándonos.
Entonces le pregunté:
-¿Estás bien?
Ella sin dejar de mirarme, me sonrió.
-Sí. ¿Y vos?
Tardé unos segundos en responder. No salía de mi asombro. Ahora podía escucharla. Ella también había apagado la tele.
Aparecían las primeras luces del día.
Entonces me dije, qué mejor momento para brindar, y levanté la copa.
Ella volvió a sonreír y con la cabeza señaló mi brazo que sostenía el control remoto.
Eran las seis de la mañana.
Guido Holliver (Argentina).
MUJERES CON CANTE
El miércoles 1 de julio, La familia bien, gracias, inaugura la exposición "Mujeres con cante" en la Bodeguilla La Guajira ( a las 20:00 horas.
Estáis todos invitados. La exposición permanecerá hasta el 31 de agosto.
“Mujeres con cante” es una exposición de cuadros de técnica mixta inspirados por las canciones que algunas cantaoras flamencas de tronío han cantado. Entre ellas están Tía Anica la Piriñaca o La Repompilla.
Saludos,
La familia bien, gracias
Estáis todos invitados. La exposición permanecerá hasta el 31 de agosto.
“Mujeres con cante” es una exposición de cuadros de técnica mixta inspirados por las canciones que algunas cantaoras flamencas de tronío han cantado. Entre ellas están Tía Anica la Piriñaca o La Repompilla.
Saludos,
La familia bien, gracias
(Bodegilla La Guajira: C/Estación esquina con San Luis, Valladolid)
SENTIDO DE LA VIDA por Adolfo González.
Miro la vida y veo con color, a través del cristal de la ilusión, muchas cosas que no quisiera ver y otras tantas que estaría mirando siempre.
Oigo la vida y escucho, horas y horas, un absurdo maremágnum de ruidos, mas en instantes epifánicos escucho hablar al río de la música.
Huelo la vida y siguiendo mis pies a mi nariz puedo confirmar que me huele un rato a chamusquina y otro rato a rosas.
Gusto la vida y me sabe a sinsabores de cuando en vez, pero frecuentemente le agradezco a un dios que me sepa a lentejas.
Toco la vida y compruebo las ásperas telas del tiempo y también -menos mal- la suavidad jugosa en la piel tersa del cuerpo de una mujer.
Adolfo González, del blog Poemas y algo más.
Oigo la vida y escucho, horas y horas, un absurdo maremágnum de ruidos, mas en instantes epifánicos escucho hablar al río de la música.
Huelo la vida y siguiendo mis pies a mi nariz puedo confirmar que me huele un rato a chamusquina y otro rato a rosas.
Gusto la vida y me sabe a sinsabores de cuando en vez, pero frecuentemente le agradezco a un dios que me sepa a lentejas.
Toco la vida y compruebo las ásperas telas del tiempo y también -menos mal- la suavidad jugosa en la piel tersa del cuerpo de una mujer.
Adolfo González, del blog Poemas y algo más.
viernes 3 de julio de 2009
CUENTOS ESPAÑOLES CONTEMPORÁNEOS
Hoy, por pura casualidad (bueno, en una de esos egobúsquedas en Google que todos hacemos de vez en cuando) he descubierto que mi cuento "Los hermanos Dosenuno" (que aparece en "Ajuste de cuentos") fue incluido en el año 90 o 93 (no está muy claro, yo tiro más hacia la segunda fecha, más que nada porque creo que el cuento lo escribí en el 91) en la antología "Cuentos españoles contemporáneos", de la editorial argentina Colihue. Se trata de una selección de relatos del siglo XX -a partir de 1936- pero lo más sorprendente es que en la nómina figuran Cela, Delibes, Ana María Matute, Ignacio Aldecoa, Juan José Millás, Wenceslao Fernández Flórez... Es increíble ¿no? A mí al menos me lo parece.
Esta es la nómina de autores del "Cuentos españoles contemporáneos", con edición de Susana Giglio y Lores Olivato y aquí se puede descargar una edición en PDF y Word. P.
La Primera Gripe de Adán (Bernardo Atxaga)
Acerca De La Muerte De Bieito (Rafael Dieste)
Navidad Sin Ambiente (Miguel Delibes)
El cuento de nunca acabar (Ofelia Dracs) E
l Niño-Lobo Del Cine Mari (José Mª Merino)
A Modo De Sonata (Alfredo Conde)
La Lengua De Las Mariposas (Manuel Rivas)
El Árbol De Oro (Ana Mª Matute)
El Bonito Crimen Del Carabinero (Camilo José Cela)
El Paraíso Era Un Autobús (Juan José Millás)
El Tren Que No Conduce Nadie (Francisco Garcia Pavón)
¿Cómo Te Quiere Él? (Maruja Torres)
Peor Que La Muerte (Eduardo Vaquerizo)
Televisión Basura (Manuel Vázquez Montalbán)
Con La Técnica De Lovecraft (Joan Perucho)
El Regreso (Rafael Dieste)
El Caracol Del Jardín Misterioso (Raul Torres)
El Inquisidor (Francisco Ayala)
La Confesión (Miguel Angel Mañas)
El Jardín De La Alegría (Francisco Escobar Bravo)
María (Manuel Talens)
El Alma En Pena De Fiz Cotobelo (Wenceslao Fernández Flórez)
Entre El Cielo Y El Mar (Ignacio Aldecoa)
Lenta Es La Luz Del Amanecer En Los Aeropuertos Prohibidos (A. Pereira)
El Caballero (Alvaro Cunqueiro)
La Bondad Del Invierno (Agustin Celis)
Un Curioso Intercambio (Juan José Millas)
El Reincidente (Rafael Sánchez Ferlosio)
Los Chicos (Ana Mª Matute)
Los Límites De La Inocencia (Salvador Company)
Los Hermanos «Dosenuno» (Patxi Irurzun)
Sybil Vane (Carmen Martín Gaite)
Ragnarok en las playas de Ítaca (Rafael Marín)
Modelados En Barro (Alicia Giménez Barlett)
LA CHICA DEL PUENTE por Ana Vega.
La chica del puente
busca desesperada
bajo las aguas
del Sena
al lanzador
de cuchillos
que consiga
coser
sus grietas.
Éste la observa
desde lejos,
adivinando
en cada movimiento
de su lucha
constante
por mantenerse
firme
frente a la muerte
una señal
que sólo él puede ver.
Ella gira su cabeza
hacia un lado
y otro
porque el reflejo
del cuchillo
le llega
de todas partes:
dentro,
bajo el agua
y en él.
Cuestión de decidir
el camino más suave
hacia la muerte,
gélidas aguas del Sena
que te engullen
sin saber tu nombre
o los ojos que te
observan
en ese mismo instante,
en ese puente que has elegido.
Y entonces,
él decide
por ella.
Se acerca
y la deslumbra
con la rotundidad
con que afirma
conocer
sus gestos,
su silueta
y los secretos
que la suerte
le niega
a aquellos
que en noches frías
buscan amparo
en los puentes.
Él le ofrece
sus armas
y ella elige.
Chica del puente
busca
lanzador de cuchillos…
Ana Vega, inédito.
busca desesperada
bajo las aguas
del Sena
al lanzador
de cuchillos
que consiga
coser
sus grietas.
Éste la observa
desde lejos,
adivinando
en cada movimiento
de su lucha
constante
por mantenerse
firme
frente a la muerte
una señal
que sólo él puede ver.
Ella gira su cabeza
hacia un lado
y otro
porque el reflejo
del cuchillo
le llega
de todas partes:
dentro,
bajo el agua
y en él.
Cuestión de decidir
el camino más suave
hacia la muerte,
gélidas aguas del Sena
que te engullen
sin saber tu nombre
o los ojos que te
observan
en ese mismo instante,
en ese puente que has elegido.
Y entonces,
él decide
por ella.
Se acerca
y la deslumbra
con la rotundidad
con que afirma
conocer
sus gestos,
su silueta
y los secretos
que la suerte
le niega
a aquellos
que en noches frías
buscan amparo
en los puentes.
Él le ofrece
sus armas
y ella elige.
Chica del puente
busca
lanzador de cuchillos…
Ana Vega, inédito.
http://elcuadernogriego.blogspot.com/
LOS ÁNGELES DEL INFIERNO
Para el gran Hunter S. Thompson no había barreras. Era capaz de cualquier cosa. Los tenía bien puestos y es de los que eligieron su propia muerte (esto último me parece menos valiente). En este extenso reportaje, que Anagrama recuperará en breve en su nueva colección "Otra vuelta de tuerca", analiza todo lo relacionado con Los Ángeles del Infierno y destaca las diferencias entre la realidad y las leyendas que rodean a la banda. En los 60 tenían fama de violar en grupo, de atacar en manada, de acabar con la cerveza de un pueblo, de buscar problemas sin descanso. En el último capítulo salen los beat, que se relacionaron con ellos: Kesey, Ginsberg, Cassady. Cualquier libro de este autor contiene giros inesperados y unas cuantas sorpresas. Muy interesante. Y aquí van unas líneas:
Cuando las cosas van bien y hay juerga y cerveza y chicas en abundancia, ser un Ángel es algo bueno. Pero en una de esas tardes solitarias en las que estás soportando un dolor de muelas e intentando arañar unos cuantos billetes para pagar una multa de tráfico y el casero te ha cambiado la cerradura de la puerta y te exige pagar los alquileres atrasados… entonces no es divertido ser Ángel. Cuesta trabajo reír cuando tienes los dientes tan podridos que siempre te duelen y no hay dentista que te los toque a menos que pagues la factura por adelantado. Y, en fin, cuando la podredumbre del cuerpo empieza a torturarte, consuela el creer que el dolor es un pequeño precio que hay que pagar por las superiores ventajas y recompensas que entraña el ser un Ángel justo.
José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.
Cuando las cosas van bien y hay juerga y cerveza y chicas en abundancia, ser un Ángel es algo bueno. Pero en una de esas tardes solitarias en las que estás soportando un dolor de muelas e intentando arañar unos cuantos billetes para pagar una multa de tráfico y el casero te ha cambiado la cerradura de la puerta y te exige pagar los alquileres atrasados… entonces no es divertido ser Ángel. Cuesta trabajo reír cuando tienes los dientes tan podridos que siempre te duelen y no hay dentista que te los toque a menos que pagues la factura por adelantado. Y, en fin, cuando la podredumbre del cuerpo empieza a torturarte, consuela el creer que el dolor es un pequeño precio que hay que pagar por las superiores ventajas y recompensas que entraña el ser un Ángel justo.
José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.
jueves 2 de julio de 2009
GUÍA DEL PERFECTO GAMBERRO SANFERMINERO
Vamos de cabeza hacia la fiesta en la calle por excelencia, los sanfermines, y aquí va (pinchando en el enlace de abajo) una pequeña guía de supervivencia. Habla la voz de la experiencia. Hoy cumplo 40 años. Patxi.
EL PRIMER PASO ES RECONOCERLO por tOrMeNtA.
Llevo varios días metida en estos cinco metros cuadrados. Estoy sentada enfrente de la ventana, en una incómoda silla que hace que los músculos de mi culo se duerman al cabo de un rato. He subido la persiana hasta el tope y he despejado de los cristales las cortinas. Pronto vendrá una amenazadora tormenta. ¿Cuántas horas llevaré aquí sentada mirando al cielo? Puede que cuatro, puede que más.
A mis párpados les cuesta abrirse y cerrarse. Ha empezado a oscurecer. Salvo por los ruidos del pasillo, podría parecer que estoy sola e incomunicada. Porque en realidad estoy esperando una llamada, un mensaje, una señal. Pronto, los objetos se están volviendo oscuros y difusos. La habitación adquiere otro matiz.
Ya tengo compañía. Comienza a tronar. Respiro profundo y comienzo a contar. Todos estos pensamientos y los truenos hacen parecer que estoy más aislada y que soy más diminuta. Ahí viene el rayo. Fulminante. Desgarrador.
He dejado de distinguir mis manos, la mesa, los papeles esparcidos. Indudablemente no voy a levantarme a encender la luz. La habitación está desordenada, pero si oscurece, me olvido de ello. Creo que voy a salir para comprar unas cervezas. La idea se convierte en un líquido denso que no consigo procesar con claridad. Los momentos de lucidez se entremezclan con alucinaciones, duermevelas y truenos que me impiden pensar. Alguien me dijo que estaba loca, pero eso fue hace mucho tiempo.
Un tremendo rayo consigue sobresaltarme. Parece que esté a mi lado. Aquí estoy a salvo, ¿quién vendría a hacerme daño? Qué tipo de temporal escogería a una tipa como yo para descargar su ira. Me imagino a la gente que camina apresurada por la calle de enfrente, intentando resguardarse del torrente que empieza a caer sobre sus cabezas. Abren sus paraguas, se encogen en sus ropas primaverales, se agachan, se convierten en insignificantes gotas de lluvia que se juntan y separan...
Miro al techo. Abro la boca. Veo como una lluvia fina se desprende de la pintura y me moja la cara. Otro trueno me asusta. De pronto, consigo darme cuenta de algo. Sonrío. No tengo comida. No tengo cerveza. No tengo droga. El teléfono no suena. Una carcajada me asalta. Después viene otra. Comienzo a reírme con fuerza, con sonoridad. Estoy sola.
Ahora
el mérito
es
mantenerme
sobria.
A mis párpados les cuesta abrirse y cerrarse. Ha empezado a oscurecer. Salvo por los ruidos del pasillo, podría parecer que estoy sola e incomunicada. Porque en realidad estoy esperando una llamada, un mensaje, una señal. Pronto, los objetos se están volviendo oscuros y difusos. La habitación adquiere otro matiz.
Ya tengo compañía. Comienza a tronar. Respiro profundo y comienzo a contar. Todos estos pensamientos y los truenos hacen parecer que estoy más aislada y que soy más diminuta. Ahí viene el rayo. Fulminante. Desgarrador.
He dejado de distinguir mis manos, la mesa, los papeles esparcidos. Indudablemente no voy a levantarme a encender la luz. La habitación está desordenada, pero si oscurece, me olvido de ello. Creo que voy a salir para comprar unas cervezas. La idea se convierte en un líquido denso que no consigo procesar con claridad. Los momentos de lucidez se entremezclan con alucinaciones, duermevelas y truenos que me impiden pensar. Alguien me dijo que estaba loca, pero eso fue hace mucho tiempo.
Un tremendo rayo consigue sobresaltarme. Parece que esté a mi lado. Aquí estoy a salvo, ¿quién vendría a hacerme daño? Qué tipo de temporal escogería a una tipa como yo para descargar su ira. Me imagino a la gente que camina apresurada por la calle de enfrente, intentando resguardarse del torrente que empieza a caer sobre sus cabezas. Abren sus paraguas, se encogen en sus ropas primaverales, se agachan, se convierten en insignificantes gotas de lluvia que se juntan y separan...
Miro al techo. Abro la boca. Veo como una lluvia fina se desprende de la pintura y me moja la cara. Otro trueno me asusta. De pronto, consigo darme cuenta de algo. Sonrío. No tengo comida. No tengo cerveza. No tengo droga. El teléfono no suena. Una carcajada me asalta. Después viene otra. Comienzo a reírme con fuerza, con sonoridad. Estoy sola.
Ahora
el mérito
es
mantenerme
sobria.
Ilustración by Velpister.
miércoles 1 de julio de 2009
TENLO EN CUENTA by Javier Das.
El mundo nunca
se hundirá
-ni se rendirá-
a tus pies.
Así que
esta noche
sal a bailar,
que no sea otro
el que te cuente
cómo suenan las olas
al romper en las rocas.
Javier Das, de No hay camino al Paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
.
se hundirá
-ni se rendirá-
a tus pies.
Así que
esta noche
sal a bailar,
que no sea otro
el que te cuente
cómo suenan las olas
al romper en las rocas.
Javier Das, de No hay camino al Paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
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HABLANDO DE RESPETO: HABLANDO DE LEYENDAS.
OK. Respetemos a los muertos. ¿Pero a qué muertos? ¿A los nuestros? ¿A los de todos? ¿A qué muertos hay que respetar? O por decirlo de otro modo: ¿Cogemos las flores del nicho de un muerto que nos es desconocido y las colocamos en el nicho de uno de nuestros muertos? ¿O qué? Yo lo tengo claro. Yo respeto a los muertos que dieron su vida por defender una buena causa, una causa justa, una causa como la que vinieron a defender a España una cantidad considerable de brigadistas internacionales, muchos de los cuales, como ya dije en otra ocasión, aún permanecen aquí, pero enterrados bajo tierra, claro. Como enterrado, en una fosa común, permanece todavía, por chuminadas judiciales, el poeta Federico García Lorca. Como permanecen aún hoy en día, los restos de miles de republicanos, para mayor verguenza de un país democrático, en el que hasta ayer mismo no se le quitaron todos los honores, en Madrid, al asesino de esos republicanos. De ahí que, en su momento, me implicara con Antonio Díez y Jim Jump en este proyecto que lleva por nombre Hablando de leyendas. Poemas para España... Porque implicarme en dar a conocer en este país la voz de todos estos poetas es respetar a sus muertos y es respetar a los pocos de ellos que aún permanecen con vida. Y es respetar a los familiares de todos los republicanos que aún permanecen en fosas comunes. Porque no hay mayor respeto hacia los muertos que no olvidarlos.
Como habrás visto en el cartel de encima, esta antología se presenta este viernes, 3 de julio de 2009, a las 19:30 h. en la Sede del CAUM (Club de Amigos de la Unesco de Madrid), sito en la Plaza de Tirso de Molina, 8, 1º
David González, del blog Perdóname pero te amo.
Como habrás visto en el cartel de encima, esta antología se presenta este viernes, 3 de julio de 2009, a las 19:30 h. en la Sede del CAUM (Club de Amigos de la Unesco de Madrid), sito en la Plaza de Tirso de Molina, 8, 1º
David González, del blog Perdóname pero te amo.
Francesco Spinoglio: Dioses de cartón
Hace unos días acabé de leer The room, una novela del escritor americano Hubert Selby jr., fallecido en 2004. Algunos lo conocerán por su libro más famoso y criticado: Last exit to Brooklyn, publicado en 1964 y traducido al castellano con el título Última salida para Brooklyn (publica Anagrama). Después de la gran impresión que me causó dicha novela, fui a buscar más obras de Selby y me tuve que contentar con leer versiones más o menos antiguas en italiano (mi lengua materna), la mayoría publicadas en los años setenta/ochenta, y por tanto difíciles de conseguir.
.
Con The room (La stanza en italiano, Feltrinelli, 1973), publicado por primera vez en Estados Unidos por Grove Press en 1971, la impresión fue la misma que con las obras anteriores e incluso mejor. Básicamente, es la historia de un hombre que está encerrado en una celda, acusado de un crimen que no se menciona en ningún momento (recuerda un poco a El proceso, de Kafka). Es la historia de un mundo sin amor, un mundo en donde el sistema te sigue y te persigue. Los ojos del Estado te vigilan. No hay escapatoria ni dentro ni fuera de la celda. Allí el hombre se abandona a todo tipo de fantasías y a través de su mente, en vilo sobre el abismo de la locura, refleja una sociedad corrupta que se está cayendo por su propio peso. Es un libro que hay que leer, o mejor dicho catar, como una buena copa de Rioja.
Con The room (La stanza en italiano, Feltrinelli, 1973), publicado por primera vez en Estados Unidos por Grove Press en 1971, la impresión fue la misma que con las obras anteriores e incluso mejor. Básicamente, es la historia de un hombre que está encerrado en una celda, acusado de un crimen que no se menciona en ningún momento (recuerda un poco a El proceso, de Kafka). Es la historia de un mundo sin amor, un mundo en donde el sistema te sigue y te persigue. Los ojos del Estado te vigilan. No hay escapatoria ni dentro ni fuera de la celda. Allí el hombre se abandona a todo tipo de fantasías y a través de su mente, en vilo sobre el abismo de la locura, refleja una sociedad corrupta que se está cayendo por su propio peso. Es un libro que hay que leer, o mejor dicho catar, como una buena copa de Rioja.
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La conclusión a la que llegué fue la de marras: otro genio despreciado de la literatura mundial que alcanza el éxito después de muerto, al menos en su País. Leer a autores de este calibre hace que te cuestiones cosas y que te preguntes por ejemplo qué coño está pasando con la literatura. Ya no se trata de gustos, sino más bien de calidad literaria frente a piltrafa caliente y apestosa. Quiero decir que te vas a una librería y hojeas algunas de las miles de novedades de un Boris Izaguirre cualquiera y la diferencia es tan abismal que lo más normal es que te entren arcadas. Arcadas de disgusto, por supuesto, como si te hubieran obligado a tragarte comida para perros caducada.
La conclusión a la que llegué fue la de marras: otro genio despreciado de la literatura mundial que alcanza el éxito después de muerto, al menos en su País. Leer a autores de este calibre hace que te cuestiones cosas y que te preguntes por ejemplo qué coño está pasando con la literatura. Ya no se trata de gustos, sino más bien de calidad literaria frente a piltrafa caliente y apestosa. Quiero decir que te vas a una librería y hojeas algunas de las miles de novedades de un Boris Izaguirre cualquiera y la diferencia es tan abismal que lo más normal es que te entren arcadas. Arcadas de disgusto, por supuesto, como si te hubieran obligado a tragarte comida para perros caducada.
.
¿A tal estado de locura hemos llegado? ¿Basta con bajarse los pantalones en la tele y hacer el mono y decir cosas obvias que no producen ni un asomo de risa o presentar algún programa basura y ya tienes la vida solucionada? Millones de ejemplares vendidos a millones de borregos que van de intelectuales por el Metro con ese tocho bajo el brazo, ¿es eso lo que nos queda? Quiero imaginarme que no, pensar que en algún lugar brilla todavía una luz de esperanza, y que a veces la vida nos da la posibilidad de saborear la magia sublime de esos genios, gente como Selby, el gran Dan Fante y otros más que piensan únicamente en hacer lo que sólo es un don de Dios: escribir, crear. Estas personas iluminadas aportan sentido a la literatura y les mean en la boca a estos dioses de cartón, mitos de tres al cuarto y mediocres de pacotilla.
¿A tal estado de locura hemos llegado? ¿Basta con bajarse los pantalones en la tele y hacer el mono y decir cosas obvias que no producen ni un asomo de risa o presentar algún programa basura y ya tienes la vida solucionada? Millones de ejemplares vendidos a millones de borregos que van de intelectuales por el Metro con ese tocho bajo el brazo, ¿es eso lo que nos queda? Quiero imaginarme que no, pensar que en algún lugar brilla todavía una luz de esperanza, y que a veces la vida nos da la posibilidad de saborear la magia sublime de esos genios, gente como Selby, el gran Dan Fante y otros más que piensan únicamente en hacer lo que sólo es un don de Dios: escribir, crear. Estas personas iluminadas aportan sentido a la literatura y les mean en la boca a estos dioses de cartón, mitos de tres al cuarto y mediocres de pacotilla.
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Tranquilos, amigos, yo lucharé a vuestro lado. Lucharemos contra el bando de los estafadores, el de los Vil.lamatas, Antonio Gala, Juan Marsé, Cristiano Ronaldo (creo que él también quiere ponerse a escribir), Gennaro Gattuso (es el futbolista analfabeto de la selección italiana de fútbol, pero escribió un libro. Alguien en su momento gritó al milagro) y muchos más que ni siquiera vale la pena mencionar. Tenéis que seguir en el ring, no importa si caéis. Volveremos a levantarnos y le daremos un sentido a la literatura y una patada en el culo a todos esos supuestos escritores que no valen el pedo de una vieja. Yo estoy con ellos: con Dan Fante, José Ángel Barrueco, Ubaldo Olivero, F.S. y con todos los artistas de verdad que hay en esta vida, gente viva en un mundo agonizante, tipos que luchan por sobrevivir en una sociedad demasiado podrida. Al toro, chicos: lo vamos a joder bien jodido. Y tomad una copa de Pampero de vez en cuando. Sienta bien.
Tranquilos, amigos, yo lucharé a vuestro lado. Lucharemos contra el bando de los estafadores, el de los Vil.lamatas, Antonio Gala, Juan Marsé, Cristiano Ronaldo (creo que él también quiere ponerse a escribir), Gennaro Gattuso (es el futbolista analfabeto de la selección italiana de fútbol, pero escribió un libro. Alguien en su momento gritó al milagro) y muchos más que ni siquiera vale la pena mencionar. Tenéis que seguir en el ring, no importa si caéis. Volveremos a levantarnos y le daremos un sentido a la literatura y una patada en el culo a todos esos supuestos escritores que no valen el pedo de una vieja. Yo estoy con ellos: con Dan Fante, José Ángel Barrueco, Ubaldo Olivero, F.S. y con todos los artistas de verdad que hay en esta vida, gente viva en un mundo agonizante, tipos que luchan por sobrevivir en una sociedad demasiado podrida. Al toro, chicos: lo vamos a joder bien jodido. Y tomad una copa de Pampero de vez en cuando. Sienta bien.
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[Francesco Spinoglio. De su blog: Atalaya de la vida humana]
martes 30 de junio de 2009
23 PANDORAS LIVE in Málaga: Vídeo Centro Andaluz de las Letras.
Pinchando sobre este enlace podéis acceder a la sala de vídeos del Centro Andaluz de las Letras, y desde ahí, directamente, al que se rodó con motivo de la presentación de 23 Pandoras en Málaga, el día 25 del pasado mes de mayo
(esperad unos segundos, al pulsar el play, hasta que cargue el programa).
Isabel Pérez Montalbán, María Eloy García, Isabel Bono, Déborah Vukusic y Vicente Muñoz Álvarez nos hablan de la antología y recitan a continuación poemas del libro.
Isabel Pérez Montalbán, María Eloy García, Isabel Bono, Déborah Vukusic y Vicente Muñoz Álvarez nos hablan de la antología y recitan a continuación poemas del libro.
Que lo disfrutéis:
En el ciclo Últimas noticias de la poesía.
Presentación de la antología
"23 pandoras. Poesía alternativa española".
Duración: 54 Minutos
Canal: Centro Andaluz de las Letras
Categoría: Literatura
Duración: 54 Minutos
Canal: Centro Andaluz de las Letras
Categoría: Literatura
1 POEMA de Isabel García Mellado.
la ciudad es un regalo a punto de lluvia.
quizá ya no nos miramos como antes,
pero nos miramos como ahora.
despierto. tú no estás.
hace frío. me acurruco.
huele al café que vendrá dentro de poco.
hubo un invierno en que no había calefacción posible,
pero ahora no necesito desconfiar de mi confianza.
las luces de la ciudad arreglarán la noche,
y yo sé que tú ni eres mi padre
ni ninguno de aquellos hombres normales
que no supieron ni amarme
ni escuchar estrellas en el pelo
ni conocer el color verde de las tardes.
ayer subiste a la cima de cualquier edificio,
observaste los contenedores de basura
y los rasguños mal disimulados
en las mejillas de los transeúntes
y me dijiste “mira”.
yo te entendí al instante.
despierto. vuelves.
me besas en el lugar en que latieron
todos los huecos y me preguntas
“¿qué quieres desayunar hoy?”.
la ciudad es un relámpago a punto de tú y de yo.
entonces es cuando reímos.
quizá ya no nos miramos como antes,
pero nos miramos como ahora.
despierto. tú no estás.
hace frío. me acurruco.
huele al café que vendrá dentro de poco.
hubo un invierno en que no había calefacción posible,
pero ahora no necesito desconfiar de mi confianza.
las luces de la ciudad arreglarán la noche,
y yo sé que tú ni eres mi padre
ni ninguno de aquellos hombres normales
que no supieron ni amarme
ni escuchar estrellas en el pelo
ni conocer el color verde de las tardes.
ayer subiste a la cima de cualquier edificio,
observaste los contenedores de basura
y los rasguños mal disimulados
en las mejillas de los transeúntes
y me dijiste “mira”.
yo te entendí al instante.
despierto. vuelves.
me besas en el lugar en que latieron
todos los huecos y me preguntas
“¿qué quieres desayunar hoy?”.
la ciudad es un relámpago a punto de tú y de yo.
entonces es cuando reímos.
Isabel García Mellado, inédito.
http://www.laotrapequenyita.blogspot.com/
CRUCE DE CAMINOS: Nº 4.
Ya está disponible el Número 4, correspondiente al mes de junio, de Cruce de caminos, en el que podréis encontrar textos de Carlos Gutiérrez Horno, Arturo Accio, Ana Patricia Moya, El Kebrantaversos, Eva Márquez, María Turrero y Fernando Sánchez Ortiz; una entrevista con Alfonso Xen Rabanal; una nueva entrega de Sino y Nimo; y las ilustraciones de Antonio Ferreira y Sergio Jardón.
Podéis encontrar adjunta la portada del fanzine. Asimismo, en nuestro blog, como siempre, podréis encontrar todos los textos de la versión impresa, así como el pdf en descarga directa.
Esperamos que lo disfrutéis.
Un abrazo,
Javier García y Daniel Romero
--
Allí donde se cruzan los caminos
se escucha la melodía que toca el Diablo
para humillar al viejo músico de blues...
¿Qué camino vas a tomar?
Cruce de caminos (fanzine)
http://enelcrucedecaminos.blogspot.com
Podéis encontrar adjunta la portada del fanzine. Asimismo, en nuestro blog, como siempre, podréis encontrar todos los textos de la versión impresa, así como el pdf en descarga directa.
Esperamos que lo disfrutéis.
Un abrazo,
Javier García y Daniel Romero
--
Allí donde se cruzan los caminos
se escucha la melodía que toca el Diablo
para humillar al viejo músico de blues...
¿Qué camino vas a tomar?
Cruce de caminos (fanzine)
http://enelcrucedecaminos.blogspot.com
lunes 29 de junio de 2009
CASI NADA by Arturo Accio.
Ya no nos queda mucho
Las cosas rotas jamás vuelven a ser iguales
Ya no nos queda mucho
El recuerdo del estruendo de lo que amamos
Ya no nos queda mucho
Palabras ardiendo entre la basura
Sentimientos amargados
tan usados
que al caminar hace eco nuestro vacío
Casi nada
Poco
El reflejo opaco de un fantasma.
Arturo Accio (México).
Las cosas rotas jamás vuelven a ser iguales
Ya no nos queda mucho
El recuerdo del estruendo de lo que amamos
Ya no nos queda mucho
Palabras ardiendo entre la basura
Sentimientos amargados
tan usados
que al caminar hace eco nuestro vacío
Casi nada
Poco
El reflejo opaco de un fantasma.
Arturo Accio (México).
http://www.arturoaccio.com/
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