Live in León 09domingo 29 de noviembre de 2009
TENDENCIAS DOMÉSTICAS by Ángel González González.
Tremendamente fantástico
van y vienen en estos momentos
los envoltorios del amor
la broma perfecta, sincrética
y esos efectos devastadores que producen en la garganta, el masticar de los pómulos en los que basamos esto nuestro e inusual término, como aquel que me decías por si pusiera el mismo interés en otras cosas que en la poesía.
Y a quién le importa?
Pues bien, eso mismo me dije cuando aquella escena, con la hombría por los suelos, ante la misma invectiva de que si a todo le arrimara
el mismo hombro, esfuerzo, materia prima, esencia.
Por lo demás, aún queda la revancha y ese montón de ropa apilada
…esperándome
…esperándome
Poema e ilustración by Ángel González González.
sábado 28 de noviembre de 2009
CASTRACIÓN QUÍMICA by José Manuel Vara.
Hay hijos de puta que piensan que el perdón
Es suficiente;
Todos sabemos que la castración química
No sirve absolutamente de nada…
De Nada.
Los hijos de puta han aprendido leyes,
Las leyes que defienden otros hijos de puta
Reventados de dinero;
La gente miente, sí,
Con premeditación.
La gente simula ser feliz,
La gente simula
La simulación existencial
Como en una obra inacabada
De Nietszche,
Vendida en un deprimente programa
De teletienda.
El ser humano ha muerto,
Pero eso no es ninguna novedad.
El ser humano ha muerto
Y las iglesias cada vez más vacías,
Y las catedrales que huelen a especulación…
Y los políticos que parecen entrenadores de fútbol
Vestidos de Armani,
Y la MENTIRA publicitaria en los carteles
Publicitarios
Haciéndonos la vida más agradable
En el país de Nunca Jamás,
Y los dentistas ciegos extirpándote el alma,
Eso sí, en cómodos plazos…
El IPC + el 50% de tus ilusiones…
¿Sabes?
Hemos muerto mucho antes de nacer,
La antesala del infierno es una hipoteca,
¿cuántas horas vas a hacer este fin de semana?
¿cuánto tiempo hace que no ves el mar?...
¿sabes?,
Hemos muerto antes de nacer
Y es triste que a nadie se le ocurra
Exterminar a los terroristas
Con una simple castración mediática,
Y es mucho más triste que los políticos
No sean simples charlatanes de feria…
…y es triste la tristeza
De vivir en un mundo que no hemos elegido…
Castración química gratis,
Para todos…
Vamos a llevar a la Seguridad Social
A la bancarrota emocional…
Va a ser que sí…
¡que se jodan
Todos esos hijos de puta que piensan que el perdón
Es suficiente;
Todos sabemos que la castración química
No sirve absolutamente de nada…
De Nada.
Los hijos de puta han aprendido leyes,
Las leyes que defienden otros hijos de puta
Reventados de dinero
Y castrados de sentimientos…
Por los siglos de los siglos, ¡Amén!.
José Manuel Vara, del poemario inédito Daño Selectivo.
.viernes 27 de noviembre de 2009
%5B1%5D.JPG)
ELOGIO DEL POETA
El Club Leteo & Producciones Vinalia Trippers han tenido la acertada idea de homenajear a un excelente escritor y poeta: Luis Miguel Rabanal, bajo el título Elogio del Poeta se leeran fracmentos de Elogio del proxeneta (Ed.Escalera, 2009) y algunos de sus otros libros.
Cuando me enteré de la idea, además de entusiasmarme, me sentí con la necesidad de aportar mi granito de arena, y bueno, con la ayuda de la gran Patty de Frutos, hemos mandado un poco de nuestro cariño hasta allí.
Sé de Luis Miguel, de hace unos pocos años hacia acá, por medio de otra persona sencilla y común, entusiasta y amante de la poesía, también leonés y con el que comparto y departo versos, autores, inquietudes y otros caramelos todos los veranos en mis periodos de retiro, él es mi amigo Eugenio; luego, entre las amistades y conocimientos que me ha proporcionado la red, supe de Vicente Muñoz y demás gente de las tierras leonesas que andan trasteando en esto de la literatura, supe por ellos de la importancia de la obra de Luis Miguel Rabanal, y supe del desconocimiento y, porqué no, el olvido a nivel nacional de este autor. Aunque, como una grata sorpresa para mí, y que no tienen que ver nada con el clan leonés, otros dos amigos, Talía y Daniel, editores de Escalera publicaron esa maravilla que es el Elogio del Proxeneta, libro altamente recomendable y donde se puede comprobar la importancia de este autor.
Bueno, x hoy nada más, que esta noche estaré físicamente en EL MONO DE LA TINTA, y en espiritú en el C.C.A.N, y quería contároslo.
ELOGIO DEL PROXENETA
21 de Noviembre
Tal día como ayer se extinguió el Hombre Tan grande. Mi recuerdo no es compasivo para con el tipejo de la discordia que supo, tan formidablemente, interrumpir la Historia. Que ellos, que lo harán, sin duda, lo añoren. Yo sólo analizo mi memoria personal y si logro evocar las afrentas que me acontecieron en aquella jornada me doy por satisfecho. En casos así abuso de la falsificación fraudulenta de los afectos y del método encauzado a subsanar lo tendencioso. ¿Qué más podría seducirnos? Rumores nos llegaban a la Calle del Pez certificando que el generalísimo no saldría de esa noche, y luego las maduras lágrimas del carnicero Arias en el televisor Aspes. Hubo caras de regodeo y, cómo no, entre las nenas, caras de una tristeza desbarrada. A las tres y media irrumpieron a clausurarnos la Casa por Orden de cierta autoridad gubernativa y solemne. Y la trancamos, pero de puertas al exterior porque en lo profundo se instruyó una timba agigantada, acaso por aquella esperada orden, o por el novel y adolorido luto de las ninfas que clamaban con ronca voz en el desierto. Fue lucida, rozagante. Y fui derribado con estrépito, por primera vez en mi existencia, de un taburete que compartí con Justa, cargado de ginebra y ahíto de su aliento de chorba inesperada. Y fracturé el fémur por tres localizaciones desiguales. Qué más decirte, amigo mío. Cómo no voy a recordar con pesadumbre la nefasta fecha del óbito del Hombre Tan grande.
Luis Miguel Rabanal, de Elogio del proxeneta (Ediciones Escalera, 2009).
JUBILADO by Castorín.
Al fin llegaba al parque de al lado de mi casa que divide y diferencia las dos partes del barrio: la parte noble y la parte humilde y desamparada.
Me dirigía hacia la segunda cargado de dos bolsas de supermercado llenas a rebosar, suspendidas una de cada mano y esquivando hábilmente los excrementos de perro espaciados cada pocos metros.
Estaba próximo a mi calle cuando percibo una música salida de una caja de zapatos, oteo a mis flancos y atisbo a un señor de avanzada edad sentado en un banco rascándose furiosamente la entrepierna.
Conforme se acercaba la radio a su oído izquierdo, con su mano derecha se frotaba vigorosamente sus partes.
Poco a poco pero con paso firme y decidido me acerco más a aquel sujeto. Cuando de repente, veo a una mujer alta, de tez negra y cabello recogido doblando la esquina y yendo en dirección hacia aquel jubilado. Parece africana.
Cada vez comprendía menos la situación, era un tanto dantesca.
Me detengo cerca del umbral de un portal, dejo las bolsas en el suelo y simulo que estoy hablando por teléfono móvil. Nadie parece percatarse de mi presencia.
El señor le hace un sitio a su derecha como buen caballero y la señorita le corresponde con un beso en los labios.
- ¡Hija de puta, llevo media hora esperándote!- le abronca el viejo.
- Lo siento, cariño.
- Cariño y una mierda, vete a tomar por el culo.
- Discúlpame.
- Vete descontando...
La joven le coge sutilmente la radio y se la apaga. Se saca un pequeño peine del escote y le empieza a peinar las pocas canas que le quedan al señor.
Comienzan a hablar en un tono alto sin llegar a discutir, y cuando el viejo comienza a alterarse, la morena entrelaza su pierna con la del anciano y éste le empieza a sobar la cara interna del muslo.
No doy crédito a lo que está ocurriendo, me pellizco el lóbulo de la oreja derecha para comprobar si estoy sufriendo algún tipo de paranoia (por otra parte habitual en mí) o estoy siendo testigo directo de la escena.
Se percatan de que ya tienen a un grupo disimulado de mirones alrededor de ellos y una legión de voyeurs apuntalados en las ventanas contemplando atónitos el espectáculo. Dejo de parecer un gilipollas y cierro la tapa del móvil, poniendo fin a la conversación ficticia que iba prolongando en el tiempo.
Vámonos de aquí- le exige el viejo.
No cariño, aquí se está bien.
He dicho que nos vamos.
El señor le coge de la mano a la mulata y le hace una seña indicándole la parada de autobús que se encuentra situada en la acera de enfrente.
Se dirigen hacia ella, y sentados en el asiento de la marquesina siguen dándose muestras de cariño; besos con lengua, toqueteos varios, etc.
El autobús no demora mucho en llegar, el viejo caduco le deja pasar delante de él para no perderse la panorámica de ese culo moldeado.
-¡Zas!.
Le pega un cachete en su trasero que retumba en toda la manzana. La negra ni se inmuta.
Ambos enseñan sus respectivas tarjetas al conductor, una de extranjera y otra de jubilado. Se acomodan en las poltronas traseras del autobús y el chófer cierra las puertas.
Toda la muchedumbre comienza a disgregarse; meto la llave en la cerradura de la puerta de mi portal y logro alcanzar a ver a la negra obsequiándonos con el dedo corazón en un gesto obsceno.
Me dirigía hacia la segunda cargado de dos bolsas de supermercado llenas a rebosar, suspendidas una de cada mano y esquivando hábilmente los excrementos de perro espaciados cada pocos metros.
Estaba próximo a mi calle cuando percibo una música salida de una caja de zapatos, oteo a mis flancos y atisbo a un señor de avanzada edad sentado en un banco rascándose furiosamente la entrepierna.
Conforme se acercaba la radio a su oído izquierdo, con su mano derecha se frotaba vigorosamente sus partes.
Poco a poco pero con paso firme y decidido me acerco más a aquel sujeto. Cuando de repente, veo a una mujer alta, de tez negra y cabello recogido doblando la esquina y yendo en dirección hacia aquel jubilado. Parece africana.
Cada vez comprendía menos la situación, era un tanto dantesca.
Me detengo cerca del umbral de un portal, dejo las bolsas en el suelo y simulo que estoy hablando por teléfono móvil. Nadie parece percatarse de mi presencia.
El señor le hace un sitio a su derecha como buen caballero y la señorita le corresponde con un beso en los labios.
- ¡Hija de puta, llevo media hora esperándote!- le abronca el viejo.
- Lo siento, cariño.
- Cariño y una mierda, vete a tomar por el culo.
- Discúlpame.
- Vete descontando...
La joven le coge sutilmente la radio y se la apaga. Se saca un pequeño peine del escote y le empieza a peinar las pocas canas que le quedan al señor.
Comienzan a hablar en un tono alto sin llegar a discutir, y cuando el viejo comienza a alterarse, la morena entrelaza su pierna con la del anciano y éste le empieza a sobar la cara interna del muslo.
No doy crédito a lo que está ocurriendo, me pellizco el lóbulo de la oreja derecha para comprobar si estoy sufriendo algún tipo de paranoia (por otra parte habitual en mí) o estoy siendo testigo directo de la escena.
Se percatan de que ya tienen a un grupo disimulado de mirones alrededor de ellos y una legión de voyeurs apuntalados en las ventanas contemplando atónitos el espectáculo. Dejo de parecer un gilipollas y cierro la tapa del móvil, poniendo fin a la conversación ficticia que iba prolongando en el tiempo.
Vámonos de aquí- le exige el viejo.
No cariño, aquí se está bien.
He dicho que nos vamos.
El señor le coge de la mano a la mulata y le hace una seña indicándole la parada de autobús que se encuentra situada en la acera de enfrente.
Se dirigen hacia ella, y sentados en el asiento de la marquesina siguen dándose muestras de cariño; besos con lengua, toqueteos varios, etc.
El autobús no demora mucho en llegar, el viejo caduco le deja pasar delante de él para no perderse la panorámica de ese culo moldeado.
-¡Zas!.
Le pega un cachete en su trasero que retumba en toda la manzana. La negra ni se inmuta.
Ambos enseñan sus respectivas tarjetas al conductor, una de extranjera y otra de jubilado. Se acomodan en las poltronas traseras del autobús y el chófer cierra las puertas.
Toda la muchedumbre comienza a disgregarse; meto la llave en la cerradura de la puerta de mi portal y logro alcanzar a ver a la negra obsequiándonos con el dedo corazón en un gesto obsceno.
Castorín, relato inédito.
Ilustración by Robert Crumb.
jueves 26 de noviembre de 2009
POR LA LIBERTAD. BARRICADA
+ De El Muro (Pink Floyd)a La tierra está sorda (Barricada)
Artículo de Patxi Irurzun
TERRORIZER IN BILBAO
Este viernes 27, se presenta el libro TERRORIZER, de David Murders & the Representatives of Evil (David Mardaras, Bilbao, 1974), recién editado por Editorial Eclipsados, a las 19:00 en la librería Elkar de Licenciado Poza, 14, Bilbao. Acompañarán al autor, Ángel Chaparro (profesor de la EHU/UPV y escritor) y Nacho Escuín (editor).
Se trata de un libro situado entre géneros y paradigmas literarios y culturales, escrito en prosa pero fundamentado en la poesía y desde una óptica próxima a vanguardias estéticas actuales como el afterpop o la literatura mutante.
Conceptualmente, el libro se presenta como un disco de un grupo punk imaginario, no sólo por su apariencia física y diseño sino también, y sobre todo, en lo que respecta la estética literaria que propone en la forma y el fondo de su contenido.
David Mardaras (aka David Murders) es un escritor bilbaíno que ha publicado numerosos textos en diversas publicaciones en los últimos años y ha sido incluido en las antologías Tripulantes (Eclipsados, 2006) y Resaca / Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya, 2008). Es también autor del poemario dedo d (1998). Publica el blog: http://davidmurders.wordpress.com
Se trata de un libro situado entre géneros y paradigmas literarios y culturales, escrito en prosa pero fundamentado en la poesía y desde una óptica próxima a vanguardias estéticas actuales como el afterpop o la literatura mutante.
Conceptualmente, el libro se presenta como un disco de un grupo punk imaginario, no sólo por su apariencia física y diseño sino también, y sobre todo, en lo que respecta la estética literaria que propone en la forma y el fondo de su contenido.
David Mardaras (aka David Murders) es un escritor bilbaíno que ha publicado numerosos textos en diversas publicaciones en los últimos años y ha sido incluido en las antologías Tripulantes (Eclipsados, 2006) y Resaca / Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya, 2008). Es también autor del poemario dedo d (1998). Publica el blog: http://davidmurders.wordpress.com
SANTA LADRONA ESQUIVA DE NUESTRAS LIBERTADES. Martín Roldán Ruiz (Perú)
Dígame sino, señor policía, que esta muchacha de larga salida, es una ladrona elevada a la quinta potencia; porque se lleva las tardes enteras, de caminos cortos; en la noche larga de las mil esperas.
Dígame sino, señor policía, que pasado mañana, el gol de ayer, fue el beso esperado de su mirada sabida; que olvidaron la esquina, de trago largo, de copa de vino reprimida.
Dígame sino, señor policía, que esta muchacha de corta venida, más parece un sentir de saliva; camino agridulce, de un amor de eterna despedida.
Dígame sino, señor policía, que el año bisiesto, en la cárcel de San Pitonisa, vino el cristo de espaldas, para decirme que la vea de lejos; mientras sentía el doloroso perfume, de una caricia en el espejo.
Dígame sino, señor policía, que esta muchacha es poesía, verso largo de capa caída, que cubre su piel eterna, de muñeca de Babel; y que en las noches de mañana, es beso largo de sed, que embiste el ambiente, del esquivo cariño, del antesdeayer.
Dígame sino, señor policía, que se merece la cadena efímera, de los condenados a vivir; porque de tanto hurtar, lo que nunca se llevó, merece estar libre, entre cuatro paredes, torturada de amor.
Dígame sino, señor policía, que esta muchacha insatisfecha de besar, no merece llamarse como se llama, en el nombre del padre, del hijo y del infierno santo; merece llevar en sus labios, la palabra que lleva el nombre, de Libertad.
EL AMOR YA NO ES CONTEMPORÁNEO/ EL AMOR SIGUE SIN SER CONTEMPORÁNEO
Si alguien, a estas alturas, no conoce aún la obra de David González (para mí, una de las figuras clave de la poesía española de los últimos tiempos), esta antología recién reeditada por Baile del sol es, sin duda alguna, el libro ideal para hacerlo.
El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2004)/ El amor sigue sin ser contemporáneo (Poemas escogidos 2005-2009), contiene una estupenda y muy representativa muestra de la poesía de David y algunos de sus mejores relatos, publicados en distintos poemarios (algunos prácticamente inencontrables) desde hace más de una década.
Poesía de no ficción (como el propio autor la denomina), autobiográfica y confesional, realista y cruda, narrativa y moral, de la conciencia crítica... Hablando de David González, en el fondo, da igual la etiqueta que usemos: él ha creado su propio sello y estilo, marcando a fuego una época, y su discurso es perfectablemente identificable por aquellos que conocen su obra.
Enhorabuena, David:
Los Hijos de Satanás te saludan.
CLEMENTE PADÍN vs CHARLES BUKOWSKI
compañeros:
no me resisto a enviaros esta foto que nos sacamos mi socio y yo el sábado con Clemente Padín, el tío se parece un huevo a Bukowski, un buen tipo además, aprendimos cochas chulas con él.
un fuerte abrazo!
Luc
un fuerte abrazo!
Luc
http://elkoalapuesto.blogspot.com/
miércoles 25 de noviembre de 2009
Un cuento de Domingo López+Descárgate su poemario "Blues"
NO FUTURE, DIJO ALGUIEN
Qué, y ahora qué, prorrumpió El Moco, aburrido, pasándome un pitillo. Me encogí de hombros y sonreí, resignado o rendido, no sé, no se puede saber todo. Estábamos en el parque, no habíamos ido al mierdoso instituto, la mañana del martes se iba lentamente al infierno con sus inenarrables éxitos y el último litro de cerveza yacía en el suelo, consumido, también de cuerpo presente. No había un duro, hasta el fin de los días no tendría un puto duro para nada más. Pensé entonces que podíamos hurgarnos las narices respectivas o las pelotas, podíamos incluso buscar a alguien que nos invitara a un trago, un buche de vino o veneno, daba igual, tampoco se podía ser exigente y hasta podíamos cagarnos en la hostia, hacer el pino o asaltar un banco.
- Podemos asaltar un banco, le dije, iluminado
- Sí, con esto, dijo sacando el cortaúñas que solía llevar para cortar el costo.
- Tranquilo, Morgan, en casa tengo una pipa del nueve largo
- Sí, de las que disparan guisantes o bolitas
- No, de imitación, es una réplica, seguro que da el pego y nos llevamos hasta la pasta del monopoly.
Y entonces nos miramos, burlones, y tranquilamente fui a casa, allí al lado, y busqué el juguete de mi hermano, una pistola galáctica de agua de un verde chillón, fosforito, con la culata rojo escarlata. La llené de balas en el grifo de la cocina, le puse el seguro del tapón y volví al parque, silbandito. A unos pasos había una Caja de Ahorros, la señalé con el dedo.
- Esa mismo, dije.
Y hacia allí fuimos, en silencio, como quien va a comprar pipas o tabaco, yo delante, pateando piedras y recordando que el Bukoswki se había muerto el día anterior y el colegón detrás, con las manos en el bolsillo y su sonrisa de guasa, siguiéndome el rollo por hacer algo. Llegamos a la puerta y miramos a través del cristal. No había nadie, ya casi estaban a punto de chapar. No hablamos ni hicimos ningún plan, ni de atraco ni de nada. Simplemente entramos. Y allí dentro, entonces, me oí gritar
- Que no se mueva ningún hijo de puta, dije, corajudo, buscando una cabeza, algo adonde apuntar. Detrás del mostrador, a un par de metros de mí había un calvo con la boca abierta, levantando lentamente las manos, mirando estupefacto hacia la pistola de ciencia ficción. No se oía una mosca, bueno sí, se oía acreciendo la risa del Moco, partiéndose el culo detrás mía, diciéndome mamón qué haces mientras me tiraba de la chupa y me llevaba hacia la puerta y yo, andando hacia atrás, cubría peliculeramente el paripé sujetando el arma alucinante con las dos manos y moviéndola de un lado a otro y antes de salir, también a carcajadas, disparé, por fin disparé, y el chorro de agua salió como un tiro y le mojó al calvo atónito la cara pálida.
- Podemos asaltar un banco, le dije, iluminado
- Sí, con esto, dijo sacando el cortaúñas que solía llevar para cortar el costo.
- Tranquilo, Morgan, en casa tengo una pipa del nueve largo
- Sí, de las que disparan guisantes o bolitas
- No, de imitación, es una réplica, seguro que da el pego y nos llevamos hasta la pasta del monopoly.
Y entonces nos miramos, burlones, y tranquilamente fui a casa, allí al lado, y busqué el juguete de mi hermano, una pistola galáctica de agua de un verde chillón, fosforito, con la culata rojo escarlata. La llené de balas en el grifo de la cocina, le puse el seguro del tapón y volví al parque, silbandito. A unos pasos había una Caja de Ahorros, la señalé con el dedo.
- Esa mismo, dije.
Y hacia allí fuimos, en silencio, como quien va a comprar pipas o tabaco, yo delante, pateando piedras y recordando que el Bukoswki se había muerto el día anterior y el colegón detrás, con las manos en el bolsillo y su sonrisa de guasa, siguiéndome el rollo por hacer algo. Llegamos a la puerta y miramos a través del cristal. No había nadie, ya casi estaban a punto de chapar. No hablamos ni hicimos ningún plan, ni de atraco ni de nada. Simplemente entramos. Y allí dentro, entonces, me oí gritar
- Que no se mueva ningún hijo de puta, dije, corajudo, buscando una cabeza, algo adonde apuntar. Detrás del mostrador, a un par de metros de mí había un calvo con la boca abierta, levantando lentamente las manos, mirando estupefacto hacia la pistola de ciencia ficción. No se oía una mosca, bueno sí, se oía acreciendo la risa del Moco, partiéndose el culo detrás mía, diciéndome mamón qué haces mientras me tiraba de la chupa y me llevaba hacia la puerta y yo, andando hacia atrás, cubría peliculeramente el paripé sujetando el arma alucinante con las dos manos y moviéndola de un lado a otro y antes de salir, también a carcajadas, disparé, por fin disparé, y el chorro de agua salió como un tiro y le mojó al calvo atónito la cara pálida.
Domingo López, el autor de este cuento cafre y genial, ha puesto a disposición de todo el que quiera su magnífico poemario Blues, del que ya no quedan copias. Se puede descargar en pdf del blog del libro: http://poemarioblues.blogspot.com/ y también en http://www.megaupload.com/?d=KF52GQNL. No te vas a arrepentir.
HABRÁ UNA VEZ UN HOMBRE LIBRE por Ignacio Escuín Borao.
Lo bueno y lo malo de los viernes por la tarde es, quizá, la sensación de haberse merecido el descanso, de haber alcanzado la meta semanal y al mismo tiempo ver cómo tantas cosas quedan en el tintero. Lo bueno y lo malo. Lo recto y lo incorrecto. Cuando el sol se va ya y presagia el primero de tantos viernes oscuros porque has llevado a tu vida a un túnel sin salida, te has convertido sin darte cuenta o sin querer hacerlo en uno de esos que salen a comprar con el coche para cargar lo suficiente para todo el fin de semana y que mira a las dependientas de las tiendas con deseo, como si en ellas estuviera la respuesta, la solución a un viernes que se anochece y presagia un sábado más de radio, café y libros. La esperanza reside en los ojos de quienes nos atienden. No, no quiero un kilo de patatas, te quiero a ti.
Ignacio Escuín Borao, de Habrá una vez un hombre libre (Huacanamo Ed. 2009).
Ignacio Escuín Borao, de Habrá una vez un hombre libre (Huacanamo Ed. 2009).
OTRO LUGAR by Almundena Vidorreta.
En otro lugar se quedó desnuda
y le dio su cuerpo al lobo más hambriento de la ciudad.
En otro lugar le abrió su casa al enemigo
y le dijo toma todo cuanto quieras.
En otro lugar bailó tanta agua
que se le humedecieron las entrañas
y se pudrió por dentro.
En otro lugar vino tanta gente a verla
que el aplauso se volvió tormenta de verano
y la cabeza le estalló con tanta niebla y tanto caracol
y tanto agosto y tanto fuego.
En otro lugar se rindió,
se dejó llevar por el instinto en otro lugar
y se tumbó a sobrevivir a sus pies
para lamerle las heridas del camino...
y vivió en otro lugar la vida a rastras.
En otro lugar,
no en este.
Almudena Vidorreta Torres, de 23 Pandoras: Poesía alternativa española. Selección y prologo por Vicente Muñoz Álvarez (Baile del sol, 2009).
y le dio su cuerpo al lobo más hambriento de la ciudad.
En otro lugar le abrió su casa al enemigo
y le dijo toma todo cuanto quieras.
En otro lugar bailó tanta agua
que se le humedecieron las entrañas
y se pudrió por dentro.
En otro lugar vino tanta gente a verla
que el aplauso se volvió tormenta de verano
y la cabeza le estalló con tanta niebla y tanto caracol
y tanto agosto y tanto fuego.
En otro lugar se rindió,
se dejó llevar por el instinto en otro lugar
y se tumbó a sobrevivir a sus pies
para lamerle las heridas del camino...
y vivió en otro lugar la vida a rastras.
En otro lugar,
no en este.
Almudena Vidorreta Torres, de 23 Pandoras: Poesía alternativa española. Selección y prologo por Vicente Muñoz Álvarez (Baile del sol, 2009).
Photo by Roger Grasas.
martes 24 de noviembre de 2009
DE LA NOSTALGIA by Silvia D.Chica.
de la nostalgia
de la niebla
del agua
de los árboles pelados
y los puentes inservibles,
del sendero
del musgo
del viento
de los cantos redondos
y las oquedades,
del amor
de la pasión
de lo íntimo
del susurro en la noche
y del vacío.
de la niebla
del agua
de los árboles pelados
y los puentes inservibles,
del sendero
del musgo
del viento
de los cantos redondos
y las oquedades,
del amor
de la pasión
de lo íntimo
del susurro en la noche
y del vacío.
TE OBSERVÉ MIENTRAS TE IBAS by Loredhi.
Caminas solo, gobernante de silencios, titubeas en las distancias cortas y en los pedazos de aquel océano por salvar, en las ramas de aquel paraíso que latía mientras el mundo rodó. Y ya no. Todo es horizontal mientras caminas, solo, recreas en tu cabeza flores que se fuman en almíbar, masticas vértigos, tecleas pasos sobre pasos sobre verde hierba, sueños de niño asmático asfixiando un beso transparente de sirena.
Caminas solo, radiante en tu negritud de huella, y unos ojos en el fondo de tu cráneo torpedean diapositivas, de color azul, de color rojo y azul de sal, y tu sombra se va, invadiendo las espaldas, y retumban en la antesala de tu pecho los tambores de un hechizo, y caminas, y en la mano un corazón moribundo, gotas de sangre sobre botas de hombre que camina solo.
Loredhi, del blog Loredhi.
Caminas solo, radiante en tu negritud de huella, y unos ojos en el fondo de tu cráneo torpedean diapositivas, de color azul, de color rojo y azul de sal, y tu sombra se va, invadiendo las espaldas, y retumban en la antesala de tu pecho los tambores de un hechizo, y caminas, y en la mano un corazón moribundo, gotas de sangre sobre botas de hombre que camina solo.
Loredhi, del blog Loredhi.
Ilustración by Leticia Vera, del blog Mi sonrisa sangra.
lunes 23 de noviembre de 2009
ELOGIO DEL POETA: Luis Miguel Rabanal.
%5B1%5D.JPG)
El próximo viernes, 27 de noviembre, Club Leteo & Producciones Vinalia Trippers tendremos el placer de presentar Elogio del Poeta: Luis Miguel Rabanal, leyendo fragmentos de Elogio del proxeneta (Ediciones Escalera, 2009) y algunos de sus otros libros.
En la lectura intervendrán: Alfonso Xen Rabanal, Alberto R. Torices, Ildefonso Rodríguez, Eloísa Otero, Félix Fernández, Víctor M. Díez, Amancio González, Jorge Pascual, Raquel Lanseros & Vicente Muñoz Álvarez, más todos los que deseen participar en la jam.
Será en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (C.C.A.N.) de León, el viernes 27 de noviembre a las 21 horas, y la entrada será libre.
.
En la lectura intervendrán: Alfonso Xen Rabanal, Alberto R. Torices, Ildefonso Rodríguez, Eloísa Otero, Félix Fernández, Víctor M. Díez, Amancio González, Jorge Pascual, Raquel Lanseros & Vicente Muñoz Álvarez, más todos los que deseen participar en la jam.
Será en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (C.C.A.N.) de León, el viernes 27 de noviembre a las 21 horas, y la entrada será libre.
.
¡ Os esperamos !
Cartel by Julia D.Velázquez
Cartel by Julia D.Velázquez
EL SUBALTERNO by Pepe Pereza.
Paulino había sido un subalterno toda su vida. Sus escasos estudios le impedían optar a algo mejor y con el tiempo había asumido que seguiría así hasta que la jubilación lo apartase de su oficio. Pero hasta que llegase ese momento, seguiría limpiando oficinas. Como era el último mono, cualquier pichicato podía ordenarle limpiar lo que otro había ensuciado y él se veía obligado a obedecer sin dejar de sonreír. Tantas horas de sumisión alteran el carácter y la personalidad de cualquiera, volviéndolo débil y cobarde. Llega un momento en el que agachar la cabeza, ya no importa demasiado. Te convences a ti mismo de que lo que realmente importa es la nómina a fin de mes. Al final, en lugar de protestar por tus derechos más legítimos, clavas la mirada en el suelo y dejas que cualquiera pase por encima de tu orgullo y dignidad. Pero Paulino tenía un método para no caer en el indigno hábito de doblegarse a los demás, una válvula de escape para soltar toda la mierda que tragaba allá donde limpiaba: Sado-maso. Acudía a aquellos locales y en cuanto se calzaba la máscara de cuero, se transformaba en un tipo dominante que dando órdenes sin titubear, sometía a una puta disfrazada de señora de la limpieza. Si no era obedecido de inmediato, sacaba la fusta y azotaba las nalgas de la mujer hasta hacerlas sangrar. Entre aquellas cuatro paredes, él era el puto amo y la puta, su esclava. Con la máscara de cuero él era un hombre que ostentaba un gran poder. Un poder de alquiler y pagado de antemano pero néctar vigorizante para su orgullo y dignidad al fin y al cabo. La puta lamía literalmente sus botas mientras él, henchido de satisfacción, le gritaba:
¿Quién es tu puto amo?
Tú y solo tú. – Le contestaba la puta.
Paulino era consciente de que todo era un juego, pero las palabras de la puta le sabían a gloria bendita. Allí, con ella, él era un h-o-m-b-r-e, no un empleado encargado de limpiar la mierda que otros con demasiada prisa dejaban flotando al fondo del retrete.
¿Quién es tu puto amo?
Tú y solo tú.
¡Dilo más alto! – Gritaba Paulino.
¡¡TÚ!! - Gritaba la puta.
¡Más alto, qué te oiga todo el mundo!
¡¡¡TÚ, TÚ Y SOLO TÚ!!! - Se desgañitaba la puta.
Entonces Paulino eyaculaba en su cara, dando por terminada la sesión. En cuanto se quitaba la máscara, dejaba de ser altivo y arrogante y volvía a su personalidad habitual. Salía del local con la cabeza gacha y la mirada clavada en el suelo para no encontrase de frente con las miradas de los que no tenían que recoger la mierda ajena. Llegaba a su minúsculo apartamento pagado con cientos de miles de horas limpiando baños y suelos, y se metía en la cama a esconderse de la miserable vida que le había tocado vivir. Al día siguiente, mientras limpiaba lo que otros ensuciaban con una sonrisa perenne en su cara, pensaba en su puta favorita recibiendo el esperma en la boca y entonces su pene se levantaba como un puño en alto, protestando por tanta servidumbre, su miembro se elevaba como un estandarte inhiesto que demostraba que aun quedaba algo de orgullo y dignidad dentro de él. Y ya que él se tenía que doblegar a diario, en compensación y por justicia que su polla hiciera lo contrario.
Pepe Pereza, del libro de relatos Putas (de próxima publicación).
¿Quién es tu puto amo?
Tú y solo tú. – Le contestaba la puta.
Paulino era consciente de que todo era un juego, pero las palabras de la puta le sabían a gloria bendita. Allí, con ella, él era un h-o-m-b-r-e, no un empleado encargado de limpiar la mierda que otros con demasiada prisa dejaban flotando al fondo del retrete.
¿Quién es tu puto amo?
Tú y solo tú.
¡Dilo más alto! – Gritaba Paulino.
¡¡TÚ!! - Gritaba la puta.
¡Más alto, qué te oiga todo el mundo!
¡¡¡TÚ, TÚ Y SOLO TÚ!!! - Se desgañitaba la puta.
Entonces Paulino eyaculaba en su cara, dando por terminada la sesión. En cuanto se quitaba la máscara, dejaba de ser altivo y arrogante y volvía a su personalidad habitual. Salía del local con la cabeza gacha y la mirada clavada en el suelo para no encontrase de frente con las miradas de los que no tenían que recoger la mierda ajena. Llegaba a su minúsculo apartamento pagado con cientos de miles de horas limpiando baños y suelos, y se metía en la cama a esconderse de la miserable vida que le había tocado vivir. Al día siguiente, mientras limpiaba lo que otros ensuciaban con una sonrisa perenne en su cara, pensaba en su puta favorita recibiendo el esperma en la boca y entonces su pene se levantaba como un puño en alto, protestando por tanta servidumbre, su miembro se elevaba como un estandarte inhiesto que demostraba que aun quedaba algo de orgullo y dignidad dentro de él. Y ya que él se tenía que doblegar a diario, en compensación y por justicia que su polla hiciera lo contrario.
Pepe Pereza, del libro de relatos Putas (de próxima publicación).
Ilustracion by Miguel Ángel Martín.
MUJERES CUENTISTAS
MUJERES CUENTISTAS. Antología de Relatos
Inés Matute, Inma Luna, Ángeles Jurado, Ana Pérez Cañamares, Marina Sanmartín, Roxana Popelka, Déborah Vukusic, Carmen Camacho
¿Qué quiere la mujer? Fue la única pregunta que según propia confesión Freud nunca pudo contestarse.
Tienen ustedes ahora en las manos la posibilidad de encontrarle su respuesta: ocho excelentes escritoras españolas muy siglo XXI no han dejado tema sin abordar ni sentimiento humano desatendido. Del cuento extenso al microrrelato, nos ofrecen lectura para todos los gustos. Por eso mismo cabe adentrarse con paso firme en cada uno de los textos.
“Hic sunt leones” solía estar escrito en los antiguos mapas cuando los cartógrafos se enfrentaban con tierras inexploradas. Aquí hay leones, peli-gros imposibles de enfrentar, se pensó también cuando escritoras de calidad se arriesgaron a abordar el lenguaje desde sus muy personales posicionamientos. Hoy en día, un importante número de ellas ha cartografiado sus propios territorios interiores y lingüísticos, que lectores y lectoras avisadas exploran con placer. La presente antología ofrece nuevos derroteros para incursionar en tierras que fueron ignotas hasta no hace tanto tiempo.
Envidio a quienes se sumergirán por primera vez en este libro que brinda el placer de una aventura hecha de deslumbramientos y posibles peligros. Son páginas ricas, húmedas de un erotismo femenino.
¿Creen ustedes como yo que las escritoras encaran el lenguaje desde un ángulo distinto del de los escritores? ¿Acaso nunca se han planteado la cuestión? Ahora tienen la oportunidad de hacerlo. Sean valientes. Enfrenten con gusto a estas ocho leonas españolas que apuestan en serio por la literatura. Esto sí es lo que quiere la mujer: decir su verdad, expresar su deseo y disfrutar el gozo del fluir en el lenguaje, a fondo y desde el fondo. Secreto de secretos que intimidó al padre del psicoanálisis. Y a tantos otros.
Luisa Valenzuela
M-108. Narrativa. 2009. 228 páginas.
ISBN: 978-84-92528-81-3.
¿Qué quiere la mujer? Fue la única pregunta que según propia confesión Freud nunca pudo contestarse.
Tienen ustedes ahora en las manos la posibilidad de encontrarle su respuesta: ocho excelentes escritoras españolas muy siglo XXI no han dejado tema sin abordar ni sentimiento humano desatendido. Del cuento extenso al microrrelato, nos ofrecen lectura para todos los gustos. Por eso mismo cabe adentrarse con paso firme en cada uno de los textos.
“Hic sunt leones” solía estar escrito en los antiguos mapas cuando los cartógrafos se enfrentaban con tierras inexploradas. Aquí hay leones, peli-gros imposibles de enfrentar, se pensó también cuando escritoras de calidad se arriesgaron a abordar el lenguaje desde sus muy personales posicionamientos. Hoy en día, un importante número de ellas ha cartografiado sus propios territorios interiores y lingüísticos, que lectores y lectoras avisadas exploran con placer. La presente antología ofrece nuevos derroteros para incursionar en tierras que fueron ignotas hasta no hace tanto tiempo.
Envidio a quienes se sumergirán por primera vez en este libro que brinda el placer de una aventura hecha de deslumbramientos y posibles peligros. Son páginas ricas, húmedas de un erotismo femenino.
¿Creen ustedes como yo que las escritoras encaran el lenguaje desde un ángulo distinto del de los escritores? ¿Acaso nunca se han planteado la cuestión? Ahora tienen la oportunidad de hacerlo. Sean valientes. Enfrenten con gusto a estas ocho leonas españolas que apuestan en serio por la literatura. Esto sí es lo que quiere la mujer: decir su verdad, expresar su deseo y disfrutar el gozo del fluir en el lenguaje, a fondo y desde el fondo. Secreto de secretos que intimidó al padre del psicoanálisis. Y a tantos otros.
Luisa Valenzuela
M-108. Narrativa. 2009. 228 páginas.
ISBN: 978-84-92528-81-3.
Presentación en Madrid: 26-11-09. 20:30 horas. Librería Tres Rosas Amarillas.
domingo 22 de noviembre de 2009
CON USTEDES,EL PRESENTADOR. Kutxi Romero
No sé como era eso
de que
hay que tener
mucho cuidado
con los sueños,
porque a veces
se cumplen.
Yo,
por si acaso,
voy a seguir soñando
con que
presento
el telediario
De su poemario inédito BRUCE WILLIS ES ZURDO
sábado 21 de noviembre de 2009
MIDNIGHT COWBOY
Descarnada, existencialista y desoladora, aunque a la vez divertida y tierna, Midnight Cowboy (1969), de John Schlesinger, sigue fascinando 40 años después de su estreno y seduciéndonos con su despiadado retrato de la jungla neoyorquina. Un ingenuo tejano (Jon Voight) que aspira a convertirse en play boy y termina ejerciendo de chapero, un timador de poca monta tullido y enfermo (Dustin Hoffman) y un Nueva York congelado y hostil son los pilares sobre los que se construye esta inolvidable película, real como la vida misma y absolutamente imprescindible.
Vicente Muñoz Álvarez
Vicente Muñoz Álvarez
Trailer in You Tube
http://www.youtube.com/watch?v=jMoXQOmIcgo
http://www.youtube.com/watch?v=jMoXQOmIcgo
NO HAY CAMINO AL PARAÍSO: Esta noche en León.
Padre Modélico
solías decirnos,
orgulloso:
yo no bebo,
no fumo,
no me drogo,
no ando con amigotes
ni con mujres, por ahí,
no llego a casa a las tantas, borracho
¿cuántos padres pueden decir lo mismo?
y estabas en lo cierto
sólo tenías un pequeño defecto
que te alejaba del modelo de padre ideal:
la maldad
maldad en estado puro.
José Ángel Barrueco
A punto de naufragio
Un barco a la deriva
siempre se acaba hundiendo.
Necesita de unas manos
que lo manejen,
que lo guíen
a tierra.
En alta mar,
un tablón de madera
puede ser tu pasaporte
para seguir con vida.
Tú y yo, hoy,
no sabemos nadar,
nuestras manos se distraen
acusándose,
y este barco
hace rato
que no advierte
las señales
del faro.
Javier Das
José Ángel Barrueco & Javier Das, de No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
.
Presentación & lectura:
esta noche en el C.C.A.N. León
SIN RED: Nº 0 (2ª época).
Tras más de una año de ausencia, motivada por cuestiones de espacio y tiempo, Sin Red vuelve a la inmensidad de la Red con la esperanza de que esta nueva época podamos consolidar nuestra publicación como una de las referencias editoriales del mundo digital.
La periodicidad es algo relativo, no sabemos si seremos mensuales, bimensuales, anuales o añosluzales. Lo importante es que volvemos a estar aquí, con novedades: siendo el formato pdf la más destacada.
Sin red pretende revisar y compilar la literatura española contemporánea de más rabiosa actualidad: originales tendencias que los administradores de esta publicación hemos encontrado por Internet gracias al rastreador de Google, motor de la era contemporánea de la información. Formato y extensión no importan, pretendemos que por nuestra pista de arena desfilen artistas originales y de calidad, capaces de abrir las puertas de las jaulas para sacar los animales que, todos, llevamos dentro.
La periodicidad es algo relativo, no sabemos si seremos mensuales, bimensuales, anuales o añosluzales. Lo importante es que volvemos a estar aquí, con novedades: siendo el formato pdf la más destacada.
Sin red pretende revisar y compilar la literatura española contemporánea de más rabiosa actualidad: originales tendencias que los administradores de esta publicación hemos encontrado por Internet gracias al rastreador de Google, motor de la era contemporánea de la información. Formato y extensión no importan, pretendemos que por nuestra pista de arena desfilen artistas originales y de calidad, capaces de abrir las puertas de las jaulas para sacar los animales que, todos, llevamos dentro.
viernes 20 de noviembre de 2009
TERRORIZER
Nocturno
Como me he volatilizado y me encuentro en estado gaseoso, se diría que no hay absolutamente nada en el exterior de mi nuevo ser que no se halle diseminado en el núcleo de cada una de mis células.
Pero tomo corporeidad, reduzco mi conciencia a una cosa, la sostengo en la mano y la lanzo a la noche abismal que se cierne sobre el planeta. Ve a ver otros lugares, le digo, y quizá, algún día, volverás para contarme lo que viste.
.
http://davidmurders.wordpress.com/terrorizer/
Presentación en Bilbao: Viernes, 27 de Noviembre, Librería Elkar.
http://www.editorialeclipsados.bigcartel.com/product/david-murders-terrorizer
JASMÍN by Yolanda Sáez de Tejada.
era la mejor,
de lo peor.
Sus amigas
la llamaban
Labios de Oro y
con sólo 14 años
(una noche)
se acostó
con 12 soldados
italianos.
—Seguro que
no durmió—.
Son las once de
la noche en
Sarajevo,
en la base militar
de la OTAN.
(La que los
defiende).
La niña,
que no lleva
minifalda
para no quedarse
atrapada
entre las alambradas,
pasa escondida
en un asqueroso
abrazo de
la noche.
Dentro,
apoyado en un
contenedor,
la espera un soldado.
—Esta vez
es francés—.
Pagará 50 marcos
alemanes
por una felación.
Pero ella se
llevará 10.
Seguro que el soldado
tiene madre,
o hermana,
o hija,
que es peor…
Y seguro que no sabe
(el mal nacido)
que Jasmin,
esa noche,
al volver a
su casa,
desapareció.
Yolanda Sáez de Tejada, del blog 23 Pandoras.
http://yolandasaenzdetejada.blogspot.com/
de lo peor.
Sus amigas
la llamaban
Labios de Oro y
con sólo 14 años
(una noche)
se acostó
con 12 soldados
italianos.
—Seguro que
no durmió—.
Son las once de
la noche en
Sarajevo,
en la base militar
de la OTAN.
(La que los
defiende).
La niña,
que no lleva
minifalda
para no quedarse
atrapada
entre las alambradas,
pasa escondida
en un asqueroso
abrazo de
la noche.
Dentro,
apoyado en un
contenedor,
la espera un soldado.
—Esta vez
es francés—.
Pagará 50 marcos
alemanes
por una felación.
Pero ella se
llevará 10.
Seguro que el soldado
tiene madre,
o hermana,
o hija,
que es peor…
Y seguro que no sabe
(el mal nacido)
que Jasmin,
esa noche,
al volver a
su casa,
desapareció.
Yolanda Sáez de Tejada, del blog 23 Pandoras.
http://yolandasaenzdetejada.blogspot.com/
jueves 19 de noviembre de 2009
TE QUIERO. Kutxi Romero
“El día
es un mal necesario
que tengo que atravesar
para poder llegar
a la noche,
acostarme contigo
y abrazarte”.
Es una lástima
que
tan hermosa
declaración
de amor,
en pleno siglo XXI,
con el aluvión
de pensadores,
poetas
y
artistas
que existen,
haya salido
de los labios
de
Homer Simpson.
"Te quiero" es uno de los poemas incluidos en "BRUCE WILLIS ES ZURDO", el próximo poemario de Kutxi Romero, "que como siempre me autoeditaré", dice el de Berriozar. Estos días subiremos algún otro adelanto, en exclusiva para Hank over, oiga, del nuevo libro. Además, a finales de este mes se reeditará su antología poética LEÓN MANSO COME MIERDA, descatalogada desde 2005, que verá la luz en una nueva edición revisada, mejorada y ampliada, y sólo se podrá adquirir mediante pedidos en la web www.losmarea.com.
1 POEMA de Isabel García Mellado.
nos gusta tanto estar arriba,
con todas estas luces de azotea
y aquel misterio único de la ausencia
de músicas azules en las manos,
toda la noche abierta.
los animales muertos fueron inevitables
pero la tierra brilla con sus raíces de estrellas,
en el cielo desnudo el halo de un viaje
y dentro de mi ombligo
tu nombre descansando.
nos reconocen siempre las ventanas abiertas,
las palabras sencillas,
los errores, los bares,
la curiosidad del gato.
nos gusta tanto estar paseando
que las casas se encienden
cuando el río se apaga y los barcos se mecen en el agua vacía,
o tú susurras algo que me hace estremecerme.
no vamos a fijarnos en los ojos de sapo,
la lluvia es tan hermosa
que habrá que aprovecharla,
la gente que no quiso besar sus cicatrices
se construye castillos que les sirven de cárcel:
nos miran y oscurecen.
nosotros no dejamos que se nos seque el aire,
tentamos a la luna
si hace frío temblamos
y cuando todo es plata,
sabemos comportarnos
con todas estas luces de azotea
y aquel misterio único de la ausencia
de músicas azules en las manos,
toda la noche abierta.
los animales muertos fueron inevitables
pero la tierra brilla con sus raíces de estrellas,
en el cielo desnudo el halo de un viaje
y dentro de mi ombligo
tu nombre descansando.
nos reconocen siempre las ventanas abiertas,
las palabras sencillas,
los errores, los bares,
la curiosidad del gato.
nos gusta tanto estar paseando
que las casas se encienden
cuando el río se apaga y los barcos se mecen en el agua vacía,
o tú susurras algo que me hace estremecerme.
no vamos a fijarnos en los ojos de sapo,
la lluvia es tan hermosa
que habrá que aprovecharla,
la gente que no quiso besar sus cicatrices
se construye castillos que les sirven de cárcel:
nos miran y oscurecen.
nosotros no dejamos que se nos seque el aire,
tentamos a la luna
si hace frío temblamos
y cuando todo es plata,
sabemos comportarnos
EL MOMENTO DEL UNICORNIO
Tropo Editores presenta dentro de la colección Segundo Asalto El momento del Unicornio, de Norberto Luís Romero. Heredero de la tradición de Cortázar y Borges, sus relatos condensan un universo exclusivo de obsesiones que atrapan de inmediato al lector.
Sorprendente colección de cuentos que constituirán un descubrimiento y un deslumbramiento para la mayoría de los lectores. Cada uno de sus relatos nos lleva por ignorados parajes que están fuera de larealidad y dentro de nosotros mismos. La inquietante extrañeza que Daniel Moyano señaló como característica esencial de la narrativa de Norberto Luis Romero, se acentúa, si cabe, en los relatos de este libro. Pocas veces un escritor ha conseguido crear con tan limpia y escueta escritura una atmósfera más cargada de desasosiego, sensualidad y misterio. Desplaza los límites de la realidad cotidiana hacia espacios más oscuros y asfixiantes donde un fatalismo casi espectral parece impulsar las acciones de sus protagonistas. Se traslada así el sentido inicial de lo aparente hacia infiernos del alma donde el primer enemigo es uno mismo, esa galería defantasmas que llevamos todos dentro y que encuentra los más asombrosos modos de manifestarse al exterior, a ese otro espacio que el autor llama lado diáfano de la vigilia y que, no por tal, está libre de sufrir un brusco giro. Es sin duda, uno de los más brillantes escritores de relatos breves que ha dadola lengua española en los últimos tiempos, heredero de la tradición de Cortázar y Borges, poseedor de un universo exclusivo de obsesiones con una densidad de estilo que atrapa de inmediato al lector, condensado en joyas delgénero como son Diario del taxidermista, Ritual de los espías, La captura y muchas otras de las narraciones que contienen sus tres libros de cuentos. Norberto Luís Romero ahonda en los abismos más tétricos y oscuros del serhumano y se confirma como uno de los más inquietantes escritores de ficción vivos de nuestro país.
FICHA TECNICA
Sorprendente colección de cuentos que constituirán un descubrimiento y un deslumbramiento para la mayoría de los lectores. Cada uno de sus relatos nos lleva por ignorados parajes que están fuera de larealidad y dentro de nosotros mismos. La inquietante extrañeza que Daniel Moyano señaló como característica esencial de la narrativa de Norberto Luis Romero, se acentúa, si cabe, en los relatos de este libro. Pocas veces un escritor ha conseguido crear con tan limpia y escueta escritura una atmósfera más cargada de desasosiego, sensualidad y misterio. Desplaza los límites de la realidad cotidiana hacia espacios más oscuros y asfixiantes donde un fatalismo casi espectral parece impulsar las acciones de sus protagonistas. Se traslada así el sentido inicial de lo aparente hacia infiernos del alma donde el primer enemigo es uno mismo, esa galería defantasmas que llevamos todos dentro y que encuentra los más asombrosos modos de manifestarse al exterior, a ese otro espacio que el autor llama lado diáfano de la vigilia y que, no por tal, está libre de sufrir un brusco giro. Es sin duda, uno de los más brillantes escritores de relatos breves que ha dadola lengua española en los últimos tiempos, heredero de la tradición de Cortázar y Borges, poseedor de un universo exclusivo de obsesiones con una densidad de estilo que atrapa de inmediato al lector, condensado en joyas delgénero como son Diario del taxidermista, Ritual de los espías, La captura y muchas otras de las narraciones que contienen sus tres libros de cuentos. Norberto Luís Romero ahonda en los abismos más tétricos y oscuros del serhumano y se confirma como uno de los más inquietantes escritores de ficción vivos de nuestro país.
FICHA TECNICA
El momento del unicornio, Norberto Luís Romero. Tropo Editores 2009; Colección 2ºAsalto. Tamaño: 23x15 cm. Encuadernación rústica. 211 páginas, 16 euros. Género: Novela, Ficción. ISBN: 978-84-96911-17-8
.http://www.norbertoluisromero.com/
EL AMOR DE MI VIDA por Ana Patricia Moya.
El amor de mi vida no es ese hombre que tanto daño me ha hecho. Encontré al amor de mi vida aquel día en aquella habitación del Hospital. Al reflejarse en el espejo del cuarto de baño mi sonrisa y las cicatrices de la cuchilla ocultadas por las vendas que rodeaban mis muñecas, me percaté de que estuve a punto de perderle, de perder al auténtico amor de mi vida:
yo misma.
Ana Patricia Moya, inédito.
yo misma.
Ana Patricia Moya, inédito.
TEBEOSFERA
Nuevos colaboradores van llegando a Tebeosfera para participar en el mayor proyecto jamás emprendido de catalogación de nuestra historieta.
Desde diferentes puntos de España, buenos amigos y mejores coleccionistas han querido sumar sus esfuerzos para poder dar al aficionado y al investigador datos y referencias sobre los tebeos que en España han sido. Se han unido a nuestro proyecto en los últimos días colaboradores como Félix Velasco, Rogelio Blanco, Gustavo Adolfo Fernández y, ahora, Miguel Ángel Bermejo, que está aportando periódicamente portadas y datos para completar colecciones en el que ya es El Catálogo de los Tebeos en España. Entre sus últimas aportaciones, que ha incorporado Félix Cepriá se encuentran:
EL MERCENARIO, de 1997
BEN BOLT, de 1973
BOB Y BOBETTE, de 1968
Desde diferentes puntos de España, buenos amigos y mejores coleccionistas han querido sumar sus esfuerzos para poder dar al aficionado y al investigador datos y referencias sobre los tebeos que en España han sido. Se han unido a nuestro proyecto en los últimos días colaboradores como Félix Velasco, Rogelio Blanco, Gustavo Adolfo Fernández y, ahora, Miguel Ángel Bermejo, que está aportando periódicamente portadas y datos para completar colecciones en el que ya es El Catálogo de los Tebeos en España. Entre sus últimas aportaciones, que ha incorporado Félix Cepriá se encuentran:
EL MERCENARIO, de 1997
BEN BOLT, de 1973
BOB Y BOBETTE, de 1968
y uno de esos tebeos confesionales tan escurridizos: ANGEL RIESCO, editado por Claret
Tebeosfera. Cuantos más seamos, más nos envalentonaremos.
http://www.tebeosfera.blogspot.com/
Tebeosfera. Cuantos más seamos, más nos envalentonaremos.
http://www.tebeosfera.blogspot.com/
miércoles 18 de noviembre de 2009
BLUES DESDENTADO by Alfonso Xen Rabanal.
nos citamos en un café... trae el cuadro envuelto en papel de periódico, los apuntes de otro cuadro en una cartulina manchada de café y orujo... lo desenvuelve... y yo miro más hacia la ilusión de sus ojos desdentados, su largo pelo, su aire decimonónico... perdido en una sociedad que da vueltas sobre sí misma mientras es arrastrada por el sifón del retrete...
todavía tiene ojos de niño, ese niño que mira hacia las estrellas mientras su sombra se descompone, solitaria, en la barra ante el sortilegio de una copa de aguardiente...
él hace voodoo con palabras quietas, un solitario pincel, un diente afilado, renegrido, en su estampa elegante... pues la elegancia no la da el bótox ni el dentista ni el láser que monda la fachada de un vacío...
él tiene ideales, por eso es necesario contraste para aquellos que en las horas quietas conocen de su rendición, y se alegran cuando le ven trastabillar como el eco de una última palabra que alguien, algún perdido día, gritó cuando todavía existían seres humanos que gritaban y luchaban por algo... aunque saben que él es uno de esos heraldos que anuncian el fin de un mundo, puede que el de ese mundo de libertades ficticias que no supieron, no quisieron ejercer...
él es lo único auténtico que camina por esta calle... y ha pasado mucho para pintar ese cuadro con un único pincel... restos de pintura que tiran de una academia cuadriculada, donde enseñan a crear arte sobre plantillas, lo único que existe hoy en día, una línea continua que se quiebra en el silencio de no tener nada que decir, nada qué hacer, tan sólo decorar el paisaje de la ambigüedad social, no sea que alguien interprete mal un gesto por las cámaras de videovigilancia instaladas en las calles, no existe peor miedo que el autoimpuesto, ni peor fascismo que el de aquél que reniega, según el viento social, de su imagen en el espejo...
sé que sólo me ha enseñado a mí ese cuadro... sabe que sólo yo sé de las más de cien horas que se ha pasado pintándolo, pues lo he visto crecer cuando hemos charlado brevemente durante estos últimos meses, bajo las inquisitivas miradas de los dueños de las cafeterías, mientras montaba y desmontaba esas terrazas que ya no sólo son para el verano...
le he ofrecido por ese cuadro lo que he podido... sé que no pago ni un cuarto del mínimo precio que se paga por hora en los trabajos que, cuando yo los hacía (y hago), eran los más indeseables y por eso había trabajo... lo sé... por eso, y así lo deseo, quiero que lo mueva por los garitos, y si alguien le ofrece más dinero... no se lo piense...
pero el cuadro me gusta... y me gusta porque lleva en él la firma del brillo de sus ojos...
y sé, que eso, hoy en día, al menos para mí, es impagable
Alfonso Xen Rabanal, del blog Crónicas para decorar un vacío.
todavía tiene ojos de niño, ese niño que mira hacia las estrellas mientras su sombra se descompone, solitaria, en la barra ante el sortilegio de una copa de aguardiente...
él hace voodoo con palabras quietas, un solitario pincel, un diente afilado, renegrido, en su estampa elegante... pues la elegancia no la da el bótox ni el dentista ni el láser que monda la fachada de un vacío...
él tiene ideales, por eso es necesario contraste para aquellos que en las horas quietas conocen de su rendición, y se alegran cuando le ven trastabillar como el eco de una última palabra que alguien, algún perdido día, gritó cuando todavía existían seres humanos que gritaban y luchaban por algo... aunque saben que él es uno de esos heraldos que anuncian el fin de un mundo, puede que el de ese mundo de libertades ficticias que no supieron, no quisieron ejercer...
él es lo único auténtico que camina por esta calle... y ha pasado mucho para pintar ese cuadro con un único pincel... restos de pintura que tiran de una academia cuadriculada, donde enseñan a crear arte sobre plantillas, lo único que existe hoy en día, una línea continua que se quiebra en el silencio de no tener nada que decir, nada qué hacer, tan sólo decorar el paisaje de la ambigüedad social, no sea que alguien interprete mal un gesto por las cámaras de videovigilancia instaladas en las calles, no existe peor miedo que el autoimpuesto, ni peor fascismo que el de aquél que reniega, según el viento social, de su imagen en el espejo...
sé que sólo me ha enseñado a mí ese cuadro... sabe que sólo yo sé de las más de cien horas que se ha pasado pintándolo, pues lo he visto crecer cuando hemos charlado brevemente durante estos últimos meses, bajo las inquisitivas miradas de los dueños de las cafeterías, mientras montaba y desmontaba esas terrazas que ya no sólo son para el verano...
le he ofrecido por ese cuadro lo que he podido... sé que no pago ni un cuarto del mínimo precio que se paga por hora en los trabajos que, cuando yo los hacía (y hago), eran los más indeseables y por eso había trabajo... lo sé... por eso, y así lo deseo, quiero que lo mueva por los garitos, y si alguien le ofrece más dinero... no se lo piense...
pero el cuadro me gusta... y me gusta porque lleva en él la firma del brillo de sus ojos...
y sé, que eso, hoy en día, al menos para mí, es impagable
Alfonso Xen Rabanal, del blog Crónicas para decorar un vacío.
Ilustración by Cusco Vinalia.
martes 17 de noviembre de 2009
PERVERSIONES Y TERNURAS
Guerra de identidad (Baile del sol, 2008), de Déborah Vukušić, fue uno de los poemarios revelación del año pasado y nos descubrió a una poeta de voz visceral y profunda, testimonial y versátil, capaz de provocar emociones muy diversas en el lector. Centrado en el Conflicto de los Balcanes, el poemario diseccionaba la infancia de la autora, haciendo especial hincapié en la figura paterna, a la que dedicaba algunos versos desgarradores. El libro fue recibido con estupendos comentarios por la crítica y completado, en una segunda edición aparecida hace unos meses, con un colofón titulado Cuaderno de batallas, que le confiere aún mayor unidad y sentido. Un poemario, en suma, que me atrevería a calificar ya de imprescindible para la poesía femenina española de estos últimos tiempos.
Perversiones y ternuras (Perversións e tenruras), recién publicado en edición bilingüe por Baile del sol, nos presenta otra faceta y registro de esta autora gallego-croata (también actriz de oficio), que mediante un hábil ejercicio de heteronimia nos invita a un sugerente baile de máscaras: fetichismo, vouyerismo, exhibicionismo y otras perversiones tiernas en la primera parte del libro, y emotivas ternuras perversas, como contrapartida, en la segunda...
Versos para ser recitados, juegos para ser seducidos, puertas abiertas a la ensoñación... estas Perversiones y ternuras son, en última instancia, un catálogo de fantasías hechas poema y un sorprendente modelo de versatilidad estilística, que bebe de fuentes muy diversas (clásicas y pop-ulares) y que termina, por empatía, magnetizando invitablemente al lector.
Un poemario, sin duda, brillante y fresco, desinhibido y lleno de guiños y mensajes cifrados, que confirma la personalísma voz poética de Déborah Vukušić, abeja con orejas de lobo.
.
EL VIAJE por José Ángel Barrueco.
antes de hacer la maleta
debes comprender algo:
el viaje, a pesar de las postales,
de los monumentos y las tabernas,
de las librerías y las catedrales,
es en el fondo una ruta hacia
el interior de uno mismo,
hacia el conocimiento de quiénes somos
y qué anhelamos y dónde quedaron
las huellas de nuestros sueños.
el viaje también sirve
para saber si, de regreso,
al mirar a los ojos
de tu compañera,
quieres pasar el resto
de tu vida junto a ella.
debes comprender algo:
el viaje, a pesar de las postales,
de los monumentos y las tabernas,
de las librerías y las catedrales,
es en el fondo una ruta hacia
el interior de uno mismo,
hacia el conocimiento de quiénes somos
y qué anhelamos y dónde quedaron
las huellas de nuestros sueños.
el viaje también sirve
para saber si, de regreso,
al mirar a los ojos
de tu compañera,
quieres pasar el resto
de tu vida junto a ella.
José Ángel Barrueco, del poemario inédito Los viajeros de la noche.
Photo by Chema Madoz.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
