martes, 30 de junio de 2009

23 PANDORAS LIVE in Málaga: Vídeo Centro Andaluz de las Letras.





Pinchando sobre este enlace podéis acceder a la sala de vídeos del Centro Andaluz de las Letras, y desde ahí, directamente, al que se rodó con motivo de la presentación de 23 Pandoras en Málaga, el día 25 del pasado mes de mayo
(esperad unos segundos, al pulsar el play, hasta que cargue el programa).

Isabel Pérez Montalbán, María Eloy García, Isabel Bono, Déborah Vukusic y Vicente Muñoz Álvarez nos hablan de la antología y recitan a continuación poemas del libro.

Que lo disfrutéis:

En el ciclo Últimas noticias de la poesía.
Presentación de la antología
"23 pandoras. Poesía alternativa española".
Duración: 54 Minutos
Canal: Centro Andaluz de las Letras
Categoría: Literatura

1 POEMA de Isabel García Mellado.


la ciudad es un regalo a punto de lluvia.

quizá ya no nos miramos como antes,

pero nos miramos como ahora.

despierto. tú no estás.

hace frío. me acurruco.

huele al café que vendrá dentro de poco.

hubo un invierno en que no había calefacción posible,

pero ahora no necesito desconfiar de mi confianza.

las luces de la ciudad arreglarán la noche,

y yo sé que tú ni eres mi padre

ni ninguno de aquellos hombres normales

que no supieron ni amarme

ni escuchar estrellas en el pelo

ni conocer el color verde de las tardes.

ayer subiste a la cima de cualquier edificio,

observaste los contenedores de basura

y los rasguños mal disimulados

en las mejillas de los transeúntes

y me dijiste “mira”.

yo te entendí al instante.

despierto. vuelves.

me besas en el lugar en que latieron

todos los huecos y me preguntas

“¿qué quieres desayunar hoy?”.

la ciudad es un relámpago a punto de tú y de yo.

entonces es cuando reímos.


Isabel García Mellado, inédito.

http://www.laotrapequenyita.blogspot.com/

CRUCE DE CAMINOS: Nº 4.


Ya está disponible el Número 4, correspondiente al mes de junio, de Cruce de caminos, en el que podréis encontrar textos de Carlos Gutiérrez Horno, Arturo Accio, Ana Patricia Moya, El Kebrantaversos, Eva Márquez, María Turrero y Fernando Sánchez Ortiz; una entrevista con Alfonso Xen Rabanal; una nueva entrega de Sino y Nimo; y las ilustraciones de Antonio Ferreira y Sergio Jardón.

Podéis encontrar adjunta la portada del fanzine. Asimismo, en nuestro blog, como siempre, podréis encontrar todos los textos de la versión impresa, así como el pdf en descarga directa.

Esperamos que lo disfrutéis.


Un abrazo,

Javier García y Daniel Romero
--

Allí donde se cruzan los caminos
se escucha la melodía que toca el Diablo
para humillar al viejo músico de blues...
¿Qué camino vas a tomar?

Cruce de caminos (fanzine)
http://enelcrucedecaminos.blogspot.com

lunes, 29 de junio de 2009

SATAN'S GIRLS

pincha & videa

CASI NADA by Arturo Accio.


Ya no nos queda mucho

Las cosas rotas jamás vuelven a ser iguales

Ya no nos queda mucho

El recuerdo del estruendo de lo que amamos

Ya no nos queda mucho

Palabras ardiendo entre la basura

Sentimientos amargados
tan usados
que al caminar hace eco nuestro vacío

Casi nada

Poco

El reflejo opaco de un fantasma.


Arturo Accio (México).

http://www.arturoaccio.com/

G.I.GURDJIEFF

CAEN TRES ICONOS DEL POP by Jab.




David Carradine. Era Caine en “Kung Fú”. Un icono absoluto de la televisión de nuestra infancia. ¿Quién no recuerda el intro de la serie con el actor caminando por el desierto, con la cabeza cubierta por un sombrero? Yo confieso que vi pocos capítulos. Pero veía a menudo la cabecera, como hice con tantas series malas y a la vez de culto: “El coche fantástico”, “El Equipo A”, etcétera. La introducción solía ser tan buena que los episodios de estas series nunca estaban a la altura. Para mí existieron tres etapas de este actor. El David Carradine de los 70, con la mencionada “Kung Fú” y su cabeza sin pelo. El de los 80, con dos películas que a mí me gustaban entonces: la reivindicable “Forajidos de leyenda”, de Walter Hill, western donde compartía cartel con sus hermanos y con los Keach, los Guest y los Quaid; y uno de esos bodrios donde hizo compañía al simiesco Chuck Norris, “McQuade. Lobo Solitario” (no me culpen: tenía unos diez años cuando la vi). Y el Carradine de esta década, donde Quentin Tarantino le dio el mejor papel de su vida: el asesino de “Kill Bill”. Casi todo lo demás, salvo honrosas excepciones, fueron bodrios, películas de serie Z y cintas infumables. Tarantino le dio impulso, pero no supo escoger buenos proyectos después de aquello. David Carradine murió ahorcado en un armario, en Bangkok.

Farrah Fawcett. Era Jill en “Los Ángeles de Charlie”. Para muchos de nosotros, Farrah era la más buenorra de todas. Era la rubia maciza de la que hablábamos en el colegio. En “Los locos de Cannonball” demostró de sobra su sex-apple. Luego no hizo demasiadas películas notables, y quizá su papel más recordado sea el de “Extremities (La humillación)”, pero encontró cierta reputación en miniseries y telefilmes. Nos quedamos, pues, con “Los Ángeles de Charlie”, que fue una serie muy pop, con sus chicas haciendo llaves de kárate y empuñando revólveres, con esa musiquilla del principio que nunca se nos olvida y que no pudieron mejorar en las dos adaptaciones al cine, entre otras cosas porque faltaba la estética kitch de finales de los 70 y principios de los 80: pelucones y demás. Farrah Fawcett murió de un cáncer de ano. La mención de esa enfermedad pone los pelos de punta y evoca dolores brutales. Un final muy duro para una chica tan guapa y con un marido tan tosco como Ryan O’Neal.

Michael Jackson. Era el Pop con mayúsculas (con permiso de Madonna). Si en el diccionario incluyeran fotografías en vez de palabras, la imagen del pop sería su cara. Lo curioso es que ha tenido una vida tan diferente a la de cualquier ser humano que se ha rumoreado, en tono de broma, que era un extraterrestre. El único negro que reconoció que quería ser blanco y puso los medios para ello. El tipo que cantaba y bailaba temas de culto: “Thriller”, “Bad”, “Smooth Criminal”, “Black or White”, “Billie Jean”, “I Just Can’t Stop Loving You”… Lo cierto es que la lista es larga. Yo recuerdo con mucho agrado cuando fui a ver “Moonwalker”. Sin embargo, para mí Michael Jackson cayó del pedestal a partir de la promoción y los videoclips de tono megalómano y algo fascista de “HIStory”. Ahí dejó de interesarme. Hace años me dio por volver a escuchar los últimos álbumes y me pillé en internet toda su discografía. Alguien cercano a mí, no recuerdo quién, me afeó que quisiera oír de nuevo sus discos. Pero, a pesar de los rumores de pederastia, de sus ansias de conservarse joven y de sus extravagancias, fue el autor de canciones inolvidables y eso no se lo quita nadie. Michael Jackson murió de un ataque al corazón, cuando nadie lo esperaba, demostrando así que luchar contra el tiempo, la muerte y la enfermedad no sirve de mucho.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.

domingo, 28 de junio de 2009

'AJUSTE DE CUENTOS' SEGÚN ÁNGEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ


Es como si hubiera sido arrastrado por uno de esos vertiginosos torrentes que al final acaban en una cascada más larga que la lengua de aquel tío al que no le gustó que me saltara el semáforo en rojo y también es como si hubiera realizado el trayecto dentro de un tonel de madera y ya puestos, es como si al final, el tonel se hubiera fraccionado en miles o millones de astillas y cada una de ellas se me hubiera incrustado en el alma.
Así es como escribe Patxi Irurzun; esa es su forma de ajustar cuentos porque en cada cuento no hay una moralina a la que agarrarse pero sí que se siente lo que las avispas llevan en el culo, es decir: puro veneno.
Irurzun ( es que así no parece que me he tomado con él algunas cervezas, tal vez más de las que recuerdo ahora mismo); decía que Irurzun comienza el viaje montado en un autobús, tiene un periodo de aridez literaria, llega a espiar a una joven pareja sin tener más que un cigarro, rememora la primera vez que se vació fuera de un cuerpo caliente, es un Punki incendiario; también es uno más en POZAL. S.A y llega a ser uno menos en POZAL.S.A, y así y más asá, va recorriendo todas las aristas del extraño poliedro que es el ser humano hasta acabar haciendo sus pinitos con la paleontología.
Y es que a Patxi lo que le gusta es remover tierra y sacar cosas de nosotros mismos; esas cosas sucias que todos tenemos dentro y que no no salen en las tertulias televisivas. Uno piensa que está bien que nos ajusten los cuentos al igual que otros nos ajustan la cartera y que sea Patxi quien lo haga, a mí, personalmente, me hace muy feliz..

sábado, 27 de junio de 2009

AMERICAN HAIKU

BOTAS EN LA VENTANA por Dioni Blasco.


Cuando desperté estaba
destrozado en un hospital
por haber pasado
un par de largos días
tirado en el estiércol
al borde de la nada.

Con cara de rata inflamada
y una sonrisa insaciable
salí de aquel lugar escuchando
aquello que siempre me decían:
- ¡tú veras lo que haces con tu vida!
Poco o nada quería hacer con ella.

Pero vi que todavía llevaba puestas
aquellas botas que me regalaste
Así que les hice un buen nudo
y las lancé con toda mi fuerza
consiguiendo dejarlas
al segundo intento
colgadas en el semáforo,
ese que hay justamente
enfrente de tu ventana.

Y así, por cojones, fijo
que al verlas dando vueltas
te acuerdas un instante
de lo que siempre decías
cuando te llevaba a casa.

Y espero que al menos
le provoque una carcajada
aunque sea estúpida
a ese comemierdas
que va ahora a tu lado

Y tus padres que me vieron
tantas veces presumiendo
de que tú me las compraste
dirán que a mi cabeza
ya no le llega para más.

Y al ponerse de pronto
el semáforo en rojo
comprendí que no eran
las botas sino el reloj
lo que debía de dejar
para siempre
a la sombra de tu ventana.

A MEIA NOITE LEVAREI SUA ALMA

PELEA CONSTANTE by Castorin.


Todos venimos al mundo para pelear,
de una manera u otra,
desde que nacemos hasta que morimos,
unos arrojan la toalla de la vida,
otros pelean por la superación diaria,
algunos se resisten a dejar la vida,
otros se abandonan a su suerte,
algunos se beben la vida,
aunque a veces es la vida quien les bebe a ellos,
unos pelean por sus derechos,
otros pelean por sueños inalcanzables,
el boxeador pelea con la cara hinchada

y flaqueza en sus piernas
intentado que la cuenta atrás no llegue a su fin,
otros llegan a su fin antes de acabar la cuenta.

La gente pide "la cuenta",
en ocasiones las cuentas te las piden a ti,
a veces buscamos la suerte,
otras la suerte nos busca,
muchos eligen el camino de su ignorancia,
otras veces la ignorancia elige tu camino,
yo de momento resisto, llámenme Señor.


Castorin

http://chenel-3.blogspot.com/

viernes, 26 de junio de 2009

THE CRAMPS

Like a bad girl should
.
pincha & videa

LONDON CALLING

ÁNGEL PETISME: Río Ebrio.

Barcelona. Viernes 26 junio. Fnac Triangle.19 h.
Cáceres. Sábado 27 junio.El corral de las cigüeñas. 21,30 h.
Zaragoza. Viernes 3 julio. Teatro Arbolé. 22 h.
Valencia. Sábado 11 julio. Fnac San Agustín. 19 h.
Valencia. Sábado 11 julio. Sala Matisse. 22, 30 h.
San Lorenzo de El Escorial. (Madrid). Martes 28 julio. Cursos de verano de la Universidad Complutense. 23 h.
Calanda (Teruel). Sábado 1 agosto. Patio del Centro Buñuel. 22, 30 h.


Ángel Petisme, el poeta eléctrico

- El cantante y poeta zaragozano publica nuevo disco, “Río Ebrio”, en el que revisa su memoria y anticipa los sueños de su mañana.

- El lanzamiento coincide con la edición de su último poemario, “Cinta transportadora”, Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez.
.
El paso del tiempo y una generosa obra construida sobre partituras y versos ha convertido a Ángel Petisme (Calatayud, 1961) en nuestro último poeta rockero. Ahora, y tras un año retirado de los escenarios por culpa de una lesión en la muñeca, este aragonés de mundo publica nuevo disco, Río Ebrio (Tranvía Verde), que supone el decimosegundo registro de su particular catálogo discográfico. El álbum coincide, además, con la publicación de su último poemario, Cinta Transportadora (Ediciones Hiperión), que obtuvo a finales de 2008 el VII Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez. Ambas entregas no hacen sino subrayar la revitalizada energía creadora de un artista esencial para entender la evolución de la canción popular española en las dos últimas décadas, y de un poeta necesario para el reencuentro con las emociones de una escritura transgresora, desnuda y carnal.

Aquel que se acerque a Río Ebrio descubrirá buena parte de las esencias musicales de Cierzo (1997) y Buñuel del Desierto (2000) dos de los discos más influyentes de nuestra escena musical moderna. La obra contiene un total de trece canciones que son espejo sonoro de su trayectoria artística y vital: el amor y el desamor, el eco de la memoria, los perfiles de su horizonte viajero y… los aromas y colores de su tierra aragonesa. Río Ebrio es una investigación poética que se apoya en el habitual talento compositor de Petisme y un canto, también, a la esperanza y la alegría, aunque sean canciones escritas desde un pesimismo que se redime, precisamente, en el hallazgo del amor y la amistad. Los nuevos títulos, además, están desarrollados a partir de un sentido exquisito y elegante del arreglo, gracias a la estrecha colaboración de Joaquín Pardinilla y Chema Peralta en la producción musical. El capítulo de invitados, por su parte, se define a través de las voces de la saharaui Mariem Hassan en Rachel Corrie, del actor Ricardo Joven en Tierra roja y de la propia madre del artista.

Las ilustraciones y el diseño gráfico del disco llevan la firma de Josema Carrasco, uno de los más sobresalientes y jóvenes dibujantes aragoneses. El videoclip del primer single, Dos bicicletas, cuenta por su parte con la realización de José Ángel Delgado y la productora Cosmos Fan. Petisme y Delgado ya habían colaborado juntos anteriormente en el corto Trabas y el primer largometraje del director, Cromos; en el vídeo El Festín, grabado en Nueva York; y en el DVD Éxitos secretos (2006).

Galardonado en 2000 con el Premio Sial por su poemario Buenos días, colesterol, los versos de Ángel Petisme han dado vida a una docena de libros, así como forman parte de distintas antologías poéticas, entre las que destaca la de Postnovísimos, en la que Luis Antonio de Villena le define como máximo exponente de la corriente catalogada como “sensibilidad del rock”. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas (italiano, francés, inglés, checo, búlgaro, alemán y ruso). También ha colaborado como articulista en diferentes medios de radio y prensa. Ha dado recitales y conciertos en ciudades de Europa, Oriente, Estados Unidos y Latinoamérica. El anterior disco de Petisme llevó por título Éxitos Secretos; un recopilatorio que incluía un CD-DVD con algunas de sus canciones más representativas.

http://www.angelpetisme.com/

UN GOCE MORTAL por Begoña Leonardo.


Secuestra el pudor
vulnera el espacio
interroga a la voluntad.
Embriaga de noche lo cómplice
porque la entrega, es clandestina...
Libera a los verdugos del objeto,
a los reos del deseo
a las víctimas de la carne...
Esta cárcel,
premia a los proscritos
a los culpables.
Esta puerta, no es secreta.
Tomad aire, coged impulso, empujad,
desplegad vuestro acento...
Estáis dentro.
En la gruta
donde rendirse
donde regalarse
donde desplegar
los jugos agradecidos,
impúdicos,
libidinosos, sangrientos...
Venid, enfermos de fuego.
Venid...
Y lo voraz,
reclama lenguas sometidas
torturadas por placeres permitidos.
Y el instinto,
rezuma un apetito delirante.
Un goce mortal.
Que no mata, hiere.


Begoña Leonardo, del blog Dad al aire mi voz.

Ilustración by Leticia Vera, del blog Mi sonrisa sangra.

jueves, 25 de junio de 2009

23 PANDORAS TOUR: Valencia & Alicante

Viernes 26 de Junio
19 h. Círculo de Bellas Artes
Valencia
Calle de Cadirers, 5

Safrika, Inma Luna,
Lucía Boscá & Loredhi
in Action

Sábado 27 de Junio
19.30h fnac
Alicante
22.30h Sala El Ring - 3€
(Ver Mapa pinchado aquí)

Lucía Boscá, Inma Luna,
Safrika & Alicia G. Nuñez

Los colectivos MWM/Santa Leonor, un activo grupo de entusiastas de la música y el arte responsables, entre otras cosas, de la edición del fanzine artístico/literario “Fetiche”, presentarán en la fnac de Alicante y más tarde en la sala El Ring, a través del escritor Eduardo Boix, el libro 23 Pandoras, poesía alternativa española (Baile del sol, 2009. Edición & Prólogo de Vicente Muñoz Álvarez), una recopilación de 23 poetas pasionales, feroces, combativas, iconoclastas, amargas, frívolas.... pero también vulnerables, reflexivas, bipolares, entrañables, tiernas... que crean una poesía hibridada y mestiza, síntesis de clasicismo y vanguardia, de cultura alternativa y pop, deudora de muy diversas fuentes...

El título, 23 Pandoras, es doblemente significativo: Por un lado y según la mitología griega, Pandora, creada a imagen y semejanza de los dioses, fue la causante de todos los males y desgracias de la humanidad, al abrir la caja prohibida, dejando dentro, eso sí, La Esperanza; por otro, The Pandoras es la mítica banda de garaje punk de Los Ángeles (USA), formada exclusivamente por chicas, que durante los '80 rubricó himnos tan emblemáticos como Hot Generation, You don't satisfy o Want need love, revolucionando el ambiente musical de la época.

Algunas de estas Pandoras estarán aquí recitando sus poemas. Su versatilidad creativa, al margen de la estrictamente poética, las caracteriza: son actrices, dibujantes, narradoras, diseñadoras, bloguers, músicas, performes, videocreadoras... y en consecuencia sus propuestas escénicas resultan desinhibidas, vibrantes e interactivas y bastante alejadas de lo tradicional.

http://23pandoras.blogspot.com/

J.M.VARA vs BABYLON



Conocí a José Manuel Vara en 1996, en pleno fin de siglo y milenio, mediante un intercambio casual de fanzines. Supongo (ya no lo recuerdo) que fuera a través de la sección de revistas alternativas que publicaba regularmente Ajoblanco. Y así fue como recibí su visceral Atrocity Exhibition, uno de los zines más cañeros e irreverentes de aquellos tiempos salvajes: cine gore, poemas oscuros, prosa espontánea, comic e ilustración... Y referentes comunes también: Tom Waits, Abel Ferrara, Fassbinder, Lidia Lunch, Nekromantic, Miguel Ángel Martín... A cambio, yo le enviaba puntualmente nuestro psicotrónico Vinalia Trippers, y poco a poco, casi sin darnos cuenta, poniendo en común esfuerzos y círculos, la red fanzinerosa que unos pocos tejimos fue creciendo y autores como David González, Hernán Migoya, Sergi Puertas, Eva Vaz, Alfonso Xen Rabanal y otros muchos francotiradores de la palabra se fueron uniendo al grupo.

Ese fue, ha sido el germen para muchos de los proyectos en los que uno y otro hemos seguido trabajando luego.

Un tanto incrédulos y despistados, recibimos después el nuevo milenio, y durante algunos años el impacto de los blogs y revistas digitales desplazó a los zines de grapa y papel, haciendo que muchos nos perdiéramos en la niebla y el caos...

Hasta que a raíz de la antogía Resaca/Hankover: Un homenaje a Charles Bukowski, volvimos a contactar y a trabajar de nuevo en equipo.

Desde entonces sigo sus blogs y su propuesta subterránea y rotunda, y estoy más que atento a los autores que promociona y descubre, y, por supuesto, a sus poemas, videos y textos.

Daño selectivo, el poemario que ahora presenta, es Vara en estado puro: vísceras, alcohol y sangre, ultraviolencia, desamor y sexo, trauma y pasión en desbordadas dosis: un catálogo de perdedores y olvido, de outsiders y perros de lluvia, de paranoias, naufragios y nostalgias varias... Versos directos al corazón y a las entrañas, puñetazos contra el establishment y la burguesía, jarros de agua fría contra los tabúes y los convencionalismos.

Vara es, qué duda cabe, un agitador cultural y un bastión de resistencia frente al adocenamiento y la mansedumbre, un terrorista literario y un ejemplo de integridad a seguir... Y no tanto ya por sus versos, interesantes e intensos de por sí, sino por la forma de atacar con ellos a Babilonia y de enfrentarse, mediante la palabra, a la sociedad y el mundo.

Poesía, en cualquier caso, no apta para académicos ni ratones de biblioteca... Poesía escatológica y dura como el pedernal, sudorosa y tremenda, epantante y guerrera...

Poesía, en suma, para este alienante milenio que nos ha tocado vivir.
.
Salud & Revolution, J.M.
& que Hank nos guarde
de los Bichos Malos.

Vicente Muñoz Álvarez

Prólogo al poemario de J.M.Vara:
Daño Selectivo


HOY EN MADRID

Roxana Popelka
te invita a la presentación de su novela:

TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS
(Editorial Baile del Sol , 2009).

A cargo de Elena Medel ,
y con la participación de Belén Cueto.

Jueves 25 de junio a las 20:15h
en la Librería Arrebato ,
C/ La Palma, 21 (metro Tribunal).

Más información en:

Os espero:
Roxana Popelka

IV MUESTRA DE ARTE URBANO: Lenguaje Animal.


Hoy en Oviedo:
Ana Vega & Angie

http://www.myspace.com/lenguajeanimal

miércoles, 24 de junio de 2009

NO HAY CAMINO AL PARAÍSO

EL ORIGEN


En este lugar tengo que decir otra vez que anoto o incluso sólo esbozo o indico sólo cómo sentía entonces, no como pienso hoy, porque el sentimiento de entonces fue distinto de mi pensamiento de hoy, y la dificultad es, en estas notas e indicaciones, convertir el sentimiento de entonces y el pensamiento de ahora en notas e indicaciones que correspondan a los hechos de entonces...

Thomas Bernhard, de El Origen (Una indicación). Traducción de Miguel Sáenz (Editorial Anagrama, 1997).

MAÑANA EN MADRID


martes, 23 de junio de 2009

RESACA/HANKOVER

EL TURISTA by Kike Babas.


Lo hizo más que nada porque en el barrio quedaría de puta madre contarlo.

Era la primera vez que subía a fiestas del Norte y todo era tal y como había prometido el panfleto turístico del boca a boca. Menudas vacaciones: playas de speed y océanos de “kalimotxo”, la piel quemada por el calor de las “txoznas”, en el aire el mosconear contínuo de Eskorbuto, Cicatriz y RIP. En muy pocos días cogió ritmo y se perdió en el hilvanado de lunas y soles, “gaupasas” lo llamaban y de “gaupasero” se vistió.

Finalizaba la estancia cuando dobló una de las esquinas de aquel vericueto empedrado que decían Casco Viejo. Al grito tribal de “cipaio, cipaio”, un grupo numeroso de jóvenes encapuchados daba patadas a un tipo tirado en el suelo, al que apenas quedaba resuello para decir mu. Observó el ritual, escrutó y entendió. Con la lucidez propia de los días sin dormir pensó que no solo conocía la traducción de la palabra, sino que además tenía sus propios motivos. “Será una despedida cojonuda”, se dijo, “la foto perfecta”. Una simple patada, un delirio turístico. Una sola coz, en el bulto. Después se fue.

Un pero: al único que identificaron las cámaras de vigilancia callejera fue a él, que no iba encapuchado. Y aunque se libró de la acusación de enaltecimiento del terrorismo, le cayó pena por lesiones y atentando contra la autoridad. Cuatro años.

En el barrio no hizo puta gracia.


Kike Suárez "Babas", de Días de Speed a falta de Rosas (Ediciones Bohodón, 2009).

Ilustración by Ramone.

http://www.loskikes.com/

LA SANTA by Gemma, la Santa.



No soy santa.
Que quede claro.
Y estas púas de madera,
estas excoriaciones
débiles
a punto de saltarme
los clavos de adentro,
-soy el arca de noé,
no por los animales
que guardo,
cerdos, potros, lobos,
sino por lo gorda-
nada tienen que ver,
con el lujo,
las perlas,
la bisutería,
el terciopelo falso que me da alergia,
el andamiaje,
la alquimia,
el maquillaje
el otoño,
las ganas de sentarme
frente a la nevera
y tragar leche
hasta el éxtasis,
o la levedad
de mis piernas,
el coño
con que te ilumino,
aunque derrotado,
y tartamudo,
un coño que se me llena
de ojos, de uñas, cerebros
que imaginan lo peor
para sepultarte,
viendo cómo te bebes la cerveza
con ese ademán tan cruel,
que me hace recordar
la tristeza de mi nombre.
Mi coño no es
un escaño, te dije,
súbita, plena
de Eñes como arañas.
Pero desde luego eres uno
más del resto,
y en verdad escribir
es más fácil que lamerte.

Gemma, la Santa

http://gemmalasanta.blogspot.com/

lunes, 22 de junio de 2009

23 PANDORAS EN ALICANTE & VALENCIA


Las pandoras no pueden parar así que viajan al levante ahora que empieza el buen tiempo... las chicas quieren beber granizados y horchata mirando al mar y pandorizar el levante en 3 actos memorables...

26 de Junio a las 19h00. Círculo de Bellas Artes (Valencia).

Calle de Cadirers, 5

27 de Junio a las 19h30. Fnac (Alicante).

27 de Junio a las 22h00. El Ring (Alicante).

Queremos dar las gracias a Eduardo Boix
& Eddie J. Bermúdez!

Pandora Saf se ha encargado del evento,
con lo que la calidad está garantizada!

No se lo pierdan o lo lamentarán

http://23pandoras.blogspot.com/

HIJOS DEL NAPALM


ANTIMALDITISMO por Emilio Picón Salvador.


Los versos más nostálgicos
Se esconden bajo las vías de trenes que descarrilaron,
Los versos más suaves
Patean las sabanas de asfalto donde follaron los indigentes
Del amor,
Los versos más académicos
Se garabatean con sangre de enfermo en los baños ardientes
Del infierno,
Y los versos más románticos
Vagabundean por el angosto desierto donde la muerte habita.

Los versos más sutiles
Se suicidan ante el espejo del absolutismo globalizador,
Los versos más insurrectos
Se alinean dócil y educadamente porque el alquiler no se paga
Con rimas,
Los versos más ingratos
Llegan a desplazar al más desencajado del borde de sí mismo
Con estilo,
Y los versos más sensuales
Suelen dormir a solas tras reescribir la palabra mujeriego.


Emilio Picón Salvador, del poemario Amor enlutado (próximamente en Lagartos Editores).
.
Ilustración by Escher.

domingo, 21 de junio de 2009

SICOTRONIC RECORDS


La Galería MIOMAO se complace en anunciar la apertura de su nueva sede en Via Podiani, 19 en Perugia (Italia) , el próximo sábado 20 de junio a partir de las 17 h. con la presentación de la exposición de MIGUEL ANGEL MARTIN- SICOTRONIC RECORDS. Para la ocasión estarará a la venta el libro/catalogo de la exposición publicado por PURPLE PRESS, y la carpeta de serigrafías de Miguel Angel Martín "A Better World", editada por la Galería MioMao en colaboración con Purple Press.
El artista español, uno de los principales exponentes del comic underground internacional estará presente en la galería el sábado 18 de julio.

Nota: El comic Sicotronic Records se publicó en España por Subterfuge Records. Esta edición italiana es bilingüe, italiano/inglés, e incluye 24 ilustraciones nuevas realizadas exprofeso para esta exposición.

Saludos cordiales

http://www.martincomic.com/

EL ÚLTIMO TANGO by Velpister.


Nunca supe su nombre. Tampoco ella el mío. Un día le comenté que la situación se parecía al último tango en París, pero no había visto la película. Algunas veces me he preguntado (porque lo he olvidado) cómo llegamos a esa habitación de hotel, cómo fuimos capaces de mantener una relación tan extraña. Seria, aunque sostenida únicamente por el sexo.
(Creo que nos enamoramos).
No hablábamos demasiado, yo no sabía nada de ella ni ella de mí. Necesitaba aquella rutina de los miércoles. Uno de los dos siempre llegaba en segundo lugar, nos encontrábamos en la ducha. Estaba buenísima, su piel, su melena negra, su sonrisa, su mirada de satisfacción cuando me veía llegar o cuando me encontraba, su voz, la voz de sus gemidos, de sus alaridos, de sus risas. Es cierto que se parecía demasiado al último tango, algo mas sórdido y mucho mas real. Disfrutaba especialmente cuando practicábamos sexo oral, me encantaba cómo se apretaba contra mi boca.
(Descansábamos un rato).
A veces, como si fuéramos adolescentes, nos morreábamos interminablemente intentando batir un nuevo récord, o dormíamos, o nos insultábanos, o nos acaramelábamos y nos reíamos, siempre nos reíamos, y después siempre hacíamos el amor. Nos follábamos, otra vez y otra.
(Nos despedíamos satifechos y escocidos).
Permanecíamos a menudo a oscuras, únicamente se colaban algunos rayos de sol a través de las rendijas de la persiana. Recuerdo la humedad de la cama, el calor rezumaba de su cuerpo perfumado. Las sábanas estaban arrugadas y revueltas, eran muy incómodas y molestas, aunque hoy que las recuerdo, las extraño.
(Nunca he tenido una relación tan seria con una mujer).
Sí, se parecía mucho a la película. Me enamoré, no sé si poco a poco o de repente, o si ya estaba enamorado antes de conocerla, pero cuando me dí cuenta desapareció,(desaparecimos),
no he vuelto a verla. No la busqué porque jamás hubiese podido encontrarla, es como si nunca hubiese tenido lugar, sólo me quedó el recuerdo, lo cual resulta indiferente, insuficiente, a la hora de decidir si de verdad ocurrió. Me cuesta, después de tantos años, distinguir si todo fue real o si fue mi imaginación solitaria. Qué fueron, ¿los mejores polvos de mi vida o las mejores pajas?
(Si al menos supiese su nombre).
Muchas veces pensé que si ella hubiese querido encontrarme tampoco podría, por eso sigo yendo todos los miércoles al hotel, a la misma habitación, me ducho como siempre lo hacía, la espero. Desgraciadamente no aparece, entonces me echo en la cama húmeda, acalorado. Me masturbo.
(Vivo entre la obsesión y la masturbación).
Si al menos supiera su nombre.

Texto & Lienzo (Mujer roja) by Velpister.

http://velpister.blogspot.com/

VOX 2.0

sábado, 20 de junio de 2009

POSSESSION



A caballo entre el cine de suspense y gore, de terror y de autor, psicológico y de ciencia ficción, La posesión (Possession, 1981), de Andrzej Zulawski, es una película inclasificable, desasosegante y maldita donde las haya, que ya en su estreno no dejó indiferente a nadie. Como suele ocurrir con este tipo de obras (que, simplemente, escapan a los dictados del canon de su tiempo), los críticos nunca se han puesto de acuerdo al respecto: para unos indiscutible obra maestra, para otros una tomadura de pelo indigesta. Sea como fuere, lo cierto es que La posesión, pese al paso del tiempo, hipnotiza y descoloca y perturba, mostrándonos una sociedad que aterra y unas relaciones de parentesco y afectividad que hielan la sangre... Isabelle Adjani está tremenda e insuperable (la secuencia del aborto en el metro, que podéis videar en pantalla, es para quitarse el sombrero), la fotografía es magnífica y todo el film destila un aroma de pesadilla y apocalipsis que no olvidaréis fácilmente... Para mí, sin duda alguna, otra película imprescinble en mi videoteca. v

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/

HABLANDO DE LEYENDAS: Poemas para España.


Finalmente, el otro día, en la Feria del Libro de Madrid, Tito Expósito, de Ediciones de Baile del Sol, me hizo entrega de los ejemplares que me correspondían por ser uno de los editores y traductores de los poemas que conforman esta antología de Poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española. Estos poemas nos cuentan la historia de esa incruenta guerra incivil no desde las páginas de los libros de Historia, sino desde las mismas trincheras en el campo de batalla, desde el mismo frente, y nos la cuentan, la historia de carne y hueso y sangre, unos hombres que creían tanto en la justicia y en la libertad, en esto que se ha dado en llamar democracia, que se vinieron desde su país a luchar a favor de la República y que, en muchos casos, aún permanecen aquí: enterrados. Solo por el hecho de que no se pierda su memoria ha merecido realmente la pena todo el esfuerzo y trabajo que tanto a Antonio Díez como a Jim Jump como a mí mismo nos ha costado. En este sentido, no quiero dejar pasar la ocasión de mostrar mi gratitud hacia los editores de Baile del Sol, que ya desde el principio, pusieron todo de su parte, y más, para que este libro llegara, como de hecho ya está sucediendo, a cuantas más librerías mejor. La verdad sea dicha: no sé si hay o no muchos o pocos republicanos en España, como tampoco sé, caso de que los haya, si saldrán corriendo a hacerse con 1 ejemplar del libro; y digo esto, porque este libro, al margen de otras cuestiones, es un poemario que, creo yo, debería interesar a todo aquel que esté en contra de que nuestra juventud sacrifique su vida en aras de unos ideales que más adelante son traicionados una y otra vez, y detrás de las que, se mire como se mire, solo hay intereses políticos o económicos, es decir: el vil metal, el puto dinero de los cojones. Debería interesar, este libro, sobre todo a las madres, pues como creo haber escrito en alguna que otra ocasión: solo ellas, solo las madres, unidas, pueden poner fin a cualquier guerra. Y a sus hijos, también debería interesarles, quizá así muchos de ellos llegasen a entender que las guerras, la muerte, no es como nos la pintan en las películas o en los videojuegos. Y finalmente, debería interesar a todo aquél al que le guste la poesía, la auténtica poesía, la que sale de las entrañas, la que se manifiesta incluso cuando la vida del que la escribe corre serio peligro, como era el caso de estos brigadistas internacionales, que, cuando menos para mí, son auténticas LEYENDAS.

David González, del blog
Perdóname pero te amo.



LOS MUERTOS NO SE ARREPIENTEN

Los muertos no se arrepienten: fueron
orgullosos a su sepulcro tumultuoso.
Aunque, sentados en una concurrida habitación
lloramos por nuestras vidas gastadas tan dócilmente.

Cerramos la puerta y echamos el cerrojo,
aunque, mientras caminamos y analizamos,
dentro de nuestros oídos, ante nuestros ojos,
golpea el implacable reloj.

Hoy recogemos los restos;
discutimos el asunto, grande o pequeño;
tal vez mañana caiga-
la espalda que cuelga sobre nuestras cabezas.

Frente al alba se congregan alas negras.
¿Qué importará que rimemos
nuestras Crónicas del Tiempo Perdido
si nuestra libertad se fue?

¿Qué importará que escribamos
nuestra propia memoria del pasado
si todo lo que escribimos sólo puede durar
hasta mañana por la noche?

Si todos los libros de los que aprendemos,
los poetas a los que hoy alabamos,
antes del ataque de la decadencia
con Lorca y Heine calcinados.

Si los muros de Europa se vienen abajo
(y uno por uno caen los bastiones)
¿Qué importará si todos nosotros
nos ahogamos en ese desorden?

Buscamos los minutos que gastamos,
pero sentimos en el latir implacable del Tiempo
el rastro de la última derrota.
Sólo la muerte descansa feliz.

Habiendo dado todo lo que tenían que dar,
para salvarse de la sangre y el fuego y el polvo
al menos una esperanza en la que poder confiar,
debemos recordarlos -y vivir.


Aileen Palmer. HABLANDO DE LEYENDAS. POEMAS PARA ESPAÑA. Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González. Traducción de Antonio Díez y David González. Prólogo de Jim Jump. Ediciones de Baile del Sol, Tenerife, 2009.

viernes, 19 de junio de 2009

POP TOPS

PRÓXIMAMENTE EN BILBO


L.U.P.I./Noticias.

Hola Amig@s, os hacemos llegar esta info.

Presentación en Barakaldo: Las Recetas de Pandora de Mónica Iglesias.

Una mujer que pide un café; un hombre con miedo a operar; una historia de amor; una llamada telefónica; un casting; un hombre con claustrofobia...

Presentacion en Bilbao: Focus de Inés Matute.

"Focus, diez paisajes para Eros" es un libro mágico que posee el don del reclamo, la necesidad constante de volver a sus historias, de paladearlas morosamente hasta hacerlas propias. Es así es como nos gustan los cuentos: pulidos de flecos innecesarios, certeros y contundentes…

Presentación en Bilbao: Citas asesinas de Joaquín Lloréns.

Beatriz Segura se presenta con dos manuscritos en El Gurugú, la casa de Alberto, mentor y amante, quien permanece inválido tras un atentado que sufrieron años atrás en Indonesia…

Más información:

http://lupiblog.lacoctelera.net/posts/archive

1 POEMA de Safrika.



Tenemos toda la vida por delante

........Todo lo demás está comprobado.
Todo menos los pequeños trozos de papel
Rasgado en el cenicero.
Cosa tuya, supongo. Tenemos suerte
esa suerte del principiante,
todavía
hay abundancia de alimentos en el frigorífico
Como si conmemorásemos el nacimiento del placer
abrimos y cerramos las puertas blancas, la piel en la nuca
de pronto tensa, nos miramos riendo
y no habitamos en el horror ni en el adversario,

Tenemos el resuello de los héroes,
no nos molesta ya
la flaca verbigracia de las niñas y sus paréntesis
ni ese aire tremendo de agotamiento en las cortinas
Autoritarias y voraces, levantando sus lenguas
Solicitando
Por defecto.

También los libros educados por colores
El ritmo del sol en la cocina por la tarde
Y la lógica dialéctica de un enfermo
Muy
Enfermo.

Y la porción de un abismo apagado en la bola
Del mundo.

La contienda del azar, las puertas con sus candados
Los pasatiempos del periódico el orgullo de un pájaro
El ojo como un hueso clavado en la garganta.

Éste vínculo de articulaciones por la noche y en la
Cama.
Los mensajes morse de unos párpados que tiemblan.


Safrika, de 23 Pandoras: Poesía alternativa española. Selección & Prólogo de Vicente Muñoz Álvarez (Baile del sol, 2009).

http://23pandoras.blogspot.com/

LA TRANSFORMACIÓN por Alexander Drake.


Un escritor habla de cómo sería experimentar la fantasía de vivir el sexo a través del cuerpo de una mujer. Esto le lleva a sumergirse en una vorágine de escenas pornográficas en las que no faltan la burla y la crítica más descarnadas a ciertos comportamientos de nuestra sociedad. Al mismo tiempo, este personaje está inmerso en lo que será la culminación de su tercera novela, Soga de Terciopelo, la cual vamos descubriendo a través del proceso de creación de sus diferentes capítulos. Aquí el protagonista es un psicópata en potencia que no duda en poner en práctica los impulsos homicidas que le dicta el subconsciente. Por otro lado, también podemos adentrarnos en la vida de los personajes de Mixed Lives; una serie de televisión ficticia en la que unos adolescentes desquiciados expresan sus particulares puntos de vista sobre sus relaciones y sus problemas.

La trama completa de La Transformación transcurre entre las ciudades de San Sebastián, Barcelona y San Francisco (EE.UU.).

alexanderdrake.xyz@hotmail.com

jueves, 18 de junio de 2009

SATAN'S GIRL

B.B. Conexion
.
pincha & videa

SOBRE UNA CAMA HELADA por Raquel Lanseros.


No es invisible el modo
en que ya no te busco,
ni esta manera nueva, sin fe ni mediodía
de llovernos despacio, como gotas de hielo,
de no ceder un palmo en medio del tornado.

El olvido es azul . Nunca termina
de convertirse a golpes en sí mismo.
Se mide por ausencias y papeles en blanco.

Tras su paso, el silencio
deja detrás de sí un paisaje de ruinas,
una patria deshecha e inmolada
a los grises fantasmas de la pérdida.

El ánimo rojizo de las uvas maduras
se apodera despacio de la tierra.

Te quise. Me quisiste. Nos quisimos.
Qué fácil es decirlo cuando no queda nada,
cuando ya ni siquiera recordamos
el tacto de los sueños.

Ahora que la memoria se bate en retirada,
-vencida y silenciosa
como un niño descalzo-,
y lo único tangible frente a nosotros mismos
es lo que ya no existe.


Raquel Lanseros, inédito.

HOY EN MADRID: Kike Babas vs Indio Zammit.

EL VENDEDOR DE ZAPATOS by Pepe Pereza.


(Dedicado a mi amigo Vicente Muñoz Álvarez)


Vicente era un escritor con talento aunque para ganarse la vida tuviera que alternar las letras con su trabajo como vendedor de zapatos. Vicente se pasaba la mayoría de los días recorriendo las carreteras y pueblos de España en busca de nuevos clientes, comiendo menús y durmiendo en hostales baratos, arrastrando sus pesadas maletas como un Sísifo del siglo XXI. Maletas cargadas con docenas de zapatos desparejados, que enseñaba a los dueños de las zapaterías para que se hicieran una idea del género. Era viernes por la noche y conducía de regreso a casa. Estaba agotado y deseando llegar. Aún le quedaban doscientos kilómetros y aunque tenía sueño, no quería detenerse en el camino. Había tomado una carretera secundaría que conocía bien y por la que atrochaba varios kilómetros. La carretera atravesaba una zona boscosa de curvas pronunciadas y baches, pero por lo demás era una buena alternativa. Al tomar una curva, vislumbró asombrado unas extrañas luces que centelleaban desde el otro lado de un pequeño monte. Parecía como si tras la vegetación hubiesen montado un concierto de rock. Vicente aminoró y bajó la ventanilla. No escuchó música como él esperaba. Lo único que oía era el ruido de su motor y el viento que entraba por la ventanilla. Según se iba acercando, pensó que lo del concierto era ridículo. ¿Quién en su sano juicio iba a programar un concierto en medio de un monte perdido? Pero entonces, ¿de dónde venían esas luces?... Vicente, que tenía una imaginación ilimitada, pensó en algunas opciones coherentes, como la inauguración de un puticlub o las obras de una autopista. Lo del puticlub le pareció excesivo por tratarse de una carretera secundaria apenas transitada. Lo de las obras le resultó más sensato, así que optó por quedarse con esa opción. A la vuelta de otra curva, un fogonazo de luz le cegó por completo. Inconscientemente, apretó el freno y el coche se caló, deteniéndose en medio de la calzada. Aquella luz cegadora había estado a punto de provocarle un accidente. Entreabrió los ojos y usando sus manos como escudo, consiguió ver una especie de gran nave. Sin duda extraterrestre. Aquella cosa flotaba a unos veinte metros del suelo. La tenía enfrente y aun así no podía creerse lo que estaba viendo. La cosa tenía la forma del típico platillo volante con cientos de lucecitas de colores. De su base, salía un cañón de luz blanquecina que recorría el suelo como si buscase algo en concreto. Vicente estaba pegado al asiento. Tan confundido y acojonado, que no sabía cómo reaccionar. ¿Quién en aquella situación hubiese sabido? Por otro lado, el escritor que había en él, estaba encantado. Mentalmente, tomaba datos de la situación, de la nave, del paisaje, de cómo se sentía, para plasmarlo después en unas cuantas páginas en la seguridad de su hogar. Sin embargo, el sensato vendedor de zapatos que también habitaba en él, se percató de que aún distaba mucho de estar a salvo, lo que le acojonó aún más. Se vio a sí mismo encima de una mesa de operaciones rodeado de seres de otro mundo, que le miraban con inmensos ojos negros y almendrados. Extraños seres que le iban insertando por el ano extraños objetos metálicos. Justo cuando estaba al borde del pánico, algo llamó su atención. Una figura recortada en contraluz avanzaba hacía el coche moviendo los brazos como aspas de molino. Vicente echó los seguros y buscó desesperadamente algo con que defenderse. Finalmente, optó por un zapato con afilado tacón de aguja. La figura se fue acercando más y más. Vicente miraba aterrado a través del parabrisas sosteniendo en alto el zapato, listo para golpear y defenderse. No se rendiría sin antes luchar. Él no era una rata de laboratorio. Si querían meterle algo por el culo, antes tendrían que atraparlo y no pensaba ponérselo fácil. Entonces la figura entró en el radio de alcance de los faros del coche y comprobó asombrado que el personaje llevaba rastas a lo Bob Marley. No tenía pinta alguna de extraterrestre. Más bien, de hippie alternativo. El tipo se acercó hasta él y le indicó con una señal que bajase la ventanilla. ¿Qué coño hacía un hippie en mitad de un encuentro en la tercera fase? ¿Por qué no se sorprendía de la presencia de la nave? ¿Acaso era uno de sus tripulantes disfrazado? El sujeto insistió en que bajase la ventanilla. Vicente blandió el zapato haciéndole saber que lo usaría de ser necesario. Con un poco de suerte, aquel ser no habría visto un zapato en su vida y creería que era un arma terrorífica. Pero no. No se impresionó lo más mínimo.

- “Tranqui tío, sólo es una peli.”. - dijo con marcado acento de Vallecas.
.
¿Una peli? Vicente se fijó en una grúa de la que colgaba la nave. Estaba claro. Por fin todo tenía sentido. Bajó la ventanilla.

- ¡Joder tío, de poco me da un ataque al corazón! Creí que era de verdad. – dijo Vicente con desahogo.
- Nos has jodido la toma. – añadió el hippie con cara de fastidio.
- Lo siento, yo sólo pretendía llegar a mi casa.
- Pues por tu culpa, nosotros vamos a tener que repetir toda la escena.
- Eh, eh… no te pongas borde que yo no he tenido la culpa. Esta carretera es para circular, que es lo que yo estaba haciendo.
- ¿No te han avisado para que parases a un par de kilómetros de aquí?
- No.
- ¡Mecagüen su puta madre! – maldijo el hippie llevándose el walkie a la boca. - Pizo… Pizo... ¡¡Responde, joder!!

Hubo un largo silencio hasta que Pizo contestó.

- Dime Raúl… - dijo Pizo con voz adormilada.
- Te has dejado pasar uno y nos ha jodido la toma. – le reprochó Raúl con mala hostia.
- No jodas…
- Sí jodo. Por tu puta culpa vamos a tener que estar aquí hasta que los cerdos vuelen.
- Lo siento tío, me he quedao frito…
- Pues abre bien los ojos y que no vuelva a pasar. ¿Me has entendido?
- Sí tío. No te preocupes, que no… - Raúl apagó el walkie sin dejarle terminar la frase y se dirigió a Vicente.
- Ya puedes seguir. - dijo en tono seco.

Sin mediar palabra, Vicente arrancó. Unos metros más adelante, el equipo técnico y artístico lo escudriñaban de reojo. Vicente aceleró y se alejó del lugar. El vendedor que había en él se sintió satisfecho de salir indemne y con su ano intacto. Pero el escritor, estaba desilusionado de que aquello no hubiese sido un verdadero encuentro extraterrestre. Le hubiera gustado visitar la nave por dentro, charlar con su tripulación y quién sabe, incluso dar un paseito por el espacio. Y ya puestos ¿Por qué no sacarles material para una antología extraterrestre?... En cualquier caso, al llegar a casa, escribiría un relato contando lo sucedido.


Pepe Pereza, de Momentos extraños (inédito).

http://pepepereza.blogspot.com/