martes, 31 de diciembre de 2013

UNA NAVIDAD DE MUERTE


Bienvenidos a una Navidad de muerte, un conjunto de relatos en los que lo sobrenatural se mezcla con lo cotidiano, y donde la vida y la muerte están separadas por una línea apenas imperceptible.

Hemos querido hacer un homenaje a estas entrañables fiestas preparando un libro especial, y para ello nos hemos rodeado de los mejores autores:

Norberto Luis Romero - Jesús Esnaola - Víctor Balcells Matas - José Ángel Barrueco - Ana F. Montes - Vicente Muñoz Álvarez - Jesús Martínez Balmaseda - Joaquín Piqueras - Sonia San Román - Patxi Irurzun - Miguel Á. Hernández-Navarro - Jorge Barco - José Manuel Vara - Juanjo Ramírez - Pepe Pereza - Celia Novis - Julio César Álvarez.


LA NOCHE DESHUESADA por Mareva Mayo.


La noche deshuesada, el hedor de la lluvia, el alcohol reservado para los convexos, soledad al cubo de tus pronombres orfandados en la melancolía que abre la zanja de mis comienzos. El bosque en la noche. Los sonidos que empiezan a tronar al crujir de los pasos del silencio intempestivo. Todo lo que viene hacia mí cuando es la jauría de la noche la que extiende sus brazos, ese deseo taciturno de deslenguarse en su abandono y mirar sus ojos penetrantes en el vacío de mis cuadernos y dormirme con su voz rasgando mis comisuras, braceando conmigo la muerte de los cuentos y poemas azules, hasta el alba de los coladores de opio, dejarme por sus suburbios zozobrar el sueño.

Mareva Mayo, del blog Hoguera de Ideas.

lunes, 30 de diciembre de 2013

HAY DAÑOS QUE HACEN AUN MÁS DAÑO por Pablo Müller.




«Soporto tus constantes agresiones al mundo y a todo lo que esté cerca porque sé que todo ese odio viene de un daño antiguo y respeto a la gente dañada porque me recuerdan mis propias heridas.»

Elizabeth Neira. Pop life

«Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradora. Porque todos estamos heridos.»

Alejandra Pizarnik.


Hay daños que hacen aún más daño. No lo dicen los libros, no lo dicen los informes, así, el daño que hacen al niño que aguanta, el daño sutil desprecio vacío negar nada, así, el daño que se abre al darte cuenta que le cuesta tanto, así, los daños sobre el daño cuando sabes que lo hereda, como lo heredó su padre: yo, tengo inventariado ese dolor, es antiguo, es acantilado, son soldados fumando junto a las piezas de artillería, es el regreso en el tren sólo, las piedras que tira la vida, agacharse al escribir esto, pesa en la espalda, cómo ayudar, cuál el remedio, cómo sobreponerse si no es por la vida o por el hijo.

Pablo Müller, de Papeles de Pablo Müller.


PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

sábado, 28 de diciembre de 2013

1 POEMA de Luis Miguel Rabanal.


El energúmeno ya no tiene manos
con que anotar paisajes,
los trozos de los cuerpos
que pasaron un día por su boca,
las esquinas agridulces de la edad
y algunos nombres imposibles.
El furibundo una noche
quemó sus libretas.
Desde entonces dice escribir
con el destrozado corazón
de los otros,
por si no fuera verdad.
Desde entonces le ocurren
cosas misteriosas
que prefiere omitir de su desgracia.

Luis Miguel Rabanal


viernes, 27 de diciembre de 2013

COMBATE por Marcos Ferrer.


Lo mejor de acostarse borracho
es lidiar con el alcohol
enjuagar en vino el presente
derrotar a la noche de antemano
sorprender a la desidia
con otro asalto en pie sobre la lona.
No cedas,
encaja eso
recoloca tus entrañas entre asaltos
que se joda
que no cese tu odio ni tristeza
que no olvides los nombres
que no te tumbe su desgarro
ni te anule su gancho de derechas.
Cágate en su puta madre
mira su imagen borrosa
y ancha
que privatiza y niega al hombre
que se mueve como un ángel
tan anónimo y cobarde
que se pretende lógico
y sin rostro.
Partírselo,
cómo sería partírselo.
Ahí viene,
sonríele cuando se oscile
dispuesto a machacarte,
tú ves más que él
a través de esa brecha
escrita en la ceja
que no para de sangrar.
Siente los golpes
y el sabor salado del sudor
en la comisura rota de tus labios
mientras la piel
se despelleja
y los asaltos se acumulan
hasta que
ya nadie te espere
ni en tu rincón
ni en la grada.
La soledad es una liberación
del cuerpo machacado,
el mejor golpe de orgullo,
un no ceder porque no me da la gana
porque la memoria de los
que se llevó
o han quedado atrás
es tuya
y te sostiene
aunque no pueda haber ya sombra
ni amor que te suture.

Marcos Ferrer


jueves, 26 de diciembre de 2013

RESACA/HANKOVER

Population: 550.000

2013 d.C por Gsús Bonilla.



Más que un gobierno una costumbre
como la de marcar el ganado. Las señales
con almagre o pez; hay que identificar
al animal en la distancia y en esa longitud
se percibe el triángulo invertido de la Alemania
Nazi. Vamos a jugar a los colores: Amarillo,
para Judíos; rojo de los presos políticos y verde
de preso común; el azul de los inmigrantes
y el púrpura para los estudiantes libres
de la Biblia. Rosa para homosexuales; negro,
de las mujeres asociales: prostitutas,
lesbianas, vagos, maleantes, inadaptados,
sin techo, deficientes y retrasados mentales;
el mismo negro para los gitanos, drogadictos
y alcohólicos y anarquistas. Mi país es un hierro
candente. Una acuarela y un óleo gris. Dios
se aplica sobre la piel con pulso firme,
la policía traduce los sucesos a su modo, según
los miedos que tenga. A mí me punzan los oídos,
hay millones de brazos suplicando piedad.

Gsús Bonilla, inédito.


COSAS TOUR: Mañana en León.

miércoles, 25 de diciembre de 2013

HIJOS DE SATANÁS

Merry Christmas

GERMÁN COPPINI

EL BUQUE MALDITO 20


EL BUQUE MALDITO #20

Ya está disponible el nuevo número del fanzine El Buque Maldito. Un número que, en esta ocasión, viene compuesto por dos portadas distintas: una centrada en la película de James Sizemore “The Demon’s Rook” (2013) y una segunda dedicada al film “Descanse en piezas” (1987) y englobada dentro de un pequeño homenaje que hemos realizado al recientemente fallecido director catalán José Ramón Larraz compuesto por una extensa, e inédita, entrevista con él y una feroz contraportada extraída de su film “Vampyres-Las hijas de Drácula” (1974).

A continuación el resto de sus contenidos.

ESPECIAL SITGES 2013

Crónica de la edición número 46 del SITGES-Festival Internacional de Cinema Fantàstic de Catalunya que viene acompañada de diversas entrevistas con algunos de sus protagonistas, tales, como los realizadores James Sizemore (“The Demon’s Rook”), Ti West (“The sacrament”, “The house of the devil”), Rodrigo Aragão (“Mar negro”, “A noite do Chupacabras”), Manuel Carballo (“Retornados”, “La posesión de Emma Evans”), Can Evrenol (“Baskin”), Edoardo Margheriti (“The Outsider-Il cinema di Antonio Margheriti”), Germán Monzó (“Magic London”, “Vampire’s mark”), Jairo Pinilla (“La silla satánica”, “27 Horas con la muerte”), Howard J. Ford (“The dead 2: India”) y el actor Simón Andreu (“La novia ensangrentada”, “La noche de los brujos”).

REPORTAJES

XXIV Semana de Cine Fantástico y de Terror de San Sebastián.

Cryptshow Festival 2013.

SECCIONES

Monstruos del Fantaterror Español (6ª Parte). Con motivo del cuarenta aniversario del film “La orgía de los muertos” (José Luis Merino, 1973) conversamos con su realizador acerca de la película; entrevista que viene acompañada de un texto centrado en dicho título.

58 Páginas. PVP: 3,50€ + Gastos de envío.

martes, 24 de diciembre de 2013

GALERÍA OPIÓMANOS & SOÑADORES

Divine


TORTURAS VENDIDAS COMO PLACERES por Carlos G.Torrico.


un consuelo inexplicable
un tobogán vertiginoso
nosotros mismos mirando el tiempo
las razones de la salvación soñolienta
la esperanza convencida del precipicio
torturas vendidas como placeres
el llanto instantáneo
los líos absurdos de la lógica
problemas que estrangulan problemas
la anarquía encarcelada
aguantar un poco más
proteger las buenas costumbres
manosear las coincidencias que revolotean
pedir consejo a las hienas
traer el frío hasta la misma puerta
quedarnos sin olor ni sabor
la convicción histérica del progreso
acariciar el alambre con cuchillas
tragar cucharadas de optimismo
llorar mientras las sacudidas nos gobiernan

Carlos G.Torrico, del blog Nanopoética.


YA EN EBOOK





sábado, 21 de diciembre de 2013

CAPARAZÓN por Silvia D Chica.


Caparazones
carcasas
cubiertas
cortezas que cubren que protejen nuestro centro

materia en descomposición
carapachos andantes
mera evoltura
traje de alquiler
ese es nuestro cuerpo

ese

que un día

tarde o temprano

tendremos que devolver.

No lo olvides.


Silvia D Chica, del blog La Tierra Pura.

EL DESCRÉDITO en PUNTO DE LIBRO


El descrédito: Viajes narrativos en torno a Louis-Ferdinand Céline

VV. AA. Selección de Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez

Ediciones Lupercalia


Vicente Muñoz Álvarez y Julio César Álvarez son los antólogos de esta obra que intenta poner en su lugar a unos de los mejores escritores de la primera mitad del siglo XX, Louis-Ferdinand Céline. Un lugar de artista destacado que a menudo se le niega por el declarado antisemitismo del que el autor hizo gala antes, durante y después de la Segunda Guerra Mundial.

Vicente Muñoz Álvarez es poeta, ensayista y narrador que se maneja con soltura tanto en el relato corto como en la novela. Nuestros lectores han podido leer recientemente nuestras reseñas de sus poemarios Canciones de la gran deriva (Ed. Origami, 2012) y Animales perdidos (Ed. Baile del Sol, 2012) y del libro de relatos Marginales (Excodra Editorial, 2013).

Julio César Álvarez, además de psicólogo, es autor de las novelas El tiempo nos va desnudando (Ed. Magnéticas, 2009), Madrugada (Ed. Eutelequia, 2012) y Luz fría (Ed. Origami, 2013). En colaboración con Hugo Alonso elaboró Mientras el mundo cae (Ed. Magnéticas, 2010), donde se radiografía el estado de la cultura joven en León a través de sus 50 nombres más representativos. 

Relación de autores: Miguel Sánchez Ortiz, Mario Crespo, Celia Novis, José Ángel Barrueco, Óscar Esquivias, Bruno Marcos, Pepe Pereza, Isabel García Mellado, Álex Portero, Vanity Dust, Juanjo Ramírez Mascaró, Patxi Irurzun, Juan Carlos Vicente, Velpister, Esteban Gutiérrez Gómez, Pablo Cerezal, Javier Esteban, José M. Alejandro, «Choche», Miguel Baquero, Carlos Salcedo Odklas, Joaquín Piqueras, Adriana Bañares Camacho, Gsús Bonilla, Alfonso Xen Rabanal, Daniel Ruiz García, Enrique Vila-Matas.


Louis Ferdinand Destouches, conocido como Louis-Ferdinand Céline o, simplemente, Céline, asombró y escandalizó con su primera novela, Viaje al fin de la noche, por su falta de sujeción a cualquier norma. En esa novela de tintes autobiográficos su prosa rauda y violenta, su lenguaje absolutamente libre y brutal, grosero e irreverente, conviven con un fondo radicalmente antibelicista. Confirmó su categoría de escritor innovador y de calidad con Muerte a crédito, una obra que reinventa la novela, que crea una nueva estructura, un nuevo ritmo narrativo, y que con su aparente desorden muestra la visión que Céline tenía de la existencia, de la vida y de la muerte. Después vinieron otras obras que no han sido tan celebradas, hasta llegar a las tres que le acabarían hundiendo y que, décadas más tarde, siguen siendo una losa que pesa sobre su memoria: los tres panfletos antisemitas -usamos los términos con los que comúnmente se hace referencia a Bagatelles pour un massacre, L’école des cadavres y Les beaux draps-. Ya en la primera de esas obras Céline firmaba su odio hacia los judíos y su admiración por Hitler. Y poco importa que en el conjunto de esos tres textos también dejase evidencia de su odio contra los rusos, los chinos, los comunistas, los masones y, ya puestos, contra la Humanidad entera. Que en vísperas de la Segunda Guerra Mundial se mostrase antisemita y que ya en pleno conflicto aceptase abiertamente las tesis del nazismo y la ocupación de Francia, ha tenido un efecto irremediable. Su obra ha quedado eclipsada, oculta bajo su figura odiosa y odiada.

El descrédito es una obra magna y compleja, casi un trabajo de excavación arqueológica. A lo largo de los textos recopilados para este volumen, casi una treintena de voces hacen su aportación y dan su particular y subjetiva visión de este literato que, pese a todo, está considerado como uno de los más grandes de la Francia del siglo XX. Los textos recogidos aquí no pueden ser más variados. Nos permitimos empezar por el final, por el texto que firma Vila-Matas y que cierra el volumen. Los calificativos que dedica a Céline van desde “cerdo repugnante” a ideólogo del Holocausto. Ello no le impide elogiar, en una rapidísima pero completa revisión de su obra, las dos primeras novelas, las únicas que en su opinión tienen gran valor literario. Aunque no deja de admitir los sentimientos encontrados que le produce Fantasía para otra ocasión, se pregunta si, como dijeron en su día otros literatos, Céline fue un hombre de un solo libro -o dos, para ser exactos-. En la misma línea de revisar algunas de sus obras van otros textos de esta antología, como Indigestión al fin de la noche, o La derrota de Bardamu que es quizá el texto que más se más se acerca a los panfletos, precisando las ideas y frases por las que Céline es más odiado.

Algunos de los textos intentan contextualizar la obra de Céline, buscar las razones de su odio universal contra la Humanidad. No para excusarle, ni siquiera para condescender con él, sino únicamente para entender de dónde surgen actitudes y palabras que hoy nos siguen pareciendo tan terribles. Así, varios de los textos hablan de su participación en la Primera Guerra Mundial, donde sufrió importantes daños físicos y donde se incubó su antibelicismo y su desprecio y desconfianza en el hombre. Así ocurre en Y la noche se derramó sobre Céline, que se construye sobre la participación de Céline en una guerra en la que no creía, y en su posterior viaje-huida en hacia África.

Pero la variedad es el elemento clave en El descrédito. Así encontramos verdaderos aunque breves ensayos, como No hay tregua para los malditos donde se hacen patentes las contradicciones de Céline, o textos que parten de una anécdota, como La entrega del testigo, centrada en una visita que los escritores William Burroughs y Allen Ginsberg hacen a Céline, y que sirve de excusa para hablar de intertextualidad y de las curiosas y, a veces, extrañas conexiones entre diferentes autores. Incluso nos encontramos con un texto que recrea las últimas horas de vida de Céline, Tres rosas podridas, que aprovecha ese momento final de la existencia del autor para rescatar pequeños retazos, frases clave de su obra, en una selección mínima pero impresionante por lo representativa que consigue ser.

Y también encontramos textos que, en su forma, son verdaderos relatos que podrían aparecer en antologías muy diferentes a la obra que nos ocupa, pero que tienen siempre una importante conexión con el autor maldito. Algunos consiguen maravillar al lector, como Charles Chaplin Céline, donde a través de una comparativa con el personaje de Charlot se dan pistas sobre la visión de Céline del mundo, un mundo en el que la masa -la Humanidad- atropella al individuo. O como El mejor de los mundos, un cuento magnífico donde la grandeza con que está creado el personaje protagonista, un médico cooperante en África, hace que se queden pequeñas las poco más de diez páginas que ocupa el relato. El espacio al que tenemos que ceñirnos hace imposible mencionarlos todos, pero cuentos como Al norte del dolor, un relato desnudo, árido y doloroso, en el que Céline se mezcla por casualidad o por destino con la trama, o De regreso a la noche, donde se da al autor la oportunidad de vivir una segunda vida, son solo dos ejemplos de una magnífica literatura.

El descrédito no huye de la polémica en torno a la figura de Céline. Más bien todo lo contrario. Ahí está el texto de Alfonso Xen Rabanal -quizá el más celiniano de todos los autores que han colaborado en esta compilación- escupiéndonos en plena cara todo lo que le provoca asco de esta Humanidad a la que, después de leer el texto, uno casi entiende que Céline llegase a odiar. O el de Joaquín Piqueras, en el que a través de una conversación con formato de chat escuchamos a varios personajes discutir sobre las posibles causas del antisemitismo de Céline. O el de Álex Portero, que da las claves más claras para entender las razones de que Céline esté en el ostracismo y de que, a pesar de ello, su obra siga fascinando a no pocos lectores.

El denominador común de todos estos textos es que en ningún caso se intenta crear una dualidad entre escritor y persona. No hay un Céline autor y un Destouches hombre; no hay un literato magnífico y una persona despreciable. No valen frases que intenten convencernos de que una cosa es la persona y otra su obra. La obra es la consecuencia del autor, forma parte de él. Será cuestión de cada lector decidir si Céline fue un ingenuo, un hombre terriblemente equivocado, un provocador, o un monstruo. Pero en cualquier caso deberá admitir que incluso un monstruo puede crear obras literarias de la máxima relevancia. Eso es lo que El descrédito ayuda a entender y a valorar. 

El lector mínimamente curioso que no conozca la obra de Céline querrá, tras la lectura de El descrédito, lanzarse a conseguir y leer sus obras. Algunas de ellas pueden encontrarse con relativa facilidad. Existen ediciones de bolsillo de Viaje al fin de la noche, Muerte a crédito o Fantasía para otra ocasión que se pueden obtener en librerías sin demasiados problemas. Algunas de ellas, incluso, están disponibles en formato electrónico. Otra cosa es encontrar los panfletos antisemitas. Sus traducciones al castellano son virtualmente inexistentes, y sus reediciones escasísimas desde la Segunda Guerra Mundial. Para el lector curioso -y versado en la lengua francesa-, la opción es conseguir alguno de los raros y caros ejemplares de segunda mano editados en francés. Por fortuna, leer El descrédito, es una magnífica manera de hacer un primer acercamiento a esas obras y también a la vida de este autor maldito.

Publicado en el nº 32 de la revista Punto de libro





miércoles, 18 de diciembre de 2013

PETER O'TOOLE

SI AÚN ESTOY MUERTO por José G. Cordonié.


Sí, Yo
he visto esa gran
sombra negra acercarse
inclinándose aún más hacia ti,
una sombra que se hincha en sangre
alargada como el tiempo en la noche,
la que atraviesa el tiempo
y la luz y la noche,
y es de luz creciente
como el ansia blanca
encontrada en la piel
que hoy se expande
y así poder llegar a ti,
a dentro de tu cuerpo
que crece en deseo,
aún es más ardiente
que el fuego eterno
o el calor del infierno
cuando sale a buscar
leña para arder almas
junto a los sueños rotos.
Esto siempre ha sido así,
Siempre de igual manera
Lo sé. Y yo Lo supe antes
que el vino y toda la dulzura
te llenaran hasta dejarte saciada,
hasta el amanecer que te extasió en luz
con la mirada ida del loco inflamado en tu lecho,
perdido como las noches perdidas en la primera luz del alba,
como aquel perro borracho sin olfato y sin sentido de orientación
que hizo de su casa el mundo y reventó su orina para marcar territorio,
blanco y grumoso soy, como ese líquido que abandono ahora dentro ti
o como el montón de pesadillas que olvidé en la baba de la almohada
en el amanecer tardío en aquella         casa destruida por las bombas.
Si yo estoy muerto. Si estoy          Si aún yo estoy muerto.


José G.Cordonié, del blog La Hermética Furibunda.



martes, 17 de diciembre de 2013

IMAGINA CUÁNTAS PALABRAS: Presentación en Madrid.

YIHAD por Ricardo Moreno Mira.


Decís que ha muerto el poema - pero
los salvajes . consumidos - intoxicados
aún danzan y
sondean las estrellas
y el Imán todavía llama a la yihad - desde
los altos alminares de las ciudades
en llamas

Ricardo Moreno Mira, de Carrefour es el Anticristo (Ediciones Lupercalia, 2011).

http://edicioneslupercalia.com/

¿Qué es poesía?, me dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? La poesía es un montón de mierda. Eso es Carrefour es el anticristo. Carrefour es el anticristo son 344 páginas. Piezas de un puzle. Eso es Carrefour es el anticristo. La Realidad, la gran picadora de carne. Eso es Carrefour es el anticristo. La caverna de Platón. Eso es Carrefour es el anticristo. El incendio. Eso es Carrefour es el anticristo.

lunes, 16 de diciembre de 2013

LE PASQUÍN POÉTICO

CÍRCULO VICIOSO por Joaquín Piqueras.



no importa el tiempo
si no es para tortura
manifiesta
del hombre que sufre
y se desvive
por recuperarlo
en cada paso que da
en cada acto que emprende
inventa el instante
para descontar en su agenda
trocitos de su vida
y después recordar
y lamentarse por algo
que en verdad no importa

Joaquín Piqueras


domingo, 15 de diciembre de 2013

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

ESPEJO por David González.



casi 49:

y todavía puedo mirarme

a la cara:
a los ojos:
en el espejo,
sin que éste
se empañe:


y sé que vieron cosas que les cambiaron
para el resto de la vida:
larry brown



David González. No hay tiempo para libros (17 poemas + 1 relato inéditos). Editorial Origami, 2º edición, septiembre de 2013. Prólogo de Ainhoa Sáenz de Zaitegui. Diseño de cubierta: Julia D. Velázquez. Fotografías e ilustraciones de Julia D. Velázquez, Harold, Alejandro Zapico, Teodoro Hernando Acero, David Brunner y Begoña Casáñez Clemente.

sábado, 14 de diciembre de 2013

POR EL CAMINO DE EN MEDIO: Chús Molina Raspal.



El calor del agujerito en el corazón
donde el Gato Félix sí cabe
tú deberías hacerlo estallar.

Hermano
tú Mickey Mouse
tú pequeño.
Sólo tus enormes ojos
tu boca húmeda
dando patadas.

El sonido de la música
en el dolor de la derrota.
Dulce descanso.


Chús Molina Raspal, del poemario inédito Por el camino de en medio.

PERDER EL RUMBO por Pablo Cerezal.


No precisaba yo de GPS, mapa ilustrado o callejero virtual alguno para orientarme, si no con destreza, si al menos con soltura, por entre los vericuetos volubles, voluminosos y voluptuosos de su piel. Remaba la barcaza de tabaco y café de mi lengua con la justa inoperancia que la llevase a encallar en las profundidades de alcohol y alga fresca de su vientre. Caminaba el redoble mudo de mis dedos como botones intentando coserlo a la piel de tambor inaudito de sus pechos. Perdía el rumbo de reloj fraudulento de mi sexo en los rosales de espina amable y bosque recóndito del suyo. Corría, aceleraba, emprendía la huida inversa del orgasmo sólo para recuperar el aliento al borde de un camino que, para mí, suponía la famosa autopista hacia el cielo que los fieles de cualquier religión monoteísta imaginan en el ascetismo y la represión de aquellos sentidos que a mí me encantaba exacerbar, desordenar, desconcertar, extraviar para, llegada la calma chicha del intervalo amoroso, dar nuevo inicio a su pausado y premeditado recorrido. Nunca perdía el camino. Me orientaba cual extravagante explorador de latitudes ignotas sobre la cartografía de aroma y betún de su cuerpo dispuesto al vuelo... o al desplome, no sé bien.

Podía cambiar de ciudad, de territorio, de cuerpo, sin sufrir colapso alguno, encontrando de inmediato el camino, ése que me descubría el regato ebrio del sudor regando un pubis de verano, o aquel señalado por la erección afelpada y violenta de unos pezones de invierno. Sí, eran otras mujeres. Algunas, tampoco muchas, no se crean. Pero en todas me orientaba yo con la sagacidad felina de un animal hambriento de sacrificios como abrazos y de besos como dientes. Descorría cerrojos como encajes, violentaba cerraduras como brasiers y desmembraba candados de lycra sólo por penetrar el tierno hospedaje de bajura y miel en que descansar mis embates de ávida alimaña. Como en cada ciudad, aunque llegase a ella/s de noche, encontraba de seguro un lugar cómodo en que abrevar mi sueño.

Hace unos días (no sé cuántos, ya saben que escribo como vivo: con retraso), científicos de una universidad perdida en la perdición de avenida y miedo del territorio estadounidense, han encontrado el camino. No han visto la luz de La Fe, ni nada por el estilo, recuerden que hablo de científicos. Sólo ocurre que han tomado entre sus manos la brújula de los descubrimientos cuando ésta señalaba el Norte de alguna verdad inapelable, y han certificado que los recovecos en que se pierden nuestros pensamientos y buenas acciones al recorrer el laberinto terco del cerebro son los que logran que las personas actuemos de determinada manera. En concreto, aseguran que tales recovecos, en el hombre, están plagados de ampulosas esquinas que les obligan a caminar sin perder en ningún momento el sentido de la orientación. Las mujeres, por contra, atesoran un cerebro de floresta y selva recorrido por sinuosos meandros de rivera amazónica. Meandros calmos en que no hace falta más orientación que mirar a un lado y otro del recorrido, por no perder de vista la orilla. Claro que, la mujer, a pesar de su preferencia por recorridos de sosiego y paseo, tiene la virtud de mantener en la memoria cada uno de los recodos en que caracolea el caudal que ha decidido surcar su velero de inteligencia, cabello y aroma. O sea: que los hombres se orientan mejor pero las mujeres tienen superior memoria.

Pues tampoco han llegado, en esta ocasión, muy lejos los científicos del otro lado del charco. Ya pude comprobar yo sus aseveraciones hace tiempo. Como decía al inicio: me orientaba sin más brújula que las manecillas locas de mis manos, la hoguera sudorosa de mis labios, sobre dunas de piel tumultuosa y barrancos de beso vertical. Es sólo ahora, cuando la edad juega a desordenar el pasado, que aquellas batallas del amor se me tornan palimpsesto abarrotado de pieles femeninas, más oscuras unas menos rugosas otras deliciosas todas a las que, lamentablemente, en no pocas ocasiones, no logro poner rostro. Seguramente ellas recuerden el torpe bostezo de fiebre que cincelaba el orgasmo en el más imbécil de mis rostros, y yo no haya hecho más que perder el camino, a pesar de lo que dicen los científicos. Porque a pesar de que considero que el rumbo de mi dermis siempre ha sido firme quizás haya perdido, por el camino, entre otras muchas cosas, la poesía cruel de la sonrisa y el gesto.

Sí, yo conservo recuerdos, pero ellas conservan la memoria. O, como decía el poeta: "el rumbo de tus sueños coincide con mis pesadillas".


Pablo Cerezal, del blog Postales desde el Hafa.


viernes, 13 de diciembre de 2013

EL SOMBRERO por Daniel Diez.


Ya no hay dinero para los valientes, ni recuerdo, tampoco honor, ni siquiera un cobarde recuerdo. Tampoco hay canciones para mancos, ni cojos, tampoco ciegos, ni siquiera un tono fugaz. El sombrero, rojo, goteaba lejos del perchero. Ya no hay silencio para las voces, ni pausa, tampoco olvido, ni siquiera un murmullo entre los dientes. De pronto, el grito es el castigo a los hechos. Ya no hay movimiento real entre la multitud, ni nadie quiere observar porque mirar lo ajeno es repetirse. Ya no quiere una respiración en el pecho, libre e incómoda, ni siquiera un gesto, tampoco un bostezo, y al sostener la moneda entre los dedos, ríe. El precio de la humildad, el precio de la libertad, el precio del silencio, el precio de la vida, el precio de la muerte, el precio de un objeto. Ya no hay arrepentimiento para los errores, ni tachones, tampoco olvidos, ni siquiera un deshecho posible. Ya fue, después, sólo pudo quedarse quieto.

El humo es como el ruido, avisa. Los cordones caen sobre los azulejos en un curva que destroza el intento de velocidad. Hay una fregona, furiosa, rápida y nerviosa, amenazando sus zapatos. Al final de la botella, en plástico, apenas un trago de leche fría. La taza golpea la madera y queda quieta. La cuchara golpea la madera y queda quieta.

-¿Friegas?

-Evidente -responde ella.

-¿Ahora?

-Con prisa. Por favor, ¿te apartas?

-Me serviré café. Leeré el periódico. ¿Puedo?

Ya no hay tiempo para las agujas. Tampoco respuesta. El reloj de su muñeca siempre arranca pelos, pica, pero él sólo sonríe y gira la mano porque todo a veces necesita de nuevo acomodarse. El azúcar cae de la cuchara sin saber el destino, como el ser humano al morir. “Bajo tierra, mamá, todo es más sencillo, ¿verdad?” Nunca debió morderle el brazo y arrancarle la piel, pero ella le escondió los regalices rojos. Después, la bofetada le hizo sangrar la nariz.

-Llegaremos tarde.

-El rojo es mi color favorito -da vueltas al café-, ¿cuál es el tuyo?

-¿Ahora mismo? -Golpea el suelo de los armarios con música, percusión, ruido, y el rodapié de la esquina de un armario de la cocina se hunde- ¡Mierda! La prisa, ahora mismo ese es mi color favorito.

-Siempre es tarde para ti. ¿Cogiste mi cartera?

-El niño juega con ella, pregúntale.

Cuando bebe café, sorbe. Sorbe porque quema. Sorbe porque el sonido le recuerda a aquella dulce melodía de papá. Era un casete en una radio gris de dos altavoces redondos. Fumaba demasiado, tanto, que al recordar ya no recuerda la nitidez de su rostro. “Papá, David me ha dicho que la heroína es buena para componer una canción. Que siempre sonará mejor. ¿Es verdad?” Bajó el periódico por debajo de su nariz, y con diecisiete años y trece días le levantó ambas mangas de la camisa sin desabrochar. Los dos botones de las muñecas rodaron por la alfombra. Desaparecer de la realidad ayuda a enseñar un mundo distinto; difícil acertar qué es bueno. Quizá el café le estaba despertando.

-Lo odio. ¿No pensarás ponerte eso?

-Eso tiene un nombre.

-¿Y?

-Se llama…

-Bébete el café, por favor, ya. -Retuerce la fregona una, dos, tres y cuatro, y las gotas son grises- No quiero llegar tarde otra vez.

-Quiero mi tiempo. -Frente a la mesa, retira la silla, la arrastra, sienta su cuerpo, no apoya la taza y abre el periódico.

Al final los niños juegan a la pelota y las niñas compran muñecas. Los niños corren y las niñas saltan. Distintos. Ellas tienen un agujero, ellos tienen un pene. Encajan, y sin embargo, ya no todo el mundo quiere encajar en el mismo sitio. Hay un cambio en la libertad de los seres humanos. Libertad como sinónimo de bondad. Ya nadie quiere sonreír sin una sonrisa. Sonreír es como hacer el amor, una necesidad. Ella, entonces, rompe, y en mil pedazos nadie sabe recomponer.

-¿Lo quieres?

-Suéltalo -Detiene la cuchara en medio de la taza y levanta su cuerpo.

-Es preciosamente asqueroso. -Lo acaricia malévola pero no sonríe.

-Suéltalo.

-¿Imaginas que muerdo?

-Suéltalo.

-¿Imaginas que rompo?

-He dicho, su-el-ta-lo -Dice sin mover la taza de su posición entre las dos manos.

-¿Imaginas que quemo? -Sostiene un mechero que ha sacado del bolsillo del delantal.

-Suéltalo.

-¿Imaginas que piso?

-Suéltalo.

-¿Imaginas?

-Nunca imagino.

La velocidad es como el tiempo, a veces, imperceptible. Todo es una pista, y ella, al sacar el codo y hundir la barbilla pone un zarpazo de miedo en él y la taza resbala de entre sus dedos. El sombrero rueda despacio mientras la cabeza de ella recibe un segundo golpe, esta vez contra el suelo, limpio, fregado, mojado. Él quiere mirar, quieto, como artista del hecho. Allí, con la taza rota entre sus zapatos desatados, mientras cesa el temblor en el brazo que sujeta la sartén, ve ensangrentarse su sombrero negro. Duele la sangre, como la primera lágrima. Introduce la mano libre en el bolsillo de la americana y sólo un papel. Diecisiete es una apuesta. La carrera de perros, anoche, mirando el césped sin un sólo nervio, fue el último tiempo perfecto. Cobarde, no sabe ponerle valor a la muerte de su sombrero.


Daniel Diez, de El País de la Gominola.


Fotografía: C McLemore

miércoles, 11 de diciembre de 2013

IRURZUN TOUR 2013. PATXI IN MADRID


VIERNES 13 
19:47
EN "LA ESQUINA DEL ZORRO" (VALLEKAS)



SÁBADO 14 EN 'VERGÜENZA AJENA"
A LAS 12:27
C/GALILEO 56



 SÁBADO 14
A LAS 19:19
EN ATTICUS FINCH 
C/LA PALMA, 78

MAÑANA EN LEÓN


El próximo jueves día 12 de Diciembre, a las 21:00h, el Bar Belmondo  (c/ San Lorenzo, n1, León) acogerá la presentación de la segunda edición del libro de Ediciones Origami “No hay tiempo para libros”, del imprescindible autor gijonés David González, con la presencia de su autor y del escritor leonés Vicente Muñoz Álvarez.

Sobre el libro: 

"Mundo posible con vida inteligente, No hay tiempo para libros es una construcción autónoma, autocrítica, un rito de paso no en un sentido iniciático, sino de transición. David González parece prepararse para algo, se conjura para una metamorfosis dentro del universo que levanta de la nada en cada poema, se arma para seguir adelante, hacia la desesperación, hacia el acabamiento, hacia la verdad que más duele, pero siempre adelante, porque eso es la poesía, eso es la vida." 

Sobre David González:

David González nace en San Andrés de los Tacones, en 1964. Poeta y narrador. Dirige la colección de poesía Zigurat, que edita el Ateneo Obrero de Gijón. Su obra ha sido traducida a varios idiomas. Lo incluyen en la corriente poética de "La poesía de la conciencia crítica" y también en el "realismo sucio", aunque él prefiere el calificativo de "Poeta de No Ficción". Su bibliografía puede consultarse en la Wilipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/David_González

1 POEMA de Felipe J. Piñeiro.


Mirad condenados.

Mirad el tierno rumor del tiempo
a duras penas exige un futuro
que perdure en un fatigado instante,

mirad la insinuación del pensamiento
poetas condenados a la miseria
ésta que domina un presente,

mirad la excitación de mi mano
que tiembla cual pájaro mojado
ante la impertinencia de mis letras,

mirad todos mi mente
tras la espesura de mi pluma
y decid todo
todo menos la verdad.


Felipe J.Piñeiro


UN TRAPECIO, UN CASTILLO, UNA QUIMERA por Miss Desastres.


cuánto mide el vacío
y con qué medirlo,
con la vara de la eterna tarde que se enreda entre las piernas
con la mirada perdida en el paso de cebra
hacia nubes y soles que aún no han salido
cuando los rostros conocidos ya no te son familiares
qué hace la gente viviendo en los espejos
danzando en la hemorragia de caricias a uno mismo
superestructuras de lo ambiguo
por qué fingir cincelar la carne
en qué desastroso himno masturbatorio
queremos perdernos muertos de derrota y egolatría

de qué vacío te hablo
de qué hondura
de la que contienes o de la que provocas

con la costumbre de calmar el hueco
construí un trapecio
un castillo
una quimera
con lo inverosímil de cuidar la nada
un peldaño en tu abismo
una arista en tu esfera
sólo ser pedazos de un algo palpitante que cierra sus ventanas
y separa las rodillas
mientras los silencios se enhebran a mi cordura
y me vuelven indefensa e inservible
mera colilla

no estar hechos de culpas es el sueño de un canalla
hacer cumbre en tu noche brillante
dormir al raso de tu locura
trinchera maloliente, auspicio de los amantes
y cuidar tu intemperie que es mi fortuna

repleta de aguas tristes
yo
de calles lloradas
yo
el hielo
también llorando
aguando lo que un día tuvo un sabor fuerte
como una vida
que desfallece entre bambalinas
aguardando una función que no nos llega
cuadro de témpera en la tormenta
hay algo deslucido en el pasar del tiempo si no se mima
un maquillaje que se cuartea,
un sentimiento que se adoquina
descuidados
deshilachados los vestidos de fiesta

qué harapienta es una cuando la noche no calienta
qué desnudo más horrible otorga el frío de no tenerte
un desnudo bajo la ropa
unos huesos vistosos y roídos
una risa con carcoma
un ayer que delinque en el pozo de la esperanza
(pero que no me olvide de la belleza,
que no me olvide!)

la realidad es una boca sin estribos
la realidad es una zorra con la madriguera en llamas

desvirtuados que buscan encrucijadas
siempre es el dolor tan virgen?
zurciré los daños de tus baleadas

hace invierno y hace daño
yo traumo, tú traumas, él trauma


Miss Desastres, del blog Miss Desastres Naturales.


martes, 10 de diciembre de 2013

HIJAS DE SATANÁS

1 POEMA de Jorge M Molinero.



tendrá ya mi edad
el chaval de Los Pajarillos
que lleva lo menos veinte años
-haga una ola de calor
o se hielen los bostezos-
con su mono de moto
con su casco de moto
con sus guantes de moto
aunque
jamás haya tenido una puta moto
en su vida

y hoy por hoy
y según están las cosas
es del único tipo del mundo
del que realmente
me puedo fiar

Jorge M Molinero


domingo, 8 de diciembre de 2013

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

ARMA CARGADA por Marcos Matacana Martín.

                             

  "... de futuro" (Gabriel Celaya)

Ancianos a las puertas
Prematuramente están cerrando
De un supermercado jóvenes
Que empujan chatarra en un carrito
                      robado en Carrefour
Mujeres sin alcuza
Creo que son rumanas
En avanzado Estado
                              social y de Derecho
Gestantes de desolación
                       metidas en el contenedor hundidas
                       rebuscando los restos
                                   y mira esos niños
                      de nuestra rutinaria indiferencia

Ha llegado el momento
De escribir al menos
                                un poema
Veré si encuentro el boli
Entre tanto bolsillo de mi cartera de Hermès
O el cargador del iPad
Y me pregunto si hay derecho
                            Es indignante
A que duren tan poco
                                        las baterías


Marcos Matacana Martín, del blog Ínfula Barataria.


PIPAS por Ballerina Vargas.


En aquellas lánguidas tardes parecía
Que un pulso invisible dirigía nuestros pasos
Casi siempre hacíamos la misma ruta
La salida de la urbanización
El parque el roce fresco del césped
Que calentábamos con nuestros jóvenes cuerpos
Tersos puros expectantes aún
Que regábamos con nuestras palabras
Mecano lengua regla
Tetas cuernos Gema sexo
                                                    futuro
Que caían sobre aquel manto lleno de orines de perro
Que picaba
Paseábamos el verdín cuesta abajo hasta su plaza
Devorábamos sacos de pipas
Bajo su ventana
Él quería estudiar Bellas Artes
Ponía a secar sus cuadros en el balcón
Y las tres sentadas en el banco admirábamos sus dotes
Un Tiziano un Miguel Ángel un Bosco
Al final resultó ser otro capullo
                                               nada más
Comentábamos con los ojos muy entornados
David vivía en un cuarto y apenas se veía
Cada trazo cada lienzo

Me aburría mucho entonces
Vosotras hablasteis siempre con tanta seguridad
Sobre los hombres
Les gusta que se la
Son de culo o de tetas
O te lanzas o no te comes nada
Hazte la raya al lado que estás más guapa
Ponte estos vaqueros que hacen más culo
Usa tacones píntate
Yo me encogía de hombros siempre pensé
Que el amor era otra cosa
Sin tanta fachada tanto preparativo sin tanto
Puterío impostado de baratillo
Que dos que están bien juntos
Acaban por necesitarse buscarse
Hasta que una noche los cuerpos hablan
Y no hace falta mucho más
Si me haces sitio en tu vida te acompaño
Si tú quieres y te quedas me acompañas
Y luchamos juntos cada día
Con el cuchillo entre los dientes
Disfrutando de alguna efímera victoria algún despojo
De algo parecido a la felicidad
Eso pensaba

Veinte años después
Sigo comiendo pipas en aquel banco
Mirando El grito de Munch
Sepultada por las cáscaras
Sola perpleja
                 Como entonces
Sin enterarme de nada


Ballerina Vargas, del blog Ínfula Barataria.

ESTE PAÍS por Iván Rojo.


Este país es un coche reducido a bloque de chatarra. Este país es un contenedor desbordado de basura. Este país es una gaviota alimentándose de los desperdicios del vertedero. Este país es una mina esclavista a cielo abierto, una cantera de sangre, sudor y lágrimas y pesadillas y camareros e ingenieros. Este país es un monstruo que ya no asusta ni a los niños y un ídolo que solo mueve a desear su caída definitiva. Este país es un balón pinchado en la verja del vecino rico. El fondo del vaso del desayuno del alcohólico, lleno de sol y sombra y desesperanza. Un perro abandonado en la gasolinera. Un espantapájaros polvoriento en el desierto. Este país es el hijo que nunca te brindará el futuro o el futuro que nunca disfrutará tu hijo. Este país es un cementerio de esqueletos de hormigón en cada extrarradio. La puta más vieja, gorda y rota del barrio chino. La preocupación que anega los ojos de tu madre mientras le dices Tranquila, todo irá bien. Este país es una hemorragia de parados, desahucios y suicidios. Un percherón deprimido y enfadado que un día cometió el error de creerse pura sangre. El vómito apestoso tras un atracón indecente. Este país es la carne en descomposición de todos sus habitantes. Este país es rencor, incultura, picaresca, ensalzamiento del ladrón. Este país es el paraíso del político y de los setenta trepas vírgenes que le ponen el culo. Este país es un condón reseco en el descampado. Una enfermedad venérea, vergonzante, inconfesable. Este país es la corrupción del cuerpo y del espíritu. Este país es mal gusto. Un gato aplastado en la cuneta, con pinta de felpudo. Este país es un felpudo. Este país, dicen, es una democracia. Este país es una mentira. Este país es una broma pesada. Este país es una mierda. Y es el tuyo.

Iván Rojo


sábado, 7 de diciembre de 2013

EL ABORTO por Eva Vaz.



Ni lo intentes.
No hay nadie
capaz de hacerme
más daño
que yo misma:
mi propio cuerpo
me destroza.

Mis hormonas andan
desquiciadas,
enviando mensajes
incomprensibles
para mi útero vacío

La prolactina, la hormona
de las hembras mamíferas,
aún no se ha enterado
de que no es tu boca
la desembocadura de su alimento.
Que no es tu avariciosa boca,
tu boca de Saturno
paladeando, excitado
hasta la demencia,
el destino
de este calostro privilegiado
para los recién llegados.

Mi cerebro le manda
mensajes implacables:
estás sola y sóla.
Mis hormonas
aún no saben que no eres
mi niño
y que tu boca no tiene
hambre ni frío.

Y yo, en medio de
esta madeja de hormonas
sin destino,
cierro los ojos
y golpeo mi útero
y mis pechos
rogando paz
en este despojo de óvulos
muertos.

Ni lo intentes.
No hay nadie
capaz de hacerme
más daño
que yo misma.
Mi propio cuerpo
Me destroza una vez al mes.
Mi fracaso natural.

Es lo único que no he permitido
que me abandonase:
la sangre.
El fracaso.
La muerte.


Eva Vaz, Metástasis, 2008.


viernes, 6 de diciembre de 2013

NO HAY TIEMPO PARA LIBROS: León & Valladolid.

DISTANCIA por Maica Bermejo Miranda.


No hay que subir a un avión para estar lejos
ni poner miles de kilómetros por medio
la indiferencia rompe
Decisiva
Letal
Mutila la cercanía adyacente
templa su espada de lodo y carencias
y corta de un tajo
cualquier atisbo de proximidad.

Maica Bermejo Miranda, del blog Luces y Sombras.


miércoles, 4 de diciembre de 2013

CANCIÓN NOCTURNA DE UN DOMINGO DE INVIERNO por Javier Vayá Albert


La tristeza se inventó un domingo noche
de invierno en una estación de tren
Un domingo noche de invierno
es un terrible desfile
de chicas arrastrando maletas
y abandonando corazones rotos
Un domingo noche en invierno
es una mujer que se viste y se marcha
Un domingo por la noche en invierno
es un lunes que deja su amenaza.
Un domingo que anochece en invierno
es como ese instante
en que te sueltas de un abrazo perfecto
Un domingo noche en invierno
es un beso de labios de ceniza
y un cenicero de sueños
Un domingo noche en invierno
es una sombra sórdida en la esquina
la última raya con la que la puta
era capaz de afrontar el calendario
Un domingo noche en invierno
es un cúmulo nefasto de bares cerrados
un papel de periódico cuyas mentiras
no son capaces de abrigar suficientemente
Un domingo noche en invierno
las musas preparan para mañana
su uniforme de eficientes funcionarias
y los poetas mendigan metáforas
mientras pugnan por no morir de sed
y ser noticia en el primer telediario
de un jodido lunes por la mañana

Javier Vayá Albert, del blog Actos invisibles.

martes, 3 de diciembre de 2013

EL ÁNGEL: Poemas.


El Ángel es uno de los poetas malditos más importantes de este país. Su historia negra y lo difícil que resulta encontrar sus textos han hecho que ese aura de misterio y malditismo sea aún más grande, pero más allá de eso tan solo es necesario leer un par de lineas de él para darte cuenta de la calidad y honestidad de su poesía. para los que no lo conozcan y para todos los que anden desesperados por leer algo suyo aquí dejo una muestra.

Carlos Salcedo Odklas, en Escritores Sucios.