domingo, 31 de enero de 2021

CUANDO ESTÁS PIDIENDO DEMASIADO por ABEL SANTOS



Caminas,
otra vez solo por la ciudad
de los errores,
recordando al ángel azul
que despertó
este corazón
que planeaba ser piedra.

Y casi sonríes.
Y casi rompes a llorar.
El amor,
qué tontería,
te dices...

Pero no dejas de sangrar.

Abel Santos


sábado, 30 de enero de 2021

DIARIO DE UN CONFINADO Y OTRAS ESTAMPAS: José Juan Morcillo.




El Diario de un confinado comenzó a escribirse a mediados de marzo de 2020 hasta finales de junio de este mismo año, y muchas de sus páginas se publicaron como columnas semanales en La Tribuna de Albacete. El autor, en un ejercicio de literatura confesional, interpreta sus emociones mediante la observación de los acontecimientos, tanto desde el balcón de su casa como cuando sale unos minutos para comprar, en una evolución que nace de la confusión y del desconcierto iniciales y que desemboca en la falsa esperanza de que otro mundo mejor es posible. La mutabilidad de la vida; la esencia y verdad de la sencillez; la fragilidad de lo insustancial y de lo superficial en que basamos nuestra estresante vida diaria; el redescubrimiento del silencio y de uno mismo; y la Naturaleza, con su voz y su tiempo, limpia de contaminación y de la presencia del hombre, retomando su espacio en las abandonadas calles, en los silenciosos parques, en los desolados paseos, en la transparencia del aire.

Tras el Diario, el autor intercala columnas literarias, estampas periodísticas, publicadas antes y después del confinamiento que mantienen una estrecha relación con las páginas del Diario, a modo de causas y consecuencias de la nueva sociedad y del nuevo orden mundial nacidos de la pandemia. Simbolismo, análisis social, la excelencia de lo cotidiano, literatura, humor … El lector encontrará en la lectura pausada de estas páginas una invitación a la observación de nuestro entorno con otra mirada, la que aconsejó Ortega y Gasset: «Saber mirar es saber amar». El Diario se enriquece con las ilustraciones de JM Nieto, humorista gráfico del ABC, galardonado con el Premio Mingote (entre otros), bellísimas estampas visuales que han nacido de las escritas, hermanadas todas en un mismo espíritu, cómplices e inseparables.


viernes, 29 de enero de 2021

DE LA RONDILLA CONOZCO HASTA LAS CALLES DONDE LLEGA EL SOL EN INVIERNO por JOSÉ PASTOR GONZÁLEZ




en este barrio obrero
pasé la mitad de mi vida:
[la niñez cuando todo se curaba con mercromina y un beso
la adolescencia cuando todo se curaba con unas risas y unos morreos
la juventud cuando aprendimos que no todo se cura
ni con todos los besos
ni con todos los sueños]
conozco sus calles
jugué en ellas
corrí caí levanté bebí robé amé peleé chupé sufrí renegué y odié
este barrio con toda mi alma
y escapé
cuando vuelvo
todavía sé los bares donde ponen un buen clarete de Cigales
o la mejor oreja rebozada
o los mejores carajillos (quemados)
sé donde pillar buen hachís
buen pan buen queso
puedo acompañarte a la ribera del río
y decirte donde hay alisos
donde hay arces
o donde ver gaviotas reidoras
podemos ir a merendar al parque
a cenar marisco
a bailar
al mercado
o de librerías
o a que te arreglen la bici
y si quieres saber del infierno
también lo conozco
estaba aquí:
heroína violencia atracos paro pobreza
ignorancia frustraciones
calles-patios
bajos húmedos y fríos
descampados ratas
barro charcos
trabajos de mierda
pisos de mierda
el barrio te las podía hacer pasar putas
si no andabas espabilado
o si la suerte no te acompañaba
yo tuve algo de suerte.
echo de menos
las verbenas
los cines
las huertas
algunos bares
algunas tiendas
y a alguna gente
ya no están
pero están vivos en mis recuerdos
quizá todo sea pasado
quizá todo sea un espejismo.
y mañana
que marcho de aquí
dejo estas letras
para cuando vuelvas por aquí
no olvides

José Pastor González, de Cuando los trenes paraban en todas las estaciones (Versátiles, 2020)


miércoles, 27 de enero de 2021

KEEP TRYING



trece años
después
de haber
publicado
la antología

Resaca/Hankover

me pregunto

para qué
aún el blog

tantos
poemas
relatos
bombas
trincheras
hijos de
Satanás
disidencia
talento
esperanza 
ruido 

y Bukowski
me susurra
al oído

si no
ganarán
los demás

sigue 
intentándolo


Vicente Muñoz Álvarez

BUKOWSKI NO ERA UN BORRACHO QUE ESCRIBÍA (O BUKOWSKI ERA UN ESCRITOR QUE BEBÍA) por ANTONIO JAVIER FUENTES SORIA




Eres poco más viejo
y me hablas
como si me llevaras
varias vidas de ventaja.
Cuando alguien me dice
que viene de vuelta,
sé que me oculta
que camina a ningún lado.
Bukowski, el genio,
era un viejo borracho,
lo sé,
también que hace años
te ponías hasta el culo de todo,
que te liabas un canuto
entre verso y verso,
que trasnochabas
y que tus dedos rozaron
el Parnaso literario.
Pero no se escribe un poema
con la punta incandescente
de un cigarro,
ni encontraron restos de bourbon
en el tintero de Cervantes,
y tú y yo
apenas somos
un punto y seguido
en el infinito libro
de la historia.

Antonio Javier Fuentes Soria


martes, 26 de enero de 2021

LA LLAMA ENCENDIDA




Vicente Muñoz concluye la trilogía ‘La llama encendida’ con un poemario autobiográfico

El escritor y poeta leonés Vicente Muñoz dijo adiós a 2020 con ‘Haga lo que haga en la tierra’, su nuevo libro editado por Canalla Ediciones. En él vuelve a insistir en algo que conoce muy bien y explora a diario: su itinerario vital y su pasión por la escritura. Y además pone el broche final a la trilogía ‘La llama encendida’ que al rebufo de la estela de los dos anteriores pretende ser y es una crónica (poética y crítica) del momento actual, como siempre en clave autobiográfica y confesional.

Con ‘Gas’ (Ed. Lupercalia), Vicente Muñoz tuvo la oportunidad de condensar su obra poética, fruto de dieciséis años de trabajo, entre 1999 y 2016. En esta antología incluía material ya publicado en otros libros y una buena selección de inéditos, que ahora rescata en ‘Haga lo que haga en la tierra’, como sucede con los poemarios ‘Lobos de Mar’ y ‘Libro de haikus’ que ha vuelto a titular.

En total 200 poemas dan forma a este nuevo trabajo en el que el escritor leonés transita por la vida, la suya, llena de antítesis y contradicciones y reflexiona sobre el momento actual, sus consecuencias y sobre la escritura, con sus luces y sombras. La narración, en clave de poética autobiográfica, desnuda su viaje existencial “Siempre me ha interesado la literatura confesional, a caballo de todos los géneros, Henry Miller, Jack Kerouac, Louis Ferdinand Céline, Malcolm Lowry, Thomas Bernhard, escritores que, partiendo de su propia experiencia, reflejan la de la colectividad, el mundo en que viven, y dejan en su obra, sin necesidad de ficciones ni artificios, constancia de ello”, explicaba en otra ocasión a propósito de su atracción por esta vertiente literaria.

Con este nuevo poemario da por finalizada la trilogía ‘La llama encendida’, que inició con ‘Días de ruta’ (Lupercalia, 2014), continúo con ‘Travesía’ (Chamán, 2018) y concluyó, seis años después, con esta última entrega. Los tres libros son independientes entre sí, son tres visiones diferentes abordadas estilísticamente desde distintos puntos de vista: en el primer volumen mezcla prosa y poesía; en el segundo se sumerge en la prosa poética, y en este tercero se ciñe sólo a la poesía.

Sin embargo los tres títulos comparten, tal como explica su autor, un nexo argumental común: la dialéctica entre sus dos oficios, el negocio del calzado y la poesía. “Este hilo conductor les confiere unidad y sentido: ser una crónica (poética y crítica) de los tiempos que corren y estamos viviendo, de la debacle del capitalismo y el desmoronamiento de la economía de mercado”.

El oficio de la escritura, sobre el que se interroga constantemente si es “don o maldición”, y el amor (y el desamor), dicotomías esenciales sobre las que gravita su obra, vuelven a confluir en el último eslabón de esta trilogía articulada por el impulso invisible de la vida como un turbulento viaje. “Vicente destripa sus contradicciones, sus debilidades, y sigue hacia adelante. El hogar, el cielo, la naturaleza y sus esplendorosos regalos; la pasión vivificante, las brasas que nunca se apagan; la gasolina para seguir devorando kilómetros; la piel redentora que nos acoge al final de cada viaje”, señala Julia Navas Moreno en el prólogo.

Sobre Vicente Muñoz

Vicente Muñoz Álvarez (León, 1966) poeta, escritor y editor leonés, cuenta con una extensa obra poética y narrativa. Entre ellos nueve poemarios y una docena de libros de relato, novela y ensayo.

Ha coordinado distintas antologías y festivales literarios. Desde 1996 edita el fanzine Vinalia Trippers.

Camino Sayago



domingo, 24 de enero de 2021

CUANDO LA VIDA INVITA por MARA DRES



Transitar por las calles
cargada de hielo en la mochila.
No es algo que ruja como un motor híbrido,
casi sin sonido,
sólo es prestar atención
cuando cruzas la calle
sin mirar los semáforos.
No se propone el día ser salado
pero el mar se ha escapado
y se está lloviendo a sí mismo.
Nada se rompe sobre lo roto.
Es más fácil reponer granos de café en el supermercado
que regar una planta
con intención de darle vida.
No hay misterio en las soluciones,
sólo darle dinero al día y que el día pague.

Apagar la noche es fácil,
lo difícil es encender el día
con una mísera cerilla.

Cada objeto cotidiano tiene su propia historia,
cómo no va a tener vida la propia vida.
Zapatos en los pies y arena en los bolsillos,
como Hansel dejando migas.
Cuando un camino de arena es rastro
es que un bolsillo,
lleno de piedras,
ha pasado.
Lo lógico es lo menos importante.
No es que la necesidad se necesite,
es que se alimenta,
insaciable,
de otra necesidad más extrema e incansable.
Un día salado,
café y efectivo en el bolsillo,
para que la vida invite.

Mara Dres


sábado, 23 de enero de 2021

ALL NEON LIKE por HÉCTOR CASTILLA



Empiezo a descubrir los viernes por la noche
en una ciudad como ésta,
donde conseguir drogas
es más fácil que comprar alcohol.
En noches de viernes como el de hoy
me dedico a derrochar
mi tiempo y mi dinero.
Y lo más divertido es ver
cómo me avisan de que la mujer
que persigo
es demasiada mujer para mí.

Aún no se han repuesto de verme
llegar a la discoteca y besarla
como sólo Bukowski
mientras con su lengua me daba
media pastilla de éxtasis.

Será difícil olvidar
que la las siete de la mañana
se me acercara y me gritara
con una sonrisa indescriptible:
Estás pletórico, vámonos a casa.

Queda demostrado: los viernes
son palpables el corazón y la lujuria
y Dios bendito no vale – ya lo dijo Ray
Loriga – lo que un solo beso
de la persona equivocada


Héctor Castilla, de Desde el mar a la estepa  (Chamán Ediciones, 2016).


viernes, 22 de enero de 2021

EL UMBRAL por JOSÉ ÁNGEL GARRIDO CÁRDENO



En el umbral de las horas
alguien permanece de pie junto al reloj del aprendizaje
y el tiempo cae tan despacio como la manta cubre al mendigo.
Sabes que el pelo es blanco
que la llamada es tardía
y la locura se torna sueño.
Ya no sientes besos
pero siempre te miente el oído y los intuyes cercanos.
Mitad distantes, mitad conformistas.

Hay un abismo en ese umbral
has perdido la memoria de todos los adjetivos
solo quedan nombres
árbol, nube, pájaro, niño, lluvia, miedo
y no hay nada más.
NADA más.

No están ni Catulo, ni Safo, ni Parra
ni la moralidad de los ceniceros
ni las uñas rellenas de tierra
solo quedan nombres.
Has medido, incluso, el espacio justo
para que quepa
un solo adjetivo más
pero te sientas mientras te mira, de reojo, la soberbia.


José Ángel Garrido Cárdeno


jueves, 21 de enero de 2021

PALABRERÍA DE LUJO: Toni Montesinos.



He aquí una mirada fresca y vibrante de la historia de la literatura francesa desde el siglo XVIII hasta la actualidad, a partir de breves y amenos capítulos, siempre apoyados en las voces de sus protagonistas y en bibliografía reciente. Con un apasionado pórtico que da una importancia clave a Montaigne, se abre todo un recorrido por los principales autores de la Enciclopedia, incluidos los de carácter científico, más los escritores en torno a la Revolución y la tiranía napoleónica, a lo que le sigue un siglo XIX plagado de estrellas como Balzac, Dumas, Flaubert, Verne o Zola. De tal forma que la trascendencia de ciertos libros y los hechos históricos de calado se mezclan con la vida privada de ciertos artistas –amores pasionales; pulsiones suicidas o melancólicas–, así como con las corrientes y géneros literarios más relevantes en torno a una literatura que, según Vargas Llosa, tiene el vicio congénito de la palabrería.

El poder de la memoria en Proust, el paso de otros literatos españoles, europeos o americanos por la Francia de las dos guerras mundiales, o la Ocupación nazi, se dan cita entre otros asuntos típicamente galos de la centuria anterior, como la omnipresencia de París, el impresionismo pictórico, la bohemia decadentista, los menáge a trois literarios, el Mayo del 68, el Nouveau Roman o la Nouvelle Vague. Y así hasta alcanzar al pesimista por antonomasia del siglo XXI, Houellebecq, y a un par más de enfants terribles, aparte de los premios Nobel Le Clézio y Modiano. Con todo ello consigue Toni Montesinos que enfoquemos el arte literario francés vinculando episodios vitales y creaciones artísticas del pasado con nuestro presente, como la incendiada catedral de Notre Dame y Victor Hugo, la liberación sexual que se llevó a una permisividad delictiva, o la vigencia de los valores ilustrados.


martes, 19 de enero de 2021

UN VERDADERO MUNDO MÁGICO por ARI ZATZU




Mi Soledad es un planeta de cinco kilómetros de alto por ciento
sesenta y cinco kilómetros de ancho.

Tiene dos volcanes fríos, gigantescos,
de agua
sólidahelada.

Mi corazón es del tamaño de Texas,
a veces,
pareciera que hierve.
Tiene cicatrices de un pasado violento,
muerto como el polvo de luna
se desplaza en silencio

Veo a lo lejos una llanura
de superficie lisa

¿Qué puede ser?

Es un hielo diferente.
Nitrógeno congelado con la textura de la pasta de dientes,
densa y blanca

Las cuencas de mis manos absorven flujo glaciar, y sin embargo,
observo líneas hirviendo
Hiervo, como una olla de gachas

Soy lava fría hundiéndose entre rocas calientes
Células de nitrógeno me viven en constante movimiento

Tengo manchas negras del tamaño de montañas.
Trozos de agua helada como leños,
glaciares a
doscientos cuarenta bajo 0

Veo un segundo corazón muy cálido que se aproxima

¿De dónde procede ese calor?

Un mundo dinámico con actividad geológica me fascina
Pero está demasiado lejos de mi sol
y hay tan poca luz
que no alcanzo a impactar
en su órbita

Un océano inmenso subterráneo de agua líquida comienza a infiltrarse
Siento un Calor Latente por debajo de la espalda empapando los
pliegues de las ingles

¿Existe la Posibilidad de que el silencio a
seis mil millones de kilómetros del sol
se rompa?

¿Tendrás vida?

Energía, agua y moléculas basadas en carbono.

Siento queSu química orgánica me derrite algunas costras de lava por
las comisuras de los ojos

La atmósfera de mi luna
posee capas densas de niebla y tolinas,
moléculas orgánicas rojas, como
Piezas de Lego ornamentales

Una atmósfera azulgas, se distingue

Mis Tolinas caen como Lluvia naranja y verde en la niebla
MalvaRosa

En el Exiguo calor,
las diminutas cinco lunas rodeaban los siete mundos que me 
acompañan

De pronto:Una sorpresa

Caronte con cuatro planetas más pequeños se me acerca

Igia, Nich, Estigia y Cerbero
con sus
Órbitas alocadas

Caronte: su cicatriz casi partió mi luna en dos

Se me formaron nueve Océanos líquidos en el plexo solar
Reventé por las costuras como una lata congelada a presión.
Como si se me salieran las tripas de dolor.

MordorRojo ¿eres tú?
No puedo ver.

--Voy Cubierto de tolinas a dieciséis mil kilómetros de distancia--

¿Evaporando glaciares?

¿Qué provocó el cambio?

--El Verano es muy corto.
Viento cálido.
En 800 mil años luz se volverán a calentar
nuestros Ríos de nitrógeno--

Eres un Verdadero mundo Mágico.
Una Inmensa variedad de Mundos.

--Creíamos que sabíamos cómo eran los mundos y estábamos
equivocados--

¿Somos mucho más?

--Sí. Eternos.
Como la vida entre los brazos de quien te quiere--

La soledad es un Planeta
con tu nombre

Ari Zatzu


lunes, 18 de enero de 2021

CESACIÓN por ALBERT SIHOD



en una habitación
de hotel
el mar que choca con
las rocas.
olor a salitre.
a lo lejos una pareja
camina cogida
de la mano por la playa
para después
desaparecer en el horizonte.
un par de palmeras
que el viento mece
junto al balcón.
las palmeras siempre me
recuerdan los libros
de Fante.
a veces—sólo a veces—
la vida no es una
batalla

Albert Sihod


domingo, 17 de enero de 2021

5 POEMAS de LUIS COLDER



Palabra siempre
portátil, palabra
que estiba sucesos,
cuerpos. Palabra
indulto de la muerte.
Palabra nido.
Automedicarse
con palabras ajenas.

*

La geometría
antecede al ser.
Dar forma a la línea,
asistir al Big Bang
de la palabra.

*

quizás solo soy
mis palabras, así de triste;
y ahora silencio, el croma
de la vibración

*

Palabras kilómetro cero
y tú, bendita imperfección.

*

y la oportunidad
del silencio,
ese amor molesto,
esa fuente de alimentación
se fían palabras
en las puertas de las imágenes


Luis Colder


viernes, 15 de enero de 2021

PASAJERO por ÓSCAR ALONSO PARDO



Saber que el camino se acaba
que viajas en un tren vacío
hacia un destino irrevocable.
Contemplas el mar y la lluvia
al viento las hojas mover
y al sol perderse en la montaña.
En la estación espera impaciente
el cálido abrazo de la muerte.

Óscar Alonso Pardo


jueves, 14 de enero de 2021

SOMOS JUEGOS DE CORDEL: Ángeles Mora Álvarez.



En los relatos de Ángeles Mora Álvarez, la locura juega con nosotros. Estira, deshace, retuerce la figura que creíamos real, esa que se nos antojaba verdadera, sana, limpia. En sus manos lo somos todo o no somos nada. Sobrevuela estos cuentos oscuros y hermosos, creando un tablero de personajes alucinados, atmósferas foscas, sucesos extraños. Porque la locura, al fin y al cabo, es una dama caprichosa y gótica, sombría y brutal, y nosotros no somos más que el hilo en sus juegos de cordel.

«Con el trasfondo de la locura, Ángeles ordena estos veinte relatos en tres partes que giran en torno a los secretos familiares, los cambios, duelos, rupturas y, por último, tal vez el más inquietante de todos, la figura de la madre. Escribía Ligotti que “solo podríamos escondernos del horror en las profundidades del horror” y pienso que no existe en el mundo una frase más acertada. (…) De igual manera, para escondernos de la locura tal vez sea necesario enloquecer un poco, transformarse, asumir la alienación por muy paradójico que parezca al primer vistazo».

Del prólogo de Ana Martínez Castillo


miércoles, 13 de enero de 2021

PROMETONOMATARME por FRANCISCO ROJAS



Obra fresca y profunda con claras influencias de Walt.Whitman, Nieztche o el trabajo a pie de calle con su testimonio vital acerca de diferentes mundos y perspectivas. Un recorrido por el recuerdo y futuro del existencialismo, los viajes y el pan que comemos a diario. Empatía e intimismo se unen en cada capítulo para proyectarnos verdades y mentiras como puños. Estas, a veces surcan las páginas en una furgoneta por Escocia (lugar en el que reside el poeta) y otras, el certero ojo de Pako Pimienta (Badajóz-...) con su fotografía, dota al volumen de una calidad única que eleva estética y significado por encima de la evidente suma 1 +1. Y es que, en verdad, el resultado es mucho más que dos.


martes, 12 de enero de 2021

EL IMPOSIBLE LENGUAJE DE LA NOCHE por JOAQUÍN FABRELLAS



Aquí queda el cortometraje, la voz del escritor, las palabras no tienen cometido, ha fracasado su discurso reflejando lo vacío, la muerte, el asesinato de la estirpe, lo no dicho, ¿es posible que aún quede la música inaudita ? ¿De qué sirvió? Esto es el reflejo, la huida. La ciudad no comprende tus silencios y le es indiferente lo que escribas. No le importan los habitantes, ni los que han caído por nadie. Este es su canto sin melodía. Qué importa este ruido si no hay palabras, qué importa esta ciudad si nadie la mira, si todos se fueron. Todo empieza como acaba, no hay principio o final, ¿no lo ves? Es la historia del fracaso hermoso en la pérdida o la huida de los que no celebraron el regocijo. Descansan en su silencio infinito sin palabras. No lo hicieron por ti, ni por nadie. Algunos no supieron hacer otra cosa y crecen lilas en el paraíso de cristal de los que todo lo ven sin ser vistos. Si ellos no recuerdan su nombre y no importan sus obras, por qué estamos aquí leyendo lo que quizá no pasó en una ciudad sin rostro, pero nos queda la música y el poema. La salida de emergencia ante una caída al abismo de lo que no existe, al otra lado estará el silencio.

Joaquín Fabrellas,

de El imposible lenguaje de la noche

(Chaman Ediciones, 2020)

https://chamanediciones.es/producto/el-imposible-lenguaje-de-la-noche-joaquin-fabrellas/

lunes, 11 de enero de 2021

HAGA LO QUE HAGA EN LA TIERRA: Epílogo por Gsús Bonilla.



 me pregunto/ qué es/ lo que busco// en la médula// quizá la esencia 

Vicente Muñoz Álvarez [Médula] 

Porque recurro con frecuencia a la poesía de Vicente Muñoz Álvarez para no perder el rumbo y que su poética me centre el norte de la brújula, porque no quiero desviarme mucho del camino explícito de la claridad ni enviciarme con cantos gariteros de sirena, quiero dejar constancia hoy, en el primer día de este apocalipsis mundial, de virus, máscaras y látex, de mi dicha por encontrar (mientras inicio con pudor el privilegio del encargo de este texto) un conjunto de poemas sobrios y concisos para iluminar este cautiverio impuesto por el miedo y los eufemismos. 

Y aquí está, una vez más, el poso y la esencia, tras Días de ruta y TravesíaHaga lo que haga en la Tierra. Desprendiéndose del lastre retorico y la encrucijada con que a veces se nos llenan los vocabularios. Al margen de metáforas y condimentos, a los que las cocinillas de lo poético tanto recurrimos, porque así somos, calcadores de lo ya escrito, quizá por una estólida necesidad de ínfulas que se pierden en la noche del poema. 

Hallo al poeta preciso. Cada vez más escueto, cada vez más certero, cada vez más verídico. Cada vez más identitario, con el sello propio de quien ha hecho de la poesía de este país casa y domicilio, la poesía vital, el lugar para mi regocijo y pernocta. 

Sé bienvenido. Sé bienvenida. 

Gsús Bonilla. 14 de marzo, en el Estado de Alarma



domingo, 10 de enero de 2021

1 POEMA de JORGE M MOLINERO



En cada copo de nieve
está mi padre.
Está nevando un muerto.
Yo abro la boca y miro al cielo.
El campo grande cubierto :Patri

es una enana en los ojos de mi padre.

Soy un pavo real hundido en la tristeza.
Cuatro centímetros y ya sangra el corazón.

Mi padre cayó al resbalar
con el hielo del bordillo :no pude

no supe hacer nada para evitarlo.
Un ángel en la nieve
no es un niño agitando sus brazos
sus piernas :es mi padre muerto

en el suelo.

Me mostró cada palomar
en el páramo castellano. La ceniza

de su volcán petrificando
cada verso. Kurosawa

me dice :he visto
a tu padre acabar con Amba.

Cae un muerto del cielo :abro la boca

:papá

te has metido hoy en mis huesos.

Papá :tengo una punzada de orgullo
cada día que te pienso.


Jorge M. Molinero

sábado, 9 de enero de 2021

MONTAÑAS DE CAL por CARLOS DE LA CRUZ



la tierra cubre con piedras de cal y leche el contorno
sin eco de tu nombre madre de cal y leche caliente
con chocolate madre los pies enterrados en la nieve
madre los pies sin dientes la curva exacta del dolor
llego tarde siempre he llegado tarde creo
que no soy ni estoy
ojalá fuera viento o lluvia contra tu puerta
animal que se acurruca detrás de tus rodillas
fuego en mitad de la noche y en mitad de la nevada
calienta la leche y la piedra
fuera del eje te amo
viejo cachorro
la furia de la ternura
en silencio
el amor en una mano
y en la otra el rumor de dios
que ignora la flor acaricia la flor
escupe la flor enciende la petaca de la flor
la noche respira despacio lacrimosa
viejo tensa el tambor
tam
golpea
tam
contra la concha del amor
más grande que el nudo de piedras y de palos
que nos hiela los pies al salir de la cama
como si le pisaras la boca a un muerto
y eras tú
viejo.

Carlos de la Cruz


viernes, 8 de enero de 2021

DESDE EL SEGUNDO UNO por MARÍA GUIVERNAU



Nací luchando desde el segundo uno,
me he saltado la mayoría de las reglas,
he descreído en todos los dioses,
he tropezado y me he puesto en pie
una, y otra, y otra, y otra vez,
he volado en pedazos
y me he reconstruido,
he recorrido caminos
que no llevaban a ninguna parte,
he perdido algunos trenes
y me he tirado en marcha de otros.
Mirar atrás duele
por eso no vigilo mi espalda
y nunca veo venir las puñaladas.
No me gustan los pájaros enjaulados.
Vuelo sin despegar los pies del suelo.
Me falta un poco el aire lejos del mar.
Siempre que me rompen el corazón
digo que es la última vez
y siempre vuelve a ser mentira.
Un abrazo cura casi todo.
Y ahora,
que aspiro a que aún me quede
media vida por vivir,
repetiría cada paso que di
para ver en el reflejo del espejo
lo que ahora soy.
Y sonreír.

María Guivernau


jueves, 7 de enero de 2021

HEY, BOB KAUFMAN por JAVIER VAYÁ ALBERT



Hey, Bob Kaufman
me pareció verte en la playa
recitando entre los claxons
de los coches y la muchedumbre bajo las ubres
polares de las estrellas
y el descenso en el censo de
los predicadores de ascensor.
Hey, Bob Kaufman
escribiendo en el aire drogado
de los callejones de frisco
en el breve domicilio
de las águilas calvas
y todo eso de ya sabes
el cielo es una jaula tan buena
como otra cualquiera
para los masticadores de frío
pero la cárcel es mucho peor.
Hey, Bob Kaufman
me pareció ver a Neal Cassady
caminando por las vías del tren
parecía perdido
parecía tener esa mirada
ya sabes, de no querer volver.
Hey Bob Bob Boy Bebob Bebop
BeatBob Beat box bebebeBop
la gran B
la cara B americana
B-voz de saxo bombeando
sobre el rebaño de la nación.
Hey, Bob Kaufman
huye de aquí, la poli ha llegado
y tú eres tan solo
un borracho negro
un vagabundo negro
un poeta negro
un negro
una patada
en la espinilla de Dios.
Carne de cañón y carbón
en las esquinas doradas
en paredes meadas de grafiti
donde se puede leer
"la calle manda"
"vivan los malos"
recoge tu premio soñado
el mundo ya te ha olvidado
aunque lo cierto
es que nunca se acordó
de ti demasiado.
Hey, Bob Kaufman
Now's te time y todo eso
todo el asunto del gran aullido
visceral y cósmico danzando
en la tierra maldiciendo
a los hombres de buena voluntad un garito de jazz
y torpes monedas de opio
para el jodido cabaret universal.

Javier Vayá Albert


miércoles, 6 de enero de 2021

NOCHE DE REYES por NICOLÁS CORRALIZA




Deja los zapatos
cerca del fuego.
Llévame al exilio
de la ilusión,
a una casa con niños
que despierte con la nieve.
No hay nada más.
Sólo nosotros
y un poema
que acabó siendo la vida.

Nicolás Corraliza


martes, 5 de enero de 2021

EL VIRUS MORTAL por MAYA MUKTI



Gente que tuvo alguna vez vida.
Que fue una niña soñando con ser bailarina,
fue un chaval construyendo edificios en su imaginación.
Personas que nunca llegaron
ni a acercarse un poco a lo que proyectaron
a pesar de sentirse capaces de aquello y de más.
Vidas que aceptaron recortar sus alas
y se resignaron -casi casi alegres-
a llevar lo que llaman una vida normal.
Con sus decepciones, con su mal de amores,
con sus estrecheces, su mediocridad.
Gente que se apaga y a veces se enciende
clamando al destino
qué más deben perder, a qué más deben renunciar.
Personas con hambre, con rabia,
con miedo, encerradas en pisos
que el próximo mes ya no podrán pagar.
Gente secuestrada, condenada a muerte
en nombre del dios del dinero
que unos cuantos hombres
vestidos de negro y de falsas palabras,
llaman el bien público,
razones de estado, solidaridad.
Hombres y mujeres que quizá han perdido
o que les han robado, su propia conciencia.
Seres desgraciados que se irán del mundo
sin haber probado lo que era luchar por sí mismos,
su salud, sus hijos, por su libertad.

Maya Mukti


lunes, 4 de enero de 2021

TÚ, MI YO, DEBERÁS CEDER por NATACHA G. MENDOZA



Tampoco le estás ganando a la vida por goleada, ten en cuenta que ahí fuera todo es más catastrófico de lo que aparenta. Sí, brilla el sol, pero no te fíes. Los antecedentes de este verano son crueles, hay demasiados cadáveres sin encontrar. Pero aunque me hable en voz alta, aunque intente convencerme de que debo salir y ser valiente, termino desempolvando el caparazón para esconderme en la oscuridad. No te hagas ahora la débil, pequeña, bueh, negociemos; me pondré un vestidito de flores, y tú, mi yo, deberás ceder, entrar más en este cuerpo y empujarlo hacia la luz del maldito sol. Es que hace milenios que no sé apreciar la brisa, o el hecho de andar por esa orilla hasta sentir el frío de un océano que no me conoce. Debemos intentar ser una, al menos hoy, antes de que el verano decida marcharse sin aviso, para esconderse detrás de otras estaciones que vendrán también a joder. Ayúdame a camuflar este dolor, este ejercicio que es soportar el tiempo corriéndote el cuerpo. Tampoco le estás ganando nada a este encierro, a ese hueco en el que te haces ovillo. Me peinaré, hoy sí me peinaré.

Natacha G. Mendoza


domingo, 3 de enero de 2021

EL RASTRO por GUADULUPE GRANDE



Somos materia de extrañeza
quién nos lo iba a decir nosotros
que hemos sufrido tanto 
Pero nuestra memoria no arde 
y ya no sabemos morir

Memoria de la vida, 
memoria de los días y la vida, 
cuchillo que abre el mundo 
esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz, 
alumbras la mirada 
eres el vigía implacable, 
la brújula severa, el testigo carcelario 
que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando. 
Me sigues como un perro hambriento
y tiendes a mis pies tu mirada lastimera; 
husmeas, perniciosa, en el camino 
el rastro de los días que fueron, 
que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha 
y la desolación te ha vuelto precavida;
memoria de la vida, memoria de los días y la vida.


Guadalupe Grande

sábado, 2 de enero de 2021