martes, 31 de julio de 2018

FLORES CORTADAS por GSÚS BONILLA



en funerales y paritorios
flores cortadas
para los acontecimientos
flores cortadas
en el homenaje y los compromisos
flores cortadas
rosas, claveles, gladiolos
flores cortadas
crisantemos y peonias
flores cortadas
hortensias, orquídeas, astromerias
flores cortadas
bouvardias y buganvillas
flores cortadas
que no se te olvide:
flores
cortadas


Gsús Bonilla, de Ciervos, vacas y roedores (inédito).


viernes, 27 de julio de 2018

EL DESEO DE ANDAR por LUIS MIGUEL RABANAL




Fragmentos de médula arrojados al azar por un búho.
Porque escuecen los brazos y el pequeño espera
que tu amor se levante con él y camine tranquilo
por la casa.
Nada es como parece, se crea la luz como se crea
un sollozo y llegan secuaces
a sufrir la exagerada luz contigo.
Pobre diablo que tose y gesticula para que le dejen reír
los ruines ñuberos, para que el vodka abrase
la garganta con sumo gusto
y no sobrevenga más la noche.

Sueñas tu parálisis desde tantos años atrás y acuden
de improviso a tu memoria las sombras,
sombras que proporcionan curiosa compañía
si no buscas su desnudez entregada
a otra persona, y me cuentas
que te va bien y que el sudor es objeto de intercambio
para que al alba huya el niño rubio del disfraz.
Merece la pena perder hoy un poquitín el tiempo.
Además de la lluvia se te suben al rostro tapires
y algún vestigio
de cuanto se extravió en tus cajas de atesorar
recuerdos con urgencia.

Todo está aquí, en tu corazón destartalado
que no interpreta bien
el signo de su enojo y escribe en el papel letras
de colores
para seducir a la destrucción en lo posible.
Para abrir de par en par esa diminuta pupila
que explica el deterioro de los cuerpos hurtados
al olvido,
o casi a la decrepitud.
Fragmentos de médula, sí, pero esta vez
arrojados por un mago al fuego de la noche.
Clávame tus uñas, maldito envenenador, y dime
que me quieres.


Luis Miguel Rabanal


jueves, 26 de julio de 2018

RESACA/HANKOVER: Audiencia.



España
403048

Alemania
177006

Estados Unidos
154979

Francia
148907

México
108873

Argentina
68255

Rusia
48237

Colombia
39909

Reino Unido
38999

Chile
29574

miércoles, 25 de julio de 2018

MAX BENÍTEZ: Un hombre de otro tiempo.



Qué le parecería a usted, si yo le dijera que este mundo (al que también pertenezco), que esta pequeña parcela de vida que habitamos en armonía, y que esa muchedumbre llamada sociedad en la cual participamos activamente en realidad está muerta? Me refiero a muerta definitivamente, muerta en vida. Como en las actuales series de televisión que plantean un apocalipsis de zombies vagando por las calles, o esas otras en que la trama nos sumerge en una subrepticia invasión de extraterrestres que paulatinamente van suplantando la personalidad de los habitantes de una ciudad hasta convertirlos en autómatas vacíos de alma. Pues algo así está sucediendo pero con ciudadanos rutilantes, llenos de proyectos, humanitarios, cosmopolitas; verdaderos ejemplos a seguir que cargan sobre sus espaldas sendos árboles genealógicos, pero a la sazón, árboles generacionales que están muertos desde la raíz más profunda hasta el último brote, hasta el último fruto. Qué Pensaría usted? Y qué pensaría usted si le asegurara que Orwell y Huxley se quedaron muy cortos en sus tristes vaticinios?

Porque (dejémoslo claro de una vez que el tiempo apremia) este libro no encierra una historia que lo arrancará del aburrimiento durante unas horas, no. Si la única intención que le llevó a comprarlo era la de abstraerse durante unas horas de la rutina, le digo que ha cometido usted un error. Debió llevarse aquella novela erótico-romántica que tanto le atraía por la sugerente portada a todo color de una pareja semidesnuda besándose desenfrenadamente en el bosque. Sin embargo, puede que este error le salve de la caída final, o que al menos le prepare para el impacto. No tiene usted entre manos una novelita para pasar el rato, entre bostezo y bostezo. Este libro es una crónica de los tiempos oscuros y cuanto antes tenga conciencia de esta infeliz circunstancia, tanto mejor. Acabe ese té verde de una vez y sírvase una copa, la necesitará.


viernes, 20 de julio de 2018

UN POEMA de PEDRO GASCÓN




Pensemos el árbol.
No las ramas.
No las hojas de luz fotosintética.
Sí la raíz de sabia subterránea que bombea desde lo
[ciego hacia el nacimiento de la idea.

Pensemos el ser humano.
No lo físico.
No su Historia llena de olvidos y victorias contra
[náufragos vencidos.
Sí el Ser.
El alma negada por la vulgar apariencia de las
[horas
frente a la dicha de la Fe y su lento tránsito.

Antes. Ahora. Después. Las tres uniones temporales
descansan en la frágil línea de la duda y de lo incierto.


Pedro Gascón

jueves, 19 de julio de 2018

QUALITY CONTROL G00497T (Poemas de viaje y esperas): Jorge M Molinero.




De la mano de Zoográfico Ediciones, el poeta vallisoletano Jorge M. Molinero (1976) acaba de publicar su octavo poemario, titulado Quality Control G00497T (Poemas de viaje y esperas). Se trata de una obra en la que el autor de títulos como Versos en el desierto (Bohodón Ediciones, 2009), La noche que llovieron impermeables (Editorial Origami, 2013) o El hombre que mató a Michael Hutchence (Lupercalia Ediciones, 2014) reúne apuntes, ideas, reflexiones anotados a vuelapluma en una moleskine durante un viaje de cuatro días a Bruselas. La edición, que cuenta con ilustraciones de Rodrigo Córdoba, imita de hecho una moleskine en detalles como las etiquetas del título o los elásticos.

No es un poemario al uso, en otra vuelta de tuerca que da Molinero a su poética tras su primer poemario homosexual, Nos prohibieron bailar (Ediciones del 4 de Agosto, 2017), La cuarta hija de Rosa (La Penúltima Editorial, 2016) donde abarcaba el mundo de sus mujeres desde un prisma muy personal, o Gominolas en los bolsillos (Zoográfico, 2015) con poemas dedicados a su hija. En este cuaderno se mezclan de forma heterogénea tanto poemas como pensamientos que le abordaban al observar minuciosamente los paisajes y personas con los que topaba en trayectos, esperas y estancias. También la lectura intermitente de la poesía completa de Agustín Fernández Mallo, que llevó en la mochila, fue fuente de inspiración. El autor intenta mostrar la creación de una obra, el germen, inicio o la idea de lo que puede llegar a ser libro o quedarse en un cajón, tratando de mantener intacta la frescura del flechazo sin apenas retocar sus escritos



miércoles, 18 de julio de 2018

EL HIPOPÓTAMO MECÁNICO: Juanjo Ramírez.



Humor. Surrealismo. Acción. Aventuras. Personajes insólitos. Romanticismo oscuro. Reinos olvidados. Todo ello aguarda en esta obra de género fantástico que interesará a todo aquel que disfrute con referentes como el humor negro de Roald Dahl, la magia del cine de Miyazaki o novelas como La Princesa Prometida. Te invitamos a subir a lomos del hipopótamo mecánico, CON UNA ADVERTENCIA: Suele galopar hacia lugares peligrosos.


martes, 17 de julio de 2018

ALGUNOS ARTEFACTOS: Jacob Iglesias.



FAMILIA Y AMIGOS

Amigo: persona cuya compañía buscamos porque tolera nuestros defectos y apoya nuestros errores.

Amistad: bombón relleno de desengaño.

Familia: conjunto de personas unidas por unos apellidos y separadas por una herencia.

Hijo: asombro hecho carne.


ASCENSOS Y CAÍDAS 

Arribista: dícese de quien obtiene un cargo o distinción que ambicionábamos.

Parlamento: asamblea cuyos miembros discuten eternamente sobre el bienestar de los ciudadanos con el fin de mejorar su propio bienestar.

Presidencia: no se puede caer más alto.


LITERATURA PARA PRINCIPIANTES

Aforismo: divertimento en el que se refugian aquellos escritores que carecen de talento para cualquier otro género.

Haiku: juego de origen japonés para el que solo se requiere saber contar hasta diecisiete.

Novela: aburrimiento al peso.

Poeta: criatura capaz de lamentarse tanto en prosa como en verso.


ALGUNOS ARTEFACTOS

Ascensor: artilugio que sustituye el trabajo de subir escaleras por el suplicio de tener que hablar con desconocidos.

Nieto: bastón entusiasta.

Periódico: papel para envolver prejuicios.

Televisión: espejo en el que se reflejan nuestros bostezos.


Jacob Iglesias

https://www.facebook.com/jacob.iglesias.75

martes, 10 de julio de 2018

CANCIÓN POSITRÓNICA por JUAN CABRA




Imagino que cuando nuestros cerebros esténconectados a la red
alojados en servidores que se expandan por una memoria infinita
en todas direcciones
como universos donde no puede existir ni el error
ni la muerte
con sus códigos
numéricos
perfectos
que no necesiten cuerpos
podremos hacer lo que queramos con nuestros deseos
imagino que podremos meter nuestra alma en la de un pájaro
solo por diversión
como un juego
como unas vacaciones de aventura
para sentir la libertad desde dentro suyo
sentir cómo piensa un pájaro
cómo vuela
sentir su pequeño corazón latiendo
y ver a los mosquitos como manjares,
ver las corrientes de aire como autopistas
y ver a los hombres atascados en sus ciudades
apoyados en lo alto de uno de sus semáforos,
participar en un simulacro de esos que hacen
de batallas de avionetas de la 1ª guerra mundial
persiguiéndose por el cielo de los parques,
asomarse a cornisas de edificios sin ningún miedo
cantando canciones perfectas
en todos los tonos
sin la necesidad de estribillos repetitivos
sin un principio y sin un final
y sin una maldita verdad detrás,
simplemente cantar,
imagino que lo más cerca que puedo estar de sentirme como un pajaro
son estas vacaciones del 1 al 7
después de haber atravesado la autopista en una burbuja de aire acondicionado
frenando solo un poco antes de los radares
perdiendo la mirada en el horizonte despejado
y solo cambiarla hacia los putis de carretera con dos coches
aparcados
o hacia dentro de los coches que me adelantan
y hacia tus rodillas apoyadas en el salpicadero.

Llevar esta resaca de éxtasis y
fumar nada mas despertarse
con el mediterraneo ya hirviendo
y el sol en lo más alto,
meterse al mar
y salir ya despejado pero aún notando la química
en los pensamientos,
tumbarme estrategicamente para tener una buena perspectiva
con el sol brillando encima del mar
y cayendo a plomo sobre los poros de tu cuerpo
y ver tu tripa como si fuera la línea del mar subiendo y bajando
acompasada con el sonido de las olas golpeando contra la orilla
y no conseguir distinguir sus pequeñas 
piedras arrastradas con las eses que salen de tu boca,
imagino que de momento eso es lo más cerca que puedo estar de sentir
como sienten los pájaros,

quizá somos codigos perfectos
en una especie de vacaciones o una performance
dentro de otros organismos
que han utilizado para disfrutar de la simplicidad de pensar solo en el poder
y en follar
una breve porción de tiempo para ellos dentro de la infinidad
perfecta
en la que viven
pero que a nosotros se nos hace eterna aquí metidos
dentro de estos monos embrutecidos
por el sexo y el dinero,
piensa en ello yo voy al chiringuito a por una sangria con hielos


Juan Cabra


lunes, 9 de julio de 2018

HAIKUS ENTRE REJAS por JOAQUÍN PIQUERAS




HAIKU EN MODO SILENCIO

no es el silencio, 
es la palabra que aún
busca su espacio


HAIKU EL MEMORIOSO

cae la lluvia
sobre áridas cunetas
nadie la escucha


LAS BABAS DEL HAIKU

una instantánea
no es la realidad, 
vive el instante


PAT GARRETT AND HAIKU THE KID

muescas del niño
en su revólver, sangre
tortura y muerte


EL MINISTERIO DEL HAIKU
(Con estrambote)

muchas estrellas, 
esperemos que brillen
y ofrezcan luz

en la oscuridad


HAIKUS ENTRE REJAS

niño enjaulado
que vives el horror 
del ser humano

mantente firme
que no caen en tierra
yerma tus lágrimas

viernes, 6 de julio de 2018

GRINGA LOCA: Loida Ruiz Rodríguez.



Este sur es una tierra de grietas
donde los niños se sientan a la sombra
como perros viejos que sacan la lengua
y esperan
a que Kerouac les limpie las uñas
mientras se escupen Red Bull caliente
y esperan
a que aparezca ese Dodge en el camino
que suene a jazz
y esperan
a que la risa de una Marylou cualquiera
les haga olvidar el olor cuarteado del sudor
de sus padres

*

Apenas tengo más recuerdos de esa tarde
cambié las imágenes por otros elementos sensoriales
labios agrietados por el sol
canciones infantiles lejanas y el dolor que creo
producía la cuerda lacerando las manos de una niña de cuatro años
vuelven ahora las voces:
yo no soy bonita
ni lo quiero ser
la oigo saltar a ella
a la comba
nunca antes había jugado con nosotros
nunca antes me pregunté por qué lo hizo entonces
por qué no reía
por qué no cantaba
meses después nació mi hermana.
Es ahora que me repliego sobre mí
para mostrar estas vísceras
la sangre que fluye como la palabra
cuando me asaltan las de Mapplethorpe:
«Estoy desnudo cuando dibujo.
Dios me tiene de la mano y cantamos juntos.»
Estoy desnuda cuando escribo
no creo en dios
no creo en nadie que no me sujete la mano
no canto
como ella
no canto

*

Vadear el río Antas
cargada con alforjas de visiones pronunciadas en lengua lakota
quiero verterlas en su cauce seco
crear la corriente que las arrastre hasta el mito y el sueño
voy a danzar con los siux
cuatro días
cuatro lunas
en los que no dejaremos de mirar fijamente al sol
pediremos a Wakan Tanka que nos dé la fuerza de sus hermanos bisontes
siempre consigo enturbiar la realidad con chicle de peyote
y me río entonces del cazador de pieles de Wurlitzer
cuando me grita
gringa loca
no hay agua
gringa loca
no hay siux
gringa loca despierta
este es el desierto de Sergio Leone
gringa loca


Loida Ruiz Rodríguez


martes, 3 de julio de 2018

VIGÍA DE TU PASO: Pilar Blanco.



En Vigía de tu paso se encara el misterio de la existencia humana desde la contradicción. Estructurado en dos monólogos y un diálogo final, “El que observa” y “La criatura” representan las voces unísonas con que cualquier persona se interroga alguna vez frente al espejo. Muestran el desgarrado combate entre realidad y trascendencia, entre la fragilidad del ser y su afán de perdurar de alguna forma, de justificar el dolor y tan leve paso sobre la tierra.


lunes, 2 de julio de 2018

QUÉ HAY EN UNA HABITACIÓN VACÍA: Julia Navas Moreno.



Carlos es un hombre previsible. Desde la nostalgia, se asoma a una habitación vacía de vida, pero llena de cajas por desembalar y una guitarra. Y quizá hubiese sido mejor que todo permaneciera así; que el pasado no hubiera vuelto con nombre de mujer despechada para aliarse, en el presente, con el manipulador y caprichoso Pablo Cuesta, afanado en destruir los cimientos de su vida afectiva. Y no haber conocido a Valentina para que su reflejo le mostrase que estaba tan vacío como su habitación. Ella, intrépida y transparente, rescata al hombre que nunca debió relegar tras su amada Telecaster. Cuando por fin decide llenar su estancia, ni el perdón ni la ilusión podrán evitar la tragedia, el vacío ineludible.