viernes, 30 de octubre de 2009

Charles Bukowski: Fragmentos de un cuaderno manchado de vino


De la ficha del libro en Anagrama:
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A su muerte en 1994, Charles Bukowski dejó abundantes archivos de material inédito o publicado en revistas underground. Aquí se reúnen piezas que, a decir de John Martin, su editor en Black Sparrow Press, constituyen «el eslabón perdido en la obra de Bukowski que de súbito hace que todo adquiera sentido». En efecto, hay ya muestras de su pericia narrativa desde sus primeros cuentos publicados, y de su peculiar forma de narrar, a caballo entre la autobiografía y la ficción. Este libro puede ser una puerta de entrada al universo de Bukowski o también un rotundo colofón para sus lectores. «Una lectura esencial tanto para seguidores de Bukowski (y escépticos) como para cualquiera interesado en el desarrollo de la literatura moderna norteamericana» (Mark Terrill, Small Press Review).
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Y dos fragmentos del libro en el anterior blog de David González: en este hilo.

Hoy: Condenada poesía en Los Diablos Azules


En noviembre: Réquiem por un sueño



A finales de noviembre, Sajalín Editores publicará la novela Réquiem por un sueño, de Hubert Selby Jr, autor del que sólo se había traducido Última salida para Brooklyn. Este mes editan la primera novela de Ed Bunker. Más información en Sajalín Editores y en Escrito en el viento.
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[La fotografía de arriba, en la que aparece Hubert Selby Jr., es de Ilse Ruppert, y data de 1988]

jueves, 29 de octubre de 2009

FILÓSOFOS GRIEGOS VS ALEMANES (MONTY PHYTON)

THE HOUSE THAT DRIPPED BLOOD


MIDNIGHT KILLER por Vicente Muñoz Álvarez.


un sádico tío
era un auténtico sádico

las 2 de la mañana
yo salía del bar x
había tomado unas cervezas
bajando las escaleras de la calle j
se colocó detrás de mí
era rumano
me puso un cuchillo en la espalda
no te muevas hijoputa
o aquí mismo te mato dijo
no me mates por favor
no me mates supliqué

me codujo
hasta la rampa de un garaje
bajamos unos metros
me pidió la cartera se la di
me acuchilló en el muslo izquierdo

me llevé las manos a la herida
me volvió a pinchar con saña
alcanzó el pulmón derecho

me quedé allí tirado
logré llegar arriba
me llevaron al hospital
le pregunté al médico
si era grave
sí muy grave dijo
me hicieron un neumotorax
estuve ingresado 3 meses
casi no la cuento
casi no salgo de allí

un sádico tío
era un auténtico sádico

le pillaron días después
rumano un asesino
se ensañó conmigo
no me digas por qué
le di todo lo que llevaba
aún tiemblo al recordarlo
la rehabilitación va bien
me encuentro mejor
la noche ya no es para mí
tengo ahora miedo


Vicente Muñoz Álvarez, del poemario inédito Animales Perdidos.

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/

Fotomontaje by Jul.

miércoles, 28 de octubre de 2009

martes, 27 de octubre de 2009

Buscando una cálida voz (Ahots epelaren bila). PADDY REKALDE



Aunque el locutorio de esa vieja calle
no tenga una excelente presencia
durante algunas horas del día se asemeja a un arco iris,
por los colores de las pieles de quienes entran allí
por los colores de los vestidos de los que allá van

y pienso
que todavía tiene que haber más color
en los parajes que hay al otro lado del teléfono,
más rojos los labios
más azules los cielos

y por unos minutos, al menos,
la voz que hay al otro lado del teléfono
acaricia con un cálido aliento este corazón enfriado...

El hombre que se encuentra en el tercer piso de enfrente
suele mirar, desde la ventana, con desprecio
a ese arco iris humano
que entra y sale
del locutorio de esa vieja calle,
pero no sabe
o no quiere recordar
que su padre,
una o dos veces al mes,
solía ir a otro locutorio parecido,
buscando noticias de los parajes
de donde tuvo que emigrar,
pero, sobre todo,
buscando esa cálida voz,
que le acariciara y templase,
por unos instantes, siquiera,
su enfriado corazón.

NOCIVO E IRRITANTE

lunes, 26 de octubre de 2009

ELEFANTES EN LA CIUDAD por Estelle Talavera Baudet.


Una manada de elefantes
galopa en la noche de neón,
entre rascacielos.

Sus grandes patas sobre alcantarillas
trompas enroscándose,
nudosas,
a las farolas de las avenidas,
coches ausentes.

Metros entre estaciones,
parados
bajo tierra
-máquinas de chicles a moneda-.

La luna en el ascensor,
entre dos pisos,
cansada de apretar el botón de alarma.

Los árboles se suben las faldas
-sus cercos de cemento-
y corren como rebaño
perseguido por el diablo, calle abajo,
entre hoteles vacíos,
al puente-frontera
sin taxis ni termómetros.

Un avión-pájaro sobrevuela
el banco
más grande
del mundo,
mostrador vacío,
pasillo sin pisadas,
música de trompas,
penas ausentes
de elefantes en la ciudad.

Elefantes en la ciudad…

Caminar por la acera,
entre el gentío,
sintiéndome solo, elefante sin cobijo,
entre inmensos edificios.
Calle abajo. Respirando
el oxígeno de las farolas.



Estelle Talavera Baudet, poema inédito.

http://www.27paraguas.blogspot.com/

APETTITE FOR DESTRUCTION. Gonzalo Aróstegui


No ha envejecido bien el sleaze angelino de los años ochenta. La mezcla de glam, punk y heavy metal —tan exitosa hasta que llegó Kurt Cobain— suena a día de hoy bastante desfasada: mucho ruido (rímel) y pocas nueces (canciones). En paralelo al neoliberalismo que se adueñaba del mundo, el movimiento que produjo el sleaze ha quedado como superficial y más cuando se escuchan a día de hoy esas grabaciones superproducidas, hinchadas (defecto general de la década de los ochenta), esas voces chillonas y esas nefastas composiciones.
Pero, en fin, todo tiene sus excepciones. Y Guns N' Roses son la excepción, al menos su primer álbum. Influenciados por multitud de grupos (Hanoi Rocks, padres de todo el sleaze, AC/DC, Led Zeppelin, Rose Tatoo, Rolling Stones, Sex Pistols, etc.), los californianos supieron trascender todas sus influencias para crear un sonido propio (de su época pero diferente) en su espléndido debut de 1987: Appetite For Destruction. La crudeza de las guitarras de Izzy Stradlin y Slash y la contundencia de la base rítmica, en el fondo, les alejan del sleaze y les acercan a una relectura del mejor rock de los setenta. Canciones tan enormes como Welcome To The Jungle o Nightrain muestran a un grupo en estado de gracia que, al menos en este disco, ha encontrado una voz única en algo a veces tan manido como el rock and roll.
El éxito de Sweet Child O' Mine (con ese tremendo solo de Slash) catapultó a Appetite a lo más alto de las lista de ventas, y durante unos años Guns N' Roses fue el grupo más famoso del mundo. Las ínfulas de Axl Rose perjudicaron mucho la carrera posterior de la banda, perdiendo peso en las tareas compositivas Izzy Stradlin en favor de un cantante que parecía querer mezclar ópera con rock an roll con arreglos que lastraron en buena medida el ambicioso Use Your Illusion. Pero ésa es otra historia que no debe afectar a la valoración de un disco que se ha mantenido incólume con el paso del tiempo.
Añadir que la portada original, una pintura de Robert Williams, fue censurada por el infantil puritanismo de la Administración estadounidense cuando el disco empezó a venderse por millones y sustituida por el famoso dibujo de la cruz con las calaveras de los cinco miembros del grupo.

domingo, 25 de octubre de 2009

HIJOS DE SATANÁS

Population: 170.000

WHO, DO YOU LOVE

EL VAGO. Pío Baroja.


Apoyado en una farola de la Puerta del Sol, mira entretenido pasar la gente
Es un hombre ni alto ni bajo, ni delgado ni grueso, ni rubio ni moreno; puede tener treinta años y puede tener cincuenta; no está bien vestido, pero tampoco es un desarrapado.
¿Qué hace? ¿Mira algo? ¿Espera algo? No, no espera nada. De vez en cuando sonríe; pero su sonrisa no es sarcástica, ni su mirada es oblicua.
No es un tipo de Montenpín. No tiene los ojos impasibles y la nariz también impasible, que se necesita para ser un satánico. ¿Es algún empleado? No ¿Tiene rentas? Tampoco ¿Alguna industria? ¡Pschh! Casi, casi es una industria vivir sin trabajar.
Vamos, es un vago. Si, es un vago. Ya veo a los catones de las tiendas de ultramarinos indignarse contra ellos, usando la prosa estúpida de un confeccionador de artículos de periódico de gran circulación. El vago, para todos esos moralistas, es casi un criminal.
El mío, ese de quien hablo, seguramente no lo es; tiene la mirada profunda, la boca burlona, el ademán indolente.
Mira como un hombre que no espera nada de nadie.
Es un espectador de la vida; no es un actor.
Es un intelectual.
Un vendedor de periódicos se acerca al farol donde se apoya el vago, y se recuesta en él.
Un farol puede sostener dos espaldas

***

Un vago apoyado en un farol es motivo de reflexión. El farol, la ciencia, la rigidez, la luz; el vago, la duda; la indecisión, la sombra.
¡Glorificad a los faroles! ¡No desprecies a los vagos!
Alguno dirá: ¡bah!, ser vago, cosa facilísima. Error; error profundo; ser vago es casi ser filósofo, es algo más que ser un cualquiera.
¿Qué hay vagos a patadas? ¡Que ha de haber! Teneis en la clase alta, gomosos, clubman, sportman; más o menos elegantes, más o menos smart y hasta snobs, si quereis. Todos esos son átomos brillantes de la atmósfera de imbecilidad que recubre a este planeta que habitamos, pero no son vagos. No hay más que mirarlos; andan de prisa, dando zancadas, como si en la vida hubiese algo que valiese la pena de correr, y van siempre pensando en algún caballo, en alguna mujer, en algún perro, en algún amigo, o en otra cosa sin importancia de la misma clase. En las otras capas o costras sociales hay empleados, estudiantes, mendigos, maletas y demás morralla; pero tampoco son vagos perfectos, porque no dejan correr la vida; la emplean en tonterías, en cosas mezquinas; no se dejan arrastrar por el far niente, como el vago tipo, al cual no se le puede achacar más que esa pequeña debilidad de perder la afición al trabajo en la flor de la juventud.
El vago será un bagatela; pero no es una escoria. Un bagatela puede ser trascendental, y una cosa trascendental puede ser baladí. Inventar un juguete demuestra tanto ingenio como inventar una máquina. Tan constructor me creo yo que he hecho, en colaboración con un amigo, un tranvía eléctrico de cartón que se mueve a veces, como si hubiera hecho uno de veras.
Idear una catedral será una gran cosa; pero idear una rana de papel tampoco es despreciable.

***

El vago del farol y yo nos conocemos, y nos hablamos.
Me protege. Es un hombre que no saluda a nadie. Debe tener pocos amigos; quizá no tenga ninguno. Señal de inteligencia. El mayor número de amigos marca el grado máximo en el dinamómetro de la estupidez. Creo que es una frase.
¿A inteligente? No le gana nadie.
Se le habla de política… sonríe, se le habla de literatura… sonríe,; se le habla de cualquier otra cosa… sonríe.
El otro día me dijo uno de él que debía ser un imbécil.
Pero es lo que pasa en estas sociedades sin freno; se empieza a hablar mal de las personas serias, y se llega a hablar mal hasta de los vagos…

sábado, 24 de octubre de 2009

El WOODSTOCK de Ang Lee


Ang Lee nos cuenta la trastienda del primer festival de Woodstock: cómo un muchacho trata de resolver las deudas familiares y se las arregla para que el concierto se celebre a las afueras de su pueblo, cómo esto deriva en disputas con los vecinos, cómo los hippies invaden los moteles y los bares y cómo los habitantes más conservadores creen que constituyen una amenaza. Elliot, el protagonista, asiste a una serie de cambios y descubrimientos que simbolizan el espíritu del 69, de las flores, la música y el amor libre: es capaz de rebelarse contra sus padres, tomar ácidos, averiguar lo que quiere para el futuro y salir del armario en unos días. Con tantas tareas, nunca consigue ver de cerca el festival. Y nosotros, como espectadores, tampoco. A mi juicio, a la película le falta ese minuto que nunca llega: el minuto en el que la cámara podía haber mostrado la explosión de rock, bullicio y colorido del escenario. Es una opción arriesgada, pero se justifica porque la cámara siempre se mueve bajo el punto de vista de Elliot. En la película intervienen, en papeles secundarios, Liev Schreiber, Emile Hirsch, Imelda Staunton, Jeffrey Dean Morgan, Eugene Levy y Paul Dano.

jueves, 22 de octubre de 2009

CHACINERÍA DE COLLOTO

ES SOBRE TODO AHORA by Lucía Boscá Gómez.


Es sobre todo ahora,
ante el espejo agujereado,
ahora que la soledad clava en mí sus ojos,
que son los míos, ahora que observo
el pálpito de mis preguntas, enroscadas
como el rabo roto de la lagartija.
Ahora, desnuda y sombría ante este espejo
que me rompe, me satura y
me convierte en mí a través de mí,
ahora que se escapan todas las respuestas
sin sentido
que me llevan a ninguna parte
desde ninguna parte.
Inercia,
incontrolableinercia que
me agarra del cuello.
Sale del espejo y me agarra del cuello.
Sale. Y me agarra.
Y ya no importa el pálpito
de un interrogante,
ya no importa absolutamente nada.
Porque es ahora, frente a mí, desde mí,
cuando entiendo
que importan tan poco
los principios
como los finales.


Lucía Boscá Gómez, de 23 Pandoras. Poesía alternativa española. Edición y prólogo por Vicente Muñoz Álvarez (Baile del sol, 2009).

miércoles, 21 de octubre de 2009

RESACA/HANKOVER

Beyond the Rainbow

ASCENSIÓN (JOHN COLTRANE). Gonzalo Aróstegui.


Sentado en un taburete, con su traje negro, como él, saxo y cigarro en mano que le hacen tangible, terrenal, vemos a John Coltrane sobre un fondo blanco en la portada del más radical y estremecedor de sus álbumes. Y no parece de más la asociación que se establece, a vuelapluma, con las dos pinturas de Malévich Blanco sobre blanco y Negro sobre blanco, pues el free jazz al que da nombre Ornette Coleman con el disco del mismo título en 1960, obvio precedente de Ascension, es vanguardia pura y dura, y, como tal, lleva implícita una fuerte dosis intelectual sin la cual no es comprensible la obra. Y si Malévich buscaba los límites de la pintura mediante la abstracción, Coltrane buscaba los de su instrumento y los del jazz mediante la expresión atonal y libre.
El 28 de junio de 1965 John Coltrane reunía en el estudio a su cuarteto clásico más siete músicos (de los cuales el gran Freddie Hubbard había intervenido en la gestación de Free Jazz) para grabar las dos tomas de Ascensión, cumbre de la obra de un saxofonista que ya había publicado el año anterior Crescent y A Love Supreme. Ahí es nada. El resultado es de tal fiereza que llevó a un crítico de la época a catalogarlo como "el más poderoso sonido humano jamás grabado". Coltrane parece haber contagiado a sus acompañantes esa intensidad única que tenía al tocar el saxofón en una improvisación absolutamente libre de cuarenta minutos que, una vez completada la escucha, no puede sino dar paso al silencio. Pues, si la obra de arte tuviera algún objetivo, diríamos que el de Ascensión es conseguir que el sonido dé réplica al silencio para abrazarse a él una vez finalizada la interpretación.
La edición en compact disc del álbum ofrece las dos tomas que se editaron. En la primera edición del vinilo original iba la toma que menos gustaba a Coltrane, y partir del segundo prensado ese defecto fue subsanado.
Es Ascension, y la música de Coltrane en general, emoción en estado puro, emoción sobrecogedora y desgarradora, la de un artista que se dejaba la piel en un esfuerzo extenuante por mostrar siempre lo mejor de si mismo. Dos años después de la grabación del disco, Coltrane moriría con sólo cuarenta años habiendo llevado al saxo tenor a lugares nunca después superados. Antes de su muerte, todavía grabaría maravillas como las que se pueden escuchar en Meditations (1965) o Stellar Regions (1967). Es por eso que han pasado las décadas, pero todavía sigue vigente: nadie como Coltrane.


martes, 20 de octubre de 2009

Las Curvas de la Botella (Botilaren bihurguneak). PADDY REKALDE



Que amaba más las curvas de la botella,
así me lo echó en cara,
que las amaba más que las suyas propias...
y, al parecer, era verdad.

Que amaba más esa dulce pero falsa neblina
que crea el alcohol,
y los garitos ruidosos
y las mojadas barras...
que amaba más todo aquello
me echó en cara.

Y se marchó sola
calle abajo,
tan sola
como cuando estaba
conmigo.

JACK KEROUAC LIVE

Interviewed by Fernanda Pivano

lunes, 19 de octubre de 2009

HANKOVER TRIP

DEMOCRÁTICO by Arturo Accio.


Las mujeres feas, gordas, viejas,
al igual
que los hombres, feos, gordos, viejos,
se masturban en soledad.

Los modelos sensuales de las cigarreras
vacían en el inodoro su vomito,
llenan sus cuerpos de arrepentimiento,
lloran porque no son amadas como quisieran.

Y yo sonrío
y tu sonríes al pensarlo.

Ya que nosotros somos los que miran
a través de la paredes
hablan con las grietas del techo
durante la madrugada de este miércoles.


Arturo Accio, poema inédito.

Ilustración by Fernando Botero.

EL MANIFIESTO COMUNISTA según Raúl Calvo & J.Kalvellido.

domingo, 18 de octubre de 2009

SUNDAY HANKOVER

Dead Flowers
pincha & videa

OJOS VACÍOS by Ángel Muñoz Rodríguez.


criarse o malcriarse
en un barrio como el mío
donde las historias
sobre yonquis
lanzándose a las vías del tren
acosados por una multitud
que quiere lincharles

o robos diarios
a mujeres
a plena luz del día
que vienen de comprar
con algún final fatal
para la víctima

eso
todo eso
te hace tener escamas

y te lo cuento
porque cuando el barrio
estaba atestado
de camellos
(aquello parecía el Sáhara)
y los pobres zombis
hacían lo impensable
por un pedazo de mierda
para seguir subsistiendo
yo
el que escribre
también tenía que cruzar
entre todo ésto para volver a casa

hasta que un día
con quince años
regresando no sé
si de inglés o mecanografía
un grupo de inquisidores
mayores que yo
un clan que ajusticiaba
a menudo
a los menos culpables
perseguían a uno
calle abajo

sólo les faltaban antorchas

al verse arrinconado
el yonqui sacó un pincho
como única defensa
y la comitiva
los cagaos
dieron un par de pasos atrás
y justo en ese instante
doblo la esquina
con mi mochila al hombro
y mis quince años en los ojos

me miró
aunque ni vi sus pupilas
ni el filo del pincho lo suficiente
momento en el que los lobos
se tiraron encima suyo
para despedazarlo
golpes de palos
de hierros
de carne
ventanas que se iluminaban
y lobos que huyen tras el festín

a las tres de la madrugada
incapaz de dormir
por el insomnio
me asomé
y todavía seguía el pobre diablo
tirado en el suelo
inmóvil
contando estrellas en el cielo


Ángel Muñoz Rodríguez, poema inédito.

sábado, 17 de octubre de 2009

TRITONES: Más allá de ningún sitio.

PADRE E HIJO by Velpister.


Pusieron la mesa entre el niño y él. Su madre estaba entrando, llegaba de trabajar. Tenía algo importante que decir. La había llamado el profesor, quería hablar con ellos sobre los dibujos que hacía su hijo: truculentos, sangrientos, llenos de cuerpos decapitados y otras lindezas. Mientras ella hablaba iba sirviendo los platos que su marido se había ufanado en preparar: filetes de aguja de cerdo, la carne más jugosa que existe. También patatas y ensalada. Él se encargaba de la compra y de la cocina.

-Bueno, es algo de lo más normal. Yo también dibujaba así de pequeño, y mi padre tampoco le daba importancia. Ya hablaremos de esto.

-Sí, es necesario que hablemos, el profesor me dijo que a lo mejor estaría bien que fuese a un sicólogo.

-¿Un sicólogo? vamos, vamos, no hay que exagerar. Ya hablaré yo con el crío.

Se miraron clandestinamente y el padre le guiñó un ojo. Al terminar de comer recogieron y lavaron los platos entre los dos mientras ella echaba una siesta. Cuando estuvo todo listo se llevó al niño a las actividades de la tarde. Clases de violín y lenguaje musical, después un paseo por el parque y de vuelta a casa a hacer los deberes y tocar un rato el piano. Salieron de la mano a por el coche. Dentro del garaje, una chica caminaba en dirección a la salida. Los garajes son lugares no necesariamente peligrosos, pero sí tenebrosos y oscuros la mayoría. La chica no sintió ninguna preocupación ante un padre y un hijo, caminó confiada dedicando una sonrisa al pequeño. Cuando pasó por su lado la agarró tapándole la boca. Se sintió horrorizada, especialmente cuando comprobó que el niño gritaba alentando a su padre.

-¡Sí papá, mátala, mátala! ¡Córtale la cabeza!

De un rápido movimiento le rompió el cuello.

-¡Síííííííí!- gritó el niño dando palmas y saltos de alegría. -Me encanta cuando haces eso.

Cuando terminaron de recoger todo, de colocar el cadáver en un lugar seguro para después descuartizarlo hasta hacerlo filetes, se metieron en el mono volumen. Los cinturones de seguridad bien abrochados, música de Mahler en el reproductor de CDs. Satisfechos.

Entonces el padre le dijo:

Bueno, y ahora vamos a hablar de esos dibujos tan violentos que pintas.


Texto e ilustración by
Velpister.

LA TRANSFIGURADA by Gemma, la Santa.


No ves
el púrpura,
la hoja o fruto
que no existe
y que aún así
cae,
con murmullo
de mutar:
metamorfosis,
o mentira.
Gemma o gama
de piedra rota,
hecha mosaico,
la fricción
que hace
de chispa otra
hoguera,
o ceniza,
sobre todo lo gris,
el polvo levitando
cuando uno
sopla, más
aire,
viento
escaso.
No ves
mi dolor.
Estoy ahora
en una especie
de barro
donde el rojo
que se asoma
es insinuación
de labio.
Estoy ahora
en el pacto mismo
de la transfiguración.
Algo nacerá
de la sola palabra.
Sangro
ahora,
y no es llover.

Gemma, la Santa.
http://gemmalasanta.blogspot.com/

Photo by Silvia D. Chica, del blog La Tierra Pura.

viernes, 16 de octubre de 2009

HIJOS DE SATANÁS

Bizarre Adventures

1 POEMA de Alfonso Xen Rabanal.


si alguna vez el sueño
que se enquista en mis párpados,
vence...

si alguna vez dejo
de soñar despierto,
dejo de soñar con todo lo que se mueve,
todo lo que se silencia...

si una palabra perdida
no consigue en mí abrir
mundos insospechados,
y no se engarza
con mis pensamientos
para hacer con ellos collares de perlas
o bolas anales...

si alguna vez dejo de buscar la esencia
y,
si aun perdiéndome, dejo de buscarme...


que dejaré de encontrarte
...

Alfonso Xen Rabanal, de
El blues de luz Azul.

Ilustración by Cusco.

jueves, 15 de octubre de 2009

CHILDREN OF THE SUN

pincha & videa

EL SABOR DEL CREPÚSCULO by Juanjo Ramírez.


Las dos tazas se vaciaron al unísono… por última vez.

En los bordes de porcelana china… las huellas de dos labios que temblaron al decir adiós.

En el líquido sombrío, inescrutable… el reflejo de dos pares de ojos hambrientos de sí mismos.

En el gélido regazo de las dos cucharillas… una lágrima roja se desliza cuesta abajo hacia la tumba.

En las bocas quedaba…

… el intenso sabor de los sueños prohibidos, el dolor fermentado, el misterio afilado de existir en el mundo…

En el fondo de la tetera…

… solamente quedaban hojas muertas.


Texto e ilustración by Juanjo Ramírez, del blog Nanas para dormir al Diablo.

EN EL AVIÓN by Ana Pérez Cañamares


El hombre avanza por el pasillo
se sienta entre la ventanilla y yo
mira un momento hacia fuera
y luego baja la persiana.

Es de esa gente que se conoce
las nubes de memoria.


Ana Pérez Cañamares, del poemario inédito Alfabeto de cicatrices.

miércoles, 14 de octubre de 2009

KIRMEN URIBE


Ahora irán algunos y dirán que si a Kirmen Uribe le han dado el Premio Nacional porque Patxi López juró como lehendakari leyendo un poema suyo, que si esto, que si lo otro... Craso error, se lo han dado porque aquí en Hank over, página literaria de referencia donde las haya, hace ahora casi un año, publicamos uno de sus poemas (y volvemos a hacerlo). Bueno, por eso y porque es un pedazo de poeta. Kirmen escribe en euskara, pero en Visor hay una edición bilingüe de uno de sus libros: Mientras tanto, dame la mano, en la que se incluye "Visita" (aunque el Premio se lo han dado por su novela Bilbao-New York-Bilbao, que conste). P.

Visita

La heroína es tan dulce como hacer el amor,
decía ella en otro tiempo.

Los médicos dicen que no ha ido a peor,
día va y día viene, y que nos lo tomemos con calma.
Hace un mes que no ha vuelto a despertar,
desde la última operación.

Y sin embargo seguimos visitándola todos los días
en el sexto box de la unidad de cuidados intensivos.
Al entrar, el enfermo de la cama de enfrente lloraba,
no ha venido nadie a visitarme, le decía a la enfermera.

Hace un mes que no oímos la voz de mi hermana.
No veo como antes toda la vida por delante,
nos decía,
no quiero promesas, no quiero disculpas,
tan sólo un gesto de amor.

Ahora sólo le hablamos mi madre y yo.
Mi hermano, antes, no decía gran cosa;
ahora ni siquiera viene.
Mi padre se queda en la puerta, callado.

No duermo por las noches, nos decía mi hermana,
tengo miedo a dormirme, miedo a las pesadillas.
Las agujas me hacen daño y tengo frío,
el suero me enfría las venas.

Si pudiera huir de este cuerpo podrido.

Mientras tanto dame la mano, decía,
no quiero promesas, no quiero disculpas,
tan sólo un gesto de amor.


De Mientras tanto, dame la mano

LITERATURA CURRELA


Mañana, jueves 15, a las 19:30, en la Biblioteca de San Jorge (Pamplona), hablaré sobre mis libros CIUDAD RETRETE y AJUSTE DE CUENTOS. ¿La excusa? El ciclo sobre "El mundo laboral en la biblioteca" y la guía de lecturas, comics y películas (muy completa), que han elaborado los bibliotecarios. Mi charla-lectura-lo que salga, se titula LITERATURA CURRELA. Intentaré hacer caso a mi mujer (con la que me caso el sábado, por cierto) y vocalizar y hablar alto. Estas cosas me ponen nervioso. Ah, el de la foto es Jon Andoni Goikoetxea, Goiko, el obrero de la poesía. ¡Sagultema!

PATXI IRURZUN

ORGANIZACIÓN

EN LA ORILLA DE SU REALIDAD por Begoña Leonardo.


Una mujer busca
una mujer no alcanza
ha perdido la voz
ha perdido la casa
la flor, la fuente, la hoguera...
Ha llorado por mundos
nutridos de oradores
predicadores huecos
henchidos de avaricia.
Una mujer sola busca,
una mujer no contamina,
ha perdido la guerra
ha perdido la melodía
ha construído fantasías
que se caen,
detrás
encima
al lado...
En la orilla de su realidad.
No sabe de amor
no sabe de placer
no sabe de gozos al oído
de susurros vespertinos
de improvisadas caricias...

Una mujer busca,
sola.
Una única dirección.


Begoña Leonardo, inédito.

Ilustración by Leticia Vera, del blog Mi sonrisa Sangra.

TROPAS DE REFRESCO

martes, 13 de octubre de 2009

LUIS AGUILÉ IN MEMORIAM



Una gran canción para un martes como este. Él ya no tendrá que hacerlo (trabajar) nunca más.

FRANKENSTEIN by Álvarez Cabrero.

1 POEMA de Lluis Pons Mora.


Creía que iba a haber más luz en la terraza,
creía en un trozo de sol, una alberca y
un rosal que pusiera colores cada día que empieza.
Quería que en el techo creciera un animal,
un digno y peludo ser ex selvático,
de una selva que explotó por nuestra puta culpa.
Quería que mi alma se hiciera un bastión,
quería que en mi pecho naciese un corazón,
quería que por las noches alguien nos dijera
Mañana seréis útiles. Ya no libres,
útiles.

Y no. No hay manera.
No sé qué pretende la vida.


Lluis Pons Mora, inédito.

EL TIEMPO NOS VA DESNUDANDO

16-10-2009
Librería Artemis
León

lunes, 12 de octubre de 2009

AGUIRRE, LA CÓLERA DE DIOS


De entre las muchas películas imprescindibles de Werner Herzog (Nosferatu, Fizcarraldo, Cobra Verde o Grizzly Man, por citar algún ejemplo), Aguirre, la cólera de Dios (1972) brilla con luz propia. Un Klaus Kinski grandioso y feroz, un guión milimetrado, un paisaje ominoso y una atmósfera pesada y onírica que augura desde el incio el desastre, convierten a esta película en una singular y extrañísima pieza de culto. Herzog nos muestra un ejército español diezmado, embrutecido y ávido de sangre y riquezas, y una Conquista abominable y rastrera, donde la traición y el crimen están al orden del día (una versión de los hechos más convincente, desde luego, que la del resto de películas que abordan el tema). Con ecos de El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad (los disparos de cañón a ciegas contra la espesura, la silenciosa y opresiva amenaza del río), y un ritmo desesperante y pausado, Aguirre es una metáfora sombría de la locura y la ambición humanas y del desconcertante poder de la naturaleza en estado puro.

Que la disfrutéis, hankoveros.

Vicente Muñoz Álvarez

Trailer in You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=2q3D0h4xCro&feature=related

LOS ENGRANAJES DEL DOLOR by José Manuel Vara.



Errores que no lo son,
fragmentos desacompasados de una derrota,
el sinsabor agrio a la altura del paladar...
...el instante corrupto en el que dijiste adiós.

Una lluvia en blanco y negro
se dejaba caer, pesada, sobre ciudad cansada;
vidas a la deriva
y excrementos de perros en las aceras.

Horas muertas que engendran cuervos,
cuervos carroñeros de fauces insaciables
prestadas por demonios menores
a golpe de talonario.

Triste es la tristeza del animal castrado,
agudo es el dolor del torturado,
insondable la profundidad del abismo
del desarraigo...

...Hay varios ganchos clavados en la piel
de las invisibles víctimas del desamor...
y, de repente, el grito mudo del mecanismo del dolor
dinamita el silencio
al ponerse nuevamente en marcha.


José Manuel Vara, del poemario inédito Daño Selectivo.

domingo, 11 de octubre de 2009

OCTOBER

DE LLAMAS INTERNAS by Carla Badillo.


La camaleona que me habita es muy difícil de domar. Por eso siempre que me enfado o me alegro alguna parte de mi cuerpo me delata. Mi camaleona aún no aprende a camuflar con maestría mis estados de ánimo. A veces proyecta colores que no me corresponden. Y lo que es peor: deja entrever mis debilidades (lo que para alguien como Mark -que sabe de guerras- se convierte en una ventaja). Esta mañana, mi debilidad es su mirada apuntando a mis piernas. Por eso a pesar de que mi rostro se muestra oscuro -casi negro- mis muslos y pantorrillas, incluso mis pies, están encendidos, descaradamente rojos.
Al menos ésta vez la batalla está empatada. Porque su debilidad son mis piernas y la mía su mirada. Dos debilidades que al final son doble fortaleza.

***
La que se proclama niña, la que se proclama vieja, la que se proclama niña-vieja… es una jaguara recién nacida al llegar la noche.

***
Él me dice: "Eres muy erótica, baby. Fuck! Creo que eres la novia más erótica que he tenido. Estoy seguro que vas a tener una vida muy erótica también, como la de Anais Nin." No digo nada y lo sigo besando. Pero la comparación me sorprende y me gusta. Porque pienso en todas las páginas de mi diario en las que -directa e indirectamente- he escrito su nombre. Y pienso en cómo Henry Miller fue también ese motor brutal y desquiciado para la pluma de Anais. Luego me detengo y veo que me observa con un ojo abierto y otro cerrado ¡tal como lo hacía Miller! Pero Mark lo ha hecho siempre. No le comento nada, sólo me río. Muchas coincidencias por hoy.

***
Anais escribió en su diario (lo transcribo como si fuera mío. ¡Dios! Ella expresa muy bien lo que siento ahora): "Sensual, creativa. Siento la llama del sexo, la llama de mi mente, las llamas de mi sueño. Una vida como una hoguera. Poder. Pensamientos aleteando en el aire, cortando el aire con alas de acero. Deseo flotante al ritmo de algas. Sueños y fantasías como remolinos de viento, y risas. (…) Y mientras más semejanzas encuentro entre Henry y yo, más profundo es el entendimiento entre nosotros y mayor es mi miedo que lo alejen de mi lado. Hay momentos cuando lo veo tan preocupado, tan profundo, tan pensativo, tan bueno, que me pondría a llorar. Y en esos momentos lo adoro. Y cuando los demás lo ven tan sexual, todo carne, expansivo y sudoroso, me pongo frenética. Siempre encuentro en él al erudito, al filósofo, al sensualista, y lo amo y me amoldo a él.

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Él sabe de armas
me apunta con la vista
pero tiene miedo de mis piernas.

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Yo sé lo advertí desde el comienzo:
"Cuídate, amor,
del árbol enredado entre mis piernas.
Y de la sombra de su sombra.

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Los dos sabemos como trabajan nuestras mentes. Y aun así cada día, cada hora, cada jodido segundo hay algo nuevo por descubrir. A él no le gusta viajar, pero ayer nos fuimos de este mundo para recibir todas las revelaciones que los dioses ateos pueden otorgar a sus herederos.

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Y me amó con tal devoción que lo relacioné con aquel personaje que Jorge Enrique Adoum describe en Relato del extranjero: “Un día presintió a la mujer que podía tomar, dormida sobre el suelo donde tanto había sollozado de soledad y soltería: y le besó los párpados, el sexo, su destino. La llevó junto al río y lavaba sus pies y le ceñía de hojas y de hierbas olorosas la cadera. Y cuando compartieron la noche, el sueño, su hambre, el día, recordó palabras para el canto, porque hubo heridas que olvidaba por la tierna solidaridad de animal que ella le ofrecía.”

***
Yo le ofrecía a Mark todo lo que de mi boca salía: palabras, acentos, signos. De vez en cuando un animal extinto, una piedra, una elegía. Pero también le ofrecía silencios que sólo él podía escuchar. Silencios que él tomaba entre sus manos, y luego de disecarlos los guardaba entre sus libros. Un verdadero acto de amor.

***
Mi parte sexual prevalece en todo lo que pienso, hago, escribo. Y no me refiero a la parte más elemental y primaria sino al remolino interno, al fuego creador que nace en mi vientre y se expande implacable como lava, como una suerte de tinta roja que mancha todo cuanto toca. Mark lo supo desde el principio, desde la primera vez que nuestros ojos se cogieron en la esquina de Vallejo. En silencio. Él fue el único que vio saltar las brasas de mi mirada y no tuvo miedo de quemarse vivo. Porque sabía que el principio de todo era el fuego. Como lo dijo Heráclito: Fuego. Tensión. Movimiento. Mark lo sabe, sabe que soy fuego. Por eso me complementa como nadie. Por eso en él me inmolo.


Carla Badillo, del blog
Mujer en tierra firme.
Photo: Mark y Carla. Tosca, SF. 2009.

sábado, 10 de octubre de 2009

LSD 1966

Pretty Things
pincha & videa

WAITING FOR THE SUN

PROFESORA by Castorín.


Recuerdo la primera vez que me perfumé con Brummel,
aparentaba ser más mayor a ojos de la profesora,
me sentaba voluntariamente en la primera fila de la clase,
estoy seguro que la profesora podía distinguir la fragancia que desprendía,
venía contoneándose con su particular repiqueteo de tacones,
desde las filas traseras hacia las delanteras,
al pasar por mi lado le hacía una exploración visual,
comiéndomela con la mirada,
ella lo sabía,
le gustaba sentirse deseada.

Pasé de curso y desapareció del profesorado.
Años mas tarde la vi en un lujoso burdel,
acicalándose con Brummel.
Contraté sus servicios.


Castorín, poema inédito.

http://chenel-3.blogspot.com/