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Photo by Peter Witkin
miércoles, 10 de febrero de 2010
PÓKER DE REINAS: Cuatro Mujeres Cuatro Poetas.
Señoras y señores, damas y caballeros, niños y niñas:
Presentamos una publicación preparada por cuatro poetas, cuatro reinas, una pequeña selección poética de Eva Márquez, Ana Patricia Moya, Ada Menéndez y Yolanda Sáenz de Tejada.
Esperemos que os guste “Poker de Reinas”, lo hemos preparado con mucha ilusión.
Saludos,
La Reina de Picas (en nombre del resto de reinas)
Presentamos una publicación preparada por cuatro poetas, cuatro reinas, una pequeña selección poética de Eva Márquez, Ana Patricia Moya, Ada Menéndez y Yolanda Sáenz de Tejada.
Esperemos que os guste “Poker de Reinas”, lo hemos preparado con mucha ilusión.
Saludos,
La Reina de Picas (en nombre del resto de reinas)
Prólogo by Andrés Pérez Blanco, El Kebran.
Descarga gratis pinchando aquí.
LA RULETA RUSA by Iñaki Estévez.
Me gusta tu sonrisa
cuando piensas
ayudarme
y tal vez sea verdad
me siento bien
hablándote
incluso
altivo
Crees
que has estado
antes aquí
Pero...
¿Te han hablado ya de infiernos?
¿De mañanas incontroladas?
¿Del chico triste de mirada perdida?
¿De lobos aullando en noches color plata?
¿De miedos sistemáticos?
¿De espasmos nocturnos?
Uno, dos, tres...
Tu mundo resuelto
¡Qué memoria la mía!
Si ya de pequeño
me aterraba
el juego de las sillas
¿Has entendido algo?
Permíteme
volver a empezar
ahora que lo sabes
¿Te han hablado de resacas nocturnas
de ojos llenos de lujuria
devorando fértiles almas
de corderos queriendo morder
en días que vinieron dados?
¿Sigues ahí?
El tiempo ha empezado a correr
y la pistola esta cargada
Te toca jugar.
cuando piensas
ayudarme
y tal vez sea verdad
me siento bien
hablándote
incluso
altivo
Crees
que has estado
antes aquí
Pero...
¿Te han hablado ya de infiernos?
¿De mañanas incontroladas?
¿Del chico triste de mirada perdida?
¿De lobos aullando en noches color plata?
¿De miedos sistemáticos?
¿De espasmos nocturnos?
Uno, dos, tres...
Tu mundo resuelto
¡Qué memoria la mía!
Si ya de pequeño
me aterraba
el juego de las sillas
¿Has entendido algo?
Permíteme
volver a empezar
ahora que lo sabes
¿Te han hablado de resacas nocturnas
de ojos llenos de lujuria
devorando fértiles almas
de corderos queriendo morder
en días que vinieron dados?
¿Sigues ahí?
El tiempo ha empezado a correr
y la pistola esta cargada
Te toca jugar.
Iñaki Estévez, de blog Here Comes the Sun.
martes, 9 de febrero de 2010
VINALIA TRIPPERS: Pura Vida Again.
.
en abril del 2007 me propuse la recopilación del material de Vinalia Trippers para llevarlo digitalmente a la red y así tenerlo "a mano" de todo el mundo que quisiera leer o echar un vistazo a los números que con tanto cariño sacamos en su día, junto con los desplegables de Poemash, los Vinalia Bolsillo, y todos aquellos flyers de fiestas de presentación y encuentros de editores independientes que íbamos haciendo.
éramos Vicente Muñoz Álvarez, Alfonso Xen Rabanal, Ángel Córdoba (Cusco) y yo misma.
me quedé un poco en el camino, casi casi al final del proyecto, y ahora me propongo terminarlo.
no queda mucho.
sirva esta Tierra Pura para que sepáis que el proyecto no sólo va a concluir, el colocarlo todo en el blog del fanzine, sino que hay detrás un bizarro y gran acontecimiento...
"EL REGRESO DE VINALIA TRIPPERS"
"EL REGRESO DE VINALIA TRIPPERS"
con aires del espacio nuevos...
os mantendré informados... pero ya está en el horno, ya se está cociendo, unos años más pero la misma ilusión y algunas mentes nuevas que aportan otra frescura...
.
larga vida a Vinalia Trippers!
por la nueva tripulación brindo!
& que nuevos
por la nueva tripulación brindo!
& que nuevos
& poderosos aires
soplen nuestras velas!
.
Banda Sonora:
RECITAL POÉTICO TÓXICO
En mi permiso del hospital psiquiátrico me han recomendado que deje mi blog de lado el siguiente fin de semana y me dedique a hacer "otras tareas creativas". Visto lo cual, con mi gran compañero de celda (de mayor gravedad y también con el permiso de nuestro médico) Riot Über Alles, hemos preparado una soirée de poesía (o algo parecido).
Esperamos que usted también logre un permiso similar y pueda acudir al filantrópico acto.
Habrá cerveza y derivados para todos, cuyos ingresos por la venta al por menor irán destinados a Radiobronka, 104.5 fm, un proyecto radiofónico al que también están más que invitados a disfrutar.
http://www.vanitydust.com/
Esperamos que usted también logre un permiso similar y pueda acudir al filantrópico acto.
Habrá cerveza y derivados para todos, cuyos ingresos por la venta al por menor irán destinados a Radiobronka, 104.5 fm, un proyecto radiofónico al que también están más que invitados a disfrutar.
http://www.vanitydust.com/
Vanity
SIENDO MIEDO DE SER por Begoña Leonardo.
Tengo la garganta prieta
el estómago inquilino
en un cuerpo diabólico
tengo próximos y oscuros pensamientos
tengo suicidios recordatorio
bajo secreto.
Sácame de aquí
llévame donde no me alcance
donde no me piense
líbrame de mí
pronuncia mi nombre
el de la sed temprana
el de la primípara obsesión
el que se te antojó liviano
recóndito...
La destrucción de la carne
amenaza con hacerme desaparecer
el miedo a la vida que me espera
serpentea mi rostro
lo dibuja
lo pervierte
lo envilece...
Mírame ausente de mí
locúrame cuerda
transpórtame niña
adorméceme anciana,
convéncete de mí.
No tengo más que dar
no tengo más de mí
que saber que sigo aquí,
siendo miedo de ser.
el estómago inquilino
en un cuerpo diabólico
tengo próximos y oscuros pensamientos
tengo suicidios recordatorio
bajo secreto.
Sácame de aquí
llévame donde no me alcance
donde no me piense
líbrame de mí
pronuncia mi nombre
el de la sed temprana
el de la primípara obsesión
el que se te antojó liviano
recóndito...
La destrucción de la carne
amenaza con hacerme desaparecer
el miedo a la vida que me espera
serpentea mi rostro
lo dibuja
lo pervierte
lo envilece...
Mírame ausente de mí
locúrame cuerda
transpórtame niña
adorméceme anciana,
convéncete de mí.
No tengo más que dar
no tengo más de mí
que saber que sigo aquí,
siendo miedo de ser.
Begoña Leonardo, del poemario inédito Desahucios en el Paraíso.
Ilustración by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.
lunes, 8 de febrero de 2010
LA TIERRA ESTÁ SORDA
En este enlace se puede ver y escuchar el concierto de Barricada en Radio 3, con canciones de su imprescindible último disco "La tierra está sorda".
FÉLIX FRANCISCO CASANOVA según María Jesús Silva
María Jesús Silva en "En busca de otras Ítacas"
Descubrí a Félix Francisco Casanova a través de su obra completa de poesía, La memoria olvidada, editada por Hiperión. Recuerdo que lo abrí en el tren, de regreso a casa, y ya no he podido dejar de leerlo. No es un libro fácil, cargado de imágenes poderosas con las que cuesta sincronizarse de primeras y que, sin embargo, se van abriendo y te van descubriendo un lugar extraño en el que la realidad y la ficción comparten versos. Bella forma de acercarnos a otros mundos paralelos al nuestro y que él ya frecuentaba. Ahora aparece la publicación de su novela, escrita cuando era un adolescente, y te preguntas qué habilidad desconocida y maravillosa, qué intuición poseía a este muchacho que sin duda estaba dotado para la escritura. En el blog de François Matton se le pregunta a Fernando Aramburu: ¿Y un autor al que sería necesario reivindicar? Fernando Aramburu responde: Sin la menor duda, y aquí sí que no transijo, Félix Francisco Casanova Martín, poeta canario de una singular lucidez, un maestro del misterio, hondo y liviano al mismo tiempo, el cual, además, escribió una novela diabólica, El don de Vorace, inexplicable dentro de la tradición literaria a la que estamos acostumbrados. Es, en cierto modo, nuestro Rimbaud.[...] A veces, muchas veces, pienso que Casanova Martín no necesita reivindicación ninguna; que somos nosotros, los desinformados, las víctimas de nuestra ignorancia, quienes deberíamos reivindicarnos frente a sus obras.
Enlaces en los que podéis ampliar la información sobre la novela y la persona del escritor.
Descubrí a Félix Francisco Casanova a través de su obra completa de poesía, La memoria olvidada, editada por Hiperión. Recuerdo que lo abrí en el tren, de regreso a casa, y ya no he podido dejar de leerlo. No es un libro fácil, cargado de imágenes poderosas con las que cuesta sincronizarse de primeras y que, sin embargo, se van abriendo y te van descubriendo un lugar extraño en el que la realidad y la ficción comparten versos. Bella forma de acercarnos a otros mundos paralelos al nuestro y que él ya frecuentaba. Ahora aparece la publicación de su novela, escrita cuando era un adolescente, y te preguntas qué habilidad desconocida y maravillosa, qué intuición poseía a este muchacho que sin duda estaba dotado para la escritura. En el blog de François Matton se le pregunta a Fernando Aramburu: ¿Y un autor al que sería necesario reivindicar? Fernando Aramburu responde: Sin la menor duda, y aquí sí que no transijo, Félix Francisco Casanova Martín, poeta canario de una singular lucidez, un maestro del misterio, hondo y liviano al mismo tiempo, el cual, además, escribió una novela diabólica, El don de Vorace, inexplicable dentro de la tradición literaria a la que estamos acostumbrados. Es, en cierto modo, nuestro Rimbaud.[...] A veces, muchas veces, pienso que Casanova Martín no necesita reivindicación ninguna; que somos nosotros, los desinformados, las víctimas de nuestra ignorancia, quienes deberíamos reivindicarnos frente a sus obras.
Enlaces en los que podéis ampliar la información sobre la novela y la persona del escritor.
La resurrección de Félix Francisco Casanova, El Cultural, 29/01/2010, Blanca Berasátegui.
La belleza de un tiro en la sien, Público, 26/01/2010, Peio H. Riaño.
Revive el Rimbaud canario, El País, 24/01/2010, Elsa Fernández-Santos.
Félix Francisco Casanova, El País, 24/01/2010, Juan Cruz.
El don de la poesía, ABCD, 23/01/2010, J. J. Armas Marcelo.
La belleza de un tiro en la sien, Público, 26/01/2010, Peio H. Riaño.
Revive el Rimbaud canario, El País, 24/01/2010, Elsa Fernández-Santos.
Félix Francisco Casanova, El País, 24/01/2010, Juan Cruz.
El don de la poesía, ABCD, 23/01/2010, J. J. Armas Marcelo.
Un viento helado, Juan Cruz.
Félix Francisco Casanova, en el blog Mira que te lo tengo dicho, de Juan Cruz.
Félix Francisco Casanova en ABCD, J. J. Armas Marcelo.
http://www.laprovincia.es/cultura/2010/01/28/literatura-salvaje-casanova/282530.html
Félix Francisco Casanova, en el blog Mira que te lo tengo dicho, de Juan Cruz.
Félix Francisco Casanova en ABCD, J. J. Armas Marcelo.
http://www.laprovincia.es/cultura/2010/01/28/literatura-salvaje-casanova/282530.html
EL MERODEADOR según Esteban Gutiérrez Gómez.
El merodeador
Vicente Muñoz Álvarez
(Editorial Baile del sol, 2007)
Ilustraciones de Toño Benavides
Un vaciamiento
por Esteban Gutiérrez Gómez
Un vaciamiento. Ese es el subtítulo de esta propuesta narrativa de Vicente Muñoz Álvarez. En El merodeador nos ofrece unas escenas de su propia experiencia vital, una angustia latente fruto de la soledad, ya que Vicente Muñoz vivió durante diez años en casas deshabitadas de distintos pueblos leoneses. La soledad más extrema, aún buscada, que le hizo luchar con los demonios pesimistas que le habitan.
Vicente Muñoz Álvarez nos muestra diversas escenas relacionadas con la trama central de la obra que fue su vida: un personaje enfrentado a sus pensamientos en plena soledad, en la soledad más extrema, querida y odiada a partes iguales, en la que cualquier sonido es un mundo, y los ladridos de los perros o el trinar de los pájaros, una absoluta distracción. Aparecerán por estos parajes diversos relatos que trasmiten inquietud, que sumergen al lector en baldes de angustia en los que se reconocerá.
Dedica Vicente Muñoz Álvarez el libro a los insomnes, como él, como su personaje, y también a los hipertensos, a los que viven en el pánico interior e inexplicable, se lo dedica a ellos y a Thomas Bernhard. Al Thomas Bernhard de La Calera, me atrevería a decir, con las mismas obsesiones, con el mismo deseo de soledad y las mismas dosis de pesimismo existencial.
Los pasos, el primero de los relatos del libro (perfectamente hilados de tal forma que podría ser una novela o, para expresarlo mejor, una película narrada) sumerge ya al lector en la atmósfera angustiosa que domina toda la narración. Como en los buenos cuentos, en este relato ya se contiene todo el libro: quizás los ruidos, los pasos, los merodeadores estén dentro de mí. El narrador se confiesa en un pensamiento último que le cuesta creer, que teme pronunciar porque huyendo de la ciudad y de el hombre social e hipócrita no ha encontrado más bálsamo en su soledad que al propio monstruo que le habita: un ser intelectual e incomprendido que no pertenece a este mundo.
En Las tarjetas, el siguiente relato, continúa la introspección, en la que una confusión siembra más temor sobre nuestro personaje y, por ello, sobre el lector. Más miedo, más angustia. El insomnio sigue latente. Opresión. Magistral el tono narrativo elegido, la tensión que provoca en el lector, la intensidad de su propuesta.
El cartero y su retraso en suficiente argumento para desolarlo, para impedir que se concentre en su trabajo. Su trabajo, algo indigno que cada vez le cuesta más llevar a cabo. Una condena. Y los estudios, las oposiciones, son como la fronteras imposibles de salvar.
Ante la perspectiva de no encontrarse, opta por El paseo, por la búsqueda de la paz, por intentar dejar la mente en blanco, pero los demonios interiores son tan poderosos...
Los relatos se suceden a modo de imágenes de una película de autor, de un film de culto que sólo pretende mostrar la humanidad de la persona, con sus defectos, con sus carencias, con sus obsesiones y con sus miedos.
Entonces El lunar, el primero de los quiebros del libro. Un relato en el que nuestro protagonista comparte escena con otro hombre en la consulta del médico y nos muestra su asombrosa (y convincente) visión de la realidad. Una metáfora, una explicación extrapolable a lo que en verdad es el mundo.
Y la angustia se mezcla con la agonía de Los gatos, y nuestro personaje no encuentra el final del abismo. Y no encuentra confort en La noche, porque el insomnio agranda su vacío. Se exige mucho Vicente Muñoz Álvarez, llegar a querer entender el mundo nada menos. Y eso le lleva a confundir la vida con Los sueños.
A estas alturas de la obra, el lector estará completamente desasosegado, empatizará con el protagonista y autor de la obra, porque los demonios son los mismos y alguna vez habrán llamado a su puerta. Sobre todo de aquellas personas sensibles, creativas, de aquellos que se proponen cambiar el mundo. De ellos es este libro.
En El relato, Vicente Muñoz Álvarez quiere cumplir el exorcismo del personaje-narrador-autor, dar de comer a la bestia para poder cerrar los ojos y dejar de pensar.
Pero pronto llegan Los malentendidos que buscan la herida, porque la incomprensión, el no entenderse con “otros”, es su condena. De ahí la búsqueda de la soledad. Una búsqueda incansable que en El artículo le coloca al borde de la locura. Es conciente de que no puede seguir así, pero es tan difícil reencontrar el camino adecuado que le haga salir de sí mismo. Y entonces aquel recuerdo, descrito en La playa, aquellas imágenes con su admirado padre, aquella soledad compartida por el silencio en una playa donde, recuerda, fue feliz por un instante y su alma reposaba en paz.
Inmediatamente después, como pegada a la felicidad, la desdicha. Felicidad y fatalidad, cara y cruz de la misma moneda: la vida. Los peces son la antesala de La carta, el relato más impactante, la imagen más desoladora, a la que el lector deberá haber llegado después de leer casi todo el libro para obtener de ella todas las sensaciones que ofrece, toda su desolación. Un relato magistral, equilibrado, trama y forma perfectamente medidas, intensidad creciente, tensión en el momento cumbre: una obra de arte narrativa.
La lluvia trae la realidad de la asfixia del personaje y El merodeador, relato final, cierra el libro de modo perfecto, porque el merodeador no existe, piensa el narrador encerrado en una casa vacía, donde el silencio de la soledad suena a crujir de vigas de madera, a repiqueteo de gotas de lluvia en el tejado, a pasos arrastrados sobre la tarima de madera, a cuchicheos extraños, a inquietantes susurros animales.
El merodeador no existe Vic, no existe, está dentro de ti, de nosotros, y estamos condenados a vivir con él, a entendernos, ya sea en la ciudad o en la soledad de unas montañas. Debemos aprender a dormirlo, a dejarlo descansar después de un empacho de sus obsesiones, para disfrutar de esos momentos únicos, de esos instantes que a lo largo de una vida seguro que sólo completan unas pocas horas y que llamamos, de modo iluso, felicidad.
Sí, debemos perseguir siempre esa "perla azul". Si no sería como estar muertos.
El merodeador, un libro grande, que permanecerá en la mente del lector. Una propuesta literaria que traspasará el tiempo, siempre de actualidad, que sobrevivirá otras épocas, porque en el fondo no es más que la confesión de una buena persona que intenta alejarse de la mezquindad del mundo y descubre que el mundo enemigo del que quiere alejarse también se encuentra dentro de él.
Vicente Muñoz Álvarez
(Editorial Baile del sol, 2007)
Ilustraciones de Toño Benavides
Un vaciamiento
por Esteban Gutiérrez Gómez
Un vaciamiento. Ese es el subtítulo de esta propuesta narrativa de Vicente Muñoz Álvarez. En El merodeador nos ofrece unas escenas de su propia experiencia vital, una angustia latente fruto de la soledad, ya que Vicente Muñoz vivió durante diez años en casas deshabitadas de distintos pueblos leoneses. La soledad más extrema, aún buscada, que le hizo luchar con los demonios pesimistas que le habitan.
Vicente Muñoz Álvarez nos muestra diversas escenas relacionadas con la trama central de la obra que fue su vida: un personaje enfrentado a sus pensamientos en plena soledad, en la soledad más extrema, querida y odiada a partes iguales, en la que cualquier sonido es un mundo, y los ladridos de los perros o el trinar de los pájaros, una absoluta distracción. Aparecerán por estos parajes diversos relatos que trasmiten inquietud, que sumergen al lector en baldes de angustia en los que se reconocerá.
Dedica Vicente Muñoz Álvarez el libro a los insomnes, como él, como su personaje, y también a los hipertensos, a los que viven en el pánico interior e inexplicable, se lo dedica a ellos y a Thomas Bernhard. Al Thomas Bernhard de La Calera, me atrevería a decir, con las mismas obsesiones, con el mismo deseo de soledad y las mismas dosis de pesimismo existencial.
Los pasos, el primero de los relatos del libro (perfectamente hilados de tal forma que podría ser una novela o, para expresarlo mejor, una película narrada) sumerge ya al lector en la atmósfera angustiosa que domina toda la narración. Como en los buenos cuentos, en este relato ya se contiene todo el libro: quizás los ruidos, los pasos, los merodeadores estén dentro de mí. El narrador se confiesa en un pensamiento último que le cuesta creer, que teme pronunciar porque huyendo de la ciudad y de el hombre social e hipócrita no ha encontrado más bálsamo en su soledad que al propio monstruo que le habita: un ser intelectual e incomprendido que no pertenece a este mundo.
En Las tarjetas, el siguiente relato, continúa la introspección, en la que una confusión siembra más temor sobre nuestro personaje y, por ello, sobre el lector. Más miedo, más angustia. El insomnio sigue latente. Opresión. Magistral el tono narrativo elegido, la tensión que provoca en el lector, la intensidad de su propuesta.
El cartero y su retraso en suficiente argumento para desolarlo, para impedir que se concentre en su trabajo. Su trabajo, algo indigno que cada vez le cuesta más llevar a cabo. Una condena. Y los estudios, las oposiciones, son como la fronteras imposibles de salvar.
Ante la perspectiva de no encontrarse, opta por El paseo, por la búsqueda de la paz, por intentar dejar la mente en blanco, pero los demonios interiores son tan poderosos...
Los relatos se suceden a modo de imágenes de una película de autor, de un film de culto que sólo pretende mostrar la humanidad de la persona, con sus defectos, con sus carencias, con sus obsesiones y con sus miedos.
Entonces El lunar, el primero de los quiebros del libro. Un relato en el que nuestro protagonista comparte escena con otro hombre en la consulta del médico y nos muestra su asombrosa (y convincente) visión de la realidad. Una metáfora, una explicación extrapolable a lo que en verdad es el mundo.
Y la angustia se mezcla con la agonía de Los gatos, y nuestro personaje no encuentra el final del abismo. Y no encuentra confort en La noche, porque el insomnio agranda su vacío. Se exige mucho Vicente Muñoz Álvarez, llegar a querer entender el mundo nada menos. Y eso le lleva a confundir la vida con Los sueños.
A estas alturas de la obra, el lector estará completamente desasosegado, empatizará con el protagonista y autor de la obra, porque los demonios son los mismos y alguna vez habrán llamado a su puerta. Sobre todo de aquellas personas sensibles, creativas, de aquellos que se proponen cambiar el mundo. De ellos es este libro.
En El relato, Vicente Muñoz Álvarez quiere cumplir el exorcismo del personaje-narrador-autor, dar de comer a la bestia para poder cerrar los ojos y dejar de pensar.
Pero pronto llegan Los malentendidos que buscan la herida, porque la incomprensión, el no entenderse con “otros”, es su condena. De ahí la búsqueda de la soledad. Una búsqueda incansable que en El artículo le coloca al borde de la locura. Es conciente de que no puede seguir así, pero es tan difícil reencontrar el camino adecuado que le haga salir de sí mismo. Y entonces aquel recuerdo, descrito en La playa, aquellas imágenes con su admirado padre, aquella soledad compartida por el silencio en una playa donde, recuerda, fue feliz por un instante y su alma reposaba en paz.
Inmediatamente después, como pegada a la felicidad, la desdicha. Felicidad y fatalidad, cara y cruz de la misma moneda: la vida. Los peces son la antesala de La carta, el relato más impactante, la imagen más desoladora, a la que el lector deberá haber llegado después de leer casi todo el libro para obtener de ella todas las sensaciones que ofrece, toda su desolación. Un relato magistral, equilibrado, trama y forma perfectamente medidas, intensidad creciente, tensión en el momento cumbre: una obra de arte narrativa.
La lluvia trae la realidad de la asfixia del personaje y El merodeador, relato final, cierra el libro de modo perfecto, porque el merodeador no existe, piensa el narrador encerrado en una casa vacía, donde el silencio de la soledad suena a crujir de vigas de madera, a repiqueteo de gotas de lluvia en el tejado, a pasos arrastrados sobre la tarima de madera, a cuchicheos extraños, a inquietantes susurros animales.
El merodeador no existe Vic, no existe, está dentro de ti, de nosotros, y estamos condenados a vivir con él, a entendernos, ya sea en la ciudad o en la soledad de unas montañas. Debemos aprender a dormirlo, a dejarlo descansar después de un empacho de sus obsesiones, para disfrutar de esos momentos únicos, de esos instantes que a lo largo de una vida seguro que sólo completan unas pocas horas y que llamamos, de modo iluso, felicidad.
Sí, debemos perseguir siempre esa "perla azul". Si no sería como estar muertos.
El merodeador, un libro grande, que permanecerá en la mente del lector. Una propuesta literaria que traspasará el tiempo, siempre de actualidad, que sobrevivirá otras épocas, porque en el fondo no es más que la confesión de una buena persona que intenta alejarse de la mezquindad del mundo y descubre que el mundo enemigo del que quiere alejarse también se encuentra dentro de él.
El botón de muestra:
LOS PASOS
Esteban Gutiérrez Gómez, Baco, de El Laberinto de Noé.
domingo, 7 de febrero de 2010
HAITÍ por Javier Belinchón.
Veo en la tele
-ventana enrejada que nos SEPARA del mundo-
rostros ensangrentados,
cadáveres llenos de polvo cuyas manos
-en primer plano- se extienden hacia nosotros,
niños heridos que no tienen
en las manos pan, sino piedras, escombros, lágrimas,
o a sus familiares muertos,
y miran a la cámara como quien mira al vacío,
como quien mira al vacío,
varios hombres utilizan puertas, colchones y carretillas
para transladar a los heridos y a los muertos,
decenas de personas caminan entre restos humanos y materiales,
hablan a las cámaras en su idioma -pero no hace falta saber
idiomas para entenderles-
piden ayuda: maquinaria, alimentos, agua,
-la piden hoy y la pidieron ayer cuando todo estaba en pie-
y alzan sus brazos hacia el cielo
-hacia la naturaleza-
que se ha unido a la pobreza
(y, por extensión, al poder)
en su misión de destruirlos.
-ventana enrejada que nos SEPARA del mundo-
rostros ensangrentados,
cadáveres llenos de polvo cuyas manos
-en primer plano- se extienden hacia nosotros,
niños heridos que no tienen
en las manos pan, sino piedras, escombros, lágrimas,
o a sus familiares muertos,
y miran a la cámara como quien mira al vacío,
como quien mira al vacío,
varios hombres utilizan puertas, colchones y carretillas
para transladar a los heridos y a los muertos,
decenas de personas caminan entre restos humanos y materiales,
hablan a las cámaras en su idioma -pero no hace falta saber
idiomas para entenderles-
piden ayuda: maquinaria, alimentos, agua,
-la piden hoy y la pidieron ayer cuando todo estaba en pie-
y alzan sus brazos hacia el cielo
-hacia la naturaleza-
que se ha unido a la pobreza
(y, por extensión, al poder)
en su misión de destruirlos.
Javier Belinchón, del blog Tinta en las Manos.
sábado, 6 de febrero de 2010
ENTREVISTA A MANUEL LOUREIRO por Octavio Gómez Milián.
Es un experto en zombies, en muertos vivientes... a pesar de eso la cita no se produce en un bunker protegido mientras cientos de uñas rascan la superficie externa, sino en un café zaragozano, de la Zaragoza preApocalipis. Toca hablar de de la segunda parte de la pesadilla personal perpetrada por Manel Loureiro... después de Apocalipsis Z, después del comienzo... los “Días Oscuros”(Plaza y Janés).
¿Hay un boom, una explosión de la literatura de terror, de la literatura de muertos vivientes?
El género de terror siempre ha estado aquí. Stephen King, Clive Barker... todos llevan vendiendo hace años, en Gran Bretaña, en Francia, en Alemania... es en España donde nadie se había atrevido a publicar este tipo de material, no había distribución... pero siempre, siempre ha estado así, sólo hacía falta encontrar la fibra, tocarla... quizá soy el primero que encontró una cierta difusión y que, quizá, se haya consolidado.
En la BBC se producen series apocalípticas como la revisión de “El día de los Trífidos” o directamente de zombies, como “Dead Set”, libros como “La Guerra Mundial Z” de Brooks
...y qué me dices de la película basada en “Ensayo sobre la ceguera” de Saramago... no son zombies, pero sí elucubra sobre situaciones extremas de la evolución de la sociedad, enfermedades, epidemias, mutaciones, no sólo monstruos... no es una cuestión de género, no me gusta el término género de terror... ¿los thrillers de Michael Crighton son género? Yo sólo quiero contar una historia, algo que te haga caer dentro del libro, que te haga pasar las horas volando, ése es el objetivo, entretener, despertar sensaciones.
Días oscuros es la continuación de Apocalipsis Z. Si el primero comenzaba en Galicia, con un brote vírico que provocaba que los muertos volvieran a la vida con una agresiva necesidad de carne humana, incluyendo referencias a Zaragoza (Nota: uno de los primeros puntos calientes es el Hospital Miguel Servet de la capital aragonesa) y termina con un salto hacia el abismo, con unos supervivientes tratando de alcanzar las Canarias, el único punto de Europa aparentemente libre de la plaga. Ése es el punto de partida de los “Días Oscuros”, mucho más depurado literariamente, un salto cualitativo en lo técnico, arriesgado, con historias paralelas y perspectivas novedosas, incluso la de los zombies.
Mira, es complicado, piensa en los vampiros, son inteligentes, guapos, sofisticados, prácticamente estrellas del rock... pero los zombies son lentos, sucios, huelen mal, no tienen personalidad, basan su fuerza en el número, pero son el monstruo definitivo, lo único que no puedes destruir, los que hacen saltar cualquier referencia social. En realidad en la literatura, en el cine de muertos vivientes los protagonistas son los que se enfrentan a ellos, los zombies son ruido de fondo. El primer libro está escrito en formato diario, el protagonista no tiene nombre, quiero que el lector juegue con la idea de que es él el que vive el Apocalipsis. Yo sólo quiero crear un ambiente, producir miedo, frente a hacer reír o llorar, que son actividades racionales, el miedo es irracional, tienes que ir tejiendo poco a poco, a base de pequeñas pinceladas, crear, enhebrar, provocar una sensación de desazón, angustia, planteamientos más largos, más complicados.
La mayor parte de la bibliografía sobre muertos vivientes, tanto literaria como audiovisual, se refiere al momento conocido como “La noche de la ruptura” (outbreak en inglés) pero “Los Días oscuros” de Manel Loureiro, como el Day of the Dead o el Land of the Dead de George A. Romero se refiere al días después... a cómo evolucionará una sociedad que ha sufrido semejante alteración y que tiene que convivir con ella. Esto exige un enorme trabajo de documentación y asesoramiento científico, además de una gran capacidad de imaginación, claro:
Lo primero que hice, como trabajo de documentación, fue conseguir los planes de contingencia, tanto del Gobierno español como del resto de los países europeos y, para mi sorpresa, estos no contemplan emergencias globales. Sí que existen para emergencias locales o regionales... pero para globales, mundiales no hay. No existen medios materiales ni humanos para contener una enfermedad a nivel mundial. Estamos a doce horas de avión de cualquier sitio, sería incontenible. Para mí los “Días oscuros” es eso, lo que hay después de los títulos de crédito... el primer round está superado, pero ahora qué, mañana qué... porque todo va a ser igual y hay que reestructurar nuestra vida. ¿Qué sucedería? habría enfrentamiento político, la lucha por los recursos, regímenes supervivientes draconianos... Canarias es el objetivo, un lugar que pasa de ochocientos mil habitantes a cuatro millones, un sitio desértico donde no es nada fácil producir alimentos, una ucronía donde no hay buen rollo, donde los arquitectos, los abogados, tienen que ponerse a tirar de los arados si quieren comer. También para escribir el libro me documenté leyendo testimonios del final de la Segunda Guerra Mundial, testimonios de supervivientes, gente que había sobrevido a los campos de concentración. Todo eran deseos por vivir, después del infierno muchos tuvieron seis, siete... diez hijos. Entonces la única moneda eran los objetos de valor que se podían llevar en un bolsillo, el oro, las joyas o los suministros médicos. Sobre todo quería evitar este tipo de historias en las que el protagonista es un héroe, guapo, gracioso, que se lleva a la chica, que conduce treinta películas, que es capaz de usar cientos de armas... si el libro está ambientado en España... la pregunta es: ¿Cuánta gente conoces que tenga un arma? ninguna ¿Sabrías dónde conseguir un arma? no hemos hecho el servicio militar. Hay que hilar muy fino.
Tras dos partes... evidentemente los fans esperamos la tercera:
Sí, existe esa posibilidad... un tercer volumen, aunque quiero que sea, como los dos anteriores, independientes el uno del otro, que la gente lo pueda leer sin conocer los otros dos anteriores. Apocalipsis Z es el primer round, la ira, los Días Oscuros son los días anteriores, la negación... quizá la tercera parte es la aceptación, la reconstrucción de la sociedad, muy limitada. Quiero cerrar el círculo, pero no más de tres volúmenes. Estirar la historia sería engañar al lector, terminaría por desarrollar una historia esquemática, de personajes repetitivos y planos. Las series de libros, además, nunca han funcionado muy bien en España.
Es inevitable hablar de una adaptación cinematográfica, ¿nos puedes adelantar algo?
Sí, por qué no... hay contactos... pero no hay nada cerrado. El mundo audiovisual en España e muy inestable... hasta que todo está cerrado, parece que va a salir, luego se cierra de golpe. Más que una película yo lo vería como una miniserie, dos o tres capítulos, sin excesos con el presupuesto, piensa que muchos escenarios son interiores, pocos personajes. Sería un broche de oro estupendo, un proyecto que comienza en un blog, que tiene un primer libro que va muy bien, un segundo volumen que ya va por la segunda edición. Pero me gustaría un proyecto cuidado, no someterme a los modos de la producción audiovisual en España, nada de guionistas sometidos a imposiciones de producción que conviertan el libro en algo irreconocible... en fin.
Hablamos del fenómeno de los seguidores del blog, lo positivo y lo negativo, del “Universo Loureiro”, del nuevo público para la literatura de zombies y el futuro a medio plazo para el escritor Manel Loureiro:
Durante un tiempo intenté que el fenómeno del blog funcionara, hasta que tuve que deshabilitar los comentarios. Yo animaba a la gente para que desarrollara historias paralelas pero con la única petición o exigencia de que yo fuera el que marcara la pauta, que fuera el responsable de armonizar y mantener el canon. Pero fue imposible, la gente funciona con ritmos distintos. No puede ser que yo plantee que a los quince días el protagonista aún está tratando de enterarse de qué está pasando y algún fan ya coloque a un tipo pegando cañonazos contra zombies por las calles. Quizá sí que he abierto un mercado, pero como todas las modas, porque la literatura de muertos vivientes es una moda, siguen el mismo esquema comercial: el producto (véase ApocalipisZ) y luego los productos que siguen la moda... para acabar con los productos de baja calidad, la imitación de la imitación, los exploited. La sobreexplotación es un peligro. Desde el “Lazarillo de Tormes zombie” o los “Caminantes”... Para el futuro... tengo una novela, un comienzo, ambientado en un barco, en un trasatlántico de los años treinta, donde ocurren una serie de cosas... me gusta el mundo literario porque, a diferencia de otros como el discográfico, en la literatura son los lectores los que marcan la pauta y las editoriales las que tienen que cambiar el paso.
Entrevista by Octavio Gómez Milián.
¿Hay un boom, una explosión de la literatura de terror, de la literatura de muertos vivientes?
El género de terror siempre ha estado aquí. Stephen King, Clive Barker... todos llevan vendiendo hace años, en Gran Bretaña, en Francia, en Alemania... es en España donde nadie se había atrevido a publicar este tipo de material, no había distribución... pero siempre, siempre ha estado así, sólo hacía falta encontrar la fibra, tocarla... quizá soy el primero que encontró una cierta difusión y que, quizá, se haya consolidado.
En la BBC se producen series apocalípticas como la revisión de “El día de los Trífidos” o directamente de zombies, como “Dead Set”, libros como “La Guerra Mundial Z” de Brooks
...y qué me dices de la película basada en “Ensayo sobre la ceguera” de Saramago... no son zombies, pero sí elucubra sobre situaciones extremas de la evolución de la sociedad, enfermedades, epidemias, mutaciones, no sólo monstruos... no es una cuestión de género, no me gusta el término género de terror... ¿los thrillers de Michael Crighton son género? Yo sólo quiero contar una historia, algo que te haga caer dentro del libro, que te haga pasar las horas volando, ése es el objetivo, entretener, despertar sensaciones.
Días oscuros es la continuación de Apocalipsis Z. Si el primero comenzaba en Galicia, con un brote vírico que provocaba que los muertos volvieran a la vida con una agresiva necesidad de carne humana, incluyendo referencias a Zaragoza (Nota: uno de los primeros puntos calientes es el Hospital Miguel Servet de la capital aragonesa) y termina con un salto hacia el abismo, con unos supervivientes tratando de alcanzar las Canarias, el único punto de Europa aparentemente libre de la plaga. Ése es el punto de partida de los “Días Oscuros”, mucho más depurado literariamente, un salto cualitativo en lo técnico, arriesgado, con historias paralelas y perspectivas novedosas, incluso la de los zombies.
Mira, es complicado, piensa en los vampiros, son inteligentes, guapos, sofisticados, prácticamente estrellas del rock... pero los zombies son lentos, sucios, huelen mal, no tienen personalidad, basan su fuerza en el número, pero son el monstruo definitivo, lo único que no puedes destruir, los que hacen saltar cualquier referencia social. En realidad en la literatura, en el cine de muertos vivientes los protagonistas son los que se enfrentan a ellos, los zombies son ruido de fondo. El primer libro está escrito en formato diario, el protagonista no tiene nombre, quiero que el lector juegue con la idea de que es él el que vive el Apocalipsis. Yo sólo quiero crear un ambiente, producir miedo, frente a hacer reír o llorar, que son actividades racionales, el miedo es irracional, tienes que ir tejiendo poco a poco, a base de pequeñas pinceladas, crear, enhebrar, provocar una sensación de desazón, angustia, planteamientos más largos, más complicados.
La mayor parte de la bibliografía sobre muertos vivientes, tanto literaria como audiovisual, se refiere al momento conocido como “La noche de la ruptura” (outbreak en inglés) pero “Los Días oscuros” de Manel Loureiro, como el Day of the Dead o el Land of the Dead de George A. Romero se refiere al días después... a cómo evolucionará una sociedad que ha sufrido semejante alteración y que tiene que convivir con ella. Esto exige un enorme trabajo de documentación y asesoramiento científico, además de una gran capacidad de imaginación, claro:
Lo primero que hice, como trabajo de documentación, fue conseguir los planes de contingencia, tanto del Gobierno español como del resto de los países europeos y, para mi sorpresa, estos no contemplan emergencias globales. Sí que existen para emergencias locales o regionales... pero para globales, mundiales no hay. No existen medios materiales ni humanos para contener una enfermedad a nivel mundial. Estamos a doce horas de avión de cualquier sitio, sería incontenible. Para mí los “Días oscuros” es eso, lo que hay después de los títulos de crédito... el primer round está superado, pero ahora qué, mañana qué... porque todo va a ser igual y hay que reestructurar nuestra vida. ¿Qué sucedería? habría enfrentamiento político, la lucha por los recursos, regímenes supervivientes draconianos... Canarias es el objetivo, un lugar que pasa de ochocientos mil habitantes a cuatro millones, un sitio desértico donde no es nada fácil producir alimentos, una ucronía donde no hay buen rollo, donde los arquitectos, los abogados, tienen que ponerse a tirar de los arados si quieren comer. También para escribir el libro me documenté leyendo testimonios del final de la Segunda Guerra Mundial, testimonios de supervivientes, gente que había sobrevido a los campos de concentración. Todo eran deseos por vivir, después del infierno muchos tuvieron seis, siete... diez hijos. Entonces la única moneda eran los objetos de valor que se podían llevar en un bolsillo, el oro, las joyas o los suministros médicos. Sobre todo quería evitar este tipo de historias en las que el protagonista es un héroe, guapo, gracioso, que se lleva a la chica, que conduce treinta películas, que es capaz de usar cientos de armas... si el libro está ambientado en España... la pregunta es: ¿Cuánta gente conoces que tenga un arma? ninguna ¿Sabrías dónde conseguir un arma? no hemos hecho el servicio militar. Hay que hilar muy fino.
Tras dos partes... evidentemente los fans esperamos la tercera:
Sí, existe esa posibilidad... un tercer volumen, aunque quiero que sea, como los dos anteriores, independientes el uno del otro, que la gente lo pueda leer sin conocer los otros dos anteriores. Apocalipsis Z es el primer round, la ira, los Días Oscuros son los días anteriores, la negación... quizá la tercera parte es la aceptación, la reconstrucción de la sociedad, muy limitada. Quiero cerrar el círculo, pero no más de tres volúmenes. Estirar la historia sería engañar al lector, terminaría por desarrollar una historia esquemática, de personajes repetitivos y planos. Las series de libros, además, nunca han funcionado muy bien en España.
Es inevitable hablar de una adaptación cinematográfica, ¿nos puedes adelantar algo?
Sí, por qué no... hay contactos... pero no hay nada cerrado. El mundo audiovisual en España e muy inestable... hasta que todo está cerrado, parece que va a salir, luego se cierra de golpe. Más que una película yo lo vería como una miniserie, dos o tres capítulos, sin excesos con el presupuesto, piensa que muchos escenarios son interiores, pocos personajes. Sería un broche de oro estupendo, un proyecto que comienza en un blog, que tiene un primer libro que va muy bien, un segundo volumen que ya va por la segunda edición. Pero me gustaría un proyecto cuidado, no someterme a los modos de la producción audiovisual en España, nada de guionistas sometidos a imposiciones de producción que conviertan el libro en algo irreconocible... en fin.
Hablamos del fenómeno de los seguidores del blog, lo positivo y lo negativo, del “Universo Loureiro”, del nuevo público para la literatura de zombies y el futuro a medio plazo para el escritor Manel Loureiro:
Durante un tiempo intenté que el fenómeno del blog funcionara, hasta que tuve que deshabilitar los comentarios. Yo animaba a la gente para que desarrollara historias paralelas pero con la única petición o exigencia de que yo fuera el que marcara la pauta, que fuera el responsable de armonizar y mantener el canon. Pero fue imposible, la gente funciona con ritmos distintos. No puede ser que yo plantee que a los quince días el protagonista aún está tratando de enterarse de qué está pasando y algún fan ya coloque a un tipo pegando cañonazos contra zombies por las calles. Quizá sí que he abierto un mercado, pero como todas las modas, porque la literatura de muertos vivientes es una moda, siguen el mismo esquema comercial: el producto (véase ApocalipisZ) y luego los productos que siguen la moda... para acabar con los productos de baja calidad, la imitación de la imitación, los exploited. La sobreexplotación es un peligro. Desde el “Lazarillo de Tormes zombie” o los “Caminantes”... Para el futuro... tengo una novela, un comienzo, ambientado en un barco, en un trasatlántico de los años treinta, donde ocurren una serie de cosas... me gusta el mundo literario porque, a diferencia de otros como el discográfico, en la literatura son los lectores los que marcan la pauta y las editoriales las que tienen que cambiar el paso.
Entrevista by Octavio Gómez Milián.
viernes, 5 de febrero de 2010
TRAILER DE 'IL MONDO MÍO'
Un corto con muy buena pinta con guión del gran Oscar Sipán y Mario de los Santos. Esto dicen sobre él en la Asociación aragonesa de amigos del libro:
“Il mondo mío”, es una coproducción entre Nanuk Productora y Tropo Audiovisual, basada en un relato original de Oscar Sipán y Mario de los Santos, que logró el primer premio del concurso de guiones para cortometrajes organizado por la Delegación de Gobierno en Aragón.
Protagonizado por Marta Larralde y Toni Álamo, es una inquietante metáfora sobre la vida, el tiempo y las relaciones de pareja, una arriesgada visión del amor con tintes sobrenaturales que remiten directamente a Edgar Allan Poe y a la esencia estética de Tim Burton. Fascinados por el cementerio de la localidad cantabra de Comillas ha sido el lugar escogido para la ambientación de exteriores, como ya ocurrió en Werther, de Pilar Miró o El prado de las estrellas, de Mario Camus. La trama se desarrolla en un espacio atemporal entre el sueño y la vigilia, donde un sepulturero solitario y feliz, mantendrá un poético encuentro con la última moradora de su cementerio, una joven hija de un terrateniente que ha sido sepultada viva.“Il mondo mío” es ante todo una historia distinta que escapa de lo políticamente correcto gracias a un exquisito desasosiego victoriano.
ZAMBRANO vs PANDORAS en La Crónica de León.
LA CRÓNICA DE LEÓN. 5-2-2010.
LITERATURA / Homenaje
Unidas por su espíritu de rebeldía y sentido crítico
Cinco poetisas actuales rendirán tributo a la figura de María Zambrano y a las precursoras de la Generación del 27
Joaquín Revuelta / León
El salón de los Reyes del viejo Consistorio de San Marcelo acogerá el próximo día 13 de febrero, a partir de las 20:00 horas, un singular recital poético-musical a cargo de cinco poetisas madrileñas que rendirán homenaje a sus precursoras de la Generación del 27 a través de su figura más señera, la filósofa y ensayista María Zambrano. Vicente Muñoz, coordinador de este evento que se enmarca dentro de las actividades programadas por la Concejalía de Cultura con el fin de promocionar la candidatura de León como Ciudad Literaria de la Unesco y autor de ‘23 pandoras’, destacó que más que tratarse de una antología generacional, que no lo es dada la disparidad de edad entre las autoras que la integran, se mueve por un criterio que tiene más que ver con “la versatilidad creativa de todas ellas, en el sentido de que han ido incorporando al discurso clásico y tradicional toda una serie de elementos provenientes de otras ramas culturales, en concreto del cine independiente, del rock, del cómic y de la televisión”.
Para Muñoz el hilo conductor entre las poetas de la Generación del 27 y las 23 pandoras reside en “el espíritu de rebeldía, el espíritu crítico, de revisionismo social, y no solamente la concepción de la poesía como un acto estético de evasión”, subraya el coordinador.
Sobre el acto en cuestión, Vicente Muñoz adelantó que se trata de “un viaje retrospectivo del presente al pasado y viceversa, en el cual cinco de estas poetas (Roxana Popelka, Déborah Vukusic, Inma Luna, Sofía Castañón y Ana Pérez Cañamares) que integran la antología, apoyadas por una intérprete musical y un audiovisual, harán una revisión de algunos de los textos de María Zambrano –la figura homenajeada de este acto– y también por extensión de varias de las poetas de la Generación del 27. No será una simple lectura porque estas poetas lo han planteado de una manera interactiva, no sólo recitando sus propios poemas sino con una contrarréplica de los suyos propios hacia los de las autoras del 27”, concluye.
http://www.la-cronica.net/2010/02/05/vivir/unidas-por-su-espiritu-de-rebeldia-y-sentido-critico-67497.htm
LITERATURA / Homenaje
Unidas por su espíritu de rebeldía y sentido crítico
Cinco poetisas actuales rendirán tributo a la figura de María Zambrano y a las precursoras de la Generación del 27
Joaquín Revuelta / León
El salón de los Reyes del viejo Consistorio de San Marcelo acogerá el próximo día 13 de febrero, a partir de las 20:00 horas, un singular recital poético-musical a cargo de cinco poetisas madrileñas que rendirán homenaje a sus precursoras de la Generación del 27 a través de su figura más señera, la filósofa y ensayista María Zambrano. Vicente Muñoz, coordinador de este evento que se enmarca dentro de las actividades programadas por la Concejalía de Cultura con el fin de promocionar la candidatura de León como Ciudad Literaria de la Unesco y autor de ‘23 pandoras’, destacó que más que tratarse de una antología generacional, que no lo es dada la disparidad de edad entre las autoras que la integran, se mueve por un criterio que tiene más que ver con “la versatilidad creativa de todas ellas, en el sentido de que han ido incorporando al discurso clásico y tradicional toda una serie de elementos provenientes de otras ramas culturales, en concreto del cine independiente, del rock, del cómic y de la televisión”.
Para Muñoz el hilo conductor entre las poetas de la Generación del 27 y las 23 pandoras reside en “el espíritu de rebeldía, el espíritu crítico, de revisionismo social, y no solamente la concepción de la poesía como un acto estético de evasión”, subraya el coordinador.
Sobre el acto en cuestión, Vicente Muñoz adelantó que se trata de “un viaje retrospectivo del presente al pasado y viceversa, en el cual cinco de estas poetas (Roxana Popelka, Déborah Vukusic, Inma Luna, Sofía Castañón y Ana Pérez Cañamares) que integran la antología, apoyadas por una intérprete musical y un audiovisual, harán una revisión de algunos de los textos de María Zambrano –la figura homenajeada de este acto– y también por extensión de varias de las poetas de la Generación del 27. No será una simple lectura porque estas poetas lo han planteado de una manera interactiva, no sólo recitando sus propios poemas sino con una contrarréplica de los suyos propios hacia los de las autoras del 27”, concluye.
http://www.la-cronica.net/2010/02/05/vivir/unidas-por-su-espiritu-de-rebeldia-y-sentido-critico-67497.htm
DÍAS DE VINO Y MALOS TRATOS por Joaquín Piqueras.
necesitaron cinco años
para alcanzar la plenitud
de su amor imposible,
él aún tenía sus reservas,
lo que fue y lo que podría haber sido,
ella creía que era demasiado joven para él,
y aun así se casaron,
por amor, claro está
necesitaron sólo dos años
para convertir su matrimonio
en un infierno,
a los días de rosas
pronto sucedieron días de vino
y malos tratos,
el dulce amor de juventud
acabó en asesinato
la víctima fue ella,
podría haber sido él,
pero hubiera sido un flaco favor
a las estadísticas
Joaquín Piqueras García, de Antología del desconcierto.
http://joaquinpiqueras.blogspot.com/
para alcanzar la plenitud
de su amor imposible,
él aún tenía sus reservas,
lo que fue y lo que podría haber sido,
ella creía que era demasiado joven para él,
y aun así se casaron,
por amor, claro está
necesitaron sólo dos años
para convertir su matrimonio
en un infierno,
a los días de rosas
pronto sucedieron días de vino
y malos tratos,
el dulce amor de juventud
acabó en asesinato
la víctima fue ella,
podría haber sido él,
pero hubiera sido un flaco favor
a las estadísticas
Joaquín Piqueras García, de Antología del desconcierto.
http://joaquinpiqueras.blogspot.com/
jueves, 4 de febrero de 2010
ENCUENTROS CON HOMBRES NOTABLES
A los iniciados en la obra de Gurdjieff, sobre todo a los que conozcan el libro, Encuentros con hombres notables (1979), del director Peter Brook, les arrebatará (aunque les sabrá a poco), y a los demás, supongo, les incitará a indagar en la vida y prodigios de su autor. Un libro, sin duda alguna, fascinante y revelador (podéis leer más sobre el mismo pinchando aquí), a caballo entre la novela de aventuras y el tratado filosófico, entre lo real y lo mágico, entre lo metafísico y lo coloquial, ideal para acceder al complejo universo de Gurdjieff. La película de Peter Brook es una muy digna adaptación de la novela y un intento de sintetizar su eseñanza, narrando la época de aprendizaje de Gurdjieff y su peregrinación a templos, monasterios y ruinas sagradas con los Buscadores de la Verdad Absoluta. Ecos de Jodorowsky y Artaud, viajes iniciáticos, misticismo, catarsis y acción, hacen de esta película una verdadera pieza de culto, tan enigmática e inclasificable como la propia obra de Gurdjieff.
Vicente Muñoz Álvarez
Versión orginal en:
http://www.webislam.com/?idv=131
Versión orginal en:
http://www.webislam.com/?idv=131
PATRIOTISMO by Antonio G.Villarán.
Una bandera no es un lamento
es sólo un trozo de tela
que cambia de colores
según convenga.
Si esto es justicia
que venga un empleado textil
y lo vea.
es sólo un trozo de tela
que cambia de colores
según convenga.
Si esto es justicia
que venga un empleado textil
y lo vea.
Antonio G. Villarán, del poemario Nocaut (Cangrejo Pistolero Ed. 2009).
miércoles, 3 de febrero de 2010
DESIERTO por Ana Patricia Moya.
El corazón en el techo, yo recibiendo
el amor que corresponde a la legítima
mientras me observa desde arriba y lanza
mensajes codificados: “qué poco vales
por morir lentamente entre besos”.
Los tímpanos perciben el eco silencioso
del órgano que late por inercia que me espía
que se mezcla con lamentos los tuyos los míos
que llora por la que está suspirando por huesos
ajenos y que se ha rendido a otras manos.
Con el último suspiro en la soledad
de mi ausente delito me quedo quieta muy quieta
esperando a que regrese el trozo de carne
a su hueco, pero parece inerte, confiesa
con rabia entre los dientes que no desea
ocupar su sitio: no se sentiría cómodo
habitando las costillas
de una extraña.
el amor que corresponde a la legítima
mientras me observa desde arriba y lanza
mensajes codificados: “qué poco vales
por morir lentamente entre besos”.
Los tímpanos perciben el eco silencioso
del órgano que late por inercia que me espía
que se mezcla con lamentos los tuyos los míos
que llora por la que está suspirando por huesos
ajenos y que se ha rendido a otras manos.
Con el último suspiro en la soledad
de mi ausente delito me quedo quieta muy quieta
esperando a que regrese el trozo de carne
a su hueco, pero parece inerte, confiesa
con rabia entre los dientes que no desea
ocupar su sitio: no se sentiría cómodo
habitando las costillas
de una extraña.
Ana Patricia Moya, del poemario inédito Yo soy lo que dicen mis manos.
Ilustración by Leticia Vera, del blog Mi sonrisa sangra.
GROENLANDIA 7
SEÑORAS Y SEÑORES…
Groenlandia siete ya está aquí.
En breve, la colgamos en la Web junto a los dos nuevos libros editados.
Groenlandia siete ya está aquí.
En breve, la colgamos en la Web junto a los dos nuevos libros editados.
Podéis pasar por el Scribd de Groenlandia para verlas: http://www.scribd.com/RevistaGroenlandia
Saludos,
La directora, ANA PATRICIA (que se va a dar unas merecidas vacaciones).
La directora, ANA PATRICIA (que se va a dar unas merecidas vacaciones).
martes, 2 de febrero de 2010
lunes, 1 de febrero de 2010
Felix Francisco Casanova en la Escalera
Tras el artículo sobre Felix Francisco Casanova de El Cultural la semana pasada, el interés por el malogrado "Rimbaud canario" ha hecho explotar el polvorín que de vez en cuando, por suerte, aún es la blogosfera. En Hank Over ya nos hicimos eco de este maldito hace algún tiempo, pero otros, como Talía y Daniel, de Ediciones Escalera, todavía tienen mucho más que contar sobre el autor, como nos recuedan en este email:
Disculpen ustedes, hay ocasiones en que es muy complicado no recordar los viejos tiempos en los que los editores de Escalera no éramos más que dos aspirantes a autores que enviábamos originales a editoriales sin demasiado éxito, casi siempre. En esta ocasión, el feliz rescate de Félix Francisco Casanova nos llena de alegría. Un autor demasiado bueno y muy mal publicado hasta ahora, remedio que ha puesto Demipage, con gran acierto. Nuestra relación con este autor es especial y grata, dado que en el primer libro que sacamos en Escalera (AL MARGEN), escrito por Talía y por mí en un raro viaje de cuatro meses por India, el prologuista del libro, Juan Cruz, relacionó el carácter de Al margen con la obra de Felix F. Casanova. Por un tiempo fantaseamos con publicarlo (a Félix) en Escalera, pero ya estaba Tropo interesada (Tropo habría sido también un fantástico editor para Félix), aunque lo curioso es que ha sido al final otra editorial magnífica: Demipage, a sacarlo del polvoriento armario insular y a presentarlo como lo que es: una voz de vocación universal, si bien sus versos ya habían suscitado interés en el mundo del rock.
En fin, enhorabuena por esa publicación y, haciendo algo que no solemos hacer: hablar de nuestra efímera trayectoria como autores, nos permitimos compartir con ustedes un artículo de Juan Cruz (debajo) y les adjuntamos la nota introductoria de su autoría que escribió en su momento para la segunda edición de AL MARGEN, aunténtica coctelera de pruebas y sótano de nuestra Escalera.
En fin, enhorabuena por esa publicación y, haciendo algo que no solemos hacer: hablar de nuestra efímera trayectoria como autores, nos permitimos compartir con ustedes un artículo de Juan Cruz (debajo) y les adjuntamos la nota introductoria de su autoría que escribió en su momento para la segunda edición de AL MARGEN, aunténtica coctelera de pruebas y sótano de nuestra Escalera.
Romper para ser
En Canarias hay una tradición de libertad literaria a la que de vez en cuando, y con una saludable frecuencia, le nacen hijos muy aventajados. Cuando descubrí Al margen, este libro poliédrico y fantástico de la pareja que forman Talía Luis Casado y Daniel Ortiz Peñate, pensé en esa sucesión de grandezas y de tachaduras (tachadura contra toda solemnidad) que ha hecho de la poesía y de la cultura literaria de las islas un saludable mundo en el que vivir.
En esa tradición hay padres supremos, como Agustín Espinosa o Rafael Arozarena, y padres jovencísimos, tristemente desaparecidos, como Félix Francisco Casanova. En ellos latía, como en estos testigos de su propio viaje, Talía y Daniel, la voluntad de regocijarse por dentro con la contemplación de su propio viaje, vital y literario.
Disfruté mucho con el libro; me produjo melancolía y nostalgia al mismo tiempo, porque yo mismo quise ser alguna vez como ellos, y como el Julio Cortázar de Los autonautas de la cosmopista, por cuyos andurriales anduve en algún momento, como todos anduvimos por otro libro, también cortazariano, que está en el origen, me parece, de algunos modos de Al margen. Hablo de Rayuela. Como Rayuela, y como Tres tristes tigres, de Cabrera Infante, el libro de Talía y de Daniel se va haciendo mientras se construye la vida; ellos intervienen, claro, con una prosa divertida (en el sentido que le da Juan Cueto a la mirada divertida, se detienen en todo, por todo tienen interés), pero la vida les va saliendo al encuentro como una perpetua sorpresa.
Claro que si ellos tan solo pusieran el magnetófono, por decirlo así, y registraran lo que pasa sin más vuelo en el verso probablemente hubieran hecho un buen reportaje, porque tienen pulso, se les adivina, para el periodismo, pero son escritores, poetas, gente que va más allá del dato para convertirse en creadores de una atmósfera de cuya contemplación han logrado una obra de arte.
Cuando se presentó el libro en Madrid escribí unas líneas de salutación, que lamentablemente yo no pude leer. Ahí decía que este libro no es sólo el apunte de una sorpresa, sino una realidad que me honro en saludar como se saludan las olas: para asombrarse ante ellas y luego para abrazarlas. Después, unos meses más tarde, tuve ocasión de conocerles y de saludarles, y se reafirmó ahí la certeza de que estamos ante dos vocaciones que siguen un rastro, el de la mejor literatura de ruptura, que es la que mejor construye el alma de los libros. Rompiendo hacen, y de la ruptura viene su aliento. Así que ellos no pueden saber la alegría que me dan pidiéndome que le escriba estas líneas que ya van concluyendo para que ustedes se acerquen, con el mismo entusiasmo que yo, a esta lectura nutritiva y fresca. Como una fruta del árbol más húmedo de La Gomera.
Juan Cruz Ruiz
Más sobre Felix Francisco Casanova en este post del náugrafo digital y en este de Eduardo Laporte (que tanto monta monta tanto)
Jódete, Buko, por Albert Piodos
Me sale el lado canalla, estoy harto de publicar en una página supermelindre y mojigata. Para ello saco a pasear, como un elefante por una cacharrería, a mi admirado poeta Charles Bukowski.
Joder, me has pillado en un día tonto pero te
pensaba poner a caer de un burro, Charles.
Mira, te he dejado, con toda intención, en la proa
de esta piltrafa de blog por cuarenta y ocho horas y no
has conseguido que nadie haga un comentario a tu
poesía.
Teniendo en cuenta que la mayoría de l@s que se
acercan por aquí son damas, eso supone para ti un
doble fracaso.
Tú que siempre te las dabas de machito conquistador,
resulta que ahora no tienes ni pizca de
interés para ellas.
Entonces te las llevabas a la cama (y luego
presumías de ello) porque eras un icono, ahora en
cambio...
estás hecho una pena Buko...
Yo te diría con gusto: BUKOWSKI, ¡JÓDETE! …
pero ya te digo...
me pillas desarmado,
enternecido
por la brutal sensibilidad
que en ocasiones nos invade.
Disculpa colega,
un mal día lo tiene cualquiera.
pensaba poner a caer de un burro, Charles.
Mira, te he dejado, con toda intención, en la proa
de esta piltrafa de blog por cuarenta y ocho horas y no
has conseguido que nadie haga un comentario a tu
poesía.
Teniendo en cuenta que la mayoría de l@s que se
acercan por aquí son damas, eso supone para ti un
doble fracaso.
Tú que siempre te las dabas de machito conquistador,
resulta que ahora no tienes ni pizca de
interés para ellas.
Entonces te las llevabas a la cama (y luego
presumías de ello) porque eras un icono, ahora en
cambio...
estás hecho una pena Buko...
Yo te diría con gusto: BUKOWSKI, ¡JÓDETE! …
pero ya te digo...
me pillas desarmado,
enternecido
por la brutal sensibilidad
que en ocasiones nos invade.
Disculpa colega,
un mal día lo tiene cualquiera.
Este poema pertenece al libro Crónicas de un blog libertino, de Albert Piodos que se puede descargar íntegro en http://albertpiodos.bubok.com
RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO by José Ángel Barrueco.
El cine nos proporcionaba cultura y entretenimiento. A la televisión, por el contrario, le sobraba lo segundo y le faltaba lo primero. Por eso, creo, apenas solía sentarme delante del televisor, salvo para los dibujos animados o las películas antiguas. Pero la emisión de un espacio presentado por el barbudo Chicho Ibáñez Serrador, con el lema aglutinador de “Mis terrores favoritos”, me enganchó un día a la semana, quizá los lunes, con historias extraordinarias en blanco y negro, mi droga imprescindible durante un tiempo. Mis abuelos se iban a la cama y mi tía Rosa y yo permanecíamos frente a la tele, entre sombras y en silencio, sufriendo de miedo. Todos los clásicos del fantástico, principalmente de la Universal, nos los brindaba Ibáñez Serrador en aquellas vigilias pobladas de misterio: Drácula, El doctor Frankenstein, La mosca, El increíble hombre menguante, Los crímenes del museo de cera, La obsesión, El hombre y el monstruo... Esas producciones me encharcaban la piel de sudores terroríficos, y tenía que cubrirme los ojos en alguna escena, y en la cama me tapaba con las sábanas hasta la raíz del cuero cabelludo, para no presenciar la entrada furtiva de algún asesino de medianoche en mi habitación.
Así, mi entusiasmo por el cine fantástico crecía en las madrugadas. Y, una noche, Rosa me habló de una película de John Landis que se proyectaba en el Pompeya: Un hombre lobo americano en Londres. Ambos fuimos a ver las mutaciones del protagonista en la última sesión, no sé si por sentir más pavor y temblequera o porque ella tenía otros compromisos durante la tarde. A esa hora, incluso mis padres ya se habían ido a casa, y sólo quedaban Pepe, el portero del brazo doblado, y Manolo, y en ocasiones únicamente éste, para terminar la proyección y echarle el candado al local.
Por una vez consentí en sentarme en el piso de abajo, en el patio de butacas, entre escasos clientes muy dispersos por la sala (todos hombres, por supuesto: la película anterior había sido algún aperitivo pornográfico). El olor de los asientos, rancio, añejo, inveterado, asfixiante, licencioso y sucio, inundaba mi nariz dentro de aquel gabinete ancho y espectral, porque el recinto carecía de demasiadas luces de emergencia. Amparados en la negrura, asistimos a una efectista pero lograda conversión del protagonista en lobo, con dedos entre los que crecía una pelambre fosca, que iban convirtiéndose en garras, y la espalda arqueada abruptamente por el desgarro de la columna vertebral en evolución, aullando el hombre o la bestia por el suplicio. Sospeché que esa noche me ahogaría en múltiples pesadillas, lo cual ocurrió cuando me introduje en la cama con las imágenes de terror aún bailando en mis párpados, y tuve dificultades para conciliar el sueño.
En una escena de Un hombre lobo..., los dos personajes principales aparecían en un cine de barrio, contemplando un filme X, y a su alrededor los espectadores eran monstruos, zombies, tipos a los que se les descomponía el careto y se les vislumbraba la calavera. Por encima de mi hombro y de la tapicería con tufo prehistórico, miraba hacia las filas de atrás, temeroso de que la realidad hiciera un calco de la ficción, porque el patio de butacas de John Landis era parecido a éste en el que estábamos, y probablemente algún cliente comenzase a supurar líquidos por su piel y a exhibir unos dientes infectos, irregulares, y los ojos en blanco, y me estrujara el cuello.
Así, mi entusiasmo por el cine fantástico crecía en las madrugadas. Y, una noche, Rosa me habló de una película de John Landis que se proyectaba en el Pompeya: Un hombre lobo americano en Londres. Ambos fuimos a ver las mutaciones del protagonista en la última sesión, no sé si por sentir más pavor y temblequera o porque ella tenía otros compromisos durante la tarde. A esa hora, incluso mis padres ya se habían ido a casa, y sólo quedaban Pepe, el portero del brazo doblado, y Manolo, y en ocasiones únicamente éste, para terminar la proyección y echarle el candado al local.
Por una vez consentí en sentarme en el piso de abajo, en el patio de butacas, entre escasos clientes muy dispersos por la sala (todos hombres, por supuesto: la película anterior había sido algún aperitivo pornográfico). El olor de los asientos, rancio, añejo, inveterado, asfixiante, licencioso y sucio, inundaba mi nariz dentro de aquel gabinete ancho y espectral, porque el recinto carecía de demasiadas luces de emergencia. Amparados en la negrura, asistimos a una efectista pero lograda conversión del protagonista en lobo, con dedos entre los que crecía una pelambre fosca, que iban convirtiéndose en garras, y la espalda arqueada abruptamente por el desgarro de la columna vertebral en evolución, aullando el hombre o la bestia por el suplicio. Sospeché que esa noche me ahogaría en múltiples pesadillas, lo cual ocurrió cuando me introduje en la cama con las imágenes de terror aún bailando en mis párpados, y tuve dificultades para conciliar el sueño.
En una escena de Un hombre lobo..., los dos personajes principales aparecían en un cine de barrio, contemplando un filme X, y a su alrededor los espectadores eran monstruos, zombies, tipos a los que se les descomponía el careto y se les vislumbraba la calavera. Por encima de mi hombro y de la tapicería con tufo prehistórico, miraba hacia las filas de atrás, temeroso de que la realidad hiciera un calco de la ficción, porque el patio de butacas de John Landis era parecido a éste en el que estábamos, y probablemente algún cliente comenzase a supurar líquidos por su piel y a exhibir unos dientes infectos, irregulares, y los ojos en blanco, y me estrujara el cuello.
José Ángel Barrueco, de Recuerdos de un cine de barrio (Baile del sol, 2009).
domingo, 31 de enero de 2010
Y LLEGAMOS por Cecilia Quílez.
Y mientras tanto la Primera Guerra Mundial
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.
(NICANOR PARRA)
Ya estamos llegando al velo de luna del ojo anciano,
al paso de baile que no dimos por no calzar zapatos musicales.
Ya estamos llegando a leer a ciegas el susurro de la perfección.
Llegamos sordos, mancos y mudos al obsceno amanecer que no fue.
Llegan las hadas que imaginamos desnudas con trajes de bombillas blancas.
Ya llega el niño con pulso perfecto a la fruta roja,
la baba prímula y espesa de la ira a las terceras residencias.
Ya estamos llegando a tocar la piedra arrojada
al viento sobre nuestra cobardía.
Ya llegamos a no contar tumbas en los cementerios improvisados de los campos de batalla.
Llega la vergüenza en un decreto escrito con tinta de limón,
la revancha con los dedos amputados y plumas de paloma en los muñones.
Llegan los mensajeros con cartas personalizadas de labios elásticos. Llegan y se van los besos estallando en burbujas de jabón de sosa.
Llegamos y regresamos impasibles a los puestos de
trabajo y llegan folios con versos encriptados.
Llegan las citas de los inmortales que no fueron escritas, la contrariedad en las lecciones aprendidas.
Ya llegan los leales del éxtasis del “oh amor, me voy, adiós“.
Ya están llegando los sastres de mortajas new age a las pasarelas venusianas.
Ya estamos llegando a los hijos de los hijos de nuestros hijos
….y ellos ya saben que hemos llegado
Y nos preguntan: ¿Hacia dónde?
Y no pasa nada,
porque ya, por fin, hemos llegado
con los zapatos en la mano y el carnet de baile
irremediablemente vacío.
al paso de baile que no dimos por no calzar zapatos musicales.
Ya estamos llegando a leer a ciegas el susurro de la perfección.
Llegamos sordos, mancos y mudos al obsceno amanecer que no fue.
Llegan las hadas que imaginamos desnudas con trajes de bombillas blancas.
Ya llega el niño con pulso perfecto a la fruta roja,
la baba prímula y espesa de la ira a las terceras residencias.
Ya estamos llegando a tocar la piedra arrojada
al viento sobre nuestra cobardía.
Ya llegamos a no contar tumbas en los cementerios improvisados de los campos de batalla.
Llega la vergüenza en un decreto escrito con tinta de limón,
la revancha con los dedos amputados y plumas de paloma en los muñones.
Llegan los mensajeros con cartas personalizadas de labios elásticos. Llegan y se van los besos estallando en burbujas de jabón de sosa.
Llegamos y regresamos impasibles a los puestos de
trabajo y llegan folios con versos encriptados.
Llegan las citas de los inmortales que no fueron escritas, la contrariedad en las lecciones aprendidas.
Ya llegan los leales del éxtasis del “oh amor, me voy, adiós“.
Ya están llegando los sastres de mortajas new age a las pasarelas venusianas.
Ya estamos llegando a los hijos de los hijos de nuestros hijos
….y ellos ya saben que hemos llegado
Y nos preguntan: ¿Hacia dónde?
Y no pasa nada,
porque ya, por fin, hemos llegado
con los zapatos en la mano y el carnet de baile
irremediablemente vacío.
Cecilia Quílez, del poemario inédito Vísteme de largo.
.
Ilustración by Velpister.
AGITADORAS.COM Nº 10.
Estimad@s amig@s:
Acabamos de subir a la red el Nº 10 de la revista Agitadoras. www.agitadoras.com. Os deseamos lo mejor para este mes del frío y los más cálidos arrumacos frente a la chimenea. Nuestra nómina de autores para el mes de febrero es la siguiente:
Pepe Pereza, Joan Ramis, Héctor Ranea, Begoña Leonardo, Jesús Zomeño, Ana Pérez Cañamares, Beatriz Rodríguez, Stefany Da Costa, Mara Gena, Adán Echeverría, Juan Carlos Marzal, Mª José Mures, Mª Ángeles Cabré, Rubén Castillo, Ana Márquez, Jesús Aller, Marisa Gutiérrez, Inés Matute, José Ángel Barrueco, Lalo Borja, Holly, Joaquín Lloréns, Victoria Salvador, Silvia Gélices, Gabriel Rodríguez, Josep Oliver, Pedro Prunera, Lullu, Rafael Reig, Luis Arturo Hernández, Gilda Manso, Paco Piquer, Ángela Mallén, Luís Lloréns, Jan Hamminga
Acabamos de subir a la red el Nº 10 de la revista Agitadoras. www.agitadoras.com. Os deseamos lo mejor para este mes del frío y los más cálidos arrumacos frente a la chimenea. Nuestra nómina de autores para el mes de febrero es la siguiente:
Pepe Pereza, Joan Ramis, Héctor Ranea, Begoña Leonardo, Jesús Zomeño, Ana Pérez Cañamares, Beatriz Rodríguez, Stefany Da Costa, Mara Gena, Adán Echeverría, Juan Carlos Marzal, Mª José Mures, Mª Ángeles Cabré, Rubén Castillo, Ana Márquez, Jesús Aller, Marisa Gutiérrez, Inés Matute, José Ángel Barrueco, Lalo Borja, Holly, Joaquín Lloréns, Victoria Salvador, Silvia Gélices, Gabriel Rodríguez, Josep Oliver, Pedro Prunera, Lullu, Rafael Reig, Luis Arturo Hernández, Gilda Manso, Paco Piquer, Ángela Mallén, Luís Lloréns, Jan Hamminga
sábado, 30 de enero de 2010
MANJA Y EL DEDO DE HEIDEGGER by Jorge Heras.
Manja no me dejó subir a su apartamento la noche que la conocí pero sí a la noche siguiente
Vivía en Tibirkegade con su hermana pero me dijo que no era problema que se quedaría en su habitación y que no nos molestaría
Me personé allí a las diez con una botella de vino tinto español y Buffalo´66 en Dvd
Antes de que Vincent Gallo fuera a por Scott Wood a su club de streapteasse para cumplir con su venganza suicida estábamos besándonos y Manja contestó que sí cuando propuse que nos fuéramos a su cuarto
Había algunas réplicas de pinturas naif colgadas en las paredes y un póster de Heidegger señalando con el dedo hacia algún sitio
“Do you like Heidegger?” pregunté extrañado
“Yes I do but I don´t understand a word” contestó riendo
Mientras la besaba le saqué el jersey y la camiseta y descubrí que aunque Manja no creía en Dios llevaba un crucifijo de plata colgando sobre su pecho
Lamí su cuello y sus senos y descendí con la lengua por su vientre y la miré y estaba mordiéndose el dedo índice y señaló con su dedo igual que el de Heidegger que el camino del poema es como el camino del ser
Poema para la muerte.
Inacabado.
Inacabado.
“poème abandonné”.
Paul Valéry.
Paul Valéry.
Jorge Héras, del poemario inédito Copenhague.
VIVA, ÚTIL, FUERTE by Silvia D.Chica.
yo soy la Tierra
yo soy el Alimento
y soy el Ciclo Vital
soy lo Salvaje
soy lo Primitivo
y la Madre
yo soy lo Perdurable
soy lo Perpetuo
y lo Fecundo
me siento Viva
Útil
y Fuerte.
yo soy el Alimento
y soy el Ciclo Vital
soy lo Salvaje
soy lo Primitivo
y la Madre
yo soy lo Perdurable
soy lo Perpetuo
y lo Fecundo
me siento Viva
Útil
y Fuerte.
Silvia D.Chica, del blog La Tierra Pura.
viernes, 29 de enero de 2010
J.D. SALINGER (1919-2010). por Jose Ángel Barrueco.
Terrible noticia, sin duda. ¿Qué puedo decir de este autor que no haya escrito ya en artículos, exámenes, comentarios y reseñas? El guardián entre el centeno es, probablemente, el libro que más veces he leído en mi vida. Mantuve con esa novela una relación de amor/odio. Dado que cursé 3 veces 2º de BUP (entonces era un malísimo estudiante; luego me reformé), 3 veces me obligaron a leerla. La primera vez la odié. La segunda, me pareció que su protagonista no estaba muy alejado de lo que a mí me ocurría, en mi lucha particular contra el mundo y lo establecido. La tercera, adoré la novela. No sé cuántas siguieron después. La releo cada pocos años. Incluso tengo varias ediciones, la mejor de las cuales es la que reeditaron hace poco (contenía revisiones de la traducción). Pero luego está la maestría de los Nueves cuentos, que también he releído con cierta asiduidad. Y puedo decir otro tanto de esa breve maravilla titulada Franny y Zooey. Sin embargo, tardé en leer Levantad, carpinteros, la viga del tejado y Seymour: una introducción, que son fascinantes. Y tengo por ahí, en fotocopias, algunos cuentos traducidos por Javier Marías; dichos textos jamás se publicaron en un libro. También guardo el manuscrito pirata, en inglés y bajado de la red, de Hapworth 16, 1924. A mi chica le regalé 2 o 3 obras de Salinger un tiempo después de conocerla. Yo aún tenía la esperanza de que el viejo Jerome David recapacitara y diese a la imprenta nuevos libros antes de su muerte. No ha sido así. Salvo que tuviera pretensiones de publicar póstumamente. Siempre vivió rodeado de enigmas.
Extraído de Escrito en el viento
Además, en The New York Times publican una infografía con algunas de las frases (en inglés) de El guardían entre el centeno, situándolas en diferentes puntos de Manhattan.
Extraído de Escrito en el viento
Además, en The New York Times publican una infografía con algunas de las frases (en inglés) de El guardían entre el centeno, situándolas en diferentes puntos de Manhattan.
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