Próximamente en la Tierra
martes, 20 de diciembre de 2011
BALANCES PARCIALES: Mañana en Mérida.
El músico de jazz
crió chepa
de tanto agacharse
para hablar
por el micro del saxo.
Felipe Zapico,
del poemario Balances parciales.
lunes, 19 de diciembre de 2011
BUKOWSKI CLUB
“Bukowski Club Antología poética”
(Canalla Ediciones 2011)
El libro es una recopilación de poetas que han pasado por el ya mítico bar “Bukowski Club” de la madrileña calle San Vicente Ferrer.
(Canalla Ediciones 2011)
El libro es una recopilación de poetas que han pasado por el ya mítico bar “Bukowski Club” de la madrileña calle San Vicente Ferrer.
PRECOCIDAD por Norberto Luis Romero.
Fue sobre las dos de la madrugada. Los padres dormían y no supieron nada hasta que oyeron los disparos, corrieron a la habitación del niño y descubrieron aterrados la cama vacía. De allí se precipitaron escaleras abajo hacia el salón, donde habían sonado los tiros. Lo que vieron les quitó el aliento: su hijo todavía empuñaba la pistola caliente, explicó el comisario a Cruz, el forense. Y prosiguió, señalando los tres cuerpos yacientes casi al pie del arbolito navideño: no llevan documentos, pero está claro que no son de aquí.
Pero el hijo...
El comisario se adelantó a la curiosidad de Cruz:
Las nuevas generaciones son precoces. Este debe tener entre nueve y diez años. Al parecer, oyó ruidos abajo, se levantó de la cama. Sabía perfectamente dónde guardaba la pistola su padre…, y bajó decidido. Señaló hacia el pasillo y continuó:
Se llama Pedro, está con sus padres, uno de nuestros hombres y la psicóloga en la cocina, padres e hijo bajo los efectos del shock. Pobre criatura, no deja de tiritar, permanece con los ojos muy abiertos, no pestañea y mira al vacío.
El forense hizo un amago.
Es inútil, Cruz, llevamos un par de horas intentando que nos diga algo, pero no quiere hablar, únicamente repite una palabra: carbón, carbón, carbón…
Norberto Luis Romero
CULT MOVIES en LA BIBLIOTECA IMAGINARIA
Título: Cult movies. Películas para llevarse al infierno
Autor: Vicente Muñoz Álvarez
Editorial: Eutelequia
Págs: 150
Precio: 20 €
Cult movies es un libro diferente. Mientras que el término clásico proviene de la academia, una cult-movie nace a partir del culto obsesivo de un grupo de espectadores que hacen suya una película en particular, más allá de lo que diga el canon. Umberto Eco, en un famoso ensayo sobre Casablanca (Michael Curtiz, 1942) -un caso raro, aunque no único, de la fusión entre lo clásico y lo de culto- afirma que una cult-movie es, por definición, una cinta profundamente imperfecta que, sin embargo, a pesar de esas imperfecciones e incluso por ellas mismas, es adorada a tal grado que sus fanáticos pueden citar parrafadas enteras de los diálogos, visten como sus actores/personajes preferidos y se convierten en los máximos defensores de esa cinta que, muy probablemente, fue despreciada por el gran público en el momento del estreno.
Cult movies. Películas para llevarse al infierno es una excelente relación de noventa y un títulos imprescindibles para el coleccionista de rarezas, reseñadas con desenvoltura y en el que podemos encontrar joyas tales como la brasileña Macunaíma (Joaquim Pedro de Andrade, 1969), rocambolesco personaje que desde niño resulta ser algo extraño, tiene deseos sexuales de adulto, su principal diversión es cortar la cabeza a las hormigas y hasta los seis años no habla, y cuando lo hace lo primero que dice es “Ay qué pereza”.
El autor nos cuenta que el libro surge de una de las secciones del blog Hankover: Hijos de Satanás que lleva hasta el día de hoy sin periodicidad. Siguiendo con su carga de locura llega a prescindir del póster típico que reviven ante los collages de Julia D. Velázquez.
Terror y palomitas –o frutos secos je je- la combinación perfecta… Gritos en el pasillo el DVD que incluye el libro, según palabras Juanjo Ramírez –director y guionista-: Creo que voy a hablar con la Real Academia de la Lengua para que acepten “rodar con cacahuetes” como sinónimo de “infierno”.
Quizás lo único que echaría en falta en el libro sería una relación de terminologías -como el Afrofuturismo: The Space is the place (John Coney, 1974) con el jazzista Sun Ra como protagonista o el Chanbara o Ken-Geki -género de los samuráis y, por tanto, japonés; no confundir con Wu Xia Pian de china y mucho menos con el Ell Wu Xia que se originó en Taiwán y Hong Kong de películas de artes marciales (espadas) y fantasía-. Cada una tan aberrante como la posterior.
Cult movies posee lo mejor de los tres mundos: reseñas cinematográficas, ilustraciones y una cinta “terrorífica”. Habrá otras películas y, como se dijo, faltarán un montón. Pero la propuesta es seductora: malditas películas y films cult. Bienvenidos.
Ricardo Acevedo Esplugas
Autor: Vicente Muñoz Álvarez
Editorial: Eutelequia
Págs: 150
Precio: 20 €
Cult movies es un libro diferente. Mientras que el término clásico proviene de la academia, una cult-movie nace a partir del culto obsesivo de un grupo de espectadores que hacen suya una película en particular, más allá de lo que diga el canon. Umberto Eco, en un famoso ensayo sobre Casablanca (Michael Curtiz, 1942) -un caso raro, aunque no único, de la fusión entre lo clásico y lo de culto- afirma que una cult-movie es, por definición, una cinta profundamente imperfecta que, sin embargo, a pesar de esas imperfecciones e incluso por ellas mismas, es adorada a tal grado que sus fanáticos pueden citar parrafadas enteras de los diálogos, visten como sus actores/personajes preferidos y se convierten en los máximos defensores de esa cinta que, muy probablemente, fue despreciada por el gran público en el momento del estreno.
Cult movies. Películas para llevarse al infierno es una excelente relación de noventa y un títulos imprescindibles para el coleccionista de rarezas, reseñadas con desenvoltura y en el que podemos encontrar joyas tales como la brasileña Macunaíma (Joaquim Pedro de Andrade, 1969), rocambolesco personaje que desde niño resulta ser algo extraño, tiene deseos sexuales de adulto, su principal diversión es cortar la cabeza a las hormigas y hasta los seis años no habla, y cuando lo hace lo primero que dice es “Ay qué pereza”.
El autor nos cuenta que el libro surge de una de las secciones del blog Hankover: Hijos de Satanás que lleva hasta el día de hoy sin periodicidad. Siguiendo con su carga de locura llega a prescindir del póster típico que reviven ante los collages de Julia D. Velázquez.
Terror y palomitas –o frutos secos je je- la combinación perfecta… Gritos en el pasillo el DVD que incluye el libro, según palabras Juanjo Ramírez –director y guionista-: Creo que voy a hablar con la Real Academia de la Lengua para que acepten “rodar con cacahuetes” como sinónimo de “infierno”.
Quizás lo único que echaría en falta en el libro sería una relación de terminologías -como el Afrofuturismo: The Space is the place (John Coney, 1974) con el jazzista Sun Ra como protagonista o el Chanbara o Ken-Geki -género de los samuráis y, por tanto, japonés; no confundir con Wu Xia Pian de china y mucho menos con el Ell Wu Xia que se originó en Taiwán y Hong Kong de películas de artes marciales (espadas) y fantasía-. Cada una tan aberrante como la posterior.
Cult movies posee lo mejor de los tres mundos: reseñas cinematográficas, ilustraciones y una cinta “terrorífica”. Habrá otras películas y, como se dijo, faltarán un montón. Pero la propuesta es seductora: malditas películas y films cult. Bienvenidos.
Ricardo Acevedo Esplugas
domingo, 18 de diciembre de 2011
MULTITUD por José Manuel Vara.
Una multitud estalla delante de mis ojos,
una multitud curiosa que parece evitar el paso del tiempo,
que se mece cual equilibrista suicida
en lo alto de un reloj giratorio con vistas a una plaza...
hay rostros imprecisos, graves, austeros, descafeinados
que se funden allí donde el ojo pierde su definición visual,
allí donde la sombra parece atrincherarse
para escupirte su mal aliento.
Una multitud recelosa de sí misma,
que gravita en torno a pulmones artificiales de consumismo,
una perra leprosa que amamanta cachorrillos enfermos
mientras una ligera brisa entumece los huesos
al escaparse distraída
de miles de máquinas de aire acondicionado.
El insidioso susurro de los pies arrastrándose sobre asfalto
es como una oración blasfema,
como el crepuscular tañido de una campana fúnebre
que parece marcar una monótona cadencia,
un paso marcial para una multitud hueca
de extremidades amputadas,
de vidriosas miradas lechosas, artificiales...
...como el calor que parece manar de cientos de cuerpos
que se aplastan uno contra otro, otro contra uno...
formando las desesperantes entrañas
de esa jauría ciega,
de esa multitud que fué parida muerta.
José Manuel Vara
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/
una multitud curiosa que parece evitar el paso del tiempo,
que se mece cual equilibrista suicida
en lo alto de un reloj giratorio con vistas a una plaza...
hay rostros imprecisos, graves, austeros, descafeinados
que se funden allí donde el ojo pierde su definición visual,
allí donde la sombra parece atrincherarse
para escupirte su mal aliento.
Una multitud recelosa de sí misma,
que gravita en torno a pulmones artificiales de consumismo,
una perra leprosa que amamanta cachorrillos enfermos
mientras una ligera brisa entumece los huesos
al escaparse distraída
de miles de máquinas de aire acondicionado.
El insidioso susurro de los pies arrastrándose sobre asfalto
es como una oración blasfema,
como el crepuscular tañido de una campana fúnebre
que parece marcar una monótona cadencia,
un paso marcial para una multitud hueca
de extremidades amputadas,
de vidriosas miradas lechosas, artificiales...
...como el calor que parece manar de cientos de cuerpos
que se aplastan uno contra otro, otro contra uno...
formando las desesperantes entrañas
de esa jauría ciega,
de esa multitud que fué parida muerta.
José Manuel Vara
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/
sábado, 17 de diciembre de 2011
LOS ALIADOS by Julia D.Velázquez.
A veces los sueños te engullen y escupen a un rincón del pasado, a una esquina profunda y oscura. A veces despiertas en el subconsciente, en una vida pasada en la que sólo eras una insignificante pelota de goma a la que podían patear y manejar al antojo. A veces los sueños, siendo parte de ti son traidores y acusicas y te revelan los miedos que creías superados. En ese oscuro rincón está la angustia, el desasosiego el terror... personas infectas, ponzoñosas, desalmadas... que habitaron antaño toda tu mente y que ahora se arrastran y salen cuando tus sueños se lo consienten, aliados ambos para que no olvides que una vez fuiste débil y cobarde.
Texto e imagen by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.
NAVIDAD JUBILOSA by Velpister.
Por un poquito, nada más que por una insignificancia de tiempo, un poquito más, si no se hubiese puesto nervioso se habría librado de una situación tan absurda y peligrosa, entró en el coche por la única puerta que había quedado libre, estaba muy cabreado porque no llegaban, llevaba más de cinco minutos esperando, siempre se enfadaba si tenía que esperar más de dos minutos, allí era siempre muy difícil y problemático parar, como tardaban decidió salir, pero había dejado el coche de tal manera que sólo podía por la puerta trasera derecha, con dificultad porque, aparte de de no poder abrir la puerta del todo, estaba la sillita de la niña que estorbaba el paso, además tenía una buena barriga que lo complicaba todo aún más. Por fin salió, caminó hacia el lugar de donde habrían de venir, pero no les vio, volvió al coche, hacía frío, estaba cabreado, la calle estaba llena de gente haciendo las últimas compras navideñas, odiaba estas fechas más que ningunas otras, se metió de nuevo, con dificultad, lo mal que estaba aparcado el coche y su sobrepeso hicieron que se metiese de culo, cabreado, jodido, cerró la puerta con fuerza, pero a saber cómo hizo, que al cerrar la puerta se enganchó todo, su melena rala, el abrigo, la bufanda y hasta parte del jersey, como de ese lado se sentaba la pequeña, la puerta estaba bloqueada y no se podía abrir, para colmo se le cayó la llave con el mando, se quedó completamente inmovilizado, la coronilla asomaba por la ventanilla, tenía las manos completamente bloqueadas, se puso nervioso, el cabreo se convirtió en ataque de ira, odiaba en ese momento a su mujer e hijos, asquerosos cabrones egoístas e impuntuales parásitos de los cojones, estoy hasta los huevos de estar esperando, empezó a gritar, ¿hola? ¡Por favor! ¿Me oye alguien? una multitud estresada y navideñamente enfurecida caminaba por fuera, pero nadie reparó en él, si alguien le hubiese visto pensaría que estaba agachado buscando la llave que se le había caído, o, sencillamente, que era un gilipollas o un borracho a quien era mejor no acercarse, ¡¡¡so...socorro, socorro!!! le entró el pánico y empezó a retorcerse para rasgar la ropa enganchada, cómo haría el infeliz que se enredó el abrigo y la bufanda alrededor del cuello y comenzó a asfixiarse, el pánico era cada vez más intenso, se estaba ahogando el muy imbécil, hay que ser imbécil, me estoy ahogando, intentó volver a la posición de antes, pensó que si le encontraban así ahora su mujer y los niños todo quedaría en algo de lo que reírse en el futuro, incluso ahora, mis niños, mis queridos niños, cuánto os quiero, al intentar volver a su posición anterior se enredó aún más que antes, los ojos se le salían de las órbitas, veía borroso, le pareció ver a su querida familia acercarse, de entre la multitud, puede que la niña le saludase con la manita, papi, papaíto, ya llegamos, por poco, lástima, por poco, cuando abrieron la puerta cayó al suelo como un peso muerto.
Texto e ilustración by Velpister.
Texto e ilustración by Velpister.
viernes, 16 de diciembre de 2011
MORIR CON LAS BOTAS PUESTAS por Jorge M Molinero.
tras leer
Recuerdos de un cine de barrio
su blog Escrito en el viento
¿Recuerdas, Olivia, la vieja pensión
a la que entramos la noche en que nos conocimos?
Tuvimos que esparcir todos los fluidos que nuestros
cuerpos podían generar para amortiguar
el roce de las sábanas tan ásperas.
Ajenos a la que estaba cayendo afuera,
fuimos pies negros por galopar entre tanto polvo.
Y a tu sexo crudo de untuoso cebiche
me puse las botas. Antes de regresar a la puta vida
y sus calles, hacia una muerte segura.
Como en aquella película
de sesión continua, en un viejo cine de barrio
que cerraron en el 92.
Jorge M Molinero, del blog La juventud del otro.
jueves, 15 de diciembre de 2011
UN POEMA by Choche.
la mirada
perdida
como la vida,
como ese extraño
momento,
ese momento
que recuerdas
y no te atreves a contar,
ese momento
que llevas tatuado
en la nuca,
perdida
como las hojas
en otoño,
cuando se deslizan
sobre tu cabeza,
esas hojas plateadas
de la revolución francesa,
esa revolución necesaria,
como la muerte,
como la vida,
como el caer de las hojas
y siempre
con la cabeza
y la mirada
perdidas.
Choche, del blog La inexistencia estomacal.
ENTREVISTA CON MIQUEL SILVESTRE
Entrevista con Miguel Silvestre, escritor y aventurero en moto, autor de Un millón de piedras y cronista de viajes para varios periódicos
http://www.literaturas.info/revista.php?IdElement=42
miércoles, 14 de diciembre de 2011
martes, 13 de diciembre de 2011
HOTEL DESAFÍO
IRUN / IÑAKI ESTÉVEZ, ESCRITOR Y MÚSICO
«Este libro puede leerse sorbo a sorbo, o de un trago largo» 'Hotel Desafío' es una colección de relatos escritos por este joven irunés, que ya participó en una antología de varios autores
10.12.11 - 02:00 - JOANA OCHOTECO | IRUN.
El irunés Iñaki Estévez acaba de publicar su primer libro: 'Hotel Desafío' es una colección de relatos escrita por este músico, más concretamente rockero. Ya está a la venta en librerías al precio de 12 euros, pero se presentará oficialmente el 20 de diciembre en Madrid, el día 27 en Donostia y el día 29 en Irun, concretamente en el espacio artístico '...Por favor'. Las ilustraciones del libro han sido realizadas por Oskar Benas; las fotografías de la portada y la solapa son de Óscar Pereira y el prólogo corre a cargo del escritor David Refoyo.
-¿Con qué se van a encontrar los lectores en el 'Hotel Desafío'?
-Son una serie de relatos que escribí entre 2007 y 2009. Muchos de ellos estaban publicados en mi blog (www.herecomesestevez.blogspot.com). Al ver que tenían buena aceptación entre quienes los leían, me decidí a recopilarlos y arreglarlos hasta formar este libro de relatos.
-¿Cómo definiría esta recopilación?
-Aunque puede parecer una autobiografía, no lo es. Son relatos de lo que yo llamo una 'autoficción real'. Para mi, 'Hotel Desafío' es la historia de un viaje; pero no de un viaje propiamente dicho, aunque muchos de los relatos están hechos en habitaciones de hoteles o durante viajes. Más bien, se trata de un viaje interior.
-El camino hasta la publicación del libro no habrá sido sencillo.
-Una vez tuve los relatos ordenados, los envié a varias editoriales. A raíz de que uno de ellos se publicase dentro de la antología 'Simpatía por el relato' me llamó la editorial Bohodón, que estaban interesados en publicarme el libro. Fue una alegría, la verdad.
-El relato corto no es un género tan popular como la novela, pero hay quien cree que resulta más agradecido tanto para el lector como para el escritor.
-En el caso de mis relatos, cada uno de ellos tiene una intensidad marcada, un principio y un final, aunque sea en tres páginas. De cara al lector, creo que puede ser incluso más sencillo de leer que una novela. Como suelo decir, 'Hotel Desafío es un libro que puede leerse sorbo a sorbo, o de un trago largo.
-Se define como músico, «o mejor dicho, rockero».¿ La influencia de este género está también presente en su libro?
-Efectivamente. Digamos que el rock, como música y como estilo de vida, me ha marcado desde que era muy joven. Milité en distintos grupos de la comarca del Bidasoa; y he conocido a gente y estado en lugares por los que quizá no habría pasado de no haber sido por la influencia del rock.
-Este mes presentará su libro en Madrid, Donostia e Irun. Imagino que será especial poder darlo a conocer en su ciudad, ante su gente.
-Lo será. Espero que vengan familiares, amigos, conocidos... La presentación será en el espacio artístico '...Por favor' de Sergio Montero, que me ha brindado la posibilidad de hacerla allí. Habrá un pequeño lunch y proyectaremos un vídeo sobre las ilustraciones del libro, que son obra del ilustrador irunés Oskar Benas.
«Este libro puede leerse sorbo a sorbo, o de un trago largo» 'Hotel Desafío' es una colección de relatos escritos por este joven irunés, que ya participó en una antología de varios autores
10.12.11 - 02:00 - JOANA OCHOTECO | IRUN.
El irunés Iñaki Estévez acaba de publicar su primer libro: 'Hotel Desafío' es una colección de relatos escrita por este músico, más concretamente rockero. Ya está a la venta en librerías al precio de 12 euros, pero se presentará oficialmente el 20 de diciembre en Madrid, el día 27 en Donostia y el día 29 en Irun, concretamente en el espacio artístico '...Por favor'. Las ilustraciones del libro han sido realizadas por Oskar Benas; las fotografías de la portada y la solapa son de Óscar Pereira y el prólogo corre a cargo del escritor David Refoyo.
-¿Con qué se van a encontrar los lectores en el 'Hotel Desafío'?
-Son una serie de relatos que escribí entre 2007 y 2009. Muchos de ellos estaban publicados en mi blog (www.herecomesestevez.blogspot.com). Al ver que tenían buena aceptación entre quienes los leían, me decidí a recopilarlos y arreglarlos hasta formar este libro de relatos.
-¿Cómo definiría esta recopilación?
-Aunque puede parecer una autobiografía, no lo es. Son relatos de lo que yo llamo una 'autoficción real'. Para mi, 'Hotel Desafío' es la historia de un viaje; pero no de un viaje propiamente dicho, aunque muchos de los relatos están hechos en habitaciones de hoteles o durante viajes. Más bien, se trata de un viaje interior.
-El camino hasta la publicación del libro no habrá sido sencillo.
-Una vez tuve los relatos ordenados, los envié a varias editoriales. A raíz de que uno de ellos se publicase dentro de la antología 'Simpatía por el relato' me llamó la editorial Bohodón, que estaban interesados en publicarme el libro. Fue una alegría, la verdad.
-El relato corto no es un género tan popular como la novela, pero hay quien cree que resulta más agradecido tanto para el lector como para el escritor.
-En el caso de mis relatos, cada uno de ellos tiene una intensidad marcada, un principio y un final, aunque sea en tres páginas. De cara al lector, creo que puede ser incluso más sencillo de leer que una novela. Como suelo decir, 'Hotel Desafío es un libro que puede leerse sorbo a sorbo, o de un trago largo.
-Se define como músico, «o mejor dicho, rockero».¿ La influencia de este género está también presente en su libro?
-Efectivamente. Digamos que el rock, como música y como estilo de vida, me ha marcado desde que era muy joven. Milité en distintos grupos de la comarca del Bidasoa; y he conocido a gente y estado en lugares por los que quizá no habría pasado de no haber sido por la influencia del rock.
-Este mes presentará su libro en Madrid, Donostia e Irun. Imagino que será especial poder darlo a conocer en su ciudad, ante su gente.
-Lo será. Espero que vengan familiares, amigos, conocidos... La presentación será en el espacio artístico '...Por favor' de Sergio Montero, que me ha brindado la posibilidad de hacerla allí. Habrá un pequeño lunch y proyectaremos un vídeo sobre las ilustraciones del libro, que son obra del ilustrador irunés Oskar Benas.
OTOÑOS INDECISOS por Toño Morala.
Hay otoños que nacen indecisos.
Alboradas abrazadas a los ausentes, detrás de ocres que se ignoran.
Remolinos de hojas heridos por el leve susurro del paso del viento.
Entre la vida de la tierra, apenas quedan días que se echen a volar;
solo pájaros desteñidos en armoniosas fugas.
Lleno de tibieza, el corazón duele entre árboles desnudos rodeado
de noviembre…y tú no estás;
nunca estás habitando los grises del alma.
La soledad no duele; es el silencio de tus labios el que deja lágrimas sobre el paso del tiempo.
Entonces ocurre que dejamos de existir…
nos mimetizamos en el sueño de la melancolía, entre galernas sin mar,
y nos convertimos en náufragos sin otoño al que aferrarse.
Llenos de vacío…somos forma del frío de las cosas.
Llega la hora pagana, la hora rojiza de las palabras tristes.
Llueve sobre el corazón gotas de ingenuidad, plomo para hombros desnudos,
humanidad que solo reparte egoísmo y hastío.
Y así transcurre un tiempo no habitado sentados en la amistad de la hierba.
El duende de los bosques libados, vive en los sueños de las calles vacías,
entre las venas de la conciencia.
A la hora de la poesía, cualquier otoño indeciso… es bueno para la revolución.
Pero…tú no estás, nunca estás habitando los grises del alma.
Aprendimos a no decir nada con la más bonita de las frases, el silencio de la mirada.
Los nogales se han quedado desnudos, brillando entre las palabras;
mientras el breve, pálido otoño, muere sin una sola queja, abrazado a sí mismo.
PD.Diciembre se lleva el otoño, pero no su melancolía.
Toño Morala
Remolinos de hojas heridos por el leve susurro del paso del viento.
Entre la vida de la tierra, apenas quedan días que se echen a volar;
solo pájaros desteñidos en armoniosas fugas.
Lleno de tibieza, el corazón duele entre árboles desnudos rodeado
de noviembre…y tú no estás;
nunca estás habitando los grises del alma.
La soledad no duele; es el silencio de tus labios el que deja lágrimas sobre el paso del tiempo.
Entonces ocurre que dejamos de existir…
nos mimetizamos en el sueño de la melancolía, entre galernas sin mar,
y nos convertimos en náufragos sin otoño al que aferrarse.
Llenos de vacío…somos forma del frío de las cosas.
Llega la hora pagana, la hora rojiza de las palabras tristes.
Llueve sobre el corazón gotas de ingenuidad, plomo para hombros desnudos,
humanidad que solo reparte egoísmo y hastío.
Y así transcurre un tiempo no habitado sentados en la amistad de la hierba.
El duende de los bosques libados, vive en los sueños de las calles vacías,
entre las venas de la conciencia.
A la hora de la poesía, cualquier otoño indeciso… es bueno para la revolución.
Pero…tú no estás, nunca estás habitando los grises del alma.
Aprendimos a no decir nada con la más bonita de las frases, el silencio de la mirada.
Los nogales se han quedado desnudos, brillando entre las palabras;
mientras el breve, pálido otoño, muere sin una sola queja, abrazado a sí mismo.
PD.Diciembre se lleva el otoño, pero no su melancolía.
Toño Morala
lunes, 12 de diciembre de 2011
WE ARE THE PAQUITOU CHOCOLATERO por Alfonso Xen Rabanal.
hala... todo gris y azul... el gris de los cabellos teñidos y de las ideas que dice profesar el ganador y el azul que representa su política y la del que no salvó ni a las ratas del hundimiento, escenificado por la espiral descendente de la "s" y de la "o" que buscaron como salvavidas y, tarde, se dieron cuenta de que para meterla doblada sólo les quedaba la P, y para eso ya están los otros...
¡Ay! Miña terra galega, todo gris: el cielo gris, las ideas, y la tierra gris de ceniza.
Parece ser que no somos capaces de abandonar ni la niebla ni el blues... eso es lo que los españoles hemos votado y, como los próceres electos predicen, que nadie se sienta engañado, es lo que nos espera de unos y otros: griseza, grisú para los pulmones de los siempre y amargura, la que da la mediocridad de un país que se ha vendido a los intereses de los mercados que no tienen patria, y así lo han reflejado en esa carta trilera que llaman constitución.
¡España unida, jamás será vencida! Gritan.
Quizá por eso el otro agarra del cuello a su consorte, cara de mujer que parece empastillada hasta el tuétano, y le estampa un bico que no se cree ni el apuntador que, supongo que a sus pies, parece que le ha recordado al prócer que tiene una mujer que ha de salir en la foto... con el cuello forzado y la mirada perdida.
Pero todo en un segundo plano, pues el primero lo acaparaba la hija predilecta de los bilderbeg... sin entrar en teorías conspiracionistas.
Unidos, sí... todos arrodillados exponiendo el culo como buenos vasallos de las agencias de calcificación y de los bancos unidos... Unidos... todos de la manita escenificando el Paquito el chocolatero...
La alemana abre con el francés oliéndola el culo... el italiano expulsado en la barra, mamao... el griego que se fue a por hielo que su copa está que arde... y el inglés, como siempre, cambiando el paso... Todos unidos en el corralito bananero, ¡eh! ¡Eh!
¿Eh?
...
Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío.
¡Ay! Miña terra galega, todo gris: el cielo gris, las ideas, y la tierra gris de ceniza.
Parece ser que no somos capaces de abandonar ni la niebla ni el blues... eso es lo que los españoles hemos votado y, como los próceres electos predicen, que nadie se sienta engañado, es lo que nos espera de unos y otros: griseza, grisú para los pulmones de los siempre y amargura, la que da la mediocridad de un país que se ha vendido a los intereses de los mercados que no tienen patria, y así lo han reflejado en esa carta trilera que llaman constitución.
¡España unida, jamás será vencida! Gritan.
Quizá por eso el otro agarra del cuello a su consorte, cara de mujer que parece empastillada hasta el tuétano, y le estampa un bico que no se cree ni el apuntador que, supongo que a sus pies, parece que le ha recordado al prócer que tiene una mujer que ha de salir en la foto... con el cuello forzado y la mirada perdida.
Pero todo en un segundo plano, pues el primero lo acaparaba la hija predilecta de los bilderbeg... sin entrar en teorías conspiracionistas.
Unidos, sí... todos arrodillados exponiendo el culo como buenos vasallos de las agencias de calcificación y de los bancos unidos... Unidos... todos de la manita escenificando el Paquito el chocolatero...
La alemana abre con el francés oliéndola el culo... el italiano expulsado en la barra, mamao... el griego que se fue a por hielo que su copa está que arde... y el inglés, como siempre, cambiando el paso... Todos unidos en el corralito bananero, ¡eh! ¡Eh!
¿Eh?
...
Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío.
domingo, 11 de diciembre de 2011
UN INMENSO AGUJERO NEGRO por Julio César Álvarez.
Que el cómic está en su mejor momento está claro (además de ser preocupantemente evidente para el resto de géneros narrativos). Que Agujero negro es uno de sus clásicos contemporáneos también. Charles Burns dejó claro, transparente más bien, que las nuevas y grandes ideas están hoy refugiadas junto al sinuoso dibujo. Una sacrosanta unión de la que la literatura tiene mucho, demasiado, que aprender hoy. Esa tendencia (innata) ombligista de los libros y sus autores no viene nada, pero que nada bien a todo esto que digo. Todavía hay mucho pecado de alta y baja cultura por ahí. Sin darse cuenta, claro, de que no queda otra que mirar a los que dan pasos en línea recta, en dirección a alguna parte (mucha de la literatura convencional está sumida en una especie de autofelación perpetua). La imagen será la nueva guía, el perfecto vagón de "lo absolutamente moderno" que decía Rimbaud. El nuevo canon para recuperarse y respirar con profundidad. Para ninguna otra cosa que volver a contar historias.
Agujero negro posee todos esos elementos que, combinados, dan lugar a una revolución en ciernes. Adolescencia, agilidad e imagen potentísima. Sobre el papel, la historia de unos cuantos chicos de instituto que se transmiten una rara mutación (individualizada, cada uno la lleva en una dirección mutable concreta) mediante el contacto sexual. Una mezcla de transformación entre el rock n´roll y el SIDA. Cambio generacional, aislamiento, separación de los diferentes, eso ha sido y será toda la vida ser joven y medianamente sensible. Desde los 50, se ha creado toda una cultura de lo juvenil, de los productos diferenciadores entre "ellos" y "nosotros" (mucho del miedo a envejecer es consecuencia de esta misma idea). Nadie quiere ser viejo, todos queremos formar parte de los demás, de ese gran grupo que parece esconder la felicidad, sonrisas y un agradable dejarse llevar. Pero la inteligencia y la sensibilidad son el contrapunto, y justamente de esa zona muerta habla Agujero negro en profundidad. En el instituto nace la estructura social (de la que Facebook parece ser su continuador lógico). ¿Cómo se siente el que está solo o discriminado? El futuro era esto. La historia decae en algún momento, pero la brillantez visual lo compensa y lo reequilibra. Un gran trabajo que vuelve a dignificar el viaje arte de dejar boquiabierto al lector.
Agujero negro posee todos esos elementos que, combinados, dan lugar a una revolución en ciernes. Adolescencia, agilidad e imagen potentísima. Sobre el papel, la historia de unos cuantos chicos de instituto que se transmiten una rara mutación (individualizada, cada uno la lleva en una dirección mutable concreta) mediante el contacto sexual. Una mezcla de transformación entre el rock n´roll y el SIDA. Cambio generacional, aislamiento, separación de los diferentes, eso ha sido y será toda la vida ser joven y medianamente sensible. Desde los 50, se ha creado toda una cultura de lo juvenil, de los productos diferenciadores entre "ellos" y "nosotros" (mucho del miedo a envejecer es consecuencia de esta misma idea). Nadie quiere ser viejo, todos queremos formar parte de los demás, de ese gran grupo que parece esconder la felicidad, sonrisas y un agradable dejarse llevar. Pero la inteligencia y la sensibilidad son el contrapunto, y justamente de esa zona muerta habla Agujero negro en profundidad. En el instituto nace la estructura social (de la que Facebook parece ser su continuador lógico). ¿Cómo se siente el que está solo o discriminado? El futuro era esto. La historia decae en algún momento, pero la brillantez visual lo compensa y lo reequilibra. Un gran trabajo que vuelve a dignificar el viaje arte de dejar boquiabierto al lector.
Julio César Álvarez, del blog Respirar descontento.
sábado, 10 de diciembre de 2011
LA CINTA BLANCA
Si tuviera que votar al mejor director de cine vivo europeo, sólo a uno, sin duda alguna lo haría a Michael Haneke, por encima incluso del enorme Lars Von Trier.
Sus películas son contundentes mazazos al estado de bienestar y el establishment, jarros de agua fría sobre nuestras conciencias, descripciones certeras de la desintegración moral presente, análisis sociopolíticos abrumadores: El séptimo continente, La pianista, Funny Games, Benny's Video... Todas ellas, a mi juicio, magistrales, incómodas y demoledoras.
Su último trabajo, La cinta blanca (2009), supone otra vuelta de tuerca más sobre los anteriores, alejándose en parte de su habitual estética y ambientación, aunque fiel en el fondo a sus principios y postulados.
Una fotografía hipnótica y costumbrista, un guión milimetrado y redondo, una historia (muy al estilo Thomas Bernhard, con el que comparte ideario y estilo) de mezquindad moral que pone los pelos de punta, una puesta en escena cuidada al extremo y las interpretaciones sobresalientes de todos los personajes, hacen de esta nueva película de Haneke una verdadera maravilla del séptimo arte.
Si no la habéis videado ya, no dudéis un instante en hacerlo.
Vicente Muñoz Álvarez
Trailer in You Tube:
http://www.youtube.com/watch?v=5qGashFMKAY
Sus películas son contundentes mazazos al estado de bienestar y el establishment, jarros de agua fría sobre nuestras conciencias, descripciones certeras de la desintegración moral presente, análisis sociopolíticos abrumadores: El séptimo continente, La pianista, Funny Games, Benny's Video... Todas ellas, a mi juicio, magistrales, incómodas y demoledoras.
Su último trabajo, La cinta blanca (2009), supone otra vuelta de tuerca más sobre los anteriores, alejándose en parte de su habitual estética y ambientación, aunque fiel en el fondo a sus principios y postulados.
Una fotografía hipnótica y costumbrista, un guión milimetrado y redondo, una historia (muy al estilo Thomas Bernhard, con el que comparte ideario y estilo) de mezquindad moral que pone los pelos de punta, una puesta en escena cuidada al extremo y las interpretaciones sobresalientes de todos los personajes, hacen de esta nueva película de Haneke una verdadera maravilla del séptimo arte.
Si no la habéis videado ya, no dudéis un instante en hacerlo.
Vicente Muñoz Álvarez
Trailer in You Tube:
http://www.youtube.com/watch?v=5qGashFMKAY
TEORÉTICAS by M.J.Romero.
Aprendes de lo que ya está escrito, aprendes de lo que lees y también de lo que se escribe sobre tu propia piel. ¿Acaso te crees el dueño absoluto de tu piel y de todo cuanto escribes?
M.J.Romero, de Teoréticas.
M.J.Romero, de Teoréticas.
ESCOBAS EN FLOR por Luis Miguel Rabanal.
Al despertarse se dio cuenta, con suma pereza, es cierto, de que no recordaba. Había pasado la noche cual tren fantasma que cruza el desierto sin jamás detenerse. El único era él, el único que distinguía la velocidad desde su ventanilla quieta, y se aferraba a las sombras porque creyó estar soñando un viaje angustioso.
Al despertarse comprueba los daños en su boca, el cabello erizado y las piernas arrancadas. Claro que era él, quién si no se atrevería a mirarlo desde el espejo alto de su madre, el de las pruebas de costura, a sonreírle con estúpida cara de muchacho con gripe.
Nada recordaba, pero, en cambio, el trayecto de la noche en ese tren en llamas era nítido. Su memoria flaqueaba en lo puntual y monocorde de cualquier recuerdo: unos labios de ayer, el juego de bolos con Luis, la casa ordenada y los libros prohibidos. ¿Qué es todo eso que si lo convocas, animal tan latoso y perturbado, no viene a socorrerte?
De pronto miraba sus manos y nada en ellas había que le perteneciera un poco, ni una simple caricia, ni un amigo, nada que llevase su endemoniada imagen de otro tiempo. Crecer debe de ser una cosa semejante, especulaba. Y pasó de largo, de puntillas.
Luis Miguel Rabanal, de Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza (Ediciones Leteo, Col. Relojero de Banaguás, 2010).
http://luismiguelrabanal.wordpress.com/
Al despertarse comprueba los daños en su boca, el cabello erizado y las piernas arrancadas. Claro que era él, quién si no se atrevería a mirarlo desde el espejo alto de su madre, el de las pruebas de costura, a sonreírle con estúpida cara de muchacho con gripe.
Nada recordaba, pero, en cambio, el trayecto de la noche en ese tren en llamas era nítido. Su memoria flaqueaba en lo puntual y monocorde de cualquier recuerdo: unos labios de ayer, el juego de bolos con Luis, la casa ordenada y los libros prohibidos. ¿Qué es todo eso que si lo convocas, animal tan latoso y perturbado, no viene a socorrerte?
De pronto miraba sus manos y nada en ellas había que le perteneciera un poco, ni una simple caricia, ni un amigo, nada que llevase su endemoniada imagen de otro tiempo. Crecer debe de ser una cosa semejante, especulaba. Y pasó de largo, de puntillas.
Luis Miguel Rabanal, de Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza (Ediciones Leteo, Col. Relojero de Banaguás, 2010).
http://luismiguelrabanal.wordpress.com/
viernes, 9 de diciembre de 2011
jueves, 8 de diciembre de 2011
POLVO DE ESTRELLAS por David González.
A él se lo escuché:
al científico, al escritor:
a John Gibbin:
Básicamente, dijo,
somos polvo de estrellas.
Sí, repitió, eso es lo que
somos: polvo de estrellas.
Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.
Polvo.
No estrellas.
David González
http://losvalientesandansolos.blogspot.com/
al científico, al escritor:
a John Gibbin:
Básicamente, dijo,
somos polvo de estrellas.
Sí, repitió, eso es lo que
somos: polvo de estrellas.
Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.
Polvo.
No estrellas.
David González
http://losvalientesandansolos.blogspot.com/
LA SOMBRA por Pepe Pereza.
Me desperté al notar tu ausencia en la cama. Te vi recortada a contraluz junto a la ventana. Miré la hora: las tres y catorce de la madrugada.
- ¿Qué miras?
- Nada.
- ¿Por qué estás despierta?
- No lo sé.
- ¿Qué te pasa?
- No… no lo sé.
- Cómo qué no lo sabes.
- Me he despertado con una sensación de… no sé cómo explicarlo.
- ¿Te duele algo?
- No, no es eso.
- Entonces ¿Qué es?
- No lo sé, joder. Cómo tengo qué decírtelo.
- Está bien, no te enfades conmigo, yo solo me preocupaba por ti.
- Duérmete, quiero estar a mi rollo.
Me di la vuelta y traté de dormir, faltaban pocas horas para que sonase el despertador. El saberte ahí plantada, frente de la ventana, hacía que me preocupase y no conseguía conciliar el sueño. Me giré y me quedé observándote. Parecías una estatua de tan quieta como estabas. Por un momento temí que te hubieses convertido en mármol pero en ese instante moviste el brazo para apartarte el pelo de la cara.
- ¿Es por mí?
- ¿A qué te refieres?
- Digo que si estás así por mí, por algo que haya dicho o hecho.
- No es por ti, es solo que… no lo sé. De verdad, cariño, no lo sé. Estoy deprimida sin saber por qué.
- Vuelve a la cama conmigo.
- No, ya iré más tarde. Tú duérmete que mañana madrugas.
- Estando tú ahí, no sé si voy a poder.
- Duerme.
Seguí contemplándote en la penumbra, preocupado, sintiendo como me desvelaba. Lo que fuera que te pasaba me afectaba a mí también. Tus males eran los míos, no lo podía evitar. Me incorporé y me encendí un cigarro.
- ¿Por qué no duermes?
- Es difícil sabiendo que te pasa algo.
- En realidad no me ocurre nada.
- Entonces ¿por qué no te metes en la cama?
- Antes quiero… no sé ni lo que quiero.
- Ven, antes de que cojas frío.
Como no venías, me levanté, me acerqué a tu lado y te abracé. Estabas helada.
- Estás helada. Vamos a la cama antes de que te refríes o algo peor.
- Abrázame fuerte.
Te abracé fuerte. Temblabas. Te froté la espalda con la palma de la mano y te besé en el lóbulo de la oreja.
- Vamos a la cama.
- No, acuéstate tú, quiero estar aquí un rato más.
- Si no vienes a la cama conmigo no voy a poder pegar ojo.
- Por favor, déjame. Quiero estar a solas conmigo misma. Sea lo que sea lo que me pasa no tiene nada que ver contigo. Duerme tranquilo, enseguida me meto en la cama.
- Me lo prometes.
- Te lo prometo.
Te besé en el cuello y regresé a la cama. Acabé el cigarro que se consumía en el cenicero y cerré los ojos con el firme propósito de aprovechar las pocas horas que me quedaban de sueño. Por mucho que me concentré me fue imposible dormir. Aun así mantuve los ojos cerrados con la esperanza de conseguirlo. A la media hora noté que ocupabas tu lado en la cama. Ninguno de los dos pudimos dormir esa noche. Cuando sonó el despertador me levanté sin energías en el cuerpo. Tú fingías dormir, aunque yo sabía que lo hacías para no preocuparme. No obstante, lo estaba.Horas después, cuando regresé del trabajo, me recibiste alegre y despreocupada. Te pregunté por el asunto de la noche anterior, tú le quitaste importancia y cambiaste de tema. Sin embargo, noté que en tu mirada había una sombra que antes no estaba ahí.
Pepe Pereza, de Amores Breves.
http://pepepereza.blogspot.com/
- ¿Qué miras?
- Nada.
- ¿Por qué estás despierta?
- No lo sé.
- ¿Qué te pasa?
- No… no lo sé.
- Cómo qué no lo sabes.
- Me he despertado con una sensación de… no sé cómo explicarlo.
- ¿Te duele algo?
- No, no es eso.
- Entonces ¿Qué es?
- No lo sé, joder. Cómo tengo qué decírtelo.
- Está bien, no te enfades conmigo, yo solo me preocupaba por ti.
- Duérmete, quiero estar a mi rollo.
Me di la vuelta y traté de dormir, faltaban pocas horas para que sonase el despertador. El saberte ahí plantada, frente de la ventana, hacía que me preocupase y no conseguía conciliar el sueño. Me giré y me quedé observándote. Parecías una estatua de tan quieta como estabas. Por un momento temí que te hubieses convertido en mármol pero en ese instante moviste el brazo para apartarte el pelo de la cara.
- ¿Es por mí?
- ¿A qué te refieres?
- Digo que si estás así por mí, por algo que haya dicho o hecho.
- No es por ti, es solo que… no lo sé. De verdad, cariño, no lo sé. Estoy deprimida sin saber por qué.
- Vuelve a la cama conmigo.
- No, ya iré más tarde. Tú duérmete que mañana madrugas.
- Estando tú ahí, no sé si voy a poder.
- Duerme.
Seguí contemplándote en la penumbra, preocupado, sintiendo como me desvelaba. Lo que fuera que te pasaba me afectaba a mí también. Tus males eran los míos, no lo podía evitar. Me incorporé y me encendí un cigarro.
- ¿Por qué no duermes?
- Es difícil sabiendo que te pasa algo.
- En realidad no me ocurre nada.
- Entonces ¿por qué no te metes en la cama?
- Antes quiero… no sé ni lo que quiero.
- Ven, antes de que cojas frío.
Como no venías, me levanté, me acerqué a tu lado y te abracé. Estabas helada.
- Estás helada. Vamos a la cama antes de que te refríes o algo peor.
- Abrázame fuerte.
Te abracé fuerte. Temblabas. Te froté la espalda con la palma de la mano y te besé en el lóbulo de la oreja.
- Vamos a la cama.
- No, acuéstate tú, quiero estar aquí un rato más.
- Si no vienes a la cama conmigo no voy a poder pegar ojo.
- Por favor, déjame. Quiero estar a solas conmigo misma. Sea lo que sea lo que me pasa no tiene nada que ver contigo. Duerme tranquilo, enseguida me meto en la cama.
- Me lo prometes.
- Te lo prometo.
Te besé en el cuello y regresé a la cama. Acabé el cigarro que se consumía en el cenicero y cerré los ojos con el firme propósito de aprovechar las pocas horas que me quedaban de sueño. Por mucho que me concentré me fue imposible dormir. Aun así mantuve los ojos cerrados con la esperanza de conseguirlo. A la media hora noté que ocupabas tu lado en la cama. Ninguno de los dos pudimos dormir esa noche. Cuando sonó el despertador me levanté sin energías en el cuerpo. Tú fingías dormir, aunque yo sabía que lo hacías para no preocuparme. No obstante, lo estaba.Horas después, cuando regresé del trabajo, me recibiste alegre y despreocupada. Te pregunté por el asunto de la noche anterior, tú le quitaste importancia y cambiaste de tema. Sin embargo, noté que en tu mirada había una sombra que antes no estaba ahí.
Pepe Pereza, de Amores Breves.
http://pepepereza.blogspot.com/
miércoles, 7 de diciembre de 2011
CULT MOVIES en LA REPÚBLICA CULTURAL
Cult Movies, películas para llevarse al infierno, de Vicente Muñoz Álvarez
Felices pesadillas
Blanca Vázquez - laRepúblicaCultural.es
A estas alturas ya somos fans de Vicente Muñoz Álvarez. Lo confesamos a través de nuestras elecciones en las publicaciones más recientes. No hace poco hablábamos de su recopilación de diabólicos cuentos (junto a otros autores) en Trippers From the Cryp. Volvemos a él, y su deleite por lo macabro y perverso, pero esta vez dentro de cámara, es decir, en el mundo ensoñador del cine, aunque lo hacemos atravesando palabras literarias e ilustraciones artísticas. Su ultimísimo estreno es un libro-cine de lo más recomendable, no solo porque se sale de los cánones impuestos en el reseñismo, también porque nos proporciona un curioso descubrimiento del cine de serie B, algo que siempre se deja de lado al hablar del mundillo. De algunas películas que son auténticos tesoros y otras que ya conocíamos nos guía Muñoz Álvarez con desparpajo, sinceridad y a corazón abierto en su libro Cult Movies, películas para llevarse al infierno.
Así de rotundo es su título. No me digáis que ya el mismo título y la portada (ilustraciones Miguel Ángel Moreno Gomez) no atrae como un imán.
Pero no solo el estilo "provocador" de este poético escritor sobresale en las 100 reseñas breves de las películas de la historia del cine que más han impactado a este autor, y por supuesto, a sus lectores. Una guía con la que se puede estar más o menos de cuerdo en algunos tramos, pero que en su totalidad es todo un tesoro rescatado de la historia del cine. El libro, editado con un estilo exquisito por la editorial Eutelequia, trae un postre visual muy sabroso, los 32 pictogramas deJulia D. Velázquez relacionados con películas reseñadas. Una amalgama entre diseño gráfico, fotografía e ilustración. Y como virutas de chocolate finales, la contraportada aupa en su espalda un Dvd para que disfrutemos en casa de una de las películas comentadas, Gritos en el pasillo de Juanjo Ramírez, 2007, film animado que causó estupor al estar rodada íntegramente con cacahuetes. No se puede decir que no se ha sacado provecho de este fruto seco.
Casi nada.
100 clásicos terrores del celuloide que el autor comienza con Freaks, 1932, y acaba (con ganas nos quedamos de una continuación) con "Anticristo", 2009. Pasamos por los años cuarenta y cincuenta, nos quedamos una temporada en los años sesenta y especialmente en los setenta, pasamos rápido por los ochenta y noventa y más detenidamente en el nuevo siglo. Claro que el The End lo pone, realmente, José Ángel Barrueco, con su Epílogo, quién nos recuerda que Muñoz Álvarez parece un asalta tumbas, al desenterrar a poetas, escritores y directores de cine a los que pocos recordaban, además de ser muy hábil para emprender proyectos instalados siempre en los márgenes de la cultura oficial (sic). Una cosa muy importante que nos remarca Barrueco, lo novedoso que supone para las nuevas generaciones el descubrir estos tesoros, ya que entre las nuevas tecnologías lo que prima siempre es la última creación, dejando en el olvido trabajos que forman parte de la historia cultural.
Sin embargo he de notar que, siendo lectora y amante del cine, las reseñas contenidas en Cult Movies… me resultan algo escasas en extensión, lo que proporciona al libro, en positivo, una amenidad y un buen ritmo, cogiendo la idea general del film tratado y abriendo el apetito para visionarlo. ¿Qué podemos entresacar de los gustos de Muñoz Álvarez? Que como a muchos de nosotros, le gusta Roman Polanski, Hitchcock, o Roger Corman. Ah, y nos ha dejado claro que es fan de Mario Bava, y de Sam Peckimpah. De los españoles no podía faltar Iván Zulueta, Bigas Luna o Isaki Lacuesta. Pero tampoco faltan grandes iconos como Martin Scorsese, John Huston, Pier Paolo Pasolini o Billy Wilder. Entre todos ellos mucha serie B.
Los pictogramas de Julia D. Velázquez son un valor añadido. Nos encantaron especialmente el de Psicosis, (Hitchcok), Repulsión (Polanski), La huida (Peckinpah), y Supervixens (Meyer).
Como broche final, después de repasar y manosear este libro de consulta, el añadido de la película “Gritos en el pasillo” es todo un regalo y un acierto.
Como afirma el propio autor "esto es una galería de los horrores cocinada con Amor", libro que ha sido el broche a la selección de películas de culto presentadas en el blog Hankover: Hijos de Satanás, encuentro de un gran grupo de autores homenajeando a Bukowski.
La presentación del libro en la Fnac de Castellana a finales de noviembre nos pone la tarea fácil para regalar con pasión estas navidades.
Felices pesadillas
Blanca Vázquez - laRepúblicaCultural.es
A estas alturas ya somos fans de Vicente Muñoz Álvarez. Lo confesamos a través de nuestras elecciones en las publicaciones más recientes. No hace poco hablábamos de su recopilación de diabólicos cuentos (junto a otros autores) en Trippers From the Cryp. Volvemos a él, y su deleite por lo macabro y perverso, pero esta vez dentro de cámara, es decir, en el mundo ensoñador del cine, aunque lo hacemos atravesando palabras literarias e ilustraciones artísticas. Su ultimísimo estreno es un libro-cine de lo más recomendable, no solo porque se sale de los cánones impuestos en el reseñismo, también porque nos proporciona un curioso descubrimiento del cine de serie B, algo que siempre se deja de lado al hablar del mundillo. De algunas películas que son auténticos tesoros y otras que ya conocíamos nos guía Muñoz Álvarez con desparpajo, sinceridad y a corazón abierto en su libro Cult Movies, películas para llevarse al infierno.
Así de rotundo es su título. No me digáis que ya el mismo título y la portada (ilustraciones Miguel Ángel Moreno Gomez) no atrae como un imán.
Pero no solo el estilo "provocador" de este poético escritor sobresale en las 100 reseñas breves de las películas de la historia del cine que más han impactado a este autor, y por supuesto, a sus lectores. Una guía con la que se puede estar más o menos de cuerdo en algunos tramos, pero que en su totalidad es todo un tesoro rescatado de la historia del cine. El libro, editado con un estilo exquisito por la editorial Eutelequia, trae un postre visual muy sabroso, los 32 pictogramas deJulia D. Velázquez relacionados con películas reseñadas. Una amalgama entre diseño gráfico, fotografía e ilustración. Y como virutas de chocolate finales, la contraportada aupa en su espalda un Dvd para que disfrutemos en casa de una de las películas comentadas, Gritos en el pasillo de Juanjo Ramírez, 2007, film animado que causó estupor al estar rodada íntegramente con cacahuetes. No se puede decir que no se ha sacado provecho de este fruto seco.
Casi nada.
100 clásicos terrores del celuloide que el autor comienza con Freaks, 1932, y acaba (con ganas nos quedamos de una continuación) con "Anticristo", 2009. Pasamos por los años cuarenta y cincuenta, nos quedamos una temporada en los años sesenta y especialmente en los setenta, pasamos rápido por los ochenta y noventa y más detenidamente en el nuevo siglo. Claro que el The End lo pone, realmente, José Ángel Barrueco, con su Epílogo, quién nos recuerda que Muñoz Álvarez parece un asalta tumbas, al desenterrar a poetas, escritores y directores de cine a los que pocos recordaban, además de ser muy hábil para emprender proyectos instalados siempre en los márgenes de la cultura oficial (sic). Una cosa muy importante que nos remarca Barrueco, lo novedoso que supone para las nuevas generaciones el descubrir estos tesoros, ya que entre las nuevas tecnologías lo que prima siempre es la última creación, dejando en el olvido trabajos que forman parte de la historia cultural.
Sin embargo he de notar que, siendo lectora y amante del cine, las reseñas contenidas en Cult Movies… me resultan algo escasas en extensión, lo que proporciona al libro, en positivo, una amenidad y un buen ritmo, cogiendo la idea general del film tratado y abriendo el apetito para visionarlo. ¿Qué podemos entresacar de los gustos de Muñoz Álvarez? Que como a muchos de nosotros, le gusta Roman Polanski, Hitchcock, o Roger Corman. Ah, y nos ha dejado claro que es fan de Mario Bava, y de Sam Peckimpah. De los españoles no podía faltar Iván Zulueta, Bigas Luna o Isaki Lacuesta. Pero tampoco faltan grandes iconos como Martin Scorsese, John Huston, Pier Paolo Pasolini o Billy Wilder. Entre todos ellos mucha serie B.
Los pictogramas de Julia D. Velázquez son un valor añadido. Nos encantaron especialmente el de Psicosis, (Hitchcok), Repulsión (Polanski), La huida (Peckinpah), y Supervixens (Meyer).
Como broche final, después de repasar y manosear este libro de consulta, el añadido de la película “Gritos en el pasillo” es todo un regalo y un acierto.
Como afirma el propio autor "esto es una galería de los horrores cocinada con Amor", libro que ha sido el broche a la selección de películas de culto presentadas en el blog Hankover: Hijos de Satanás, encuentro de un gran grupo de autores homenajeando a Bukowski.
La presentación del libro en la Fnac de Castellana a finales de noviembre nos pone la tarea fácil para regalar con pasión estas navidades.
martes, 6 de diciembre de 2011
NÁUFRAGOS por Joaquín Piqueras.
En momentos de crisis te arropas con la esperanza pésima del náufrago,
sobrevives aferrado a tus instintos,
navegando entre números rojos e hipotecas que conocen
el abrazo permanente del tiempo.
Y a tu lado emergen las dudas,
esas dudas que tienen el sabor de la nada, pero no importa,
porque las tienes expuestas en los estantes del deseo,
ahí perviven, en la sección de ofertas, 2 x 1, sin fecha de caducidad, sólo con miedo.
Sales a la calle con la L de novato en la espalda, con el miedo
a sufrir los accidentes que gratuitamente nos depara la vida, y aún así perseveras,
te das alas,
porque el suelo sabe a infierno si el cielo está demasiado lejos,
porque la muerte no sabe de trucos publicitarios,
y su danza no es precisamente de amateurs.
Nadas, sobrevives, cada vez menos hombre,
cada vez más cadáver, agonizas en un mar de dudas.
Y no se divisa ni un atisbo de tierra en el horizonte
Joaquín Piqueras
http://joaquinpiqueras.blogspot.com/
lunes, 5 de diciembre de 2011
POESÍA R15
¿Qué encontrarás en POESÍA R-15? Quizá el puño de un obrero, los dedos de una costurera, el sombre-ro roto de un campesino, el vestido sucio de una mujer indígena, el morral de un jornalero, la voz de los que han sido silenciados.
Agradecemos a todos los colaboradores que participaron en esta convocatoria de poesías sociales por su compromiso como seres humanos.
Recuerda que Poesía R-15 no hará ninguna diferencia en la situación del mundo, la diferencia la harás tú. Puedes compartir, descargar o leer en línea este libro, o correr la voz acerca del contenido para que más personas puedan acceder a él.
¡La Cultura es gratis, pensar también!
PERSEVERO by Silvia D.Chica.
no quiero hablar de mí
lo envuelvo entre la Tierra
con sus ciclos,
con sus cambios,
con su imparmanecia,
con sus manifestaciones,
que no quiero hablar de mí
por el gran cuerpo dolor que siento
por la incapacidad de presencia,
no obstante,
persevero.
Photo & Poema by Silvia D.Chica, del blog La Tierra Pura.
domingo, 4 de diciembre de 2011
ERA TAN LINDA... by Mario Pires.
Era tan linda
que buscaba fealdad
Era tan fea
que buscaba belleza
Ódialos
Ódialos
Son feos
Son hermosos
Son perdedores
Mario Pires, del blog Maldición Poeta.
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