Y tantos años después
volvió a ser viernes.
La estremecida dulzura
del hueso enfermo.
El frío que da
ir sin chaqueta
al entierro de tu madre.
No cerrar la ventana
para que entren los muertos.
Tantos años después
volvió a parirte una perra mojada.
Volvió el anhelo por roer el hueso enfermo
sobre una piedra encendida.
Parar el tiempo a escupitajos
en un espeso otoño eterno.
Respirar azúcar muerto y carbón vivo.
Morder plata a todas horas
y echar los dientes en el café.
Que la vida sea siempre víspera
y que a ratos no importe estar muerto.
Extraído del blog de Miguel Sánchez-Ostiz, Liquidación por derribo
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