VETE A LA MIERDA by Mario Pires.

La gente se junta
se ama
y se separa
cuando es tan difícil encontrarse
La gente ama
y después aprende a olvidar
Construiremos casas
se prometen familias
construiremos futuros
tendremos hijos
papá y mamá serán felices
pero si en algún momento
no logramos entendernos
ya sabes
vete a la mierda
La gente se junta
dicen ellos
por fuerza del destino
como un momento mágico
química y alquimia
suerte o poder divino
quizás
casualidad
La gente se separa
por estupideces
falta de diálogo
orgullo o egoísmo
y un vete a la mierda
es toda la explicación
que pretenderán dar
Parece ser tan fácil
destruir una gran obra
para intentar construir otra de nuevo
tal vez
más perfecta
tal vez
más de acuerdo con nosotros mismos
tal vez
más permanente
tal vez
con más suerte
tal vez
tal vez
tal vez

mientras
los años se alimentan
de mujeres y hombres
rotos


Mario Pires, del blog Maldición Poeta.

MALDITOS por Vicente Muñoz Álvarez.

durante el paseo por el bosque esta mañana

pensé

que ninguno de los escritores de mi entorno (y conozco a cientos) vive realmente de la literatura, su literatura no se remunera, no se reconoce, apenas se reseña, algunos tienen trabajos que les desconcentran y alienan, otros ni siquiera eso, se dejan la sangre y las vísceras en el papel y a veces, si hay suerte, les publican libros (que apenas se distribuyen y nadie logra encontrar), pero casi nunca cobran por ello derechos de autor, un simple comentario les tumba o anima, son los mejores cerebros de mi generación y están perdidos, frustrados, rotos, aunque casi nada logra hundirles, vuelcan en sus textos sus esperanzas y miedos y eso les suele salvar, se caen y se levantan cientos de veces, reciben golpes bajos, sudan tinta a chorros, se reúnen, se asocian y montan revistas, organizan sus propias lecturas, encajan mil negativas, les engañan, les ningunean, les traicionan, madrugan o trasnochan para escribir y corrigen y destruyen continuamente sus libros, aguantan suspicacias y recelos, se queman y renacen a diario de sus propias cenizas, no tienen casa propia ni planes de jubilación, les fagocita el sistema, escuchan resignados el dedícate a otra cosa, se refugian en trincheras, malviven y envejecen en pisos de alquiler, frecuentemente les abandonan sus parejas, padecen insomnio, dudan, naufragan, se ahogan, les miran mal los cuerdos, no les entienden los locos, sus coches, si los tienen, son chatarra pura, imposible pagar el seguro y llegar a fin de mes...

reman contracorriente, luchan contra todo, pelean siempre a la contra...

y aún así conservan la dignidad

¿son o no escritores malditos?


Vicente Muñoz Álvarez, del blog Mi vida en la penumbra.

Óleo by Velpister

NEXT STOP: San Francisco, por Carla Badillo.

Vuelvo a Fog City. Mark dice que los viejos y locos de North Beach tienen mil historias que contarme. Esta vez viajo contenta, renovada, segura. Gracias a quienes esta vez compartieron conmigo gratos momentos, me llevo valiosos aprendizajes. Lista mi maleta y mi diario. Y Mark en la punta de mi lengua, como siempre. Me espera -dice- en un hotel de leyendas y siglos pasados. Estoy feliz, carajo, espíritus de poetas muertos me cantaran un blues cada noche. Next Stop: San Francisco.

Carla Badillo Coronado

http://mujerentierrafirme.blogspot.com/

PARA CUANDO TE MUERAS. Consuelo García del Cid

No hablaré de tu vida el día que te mueras. Para cuando hayas muerto, los espejos sin fondo han de asustar al pájaro que habita en tu cabeza. Las alas de los hombres son alambre de espinas, las agujas tu patria y el poema final una locura infame posada entre tus miembros como agua podrida. Tu infinita gangrena. La mente de un demente es el mal fario leyéndote las manos, buenaventura inútil, arreglos imposibles, coyunturas elípticas y un grito de Tarzán sobre toda esa isla donde encerrado, ayudas, a los locos del mundo.

Para cuando te mueras no seré yo quien hable. No seguiré homenajes fariseo-farsantes, orinaré el veneno de todos los brebajes, sobre tu esputo último escupiré, rendida, la muerte de un poeta que vivía entre sombras, barrotes y esperpento. Tu seguro cadáver será expuesto a las masas, y el hombre que en su día se alejaba entre sombras de tanta aparición, será sin duda un mito desgranado a conciencia, un reconocimiento incómodo postrado en su basura.

Para cuando te mueras yo ya habré escrito esto, y te diré que el limbo es el paso al infierno, el peaje maldito, la impaciencia salvaje, el discurso rendido ante un último traje que algún maestro docto colocará en tu cuerpo para dignificar lo que nunca fue digno, para librarte a cuestas de la angustia, el delirio, la sodoma incesante y el sexo que te queda como reflejo crítico, espasmo de la lengua, brutalidad flagrante que habrá pasado en vano con varias reverencias. Por eso, Leopoldo, me anticipo a tu muerte antes de que suceda. Serás expuesto en público en un lugar sagrado, tus derechos de autor se quedarán cobrados en manos de cualquiera que pudo atragantarte. La sangre de tu sangre, la poca que te queda, hablará de quien fuiste, de la horca y la terma que ha arrugado tu piel hasta desvanecer. Un desmayo infinito, una boca que yerra, una concreta luz que ya no será humana. El muerto que se muera se alzará sobre todos, los perdidos, los locos, la generación puesta y el peso de las sombras, fantasmas de tu engendro, fin de saga, marmotas, ratas que aún reposan sobre el libro arrugado, tu tabaco, el pulmón, el admirado estrecho, atajo entre tus venas con la señal prohibida por ser el mejor malo, el molesto, imposible, retorcido Satán.

Descansarás en paz maldiciendo las flores, los barrotes de un hierro que no arderá jamás, y una cruz sin sentido empeñará tus joyas, los libros que has escrito, la mente demencial. No te harán boca a boca, no pulsarán tu pecho escuálido y caquéctico, fingirán que tus dientes han mordido el estrecho y varios algodones colocados muy dentro del rostro que te ocupa pretenderán entonces dignificar lo indigno. Aullarán cien mil lobos, se pintarán los indios y un féretro de roble acogerá ese seno, maternal, desalmado, abandonado, perro. Para cuando te mueras, Leopoldo, yo ya habré escrito esto.

http://www.adamar.org/ivepoca/node/1195
http://consuelogdelcid.blogia.com/

CHICA EN RESTAURANTE DE CARRETERA. Jack Kerouac

La chica delante de mí

con jersey verde labios

rojos tirándose con delicados dedos

finos & fríos del cabello & está

explicando (del cabello rígido &

hueco como los peinados

de África) explicándole a

una amiga cuya sonrisa

veo reflejada en el lustroso

espejo detrás de la Caja Registradora

del Restaurante en Jamaica

Ave. 5 de la tarde de

una tarde de octubre, el

joven mostrador, atractivo &

sin afeitar gandulea

luciendo palmito & medio sonriendo

mientras finge estar ocupado con

cuentas en la ventanilla.

Un viejo trabajador griego cansado

con ojos hinchados que pasa

las noches de sábado en baños

turcos de NY

mirando americanos &

maricas en plan de héroe juvenil de

la parte sur de la Segunda Avenida entra

tras el final de la jornada para meterse

una emocionante comilona de Croquetas de Pollo

con Salsa & llehará el

Día de Acc. de Gracias para el enorme

Pavo con guarnición:

triste a vivir, rápido a

comer, temprano a trabajar,

lento a dormir, largo a

morir. Así que ahora la

chica ajena a los viejos

& el dolor tiene el índice

contra la sien

mientras escucha a la otra chica

hablar & por tanto al ir

asintiendo con seriedad se ha

enmarañado toda la piel de la

cuenca del ojo en una máscara

de fea arruga arqueada,

el destino no guarda relación

con el brillo color avellana,

el misterio almendrado de

sus dulces ojos & labios

lamebeso & larga cara

echada de tontería fracaso distorsionada

por posteriores arreglos

de caraenjuta sobre la palma;

en su delicada oreja

comestible una cosilla mate de metal;

sus labios carnosament pintados

& curvados como Cupido &

manchan la taza de café;

la mirada fija en su amiga

fría, atenta, reservada,

fingiendo curiosidad,

¡como que hará la

historia-parodia de este

chismorreo esta noche en

sueños tijereteadores en

sus fragantes sábanas de

muslos! fiuu…

Entre 1952 y 1954 Kerouac anotó, en verso, sus observaciones y pensamientos sobre el arte y la vida durante sus viajes por toda América hasta México, ida y vuelta. Cuando regresó había llenado a mano más de quince libretas de dibujo.

Extraído de http://buenosairespoetry.com

A PLENO PULMÓN. Insolenzia

Un adelanto del nuevo disco de Insolenzia "Me quema el sabor de tus ojos". Todo un trallazo

John Fante. Entre la niebla y el polvo

En Google-Books se puede hojear este ensayo del argentino JUAN ARABIA sobre nuestro admirado John Fante, que incluye además una entrevista con el hijo del autor, Dan Fante. Muy interesante.

BUKOWSKI & LEVIS

Bukowski recitado en un anuncio de Levis, o el capitalismo fagocitando todo (la primavera árabe, las revueltas en Grecia, Londres...).

NO INTENTES JODERME by David Vázquez.

No voy a dejar de lado
los remordimientos y el rencor
a la hora de escribir,
como dicen algunos.

Voy a despotricar
y romper las pelotas
de todos aquellos
que considere
que me han hecho algo.

¿Intentaste joderme?
He aquí mi ajuste de cuentas,
en un poema, en una canción.
Y siéntete lo bastante afortunado
de no cruzarte de nuevo en mi vida
porque ese sería
un grave error.
Yo no me lo pensaría
y volcaría
mi ira sobre tu bonita cara,
sobre esa sonrisa
que marcaría
para siempre,
que dejaría torcida
de un único golpe,
el mejor de mis puñetazos
que haría brotar la sangre
de tu boca,
que haría brotar el desconcierto
hasta que te dieses cuenta
de quién te golpeó.
Porque tengo la suficiente memoria
para recordarte
aunque no sea algo recíproco.
No lo olvides,
esta es una pequeña advertencia.

David Vázquez Rufino, del poemario inédito Confessions of a man who was almost a mass murderer.

http://davidvazquezrufino.blogspot.com/

HIJOS DE SATANÁS

Population 390.000

PROMESA por Esteban Gutiérrez Gómez.

Para Lolo

Nos conocimos un invierno.
Tú venías del norte
fuego pelotas de goma incomprensión
y yo del sur,
más allá de los mares frontera.

Vivimos juntos las noches del Edén
el Penta Penélope Pachá,
colores y psicodélia
rastas y meditación
aceites de flores destilados
en buhardillas cochambrosas,
dosificación y reparto del hachís.

Huimos a las montañas
cuando el hambre
nos mordía
los tobillos,
cuando la detención
y el talego
y tú, puta por mí
y es que ya habíamos probado el aguijón.

Yo primero, era una costumbre,
por si la cosa
no era de calidad.
En realidad era un jodido egoísta,
pero tú lo sabías perdonar
haciéndome prometer que alguna vez
sería al revés.

Regresamos al poblado,
y nos convertimos en esqueletos con piel,
todas las horas del día
pensando en dar de comer
a la amante
que nos poseía.

Nos convertimos en caracoles,
siempre arrastrando nuestro cubo
de basura verde con ruedas
en el que guardábamos
nuestras mierdas
y en el que por la noche
juntos
pretendíamos dormir.

Nos convertimos en perros guardianes,
desdentados y afónicos galgos,
vigías del aire enrarecido
y de las sensaciones extrañas
que emanaban alrededor del poblado.

Y compartimos cuchara y aguja
para cenar las micras que pagaban
nuestro trabajo de búho.
La chuta del hambre
que siempre genera pesadillas
y estreñimiento.

Fuimos los últimos
en esto del caballo y,
como me hiciste prometer,
hoy bombeo tu sangre
dentro de mí
por última vez,
aunque tu sangre
ya esté
fría.


Esteban Gutiérrez Gómez

http://bacovicious.blogspot.com/

CON UN VERSO POR FUSIL. Aitor Cuervo Taboada

Aitor Cuervo Taboada ha colgado su poemario CON UN VERSO POR FUSIL aquí, en el que también ha inlcuido su famosa Carta a su majestad el rey, con la que os dejamos. Aitor dispara alto y claro con sus versos.

Carta a su majestad el Rey Juan Carlos

Logroño a 7 de Agosto de 2009

Estimado Juan Carlos Alfonso Víctor María de Borbón y Borbón-Dos Sicilias, Rey de España y heredero del fascista Francisco Franco Bahamonde :

Le escribo esta epístola debido a que en Octubre se acaba mi precario contrato laboral casi en condiciones de esclavitud y por lo tanto me será complicado seguir pagando la renta de los ruinosos 60 m2 donde habito a los cuales mi casero llama hogar. Por tanto he decidido solicitar, que coño solicitar, exigir, he decidido exigir una habitación o lugar en el Palacio de la Zarzuela para mi uso y disfrute personal, soy un hombre sencillo, así que con un espacio pequeño me conformo .

Ya que la Constitución de este Reino, en el cual usted y Sofía ejercen su reinado, dice que todos y todas somos iguales y también que todos y todas tenemos derecho y obligación a una vivienda digna , he decidido hacer la maleta y mudarme con ustedes a la Zarzuela, ya que nunca entendí eso de que si todos y todas somos iguales, ¿Por qué ustedes cobran millones de euros de los demás y viven en un palacio rodeados de súbditos y vasallos como en la Edad Media? Pero bueno ese es otro tema, en las veladas nocturnas que ambos mantengamos Juanca, ya me explicará usted dónde quedó esa igualdad. Además creo firmemente que ese lugar en palacio me pertenece puesto que los estoy pagando desde hace ya unos cuantos años que deje de estudiar y empecé con mi vida laboral ( ve lo nuestro será simbiótico, yo le explicaré que significa trabajar, ya que usted nunca conoció dicho verbo y usted me dará su teoría acerca de la supuesta igualdad entre los españoles.)

Debido quizá a que provengo de clases bajas tengo ciertas malas costumbres , costumbres que igual entre tanto protocolo no están bien vistas, en especial me preocupa el hábito que tengo de pasearme en calzoncillos por mi casa o su palacio en un futuro cercano, vamos a ver le explico, igual usted también se pasea en gayumbos y tal , pero lo que me mantiene inquieto es que por allí merodea habitualmente su yerna la Princesita Letizia ( con zeta)y la verdad que la tipa está de muy buen ver, vamos que despierta en mi ser instintos animales, aunque yo sea plebeyo, también estoy de buen ver ( al menos eso creo vaya) y es posible que entre ambos surjan deseos sexuales y es ahí donde reside el problema, no quisiera que en caso de que entre la Princesa y yo se diese un tórrido romance, esto afectase a nuestra convivencia en Palacio, pero bueno este aspecto será mejor que lo trate con Don Felipe, el que dicen que será futuro Rey de España, personalmente no creo que llegue a acceder a la Corona porque antes vendrá la República, pero esto ya es otro tema.

Decir a mi favor que se cocinar, planchar , fregar… y que cumpliré con rigor las obligaciones que se me encomienden en cuanto a tareas del hogar se refieran, también me prestaré a cantarles a sus nietos bellas canciones, se me muchas en especial aquellas que los españoles cantaban a su abuelo Alfonso antes de que se exiliaría como la de:

“ Un hombre estaba cagando y no tenía papel,
pasó el Rey Alfonso XIII y se limpió el culo con él”

Sus nietos, Froilán y demás parentela se partirán el culo, ya verá.

Se que ustedes andan reñidos con el señor Marichilar y particularmente he dejado de esnifar cocaína, pero si Jaime nos viene a visitar a Palacio esporadicamante , podemos ponernos hasta el culo los tres y luego irnos de putas, se que usted lleva 30 años haciéndolo a costa de los españoles, así que en un par de meses cuando llegué a Palacio me uniré a sus fechorías canalla.

Quisiera decirle y comentarle mil aspectos más en cuanto a lo que será nuestra convivencia diaria, pero ya tendremos tiempo campechano de ponernos al día, como ya le dije antes el 30 de Septiembre acabo mi contrato, así que estimo mi llegada sobre el 2 o el 3 de Octubre. Quisiera que mis aposentos estuvieran preparados para tal fecha, ya que a veces tengo mal carácter y usted estará cerca y no quisiese que pagara mi ira.

Sin más me despido de usted hasta dentro de un par de meses.

Cordialmente:

Aitor Cuervo Taboada


PD: ¿ Puedo llamarle Tito Juanca?



Aitor Cuervo Taboada

AGITADORAS.COM: Septiembre.

Ya está finalizando el verano en el hemisferio norte, acortándose los días y vuelven los síndromes post-vacacionales en esta parte del mundo. En el sur, sin embargo, las horas solares comienzan a alargarse. Para todos, norteños y sureños, el equipo de agitadoras.com os trae una nueva ración de cooltura para aportaros un granito de arena a vuestras inquietudes intelectuales. Aquí lo tenéis. En septiembre nuestros textos de creación, literatura y opinión han sido escritos por los siguientes autores:

Jan Hamminga, Carlos Salem, Mª Ángeles Cabré, Jesús Zomeño, Francisco Gómez, José Blanco, Il Gatopando, Luís Ingelmo, José Morella, Vicente Muñoz, Begoña Leonardo, Juana Cortés Amunárriz, Agustín Buades, Héctor Ranea, Joaquín Lloréns, Peter Cock, Itziar Mínguez, Paco Piquer, Jesús Aller, Jorge Espina, Care Santos, David Roas, David Torres, Tomeu Ripoll, Rubén Castillo, Jaiver Cánaves, Isable Huete, Sergio Manganelli, Francisco Manzo-Robledo, Ángela Mallén, Adán Echeverría y Jorge Heras.

BABY WOODROSE

HISTORIA (COMPLETA) DEL CRISTO CADENERO, Josu Arteaga

Cansado como estaba

de arrastrar mis pasos por caminos

de callos en las manos

De dar vueltas a la noria

alojando palos entre mis costillas

Voy a echar a cañonazos

las cucarachas de mi boca

Poner fin a mi silencio

Vaciar mis bolsillos de lamentos

y vivir bajo mi piel o morir en el intento

Cansado como estaba del pastor, del amo y del rebaño, de estar aquí colgado dos mil años de estos palos, de sangrar por el costado, de beber vinagre de manos del soldado, de mis ojos vacíos y mi barniz ajado.

¿Quién pondrá fin a esta agonía?

¿Quién dará tierra a mi carne podrida?

¿Quién pegará fuego al templo con todos los mercaderes de muerte dentro? ¿Quién?, ¿Quién?, ¿Quién?

Hermanos locos. Veniros todos

A bailar en las hogueras

de los desheredados

Donde el fuego es el alma

y la muerte del tirano es una fiesta

y no encuentro mejor refugio

que entre tus piernas

María Magdalena. Veniros todos!!

a esta danza salvaje

Apóstoles de la nada

que siembran fuego

allá por donde pasan

Que ya no importa

Si ha muerto la palabra.

“Historia (completa) del cristo cadenero” se publicó en el poemario: Poemas y proclamas firmado por Josu Arteaga en eskuak burura! el año 2008. Una versión reducida del mismo, con una intro de sor kampana recitando “que avancen” de su poemario: diario de inmundicia (letras y letrinas) fue grabada por la banda del abuelo en su primera maqueta “spaghetti rock”.

HETEROGÉNEOS

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http://escaletra.blogspot.com/

1 POEMA de Marce Jimena.

Te dan ganas de arrancarte la piel,
a tiras,
a latigazos,
de tirarte de los pelos
hasta quedarte calvo
y de meterte los dedos
hasta que la arcada
satisfaga tu ridículo.

Incluso de masturbarte
como para matar el tiempo,
y gritar pensando
lo jodido de existir.


Marce Jimena