RESACA en XORNAL DE GALICIA

Una de las portadas desechadas del libro

La última reseña en prensa -que se sepa- de Hank Over, aparecía el pasado mes de julio en esta publicación gallega, incluida en un artículo sobre Bukowski y la Resaca:

Unha viaxe literaria pola bebedela e máis alá

EL ÚLTIMO TRAGO DE LOWRY

En este blog no es lo habitual, pero hoy, ya puestos, nos nutrimos otra vez de los mass-media. No sé si tendremos que mirárnoslo, pero de vez en cuando también publican cosas que nos interesan...
En esta ocasión es un artículo sobre Malcolm Lowry de la revista de verano de El País, en el que recorren los escenario de Bajo el volcán: El último trago de Lowry, firmado por Fabrizio Mejía. La ilustración es de Fernando Vicente.

UN VERANO LUNÁTICO Y SEXUAL

Hace ya cuarenta años del verano de las flores, que yo viví en estado puro (desnudito, con mi mes de edad y con la mente más abierta que nunca). Un verano lunático y sexual, el del 69, en el que se celebró el festival de Woodstock. La web de RTVE, ha preparado para la ocasión una completa página sobre el evento, que podéis ver aquí. Pura Vida.P.

PERROS MUERTOS EN LA CARRETERA. Antonio Orihuela.

Cada vez, veo más gente

con una venda

puesta en los ojos.

Incluso he visto gente, a las que,

habiéndoseles movido un poco

se la vuelven a colocar correctamente.

ANTONIO ORIHUELA

"Perros muertos en la carretera", Ed. Crecida, Huelva, 1995

Dibujo: Antonio Orihuela

PUTA FÁBRICA

La oveja roja ha publicado Puta fábrica, adaptación al comic de la novela Putain d,usine, del francés Jean-Pierre Lavaray, obrero de una industria química, en la que nos habla de la "vida perdida" en la fábrica, las huelgas, los cierres, los accidentes laborales... Este libro fue un pequeño fenómeno en el país vecino, y que se sepa en España no está editado. Tenemos, eso sí, esta versión en comic, del propio Levaray y Efix. `La oveja roja', en su web, ofrece, además del video de arriba con viñetas y algún texto de Levaray, un dossier de prensa en el que el escritor habla de la Puta fábrica. P.

2 poemas de MIGUEL SERRANO LARRAZ

LOUIS ARMSTRONG 
Detrás de esta sonrisa no hay nada. 

Mi abuelo recogía algodón,
Mi madre fue puta,
También yo. 

ART  TATUM 

Has distinguido el hielo en la distancia del vaso. 

Los maestros vienen a saludarte a los burdeles. 

La pupila ha extraviado dos teclas en tu órbita. 

Que vayan entrando los aspirantes:
Estoy preparado.

De La sección rítmica (Acqua, 2006).  Miguel Serrano Larraz, además de este y otros poemarios es autor de dos libros de narrativa muy, a mi juicio, recomendables. La novela Un breve adelanto de las memorias de Manuel Troyano (Eclipsados 2007), con la que me descojoné vivo (además de ser todo un ejemplo de coraje literario, en un panorama de libros inofensivos) y uno de los mejores libros de cuentos que he leído últimamente(bien musculados, con una estructura sólida y a la vez una lectura ágil, te llevan a donde quieren, y suele ser un buen sitio) : Órbita (Candaya 2008). Aquí podéis leer reseñas, un fragmento de un cuento y el prólogo de Manuel Vilas. P.

DEDICATORIAS. Ámbar Past.

Dedico este poema a los hombres que nunca se acostaron conmigo

A los hijos que no tuve.

A los poemas que nadie escribió.

Dedico este poema a las madres que no amaron a sus hijos.

A las que murieron en hoteles

sin que nadie les acompañara.

A los poetas que viven olvidados en alguna antología.

Al poeta en su velorio con su boca cerrada para siempre.

Lo dedico al autor de las pintas en los muros.

Al torturado anónimo.

Al que nunca dijo ni su nombre.

Dedico este poema a los que gritan de dolor y también a las parturientas.

Lo dedico a las suicidas.

Al que lava cadáveres.

A las mujeres que se acuestan con todos.

A los que siempre duermen solos.

Dedico este poema a los que no frecuentan cafés ni piscinas ni saben hablar por teléfono.

A los que no entran en los bancos ni salen en la tele.

A las de primaria vespertina que reciben declaraciones de amor con faltas de ortografía.

A los poetas que nunca comienzan a escribir.

A las que no se atreven a opinar ni a levantar la voz.

A las que no pueden estar felices sin el consentimiento del macho.

A las que duermen con sus delantales puestos y piensan en el quehacer mientras sus maridos eyaculan prematuramente.

A las que tortean en jacales y no tienen sillones.

A los que arrullan a sus hijos en tzotzil y traen mugre bajo las uñas.

A los pepenadores.

A los que chaporrean siembran nopales y comen tortillas con sal.

Al sereno que también trabaja de día.

A la de la chancla rota que tiende cien camas cada mañana.

Al viejo sin dientes que merca chicle en la playa.

A los que viajan parados a la tierra del cacao.

A las que traen las caras negras y la cicatriz del llanto en la sordera.

A la que da el pecho a su hijo en el cañaveral.

A los que buscan el arco iris en el aceite de los charcos.

A la que chapotea en las cascadas y se moja el pelo con agua de lirios.

A los remeros que inventan el canto con sus brazos.

A los que lavan el nixtamal bajo la lluvia.

A las que acarrean el agua en cántaros y caminan por la carretera.

A la niña viendo luciérnagas.

A la niña con el candil en la mano.

A los chamacos que saltan con el rastrojo en llamas.

A los que corren sobre el fuego entierran a sus muertos en la cocina y cantan entre los escombros.

Al que engaña a su muerte en la cama de los moribundos.

Al que baja de los cerros para no quemarse con las estrellas.

Al que agarra la mano de la muerte y baila con ella.

A las que tienen muchas nueras y cargan iguanas en sus cabezas.

A los colochos que venden nieve en tierra caliente.

A los camaroneros divisando el cometa de madrugada.

Al que arremanga su camisa y pide un hacha.

A la que vende tamal de bola, de mumu y chipilín.

A los que cortan elote tierno para comerlo crudo y amarran la pata de perro que roba pollo.

A los que hacen las maracas y matan por amor.

Al que se avienta al hoyo en el entierro de un amigo.

Al poeta que no puede bajar del techo por estar tan enamorado.

Al que hace lo que puede.

Dedico este poema al hombre encadenado.

A los niños golpeados.

A los hijos de alcohólicos.

A las que cuidan a las criaturas de otros y ven a las suyas cada quincena.

A la que trapea en el colegio y no sabe firmar su nombre.

A las que comen en la mesa del hospicio.

A los tullidos que se acurrucan junto al horno en alguna panadería.

A los que atienden los baños públicos y barren las calles al amanecer.

A las que bailan en cabaretes y están hartas.

Dedico este poema al amasador de adobes que muere en la casa que construyó para otro.

A los que se escaparon de noche cuando el volcán sepultó su iglesia.

A los vecinos que ya enterraron a sus hijos uno tras otro como los años que pasan.

A los que han tenido que vender a sus hijos su sangre y su sexo.

A los que nada tienen que perder.

Dedico este poema a los peones acasillados que invaden las tierras del patrón.

A los que cavan túneles debajo del dinero.

A los que preden lumbre al ingenio.

A los que no echan sombra y sin luna dinamitan los puentes.

A los de trece años que se van a la guerrilla

y conocen mujer por primera vez en la montaña.

Para los dos heridos.

Para Las Pelonas.

Al tacuazín de Olga.

A los chuchos apaleados.

A niños que nacen en países donde la verdad está prohibida por la ley.

A los que han adoptado otro nombre y llevan años sin saludar a la familia.

A los que nunca durmieron en la misma cama y comparten la fosa común.

Dedico este poema a la madre que busca a su hijo en el anfiteatro

entre otros poemas decapitados.

A la que no puede decir cuál cadáver es el suyo

y se despide de cada uno con un abrazo.

Ámbar Past nace en Estados Unidos en 1949 y se naturaliza mexicana en 1985. Ha pasado la mitad de su vida en Chiapas, principalmente en las zonas rurales de Los Altos. Sus primeros libros fueron escritos en tzotzil: Sloíiljchiltaktik y Bon. En español ha publicado Yayamé, 1982, Mar inclinada,1986, Nocturno para leñateros, 1989, The Sea on Its Side, 1992, y Caracol de tierra, 1994, Dedicatorias, 2003, y un cuento infantil, El bosque de colores, 1992. Durante 30 años trabajó en la recopilación y traducción de cantos rituales de mujeres tzotziles que aparecen en los libros bilingües Conjuros y ebriedades, 1998, Incantations By Mayan Women, 2004, y Disco de los conjuros, 2004.

Extraído del blog patagón (de Aldo Novelli) Otros fluidos-virtuales

VOLVER A CASA. Joseba Sarrionandia

Con los mapas del tesoro bajo el brazo,
Dejé mi hogar y caminé
Tras el canto de las sirenas
A través de los escondrijos del miedo
No hallé en mi viaje sino
Pequeños pedernales grisáceos
Y nidos de mirlo que se deshacen
En oscuros rincones de las selvas negras.
Cuando -agotado el camino por el tiempo-
Volví a casa
Nueva era la madera de la puerta
Nueva también la cerradura


La traducción es de Gerardo Markuleta en "Antología de la Poesía Vasca" de la "Colección Visor de Poesía".


ETXERA ITZULI

Tesoroen mapak besapean,
Etxea utzi eta undinen
Abestien xerka abiatu nintzen
Izuen gordelekuetan barrena.
Sukarri urdinarre tipiak
Eta oihan beltzetako zokotan
Usteltzen diren xoxo habiak
Soilik nituen bidajan aurkitu.
Denborak bidea ahorturik,
Etxera itzuli nintzenean,
Berriak ziren atearen zura
eta zarraila ere.

LOBOTOMÍA ADOLESCENTE, Chus Fernández

Venían de Queens. Saltaron desde el CBGB. No lo hicieron solos. Junto a ellos Television, Blondie Talking Heads o Patti Smith. Pero nada de etiquetas: éramos amigos de gente como Debbie Harry, Talking Heads, Dictators o Hertbreakers pero nada más. La prensa hizo que aquello pareciera una familia muy unida pero no lo fue.(Joey Ramone). La necesidad de escapar huir divertirse. El Gran asesino era el aburrimiento (Sam Shepard). Contra el tedio el aullido la velocidad. Gritar no espanta el dolor pero poco más se puede hacer. Barriobajeros buscando una nueva manera de perderse un agujero por el que salir. Yo tocaba la batería. Dee Dee tocaba la guitarra rítmica y hacía la voz solista. Cuando se ponía a cantar, dejaba de tocar la guitarra porque no podía hacer las dos cosas a la vez. (Joey Ramone). Ilusión empuje. Entusiasmo contra las limitaciones. Joey había escrito algunas canciones. Como él se sabía la letra, las cantó mientras seguía el ritmo, y entonces supimos que él tenía que ser el cantante. (Dee Dee Ramone). Velocidad energía velocidad. Cada vez tocaban más deprisa, y yo no podía seguir el ritmo con la batería. Era demasiado rápido. A cada ensayo tocaban más deprisa. Por eso me pidieron que cantara.( Joey Ramone). Señas: rapidez concisión frescura diversión. La sencillez como virtud nunca como defecto. Lo vimos en las cortantes minúsculas de Carver las flores de fuego de Kitano. Con los Ramones no se borran las preocupaciones pero pueden ser arrinconadas al menos. Durante dos o tres minutos. No más. Quizá todo placer sea alivio (William Burroughs). Eternos segundones eternos adolescentes. Eclipsados por la mentira británica que abanderaba el movimiento que ellos habían ayudado a crear. Antes de los SexPistols y de los Clash, antes del circo mediático de Malcom McLaren, antes de que la música fuera todo postura política y rollo, estuvo el punk americano con todo su corazón (William Burroughs). Se apropiaron del apellido Ramone como homenaje a Paul McCartney quien ya lo había adoptado en alguna ocasión. Beattles Who Kinks Bo Diddley Beach Boys Stooges muchos más. Coge todo lo que te importa y haz lo que puedas con ello. Acelera en las curvas. No se trata de salvarse sino de alejar el cansancio el dolor de todos los días. Los muros del principio el patio de la escuela el trabajo los horarios los otros muros los que desde dentro levantamos al caminar. Voy a estar con la banda esta noche/ tocaré bajo las farolas/ cuando los problemas han desparecido/ siento que la emoción está aquí ( In the park). La emoción el mejor remedio contra el tedio la inercia la resignación. Junto con la música entra en el cuerpo la esperanza (John Berger). Llegaron para que nada fuese como había sido hasta entonces. Tocaron a favor de un miembro de los Dead Boys apuñalado y tocaron para recaudar fondos con los que comprar chalecos antibalas para la policía. Títulos fundamentales y un puñado de himnos: oraciones trincheras. Necesitamos himnos canciones que nos salven de los días peores (Fernando Menéndez). Quizá todo lo que un hombre necesite sea una canción para cada momento. Una canción que sepa dividir y otra que sepa multiplicar. Cuando no hay salida todo se reduce a una cuestión de restar o tal vez de añadir. No me importa este mundo/ no me importa esta chica/ no me importan estas palabras( I Dont Care) Porque aquí no es donde quiero estar/ rock,rock, rock’n’roll de instituto/ sólo quiero tener diversión/ sólo quiero tener algunas chicas (Rock’n’roll high schooll). La resignación es lo que sigue a la decepción. Siempre. Ahora tumbarme levantarme ir a la cocina al cuarto de baño. Ver mi pelo crecer. No quiero vivir mi vida otra vez. (Pet Sematary). Yo tampoco: sin nada sin nadie. No sabría dónde buscar cómo juntar las partes coser los miembros de la criatura que aguarda la sacudida del rayo la electricidad que no activa no despierta. Ley seca para los chavales. Martes jueves sábado domingo. Los rasgos de los días se han borrado como el dibujo de unas ruedas gastadas. El tiempo por delante es el que me hace ir poco a poco quedándome atrás. El otro, el de antes, me impide avanzar. No es tan malo caer. Para tropezar hay que ir a alguna parte moverse en alguna dirección. No es tan malo caer. El final es tan sólo una parte del camino. Están formando en fila india/ marchan a través de duros vientos/ los chicos están perdiendo la cabeza. (Blitzkreig bop). La música trae consigo el recuerdo: queríamos sacar dinero para el viaje de estudios. Un desfile. Nombres. Entre ellos el mío. Unos llevarían traje los otros no. Por un centímetro vaqueros y camiseta. Para cada pase se podía elegir una canción. El Ramonesmanía fue el primer disco que me robaron. Un disco que como casi todo lo que perdí nunca llegó a ser del todo mío. No hace mucho mientras ordenaba el armario encontré una camiseta gris que primero había sido negra. En el centro un águila con un bate de béisbol. La puse por debajo de la roja con el número siete pues cuando falla el cambio de ritmo la confianza el regate siempre viene bien un amuleto. Sea cual sea. Entré en el campo con un dos uno a favor. Perdimos seis tres. El tercero no lo metí yo. En mi espalda el siete. Yo prefería el ocho o el cuatro o el seis pero los números pares ya tenían dueño. Otra vez tuve que aceptar conformarme otra vez los Ramones conmigo. De entre los impares elegí el siete por Juan Gómez Juanito. El futbolista que quería ser torero que se arrodilló ante el árbitro para no ser sancionado le pisó la cabeza a Matheus cuando el alemán casi acaba con Chendo y después le ragaló un estoque y una capa el jugador que le pidió a Curro Romero que le cortase la coleta el día de su retirada en el Málaga el siete que tiró el balón a la cara del linier defendiendo los colores de Los Boliches. Los Ramones hicieron más llevadero el rechazo colgando un estribillo de la mayoría de mis fracasos. Aunque no todo fue difícil. Con aquella camiseta que antes fue negra pero más tarde gris perdí lo primero que un hombre quiere perder y nunca le preocupa recuperar. Por eso la utilicé como amuleto: un talismán no es más que la voluntad de la repetición el intento de recuperar la suerte acariciada el momento mejor. El aspecto la actitud la identidad. Flequillo cuero vaqueros zapatillas de deporte. Pero el tiempo es un ajuste de cuentas. Estuvimos de gira sin un único descanso, durante quince años. Nadie hablaba conmigo. Johnny y Joey se pasaron años sin hablar. No podíamos mirarnos a la cara. ...pensaba :"Bien, tres cuartos de concierto. Pronto podré bajarme del escenario e irme al hotel. También estaba harto de la imagen de niño pequeño, del peinado de borla y la chaqueta de cuero. No quería ser un niño pequeño. No me hacía mayor. Éramos hombres de mediana edad jugando a ser delincuentes juveniles (Dee Dee Ramone). El mismo juego: cura para algunos. La búsqueda distinta: vacuna para otros. Lo único que nos queda es mantener nuestra dignidad. He hecho ya de todo y quiero vivir el resto de mis años lo más fácilmente posible. Espero no tener nunca que buscar un trabajo (Dee Dee Ramone). Honestidad. Tranquilidad. Nada más difícil más importante más necesario. Difíciles de hallar cuando el miedo te guía cuando es el trabajo quien te encuentra por muy lejos que vayas por muy bien que te escondas. Quiero salir esta noche. No para divertirme hoy sino para estar reventado mañana. Dormir al fin. Adiós hermanos adiós amigos. Os debo tanto.

Extraido del número 8 de Borraska (especial adicciones)

John Bryan y Bukowski, según POESIMISTAS

Cuando a John Bryan lo corrieron del periódico Herald Examiner de Los Ángeles, él comenzó a dedicarse al periodismo idealista e independiente que no le deja a nadie ni para comer, ni para el colegio de los hijos. Si le hubieras preguntado a John Bryan, te hubiera dicho que primero renunció y luego lo corrieron nada más para humillarlo. El caso es que John Bryan se encontró al frente de la empresa, pero sobre la acera.

¿Qué hizo? La Diócesis de Los Ángeles comenzó a censurar imágenes de la Virgen María con su hijo Jesús. La razón: el niño estaba destapado y mostraba, como todo niño normal al desnudo, sus genitales. Fue cuando John Bryan escribió ensayos, protesto públicamente y se peleó con sacerdotes, monjas, el Opus Dei, el Hermano Silas y todos los demás ultra-religiosos porque simple y sencillamente, no tenía nada de malo que Jesús tuviera lo mismo que todos los demás niñitos.

Y de pilón, John Bryan era un ateo. "Ni es mi Dios," les dijo, "es el de ustedes."

Pues por andar de metiche con dioses, niños y genitales ajenos la gente decente de Los Ángeles presionó a sus patrones e hizo que John Bryan perdiera su chamba. Y el año 1967 lo encuentra en una casita vieja, de dos pisos, en donde fundó el periódico independiente Open City. Entre los "columnistas" que invitó a participar en la nueva empresa informativa se hallaba un borracho degenerado llamado Charles "Hank" Bukowski.

Bukowski había pasado gran parte de su vida borracho, corrido de fábrica en fábrica, enamorándose de prostíbulo en prostíbulo, hasta que finalmente el destino lo llevó a la oficina de correos donde consiguió el trabajo más aburrido del mundo: trabajador administrativo de la oficina en el horario nocturno. Bukowski deambulaba por los pasillos cuando el correo estaba cerrado y lo único que podía hacer era esperar (como tantos seres humanos en este puerco mundo) la muerte.

Durante esas horas vacías de actividad y de sentido, Bukowski comenzó a escribir. Hank fue un hombre de poca cultura. Vertía sobre el papel todo lo que había visto del inframundo, el séptimo nivel del infierno grotesco de Los Ángeles: los manicomios, las cantinas de mala muerte, las fábricas donde cadáveres que respiraban se desgastaban trabajando sin rumbo, sin propósito. Bukowski describía un mundo sucio, visceral, cruel, injusto, vulgar, apestoso a orines. Y de vez en cuando, esos adefesios dantescos se publicaban y les llamaban "poemas" o "cuentos cortos". Pero para Bukowski, no eran más que las ocurrencias de un viejo grosero.

Entonces, cuando John Bryan lo invita a aportar su gran sensibilidad literaria, Bukowski, probablemente se quedó callado y eructó al pie de la puerta de su casa, en calzones, con un cigarro entre los dedos de la mano derecha y una lata de cerveza en la izquierda.

Su primer intento fue una reseña de una biografía de Ernest Hemingway, "un hombre," según Bukowski, "que sabía cómo escribir pero no sabía cómo reír." Pero ese primer intento no llenó al viejo grosero. Fue entonces que Bukowski hizo algo genial, y de paso nos enseñó a todos cómo y por qué escribir. Fue al refri, agarró un seis, abrió una lata y comenzó a embriagarse. Y conforme el alcohol comenzó a fluir por sus venas, las palabras comenzaron a correr, y esa constelación de groserías, anécdotas del bajo mundo y mentadas de madre a la zoociedad, Apuntes de un Viejo Sucio, tomaron forma.

Hay cosas que nunca, jamás deberías mezclar. Nunca mezcles ni los carros, ni las armas de fuego, ni las mujeres con el alcohol. Quizá no pasé nada malo, pero absolutamente nada bueno puede suceder como producto de esas combinaciones. Y en los tres casos lo más probable es que te mates, pagues de más o te metan a la cárcel.

Pero si me preguntan cómo le hago para escribir lo que escribo, les diré que es muy sencillo y que cualquiera lo puede hacer. Solamente necesitas dos cosas: una botella de vino rojo (preferiblemente barato) y unas ganas iracundas de agarrar a este perro mundo a patadas.

Hay muchísimas cosas de las cuales uno puede estar encabronado con el mundo. Y no hay mejor terapia que escribir unos cuantos párrafos punzicortantes e irritantes en contra de las brillanteces de los concursantes de La Academia, los promotores del Arco Vial Sur, los imbéciles que hablan por el celular haciendo fila en el banco, los diputeibols, los tailgaters y demás abortos de animal y babuinos salvajes que nos ha mandado el destino para enseñarnos que hay cosas peores que la muerte. Porque no hay otra razón para escribir que sacarlo fuera, expresarse, desahogarse. Es probable que el mejor poeta del mundo escriba los versos más hermosos que se hayan escrito y después de leerlos una vez, los rompa o los queme en una hoguera. Y ese poeta debe estar en un manicomio, porque solamente un loco prende una vela para esconderla.

Así es que háganle como yo, si quieren una sensación de alivio formidable. Abran esa botella de Tempranillo, Cabernet Sauvignon o Merlot y llenen el vaso hasta el tope. Póngase enfrente de la pantalla y cada tecla que pulsen será como un trancazo a toda la mierda que nos gobierna, nos reprime, nos impone, y nos roba de todo. Y no se preocupen si se les acaban las palabras; siempre pueden llenar otra vez el vaso.


(Texto extraído del blog Poesimistas)

Summertime, por Vicente Muñoz Álvarez

dos cepillos
de dientes
en el cuarto
de baño
el amor
florece
pasan
los días

.
Vicente Muñoz Álvarez
.

Photo by Jul

MANOS PIADOSAS Y CARITATIVAS. Alfredo Prieto

En diciembre de 1840, se autorizaba la creación (merced a una especialísima dispensa del Obispo de Andalucía) del Cuerpo de Pajilleras del Hospicio de San Juan de Dios, de Málaga.

Las pajilleras de caridad (como se las empezó a denominar en toda la península) eran mujeres que, sin importar su aspecto físico o edad, prestaban consuelo con maniobras de masturbación a los numerosos soldados heridos en las batallas de la reciente guerra carlista española.

La autora de tan peculiar idea, había sido la Hermana Sor Ethel Sifuentes, una religiosa de cuarenta y cinco años que cumplía funciones de enfermera en el ya mencionado Hospicio. Sor Ethel había notado el mal talante, la ansiedad y la atmósfera saturada de testosterona en el pabellón de heridos del hospital.

Decidió entonces poner manos a la obra y comenzó junto a algunas hermanas a "pajillear" a los robustos y viriles soldados sin hacer distingos de grado. Desde entonces, tanto a soldados como a oficiales, les tocaba su "pajilla" diaria. Los resultados fueron inmediatos.

El clima emocional cambió radicalmente en el pabellón y los temperamentales hombres de armas volvieron a departir cortésmente entre sí, aún cuando en muchos casos, hubiesen militado en bandos opuestos.

Al núcleo fundacional de hermanitas pajilleras, se sumaron voluntarias seculares, atraídas por el deseo de prestar tan abnegado servicio. A estas voluntarias, se les impuso (a fin de resguardar el pudor y las buenas costumbres) el uso estricto de un uniforme: una holgada hopalanda que ocultaba las formas femeniles y un velo de lino que embozaba el rostro.

El éxito rotundo, se tradujo en la proliferación de diversos cuerpos de pajilleras por todo el territorio nacional, agrupadas bajo distintas asociaciones y modalidades.

Surgieron de esta suerte, el Cuerpo de Palilleras de La Reina, Las Pajilleras del Socorro de Huelva, Las Esclavas de la Pajilla del Corazón de María y ya entrado el siglo XX, las Pajilleras de la Pasionaria “que tanto auxilio habrían de brindarle a las tropas de la República.”

Doy las gracias a Aldo Luis Novelli por hacerme llegar desde los bordes del desierto en la tierra de fuego este desopilante texto atribuido al editor y escritor habanero Alfredo Prieto. P.

1 poema de ÍÑIGO DEL CANTO

Con el cuerpo atrofiado

y la mente entumecida aún por el sueño

me lanzo al día

con ilusiones pero sin esperanza

con nervios pero sin miedo

mi única arma es un cigarro entre los dientes

los pasivos, además de tristes, recibimos hostias sin

recompensa

Iñigo del Canto, Clases y Clases. Eclipsados, 2009.

PÓSTERS DE PEARL JAM

Los pósters de Pearl Jam son pequeñas obras de arte, no sé si es conveniente o práctico hacerlos tan bonitos, si cumplen su cometido -anunciar los conciertos-, yo si viera uno de ellos pegado en una pared no podría evitar arrancarlo y llevármelo a casa. Én este página hay un archivo de carteles ordenados por año: http://www.thecolorsblend.com/ . P.

2 poemas de 'NO HAY CAMINO AL PARAÍSO'

CÚBRETE LA RETAGUARDIA. Javier Das.

Si estás en medio

de un tiroteo

el sonido de tus disparos

puede delatar tu posición.

Y si te quedas sin balas

y tienes que recargar

ten cuidado,

ya que pueden utilizar

ese tiempo

para pillarte desprevenido

ASUNTOS PROPIOS, Jose Ángel Barrueco

lo cierto es que mis hermanos y yo

no soportamos a nuestro progenitor

pero tampoco toleramos que alguien

ajeno lo insulte y se meta con él

los problemas familiares

los resolvemos entre nosotros

nadie nos ayudó entonces a odiarlo

y no queremos que nadie nos ayude ahora

No hay camino al paraíso, 2009, Editorial: Ya lo dijo Casimiro Parker.

KING RAT, de MODEST HOUSE

Un impresionante y precioso video de Modest House, dirigido por el fallecido Heath Ledger (el vaquero homosexual de Brokeback Mountain, y Joker en un Batman), contra la caza ilegal de ballenas. El mundo al revés, con seres humanos arponeados y ballenas que comen galletitas. Modest Mouse, además, compuso una canción que se titula Bukowski.

King Rat

ÁNGELES EN MIS COJONES, José Luis Moreno-Ruiz

Las mujeres de los filósofos son muy atentas. Cuando el filósofo se masturba, su mujer, previamente, le ha llenado de moscas el cuarto de baño para que acierte a una de ellas, tirando así, a bulto, con esos goterones eyaculados, de encadenada espermatorrea casi verbal, con que el filósofo define los placeres del mundo.

***

A primeras horas de la mañana, los autobuses que huelen a sudor conducen a las reses humanas hacia su matadero cotidiano: el lugar donde trabajan o el lugar en el que aspiran a la consecución de un empleo. Sin duda, son mejor tratadas las reses animales, pues no hacen más que un viaje en vehículo hacia el matadero, un viaje sin retorno.

***

Era tan y tan puta, que hasta cuando se quitaba de los muslos la arena de la playa parecía bajarse las bragas

***

Lo peor de los oficios, como lo peor de las ideologías políticas, es que siempre aparece alguien que te llama compañero.

Ángeles en mis cojones, Moreno-Ávila editores, 1989.

Blog del autor: http://diariosmorenoruiz.blogspot.com/

LA CAJA ATONTA

Un recomendable y recien estrenado blog sobre televisión (y basura), ahí va una de sus entradas:

El mundo está colonizado por españoles, por vascos, por madrileños… La mitad de ellos están en Chicago, Moscú, Manila (y la otra mitad en las playas, comiendo tortilla de patata de fiambrera o vaciando botellas de Moet Chandon en piscinas llenas de jamonas, chuloputas musculitos y de hijos díscolos de jeques árabes o de traficantes de armas, pero de eso ya hablaremos otro día)
Los reportajes sobre viajes proliferan, las cadenas se copian una vez más y al final todas echan el mismo programa. Ahora toca ver a gente que se ha ido a vivir a otros países y nos cuenta cómo es su vida allí y que echa mucho de menos el jamón.
Yo personalmente me quedo viendo esos programas con la boca abierta, creo que la fórmula engancha porque hoy la gente viaja más que nunca pero ve y aprende mucho menos de las ciudades y paises que visita, todo es una carrera para ir a los lugares fotografiables que luego enseñar para fardar un poco, sin mirar a los lados ni a la gente que está a los lados. Y en estos programas, por el contrario, hablan con gente que lleva ya meses o años viviendo en esos lugares por los que los demás pasamos de puntillas, y que ya saben de qué va la cosa. Eso sí, en ellos siempre tiene que haber un profesor de español, un cocinero de postín y uno que se ha forrado especulando con pisos o está a supersueldo de una multinacional, lo cual da un sesgo pijo al punto de vista (no se salva ni el profesor de español, que suele estar casado con una pintora que vende cada uno de sus garabatos a diez mil euros, si no ¿de qué vas a llevar viviendo diez años con el salario del Instituto Cervantes en una ciudad en la que la mitad del año no se hace de noche y aún así los bares los cierran a las seis de la tarde?).
Son pues, estos programas, una apuesta segura para el espectador, que todavía mantiene la fascinación por el viaje (aunque sea un cagueta y luego cuando viaja se vaya a comer a un centro comercial, idéntico al de al lado de su casa), el gusto por la aventura, el morbo y el pasmo por ver a alguien zamparse un perro al alioli o disfrutando de una baja por maternidad de 2 años.
Y una bicoca, en realidad, estos programas, para las cadenas, pues mandan los equipos en plan paracaidista, no hay que investigar previamente, ni empaparse durante meses de la cultura y vida locales, para eso ya están los expatriados, el cocinero con estrella michelín, el director del centro de cultura español, la monjica navarra… y los de la tele solo tienen que dejarse llevar, rodar durante una semana y a casa a montar el invento. Un gran invento, sí, esto de los españoles por el mundo.

http://lacajaatonta.blogspot.com/

CURRIQUI DE BARRIO

30 años después de su primer e imprescindible disco, los traperos sonaban igual de salvajes o más (porque aquel disco se oía como el culo).

UN BORRACHO, por Enrique Symns

Bukowski es como el Corto Maltés, o las actuaciones de Robert De Niro o Michael O'Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, te envicia Bukowski porque las palabras tienen su aliento y puedes sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que tú vives en los mismos bares y las mismas pensiones.
Todavía me dan ganas de cortarles la cara a ésos que consideran a Bukowski un escritor menor. "Es fácil escribir así", "No agrega nada". Mierda. Prueba, cornudo, prueba. Es casi imposible escribir tal cual, tal cual el mundo se chorrea sobre tu percepción. Sin inventos, sin hipérbaton, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales. Nunca los hay en la vida. Esas tremendas cosas sin importancia, ésas son tu vida.
Bukowski escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo. Para nosotros, que no tenemos un pedo de ganas de que nos lo cuente Joyce, con sus 2600000 detalles, para nosotros, que se nos ha roto la silla donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad, esperando jugarnos el tiempo y lo perdimos, ya no nos queda tiempo para apostar en entretenimientos literarios, no queremos que nos distraigan mientras miramos y estudiamos este siglo de aburrimiento que han empezado a proyectar en las pantallas de todo el mundo, no nos distraigan con chorradas y pajerías literarias.

HANKOVER GIRLS: OFELIA

EL PAN DESNUDO (fragmento), Mohamed Chukri

Foto tomada del blog de Luis de Vega La frontera débil

"Lloraba la muerte de mi tío junto con algunos chicos. Ya no lloraba sólo cuando me pegaban, o cuando perdía algo. Ya había visto llorar también a otros. Era la época del hambre en el Rif, la sequía y la guerra.

Una tarde, no podía detener mis lágrimas de tanta hambre que tenía. Chupaba y rechupaba mis dedos. Vomitaba sólo saliva. Mi madre me decía, para calmarme:

- Cállate, vamos a irnos a Tanger. Allí hay pan en abundancia. No llorarás más por el pan cuando estemos allí. En Tánger la gente come hasta saciarse ¿Ves a tu hermano? Él no llora.

Dejaba de llorar cuando veía su cara pálida y sus ojos hundidos. Pero la paciencia que me infundía el mirarle no duraba mucho... Vimos cadáveres de animales mientras nos íbamos a pie de camino al exilio. Los rondaban perros y pájaros negros. Hedían, tripas abiertas, podredumbre.

Por la noche se oía el aullido de los lobos cerca de la tienda que montábamos allí donde el cansancio y el hambre podían más que nosotros. Incluso algunos enterraban a los suyos donde caían muertos, víctimas del hambre. (...).

En Tánger no vi las montañas de pan que me había prometido mi madre. También había hambre en este paraíso, pero era menos mortal que en el Rif".


Aquí, podéis leer además, un interesante texto de Mercedes Julià, en el que compara la literatura del gran escritor rifeño con la de Montero Glez.

SELENITAS PARTISANOS, Óscar Sipán

Ocultos en los cráteres, los selenitas partisanos sueñan con secuestrar astronautas para obtener información bajo tortura, borrar las huellas que profanan la superficie lunar y limpiarse las mucosas con la bandera de Estados Unidos. Aferrados a sus ideales, resisten en una lucha silenciosa contra el invasor: ¡no pasarán!

PETISME EN 'LA LIBÉLULA' DE RADIO 3

El pasado 31 de julio Ángel Petisme y su Cinta transportadora estuvieron en el programa de radio 3, La libélula. Aquí podéis oirlo. Y aquí el poema que da título al poemario:

CINTA TRANSPORTADORA

Mi corazón es una tarjeta de embarque
a un cruce de caminos del círculo polar,
a un Gran Silencio que me busca los labios.
Sin gallos que le despierten,
sin kiwis al desayuno. Sin piedad.
Mi corazón es un fósil astral.
Una maleta no reclamada
que gira en la cinta transportadora.

LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL CHICO SUICIDA (BUKOWSKI EN ACCIÓN)

Por cierto, a propósito de Hank, el sábado pasado anunciaban en El País, que su suplemento dominical EPS publicará a lo largo de agosto relatos inéditos de diferentes autores, y que el último de ellos, el día 30 será "Secuelas de una larguísima nota de rechazo", de Bukowski. Lo de inédito, no sé yo, pues Nordica publicó una adaptación gráfica de ese relato, por lo demás, será curioso ver a Chinaski en papel cuché, entre reportajes sobre decoración de chalets con piscina y recomendaciones de restaurantes de 80 euros el menú. P.

HAIKU GRIEGO

Acaricia mi
corazón por la puerta
de atrás, amor.

Patxi Irurzun

http://ajustedecuentos.blogspot.com

SUNDAY HANKOVER

Pueblo Podrido
pincha & videa

TAXIDERMIA

Delirante, escatológica, irreverente e iconoclasta, Taxidermia (2006), de György Pálfi, es un viaje al fin de la noche y el día, del instinto y el trauma, que fascina y repele en idénticas dosis y que sorprende por su hiperbólica y explosiva propuesta. A través de tres generaciones de una familia húngara, Pálfi construye un universo visceral y espeso, mágico y enfermizo al tiempo, donde el exceso y las vísceras se combinan con mensajes cifrados, crítica sociopolítica y sutiles metáforas. Penes que echan fuego, eyaculaciones siderales, banquetes pantagruélicos, vomitonas colectivas, sexo explícito, mutilaciones... No apta, desde luego, para chabelis ni seminaristas, hará las delicias de cualquier hijo de Satanás. Bon appetit: v.

Trailer in you tube:

http://www.youtube.com/watch?v=g7bqyh4u4xM

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/

CHARLES BUKOWSKI: Club de Fans.

Hola Vicente, he creado un club de fans de Charles Bukowski en español.
Grupo de fans de Charles Bukowski:

http://www.facebook.com/pages/Charles-Bukowski/245958530400?v=wall&viewas=1439837978

Soy un gran aficionado a él y sus escritos.

Únete, hazte fan y comparte tus conocimientos, lee sus escritos, portadas, películas, fotos, etc. Necesito vuestra colaboración para hacer una buena, original y completa página.

Gracias por la atención prestada.

Un cordial saludo.

Dani G.

SATAN'S WAY

Peleando a la Contra

1 POEMA de María Couceiro.

Las patatas cocidas
siempre me quedan duras.
Tardan tanto tiempo…
Yo no tengo de eso.
Tengo un oficio aniquilador.
O te dejas destruir
o te autodestruyes….
Esas caras que se cruzan y que no saben a nada…
Yo, a las patatas,
les echo un buen puñado de sal.

María José Couceiro Fernández, inédito.

http://lagranactuacion.blogspot.com/

¿CLIC? (AUTORRETRATOS) by Velpister.

Estaba sentado en una silla, al sol enfermo de un mediodía de finales de Febrero. Tomaba un té con leche. Desde que dejé de fumar tomo té con leche, y tengo los dientes mas sucios que cuando fumaba frenéticamente. Tomo té al calor del mediodía, tomo el aire y también tomo una pastilla para el dolor de cabeza, tengo una ligera resaca.
Oí un clic, o mas bien un clac, o quién sabe, creo que llevaba “r”. Sería un clarc.

(Igualito que Brick en “La gata sobre el tejado de Zinc”).

Escuché de nuevo ese clarc que ya conocía, y de nuevo comprendí. Jamás, pedazo de mierda, nunca. No serás feliz.
(Quizás).
Quizás algún minuto, un instante, algún momento que me llene los ojos de lágrimas, pero por lo demás, la felicidad está destinada a los triunfadores, los que tienen pelo, ropa variada que además les sienta bien, una bodeguita, qué se yo, esas cosas que te hacen comprender lo feliz que eres y te hacen hablar de manerapaternalista, mostrando la importancia de la propiedad, de la familia, de la integración social, de las buenas costumbres y todas esas cosas maravillosas y trascendentales que están destinadas a unos cuantos elegidos.

Pero, esos momentos de alegría.

(Ah, sííííííííí).
Recuerdo algunos.
Recuerdo una tarde muy calurosa de verano, el olor de un canuto, serían las nueve y media de la tarde, una clara helada, recuerdo el olor del costo, era muy malo, petrolero, tenía plástico mezclado. Acabábamos acostumbrándonos y hoy lo echo de menos, echo de menos aquel olor nauseabundo.
(Recuerdo cuando escuché por primera vez a los Dire Straists).
Recuerdo aquella vez que volví del conservatorio con una obra nueva para estudiar. Una obra nueva era para mí un deseo cumplido, para mis compañeros era una nueva tortura. Recuerdo que era un preludio de Bach, me puse a llorar al segundo compás.

(Stendhal hubiese vomitado, pero yo lloré).

Recuerdo a alguna chica. Sí. A alguna sí. A más de una. A casi todas. A todas.

(¡oh! Qué desgraciado me siento).

De alguna de ellas me enamoré perdidamente. Era tan torpe, tan estúpido, tan mudo, tan inútil, a menudo recordándolo me masturbo con rabia. Podría correr como Edgar (Allan) hacia ellas de una en una, llorando pusilánime a pedirles que vuelvan conmigo, -porqué me abandonásteis, me dejásteis y ahora estoy aquí, solo, con las manos manchadas por mi imaginación solitaria. ¡Sij!
(Recuerdo la furia de mi adolescencia).
Recuerdo cómo toqué a Chopin,
un cuadro terminado,
una conversación,
un pitillo,
un bocadillo de queso,
un paseo,
un polvo,
una canción,
una actuación,
una carcajada, una poesía, un beso, un libro...
Tal vez la felicidad sea cuestión de recuerdos. De algunos. Yo escuché ese clarc que me hizo comprender que jamás sería feliz, y aún así, no dejo de recordar.

Texto & Autorretrato by Velpister.

http://velpister.blogspot.com/

HANKOVER EXPERIENCE

Strychnine

EL TIGRE por David González.

Javi tenía tatuado
un tigre en el antebrazo.
Bueno, no sé si era
un tigre o un leopardo,
algo así,
y se chutaba en las pintas
de la piel del animal
porque de esa forma
no se le notaban las marcas.
Y así siempre.
Hasta que un día
el tigre se cansó,
y le comió el brazo
de un mordisco.

David González, de El demonio te coma las orejas (1997-2008). Poesía de no ficción (Glayíu Editorial, 2008).

http://perdonameperoteamo.blogspot.com/

UN DÍA EN LA VIDA DE IKER JIMÉNEZ by Javier Esteban.

Una turba radical de catedráticos de Semiótica —una minoría, por lo demás, no representativa de ese colectivo que tanto se caracteriza por su afición a autoinmolarse en prodigiosas ceremonias que apestan a pólvora china— quiso boicotear mi primera conferencia en el Paraninfo de la Complutense. Y eso que la organización trató de maquillar el acto sucesivamente con carteles de ‘recital poiético’, ‘presentación de la colección otoño/verano’ u ‘horario de recogida de basuras’. Mas ni por esas: según llegamos, ahí los teníamos. Apenas veinte o treinta, contando a los alumnos, estos los mas peligrosos de todos: los jóvenes no son otra cosa que una entusiasta calaña de alimañas que siembra de trincheras y de esvásticas los siglos que se llaman XX. Para la ocasión no se les ocurrió nada mejor que recurrir a los mordiscos. Así, sus mandíbulas se estamparon despiadadamente contra las cocorotas de los securatas y las gorras de una heroica pareja de policías nacionales que habían aparecido al minuto y medio de llamar mi representante y quienes fueron finalmente los que nos abrieron paso. A tiro limpio, como debe ser. En la sala sólo había seis personas. Sin problema: con toda seguridad yo no hubiera tolerado ni uno más. Es una verdad probada para mis innumerables seguidores que sólo confío en los vídeos del youtube y en el marketing viral para la difusión del Mensaje —y ‘predicar’, aunque pueda parecer lo contrario, es un verbo que se pega como el culo con mayúsculas. Tras un leve y cauto gruñido a modo de saludo, coloqué mi fiel bolsa de lona sobre la tarima y de ella extraje las cabezas de María Magdalena y de Ron L. Hubbard. Pulsé sus respectivos botones de play entonces y asistí con los brazos cruzados a un debate teológico trufado de intrincadas sutilezas, sinopsis de la última película de John Travolta y, sobre todo, el anecdotario completo del que acostumbra a rodearse cada uno los días en la vida de Iker Jiménez. De esta guisa pasaron las horas, los minutos, las eras geológicas —este reloj delató que estaba definitivamente en mi contra— y aún no habíamos llegado al momento del afeitado matutino, cuando las fotos de los niños muertos salen de sus marcos para darle el coñazo al buen Iker, cambiando la marca de su exfoliante y el adaptador de corriente por uno de Reino Unido... Salí fuera, ya aburrido. A mi audiencia no le molestó: me supongo que estaban, más que muertos, muy dormidos, como en el final de El Lago Azul. En el pasillo todavía me esperaban los semióticos. Les invité a todos a un café, me dije “les vendrá bien, después de haberse entretenido durante este lapso en devorar las cachas de los revólveres a los pobres agentes indigestos”. Pero invité también a los policías y a los securatas, y puedo dar mi palabra de que jamás hubo un séquito de esqueletos tan agradecidos en toda la historia reciente de la Universidad española.

Javier Esteban, inédito.

http://noblearte.blogspot.com/