Esa es la palabra: temblor.
Lo que queda después de la ceniza
que nombramos, ya libre de su sombra
temporal. La paloma en el mármol
sacrificada hasta la última cruz
de su aliento. Lo que no veremos
después de ver, a tientas, ese espacio
de la mujer amada. La palabra
que nace después de escribir
sobre ella la Palabra. El vacío
en que resuena el orbe. La naturaleza
luminosa, sin ojo que la vea.
Sentida sólo en sus agudos límites.
Sólo eso quisiera dejaros
cuando, después de muerto, me leáis
y cante yo en el dominio de la muerte.
Gaspar Moisés Gómez, de Edén perdido y otros síntoma (Eolas Ediciones, León, 2014)
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