MALDITOS por Vicente Muñoz Álvarez.

durante el paseo por el bosque esta mañana

pensé

que ninguno de los escritores de mi entorno (y conozco a cientos) vive realmente de la literatura, su literatura no se remunera, no se reconoce, apenas se reseña, algunos tienen trabajos que les desconcentran y alienan, otros ni siquiera eso, se dejan la sangre y las vísceras en el papel y a veces, si hay suerte, les publican libros (que apenas se distribuyen y nadie logra encontrar), pero casi nunca cobran por ello derechos de autor, un simple comentario les tumba o anima, son los mejores cerebros de mi generación y están perdidos, frustrados, rotos, aunque casi nada logra hundirles, vuelcan en sus textos sus esperanzas y miedos y eso les suele salvar, se caen y se levantan cientos de veces, reciben golpes bajos, sudan tinta a chorros, se reúnen, se asocian y montan revistas, organizan sus propias lecturas, encajan mil negativas, les engañan, les ningunean, les traicionan, madrugan o trasnochan para escribir y corrigen y destruyen continuamente sus libros, aguantan suspicacias y recelos, se queman y renacen a diario de sus propias cenizas, no tienen casa propia ni planes de jubilación, les fagocita el sistema, escuchan resignados el dedícate a otra cosa, se refugian en trincheras, malviven y envejecen en pisos de alquiler, frecuentemente les abandonan sus parejas, padecen insomnio, dudan, naufragan, se ahogan, les miran mal los cuerdos, no les entienden los locos, sus coches, si los tienen, son chatarra pura, imposible pagar el seguro y llegar a fin de mes...

reman contracorriente, luchan contra todo, pelean siempre a la contra...

y aún así conservan la dignidad

¿son o no escritores malditos?


Vicente Muñoz Álvarez, del blog Mi vida en la penumbra.

Óleo by Velpister

NEXT STOP: San Francisco, por Carla Badillo.

Vuelvo a Fog City. Mark dice que los viejos y locos de North Beach tienen mil historias que contarme. Esta vez viajo contenta, renovada, segura. Gracias a quienes esta vez compartieron conmigo gratos momentos, me llevo valiosos aprendizajes. Lista mi maleta y mi diario. Y Mark en la punta de mi lengua, como siempre. Me espera -dice- en un hotel de leyendas y siglos pasados. Estoy feliz, carajo, espíritus de poetas muertos me cantaran un blues cada noche. Next Stop: San Francisco.

Carla Badillo Coronado

http://mujerentierrafirme.blogspot.com/

PARA CUANDO TE MUERAS. Consuelo García del Cid

No hablaré de tu vida el día que te mueras. Para cuando hayas muerto, los espejos sin fondo han de asustar al pájaro que habita en tu cabeza. Las alas de los hombres son alambre de espinas, las agujas tu patria y el poema final una locura infame posada entre tus miembros como agua podrida. Tu infinita gangrena. La mente de un demente es el mal fario leyéndote las manos, buenaventura inútil, arreglos imposibles, coyunturas elípticas y un grito de Tarzán sobre toda esa isla donde encerrado, ayudas, a los locos del mundo.

Para cuando te mueras no seré yo quien hable. No seguiré homenajes fariseo-farsantes, orinaré el veneno de todos los brebajes, sobre tu esputo último escupiré, rendida, la muerte de un poeta que vivía entre sombras, barrotes y esperpento. Tu seguro cadáver será expuesto a las masas, y el hombre que en su día se alejaba entre sombras de tanta aparición, será sin duda un mito desgranado a conciencia, un reconocimiento incómodo postrado en su basura.

Para cuando te mueras yo ya habré escrito esto, y te diré que el limbo es el paso al infierno, el peaje maldito, la impaciencia salvaje, el discurso rendido ante un último traje que algún maestro docto colocará en tu cuerpo para dignificar lo que nunca fue digno, para librarte a cuestas de la angustia, el delirio, la sodoma incesante y el sexo que te queda como reflejo crítico, espasmo de la lengua, brutalidad flagrante que habrá pasado en vano con varias reverencias. Por eso, Leopoldo, me anticipo a tu muerte antes de que suceda. Serás expuesto en público en un lugar sagrado, tus derechos de autor se quedarán cobrados en manos de cualquiera que pudo atragantarte. La sangre de tu sangre, la poca que te queda, hablará de quien fuiste, de la horca y la terma que ha arrugado tu piel hasta desvanecer. Un desmayo infinito, una boca que yerra, una concreta luz que ya no será humana. El muerto que se muera se alzará sobre todos, los perdidos, los locos, la generación puesta y el peso de las sombras, fantasmas de tu engendro, fin de saga, marmotas, ratas que aún reposan sobre el libro arrugado, tu tabaco, el pulmón, el admirado estrecho, atajo entre tus venas con la señal prohibida por ser el mejor malo, el molesto, imposible, retorcido Satán.

Descansarás en paz maldiciendo las flores, los barrotes de un hierro que no arderá jamás, y una cruz sin sentido empeñará tus joyas, los libros que has escrito, la mente demencial. No te harán boca a boca, no pulsarán tu pecho escuálido y caquéctico, fingirán que tus dientes han mordido el estrecho y varios algodones colocados muy dentro del rostro que te ocupa pretenderán entonces dignificar lo indigno. Aullarán cien mil lobos, se pintarán los indios y un féretro de roble acogerá ese seno, maternal, desalmado, abandonado, perro. Para cuando te mueras, Leopoldo, yo ya habré escrito esto.

http://www.adamar.org/ivepoca/node/1195
http://consuelogdelcid.blogia.com/

CHICA EN RESTAURANTE DE CARRETERA. Jack Kerouac

La chica delante de mí

con jersey verde labios

rojos tirándose con delicados dedos

finos & fríos del cabello & está

explicando (del cabello rígido &

hueco como los peinados

de África) explicándole a

una amiga cuya sonrisa

veo reflejada en el lustroso

espejo detrás de la Caja Registradora

del Restaurante en Jamaica

Ave. 5 de la tarde de

una tarde de octubre, el

joven mostrador, atractivo &

sin afeitar gandulea

luciendo palmito & medio sonriendo

mientras finge estar ocupado con

cuentas en la ventanilla.

Un viejo trabajador griego cansado

con ojos hinchados que pasa

las noches de sábado en baños

turcos de NY

mirando americanos &

maricas en plan de héroe juvenil de

la parte sur de la Segunda Avenida entra

tras el final de la jornada para meterse

una emocionante comilona de Croquetas de Pollo

con Salsa & llehará el

Día de Acc. de Gracias para el enorme

Pavo con guarnición:

triste a vivir, rápido a

comer, temprano a trabajar,

lento a dormir, largo a

morir. Así que ahora la

chica ajena a los viejos

& el dolor tiene el índice

contra la sien

mientras escucha a la otra chica

hablar & por tanto al ir

asintiendo con seriedad se ha

enmarañado toda la piel de la

cuenca del ojo en una máscara

de fea arruga arqueada,

el destino no guarda relación

con el brillo color avellana,

el misterio almendrado de

sus dulces ojos & labios

lamebeso & larga cara

echada de tontería fracaso distorsionada

por posteriores arreglos

de caraenjuta sobre la palma;

en su delicada oreja

comestible una cosilla mate de metal;

sus labios carnosament pintados

& curvados como Cupido &

manchan la taza de café;

la mirada fija en su amiga

fría, atenta, reservada,

fingiendo curiosidad,

¡como que hará la

historia-parodia de este

chismorreo esta noche en

sueños tijereteadores en

sus fragantes sábanas de

muslos! fiuu…

Entre 1952 y 1954 Kerouac anotó, en verso, sus observaciones y pensamientos sobre el arte y la vida durante sus viajes por toda América hasta México, ida y vuelta. Cuando regresó había llenado a mano más de quince libretas de dibujo.

Extraído de http://buenosairespoetry.com

A PLENO PULMÓN. Insolenzia

Un adelanto del nuevo disco de Insolenzia "Me quema el sabor de tus ojos". Todo un trallazo

John Fante. Entre la niebla y el polvo

En Google-Books se puede hojear este ensayo del argentino JUAN ARABIA sobre nuestro admirado John Fante, que incluye además una entrevista con el hijo del autor, Dan Fante. Muy interesante.

BUKOWSKI & LEVIS

Bukowski recitado en un anuncio de Levis, o el capitalismo fagocitando todo (la primavera árabe, las revueltas en Grecia, Londres...).

NO INTENTES JODERME by David Vázquez.

No voy a dejar de lado
los remordimientos y el rencor
a la hora de escribir,
como dicen algunos.

Voy a despotricar
y romper las pelotas
de todos aquellos
que considere
que me han hecho algo.

¿Intentaste joderme?
He aquí mi ajuste de cuentas,
en un poema, en una canción.
Y siéntete lo bastante afortunado
de no cruzarte de nuevo en mi vida
porque ese sería
un grave error.
Yo no me lo pensaría
y volcaría
mi ira sobre tu bonita cara,
sobre esa sonrisa
que marcaría
para siempre,
que dejaría torcida
de un único golpe,
el mejor de mis puñetazos
que haría brotar la sangre
de tu boca,
que haría brotar el desconcierto
hasta que te dieses cuenta
de quién te golpeó.
Porque tengo la suficiente memoria
para recordarte
aunque no sea algo recíproco.
No lo olvides,
esta es una pequeña advertencia.

David Vázquez Rufino, del poemario inédito Confessions of a man who was almost a mass murderer.

http://davidvazquezrufino.blogspot.com/

HIJOS DE SATANÁS

Population 390.000

PROMESA por Esteban Gutiérrez Gómez.

Para Lolo

Nos conocimos un invierno.
Tú venías del norte
fuego pelotas de goma incomprensión
y yo del sur,
más allá de los mares frontera.

Vivimos juntos las noches del Edén
el Penta Penélope Pachá,
colores y psicodélia
rastas y meditación
aceites de flores destilados
en buhardillas cochambrosas,
dosificación y reparto del hachís.

Huimos a las montañas
cuando el hambre
nos mordía
los tobillos,
cuando la detención
y el talego
y tú, puta por mí
y es que ya habíamos probado el aguijón.

Yo primero, era una costumbre,
por si la cosa
no era de calidad.
En realidad era un jodido egoísta,
pero tú lo sabías perdonar
haciéndome prometer que alguna vez
sería al revés.

Regresamos al poblado,
y nos convertimos en esqueletos con piel,
todas las horas del día
pensando en dar de comer
a la amante
que nos poseía.

Nos convertimos en caracoles,
siempre arrastrando nuestro cubo
de basura verde con ruedas
en el que guardábamos
nuestras mierdas
y en el que por la noche
juntos
pretendíamos dormir.

Nos convertimos en perros guardianes,
desdentados y afónicos galgos,
vigías del aire enrarecido
y de las sensaciones extrañas
que emanaban alrededor del poblado.

Y compartimos cuchara y aguja
para cenar las micras que pagaban
nuestro trabajo de búho.
La chuta del hambre
que siempre genera pesadillas
y estreñimiento.

Fuimos los últimos
en esto del caballo y,
como me hiciste prometer,
hoy bombeo tu sangre
dentro de mí
por última vez,
aunque tu sangre
ya esté
fría.


Esteban Gutiérrez Gómez

http://bacovicious.blogspot.com/

CON UN VERSO POR FUSIL. Aitor Cuervo Taboada

Aitor Cuervo Taboada ha colgado su poemario CON UN VERSO POR FUSIL aquí, en el que también ha inlcuido su famosa Carta a su majestad el rey, con la que os dejamos. Aitor dispara alto y claro con sus versos.

Carta a su majestad el Rey Juan Carlos

Logroño a 7 de Agosto de 2009

Estimado Juan Carlos Alfonso Víctor María de Borbón y Borbón-Dos Sicilias, Rey de España y heredero del fascista Francisco Franco Bahamonde :

Le escribo esta epístola debido a que en Octubre se acaba mi precario contrato laboral casi en condiciones de esclavitud y por lo tanto me será complicado seguir pagando la renta de los ruinosos 60 m2 donde habito a los cuales mi casero llama hogar. Por tanto he decidido solicitar, que coño solicitar, exigir, he decidido exigir una habitación o lugar en el Palacio de la Zarzuela para mi uso y disfrute personal, soy un hombre sencillo, así que con un espacio pequeño me conformo .

Ya que la Constitución de este Reino, en el cual usted y Sofía ejercen su reinado, dice que todos y todas somos iguales y también que todos y todas tenemos derecho y obligación a una vivienda digna , he decidido hacer la maleta y mudarme con ustedes a la Zarzuela, ya que nunca entendí eso de que si todos y todas somos iguales, ¿Por qué ustedes cobran millones de euros de los demás y viven en un palacio rodeados de súbditos y vasallos como en la Edad Media? Pero bueno ese es otro tema, en las veladas nocturnas que ambos mantengamos Juanca, ya me explicará usted dónde quedó esa igualdad. Además creo firmemente que ese lugar en palacio me pertenece puesto que los estoy pagando desde hace ya unos cuantos años que deje de estudiar y empecé con mi vida laboral ( ve lo nuestro será simbiótico, yo le explicaré que significa trabajar, ya que usted nunca conoció dicho verbo y usted me dará su teoría acerca de la supuesta igualdad entre los españoles.)

Debido quizá a que provengo de clases bajas tengo ciertas malas costumbres , costumbres que igual entre tanto protocolo no están bien vistas, en especial me preocupa el hábito que tengo de pasearme en calzoncillos por mi casa o su palacio en un futuro cercano, vamos a ver le explico, igual usted también se pasea en gayumbos y tal , pero lo que me mantiene inquieto es que por allí merodea habitualmente su yerna la Princesita Letizia ( con zeta)y la verdad que la tipa está de muy buen ver, vamos que despierta en mi ser instintos animales, aunque yo sea plebeyo, también estoy de buen ver ( al menos eso creo vaya) y es posible que entre ambos surjan deseos sexuales y es ahí donde reside el problema, no quisiera que en caso de que entre la Princesa y yo se diese un tórrido romance, esto afectase a nuestra convivencia en Palacio, pero bueno este aspecto será mejor que lo trate con Don Felipe, el que dicen que será futuro Rey de España, personalmente no creo que llegue a acceder a la Corona porque antes vendrá la República, pero esto ya es otro tema.

Decir a mi favor que se cocinar, planchar , fregar… y que cumpliré con rigor las obligaciones que se me encomienden en cuanto a tareas del hogar se refieran, también me prestaré a cantarles a sus nietos bellas canciones, se me muchas en especial aquellas que los españoles cantaban a su abuelo Alfonso antes de que se exiliaría como la de:

“ Un hombre estaba cagando y no tenía papel,
pasó el Rey Alfonso XIII y se limpió el culo con él”

Sus nietos, Froilán y demás parentela se partirán el culo, ya verá.

Se que ustedes andan reñidos con el señor Marichilar y particularmente he dejado de esnifar cocaína, pero si Jaime nos viene a visitar a Palacio esporadicamante , podemos ponernos hasta el culo los tres y luego irnos de putas, se que usted lleva 30 años haciéndolo a costa de los españoles, así que en un par de meses cuando llegué a Palacio me uniré a sus fechorías canalla.

Quisiera decirle y comentarle mil aspectos más en cuanto a lo que será nuestra convivencia diaria, pero ya tendremos tiempo campechano de ponernos al día, como ya le dije antes el 30 de Septiembre acabo mi contrato, así que estimo mi llegada sobre el 2 o el 3 de Octubre. Quisiera que mis aposentos estuvieran preparados para tal fecha, ya que a veces tengo mal carácter y usted estará cerca y no quisiese que pagara mi ira.

Sin más me despido de usted hasta dentro de un par de meses.

Cordialmente:

Aitor Cuervo Taboada


PD: ¿ Puedo llamarle Tito Juanca?



Aitor Cuervo Taboada

AGITADORAS.COM: Septiembre.

Ya está finalizando el verano en el hemisferio norte, acortándose los días y vuelven los síndromes post-vacacionales en esta parte del mundo. En el sur, sin embargo, las horas solares comienzan a alargarse. Para todos, norteños y sureños, el equipo de agitadoras.com os trae una nueva ración de cooltura para aportaros un granito de arena a vuestras inquietudes intelectuales. Aquí lo tenéis. En septiembre nuestros textos de creación, literatura y opinión han sido escritos por los siguientes autores:

Jan Hamminga, Carlos Salem, Mª Ángeles Cabré, Jesús Zomeño, Francisco Gómez, José Blanco, Il Gatopando, Luís Ingelmo, José Morella, Vicente Muñoz, Begoña Leonardo, Juana Cortés Amunárriz, Agustín Buades, Héctor Ranea, Joaquín Lloréns, Peter Cock, Itziar Mínguez, Paco Piquer, Jesús Aller, Jorge Espina, Care Santos, David Roas, David Torres, Tomeu Ripoll, Rubén Castillo, Jaiver Cánaves, Isable Huete, Sergio Manganelli, Francisco Manzo-Robledo, Ángela Mallén, Adán Echeverría y Jorge Heras.

BABY WOODROSE

HISTORIA (COMPLETA) DEL CRISTO CADENERO, Josu Arteaga

Cansado como estaba

de arrastrar mis pasos por caminos

de callos en las manos

De dar vueltas a la noria

alojando palos entre mis costillas

Voy a echar a cañonazos

las cucarachas de mi boca

Poner fin a mi silencio

Vaciar mis bolsillos de lamentos

y vivir bajo mi piel o morir en el intento

Cansado como estaba del pastor, del amo y del rebaño, de estar aquí colgado dos mil años de estos palos, de sangrar por el costado, de beber vinagre de manos del soldado, de mis ojos vacíos y mi barniz ajado.

¿Quién pondrá fin a esta agonía?

¿Quién dará tierra a mi carne podrida?

¿Quién pegará fuego al templo con todos los mercaderes de muerte dentro? ¿Quién?, ¿Quién?, ¿Quién?

Hermanos locos. Veniros todos

A bailar en las hogueras

de los desheredados

Donde el fuego es el alma

y la muerte del tirano es una fiesta

y no encuentro mejor refugio

que entre tus piernas

María Magdalena. Veniros todos!!

a esta danza salvaje

Apóstoles de la nada

que siembran fuego

allá por donde pasan

Que ya no importa

Si ha muerto la palabra.

“Historia (completa) del cristo cadenero” se publicó en el poemario: Poemas y proclamas firmado por Josu Arteaga en eskuak burura! el año 2008. Una versión reducida del mismo, con una intro de sor kampana recitando “que avancen” de su poemario: diario de inmundicia (letras y letrinas) fue grabada por la banda del abuelo en su primera maqueta “spaghetti rock”.

HETEROGÉNEOS

Kirmen Uribe – Juan Pinilla – María Villa – Gsús Bonilla – David Mayor – José Ángel Barrueco – Pablo García Casado – Marcos Canteli – Miriam Reyes – David Mardaras – Estíbaliz Espinosa – Alberto Lema – Carmen Camacho – Joaquín Juan Peñalva – Ausías Navarro Millet – Antonio Díez – Safrika – Nuria Mezquita – Antonio G. Villarán – Yolanda Castaño – Gonzalo Escarpa – Ángel Muñoz – Isabel García Mellado – Pablo Texón – Ana Vega – Óscar Aguado – Andrés Neuman – Luis Bagué Quílez – Marcus Versus – María Couceiro Fernández – Juan Andrés García Román – Mario Crespo – Robert Albert – Nacho Montoto – Déborah Vukusic – José Daniel García – Eduardo Boix – Arturo Méndez Cons – Javier Das – Lluis Pons Mora – Julieta Viñas Arjona – Alberto García-Teresa – Ignacio Escuín – Alejandra Vanessa – Alicia García Nuñez – Carmen Beltrán Falces – Laura Pérez Manzano – Hasier Larretxea – Vanessa Díez Tari – Eduardo Fariña Poveda – Ana Patricia Moya – Pablo López Gargallo – David Refoyo Aguiar – Sofía Castañón – Javier Pascual Ramírez – Antonio Huerta – Ben Clark – Elena Medel – Martín Mosteiro Espina – Almudena Vidorreta – Javi Gato.

http://escaletra.blogspot.com/

1 POEMA de Marce Jimena.

Te dan ganas de arrancarte la piel,
a tiras,
a latigazos,
de tirarte de los pelos
hasta quedarte calvo
y de meterte los dedos
hasta que la arcada
satisfaga tu ridículo.

Incluso de masturbarte
como para matar el tiempo,
y gritar pensando
lo jodido de existir.


Marce Jimena

MIERDA by Carlos Salcedo.

Ante todo, la mierda prevalecerá.
Trevor Kusuhara

Trevor se limpió la cara con la manga de su camiseta. Hacía ya varias semanas que había pasado y la mayor parte del tiempo lo llevaba bien. Era lo que tenía que pasar, lo mejor para todos. No obstante era inevitable levantarse algún día más débil y sensiblero. Hoy era un día de esos. No pudo evitar acordarse de todo ello y una cosa llevó a la otra, se metió en el bucle de la desesperación y ya no pudo salir de él. La bola de nieve siguió rodando colina abajo y, bueno, el caso es que se le acabó cayendo la lagrimilla y ahora se sentía como una puta mierda. Miró a su alrededor. Una casa vacía puede ser una inexpugnable fortaleza o una solitaria prisión según el estado de animo. Todo le parecía silencioso y vacío, el blanco de las paredes, la mesita, el sofá. Paquetes de tabaco vacíos. Litros de cerveza vacíos. Cajones vacíos. Bolsillos vacíos. Espacios vacíos. Personas vacías. Le gustaba dárselas de duro. Lo era. Pero lo exageraba un poco más a la hora de escribir su poesía. Por muy duro que fuese también había días de estos, más melancólicos y frágiles. Le pasaba a todo el mundo. Raul Nuñez también era un llorón a veces. En su novela “La rubia del bar” hay momentos bastante lloricas. Y en David González. Y en Vicente Muñoz Álvarez hay lloriqueos. Y en Trevor Kusuhara. Joder, hasta en Bukowski los hay. Es como el titulo de la autobiografía de Klaus Kinski “Yo necesito amor” El rollo de siempre, sí. Al fin y al cabo todas las aguas fecales acaban desembocando en el mismo mar. Ya lo dijeron los Beatles “All you need is looove...Tí...Torirorí” En fin. Pensó en que le vendría bien tener un gato. Una pequeña bola de pelo que se alegrase al verle, que ronroneara mientras le abría una lata de comida y se abría otra para él. Que le diese un amor sencillo y sincero. También necesitaba cambiar de camello. Esta marihuana le ponía triste y paranoico. Se levantó del sofá y fue al baño a lavarse la cara. Se miró al espejo. Una nariz. Dos orejas. Tenía los ojos enrojecidos de las lágrimas y la fumada, sobretodo por la fumada. Abrió el grifo y arrojó agua sobre todo aquello. Se secó la cara y volvió a mirarse en el espejo. Se vio igual que antes. Necesitaba afeitarse. Lo había dejado pasar y ahora tenía todo ese pelo negro y duro como clavos. No bastaría con la cuchilla, estaba demasiado largo ya, habría que cortarlo primero con las tijeritas. Giró la cara hacia un lado, luego al otro. Se miró en el espejo. Demasiado trabajo. Dio la espalda a su reflejo y salió de allí.En la calle todo como siempre. A nadie le importaba nadie una vez más. El sol seguía saliendo y poniéndose. Y algún día, se supone que dentro de millones de años, pero algún día, acabaría explotando. Mientras tanto la gente seguía sacando al perro y comprando palmeras de chocolate. Había toda una sociedad, agitación política, guerras en países lejanos y toda esa mierda, también había niñitas rubias de piel de melocotón y coñitos prietos. ¿Qué podría significar? Seguramente nada.Instintivamente acabó en el portal de Velpister, y, como ya estaba allí, llamó al timbre.
-¿¡Quién coño es!?
-Velpister, abre.
-¿¡Quién coño es!?
-Trevor.
-Joder, sube.
Velpister le abrió la puerta en calzoncillos y albornoz. Velpister también escribía, principalmente relatos y alguna reseña, también componía música electrónica y pinchaba de vez en cuando en algún que otro garito, también curraba en una empresa de limpieza, también necesitaba afeitarse, bueno, Velpister hacía muchas cosas, como ahora veréis.
-Coño Trevor, ¿qué tal cabrón?
-Aquí.
-Joder, hacía por lo menos tres semanas que no te veía.-
He estado de reflexión.
Pasa pasa.
Trevor entró. La casa apestaba a marihuana.
-Estaba dándole a la pipa de agua, ¿te hace?
-¿Es de la marihuana paranoica?
-Sí.
-Me pone triste.
-A mí me pone triste no fumarla.
-Bueno, ¡qué coño!
-¡Di que sí joder!
Velpister vivía en una casa que había heredado de su abuela, era pequeña, de una sola habitación, pero acogedora. Velpister vivía allí solo rodeado de mierda, miraras donde miraras encontrabas montículos informes de revistas, cedés, vinilos, libros, cajas, botellas, cuencos, papeles, muñequitos, mecheros, un biberón, toallas, cables, cubiertos, bolígrafos... Siempre era interesante mirar a tu alrededor. Tomaron asiento en el desvencijado sillón. Para poder sentarse Trevor tuvo que apartar un puñado de revistas.
-¿Dónde te dejo esto?
-Bah, en cualquier parte. Toma, fuma.
Trevor aspiró, la pipa de agua comenzó a burbujear furiosa, una calada que se incrustó en sus pulmones.
-Bueno Trevor, ¿qué te cuentas?
-Pues nada, ya te digo, he estado en casa, no he salido ni nada, no tengo ni un duro, sólo me quedan tres meses de paro así que ahorrando, fumado, bebiendo litros, he escrito un par de poemas, normalitos. Hoy más jodido de la cabeza, triste, agobiado, por eso he salido un rato, necesitaba aire, ver a alguien.
-¿Estás jodido por la movida?
-Sí, ya sabes.
-Bueno, tranqui, es normal, ya lo superarás.
-Sí, si es lo mejor, pero hoy me ha afectado un poco más, ya sabes.
-Sí, un día de esos.
-Un día de esos.
-Bah, pues yo estoy que me salgo.
-¿En serio?
-Ya te digo, estoy de racha, mecido por todo tipo de musas, estoy escribiendo un relatazo alucinante, lo mejor que he escrito, ya lo leerás, trata de un tío que tiene que deshacerse del cadáver de su hermana.
-Qué bonito.
-Mogollón de reflexión, un monólogo interior, me está quedando largo, ya lo leerás.
-Sí, a ver.
-Y ya casi he terminado también un tema nuevo, luego te lo pongo.
-Vaya.
-Y bueno, lo mejor de todo, flipas, vas a flipar en colores.-
¿El qué? ¿Qué pasa?
-Tengo otra.
-No.
-Sí.-Venga ya, ¿otra?
-Sí.
-¿De quién?
-Ni te lo imaginas..
-¿De quién?-
Ni te lo imaginas. La mejor. La más grande del lote de momento.
-¿De quién?
-Ven que te la enseño.
-No sé si quiero verla.
-Que sí joder.
Velpister se levantó de un salto, la cara le brillaba bañada por el sol de la tarde, el albornoz ondeaba al viento.
-Venga coño ven a verla.
Trevor dio otra calada y se levantó lentamente mientras exhalaba el humo.-
Está bien, me voy a arrepentir, pero veámosla.
Velpister se frotó las manos y atravesó el salón al trote, tras él Trevor le seguía tropezando con varias cosas en su camino. Giraron por el pasillo y entraron en la cocina. Ambos se detuvieron frente al frigorífico.
-Disponte a flipar.
Velpister, con una amplia sonrisa en el rostro, abrió la puerta del frigorífico, la luz de su interior le rodeó como un aura divina, se dirigió al estante del medio, en el había medio paquete de pan de molde, tres latas de foiegras, un cuarto de pechugas de pollo y varios tarros de cristal. Cogió uno de los tarros, lo sacó del frigorífico y lo alzó sobre su cabeza con expresión extasiada.
-Helo aquí.
Ambos miraron atónitos el tarro de cristal, la luz lo iluminaba, casi se podían oír los cánticos. En su interior. Una enorme mierda humana. Marrón oscura. Una plasta. Un excremento. Un cerote. Ahí, en el tarro de cristal. Flotando despreocupado e inerte en un líquido transparente. Velpister lo contemplaba lleno de orgullo, Trevor con una mueca de asco, el cerote los miraba indiferente.
-Joder Velpister, qué asco.
-Asco no, es hermoso.
-¿Y de quién es?
-George Clooney
-¡Venga ya!
-De George Clooney.
-¿Pero cómo?
-Como siempre. Resulta que el cabrón está rodando una peli aquí, llevan dos semanas, no se cuánto va a estar, y mi empresa es la que lleva lo de la limpieza, me aseguré de que me tocara la limpieza de las caravanas y, bueno, aquí está.
Y sin duda, ahí estaba, flotando en el tarro de cristal.
-Joder -Exclamó Trevor.
-Y también está Nicole Kidman, lo que pasa es que la zona de su caravana no la llevo yo, pero tengo que conseguir llegar hasta ahí, algo tengo que hacer, ¡no puedo dejar pasar esa oportunidad! ¡Una cagada de Nicole Kidman sería la hostia! La colección ya adquiriría otro nivel... ¡Estrellas de Hollywood! Ya tengo la de David Bisbal, la de Elsa Pataky, la de Bunbury, la de Vargas Llosa y ahora tú, mi pequeña.
Velpister pegó la cara al tarro que contenía la cagada de George Clooney y lo meció, acurrucándolo.
-Velpister tío, necesitas ayuda.
-¿Es que no ves el potencial de esto? ¡Es el autógrafo definitivo! Hay gente que me dará mucha pasta por esto, vi que vendieron un mechón de Elvis por una millonada, ¡y esto es mejor! Más íntimo, es el interior mismo de tu ídolo. Su ser más profundo.
-¿Tú crees que alguien te dará algo por una cagada de Mario Vargas Llosa?
-Hay gente para todo, y si no me la quedo yo, las estoy cogiendo cariño.
-¿Y cómo piensas venderlas?
-Por Internet.
-¿Y cómo vas a probar que son de sus dueños? ¿Tienes pruebas? Quiero decir, venga tío, yo sé que estás loco, pero otra persona que no te conozca....Esa mierda podría ser mía.
-Crearé un blog contando toda la historia, las fechas y lugares, con todo lujo de detalles.
-En serio, estás como una puta cabra.
-Un visionario es lo que soy. Ven, ahora voy a enseñarte mi tema nuevo.Velpister devolvió cuidadosamente el tarro con la mierda de George Clooney al frigorífico, junto al resto de cagadas ilustres, todos los cerotes juntos, el de George, el de Elsa, el de Mario, el de David y el de Enrique, todos juntitos y marrones, con sus curiosas formas y tonalidad, al lado del pan de molde, el foiegras y las pechugas.
Atravesaron el desorden y llegaron al ordenador. Velpister puso su tema nuevo, era una música completamente absurda, una especie de techno-pop sin pies ni cabeza, era horrible, cacofónica. Velpister gesticulaba alocadamente y Trevor fingía que le gustaba. Continuaron fumando y hablando de la salvación de la literatura y, por ende, del mundo, que inevitablemente caía sobre sus cansados hombros una vez más.
Al cabo de un par de horas Trevor decidió que era momento de marcharse.-
Bueno tío, ya nos vemos.
-¿Saldrás este finde?
-Quién sabe.
-Bueno Trevor, pues nos vemos.
-Nos vemos, cuida de tus pequeños.
-Lo haré.
Trevor volvió de nuevo a la calle, la gente seguía paseando al perro y comprando crema para los hongos de los pies.
Entró en un supermercado, se compró una litrona y un pack de tres pastelillos de chocolate. Tuvo que esperar en la caja, pero no le importó porque la cajera era una belleza, una estupenda morena de enormes pechos, Trevor la observó. Cómo manipulaba los productos de los otros clientes, su sonrisa al dar el cambio, el movimiento de su melena. Comenzó a empalmarse. Llegó su turno. Pagó. Sonrió. Y se fue.Otra vez en casa saludó a su soledad. Se arrojó sobre el sofá, abrió el litro de cerveza y el paquete de bollos y comenzó a nutrirse. Seguidamente se hizo un porro y cogió un libro de Xen Rabanal “La cámara de niebla”. Xen estaba como una cabra, su escritura te exigía el máximo esfuerzo y atención para introducirte en su niebla de imágenes desoladas... Trevor tenía en la cabeza la imagen de la cajera y no podía dejarse envolver por la niebla, no paraba de pensar en esos pechos, esa melena negra... Cerró el libro y meditó. Evaluó el estado de su erección. Finalmente se incorporó y fue al cajón de su mesita, lo abrió y sacó una vagina en lata. Un coño de plástico dentro de una lata de refresco. Era un artefacto que compró en un sex shop porque le pareció gracioso y que luego acabó convirtiéndose en un poderoso aliado contra la adversidad. Se bajó los pantalones y los calzoncillos. Pensó en la melena de la cajera. Casi podía olerla. Puso un poco de saliva en el coño de plástico y comenzó a follarse a la lata. Las primeras despacio, mientras se imaginaba acariciándola el pelo. Luego fue aumentando el ritmo, ya se imaginaba que se la estaba follando, cada vez la embestía con más fuerza, ahora por detrás. Se corrió. Tras ello se sintió un poco ridículo, no obstante era ligeramente mejor que la mano. Desmontó la lata y fue a limpiarla al baño. Abrió el agua caliente y comenzó a limpiar la pieza de látex. Desde que tenía uso de razón todo había sido una grán broma, se preguntó si algún día cambiarían las cosas a mejor, sólo un poco.
Se miró en el espejo. Dos orejas. Una nariz.
Tal vez sacase un poema de todo esto, uno bueno, o uno normalillo. O quizá fuese el momento de dejarlo... No, era lo único que tenía.
Necesitaba un gatito.
En su mente sonaba una canción.
All you need is looove...Tí...Torirorí....
All you need is looove...Tí...Torirorí....
All you need is love...love..
Love is all you need...
Love is all you need...

C'mon everybody


Carlos Salcedo Odklas, del blog La venganza de los Malditos.

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