Quiero irme muy lejos... con mi soledad, pisoteando todo lo cercano, haciéndolo ceniza y metralla... empalideciéndonos al hachís del reproche y el desconsuelo para ser sangre que envuelve y desgarra al Sol.
Ya no son nuestros todos los fracasos. Fracasó la razón, la locura, la vida, la literatura, el amor, la revolución, la esperanza, todos los caminos, todos los pozos y cementerios, todos los dioses, todas las ciencias.... todo, menos el fracaso. Así que el fracaso... será ese fuego que pueda verdaderamente comprometerse con nuestra ternura y pasión y llevarnos en sus hombros, llorando balas y flores, entre los humanos. Dejando nuestros huesos, como lijas, como botes de pintura, hacia el viento. Meciéndonos inconmensurables en su ímpetu y convicción... que ningún cielo ni humanidad pudo retractar. Allá abajo.., un vino de lujuria y epifanía... mezcla nuestros hoyos, con esas ciudades que usamos de cicatriz para no pudrirnos de fanganosa esperanza... y nos emborracha todavía el esperpento que necesitaremos para hablar con los vecinos y no convertirnos completamente en la cloaca que los ha entendido y defendido y tenido alguna vez. Mentiremos un farol y una escoba... labraremos la traición, la ficción, lo inexistente... para defender sus vidas.... para calentar nuestro corazón de cloroformo al carnaval de los muertos.
Mareva Mayo
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