algunos poetas salen
locos
buscando algo
de clemencia.
La palabra
muerta es masticada y
la piel se les esconde.
Temblorosos
piden pan,
alimento sólido,
promesas.
Gritan.
En la jungla
se oye algo.
Miran,
comen,
deletrean.
Eloísa Troya
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario