Feliz Resacajueves, 31 de diciembre de 2009
HABRÁ UNA VEZ UN HOMBRE LIBRE
Habrá una vez un hombre libre. Ignacio Escuín Borao.
Huacanamo Ediciones, 2009.
Bajo este sugerente título, Habrá una vez un hombre libre, nos presenta Nacho Escuín su nuevo poemario en Huacanamo Ediciones.
Ya en sus anteriores libros, sobre todo en Pop (Aqua, 2006), había manifestado el autor su predilección por el poema en prosa o prosa poética -ese territorio difuso, limítrofe y fronterizo entre ambos genéros-, pero es en este poemario donde parece adoptarlo como consigna y bandera, obteniendo magníficos resultados: una poesía filosófica y existencial, a la vez que fresca y cautivadora, que engancha al lector desde la primera a la última página.
Partiendo de lo anecdótico e individual, Escuín logra retratar lo colectivo, lo que nos afecta a todos y lo que todos alguna vez hemos sentido, la vaciedad de los días, la sinrazón de estar aquí, los deseos frustrados... pero también el impulso de seguir avanzando, descubriendo y viviendo, pese a la erosión del tiempo y los sueños rotos.
No más versos oscuros -afirma el autor a modo de poética en la primera parte del libro- ni en este papel ni en mi vida ni en mi cama...
Y para demostrarlo ha rubricado este nítido y revelador poemario, en el que de alguna manera todo lector se verá reflejado.
Enhorabuena
Nacho
& Feliz Año
Nuevo
en la Tierra.
LIMPIEZA DE BAJOS by Alfonso Xen Rabanal.
- Dirección
...
...
el hombre empalmado sobre una piltra busca el cielo, pero nunca llegará a él pues le ha sido truncado en su sentido, y siempre pierde la dirección, aunque acalle a la Razón, y el Instinto juegue a buscar el cielo, es así, y es cuando siente que surge de él una enredadera, fruto de las alubias, por donde asciende el alimento del ogro del Instinto, por ello oscila, como oscilaba yo ante el altar-mostrador de Urgencias, porque del cielo caes a tierra en un segundo, un puto segundo en el que no sabes dónde estás, pero sí dónde has estado, lo has visto, sus fauces, los ojos de la locura, por ello buscas tierra, te vuelves a tierra, una vez rota la línea directa del cielo en una boca, para buscar un pedazo de paraíso aquí, donde todo es artificial, donde se rompen los hilos, donde la polla tiesa oscila, sabe la dirección pero pierde el sentido de las cosas, aún así, intuye que es una erección forzada, una erección que viola los recuerdos, el hambre, la soledad de una erección sin causa aparente, o cuya causa, decía ella, era de otro mundo, otro mundo, el mundo del ogro entre los algodones de las nubes, busca, busca, haz alquimia prostática, erección, pero muere en la boca que te muerde y miente, que te mata y miente, y sueña tu muerte, pues tú, erección no buscada, forzada ante Dios, ante un altar de cirios negros, sólo buscas tierra, cemento, ladrillos que romper para atravesarla, atravesar la pared, el tanga, el culo de la francesa… sin sentido, pero no el que quita los rezos, las amenazas, sus dientes de sable que te laceran y aprietan y te desgarran, erección, que sientes que mueres por callar ante el altar, que no quieres morir sin hablar, sin gritar que sigues siendo libre en las fauces del ogro, en la prisión de sus dientes, arriba, abajo, la tortura de sus ojos de loca, tu pierna derecha amasada por su coño seco, la determinación del que oficia el sacrificio, todos sus actos eran sacrificios, lloros, como lloras tú, erección, en comunión con el pelo sacrificado que, en la deriva, recala en un manicomio, las frustraciones del dejarse llevar, la deriva que no blanquea su oscuridad, nada más, otro puerto, otra garganta profunda, otra boca que te mate, erección, llora, llora las cenizas de la que una vez anhelaste y murió al atravesar las cavernas de tu silencio, llora y muere, muere ya, y vete, que ascienda a su cielo de cirios negros y se pudra, ¿qué haces? ¿por qué no actúas? pasa de las penas, de los lloros, de mil cabeceos frustrados, deja los ficticios cielos, bájate a la mora francesita y come la tierra, sé gusano en el humus de su culo, sé vida en la vida y no en la muerte entre sus dientes, no, no… haz de ella un aroma y fuma, fuma tú, erección…
- ¿Dirección?
Alfonso Xen Rabanal, de Limpieza de Bajos, en Generación.net
- ¿Dirección?
Alfonso Xen Rabanal, de Limpieza de Bajos, en Generación.net
Ilustración by Cusco Vinalia.
miércoles, 30 de diciembre de 2009
NUESTROS AUTÉNTICOS ENEMIGOS
Palabras de Mike Prysner, soldado norteamericano, veterano de la guerra de Irak.
CORTOCUENTOS
HOLA COMPAÑEROS!!!Desearos un HAPPY 2010 con esta maravillosa postal made in CHEMA GARCIA, a proposito de nuestro libro CORTOCUENTOS, que sigue cosechando buenas vibraciones... No olvidéis pasaros por el blog: www.corto-cuentos.blogspot.com
Por cierto, lo presentamos mañana miercoles 30 en la Fnac de Bilbao, a las 19 h. Estaré escudado por Fernando Tarancon y Koldo Azpitarte... Hablaremos de lo divino y de lo humano y, sobre todo, de tebeos!!!
UN ABRAZO!!!
DESDE GROENLANDIA CON AMOR
Dos libros digitales: Putas, de Pepe Pereza (con prólogo de Ana Patricia Moya y epílogo de David González); y Ya no leo tebeos de Wonderwoman, de Ángel Muñoz Rodríguez (con prólogo de Javier Das y epílogo de José Angel Barrueco). En breve, en Groenlandia, gracias a Ana Patricia Moya. martes, 29 de diciembre de 2009
QUERIDA FIFÍ. Patxi Irurzun
Querida Fifí:
Siempre he pensado que las mujeres guapas son para los hombres sin imaginación, y yo que vivo colgado de una nube que se deshace y cambia de formas continuamente, me he enamorado profundamente de ti. No me malinterpretes, para mí tú no eres la mujer más hermosa del mundo, sino del universo, porque tu belleza es de otro planeta. La humanidad ha llegado a la luna, pero si todas las criaturas en tu barrio, del que nunca has salido, son como tú, los astronautas tendrán que saber que los cráteres lunares están mucho más cerca, allí, bajo las tapas de las alcantarillas, y que por las tuberías circulan corrientes de aguas subterráneas, a caballo de las cuales navegan bacterias como bucaneros, y que cada piso de protección oficial es, en tu barrio, un satélite con suntuosos, misteriosos anillos.
Te quiero Fifí. Amo los nudos de tus trenzas. Sueño con desenredar con cada uno de ellos los que estrangulan mi corazón. Muero de hambre porque he decidido que mi único alimento serán tus orejitas de gominola. Te quiero hasta tal punto que yo, el último ciudadano occidental que queda por aparecer en televisión, paso delante de ella mis días, esperando a que brotes entre los anuncios, como una amapola entre la inmundicia, y que tus ojos oblicuos me traspasen con esa mirada que me radiografía y me ayuda a ver la basura que he ido amontonando y a sacarla fuera, a los contenedores azules, donde se puedan reciclar en papel para cartas de amor.
Como esta.
Te preguntarás quien soy. Soy un perfecto desconocido. Nunca he salido en televisión. Lo supe, me lo hicieron saber hace unos días, los mismos que llevo recluido en casa. A mi mejor amigo le dieron la calabaza en el "Un, dos tres", hace años; mi hermana hizo de extra en un magazine nocturno. Le compraron con un bocadillo pero no pudo comérselo porque se le desencajaron las mandíbulas, a causa de las veces que les obligaron a reír sin desearlo. A mis papás les arruinó la vida un videoaficionado que les captó celebrando sus noche de bodas de plata sobre la arena de una playa, la misma sobre la que hicieron el amor la primera vez, antes de que existieran esos programas de cámaras ocultas, como violadores al acecho.
Todo el mundo ha aparecido ya en la tele, entre el público del partido del siglo que se juega cada fin de semana -los siglos duran muy poco, últimamente-, o saludando al fondo, cuando entrevistan a alguien en la calle... Todo el mundo -occidental-menos yo.
No se cómo lo descubrieron, tal vez de la misma manera que descubrieron en Sarajevo a ese bebé que hace el número 6.000 millones de humanos; el caso es que ahora me persiguen. He visto cosas que nunca imaginaríais. Paparazzis que se descuelgan por la fachada hasta mi ventana. Vecinos que esconden minicámaras bajo el talonario con el recibo de las escaleras, batiscafos emergiendo del retrete...
Soy, pues,a la vez una especie en extinción y la más codiciada pieza de caza. Un extraño.. Como tú, siempre en boca de todos. "¿Es una chica real? ¿Una ciber-criatura?", se preguntan. Quizás sea eso lo que nos une, Fifí. Casi de la misma manera que nuestro perfecto desconocimiento, pues con frecuencia es a perfectos desconocidos a quienes se abren los túneles que conectan con lo más íntimo y a lo largo de los cuales permitimos corretear a nuestros secretos roedores.
Te quiero, Fifí. Paso los días recluido en casa, refugiado en la paz del opio que florece de tu amapola, brotando milagrosamente en mitad de ese vertedero de ahí fuera, al cual no quiero, me da miedo salir. Sólo lo cruzaría, me embadurnaría con toda su podredumbre, y dejaría que la filmaran, que la esparcieran en cada televisor, para llegar hasta allí, hasta tu barrio. No me importa lo que digan. Ni siquiera que tu barrio sea una videoconsola. Si tu me dedicaras ese mohín de tu boca, si me permitieras alimentarme de ese puchero con el que te despides entre los anuncios yo por ti daría mis tres vidas. Game over.
De La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos. Patxi Irurzun (Baile del sol, 2008)
Más sobre este cuento: http://ajustedecuentos.blogspot.com
CONTENIDO (Por Hikikomori)
Dos lecturas on line son el origen de esta escritura, también on line. Una lectura es la del artículo de Juan Varela donde reflexiona sobre la década tecnológica que estamos a punto de dejar atrás, con especial atención a la frase: "ha sido la década de la cultura libre, el iPod, las consolas y, sobre todo, de la apropiación de la cultura y el entretenimiento por el público". La otra lectura es la de la noticia que dice: Google y Microsoft pagarán 25 millones de dólares a Twitter por "mostrar sus contenidos".
No entiendo el entusiasmo de Juan Varela, y de tantos otros periodistas, intelectuales o líderes de opinión, por el estado actual de Internet. Desconozco los motivos por los que una planilla virtual del mundo real se ve sin embargo aligerada del componente crítico que seguimos aplicando a su modelo. Internet ha revolucionado nuestra forma de aburrirnos, pero no nuestra forma de conocernos. Seguimos siendo ignorantes o cultos, snobs, racistas, obvios o engreídos, ricos y pobres, talentosos o enchufados, iguales a como éramos.
Cuando me inicié en el mundo de los blogs, se oía mucho la ilusionante amenaza: ahora, oculto en un nick, sin que nadie sepa quién soy, y con la posibilidad de decir en público lo que pienso, sacaré la verdad a la luz. Muchos incautos internautas pensaban que anonimato era sinónimo de lucidez, que por llamarse CasaArdiendo en lugar de Lucía López Lucía López iba a desfondar el paradigma intelectual de Occidente. Lo cierto es que tanto Lucía López como todos los demás enmascarados demostraron sólo una cosa: casi nadie tiene nada que decir.
Nada nuevo, nada nieztscheano, nada que cambie la vida de sus coetáneos.
El hecho de que cualquier persona pueda opinar "en público" gracias a Internet no aporta nada de por sí a nuestro propio conocimiento. Ninguna opinión localizable en la Red supera a las opiniones que podían encontrarse en el siglo XVIII: ningún internauta es más ácido que Jonathan Swift, ni más inteligente que Diderot. Ni siquiera alcanzan mayor difusión que ellos, ni que Xavier de Maistre o cualquier borracho hablando en una taberna de Dover. Es una ilusión consentida impíamente la de que escribir algo on line (como esto que yo ahora escribo) llega a más personas que si uno sale a la plaza y lo grita. La mayoría de los blogs los leen sus 50 amigos, y los visitan 34 despistados más que buscaban cualquier otra cosa en Google. Si existen blogs interesantes no lo hacen de una forma que, socialmente, supere la existencia de personas interesantes, libros interesantes, columnas de periódico interesantes. Intelectualmente, todo sigue igual: no somos mejores.
Es más, es peor: a mí, que soy un internauta medio, nadie de mi entorno (pongamos: 200 personas) nadie puede llegarme un día y hablarme de un blog que no conozca, de una web que no conozca, de un vídeo absurdo que no haya visto, de una noticia que no haya leído, de una situación que me desborde por nueva; de una foto que no tenga ya en la retina; y si, por casualidad, alguna de estas informaciones me resulta nueva, cuando llegue a casa y me conecte encontraré enseguida esa información esperándome en alguno de los cientos de blogs que controlo (en diagonal) gracias a un reader de bitácoras. La verdad desoladora es esta: todo el mundo ve las mismas páginas en Internet, lee las mismas noticias, visiona los mismos vídeos, las mismas series de televisión; la diferencia entre los usos de unos internautas y otros es imperceptible, como la diferencia que había, antes de Internet, entre unos televidentes y otros, entre unos lectores y otros, entre unos consumidores y otros.
Debería hacernos temblar la idea de que Internet represente la libertad absoluta, porque, si fuera así, desde luego que habríamos hecho un uso muy estrecho de esa libertad.
La gran estafa de Internet es la equiparación de webs y usuarios. Las webs son negocios privados: buscan hacer dinero. Su moneda de cambio es el tráfico que generan, el número de registrados que captan. Para lograr esto ofrecen un servicio atractivo, falsamente útil. Las empresas privadas de Internet no ofrecen un servicio atractivo para hacernos felices y mejores, sino para ganar dinero. Sin embargo, los opinadores del asunto obvian este hecho fundacional, y consideran que cualquier start up viene a socorrer nuestro desaliento existencial. Facebook no se creó para que todos fuéramos amigos, sino para que todos fuéramos de Facebook. Twitter no se creó para que todos dijéramos qué estábamos haciendo, sino para que no hiciéramos otra cosa que estar en Twitter. Y, una vez que estamos, una vez que somos de, las empresas privadas nos venden, venden nuestras fotos, venden nuestras frases, venden nuestra voluntaria comparecencia. Y lo hacen sin permiso, sin oposición. Entre aplausos.
Seguramente tú lo entiendes: yo no.
No entiendo que el Gobierno, elegido democráticamente, no pueda cerrar webs, pero que una web pueda cerrarse a sí misma, cancelar perfiles, borrar vídeos, borrar fotos, cambiar su diseño sin que medie el menor control. Vender los contenidos de los usuarios sin que medie el menor control. Resulta pavoroso que los Términos de Uso de cualquier página web sean más respetados por algunos internautas que el Código Civil o la Ley de Propiedad Intelectual. Me recuerdan a esos jóvenes díscolos que rompen cristales, o arañan la carrocería de los coches, que no le hacen caso a sus padres, pero que cuando van al McDonnald recogen los restos de su comida y depositan la bandeja en su sitio, educadísimos. Es como si una norma social nos dijera: si te dejan entrar en este sitio tan guay (hamburguesería, web) harás todo lo que te pidan sin rechistar.
La empresa privada en Internet está gozando de total impunidad, y cuenta encima con el apoyo de internautas avanzados, que equiparan la "libertad del internauta" con "la libertad del empresario internauta", cuando la libertad del internauta se diferencia de la del empresario internauta en algo crucial: no es la libertad de hacerse rico. Se nos evangeliza con el disfrute que podemos alcanzar viendo películas gratis, pero no se tiene en cuenta con suficiente gravedad que la web que aloja esas películas gratis cobra por sus anuncios; se nos evangeliza con el disfrute de escuchar música gratis, pero no se hace hincapié en que el maravilloso iPod cuesta dinero, y no poco. Se colabora en proporcionar a los empresarios de Internet contenido de bajo coste, como mano de obra barata, y no se relaciona ese contenido con las personas que están detrás de él, con su esfuerzo o su dignidad. Al igual que el "voluntariado", que ha conseguido que las Olimpiadas y ONGs tengan a un montón de gente trabajando gratis, mientras sus organizadores y promotores monetizan cada una de sus gestiones.
Internet no va camino de democratizar la sociedad, de hacernos iguales, de hacernos sabios ni de hacernos felices. (¿Qué diferencia hay entre que a día de hoy muchas personas pasen 6 horas al día viendo una serie de ficción en Internet -pues, lo siento, la mayoría de nosotros no se dedica on line a leer a Aristóteles ni a leerse entera la Wikipedia- y esas 6 horas que pasábamos en los noventa delante de la televisión, viendo lo que fuera que echaran? Si aquello era la "caja tonta", ¿esto qué es: mi caja tonta o la caja wikitonta? ¿Internet tan idiota como tú quieras?) De lo que vamos camino es de un cambio de poder empresarial. La pelea de fondo es quién manda en el mundo, si la Standard Oil o Google, si Wal Mart o Facebook. La gente no va a mandar nunca, por mucho que ese slogan, patéticamente, sea el que utiliza Google o Facebook, por mucho que el empresario de Internet practique un look de "soy tu mejor amigo" o "soy tan enrollado como tú". (Cada vez que veo a los dueños de Google en camiseta me acuerdo de los dibujos de El Roto en los que el "empresario" sale gordo, con chistera y puro, y a veces hasta un látigo. Esos son los empresarios que quiero yo, empresarios que no roben la equipación del rival.)
En breves segundos le daré a un botón, aquí abajo, que dice "publish post". A partir de ese momento, este post lo leerán unas 100 personas; a lo mejor lo leen 400.
O 450.
¿Y?
¿Eso era todo? ¿En lugar de contarle mis ideas a mis amigos se las cuento "al mundo"? ¿450 personas son el mundo? ¿Esta es mi participación, mi beneficio, mi oportunidad? ¿Tengo que dar las gracias?
¿En serio?
Extraído de http://hkkmr.blogspot.com
No entiendo el entusiasmo de Juan Varela, y de tantos otros periodistas, intelectuales o líderes de opinión, por el estado actual de Internet. Desconozco los motivos por los que una planilla virtual del mundo real se ve sin embargo aligerada del componente crítico que seguimos aplicando a su modelo. Internet ha revolucionado nuestra forma de aburrirnos, pero no nuestra forma de conocernos. Seguimos siendo ignorantes o cultos, snobs, racistas, obvios o engreídos, ricos y pobres, talentosos o enchufados, iguales a como éramos.
Cuando me inicié en el mundo de los blogs, se oía mucho la ilusionante amenaza: ahora, oculto en un nick, sin que nadie sepa quién soy, y con la posibilidad de decir en público lo que pienso, sacaré la verdad a la luz. Muchos incautos internautas pensaban que anonimato era sinónimo de lucidez, que por llamarse CasaArdiendo en lugar de Lucía López Lucía López iba a desfondar el paradigma intelectual de Occidente. Lo cierto es que tanto Lucía López como todos los demás enmascarados demostraron sólo una cosa: casi nadie tiene nada que decir.
Nada nuevo, nada nieztscheano, nada que cambie la vida de sus coetáneos.
El hecho de que cualquier persona pueda opinar "en público" gracias a Internet no aporta nada de por sí a nuestro propio conocimiento. Ninguna opinión localizable en la Red supera a las opiniones que podían encontrarse en el siglo XVIII: ningún internauta es más ácido que Jonathan Swift, ni más inteligente que Diderot. Ni siquiera alcanzan mayor difusión que ellos, ni que Xavier de Maistre o cualquier borracho hablando en una taberna de Dover. Es una ilusión consentida impíamente la de que escribir algo on line (como esto que yo ahora escribo) llega a más personas que si uno sale a la plaza y lo grita. La mayoría de los blogs los leen sus 50 amigos, y los visitan 34 despistados más que buscaban cualquier otra cosa en Google. Si existen blogs interesantes no lo hacen de una forma que, socialmente, supere la existencia de personas interesantes, libros interesantes, columnas de periódico interesantes. Intelectualmente, todo sigue igual: no somos mejores.
Es más, es peor: a mí, que soy un internauta medio, nadie de mi entorno (pongamos: 200 personas) nadie puede llegarme un día y hablarme de un blog que no conozca, de una web que no conozca, de un vídeo absurdo que no haya visto, de una noticia que no haya leído, de una situación que me desborde por nueva; de una foto que no tenga ya en la retina; y si, por casualidad, alguna de estas informaciones me resulta nueva, cuando llegue a casa y me conecte encontraré enseguida esa información esperándome en alguno de los cientos de blogs que controlo (en diagonal) gracias a un reader de bitácoras. La verdad desoladora es esta: todo el mundo ve las mismas páginas en Internet, lee las mismas noticias, visiona los mismos vídeos, las mismas series de televisión; la diferencia entre los usos de unos internautas y otros es imperceptible, como la diferencia que había, antes de Internet, entre unos televidentes y otros, entre unos lectores y otros, entre unos consumidores y otros.
Debería hacernos temblar la idea de que Internet represente la libertad absoluta, porque, si fuera así, desde luego que habríamos hecho un uso muy estrecho de esa libertad.
La gran estafa de Internet es la equiparación de webs y usuarios. Las webs son negocios privados: buscan hacer dinero. Su moneda de cambio es el tráfico que generan, el número de registrados que captan. Para lograr esto ofrecen un servicio atractivo, falsamente útil. Las empresas privadas de Internet no ofrecen un servicio atractivo para hacernos felices y mejores, sino para ganar dinero. Sin embargo, los opinadores del asunto obvian este hecho fundacional, y consideran que cualquier start up viene a socorrer nuestro desaliento existencial. Facebook no se creó para que todos fuéramos amigos, sino para que todos fuéramos de Facebook. Twitter no se creó para que todos dijéramos qué estábamos haciendo, sino para que no hiciéramos otra cosa que estar en Twitter. Y, una vez que estamos, una vez que somos de, las empresas privadas nos venden, venden nuestras fotos, venden nuestras frases, venden nuestra voluntaria comparecencia. Y lo hacen sin permiso, sin oposición. Entre aplausos.
Seguramente tú lo entiendes: yo no.
No entiendo que el Gobierno, elegido democráticamente, no pueda cerrar webs, pero que una web pueda cerrarse a sí misma, cancelar perfiles, borrar vídeos, borrar fotos, cambiar su diseño sin que medie el menor control. Vender los contenidos de los usuarios sin que medie el menor control. Resulta pavoroso que los Términos de Uso de cualquier página web sean más respetados por algunos internautas que el Código Civil o la Ley de Propiedad Intelectual. Me recuerdan a esos jóvenes díscolos que rompen cristales, o arañan la carrocería de los coches, que no le hacen caso a sus padres, pero que cuando van al McDonnald recogen los restos de su comida y depositan la bandeja en su sitio, educadísimos. Es como si una norma social nos dijera: si te dejan entrar en este sitio tan guay (hamburguesería, web) harás todo lo que te pidan sin rechistar.
La empresa privada en Internet está gozando de total impunidad, y cuenta encima con el apoyo de internautas avanzados, que equiparan la "libertad del internauta" con "la libertad del empresario internauta", cuando la libertad del internauta se diferencia de la del empresario internauta en algo crucial: no es la libertad de hacerse rico. Se nos evangeliza con el disfrute que podemos alcanzar viendo películas gratis, pero no se tiene en cuenta con suficiente gravedad que la web que aloja esas películas gratis cobra por sus anuncios; se nos evangeliza con el disfrute de escuchar música gratis, pero no se hace hincapié en que el maravilloso iPod cuesta dinero, y no poco. Se colabora en proporcionar a los empresarios de Internet contenido de bajo coste, como mano de obra barata, y no se relaciona ese contenido con las personas que están detrás de él, con su esfuerzo o su dignidad. Al igual que el "voluntariado", que ha conseguido que las Olimpiadas y ONGs tengan a un montón de gente trabajando gratis, mientras sus organizadores y promotores monetizan cada una de sus gestiones.
Internet no va camino de democratizar la sociedad, de hacernos iguales, de hacernos sabios ni de hacernos felices. (¿Qué diferencia hay entre que a día de hoy muchas personas pasen 6 horas al día viendo una serie de ficción en Internet -pues, lo siento, la mayoría de nosotros no se dedica on line a leer a Aristóteles ni a leerse entera la Wikipedia- y esas 6 horas que pasábamos en los noventa delante de la televisión, viendo lo que fuera que echaran? Si aquello era la "caja tonta", ¿esto qué es: mi caja tonta o la caja wikitonta? ¿Internet tan idiota como tú quieras?) De lo que vamos camino es de un cambio de poder empresarial. La pelea de fondo es quién manda en el mundo, si la Standard Oil o Google, si Wal Mart o Facebook. La gente no va a mandar nunca, por mucho que ese slogan, patéticamente, sea el que utiliza Google o Facebook, por mucho que el empresario de Internet practique un look de "soy tu mejor amigo" o "soy tan enrollado como tú". (Cada vez que veo a los dueños de Google en camiseta me acuerdo de los dibujos de El Roto en los que el "empresario" sale gordo, con chistera y puro, y a veces hasta un látigo. Esos son los empresarios que quiero yo, empresarios que no roben la equipación del rival.)
En breves segundos le daré a un botón, aquí abajo, que dice "publish post". A partir de ese momento, este post lo leerán unas 100 personas; a lo mejor lo leen 400.
O 450.
¿Y?
¿Eso era todo? ¿En lugar de contarle mis ideas a mis amigos se las cuento "al mundo"? ¿450 personas son el mundo? ¿Esta es mi participación, mi beneficio, mi oportunidad? ¿Tengo que dar las gracias?
¿En serio?
Extraído de http://hkkmr.blogspot.com
LUIS EDUARDO AUTE SE HACE UNA PAJA...
...con mucha clase, eso sí. Y Silvio Rodríguez le jalea.
DENTRO
Luis Eduardo Aute
A veces recuerdo tu imagen
Desnuda en la noche vacía
Tu cuerpo sin peso se abre
Y abrazo mi propia mentira
Así me reanuda la sangre
Tensando la carne dormida
Mis dedos aprietan, amantes
Un hondo compás de caricias
Dentro
Me quemo por ti
Me vierto sin ti
Y nace un muerto
Mi mano ahuyentó soledades
Tomando tu forma precisa
La piel que te hice en el aire
Recibe un temblor de semilla
Un quieto cansancio me esparce
Tu imagen se borra enseguida
Me llena una ausencia de hambre
Y un dulce calor de saliva
Dentro
Me quemo por ti
Me vierto sin ti
Y nace un muerto
lunes, 28 de diciembre de 2009
Nikita Mashkin
© Nikita MashkinDos fotos, de Nikita Mashkin, de antros rusos que huelen a vodka y vómito. Impresionantes. Podéis ver más en su galería Nikita Mashkin
PAUL AUSTER: Premio Leteo 2009.
El lunes 28, Paul Auster recogerá el Premio Leteo 2009.
Será en el MUSAC, a las 20 15 hs., en un acto con entrada libre en el que el público tendrá ocasión de participar en el coloquio con el autor.
http://www.clubleteo.com/
http://www.clubleteo.com/
OPORTUNIDAD LABORAL por Alberto García Salido.
El hombre luce una inquietante sonrisa. Está muerto pero sonríe, sin duda sonríe. La pareja de científicos observa con curiosidad su piel, les impresiona más de gastada que de vieja. Incluso, debido a que es casi transparente, parece que la sangre aún es capaz de fluir por las venas. Les sobresalta el chasquido con el que se encienden las luces. Ambos se agitan bajo sus batas y miran el reloj de pared de la sala de autopsias. Se hace de noche y deben empezar su trabajo. Cada uno toma un bisturí. Algo se mueve al iniciar la disección.
Nunca debieron trabajar de forenses en Transilvania.
Alberto García Salido, del blog No pasa nada, de nuevo...
Nunca debieron trabajar de forenses en Transilvania.
Alberto García Salido, del blog No pasa nada, de nuevo...
domingo, 27 de diciembre de 2009
HUÉRFANOS DE CERNUDA
Hola amigos,
este lunes, 28 de diciembre, a las 19.30, estaré presentando, Junto con Francisco Brives, en Traficantes de sueños, nuestro libro Huérfanos de Cernuda, una miscelanea de poesía, ensayo y narrativa.
http://www.traficantes.net/index.php/trafis/libreria/noticias/presentacion_del_libro_huerfanos_de_cernuda_desestructuracion_cuer_po_etica
este lunes, 28 de diciembre, a las 19.30, estaré presentando, Junto con Francisco Brives, en Traficantes de sueños, nuestro libro Huérfanos de Cernuda, una miscelanea de poesía, ensayo y narrativa.
http://www.traficantes.net/index.php/trafis/libreria/noticias/presentacion_del_libro_huerfanos_de_cernuda_desestructuracion_cuer_po_etica
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Nos gustaría compartir ese momento junto a vosotros. Os espero!!
Más info sobre el libro:
http://traficantes.net/index.php/trafis/libreria/catalogo/libros/huerfanos_de_cernuda
Un abrazo.
Iñaki
http://www.echartevidarte.blogspot.com/ Más info sobre el libro:
http://traficantes.net/index.php/trafis/libreria/catalogo/libros/huerfanos_de_cernuda
Un abrazo.
Iñaki
sábado, 26 de diciembre de 2009
LOS CORONAS LIVE in León.
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LOS CORONAS
Presentando su nuevo LP/CD: "El Baile Final..." (Bittersweet Records)
Presentando su nuevo 10" Split compartido con The Hi Risers (Bloody Hotsak)
SÁBADO 26 DE DICIEMBRE. LEÓN. SALA STUDIO 54
Sala Studio 54 (Burgo Nuevo, 8). Apertura puertas: 23:00 Horas. Entrada anticipada: 12 Euros. Entrada taquilla: 15 Euros. Entradas anticipadas ya a la venta en Elektra Comics.
Presentando su nuevo 10" Split compartido con The Hi Risers (Bloody Hotsak)
SÁBADO 26 DE DICIEMBRE. LEÓN. SALA STUDIO 54
Sala Studio 54 (Burgo Nuevo, 8). Apertura puertas: 23:00 Horas. Entrada anticipada: 12 Euros. Entrada taquilla: 15 Euros. Entradas anticipadas ya a la venta en Elektra Comics.
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LOS CORONAS presentan “EL BAILE FINAL” Con este nuevo álbum, Los Coronas han creado la banda sonora de una película imaginaria, una película en la que juegan con el flashback, repasando sus sonidos iniciales, en la que nos muestran su actual madurez y en la que también presentan destellos de su futuro sonido.
Los Coronas además acaban de editar dos temas inéditos en un 10 pulgadas compartido con los HI-RISERS, banda de New York con una gran trayectoria y reconocimiento internacional. dentro de la escena del r'n'r de raíces. Paralelamente “El baile final” se editará en diciembre en México con los dos temas extras del 10 pulgadas y una portada inédita del reputado ilustrador JORGE ALDERETE para el sello ISOTONIC RECORDS y será presentado en una gira Mexicana de dos semanas en diciembre.
Partiendo de un sonido que se alimenta directamente del primitivo r'n'r instrumental de las décadas de 1950 y 1960, Los Coronas hacen un repaso al espíritu de los spaghetti western, las cabalgadas de Curro Jiménez o los documentales de surf de Don Brown. Así renuevan y a la vez revisan un género, el Surf instrteumental, que conocen bien, con el que han crecido y que llevan reivindicando desde sus inicios en 1991. Pero una vez aprendida la lección han decidido aportar una visión propia y particular en la que su mayor influencia ha pasado a ser su propia experiencia personal. Una visión en la que las arenas de las playas californianas se unen a las arenas del desierto, logrando así un sonido surf fronterizo, cargado de aires hispanos y con ecos de trompeta llamando a Degüello en el asedio de El Alamo. En una curiosa apropiación del sonido que siglos atrás España exportó a México o el Sur de los EEUU, Los Coronas hacen volver ese sonido a casa y se lo apropian como suyo.
Para este disco han renovado su paleta de sonidos, con homenajes al pasodoble o al tango, acercamientos a un sonido de western crepuscular vía Kraftwerk y hasta una reivindicación del mismísimo Fernando Fernán Gómez, siempre con el rock’n’roll instrumental y la música surf como telón de fondo.
Los Coronas además acaban de editar dos temas inéditos en un 10 pulgadas compartido con los HI-RISERS, banda de New York con una gran trayectoria y reconocimiento internacional. dentro de la escena del r'n'r de raíces. Paralelamente “El baile final” se editará en diciembre en México con los dos temas extras del 10 pulgadas y una portada inédita del reputado ilustrador JORGE ALDERETE para el sello ISOTONIC RECORDS y será presentado en una gira Mexicana de dos semanas en diciembre.
Partiendo de un sonido que se alimenta directamente del primitivo r'n'r instrumental de las décadas de 1950 y 1960, Los Coronas hacen un repaso al espíritu de los spaghetti western, las cabalgadas de Curro Jiménez o los documentales de surf de Don Brown. Así renuevan y a la vez revisan un género, el Surf instrteumental, que conocen bien, con el que han crecido y que llevan reivindicando desde sus inicios en 1991. Pero una vez aprendida la lección han decidido aportar una visión propia y particular en la que su mayor influencia ha pasado a ser su propia experiencia personal. Una visión en la que las arenas de las playas californianas se unen a las arenas del desierto, logrando así un sonido surf fronterizo, cargado de aires hispanos y con ecos de trompeta llamando a Degüello en el asedio de El Alamo. En una curiosa apropiación del sonido que siglos atrás España exportó a México o el Sur de los EEUU, Los Coronas hacen volver ese sonido a casa y se lo apropian como suyo.
Para este disco han renovado su paleta de sonidos, con homenajes al pasodoble o al tango, acercamientos a un sonido de western crepuscular vía Kraftwerk y hasta una reivindicación del mismísimo Fernando Fernán Gómez, siempre con el rock’n’roll instrumental y la música surf como telón de fondo.
MINIMÁS
Ya está disponible la 2ª edición de ‘Minimás’, el libro de aforismos poéticos de Carmen Camacho. Agotada la primera antes de un año, esta artista de fácil-verso y prosa pródiga —así se autodenomina— ofrece ahora a los lectores una edición revisada, ampliada y con un nuevo formato de estos poemas de un solo verso, greguerías postmodernas y haikus del sur.
En palabras de su autora, “las minimás son aforismos poéticos que no alcanzan cuerpo de máximas, pero tampoco son mínimas, así que son minimás”. “Nacen de mi vocación de jíbara literaria. Son crujidos en miniatura o reojo al mundo, o guiños con saña o colección de pellizcos”, responde la poeta sevillana cuando se le pregunta por la obra.
En esta segunda entrega Carmen Camacho ha contado con la colaboración desde Nueva York de la poeta María Salgado, que se ha encargado del nuevo prólogo de ‘Minimás’ (Baile del Sol, 2009). “Le pedí a María un nanoprólogo para mi nanopoesía. Ella comprendió enseguida. A buena entendedora, pocas minimás bastan”, señala la autora.
La nueva edición incluye, además, un Venus Track, donde recopila minimás de reciente creación, o de reciente surgimiento. La Camacho dice que las minimás no se escriben, se anotan, surgen, nacen, salen... Sólo hay que recogerlas, “pero, eso sí, —añade—, recogerlas bien”, en servilletas de algún bar, en los tickets del cajero, en las páginas de cortesía, durante los rutinarios trayectos en autobús en alguna de las líneas de la empresa municipal de Sevilla, donde vivescribe Carmen. “Después, sólo después, vino la labor de darles forma de libro.
jueves, 24 de diciembre de 2009
DESEO DE SER ANTOINE DOINEL
En la biografía de Leopoldo María Panero El contorno del abismo (editada en Tusquets), este confiesa en una carta a Ana María Moix (creo recordar) que su trabajo de corrector de pruebas para una editorial en Barcelona fue el peor castigo que sufrió en su vida, y que no se lo desearía ni a su peor enemigo. La verdad es que no me imagino a Leopoldo Panero de corrector, aunque por esos años aún era joven y todavía no se dedicaba a mojar croissants en los charcos para el desayuno, ni esas cosas tan raras que hizo después.
Normalmente el trabajo de corrector se asocia a la soledad, a la tristeza de una oficina gris como la que describía Melville en Bartleby el escribiente. Y es cierto que este oficio tiene mucho de eso, pero también, como todos los trabajos, mucho de rutina y hasta de comodidad. Algunos de los que nos dedicamos a esto nos somos capaces de escribir y, sin embargo, corregimos lo que han escrito otros, lo que resulta paradójico y le da a este trabajo un aspecto antipático, parecido al del crítico que opina sobre algo que no sabe hacer.
Siempre había pensado que esto de ser corrector, además de poco conocido, tenía escasa aceptación social, hasta que leí El buda de los suburbios, de Hanif Kureishi, en el que se dice que muchos de los bohemios que acudían a recibir los consejos del improvisado gurú padre del protagonista eran “correctores de pruebas”. Pero lo que me ofreció una nueva visión sobre mi trabajo fue sobre todo la película de François Truffaut L’amour en fuite. En ella Antonie Doinel, al que vimos crecer en las pelis de Truffaut (y que cada vez era menos atractivo, más enano y más histriónico), se gana la vida como corrector en una imprenta. No recuerdo mucho de la película, y no creo que realmente valiera la pena, pero me consoló ver en ella a un corrector tan mujeriego y con una vida tan interesante. Recuerdo que Doinel terminaba su trabajo en una imprenta oscura y deprimente y se iba a recorrer París para atender a sus múltiples amantes, todas inexplicablemente locas por él, a pesar del poco dinero que debía de ganar. Me encanta la alegría que transmiten estas películas francesas, a pesar de su inverosimilitud. ¿Por qué la vida no podrá ser como estas pelis de la nouvelle vague?
Por cierto, el tema central de la película, de Alain Souchon, está bastante bien. Lo dejo aquí (y una versión en español de Single).
Por cierto, el tema central de la película, de Alain Souchon, está bastante bien. Lo dejo aquí (y una versión en español de Single).
Extraído del blog Spleen.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
RECUERDOS DE UN CINE DE BARRIO
Otro de los grandes descubrimientos, el héroe habitual de las salas de barrio y programa doble en los 70 y principios de los 80 fue, para mí y muchos de mis homónimos, el karateka Bruce Lee. Su sangre, amalgama del fusionado de Oriente y Occidente, la brillantez de sus golpes velocísimos y el humor de sus gestos y grititos lo convirtieron en santo de nuestra devoción. Los chicos de mi generación siempre soñamos con ser Bruce Lee, quien mediante el dominio de las artes marciales era capaz de derrotar a cualquiera, ya fuese chino furioso, japonés engreído, macarra yanqui, luchador con medallas u hombre armado. El chino americano poseía, además, otros rasgos diferentes del resto de mamporreros orientales: un cuerpo perfecto, fibroso, delgado, y un rostro fotogénico que no arrastraba la tara del característico careto vulgar y feúcho de otros “actores” chinos. Los chavales salían de las películas dándose de hostias (pero de hostias ficticias, claro), soltando alaridos y queriendo saltar varios metros por encima de las cabezas del resto de los mortales. Los viejos que veían a Bruce Lee miraban luego a los críos y en sus ojos se dibujaba la envidia: ellos también querían darse hostias y brincar, emocionados por las acrobacias asiáticas. Ese fue el tiempo en que comenzó el ardor por los palos cortos y unidos por una cadena, encofrados de plástico o cuero, con los que nuestro héroe atormentaba a sus enemigos; se conocían con el nombre de nunchakus o algo por el estilo. Mi hermano y yo, al no poder comprarlos, atosigábamos a uno de los empleados de mi abuelo para que nos los fabricara, y con una escoba vieja, una sierra y una cadena que adquiríamos en alguna ferretería, nos confeccionaba una copia, cutre pero eficaz. Lo demás era práctica, es decir, realizar movimientos lentos y, aún así, darnos golpes en la cabeza, la frente y la espalda, e ir dejando un reguero de cardenales por el cuerpo. El arma mortal de Bruce Lee se convertía, en nuestras manos, en un instrumento de autoflagelo que, por supuesto, nuestros padres desaprobaban. Con estos fracasos asumimos que el arte marcial, como lo practicaba nuestro ídolo, era imposible de imitar. Y eso también lo convertía en un héroe único. Sin embargo, podíamos repetir sus patadas. Las víctimas elegidas para nuestros certeros golpes eran aquellos empleados más jóvenes y transigentes. La inocencia de un niño esconde una maldad tan profunda que sabe que, si a un adulto que trabaja en el negocio familiar le sacude un mamporro, no recibirá más que una pequeña reprimenda. Con tales visos, Sergio y yo atacábamos a alguno de ellos y lo rociábamos con una ensalada de patadas y puñetazos, aliñada con el vinagre del dolor. Uno de los grandiosos momentos de nuestra imitación se produjo cuando lanzamos un golpe de pie y zapato a los huevos de un portero y, mientras se retorcía por el daño encima de una butaca, nosotros reímos, o más bien nos descojonamos, con esa perversidad característica de los chiquillos.
José Ángel Barrueco, de Recuerdos de un cine de Barrio (Baile del sol, 2009).
martes, 22 de diciembre de 2009
DE HOY NO PASA (SINIESTRO TOTAL). Gonzalo Aróstegui
Difícil haber sido adolescente en la España de los años ochenta y no sentir cariño por Siniestro Total. La falta de pretensiones y el iconoclasta sentido del humor de las canciones del grupo gallego las hacían perfectas para corear a voz en grito en cualquier garito en que uno estuviese exaltando la amistad con la ayuda del alcohol y los estupefacientes.
El más popular de sus discos probablemente sea De hoy no pasa, quinto de su discografía y publicado en 1987. Los tres singles extraídos del álbum (De hoy no pasa, Diga qué le debo y la versión de Cucharada Quiero bailar rock and roll) fueron cantados (o debieron haberlo sido) en todos y cada uno de los antros de perdición de nuestro país y siguen siendo parte de la memoria colectiva patria. Letras absurdas, desternillantes y provocativas (provocación en la que mucho contertulio conservador y periodista carca gusta entrar) a ritmo de punk y de rock, diversión y gamberrismo sin límites. La canción de Casimiro (con la que los niños iban a la cama) pasada por el filtro de Chuck Berry; folk gallego electrizado y cachondo (La balada de Cachamuiña y María Pita); las descacharrantes Nihilismo y El síndrome de Estocolmo; y así hasta catorce temas que pasan como un suspiro, ya sea sentado en el sofá de casa o en el bar con los amigotes.
Más de veinte años después de su grabación, De hoy no pasa no ha perdido su frescura e inmediatez, y demuestra que Siniestro Total era (y es) un grupo que se tomaba en serio las cosas. Eso a pesar de que Julián Hernández perdió intencionadamente "la totalidad de los textos de este disco justo la noche anterior a la grabación de las voces" tirándolos por una alcantarilla, tal y como cuentan Jesús Ordovás y Marcelo Do Campo. Nunca sabremos si las letras que tuvieron que recrear (o crear) al día siguiente fueron mejores y peores. Sí que sabemos que son las que tanto ayer como hoy se berrearon y se berrean para olvidar las desgracias cotidianas.
Del blog http://raggedglory.blogspot.com/
Del blog http://raggedglory.blogspot.com/
CARNET por David Pérez Vega.
¿Le gustan los videojuegos?, finalizaba la clase,
y acuchillando al tiempo les hablé del Spectrum,
de sus cintas para cargar la esperanza
-tras media hora de ruido y rayas el callejón
sin salida del error-, de las figuras pixeladas,
de las pantallas inmóviles… y mis alumnos
sonrieron ante el burdo atraso de la época
no vivida.
Pero no les hablé, sin embargo,
de los meses de ahorro en el colegio -propinas
de los abuelos, regalos de cumpleaños…- meses
para llegar a la deseada posesión de los 64 kas.
Ni les hablé, aunque golpeó las puertas
de la memoria, del Salva, inventor del top manta
en Móstoles, flautista de Hamelín que arrastraba
tras la mesa de camping de su tenderete –móvil
según el viento de la policía- a un enjambre
de ávidos consumidores de sus cintas piratas.
(¿Para cuántos de esos chicos supuso el Salva
el primer camello de sus vidas, el precursor
de otros vendedores de sueños más duros?)
Al anochecer vacías las llenas cajas de cartón.
Pero sobre todo no les hablé de los juegos
que imaginaba antes de dormirme, complejas
aventuras durante los meses del ahorro, fascinado
con esa palabra: ORDENADOR, pensaba
que sus juegos habrían de superar con creces
a los de las máquinas de los salones recreativos
y los bares de entonces. Posiblemente soñaba
las aventuras gráficas con las que ellos
se evaden ahora de una realidad más gratuita,
y lo más probable es que aquellos meses
de anhelante espera configurasen lo mejor
que me ofreció el artefacto negro del Spectrum.
Después la búsqueda del Salva por los rincones
de Móstoles, la adicción temporal que decayó
hasta una decepcionante insuficiencia.
Yo fui uno
de esos chicos que necesitaban drogas más duras
para darle esquinazo a la realidad, otro mundo
de estímulos más fuertes, más allá de esquemas
repetitivos. La necesidad compulsiva estaba allí,
al acecho, presta a devorarme, y pronto me olvidé
del Spectrum y del Salva. A cambio de una foto
los camellos apostados en las puertas de la biblioteca
me dieron un carnet.
David Pérez Vega, del poemario El Calvo de Sonora (inédito).
http://www.desdelaciudadsincines.blogspot.com/
y acuchillando al tiempo les hablé del Spectrum,
de sus cintas para cargar la esperanza
-tras media hora de ruido y rayas el callejón
sin salida del error-, de las figuras pixeladas,
de las pantallas inmóviles… y mis alumnos
sonrieron ante el burdo atraso de la época
no vivida.
Pero no les hablé, sin embargo,
de los meses de ahorro en el colegio -propinas
de los abuelos, regalos de cumpleaños…- meses
para llegar a la deseada posesión de los 64 kas.
Ni les hablé, aunque golpeó las puertas
de la memoria, del Salva, inventor del top manta
en Móstoles, flautista de Hamelín que arrastraba
tras la mesa de camping de su tenderete –móvil
según el viento de la policía- a un enjambre
de ávidos consumidores de sus cintas piratas.
(¿Para cuántos de esos chicos supuso el Salva
el primer camello de sus vidas, el precursor
de otros vendedores de sueños más duros?)
Al anochecer vacías las llenas cajas de cartón.
Pero sobre todo no les hablé de los juegos
que imaginaba antes de dormirme, complejas
aventuras durante los meses del ahorro, fascinado
con esa palabra: ORDENADOR, pensaba
que sus juegos habrían de superar con creces
a los de las máquinas de los salones recreativos
y los bares de entonces. Posiblemente soñaba
las aventuras gráficas con las que ellos
se evaden ahora de una realidad más gratuita,
y lo más probable es que aquellos meses
de anhelante espera configurasen lo mejor
que me ofreció el artefacto negro del Spectrum.
Después la búsqueda del Salva por los rincones
de Móstoles, la adicción temporal que decayó
hasta una decepcionante insuficiencia.
Yo fui uno
de esos chicos que necesitaban drogas más duras
para darle esquinazo a la realidad, otro mundo
de estímulos más fuertes, más allá de esquemas
repetitivos. La necesidad compulsiva estaba allí,
al acecho, presta a devorarme, y pronto me olvidé
del Spectrum y del Salva. A cambio de una foto
los camellos apostados en las puertas de la biblioteca
me dieron un carnet.
David Pérez Vega, del poemario El Calvo de Sonora (inédito).
http://www.desdelaciudadsincines.blogspot.com/
METEMPSICOSIS
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El escritor crevillentino Jesús Serrano Belmonte estrena su opera prima con la publicación de ‘Metempsicosis’, un libro compuesto por nueve relatos que aborda los universos laterales agazapados tras la monotonía de la vida cotidiana en diferentes espacios y tiempos. El joven autor provoca con estas líneas que el lector experimente sensaciones turbadoras como la opresión, la inquietud y la incomprensión a través de los personajes de sus historias.
Algunos de los relatos incluidos en esta selección han obtenido hasta el momento diversos reconocimientos del mundo literario de carácter nacional como el Primer Premio Géminis de 2007, el Tercer Premio Géminis de 2008 y el Primer Premio Literario Javier Espinosa de Campillos 2009, que cada año se entrega en Málaga.
La esencia de las nueves historias nace de las propias experiencias vividas por el autor en ciudades como Madrid, Ávila, Cáceres o Barcelona, donde ha residido durante los últimos años. El título de la obra hace referencia a la trasmigración de las almas de un cuerpo a otro, un hecho que se traslada en esta narración mediante los cambios que soportan los personajes a universos contiguos.
Este alicantino, nacido en Crevillente en el año 1982, ha conseguido publicar su primera obra a una edad temprana. Con tan sólo 27 años, Jesús Serrano ya puede presumir de tener editado un libro que será distribuido a nivel nacional por la editorial Ediciones Oblicuas y que ya se pueden adquirir vía online en la dirección web http://jesusserranobelmonte.com/
Algunos de los relatos incluidos en esta selección han obtenido hasta el momento diversos reconocimientos del mundo literario de carácter nacional como el Primer Premio Géminis de 2007, el Tercer Premio Géminis de 2008 y el Primer Premio Literario Javier Espinosa de Campillos 2009, que cada año se entrega en Málaga.
La esencia de las nueves historias nace de las propias experiencias vividas por el autor en ciudades como Madrid, Ávila, Cáceres o Barcelona, donde ha residido durante los últimos años. El título de la obra hace referencia a la trasmigración de las almas de un cuerpo a otro, un hecho que se traslada en esta narración mediante los cambios que soportan los personajes a universos contiguos.
Este alicantino, nacido en Crevillente en el año 1982, ha conseguido publicar su primera obra a una edad temprana. Con tan sólo 27 años, Jesús Serrano ya puede presumir de tener editado un libro que será distribuido a nivel nacional por la editorial Ediciones Oblicuas y que ya se pueden adquirir vía online en la dirección web http://jesusserranobelmonte.com/
lunes, 21 de diciembre de 2009
Gu / Nosotros. ANARI
GU
bihotz arrotzetatik erbesteratuak
gorantz erortzen garenak
ahaztu ezinez bazterrak nahasten ditugunak
itsaso azpian, batetik bestera dabiltzan zuhaitz nomadak
erraturiko habian erroturiko txoriak
egia eta itzala beltzak ditugunak
beldurrez ikaratuta elkarri eusten diogunak
murru batek besarkatuta bezala gaudenak
gauez bakardadeak bortxatzen gaitu ohean
elkar jaten duten arrain grinatsuak gara
hiltzean urazalaretzen garenak
erroak haragi bizitan bezala
inori, ezeri eusten ez diogunak
egarri ez garelako edaten ez dugunak
denboraren laztanak harea egiten gaituenak
ezetz esateko beldurrez bai esaten dugunak
larritasun minez, larritasun minez
gure besarkadekin besteak itotzen ditugunak
hegoak ezkutatzen ditugunak hegan atera aurretik
larritasun minez, larritasun minez
bihotz arrotzetatik erbesteratuak
NOSOTROS
Nosotros,
Desterrados de corazones ajenos
peces que afloran a la superficie al morir
Incapaces de olvidar, perdidos,
árboles nómadas que van de un lado a otro.
Somos pájaros con el nido cambiado
Nuestra verdad y sombra es igual de oscura
Nos agarramos el uno al otro para no caer
Vivimos como abrazados por un muro
La soledad nos viola cada noche en nuestras camas
ansiosos peces
Que se comen el uno al otro
que afloran a la superficie al morir
vivimos con las raíces en carne viva
Y no nos arraigamos a nada, a nadie.
Que morimos deshidratados por falta de sed
Que no de agua
La caricia del tiempo nos vuelve arena
27 PARAGUAS o El fascinante Mundo de Estelle.
27 paraguas
Estelle Talavera Baudet
Los libros de El problema de Yorik, 2008.
.
27 paraguas contra la lluvia y el tedio, la soledad y el cierzo, la angustia y la lógica, la rutina y el frío...
Un lugar fuera del mundo y un refugio cálido para las tormentas es, entre otras muchas cosas, lo que Estelle Talavera Baudet nos ofrece en este primer deslumbrante poemario, donde asistimos boquiabiertos desde la primera página a una especie de sinestesia mágica que hipnotiza y atrapa.
La propia cita de Baudelaire que abre el libro (lo absurdo instalándose en la inteligencia y rigiéndola como una lógica espantosa, la histeria usurpando el sitio de la voluntad, la contradicción asentada entre los nervios y el espíritu, y el hombre desacorde hasta el punto de expresar el dolor con la risa) nos pone sobre aviso de lo que se nos viene inmediatamente encima: la alteración poética de los sentidos para construir una realidad aparte (que diría Castaneda) y, por ende, un mundo distinto.
Un lugar fuera del mundo y un refugio cálido para las tormentas es, entre otras muchas cosas, lo que Estelle Talavera Baudet nos ofrece en este primer deslumbrante poemario, donde asistimos boquiabiertos desde la primera página a una especie de sinestesia mágica que hipnotiza y atrapa.
La propia cita de Baudelaire que abre el libro (lo absurdo instalándose en la inteligencia y rigiéndola como una lógica espantosa, la histeria usurpando el sitio de la voluntad, la contradicción asentada entre los nervios y el espíritu, y el hombre desacorde hasta el punto de expresar el dolor con la risa) nos pone sobre aviso de lo que se nos viene inmediatamente encima: la alteración poética de los sentidos para construir una realidad aparte (que diría Castaneda) y, por ende, un mundo distinto.
El Mundo de Estelle.
Por él desfilan elefantes y magos, payasos sin nariz, gatos y leones enfermos, ilusionistas, agrimensores, trombonistas, lecheros, medusas, amores apasionados y amores perros, marionetas, freaks y equillibristas varios, y todo tipo de objetos animados e inanimados sobrevolando, como en un dulce viaje lisérgico (muy al estilo Mago de Oz), las páginas y los poemas.
Un universo fascinante y surrealista, el de estos 27 paraguas, desde el que el lector se sumerge atónito en un torbellino de imágenes y sensaciones, y del que regresa siendo alguien distinto.
Y una voz, la de Estelle, capaz de reinventar con su caos la palabra.
¿Qué más podemos pedirle a un poeta?
LITRO DE VERSOS por Felipe Zapico Alonso.
35
Acopié gozos
llegó el yermo
y fue tanta la tristeza
que sólo pude escribirlo.
55
Cuando el coñac
y el anís
se funden,
el hielo amanece
y el sinsabor
me vacía, hacia el vómito.
Entonces
hasta mi bilis
te necesita.
Litro de Versos, de Felipe Zapico Alonso, se presentará hoy lunes, 21 de diciembre, a las 20 horas en el Hotel Quindós de León.
Acopié gozos
llegó el yermo
y fue tanta la tristeza
que sólo pude escribirlo.
55
Cuando el coñac
y el anís
se funden,
el hielo amanece
y el sinsabor
me vacía, hacia el vómito.
Entonces
hasta mi bilis
te necesita.
Litro de Versos, de Felipe Zapico Alonso, se presentará hoy lunes, 21 de diciembre, a las 20 horas en el Hotel Quindós de León.
http://narcisoelvalvulista.blogspot.com/
domingo, 20 de diciembre de 2009
EL MAGO por Norberto Luis Romero.
En su casa, en un cuarto secreto, en estanterías ocultas a las posibles miradas de curiosos, guardaba la chistera, la varita, el ramo de flores plegable, el cubo de doble fondo, los numerosos pañuelos multicolores anudados, el conejo, la paloma, las mesas con espejos, las espadas, las sierras, y los torsos, piernas y brazos de los trucos fallidos.
Norberto Luis Romero
www.norbertoluisromero.com
Norberto Luis Romero
www.norbertoluisromero.com
sábado, 19 de diciembre de 2009
EDEN LAKE
Una pareja urbanita necesitada de sosiego y descanso que acampa a la orilla de un idílico lago y una pandilla de adolescentes violentos buscando pelea, con música a todo volumen y perro de presa incluido: así comienza la pesadilla.
Ópera prima de James Watkins, Eden Lake (2008) es una de las mejores películas de terror/acción que he videado en los últimos tiempos, a la vez que un crudísimo estudio de la violencia juvenil en las sociedades modernas.
Convincente, trepidante y real como la vida misma, deja un regusto amargo en la boca y un montón de preguntas sin respuesta rondando dentro de la cabeza.
Trailer in You Tube:
POR EL RETROVISOR: Un libro de Viajes de Kike Turrón.
MUY BUENAS.
ACABO DE PUBLICAR UN NUEVO LIBRO DE RELATOS.
OS PEGO LA HOJA DE PROMO QUE ME HA ESCRITO JULIÁN HERNANDEZ...
SI QUERÉIS HACEROS CON UN EJEMPLAR ESCRIBIDME.
OS PEGO LA HOJA DE PROMO QUE ME HA ESCRITO JULIÁN HERNANDEZ...
SI QUERÉIS HACEROS CON UN EJEMPLAR ESCRIBIDME.
ESTO ES UNA AUTOPRODUCCIÓN Y NO CREO QUE LLEGUE A LAS TIENDAS, AUNQUE, OJO, YA ESTÁ EN ALGUNOS BARES.
BESOS, GRACIAS.
P O R E L R E T R O V I S O R
(Un libro de viajes de Kike Turrón)
Está usted en tierra de nadie. A medio camino entre la modernidad y la tradición. Érase que se era que tiene usted en sus manos un libro de viajes. (El chiste sería fácil si usted, despistado lector, hubiese echado ya un vistazo al contenido de estas páginas.) El género perdió fuerza con la irrupción del documental en el siglo XX y la más rancia vanguardia lo desterró al cuarto de las ratas. Lo que no sabían, ¡ay!, es que las ratas devoran libros y lo que se come se cría. Para un texto breve —de esos que aparecen en Amazon como reclamo— valdría lo siguiente: Kike Turrón sale al mundo exterior y cuenta lo que ve. Y es verdad y no lo es. Lo importante no es ese mundo exterior en sí, ni el destino al que se encamina nuestro viajero: lo importante es el viaje. Turrón cuenta lo que ve, sí, pero también lo que oye, lo que huele, lo que saborea y lo que toca.
Viajando por el arcén se ven los detalles de la carretera. Cuando Turrón se encuentra en situación de parada y fonda, a veces parece Gulliver y a veces parece Kevin Spencer. Ni el personaje de Jonathan Swift ni el dibujo animado hubieran sobrevivido al trepidante sosiego con el que nuestro héroe/narrador se enfrenta a Europa y América sin soltar amarras de Hortaleza. Los personajes que se cruza en su camino nunca son liliputienses. Están donde están porque son lo que son o son lo que son porque están donde están, Parafraseando a Cortázar, todos los viajes son el viaje. Incluso tenemos a Samuel Beckett dando la clave en su último texto: “A vueltas quietas” (“Stirring still”). ¿Hasta qué punto se mueve el viajero solitario? Porque la soledad es condición esencial del corredor de fondo. Sus circunstancias son lo verdaderamente importante y Kike Turrón contempla la velocidad del frío (que diría Manuel Seixas) con la sonrisa de un dibujo animado bidimensional y la fuerza del cuaderno de bitácora de Sancho Panza.
Si nuestro héroe/explorador alguna vez se movió, ahora devuelve el viaje estático al lector dinámico. La verdad está ahí fuera o, al menos, eso pensaban en Expediente X. Y si Borges no lo dijo nunca, debería haberlo dicho: cuenta tu viaje para que te conozca y dame tu conocimiento para que yo viaje. Pasen(lo bien) y miren por el retrovisor.
©2009 by Julián Hernández
Más información http://www.loskikes.com/
P O R E L R E T R O V I S O R
(Un libro de viajes de Kike Turrón)
Está usted en tierra de nadie. A medio camino entre la modernidad y la tradición. Érase que se era que tiene usted en sus manos un libro de viajes. (El chiste sería fácil si usted, despistado lector, hubiese echado ya un vistazo al contenido de estas páginas.) El género perdió fuerza con la irrupción del documental en el siglo XX y la más rancia vanguardia lo desterró al cuarto de las ratas. Lo que no sabían, ¡ay!, es que las ratas devoran libros y lo que se come se cría. Para un texto breve —de esos que aparecen en Amazon como reclamo— valdría lo siguiente: Kike Turrón sale al mundo exterior y cuenta lo que ve. Y es verdad y no lo es. Lo importante no es ese mundo exterior en sí, ni el destino al que se encamina nuestro viajero: lo importante es el viaje. Turrón cuenta lo que ve, sí, pero también lo que oye, lo que huele, lo que saborea y lo que toca.
Viajando por el arcén se ven los detalles de la carretera. Cuando Turrón se encuentra en situación de parada y fonda, a veces parece Gulliver y a veces parece Kevin Spencer. Ni el personaje de Jonathan Swift ni el dibujo animado hubieran sobrevivido al trepidante sosiego con el que nuestro héroe/narrador se enfrenta a Europa y América sin soltar amarras de Hortaleza. Los personajes que se cruza en su camino nunca son liliputienses. Están donde están porque son lo que son o son lo que son porque están donde están, Parafraseando a Cortázar, todos los viajes son el viaje. Incluso tenemos a Samuel Beckett dando la clave en su último texto: “A vueltas quietas” (“Stirring still”). ¿Hasta qué punto se mueve el viajero solitario? Porque la soledad es condición esencial del corredor de fondo. Sus circunstancias son lo verdaderamente importante y Kike Turrón contempla la velocidad del frío (que diría Manuel Seixas) con la sonrisa de un dibujo animado bidimensional y la fuerza del cuaderno de bitácora de Sancho Panza.
Si nuestro héroe/explorador alguna vez se movió, ahora devuelve el viaje estático al lector dinámico. La verdad está ahí fuera o, al menos, eso pensaban en Expediente X. Y si Borges no lo dijo nunca, debería haberlo dicho: cuenta tu viaje para que te conozca y dame tu conocimiento para que yo viaje. Pasen(lo bien) y miren por el retrovisor.
©2009 by Julián Hernández
Más información http://www.loskikes.com/
Contacto. Tlf: 616 38 67 54.
Meil: putreak@wanadoo.es
Meil: putreak@wanadoo.es
viernes, 18 de diciembre de 2009
MIRADAS BLANCAS by Adriana Bañares.
Qué bien nos sentimos al dejar de ser alguien por ser todos lo mismo. Mira qué bien nos sienta camuflar nuestras inseguridades y las miserias de uno mismo.
Y cuando ella se fue, todos aplaudieron. Aplaudió el tarado del fondo, el que siempre viene solo y se arrejunta a las jovenzuelas de pelo recogido que fingen ser promesas encubiertas del futuro de las letras. Ellas, por supuesto, también aplaudieron. Aplaudió la poeta cosmopolita, la de la sombrilla avant garde, y el ex niño apaleado convertido en veinteañero fantasma con ganas de comerse el mundo antes de que éste termine de comérselo a él. Aplaudieron los versos, con métricas y sin ellas, los relatos y los retazos de tantos orgullos, de tantas conversaciones. Miradas en blanco. Son tan transparentes. Son tan vulnerables. Las inseguridades y el dolor ya no caben dentro de sus cuerpos y brotan, a duras penas, de su piel plastificada. La de ella, porosa y descarnada, sesgada por los márgenes que se han creado en el bar y dentro de los cuales no entra, no cabe, no importa, su voz, su opinión, sus inapropiadas sentencias contrarias a todos ellos. Por eso, cuando se fue, todos aplaudieron. Aplaudió el camarero, sonriendo con los ojos cerrados, aplaudieron los chicos engominados cercanos a la puerta, atentos a ver quién entra. Aplaudió desde su vestido negro la herida abierta de una violación callada tras una mirada blanca. Aplaudieron las ganas terribles del reprimido sexual de más de veinticinco, la homosexualidad escondida del que va de Dandy dando coba a las señoritas, esperando, sin éxito y sin entusiasmo, algo más que un polvo en solitario. Aplaudieron las hojas en blanco de un nuevo poemario. Aplaudieron los incesantes yo te entiendo, no te muestres distante, te queremos con nosotros, eres de los nuestros, como nosotros, entre nosotros, si te vas, quién eres, sin nosotros, quién eres, sin nosotros, sin nosotros, sin nosotros. Allí fuera dejarás que te apaleen. Por ser diferente. Somos diferentes. Somos especiales. Hemos sufrido, somos anti sociales, inseguros. Ella, sin dolor, opaca y negra, aquí no cabe.
Adriana Bañares, La niña de las naranjas, inédito.
Adriana Bañares, La niña de las naranjas, inédito.
Fotomontaje by Vara.
jueves, 17 de diciembre de 2009
LOS CARDIACOS: Integral 30 Aniversario.
Los Cardiacos celebran sus 30 años con una Integral de su carrera
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Es un disco-libro con cuatro cedés y 76 páginas de texto que sale a la venta el 15 de diciembre
10/12/2009 pacho rodríguez león
Los Cardiacos, la banda más trascendente de la escena leonesa, celebran 30 años de canciones con una magna obra integral que desde el formato discolibro, que será un cedé-libro (cuatro cedés y 76 páginas de información), pretende resumir una trayectoria marcada por el hecho de circular por las carreteras provinciales del rock y por alcanzar, antes que otros, destinos estilísticos que los situaban a la vanguardia de los bulliciosos finales de los 70 y comienzos de los 80. En definitiva, un grupo capital.
Este Los Cardiacos=Integral 30 Aniversario 1979-2009 , que será lanzado al mercado el próximo 15 de diciembre, cuenta con detalles para los esforzados del coleccionismo, como lo son hasta tres versiones del Salid de noche , la canción bombazo con la que irrumpieron en la escena nacional, alcanzando los primeros puestos de las listas incluso en Los 40 Principales de aquella época. También, en ese sentido, se anuncian cinco temas o versiones inéditas, dentro de un conjunto de 59 canciones, cerca de cuarenta fotografías, imágenes de cartelería, recortes y portadas y un apartado que la promoción de este artefacto denomina rutas urbanas cardiacas , y que se supone que serán retazos de su paso por ciudades como Madrid, Oviedo, Valladolid y, por supuesto, León.
Un supergrupo. Junto al material propiamente documental y musical, en el que se podrán ver imágenes de los componentes de Los Cardiacos, incluidos los originales Carlos, Macario, Toño, Kike, Pepe, Chiqui y Oblanca, el cedé-libro incluye textos ajenos que abundan en las virtudes que tuvo un grupo que surgió como resultado de las inquietudes de unos jóvenes que pretendían dar varias vueltas de tuerca a la escena local y que se juntaron casi al estilo de la tradición de los supergrupos.
Así, desde Julio Llamazares al político leonés José Antonio Alonso, pasando por el también político Javier García-Prieto, junto a otros que han escrito sobre Los Cardiacos, el libreto aspira a reubicar al grupo leonés en el lugar que le corresponde dentro de la historia del rock nacional. Con todo, Los Cardiacos=Integral 30 Aniversario 1979-2009 supone poner la vista en el retrovisor y vislumbrar qué fue lo que pasó en León y alrededores, hace treinta años.
Rescatar los viejos ánimos y recordar los tiempos en los que la inocencia y la intrepidez jugaban en el mismo equipo. También para remarcar que, aunque eran momentos de apertura, lúdicos y hedonistas, en Los Cardiacos traslucía un espíritu crítico, a lo The Clash y similares. Todo eso eran Los Cardiacos.
Tal vez por ello, por ese aire reivindicativo, nunca abandonaron sus orígenes. Y es entonces cuando lo que hace falta no es un retrovisor sino una bola mágica: ¿Qué hubiera pasado si Los Cardiacos hubieran hecho las maletas y se hubieran lanzado a la aventura de ser un supergrupo también en Madrid?
Diario de León, 17-12-09
10/12/2009 pacho rodríguez león
Los Cardiacos, la banda más trascendente de la escena leonesa, celebran 30 años de canciones con una magna obra integral que desde el formato discolibro, que será un cedé-libro (cuatro cedés y 76 páginas de información), pretende resumir una trayectoria marcada por el hecho de circular por las carreteras provinciales del rock y por alcanzar, antes que otros, destinos estilísticos que los situaban a la vanguardia de los bulliciosos finales de los 70 y comienzos de los 80. En definitiva, un grupo capital.
Este Los Cardiacos=Integral 30 Aniversario 1979-2009 , que será lanzado al mercado el próximo 15 de diciembre, cuenta con detalles para los esforzados del coleccionismo, como lo son hasta tres versiones del Salid de noche , la canción bombazo con la que irrumpieron en la escena nacional, alcanzando los primeros puestos de las listas incluso en Los 40 Principales de aquella época. También, en ese sentido, se anuncian cinco temas o versiones inéditas, dentro de un conjunto de 59 canciones, cerca de cuarenta fotografías, imágenes de cartelería, recortes y portadas y un apartado que la promoción de este artefacto denomina rutas urbanas cardiacas , y que se supone que serán retazos de su paso por ciudades como Madrid, Oviedo, Valladolid y, por supuesto, León.
Un supergrupo. Junto al material propiamente documental y musical, en el que se podrán ver imágenes de los componentes de Los Cardiacos, incluidos los originales Carlos, Macario, Toño, Kike, Pepe, Chiqui y Oblanca, el cedé-libro incluye textos ajenos que abundan en las virtudes que tuvo un grupo que surgió como resultado de las inquietudes de unos jóvenes que pretendían dar varias vueltas de tuerca a la escena local y que se juntaron casi al estilo de la tradición de los supergrupos.
Así, desde Julio Llamazares al político leonés José Antonio Alonso, pasando por el también político Javier García-Prieto, junto a otros que han escrito sobre Los Cardiacos, el libreto aspira a reubicar al grupo leonés en el lugar que le corresponde dentro de la historia del rock nacional. Con todo, Los Cardiacos=Integral 30 Aniversario 1979-2009 supone poner la vista en el retrovisor y vislumbrar qué fue lo que pasó en León y alrededores, hace treinta años.
Rescatar los viejos ánimos y recordar los tiempos en los que la inocencia y la intrepidez jugaban en el mismo equipo. También para remarcar que, aunque eran momentos de apertura, lúdicos y hedonistas, en Los Cardiacos traslucía un espíritu crítico, a lo The Clash y similares. Todo eso eran Los Cardiacos.
Tal vez por ello, por ese aire reivindicativo, nunca abandonaron sus orígenes. Y es entonces cuando lo que hace falta no es un retrovisor sino una bola mágica: ¿Qué hubiera pasado si Los Cardiacos hubieran hecho las maletas y se hubieran lanzado a la aventura de ser un supergrupo también en Madrid?
Diario de León, 17-12-09
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