NO SERÁ CRIPSIS

SER
ESTAR
PARECER
agobiados
deprimidos
acojonados
hastiados
asqueados
cabreados
parados
YO
TÚ
NOSOTROS
VOSOTROS
mirando la tele
abobados
hipnotizados
caritas grises
con un toque amarillento
casi cirróticos
del hígado
haciendo clik
para ver otras vidas
ELLOS
con la cartera bien cosida
con nuestros sudores
con vuestros desvelos
con vuestras madrugadas
con nuestras colas del paro
que llegan hasta su fin de mes
bien a gusto sin que se enteren
YO
TÚ
NOSOTROS
VOSOTROS
indignados
iguales
clavados
como gotitas de sudor
ahora más que nunca sin ser especiales
sin figura solo fondo
pasando desapercibidos
para evitar a los depredadores
y digo yo...
NO SERÁ CRIPSIS?

Definición de cripsis: Cripsis es un fenómeno por el que un animal presenta adaptaciones que lo hacen pasar desapercibido a los sentidos de otros animales. Es un fenómeno distinto del mimetismo, aunque frecuentemente aparecen asociados. El fenómeno contrario, cuando el animal presenta rasgos que destacan su presencia, se llama aposematismo. La palabra cripsis proviene de la misma palabra griega (kryptos, lo oculto) que encontramos en criptografía, el arte o ciencia de cifrar y descifrar la información.


Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

NO SON ESTRELLAS TODO LO QUE BRILLA by Julia D.Velázquez.

Sé que soy un caos, de pies a cabeza, empezando por el peine que nunca utilizo. De raíces a puntas, siempre abiertas, colgando inertes por mi espalda, cubierta por una chaqueta a la que sólo le queda un botón, gris... neutro, sin gracia, la chaqueta. Mi flequillo, continúa en el mismo debate, largo o corto, ambos son excusa para tapar mi frente, demasiado grande, mis cejas, salvajes serían demasiado pobladas, depiladas, en forma de arco hacen que mis ojos sean demasiado grandes, según el ángulo, el otro día tuve que hacerme una foto para el pasaporte, salieron diminutos, mis ojos, casi imperceptibles, como dos pulgas en la cima de una gran montaña que es mi mandíbula, el fotógrafo, supongo, por su edad, hombre de gran experiencia, me hizo levantar la cabeza demasiado y el resultado no fui yo, ahora sin maquillar, ni una triste línea en los ojos, da igual siempre está corrida... me empeño en mantenerla... se esconden debajo, mis ojos, los limita, a mis ojos, su tamaño me resulta grotesco, la sapo me llamaban aquellas pijas del colegio de monjas... y me convencieron, durante una excursión al campo. Mis compañeros, enanos crueles, les sacaba a todos una cabeza, jugaban a intentar enrollarse entre ellos con la excusa del juego "beso ,verdad o consecuencia", yo era la consecuencia, malditos, ni siquiera quería ser el beso, pero ser la consecuencia dolió demasiado, el acné me ha acompañado hasta hace poco y por aquel entonces mi frente era la mejor muestra de pubertad del colegio, su reto, fue darme un besito en el epicentro del volcán, vamos, en toda la granuda frente, hablando en plata. Malditos asquerosos, luego empecé a maquillarme... eso agravó la situación, se me fue de las manos... Volvemos al presente, soy desordenada, a veces me enfado sin razón y miro a ver quién me llama antes de descolgar el teléfono. Amigos del alma tengo pocos, no por que no quiera... los caminos se separan, la gente cambia, a veces para bien. Paso horas frente al ordenador, trabajando, a pesar de ello no tengo un duro, mi talento se tambalea a cada reto que se le presenta, mi inseguridad crece y la ansiedad se dispara, me obsesiono y no atiendo a nada más, me olvido de mí misma, de los que me rodean, podría dejarme morir de inanición si no fuese adicta al dulce y mis caderas crecen, se enraízan a la silla, ya gastada, sin relleno, con un cojín encima, las cortinas no hacen juego con la habitación, los libros y papeles se amontonan a los lados del escritorio, ni siquiera son útiles, los papeles, ni siquiera tengo la intención de reciclarlos, los meteré en una bolsa junto a los paquetes de tabaco de liar que he ido tirando, aunque les quedaba algo de miga, lo suficiente para un par de pitillos, y la tiraré, la bolsa, al contenedor orgánico... mi crueldad para con el medio ambiente no tiene límites, antes usaba laca, laca en cantidades industriales, me cardaba el pelo hasta que descubrí que sin peinarme conseguía el mismo resultado... todo es casual, nada de esto me entusiasma, estaré a tiempo para cambiar? para usar "eyeliner"?

De pequeña quería ser niña prodigio, no porque cantase ni bailase, tampoco tenía gracia, es que a mi abuela le encantaban, esas niñas flamencas de pelo brillante y dientes como perlas... hace un par meses desistí en mi deseo... ya era demasiado tarde para empezar a intentarlo... me quedo con mi caos, con mi inminente madurez, con mis cortinas horrorosas... total... no hay nada malo en ser una madurita antiprodigio.


Julia D. Velázquez, del blog Gente Triste.

LOS ALIADOS by Julia D.Velázquez.

A veces los sueños te engullen y escupen a un rincón del pasado, a una esquina profunda y oscura. A veces despiertas en el subconsciente, en una vida pasada en la que sólo eras una insignificante pelota de goma a la que podían patear y manejar al antojo. A veces los sueños, siendo parte de ti son traidores y acusicas y te revelan los miedos que creías superados. En ese oscuro rincón está la angustia, el desasosiego el terror... personas infectas, ponzoñosas, desalmadas... que habitaron antaño toda tu mente y que ahora se arrastran y salen cuando tus sueños se lo consienten, aliados ambos para que no olvides que una vez fuiste débil y cobarde.

Texto e imagen by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

CRÓNICA FUGAZ

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FLAMEN KEATON by Jul.

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MiSS PIESIFORME Nº 2

Y después de mucho caminar barra arriba, barra abajo, Miss Piesiforme observa al fin el mundo desde la otra orilla de colillas que ahora es ella la que estruja contra el suelo arriba y abajo. Y al llegar la noche puede desabrochar sus tacones y desmaquillar sus ojos y que el día amanezca con las persianas bien bajadas y los espejos encuentren su rostro hinchado por el calor de sus sábanas y las farolas son grandes desconocidas y no se acuerda de los obreros que encontraba tomando chupitos con churros y no teme al sonido de las trapas subiéndose al caer la noche y al olor del alcohol reseco en el suelo, tampoco echa de menos la música que rompía sus frases ni a las masas bobas que bebían y reían y perdían los papeles ni al señor de paraguas y pañuelo atado al cuello que contaba billetes a las 8 de la mañana ni a la mujer de éste ni a su sueño placentero ni a las charlas de relleno vacías sin sentido. Ahora compra el periódico bien entrada la mañana del domingo ahora disfruta del aperitivo y se ríe con las sesiones de control del gobierno y se enfada si la tele del vecino vocea una teleseríe a media noche y suspira por la llegada de los estornudos de primavera y se burla de la necesidad de una buena juerga y se rasca por picores insoportables cada vez que recuerda sus brazos mojados con bayeta en mano arriba y abajo de una barra que a jurado y perjurado que sus pies no volverán a pisar.

Miss Piesiforme nº1

José Gonzalez "Heartbeats"

Julia D. Velázquez,

del blog Gente Triste.

GENTE TRISTE

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INSERT COIN by Jul.

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FUZZ GUITAR

By Julia D. Velázquez

GENTE TRISTE

Autumn

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HUELGA DE HUMANO

Y aprovecho esta ocasión, cuando las masas se revuelven, para realizar mi propia huelga...

Yo renuncio, en el día de hoy, al título de ser humano...

Cargo que se hereda de padres a hijos desde que nuestra raza se puso sobre dos patas y comenzó a caminar erguido...

Las clases sociales... la jerarquía del poder, han sido *procesos evolutivos paralelos al propio cuerpo y mente humana y con ellos la crueldad, el egoísmo, la destrucción de la tierra que nos alimenta.

Hoy quiero hacer un paréntesis en esa evolución, un pequeño paso para el no ser y un gran paso para nuestros orígenes de supervivencia. Reflexionar sobre qué es realmente lo que el ser humano representa en este mundo. ¿Somos un virus?...

*Nota para los creacionistas : Si realmente Dios nos creó... estamos en guerra con el cielo, pues esta es la mayor victoria de una ataque bacteriológico.

Julia D.Velázquez,

del blog Gente Triste.

GENTE TRISTE

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CABEZA BORRADORA by Jul.

Mi mente un cuaderno de esbozo con cada uno de los sucesos acontecidos en mi vida plasmados en sus hojas, cada persona implicada en ellos tiene su retrato a color, con detalle, por capítulos, bien ordenado. Si por alguna razón decido que ese retrato no debe estar allí, que los recuerdos que le siguen no se merecen ni un milímetro de espacio, con una gran goma blanca comienzo a borrar esas páginas, los recuerdos que llegan son poco a poco eliminados bajo la fuerza borradora de mi instrumento mental, arriba y abajo voy desterrando su imagen, poco a poco sin prisa, fuera, ya no estás... y si un recuerdo aparece de pronto comienza de nuevo el proceso. Solo queda barrer las virutas que deja el exterminio borrador.

Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

PIMIENTOS DEL PIQUILLO RELLENOS DE MORCILLA by Julia D.Velázquez.

Merci beaucoup en un perfecto francés, escuché decirle al camarero.

Comía pimientos del piquillo rellenos de morcilla, que lanzaba entre sus dientes cuando a gritos roncos pedía más al camarero. Cuando empezó a llover en el exterior, cogió sus trenzas y dijo "a mí me da igual, yo soy un águila" . Me dijo que era azafata, señalando su mochila, y que se mareaba en los viajes. Al preguntarle si había viajado mucho en su vida, sólo pudo contestar con tres o cuatro lugares a no más de 20 Km de donde nos encontrábamos. Su acento se tornó italiano y con él me explicó, levantándose la camiseta, que nunca comía fritos, que tenía dos hijos que no veía desde hacía dos años y que se estaba pegando un homenaje por ser hoy. Hoy de hoy no más. Sus ojos eran pequeños y brillantes y estaban disfrazados con una gruesa e irregular raya negra en los párpados. Era guapa, muy guapa. Encontró la fiebre en algún lugar y sospecho que no lo sabía. Comía pimientos del piquillo rellenos de morcilla y le encantaban. Me enseñó sus gafas recién adquiridas y un cinturón de Mango. Lo que me dijo a continuación no pude descifrarlo, ahora mal articulaba un perfecto castellano ronco mientras se bajaba el escote y presumía de colgantes de cuentas de mil colores.

Me despedí de ella ... pensando en su fiebre y sabiendo que nadie es inmune a ella.

Ilustración y texto by Julia D.Velázquez, del blog Gente Triste.

la lupe: fever
(pincha y baila)

MIEDO por Julia D.Velázquez.

Miedo que a veces me consume
miedo que traiciona mi voluntad
miedo que arranca ilusiones
miedo que anula mi sentido
miedo a lo pasado
miedo genético
miedo inculcado
miedo que irrita el presente
miedo que me deja en carne viva,

que pica, que duele, que me hace estornudar
miedo que sale entre las sabanas y se cuela en mis sueños

Miedo que se esfuma entre tus brazos
brazos que cierran heridas
brazos que dan aliento
brazos que curan el miedo.

Photo & Poema by Julia D.Velázquez,

del blog Gente Triste.

Bambino:

Tengo Miedo

THEDA BARA by Jul.

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GRAVEMENTE HERIDO by Jul.

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UNAS ÚLTIMAS PALABRAS by Jul.

Y antes de dejar este mundo
con el único pecado de la voluntad propia y la inspiración
Juntemos nuestras manos
y recemos por los más fuertes
por los que sugieren que nuestras almas no son dignas de la tierra que pueblan
Que nuestras manos manchadas de tinta deben ser donadas a su consejo,

a sus sabias palabras
Recemos a nuestros dioses
religión politeísta la nuestra
Dioses del impresionismo
Dioses de la abstracción
de la mas pura y expresionista expresión
Dioses poveras
Dioses land art
A todos ellos y a muchos más, pidamos por los vacíos y simples espíritus
de los carnales que desprecian lo que no conocen
los necios que no soportan admitir que nuestra religión
les regala lo único bello que conocerán en su patética existencia.
Dejadles también a ellos disfrutar de vuestro reino...
No recéis por mí...
pues conozco y admito mi destino...
Mi sacrificio será su tormento
me entrego a ellos, a mis dioses a mi paraíso de papel "guarro" y "conté".
Adiós amigos míos...
Nos veremos en el MOMA.

AMÉN

Dedicado a todos los discípulos del "dulce nombre del artista"
y en especial a VELPISTER por sus sabias palabras.

Gracias

Julia D. Velázquez,

del blog Gente Triste.

MARÍA MAGDALENA by Jul.

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JOSEPHINE BAKER by Jul.

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