LA POESÍA, VAMOS
Los números, las fórmulas
la gente que me pisa en el autobús,
la derrota insustituible
se va comiendo las letras poco a poco
y sólo queda esto
el esqueleto
a poesía por la poesía
en esta mañana
soleada y gélida
sólo queda eso
la piel del embutido que sobra,
el contorno que no se puede aprovechar,
del botecito de colorete,
las últimas hebras del tabaco de liar,
los besos en medio del sueño que nadie recuerda,
la cuerda destensada del tendedero,
el puñado de bolígrafos que no pintan,
la espuma del fondo del vaso,
los miércoles en medio de ninguna parte,
las baldosas que bailan sueltas,
las esquinas dobladas de los papeles,
el olor del último perfume,
el por qué de todo aquello,
los pañuelos de papel arrugados,
las colillas en silencio,
eso mismo
en fin,
la poesía, vamos.
[Extraído de su blog]
Los números, las fórmulas
la gente que me pisa en el autobús,
la derrota insustituible
se va comiendo las letras poco a poco
y sólo queda esto
el esqueleto
a poesía por la poesía
en esta mañana
soleada y gélida
sólo queda eso
la piel del embutido que sobra,
el contorno que no se puede aprovechar,
del botecito de colorete,
las últimas hebras del tabaco de liar,
los besos en medio del sueño que nadie recuerda,
la cuerda destensada del tendedero,
el puñado de bolígrafos que no pintan,
la espuma del fondo del vaso,
los miércoles en medio de ninguna parte,
las baldosas que bailan sueltas,
las esquinas dobladas de los papeles,
el olor del último perfume,
el por qué de todo aquello,
los pañuelos de papel arrugados,
las colillas en silencio,
eso mismo
en fin,
la poesía, vamos.
[Extraído de su blog]
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