llueve en el fondo de mis ojos la tabla /
llueve sobre la mesa un líquido sin nombre
y al verlo me pregunto
por qué la lluvia / oh poe / atraviesa ventanas /
paredes y cristales para empapar
mis hojas / libros / ordenadores /
pudo ser otra noche que no fuera especial
porque hoy cumplo seis años
de muerto en esta vida / treinta y siete
cenizas cuelgan del corazón
y entiendo los poemas de vallejo con lluvia /
y los cantos de pound en venecia sin sol /
llueve sobre mis versos oscuros
y pregunto: ¿ por qué razón la lluvia
ha venido hasta aquí si no tengo
ni un busto de palas atenea ?
pero nadie responde / sólo el cuervo en la noche /
aunque sigue lloviendo
y tengo que subirme encima del estante
para no naufragar con los muebles / los versos /
Dolan Mor, del poemario Nabokov's butterflies ( Editorial Aqua, 2007 ).
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