jueves, 17 de diciembre de 2009
VÍCTIMAS DE SERIE B por Ernesto Artesa.
En el tren una chica enrojecida por una sesión de playa, curtida por una huída incesante de la fragilidad, me dedica una mirada fija y penetrante como un estilete de hielo, me reta con dureza, espera que abandone, que aparte mis ojos, pero me sorprendo haciéndome jugar a ser su espejo. Depositan sobre mí la frustración y el deseo que acompañan el aura del desdén, sonrío como un canalla sin corregir mis labios, ella rinde sus ojos al exterior del vagón, hago como que sigo leyendo, aguardo el momento de contraatacar y humillarla como forma de seducción, recuerdo cuando la Mala R. vaciló a mi colega Iele, que no se la tiró por no entregarse a su ser más abyecto y mantener la dignidad de reconocerse en su fragilidad, y me viene a la cabeza el polvo salvaje de mi vida, con aquella actriz de excepcional belleza distraída que había sido violada en varias ficciones cinematográficas, la que me exigió darle por culo, golpearla e insultarla en el primer encuentro, que tuvo lugar en el sofá de una casa extraña para ambos, donde la rabia eyaculó en su colon y sin sacarla me desplomé sobre su espalda, atrapando su cuello entre mis mandíbulas hasta cortarle la respiración a causa del breve desgarro que causaron mis incisivos... Vuelvo a la chica del tren, que primero hace como que no sabe que yo sé que ella se sabe observada, después sigue despreciándome, se mantiene firme y pierde el interés por completo en cuanto intuye que, ahora sí, quiero metérsela hasta el fondo en el lavabo del vagón repleto de esclavos como yo. Al llegar a la primera estación del trayecto, en cuanto queda libre el asiento que tiene enfrente, me da la espalda, cortando definitivamente la vía de comunicación visual. La nostalgia inyecta con parsimonia una dosis de calma y disuelve los efectos de la testosterona. Hoy volveré a ver una de esas películas de serie B en las que aparece encasillada en su papel de víctima aquella actriz de la que hablaba. En el segundo encuentro con ésta, ella hizo de espejo con el ser que tenía enfrente en aquel momento, me regaló una noche de admiración, confianza, orgasmos y una despedida sellada en la parada del colectivo con un beso en los labios. Tenía yo 13 años.
Ernesto Artesa, del blog Jugando con la perspectiva.
miércoles, 16 de diciembre de 2009
HISTORIETAS DE MI ABUELO by Ángel Muñoz Rodríguez.
terminábamos de cenar
y con una silla
enana
tardabas poco
en colocarte
a la puerta de casa
como el resto de los oriundos
a tomar el fresco
era en esas noches
en veranos inmensos
calurosos
pegajosos
castellanomanchegos
en las que con maestría
me acojonabas
con historias
de bichos y seres irreales
de cómic
o historieta
y todo ésto
antes de ir a la piltra
dormir en calzoncillos
sin aire acondicionado
ni ventilador
ni ventanuco que valga
en un cuarto
al fondo de la casa
que podía sustituir
a una sauna
rollos
los tuyos
que ahora
se me antojan
puro chiste
pero esos días
entre las sombras
sábana
y colcha
eran mis escudos
ante el miedo
que me inducías
y con una silla
enana
tardabas poco
en colocarte
a la puerta de casa
como el resto de los oriundos
a tomar el fresco
era en esas noches
en veranos inmensos
calurosos
pegajosos
castellanomanchegos
en las que con maestría
me acojonabas
con historias
de bichos y seres irreales
de cómic
o historieta
y todo ésto
antes de ir a la piltra
dormir en calzoncillos
sin aire acondicionado
ni ventilador
ni ventanuco que valga
en un cuarto
al fondo de la casa
que podía sustituir
a una sauna
rollos
los tuyos
que ahora
se me antojan
puro chiste
pero esos días
entre las sombras
sábana
y colcha
eran mis escudos
ante el miedo
que me inducías
Ángel Muñoz Rodríguez Voltios, inédito.
NI SIQUIERA por Javier Belinchón.
Ya no puedo ni siquiera
sentirme triste
por mucho que me esfuerce
en no olvidar
que hubo un tiempo
en el que sólo sabía
llorar y clavar
la mirada en el suelo
ahora permanezco
en un estado
a medio camino entre
la pasividad y la gilipollez
y ahí me columpio
sonriente y oxidado
como la mayoría de la gente
llenándome de tedio y
de rutina
llenándome de nada
vaciándome
de todas aquellas cosas
que me hicieron
Hombre
desprotegido ante las amenazas
sin un punto donde apoyar la rabia
tan medio muerto como los medio vivos
que se piensan llenos
de todo
así, vacío
y por eso quizá
escribo hablo pienso
para llenarme al menos
de palabras
sentirme triste
por mucho que me esfuerce
en no olvidar
que hubo un tiempo
en el que sólo sabía
llorar y clavar
la mirada en el suelo
ahora permanezco
en un estado
a medio camino entre
la pasividad y la gilipollez
y ahí me columpio
sonriente y oxidado
como la mayoría de la gente
llenándome de tedio y
de rutina
llenándome de nada
vaciándome
de todas aquellas cosas
que me hicieron
Hombre
desprotegido ante las amenazas
sin un punto donde apoyar la rabia
tan medio muerto como los medio vivos
que se piensan llenos
de todo
así, vacío
y por eso quizá
escribo hablo pienso
para llenarme al menos
de palabras
Fotomontaje by Jul, del blog Gente Triste.
ÁNGEL PARÍS en Madrid.
Este jueves a las 20:30h presentamos el libro Ángel París de Clara Santafé en la librería Tres Rosas Amarillas de Madrid.
es una de las primeras plaquettes de la nueva colección de poesía Resurrección (Editorial Comuniter), que coordino con el apoyo editorial de Manuel Baile
.
es una de las primeras plaquettes de la nueva colección de poesía Resurrección (Editorial Comuniter), que coordino con el apoyo editorial de Manuel Baile
.
presentará el libro el poeta riojano Lucas Rodríguez Luis
junto a la autora Clara Santafé y un servidor.
convocamos a la diáspora aragonesa en la capital.
Nos vendría bien algo de sostén regional...y mucho cariño.
Invitaré a alguna caña. La librería está en la calle San Vicente Ferrer.
junto a la autora Clara Santafé y un servidor.
convocamos a la diáspora aragonesa en la capital.
Nos vendría bien algo de sostén regional...y mucho cariño.
Invitaré a alguna caña. La librería está en la calle San Vicente Ferrer.
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Octavio
blog Clara Santafé: http://elfuturosinmagia.blogspot.com/
blog de Lucas Rodríguez Luis: http://elkoalapuesto.blogspot.com/
blog de Lucas Rodríguez Luis: http://elkoalapuesto.blogspot.com/
La calle San Vicente Ferrer es una de las más importantes del barrio de Malasaña. Se trata de una calle que transcurre paralela a la calle de la Palma, desde la calle de Fuencarral hasta la calle de Amaniel (Metros Tribunal o Noviciado).
Clara Santafé es actriz. Apareció en la antología Parque de Atracciones (Libros del Imperdible-1001ediciones) y sus textos han aparecido en diversas revistas y fanzines.
martes, 15 de diciembre de 2009
LOS HIJOS BASTARDOS DE HENRY CHINASKI
A modo de una especie de supergrupo del underground español, se reúnen en este proyecto miembros de Freewheelin’ Tornados, Amigos Imaginarios, Midnight Travellers, Maika Makovski y Pupille. Sus identidades, por tanto, sirven de entrada para desvelar por dónde van los tiros musicalmente hablando. Si a esto añadimos que el disco se abre con una interesante adaptación al castellano de un tema de Dylan, al que siguen más adelante otros de Johnny Cash y Neil Young, queda confirmado que en este trabajo impera el respeto por los grandes cantautores clásicos del rock americano. Una vez pasado ese punto de partida por el talentoso filtro innato en estos músicos, la guinda la pone que se sientan espoleados por hallarse en una auténtica reunión de amigos. Siete temas propios más -uno de ellos justificando el nombre del grupo al tomar prestados versos de Charles Bukowski- completan una obra que no cambiará el rumbo de la música hecha en nuestro país, pero sí podrá situarse con orgullo junto al legado que van acumulando las bandas de origen de sus componentes. Suma y sigue.
(Mondo Sonoro)
Aquí puedes ver un video de su impresionante tema Discos de Santa Fe
Y estos son su myspace y el blog de Edu Chinaski:
PARA ESAS NOCHES DE INSOMNIIO
Nuevo libro de José Ángel Barrueco
Cuentos, artículos y poemas.
En la Colección Zigurat del Ateneo Obrero de Gijón.
Director de la colección: David González.
Diseño de portada: Julio Álvarez.
UN BLUES ON THE ROAD by Alfonso Xen Rabanal.
Puede que vivamos días oscuros, que sintamos que no existe ya nada, al ver cómo se derrumban castillos de naipes y los escombros nos alcanzan... sin haber tenido nunca un as debajo de la manga...
Es su juego y la banca, siempre, gana...
Puede que hayamos perdido la ilusión... pero puede que esa ilusión no fuese nuestra, que ese as que esperábamos sea sólo un reflejo de los neones que estallan entre las ruinas... Sus ruinas... con las que podemos construir nuestro hogar, nuestro propio camino...
Puede que sea hora de quemarnos a lo bonzo delante del espejo y reconocer lo que somos entre las cenizas de máscaras impuestas....
No existe pureza en el dolor, no... es el dolor quien purifica... en el dolor se vive, se crece... quienes mueren en el dolor necesitan que su grito sea recogido en una palabra... pues al cantar un dolor, aunque éste sea ínfimo en comparación con los dolores ajenos, purificas en justa medida sus sufrimientos, el de aquellos que no pudieron cantarlo, el de aquellos que llegan a ese dolor escrito y sacan de él la vía para la resolución del suyo propio, avanzando, juntos ahora, en el camino hacia uno mismo...
No existe pureza en el dolor, no... nadie posee la prerrogativa del dolor, nadie, la franquicia del dolor... llámalo como quieras, yo lo llamo Blues, y el Blues se tiene, no se posee... todos tenemos una parte del Dolor, nadie lo tiene en exclusiva por mucho que creamos que nuestro dolor duele más que el de los demás... no... ese es un acto de soberbia, un valor que sólo cotiza en la bolsa de la banca... no en la vida...
No existe pureza en el dolor, no... el grito de desgarro interno no tiene líneas suaves ni continuas, ni tonos monocordes, definidos... pero si lo cantas, si lo intentas transmitir... conseguirás la máxima comunicación y abrirás caminos a que otros dolores se expresen y, entre todos, resolver la aporía... recorrer el camino...
No existe camino al paraiso, no... cada cual ha de hacer el suyo y es arduo, ignoto, solitario aun cuando nunca se esté solo, camino de percepciones, camino hacia el abismo insondable de ti mismo, camino hacia los demás...
No existe la pureza en mi blues, no... aun así lo canto, por eso lo canto... porque todos los días tropiezo y cada vez me duele al caer e intentar levantarme... porque busco, porque creo que el narrador omnisciente siempre miente, y yo canto al paso que se da, al que se intenta dar... y en el camino nadie tiene la solución, todo son puntos de vista, y ninguno exclusivo... Pero cuando nado en las ciénagas de mí mismo, sé que puedo ayudar a otros que se introducen en las suyas, como a mí me ayudan otras voces, otros gritos, otras caídas que oigo cantar, que no tienen nada que ver con la mía, pero de las que saco una enseñanza, una sensación, un hilo al que me aferro... pues sé que todo está interrelacionado...
... Sólo somos voces que interpretamos... voces que surgen de la oscuridad donde nace la luz... Al menos, así es mi Blues... el que te canto... El Blues de Luz Azul...
Es su juego y la banca, siempre, gana...
Puede que hayamos perdido la ilusión... pero puede que esa ilusión no fuese nuestra, que ese as que esperábamos sea sólo un reflejo de los neones que estallan entre las ruinas... Sus ruinas... con las que podemos construir nuestro hogar, nuestro propio camino...
Puede que sea hora de quemarnos a lo bonzo delante del espejo y reconocer lo que somos entre las cenizas de máscaras impuestas....
No existe pureza en el dolor, no... es el dolor quien purifica... en el dolor se vive, se crece... quienes mueren en el dolor necesitan que su grito sea recogido en una palabra... pues al cantar un dolor, aunque éste sea ínfimo en comparación con los dolores ajenos, purificas en justa medida sus sufrimientos, el de aquellos que no pudieron cantarlo, el de aquellos que llegan a ese dolor escrito y sacan de él la vía para la resolución del suyo propio, avanzando, juntos ahora, en el camino hacia uno mismo...
No existe pureza en el dolor, no... nadie posee la prerrogativa del dolor, nadie, la franquicia del dolor... llámalo como quieras, yo lo llamo Blues, y el Blues se tiene, no se posee... todos tenemos una parte del Dolor, nadie lo tiene en exclusiva por mucho que creamos que nuestro dolor duele más que el de los demás... no... ese es un acto de soberbia, un valor que sólo cotiza en la bolsa de la banca... no en la vida...
No existe pureza en el dolor, no... el grito de desgarro interno no tiene líneas suaves ni continuas, ni tonos monocordes, definidos... pero si lo cantas, si lo intentas transmitir... conseguirás la máxima comunicación y abrirás caminos a que otros dolores se expresen y, entre todos, resolver la aporía... recorrer el camino...
No existe camino al paraiso, no... cada cual ha de hacer el suyo y es arduo, ignoto, solitario aun cuando nunca se esté solo, camino de percepciones, camino hacia el abismo insondable de ti mismo, camino hacia los demás...
No existe la pureza en mi blues, no... aun así lo canto, por eso lo canto... porque todos los días tropiezo y cada vez me duele al caer e intentar levantarme... porque busco, porque creo que el narrador omnisciente siempre miente, y yo canto al paso que se da, al que se intenta dar... y en el camino nadie tiene la solución, todo son puntos de vista, y ninguno exclusivo... Pero cuando nado en las ciénagas de mí mismo, sé que puedo ayudar a otros que se introducen en las suyas, como a mí me ayudan otras voces, otros gritos, otras caídas que oigo cantar, que no tienen nada que ver con la mía, pero de las que saco una enseñanza, una sensación, un hilo al que me aferro... pues sé que todo está interrelacionado...
... Sólo somos voces que interpretamos... voces que surgen de la oscuridad donde nace la luz... Al menos, así es mi Blues... el que te canto... El Blues de Luz Azul...
Alfonso Xen Rabanal, de El blues de luz azul.
ORDEN DE ALEJAMIENTO
Hola:
Os adjunto cartel de la presentación del libro de Belén Artuñedo "Orden de alejamiento", que tendrá lugar el jueves 17 de diciembre, a las 20:30 h. en La Curva bar, por si os apetece venir (a los que estéis por aquí, claro).
La exposición con los poemas y las imágenes realizadas para el libro puede verse en el Centro de Igualdad (Plaza de Tenerías, 11, bajo-Valladolid), desde el 11 de diciembre hasta el 11 de enero, con el siguiente horario: Lunes a viernes: 9-14 h. y lunes y miércoles: 16-19 h. (quizá haga una exposición virtual con las imágenes en mi bloj, sociedaddediletantes.blogspot.com)
Para quien quiera adquirir el libro, se vende en las librerías de Valladolid: El Árbol de las Letras Margen Libros Rayuela Sandoval y en los bares: La Curva Bodeguilla La Guajira y en la librería digital paquebote.com http://www.paquebote.com/buscar.php?general=orden%20de%20alejamiento
Un saludo
Casilda
PRESENTACIÓN DEL LIBRO
JUEVES, 17 DE DICIEMBRE A LAS 20:30 h.
Intervendrán:
Eduardo Fraile (poeta)
Luis Felipe Comendador (editor)
Belén Artuñedo (autora)
La CURVA bar José María Lacort 28. Valladolid
lunes, 14 de diciembre de 2009
GENTE TRISTE by Jul.
abre al fin Gente Triste
al mundo en formato de blog...
.
Mucho he oído hablar de
& sobre ese proyecto estos últimos meses
& estoy seguro de que en lo sucesivo os sorprenderán
& cautivarán sus propuestas.
Salud & Suerte
Jul:
Los Hijos de Satanás te Saludan.
UN CACHO TELA by Gsus Bonilla
un pingo
o una rodilla.
ése era el útil
que mi madre
usaba a la edad
de 9 años
para que reluciera
el suelo de la casa
en la que empezó
a asistir
asistir:
así se denominaba por la gente sin recursos
a
quitar la mierda de la gente pudiente.
ahora, viejita ya
le ha dado por llamar
a las cosas por su nombre
y me lo cuenta.
así está ella,
que vuelve a ser joven,
como un trapo.
o una rodilla.
ése era el útil
que mi madre
usaba a la edad
de 9 años
para que reluciera
el suelo de la casa
en la que empezó
a asistir
asistir:
así se denominaba por la gente sin recursos
a
quitar la mierda de la gente pudiente.
ahora, viejita ya
le ha dado por llamar
a las cosas por su nombre
y me lo cuenta.
así está ella,
que vuelve a ser joven,
como un trapo.
Gsus Bonilla, de Menú del día... a día (inédito).
Imagen by Juan Nuñez-Romero Cortés.
LITRO DE VERSOS
Queridos amigos, parece ser que ya está saliendo de la imprenta el libro Litro de versos, mi primer poemario en papel, editado gracias a Héctor Escobar en su nuevo proyecto editorial Eolas. Además nada hubiese podido salir adelante sin el trabajo de ilustración de Juan Rafael (un trabajo maravilloso, ya lo veréis) y Eloisa Otero, que ha realizado un prólogo que cada vez que lo leo me gusta más.
La presentación "oficial" comenzará en León el dia 21 de diciembre en el salón de actos de la Fundación Sierra Pambley de León, a las 20.30 de la tarde. A partir de enero se presentará en Badajoz, Córdoba, Madrid y donde se pueda.
Os dejo los datos:
Litro de Versos.
Poemas Felipe Zapico Alonso.
Ilustra Juan Rafael.
Prólogo Eloisa Otero
ISBN: 978-84-936892-6-1
Editado por EOLAS (Colección Seinne)
Distribuido por EDISOFER
Pedidos individuales Librería Universitaria de León 987 241511 unilibrera@telefonica.net
Un saludo.
Zapi
La presentación "oficial" comenzará en León el dia 21 de diciembre en el salón de actos de la Fundación Sierra Pambley de León, a las 20.30 de la tarde. A partir de enero se presentará en Badajoz, Córdoba, Madrid y donde se pueda.
Os dejo los datos:
Litro de Versos.
Poemas Felipe Zapico Alonso.
Ilustra Juan Rafael.
Prólogo Eloisa Otero
ISBN: 978-84-936892-6-1
Editado por EOLAS (Colección Seinne)
Distribuido por EDISOFER
Pedidos individuales Librería Universitaria de León 987 241511 unilibrera@telefonica.net
Un saludo.
Zapi
domingo, 13 de diciembre de 2009
REDONDO BEAT
ELEKTRA CÓMICS
(CON ORGULLO) PRESENTA:
DESDE FRANKFURT:
DESDE FRANKFURT:
REDONDO BEAT
.
.
GARAGE A TOPE BAILONGO
LA BANDA QUE ACOMPAÑÓ A SKY SAXON (RIP) DE THE SEEDS EN SU ÚLTIMA GIRA NOS PRESENTA SUS CANCIONES EN LEÓN.
GRAN CAFÉ
LUNES 14 DE DICIEMBRE - 21.30 H - SÓLO 5 EUROS
ESCÚCHALOS EN SU MYSPACE:
http://www.myspace.com/redondobeat
LA BANDA QUE ACOMPAÑÓ A SKY SAXON (RIP) DE THE SEEDS EN SU ÚLTIMA GIRA NOS PRESENTA SUS CANCIONES EN LEÓN.
GRAN CAFÉ
LUNES 14 DE DICIEMBRE - 21.30 H - SÓLO 5 EUROS
ESCÚCHALOS EN SU MYSPACE:
http://www.myspace.com/redondobeat
O VISITA SU WEB:
http://www.redondobeat.de/
http://www.redondobeat.de/
GRITARÉ, SI ALGUIEN ME ABURRE por Begoña Leonardo.
Reivindico
no ser inteligente
y hacerme la tonta
ponerme abrigo en verano
y llevar descubierto el corazón
aunque arrecie un invierno bastardo y descontento.
Reivindico
mojarme cuando la lluvia cae
pertinaz y achaparrante
cuando todos regresan
al calor de sus hipócritas estufas
de llama ancha
de banda estrecha
de mugre de diseño.
Reivindico
subirme por las paredes
gritar, si alguien me aburre
y si se me para el corazón
cuando veo a un mendigo
con el muñón pespunteado.
Reivindico
a las putas que te dan calor
al músico que te ofrece la esperanza
a ése de otro color
que te guiña un ojo
repartiendo exotismo
con pícara intención.
Reivindico
al jorobado
al rastrojo
al chichón...
Al que bebe y levita
y se confiesa anónimo.
Vecino de este infecto mundo.
¡Qué bello es vivir!
no ser inteligente
y hacerme la tonta
ponerme abrigo en verano
y llevar descubierto el corazón
aunque arrecie un invierno bastardo y descontento.
Reivindico
mojarme cuando la lluvia cae
pertinaz y achaparrante
cuando todos regresan
al calor de sus hipócritas estufas
de llama ancha
de banda estrecha
de mugre de diseño.
Reivindico
subirme por las paredes
gritar, si alguien me aburre
y si se me para el corazón
cuando veo a un mendigo
con el muñón pespunteado.
Reivindico
a las putas que te dan calor
al músico que te ofrece la esperanza
a ése de otro color
que te guiña un ojo
repartiendo exotismo
con pícara intención.
Reivindico
al jorobado
al rastrojo
al chichón...
Al que bebe y levita
y se confiesa anónimo.
Vecino de este infecto mundo.
¡Qué bello es vivir!
Begoña Leonardo, del poemario No frenes la lengua de los pájaros (inédito).
Óleo: Astillas by Velpister.
SIN RED Nº 1.
Estimados camaradas,
ya está aquí el nuevo número de Sin Red, el nº1 en formato pdf.
Hemos decidido no adjuntar el archivo en el mensaje, debido a los problemas acontecidos la última vez, y os instamos a que lo descarguéis vosotros mismos en el siguiente enlace:
http://www.megaupload.com/?d=87F4M7MP
ya está aquí el nuevo número de Sin Red, el nº1 en formato pdf.
Hemos decidido no adjuntar el archivo en el mensaje, debido a los problemas acontecidos la última vez, y os instamos a que lo descarguéis vosotros mismos en el siguiente enlace:
http://www.megaupload.com/?d=87F4M7MP
En esta página debéis introducir la clave que aparece a la derecha y pinchar en "descargar archivo".
Autores por orden alfabético:
José Ángel Barrueco, Batania, Laura Casielles, Sofía Castañón, Mercedes Díaz Villarías, Ariadna G. García, Esther García Camps, Pablo García Casado, Sergio Gaspar, Leo del Mar, Erica Martínez, Elena Medel, Antonio Méndez Rubio, Antonio Orihuela, Jorge Riechmann, Kutxi Romero
http://circoculturalinternet.blogspot.com/
sábado, 12 de diciembre de 2009
RELIGIONES BARATAS (y zapatos de Goma) by Octavio Gómez Milián.
Sospecho que el Afroman es el resto inconcluso de algún culto primigenio no extinguido. Oriundo de Ciudad Fatus, en la biblioteca, en la zona de consulta de los libros imposibles, existe un ejemplar del Necronomicón. El Tucán silba en el pasillo, Thor ya es casi de la familia. Acudo a la Iglesia adventista del pastor Sebastián Sarah. Los sorprendo en plena ceremonia de resurrección del profeta Lucién Rébola —otro día hablaremos de Lucién Rébola y sus implicaciones en el acelerador de theremines que dio origen al Proyecto Manhattan. Utilizan canciones de Peret, una versión remix de Ludotech con estructura mántrica. En las pantallas instaladas en el templo no dejan de pasar películas viejas de Blue Demmon. Es lo único permitido. Me relajo, mi percepción se asemeja al impacto catódico de miles de malas comedias de situación. He reseteado mi cerebro, he formateado mis sinapsis, tengo cigarras epilépticas bailando sobre las lijas de mi cuello. Me relajo, me relaja... sólo puedo decir: recitemos todos juntos el credo el pastor, por favor.
Octavio Gómez Milián, inédito.
Octavio Gómez Milián, inédito.
EL TUTÚ
Escrita en 1891 por el editor de Rimbaud y Lautréamont, pero jamás publicada hasta un siglo más tarde, llega por fin a nuestro país la novela más misteriosa del siglo XIX.
Como señala la cubierta francesa de la obra, Le Tutu, Moeurs fin de siècle es la novela más misteriosa del siglo XIX. Impresa en París en 1891, no llegó a distribuirse en las librerías. Su editor, León Genonceaux, en cuyo catálogo figuraban nada menos que Rimbaud y Lautréamont, tuvo que darse a la fuga para evitar la acción de la justicia que le acusaba de «publicación de una novela inmoral».
El seudónimo tras el que se enmascara el autor, Sapho o Princesse Sapho, permaneció durante décadas envuelto en una densa nube de tinta. Según Pascal Pia, en un artículo publicado en la Quinzaine Littéraire en abril de 1966, y Jean-Jacques Lefrère, en su posfacio a la edición francesa, se trataría, casi con certeza, del propio Génonceaux. Pero, más intrigante aún que dicho enigma lo es el desconocimiento tan dilatado de esta obra maestra de humor corrosivo y de inventiva feroz: un verdadero «aerolito literario» que, como dice Julián Ríos, llega a nuestras manos con cien y pico de años de retraso. Y ¡vaya aerolito! En él encontramos un claro precedente —no hablo de influencia, pues no fue leído por nadie— de las audacias de Jarry, Roussel, Breton, Ionesco, Queneau...
«Borges, en la estela de T. S. Eliot», escribe Julián Ríos, «afirma que cada escritor crea a sus precursores. Una novela precursora como Le Tutu parece ser obra de numerosos autores, el hijo precoz y escandaloso de varios padres».
Del principio al fin de la novela reina la extravagancia más desbocada: sucesos increíbles, personajes excéntricos, diálogos insólitos de irresistible comicidad. Su protagonista, Mauri de Noirof, trasunto de un amigo de Génonceaux, sueña con hacer el amor a su madre devoradora de bilis y de vísceras, se casa con una rica heredera obesa y alcohólica, bebe como un descosido, dilapida el dinero propio y ajeno, se enamora de Mani-Mina, fenómeno circense de dos cabezas y cuatro brazos y piernas, engendra un monstruo hermafrodita de cuatro cabezas y dieciséis extremidades difícil de amamantar (Noirof sólo posee dos senos y su progenitura cuatro bocas) pero lo alimenta con sus pechos (gracias a un milagroso tratamiento que hoy llamaríamos hormonal), inventa un súper AVE que traslada al usuario en treinta segundos de París a Lyon, incurre en nuevos desatinos, recibe inesperadamente un acta de diputado, es nombrado por sus méritos ministro de Justicia, participa en una orgía presidida por el Papa, consuma al fin el incesto materno en un tren semejante a aquél en el que vino al mundo.
La irrisión del universo en el que se agitan los personajes es de una cáustica y sorprendente modernidad. Nada ni nadie se salva de la quema. La irreverencia de Sapho es total:
El Creador, si es que lo hay, cometió un descuido al sacar de la nada al primer hombre y la primera mujer: olvidó no crearlos a su imagen y semejanza. Y así se condenó a tener permanentemente ante sus ojos la fotografía de su propia imagen: unos tontainas. Si el hombre tuviera conciencia de la cantidad de feo horror o de horrible fealdad que arrastra consigo, (...) le achicharraría el cerebro al globo infecto por el que pasea su osamenta inmunda.
El radicalismo del editor de Rimbaud y Lautréamont —y también de obras menores de títulos como Le Péché, Sodome, Gomorrhe, Monsieur Venus, etcétera— no podía sino acarrearle los problemas que condujeron al cierre de su librería del 3 de la Rue Saint-Benoit, en el edificio contiguo al que viviría luego Marguerite Duras.
En Le Tutu, como en los «disparates medievales», lo absurdo y el humor constituían un frágil escudo de defensa. Según escribía Diderot a Sophie Volland: «a menudo hay que dar juicio al aire de la locura, a fin de que pueda ser tolerado».
Para más información
Alice Incontrada
Prensa y Comunicación Blackie Books
alice@blackiebooks.org
+34 934160959
www.blackiebooks.org
Como señala la cubierta francesa de la obra, Le Tutu, Moeurs fin de siècle es la novela más misteriosa del siglo XIX. Impresa en París en 1891, no llegó a distribuirse en las librerías. Su editor, León Genonceaux, en cuyo catálogo figuraban nada menos que Rimbaud y Lautréamont, tuvo que darse a la fuga para evitar la acción de la justicia que le acusaba de «publicación de una novela inmoral».
El seudónimo tras el que se enmascara el autor, Sapho o Princesse Sapho, permaneció durante décadas envuelto en una densa nube de tinta. Según Pascal Pia, en un artículo publicado en la Quinzaine Littéraire en abril de 1966, y Jean-Jacques Lefrère, en su posfacio a la edición francesa, se trataría, casi con certeza, del propio Génonceaux. Pero, más intrigante aún que dicho enigma lo es el desconocimiento tan dilatado de esta obra maestra de humor corrosivo y de inventiva feroz: un verdadero «aerolito literario» que, como dice Julián Ríos, llega a nuestras manos con cien y pico de años de retraso. Y ¡vaya aerolito! En él encontramos un claro precedente —no hablo de influencia, pues no fue leído por nadie— de las audacias de Jarry, Roussel, Breton, Ionesco, Queneau...
«Borges, en la estela de T. S. Eliot», escribe Julián Ríos, «afirma que cada escritor crea a sus precursores. Una novela precursora como Le Tutu parece ser obra de numerosos autores, el hijo precoz y escandaloso de varios padres».
Del principio al fin de la novela reina la extravagancia más desbocada: sucesos increíbles, personajes excéntricos, diálogos insólitos de irresistible comicidad. Su protagonista, Mauri de Noirof, trasunto de un amigo de Génonceaux, sueña con hacer el amor a su madre devoradora de bilis y de vísceras, se casa con una rica heredera obesa y alcohólica, bebe como un descosido, dilapida el dinero propio y ajeno, se enamora de Mani-Mina, fenómeno circense de dos cabezas y cuatro brazos y piernas, engendra un monstruo hermafrodita de cuatro cabezas y dieciséis extremidades difícil de amamantar (Noirof sólo posee dos senos y su progenitura cuatro bocas) pero lo alimenta con sus pechos (gracias a un milagroso tratamiento que hoy llamaríamos hormonal), inventa un súper AVE que traslada al usuario en treinta segundos de París a Lyon, incurre en nuevos desatinos, recibe inesperadamente un acta de diputado, es nombrado por sus méritos ministro de Justicia, participa en una orgía presidida por el Papa, consuma al fin el incesto materno en un tren semejante a aquél en el que vino al mundo.
La irrisión del universo en el que se agitan los personajes es de una cáustica y sorprendente modernidad. Nada ni nadie se salva de la quema. La irreverencia de Sapho es total:
El Creador, si es que lo hay, cometió un descuido al sacar de la nada al primer hombre y la primera mujer: olvidó no crearlos a su imagen y semejanza. Y así se condenó a tener permanentemente ante sus ojos la fotografía de su propia imagen: unos tontainas. Si el hombre tuviera conciencia de la cantidad de feo horror o de horrible fealdad que arrastra consigo, (...) le achicharraría el cerebro al globo infecto por el que pasea su osamenta inmunda.
El radicalismo del editor de Rimbaud y Lautréamont —y también de obras menores de títulos como Le Péché, Sodome, Gomorrhe, Monsieur Venus, etcétera— no podía sino acarrearle los problemas que condujeron al cierre de su librería del 3 de la Rue Saint-Benoit, en el edificio contiguo al que viviría luego Marguerite Duras.
En Le Tutu, como en los «disparates medievales», lo absurdo y el humor constituían un frágil escudo de defensa. Según escribía Diderot a Sophie Volland: «a menudo hay que dar juicio al aire de la locura, a fin de que pueda ser tolerado».
Para más información
Alice Incontrada
Prensa y Comunicación Blackie Books
alice@blackiebooks.org
+34 934160959
www.blackiebooks.org
viernes, 11 de diciembre de 2009
EL MOMENTO by Iñaki Estévez.
Reconozco
esos momentos
me reconozco
voyeur de mí mismo
por cada esquina
que cruzo
por cada vuelta
sin sentido
en un ficticio límite
buscando belleza
en cada acción
a cada nota
en cada arrebato
patio
o recreo...
Padeciéndolo
me enfundo
el papel protagonista,
uno de mis preferidos
de noche
cuando me despejo
de aburridas conversaciones
enseño mis heridas
o cabalgo en frío
y me hiero
por dentro
sin miedos
sin sombras
sin arte
Reconozco
que en el blues
no queda pureza
creo que
llegó el momento
volveré a soñar
Iñaki Estevez, del blog Here Comes the Sun.
esos momentos
me reconozco
voyeur de mí mismo
por cada esquina
que cruzo
por cada vuelta
sin sentido
en un ficticio límite
buscando belleza
en cada acción
a cada nota
en cada arrebato
patio
o recreo...
Padeciéndolo
me enfundo
el papel protagonista,
uno de mis preferidos
de noche
cuando me despejo
de aburridas conversaciones
enseño mis heridas
o cabalgo en frío
y me hiero
por dentro
sin miedos
sin sombras
sin arte
Reconozco
que en el blues
no queda pureza
creo que
llegó el momento
volveré a soñar
Iñaki Estevez, del blog Here Comes the Sun.
LAS CULEBRAS: Girls RnRoll.
Las Culebras es una de las pocas bandas rock formada íntegramente por cuatro mujeres que han unido sus caminos gracias a la música del diablo. No llevan demasiados años tocando en directo, pero su puesta en escena explosiva, llena de fuerza y sensualidad, mezclada con un talento natural para hacer canciones de melodías apabullantes y sonido contundente, están haciendo de ellas una de las bandas de rock mas prometedoras del país que no dejan indiferente a nadie.
Sus influencias son diversas, que van desde los Stooges, Kiss o Black Sabbath a The Runaways, Ramones, New York Dolls, MC5… En su corta existencia han puesto en la calle un disco de sonido fresco y canciones adictivas y han girado por todo el país y compartido cartel con bandas de renombre internacional como The Fleshtones, Marky Ramone, The Girlschools o The Quireboys.,
En 2008 tras ganar sendos premios en los concursos Villa de Bilbao y el de jóvenes artistas de Navarra, fueron requeridas para actuar en el Azkena Rock Festival 08 junto con Sex Pistols, Hanoi Rocks o The Jayhawks entre otros, cosechando inmejorables criticas.
Ahora en 2009 con su segundo trabajo ya entre las manos y apunto de su lanzamiento oficial, mientras tanto han tocando en países como Francia, Portugal e Inglaterra, además de ser requeridas también en Italia, Túnez, Cuba, Alemania y Noruega.
.
Sus influencias son diversas, que van desde los Stooges, Kiss o Black Sabbath a The Runaways, Ramones, New York Dolls, MC5… En su corta existencia han puesto en la calle un disco de sonido fresco y canciones adictivas y han girado por todo el país y compartido cartel con bandas de renombre internacional como The Fleshtones, Marky Ramone, The Girlschools o The Quireboys.,
En 2008 tras ganar sendos premios en los concursos Villa de Bilbao y el de jóvenes artistas de Navarra, fueron requeridas para actuar en el Azkena Rock Festival 08 junto con Sex Pistols, Hanoi Rocks o The Jayhawks entre otros, cosechando inmejorables criticas.
Ahora en 2009 con su segundo trabajo ya entre las manos y apunto de su lanzamiento oficial, mientras tanto han tocando en países como Francia, Portugal e Inglaterra, además de ser requeridas también en Italia, Túnez, Cuba, Alemania y Noruega.
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VIERNES 11 DE DICIEMBRE.
EXPLANADA DE LA JUNTA - LEÓN
21:30 HORAS - GRATIS
http://www.myspace.com/lasculebras
EXPLANADA DE LA JUNTA - LEÓN
21:30 HORAS - GRATIS
http://www.myspace.com/lasculebras
jueves, 10 de diciembre de 2009
PURPLE WEEKEND: Lecturas para la Era Pop.
El lunes pasado el Diario de León, dentro del marco del Purple Weekend, aconsejaba una serie de Lecturas imprescindibles para la Era Pop, recomendando, entre otros libros, La Cámara de Niebla (Eclipsados, 2008), de Alfonso Xen Rabanal, y El merodeador (Baile del sol, 2007), de Vicente Muñoz Álvarez.
Así nos lo contaba Pacho Rodríguez, otro clásico del pop leonés:
LECTURAS PARA LA ERA POP
Son muchos los autores, una representación amplia, pero la lista es terminable porque realmente no hay generación sino puntos en común. No obstante, de muchos de ellos se extraen lecturas saludables que se convierten en materia personal y background literario o, simplemente, literatura a recomendar. Más que autores pop se podría remarcar el hecho de que hay una serie de autores que rondan los 40 a los que les interesa el comic, el cine, la música... Y la vida. No son ni indies ni dependientes, pero sí espíritus libres que pueden optar tanto por la autoedición como por el asunto cooperativo. Vicente Muñoz o Alfonso Xen Rabanal, por ejemplo, leoneses, son dos de ellos con deslumbrante obra reciente y con asombrosa actividad.
Y, por cierto, tienen trabajos comprables, de alta calidad y de recurso navideño para regalar-vivir en la era pop. Otros nombres fundamentales serían Kiko Amat o Agustín Fernández Mallo. Este último con ese gran invento a su pesar que es la «generación Nocilla». Y Amat por ser un brillante exponente de lo que se puede hacer con extrema calidad literaria a la hora de contar grandes historias.
Y, por último, no por ausente, sino por fundamental, sería el modfather: adorable, inclasificable Francisco García Hortelano, nombre real de Francisco Casavella (Barcelona, 1963-2008), que supo ver el más allá y el más acá. Ganó premios y conoció lo underground como pocos.
Obra imprescindible. El día del Watusi y Lo que sé de los vampiros , de Francisco Casavella; Nocilla dream, de Agustín Fernández Mallo; Cosas que hacen bum, de Kiko Amat; El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez; y La cámara de niebla, de Alfonso Xen Rabanal.
Diario de León. 7-12-09. Pacho Rodríguez.
http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=494537
Así nos lo contaba Pacho Rodríguez, otro clásico del pop leonés:
LECTURAS PARA LA ERA POP
Son muchos los autores, una representación amplia, pero la lista es terminable porque realmente no hay generación sino puntos en común. No obstante, de muchos de ellos se extraen lecturas saludables que se convierten en materia personal y background literario o, simplemente, literatura a recomendar. Más que autores pop se podría remarcar el hecho de que hay una serie de autores que rondan los 40 a los que les interesa el comic, el cine, la música... Y la vida. No son ni indies ni dependientes, pero sí espíritus libres que pueden optar tanto por la autoedición como por el asunto cooperativo. Vicente Muñoz o Alfonso Xen Rabanal, por ejemplo, leoneses, son dos de ellos con deslumbrante obra reciente y con asombrosa actividad.
Y, por cierto, tienen trabajos comprables, de alta calidad y de recurso navideño para regalar-vivir en la era pop. Otros nombres fundamentales serían Kiko Amat o Agustín Fernández Mallo. Este último con ese gran invento a su pesar que es la «generación Nocilla». Y Amat por ser un brillante exponente de lo que se puede hacer con extrema calidad literaria a la hora de contar grandes historias.
Y, por último, no por ausente, sino por fundamental, sería el modfather: adorable, inclasificable Francisco García Hortelano, nombre real de Francisco Casavella (Barcelona, 1963-2008), que supo ver el más allá y el más acá. Ganó premios y conoció lo underground como pocos.
Obra imprescindible. El día del Watusi y Lo que sé de los vampiros , de Francisco Casavella; Nocilla dream, de Agustín Fernández Mallo; Cosas que hacen bum, de Kiko Amat; El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez; y La cámara de niebla, de Alfonso Xen Rabanal.
Diario de León. 7-12-09. Pacho Rodríguez.
http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=494537
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Tibi Terra Levis / Bendita la rama. Kutxi Romero
Tibi Terra Levis
Ayer
murió mi abuelo.
Con ochenta y cuatro años.
Se fue
sin haber conocido
la televisión digital
ni el funcionamiento
del aparato de compact-disc.
Sin tener
ni puta idea
de teléfonos móviles
ni de la existencia
siquiera
de Internet.
Jamás le trabó
ni la falta de cobertura
ni el escaso
número de pixeles,
Falleció sin saber
si la palabra VIDA
se escribía con be
o con uve.
Convencido de que
la llegada
del hombre a la luna
fue un montaje
de Franco.
Si apagó
sin haber tenido que empuñar
ni una pistola
ni un bolígrafo.
Yo no pude,
o no supe,
despedirme,
así que
lo hago ahora:
qué suerte tuviste,
cabronazo.
Ayer
murió mi abuelo.
Con ochenta y cuatro años.
Se fue
sin haber conocido
la televisión digital
ni el funcionamiento
del aparato de compact-disc.
Sin tener
ni puta idea
de teléfonos móviles
ni de la existencia
siquiera
de Internet.
Jamás le trabó
ni la falta de cobertura
ni el escaso
número de pixeles,
Falleció sin saber
si la palabra VIDA
se escribía con be
o con uve.
Convencido de que
la llegada
del hombre a la luna
fue un montaje
de Franco.
Si apagó
sin haber tenido que empuñar
ni una pistola
ni un bolígrafo.
Yo no pude,
o no supe,
despedirme,
así que
lo hago ahora:
qué suerte tuviste,
cabronazo.
Bendita la rama
Mi hijo
casi nunca
me llama papá.
Casi nunca.
Él sabe
que a los papás
les gusta el fútbol,
tomar copas con los amigotes
y quedarse en la cama
hasta tarde
los domingos.
Sabe que los papás,
en general,
no llevan el cuerpo
infectado de tinta
ni tienen la música puesta
a un volumen molesto
todo el santo día.
Sabe que los papás
bautizan a sus hijos
y más tarde
les preparan
primeras comuniones,
sin dejarles muy claro
todo el asunto de Dios,
el infierno
y la Santísima Trinidad.
Mi hijo piensa
que los papás son serios,
intransigentes
y que,
la mayoría de las veces,
están tristes.
Él ha visto
como los papás
castigan,
enderezan,
adoctrinan,
aconsejan.
Hijo mío,
no sabes lo que me gusta que,
para ti,
yo no sea papá
y que tan sólo
sea
el Kutxi.
Mi hijo
casi nunca
me llama papá.
Casi nunca.
Él sabe
que a los papás
les gusta el fútbol,
tomar copas con los amigotes
y quedarse en la cama
hasta tarde
los domingos.
Sabe que los papás,
en general,
no llevan el cuerpo
infectado de tinta
ni tienen la música puesta
a un volumen molesto
todo el santo día.
Sabe que los papás
bautizan a sus hijos
y más tarde
les preparan
primeras comuniones,
sin dejarles muy claro
todo el asunto de Dios,
el infierno
y la Santísima Trinidad.
Mi hijo piensa
que los papás son serios,
intransigentes
y que,
la mayoría de las veces,
están tristes.
Él ha visto
como los papás
castigan,
enderezan,
adoctrinan,
aconsejan.
Hijo mío,
no sabes lo que me gusta que,
para ti,
yo no sea papá
y que tan sólo
sea
el Kutxi.
De Bruce Willis es zurdo (inédito)
ANACRONISMOS by Mario Crespo.
Creí en la épica
pensé que podía con todo
que había nacido para ser
un héroe, para salvar a los demás
para jugármela por una causa justa,
más allá de la Edad Media, de los guerreros
y los vasallajes, creí
que aún podría luchar como el Cid
convertirme en McMartigan, en Aragorn,
en mártir, en icono, en Corazón de León
Pero cuando me vi allí, tendido
en el suelo, con 30 años,
me di cuenta, por mí mismo
que en la Edad Media la esperanza
de vida, era mucho más corta.
pensé que podía con todo
que había nacido para ser
un héroe, para salvar a los demás
para jugármela por una causa justa,
más allá de la Edad Media, de los guerreros
y los vasallajes, creí
que aún podría luchar como el Cid
convertirme en McMartigan, en Aragorn,
en mártir, en icono, en Corazón de León
Pero cuando me vi allí, tendido
en el suelo, con 30 años,
me di cuenta, por mí mismo
que en la Edad Media la esperanza
de vida, era mucho más corta.
Mario Crespo, inédito.
FIESTA-HOMENAJE A BETTIE PAGE
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Hay fechas que tienen que ser recordadas, y algunas fechas, además de recordadas, deben de ser motivos de ceremonías, fiestas o similares. El año pasado, ya hicimos especial la fecha del fallecimiento de la reina de las Pin Up Miss Bettie Page, con una fiesta, que será recordada durante bastante tiempo.
Este año no podría ser de otra forma y desde Men Of Rock Musika Elkartea hemos organizado, este sábado a partir de las 21h en el mítico local donostiarra LE BUKOWSKI, la fiesta más brutal que se pueda y se haya llegado a celebrar en la zona.
La fiesta que cambiará el concepto de "fiesta" en la provincia.
2ª FIESTA EN MEMORIA DE BETTIE PAGE
Sábado 12 Diciembre / 21h / 5 Euros
Un evento que no te puedes perder, con la actuación de la inigualable
MISS BLANCANIEVES
(http://www.myspace.com/missblancanieves)
Con un Show Burlesque desde Madrid, el primero que se va a realizar en nuestra aburrida Donosti;
Pinchas de r´n´r POULIDOR & SR. CALAVERA.
y un puesto del BEASTO SHOP desde A Coruña.
Y por supuesto buena, muy buena música con la presencía de una banda de
R´N´R-Country, el grupo madrileño
SERPIENTES
( http://www.myspace.com/serpientesmusic )
UNA FIESTA POR TODO LO ALTO
organizada por
MEN OF ROCK MUSIKA ELKARTEA.
( http://www.myspace.com/menofrockmusikaelkartea)
Prensa y más información: 639404356
Iñaki Estévez Muñiz
EM Producciones
Men Of Rock Musika Elkartea
La fiesta que cambiará el concepto de "fiesta" en la provincia.
2ª FIESTA EN MEMORIA DE BETTIE PAGE
Sábado 12 Diciembre / 21h / 5 Euros
Un evento que no te puedes perder, con la actuación de la inigualable
MISS BLANCANIEVES
(http://www.myspace.com/missblancanieves)
Con un Show Burlesque desde Madrid, el primero que se va a realizar en nuestra aburrida Donosti;
Pinchas de r´n´r POULIDOR & SR. CALAVERA.
y un puesto del BEASTO SHOP desde A Coruña.
Y por supuesto buena, muy buena música con la presencía de una banda de
R´N´R-Country, el grupo madrileño
SERPIENTES
( http://www.myspace.com/serpientesmusic )
UNA FIESTA POR TODO LO ALTO
organizada por
MEN OF ROCK MUSIKA ELKARTEA.
( http://www.myspace.com/menofrockmusikaelkartea)
Prensa y más información: 639404356
Iñaki Estévez Muñiz
EM Producciones
Men Of Rock Musika Elkartea
martes, 8 de diciembre de 2009
ATRAPADOS EN EL PARAÍSO. Patxi Irurzun.
Payatas era el resumen perfecto de Manila, de Filipinas, del mundo, incluso. Allá, en el basurero los extremos se tocaban, cerrando el círculo de la existencia humana: la alegría y la desgracia; la supervivencia salvaje y la solidaridad más admirable; la vida y la muerte; el arroz y las moscas. Y la basura, siempre la basura, aquel tesoro de valor incalculable, capaz de alimentar a los más pobres entre los pobres de la tierra. (…)
Los días, pues, fueron pasando, y finalmente llegó el de la despedida. La fiesta de despedida de Payatas fue una de las mejores fiestas en las que he estado jamás. Asunción compró pollo y cerveza, de la que dimos buena cuenta. Sobre todo ellas, las madres, que rondarían todas los cincuenta. Cantamos, bailamos...
A media tarde llegó también el marido de Asunción, que besó a su mujer con una delicadeza y una ternura que me emocionó, pues hubo algo en el gesto que hizo evidente que después de tantos años y en un lugar tan duro como aquél seguían enamorados. Era como una victoria del amor sobre la injusticia, algo que equilibraba en la balanza de la vida tanta muerte y desgracia. Por otra parte, las demostraciones públicas de cariño no eran muy habituales entre los filipinos, y menos entre personas mayores, lo que me emocionó el doble. Eso o que había bebido demasiadas cervezas. Pensé, en todo caso, que a mí también me gustaría llegar a esa edad y ser capaz de mirar a mi pareja con esa limpieza, que eso sería la aproximación más perfecta a una existencia feliz.
La fiesta se prolongó hasta entrada la noche, cuando Josean y yo decidimos retirarnos. Al día siguiente debíamos tomar temprano el avión. Asunción nos regaló unos collares con trocitos de bambú que habían hecho sus hijas. Nosotros conseguimos que ella aceptara nuestras katiuskas. Intercambiamos direcciones, y prometimos enviarnos fotos y felicitaciones navideñas, aunque todos supiéramos que nunca lo haríamos, que nuestras vidas, tan distintas, se separaban allá para siempre.
Subimos al "jeepney".
—¡Adios, Payatas, adiós! —nos despedimos, agitando las manos.
No hubo lágrimas, ni abrazos, pero supe que nunca olvidaría a toda aquella buena gente de Payatas. Y a la vez deseaba que el "jeepney" se alejara más y más, del basurero. Me alegró, al menos, que la última imagen que me llevara de Payatas fuera la de un lugar, a pesar de todo, feliz.
Los días, pues, fueron pasando, y finalmente llegó el de la despedida. La fiesta de despedida de Payatas fue una de las mejores fiestas en las que he estado jamás. Asunción compró pollo y cerveza, de la que dimos buena cuenta. Sobre todo ellas, las madres, que rondarían todas los cincuenta. Cantamos, bailamos...
A media tarde llegó también el marido de Asunción, que besó a su mujer con una delicadeza y una ternura que me emocionó, pues hubo algo en el gesto que hizo evidente que después de tantos años y en un lugar tan duro como aquél seguían enamorados. Era como una victoria del amor sobre la injusticia, algo que equilibraba en la balanza de la vida tanta muerte y desgracia. Por otra parte, las demostraciones públicas de cariño no eran muy habituales entre los filipinos, y menos entre personas mayores, lo que me emocionó el doble. Eso o que había bebido demasiadas cervezas. Pensé, en todo caso, que a mí también me gustaría llegar a esa edad y ser capaz de mirar a mi pareja con esa limpieza, que eso sería la aproximación más perfecta a una existencia feliz.
La fiesta se prolongó hasta entrada la noche, cuando Josean y yo decidimos retirarnos. Al día siguiente debíamos tomar temprano el avión. Asunción nos regaló unos collares con trocitos de bambú que habían hecho sus hijas. Nosotros conseguimos que ella aceptara nuestras katiuskas. Intercambiamos direcciones, y prometimos enviarnos fotos y felicitaciones navideñas, aunque todos supiéramos que nunca lo haríamos, que nuestras vidas, tan distintas, se separaban allá para siempre.
Subimos al "jeepney".
—¡Adios, Payatas, adiós! —nos despedimos, agitando las manos.
No hubo lágrimas, ni abrazos, pero supe que nunca olvidaría a toda aquella buena gente de Payatas. Y a la vez deseaba que el "jeepney" se alejara más y más, del basurero. Me alegró, al menos, que la última imagen que me llevara de Payatas fuera la de un lugar, a pesar de todo, feliz.
ATRAPADOS EN EL PARAÍSO (Patxi Irurzun). Finalista del Premio Desnivel. Ganadora del Premio a la Creación literaria del Gobierno de Navarra. Pamplona, Gobierno de Navarra, 2005. Más información
tra
Junto al container (kontainer ondoan) PADDY REKALDE
los coches bajan follados por la cuesta de San Francisco,
igual que las motos y los autobuses,
y los negros y magrebíes andan de aquí para allá
y los gitanos y las putas en las esquinas
contra un container de basura un yonki,
las manos enfundadas en los bolsillos del chándal,
los ojos como viejas persianas medio cerradas
las piernas doblándose cada vez más
y no sé, en serio, si de un momento a otro
se caerá, se derrumbará
al sucio asfalto bajo el container
quizás quiere arrodillarse,
ponerse de rodillas, como si rezará,
y, aunque no puede alzar la mirada del asfalto,
parece
que le quiere pedir al cielo,
a ese cielo finito y lejano que se ve entre los tejados,
que acabe de una vez por todas
ese infierno propio y eterno suyo
pero el cielo está totalmente vacío,
y las gaviotas que andan volando
sólo son para él
buitres
ELOGIO DE ANDY WARHOL by Javier Esteban.
En estos tiempos sólo puedes tener fe en los sirénidos y en los diarios póstumos de Andy Warhol. Y por póstumos no me refiero al legajo de transcripciones de conversaciones telefónicas y facturas que publicó secretaria —hay una edición española en Anagrama— sino que voy a lo literal: a lo que día a día Warhol nos ha ido contado después de muerto. Día a día. A las 08:PM hora de Nueva York. Puntual como el cáncer de útero en una coneja que tienes como mascota casera y no la dejas parir. Da igual que aquí sea la una de la madrugada. Todos los televisores de la casa se encienden a la vez y en ellos se proyecta la imagen de una calavera con una peluca del color de la plata. No dice gran cosa. Sigue con la manía de apuntar el precio de todo hasta la más mínima chorrada de ultratumba. Al menos ha dejado claro en alguna ocasión que no existe la inspección tributaria en el otro barrio. Lo suyo —según dice— es ‘gula’. Gula en el idioma de Andy Warhol significa aburrimiento. Y así: ¿Los 99 millones de nombres de Dios? 3 centavos justos cada uno. Amenaza con repetir hasta el último de ellos. Sin embargo, casi nunca habla de los ángeles. Es un cielo raro el de Andy Warhol. Dice que la escasez de mecanismos de impresión fotográfica le ha obligado a redescubrir el Renacimiento. La Pietá de Marilyn Monroe. Cosas Así. Ahora imaginároslo lo mismo noche tras noche. Sin tregua. No puedes dormir. Desenchufas los televisores, pero suena el teléfono. Lo estampas contra la pared, pero entonces la nevera y la lámpara del pasillo —como en un plagio inadvertido a M. Vilas— se confabulan para convertir tu piso en una réplica a escala de la primera época de la Factory. Humo de hielo, estroboscópicas y desde dónde sabe quién te llega la viola de John Cale. Madrigal sin remedio. Inexorable como las polémicas por la eutanasia en el seno de la Unión Europea. Tienes que salir a la calle y aún así la calle está llena de los putos años sesenta en del Green Village. Hasta el sobaco te huele a Jackie Onassis. Por eso la última esperanza son los puentes o los parques. Y no todos los parques: en la mayoría están las huellas de los policías a caballo. Ten cuidado, nadie los ha visto, pero todo el mundo está seguro de que esos jinetes son caníbales. Lo dijo Warhol. Aunque vale la pena el riesgo, matizó. Tú obedeces. Buscas los estanques, que para el caso son igual que los ríos y el mar. Mejor incluso. ¿Quién no tiene un parque con estanque al lado de casa? ¡Qué comodidad! Allí, si nadie te ha matado antes de llegar, te esperan los sirénidos. Sus rostros pelados de todo salvo de Sus nombres. Sus Noventa y Nueve Millones de Nombres. Y chupas de cuero de caimán y piernas como colas de serpientes que acabaran de comerse a un delfín demasiado grande para ellos y les hubiera deformado el cuerpo hasta la nada. Allí te abrazarán. Sumérgete. Te comerán. Con esto, también tú serás la nada. La nada, eso sí, confía en mí, más popular del otro barrio.
Javier Esteban, inédito.
Javier Esteban, inédito.
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