SIL by SIL

La Tierra Pura

NECROLÓGICA, por Ángel Petisme.

Ángel Petisme ha muerto esta madrugada
de una sobredosis de ingenuidad.
Fue un hombre que regaló cerillas
a los que viajan a la oscuridad
y amó a las mujeres que hacen sangrar el sol.
No le cayó esa breva de acabar
loco y desahuciado como Holderlin.
Trabajó con libertad y con audacia,
(¡la que le permitieron!),
se fumó el paraíso y decoró las sombras
del infierno con risas.
Dicen que prefería la angustia a la sumisión.
Como Gauguin creía
que, con paciencia y un poco de ayuda,
el arte podía reservarle
algunos días felices todavía*.

­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­____________
*Escribió un epitafio: ¡Que se jodan!

Ángel Pestisme, del poemario Demolición del arco iris ( Baile del sol, 2008 ).

Otro de nuestros drugos predilectos, Ángel Petisme, estrena poemario en Baile del sol: Demolición del arco iris. Los que le conocemos, sabemos de su voz y su palabra, y no nos cansamos de escucharle... Una de las recomendaciones imprescindibles para encarar el invierno helado. Salud y suerte, Petis, y que Hank te guarde de los bichos malos. v.

EL LENGUAJE según Thomas Bernhard.

El lenguaje es inútil cuando se trata de decir la verdad, de comunicar cosas, sólo permite al que escribe una aproximación desesperada y, por ello, dudosa al objeto, el lenguaje sólo reproduce una autenticidad falsificada, una deformación espantosa, por mucho que el que escribe se esfuerce, las palabras lo aplastan contra el suelo y dislocan todo y convierten la verdad total en mentira sobre el papel.

Thomas Bernhard

DRUGOS DE SATANÁS

Dangerous Mission

HABLAN DE MÍ COMO SI ESTUVIERA MUERTA, por Miriam Reyes.

HABLAN DE MÍ como si estuviera muerta

pero sólo estoy dormida,

Sleeppy beauty en una furgoneta blanca

cruza los Alpes.

No estoy esperando nada y mi sueño no es plácido.

Por mi silencio me desahucian

pero si no me callo no puedo oír nada.

Shhhh, shhhh...

Es hora de mandar

los fantasmas a dormir

les contaré historias de gatos, calle y coca

caracas, sol y cuerpos,

difusos como ellos.

Apaga las luces

se acabó lo que se daba.

Sleeppy beauty tiene una gota de sangre en su dedo,

lacra sus labios y guarda mis secretos.

Miriam Reyes, extraído de La venganza del inca. Antología de poemas con cocaína. Edición y prólogo de David González ( El cangrejo pistolero ediciones, 2007 ).

BABILONIA, por Javier Esteban

leo en los papeles póstumos del señor Fort que el brazo aquel estaba constituido por un perfectísimo entramado de diminutas perlas de vapor de agua que emergieron de la nube desde la invisibilidad de un hombro absolutamente hipotético para asestar varias furiosas –creo yo– puñadas al cogote de un escandalizado obrero de madre mohawk y padre portugués justo cuando se disponía a machacar el undécimo remache de la viga con la que se daría inicio al asalto al piso 83 del edificio Empire y que ataques similares a este se sucedieron sin tregua mas también sin consecuencias —no hemos de olvidarnos de que según nuestra actual cosmogonía los nimbos son entes débiles sin la menor substancia propicia para la agresión— a lo largo del resto de unos meses de terca escalada y arquitectónica quimera hasta el victorioso amanecer de mayo de 1931 en el que después de las palabras con acento a rancio de los capataces más de veintisiete idiomas prorrumpieron en un júbilo tan variadamente incomprensible que qué menos no pudo que comerse momentáneamente todos los silencios de los últimos cuatro mil años y pico —el subrayado es mío

Javier Esteban, inédito.

ALUCARDA, LA HIJA DE LAS TINIEBLAS

Juan López Moctezuma ( vinculado inicialmente al Grupo Pánico ), dirigió en 1975 esta alucinada y fascinante, irreverente y lisérgica película, híbrido de diversos estilos, surrealista, hammeriana, psychodélica, sadiana, herética y, muy especialmente, bizarra y barroca. Film de culto donde los haya, Alucarda, la hija de las tinieblas, nos introduce de lleno en un mundo onírico y lésbico, vampírico y gótico, propio de un mal viaje de tripi o de una pesadilla angustiosa, con ecos de Jodorowski, Buñuel, Sade y Le Fanu, y con una atmósfera inquietante y morbosa, tremendamente impactante y malsana... Vestuario, interpretaciones (histéricas y emotivas), música, decorados, todo contribuye, a medida avanza el metraje, a desazonar y descolocarnos por dentro... Desde el rincón más profundo de nuestra cripta bodega, hermanitos, esta perla negra como una noche sin luna, ideal para suavizar vuestras más enervantes resacas. v.

pd: probad, por cierto, a leer Alucarda al revés...

1 POEMA de Enrique Cabezón

y alimenta con pan amargo

a los molestos cisnes

Osip Maldelstam

El granizo educando a los perros de nuevo es bello

es en esa aparente simplicidad en la honestidad de la barra de avellano

en el lomo de las bestias de tiro donde se entiende la mecánica del mundo

el chirriar de los goznes el engranaje

el arte es líquido princesa

para estrangular a los cisnes para escribir un nuevo calendario

en estas manos morirán las flores

Enrique Cabezón, de poemario No busques lágrimas en el ojo del muerto ( Germanía, 2006 ).

HANKOVER INVASSION

11-4-2008: día D.

FIESTA, 1 relato de Kike Babas ilustrado por Ramone.

Karmele no participaba del alegre trajinar del resto de los asistentes. La fiesta había comenzado hacía un par de horas largas, las caras conocidas y desconocidas se mezclaban ya sin el preámbulo tímido y absurdo de la búsqueda. Se encontraban las sonrisas en el blanco machaqueo sobre las carátulas de los compact disc, se rozaban los dedos cuando coincidían en la nevera sobre una misma lata de cerveza fría.

Karmele bebía de su lata de Holsten Pils a pequeños sorbos. Lentos y ausentes. Sabía que pronto empezaría a meterse tiros de speed y que la ausencia la abandonaría. Llegarían entonces las horas de quemar pista y gastar suela en el improvisado baile del salón, de soltar amarras y soltar la lengua. Pero por el momento acababa de llegar a la fiesta y tenía la cabeza en otro lugar.

Sin aviso, aunque sin sobresalto, unas manos agarraron suavemente el cuello de la muchacha. Tal fue la pericia que Karmele apenas dio un respingo. Cuando volvió la cabeza el joven sudamericano aún la sostenía cálidamente por el cuello y la penetraba con la mirada: el osado no estaba mal. "¿Qué haces vos, con esa cara tan dulce, sola en la fiesta?¿Dónde dejaste a tú novio?", preguntó inquisitivo y directo, en un tono que lo pretendía todo, pero que no resultaba avasallador. Karmele dio un lánguido trago a la cerveza y respondió con tono neutro, nada descortés: "Le dejé en el hospital, tiene tuberculosis... Es probable que yo también esté infectada".

El joven sudamericano dudó un momento, escudriñó sus grandes ojos: ni halló respuestas ni gatuno pie de menos. Asintió, giró sobre sus talones y se alejó. Karmele dio otro paciente trago a su Holsten.

Kike Babas ilustrado por Ramone, del libro "Días de speed a falta de rosas", que aparecerá en la primavera de 2008.

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Otro adelanto de lo que será Días de speed a falta de rosas, de nuestro drugo hermano Kike Babas, que pronto, coincidiendo casi con Resaca/Hankover, podréis encontrar en vuestras librerías. Un puñado de relatos breves viscerales y cañeros, ilustrados por Ramone, que prometen una inolvidable experiencia. Lo esperamos !!! v.

DULCE NIÑA WEN

Furry little love

DETERMINISMO, 1 poema de David Castillo.

CORRO y no tengo prisa,

camino sin fuerzas,

trabajo sin necesidad,

todo el día,

amo sin rostro

y acudo a citas sin hora

queriendo encontrar lo que no busqué

cuando podía y no tenía ganas.

Ahora, bebo sin sed,

acabo cervezas tirado en la plaza del Sol,

contemplando la punta de los zapatos

como si fuesen una puesta de sol sucia.

Miro el escote de la camarera

y recuerdo tu voz sin arrugas,

tu ansia sin reproches

y el calor de tu amor

sin confianza, sin compromisos,

sin plazos que cumplir,

el calor de tu viejo amor como meta.

David Castillo, del poemario Bandera Negra. Antología personal ( Sial/Contrapunto, 2001 )

LA RUBIA DEL BAR

Poco a poco voy consiguiendo (y leyendo) los libros de Raúl Núñez. Dicen que hizo realismo sucio y que fue el pionero en España. Pero su realismo sucio tiene algo de poético, incluso de romántico. Un buen ejemplo es esta historia, escrita con fluidez, en la que el protagonista, Mario, es un hombre hastiado de su matrimonio que ha dejado su empleo para intentar convertirse en escritor. Deambula por tugurios nocturnos. Bebe y se amarga. Ahogando sus penas en un bar, conoce a una rubia. Prostituta. Se enamora de ella y pierde la cabeza. Su vida, entonces, vuelve a tener un sentido. Hasta que vuelvan a herirle. Este fragmento de la novela es un buen ejemplo del estilo de Núñez:
Era el jodido día de mi cumpleaños. Nunca me habían gustado aquellos días. Hacía cuarenta años que estaba en el mundo. No había conseguido demasiado. Estaba casado con una mujer que me pegaba con la escoba en la frente. Tenía unas cuantas libretas llenas de relatos que no había podido terminar. Estaba engordando. De no ser por Marta hubiera cogido una trompa salvaje en la barra de cualquier bar barato.

José Ángel Barrueco, extraído del blog Escrito en el viento.

Como ya hemos apuntado más de una vez en este blog, Raúl Núñez es una de nuestras referencias incuestionables y uno de los autores bandera de nuestra antología/homenaje a Henry Chinaski. Tenerlo con nosotros en Hankover ( gracias al hermano David G. ) es, sin duda, un gran honor satánico. Arriba, unas palabras de José Ángel Barrueco sobre La rubia del bar. v.

31. SOR KAMPANA

• Sor Kampana (Antonio Belarte) (Valencia)
• Es autor de los poemarios Diario de inmundicia (Letras y letrinas), Besos y heces. Breve antología poética y T o M. Una fábula poético coral

HIJOS DE SATANÁS

Freedom

B LUEGO C. 1 poema de José Daniel Espejo.

Entrar en el Poema, como en la última

lancha de salvamento, y mirar hacia atrás:

mujeres, niños, padres de familia

hundiéndose en lo oscuro, perdiendo el sentido,

con labios morados por la hipotermia, sujetos

a ridículos tablones, pidiendo auxilio.

Encender un cigarrillo.

José Daniel Espejo Balanza, del poemario Música para ascensores ( Premio Antonio Oliver Belmás, 2007 ).

BUKOWSKI: El Larra de las Alcantarillas. Por Alfonso Xen Rabanal.

por qué una vez llamé a bukowski el larra de las alcantarillas

nunca necesité la ayuda del viejo para hacerme una gayola... para cuando a mí llegó su palabra ya hace tiempo que me había leído gran parte de la literatura erótica, a Sade a Masoch, y mis once mil vergas buscaban once mil vírgenes que, como no existen, murieron todas menos una sobre el papel... ¿higiénico?... donde todavía agoniza la superviviente...

nunca necesité la ayuda de Hank para emborracharme... aunque siempre agradeceré al destino que su primer libro me llegase en una resaca, de las pocas que tenía entre tanta borrachera, en mi época de estudiante en Salamanca... poco antes de que a mi colega Chobo y a mí nos quisiesen echar del cine donde vimos Barfly gracias (supongo) al ciego que llevábamos...

pero estaba tan imbuido con Henry Miller que no impactó en mí lo suficiente y, tengo que confesarlo, fue un autor que necesitó un tiempo para volver a llamar a mi puerta... esta vez para quedarse...

lo primero que me llamó la atención del viejo no era aquello por lo que la gran mayoría de la gente se acercaba a él... a mí sus borracheras, sus polvos, no me decían gran cosa... y, en cierta manera, cuando se puso de moda en el ambiente universitario, me alejé de él... es decir: salí de los cafés y regresé a la tasca... lo mismo que me pasó con Carver...

no así con Céline, que nunca estuvo de moda en los cafés universitarios...

cuando en una borrachera, aguantando la chapa de unos de esos que iban de filósofos progres de colegio mayor salmantino, se me pidió mi opinión sobre Bukowski... entre porro y porro que gorroneé dilatando mi respuesta, mientras escuchaba sus pajas mentales, les argüí que estaban equivocados... que el viejo era un romántico al estilo de Larra... áspero, satírico... un Larra de las alcantarillas cuya patria chica son los bares y su república el hipódromo...

hoy no estoy en consonancia con esa definición de cerveza y hachís... pero sí, y me ratifico, con lo que quería decirle:

Buk no es una máquina de follar, pero sí de crear imágenes... una tras otra y cada cuál más fresca y auténtica... posee una visión de lo que yo denomino "las grietas del decorado" que es incomparable... y no se jacta gratuitamente de ser un profundo conocedor de la literatura, porque lo es, y lo es de la manera más auténtica y que tanto jode a los apoltronados en una cátedra: la autodidacta, es decir: con criterio propio...

también es un profundo conocedor de su tiempo y supo sacarle rédito... supo ser una estrella con voz propia aunque, a veces, se le acuse de velar sus referencias y posibles competidores... pero, ante esto, yo sólo respondo una cosa: Bukowski no plagió descaradamente, ni se hizo rico firmando y cobrando por las obras de otros, como la gran mayoría de las estrellas del rock que sí lo hizo con la música negra, con el Blues... y no por eso han dejado de ser venerados ni de hacerse ricos... Él, casi al final, tampoco nadie le pidió que lo hiciese antes, trazó un mapa de autores por el cual se guían todos aquellos que buscan otra opinión fuera de la academia...

yo ya había leído a Knut Hamsun, de crío, cuando me metí en un verano una colección de obras de premios nobel en papel biblia... joder, qué tochos de miles de páginas, tú... y ya Miller me recordó un poco a él, así como también otro de los grandes: Fante... existía un pequeño hilo conductor, casi invisible, en ese mapa que trazaba Bukowski, no sé, de apuesta por la vida, por la individualidad más allá del redil social... la apuesta por la ambición de crear una voz propia, vivir una vida propia, ajena a convencionalismos... la apuesta por uno mismo como escritor... por querer vivir por y para la escritura... sin tener que recurrir a chupar los culos de los parnasos... en la calle... en las alcantarillas...

Bukowski escribe desde la resaca... yo también... ¿qué es escribir desde la resaca?... para mí es un estado de liberación de la mente, en el que puedes soltar todo aquello que aún no ha sido digerido del todo por la razón y que mantiene la frescura, la espontaneidad de una imagen no del todo distorsionada por la otra visión ni decorada, enmascarada, por la Razón...

Pero, aún escribiendo desde la resaca, de manera aparentemente espontánea, que lo es, no deja de tener un poso que va más allá de la imagen, que se engarza con el interior, que te atrapa desde las entrañas... su ritmo, be-bop frenético, Blues, Rock... aunque sólo escuchase música clásica...

de la música clásica extrajo la visión de una obra completa, como una gran sinfonía de las que tanto habla... redonda, con sus fugas, su melodía principal... no exenta de caos, pero con un hilo conductor, con un orden que, visto desde la distancia... habrá de dar algún día una visión que, afirmo, diseñó desde un principio...

porque el viejo, esa es la tesis que aquí esbozo, parece que en una de sus borracheras tuvo una visión en donde diseñó su vida y tuvo la gran suerte de cumplir (vivir) con lo previsto... estoy seguro de que ninguno de sus pasos fue gratuito y de que aspiraba, aspira, a seguir dando la lata en la literatura por muchos siglos...

intuyo que, en su aparente transparencia (muchos lo acusan de eso), tocó temas que irán surgiendo en cada lectura... sí, de esos que tanto gustan a los críticos y que todavía no han visto... de esos que tanto indagan en Joyce y en Lezama... y así se descojona de ellos...

Alfonso Xen Rabanal, extraído de El blues de luz azul.

Ahí está el hermano Xen Vinalia, con su peculiar estilo y punto de vista, divagando entorno al abuelo Hank Chinaski. Continúa leyendo la entrada en su delirante blog marciano...Sin desperdicio !!! v .

FRITZ THE CAT, por Luis Vigil.

LA MUERTE DE FRITZ

Bro, gracias por subir poema. Con respecto a Hankover, te mando un"regalo", que pertenece al tesoro familiar que guardo desde chico: portada, y editorial, sin desperdicio, del ejemplar de la revista STAR del gato Fritz, publicación del 76, y es el número en que muere.
Porque Fritz seguro que leía al viejo Buk.

Porque era el gato drugo.

Abrazos, Salud y Resaca.

Ll.

POESÍA PARA BACTERIAS: Prólogo.

Presentación por Sergi Puertas (extracto del prologo de la antología)

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Vivimos en tiempos de dispersión. O eso es lo que acostumbra a decirse. Que la última camada viene más despistada que nunca, que su foco de atención va de punta a punta del espectro sin que nadie consiga centrarse del todo en nada. Estamos sometidos a tal bombardeo de estímulos que no resulta fácil focalizar. Y pasa lo que pasa: si en otros tiempos rezábamos para que las novelas, las películas o las canciones que nos gustan no terminaran jamás, ahora suplicamos que acaben cuanto antes para dar paso a la siguiente. La tele del bar chilla a todo volumen y en casa, nuestro software peer to peer atiborra de cultura nuestros discos duros. Entonces es cuando alguno de nosotros sale con que dan ganas de echarse a la montaña y mandarlo todo a tomar por culo, un comentario que escuchamos cada vez con mayor frecuencia. A renglón seguido, pasamos a discutir qué tarjeta brinda un mayor rendimiento para nuestros vídeo-juegos. Estamos ya demasiados embrutecidos para jugar al anacoreta. Lo que ahora queremos es un producto que nos colme, algo que nos haga experimentar emoción verdadera, y tan aprisa como sea posible.
Viene esto a colación porque cuesta entender que la poesía no cuente con más lectores. No lo hemos entendido nunca y ahora menos todavía. Atiendan: un poema es el equivalente literario de un spot publicitario escrito por Charlie Kauffman y dirigido por Michel Gondry; de un vídeoclip de Lettfield realizado por Chris Cunningham. En un poema, cada palabra es la estrella, y todas y cada una de ellas están minuciosamente dispuestas para conseguir el efecto pretendido. Los tiempos muertos duran menos de un segundo; no hay transiciones tediosas. Hay una búsqueda de brío y vigor en cada término, en cada idea, en cada imagen. Un poema es una superproducción de metraje reducídisimo donde se mima hasta el más nimio detalle. Hay giros imprevistos, escenas inauditas, conclusiones que caen como una losa y finales abiertos que reverberan en la atmósfera, distorsionándola como la visión 2-3-74 de Philip K. Dick. Esta es la palabra clave para que el poema funcione: intensidad. El poeta sabe en consecuencia que tiene que currárselo. Horas puede tirarse articulando y perfilando esos paraffitos de nada que el lector ventilará en tres minutos de reloj. A veces, el poema sigue sin funcionar de todas maneras. Pero nuestro potencial de frustración como lector es proporcional al tiempo malgastado. Tres minutos, oigan. Ni uno más. No es como volver la última página de un volumen de cuatrocientas páginas con la sensación de haber sido estafados. Consumo rápido. Y ahora imagínense que encima es bueno. Menudo subidón.
O mejor todavía. Ahora imagínense que en un sólo volumen se reúnen a medio centenar de autores de bandera –llamémosles, por decir algo, alternativos o si quieren también, de tono y temas underground- con cuatro o cinco poemas por cabeza, igualmente de bandera. El resultado es una obra, la que pretendemos presentarles, como un disparo a la cabeza de su inteligencia creativa, cincuenta balas rasas dirigidas al entendimiento, a su capacidad de apasionarse y a la línea de flotación del pensamiento único.
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Sergi Puertas, prólogo a Poesía para bacterias.
Editorial: Cuerdos de Atar.
Colección: Bala Rasa.
Precio: 17,40 euros.
De venta en librerías y a través de Internet (http://www.cuerdosdeatar.com/).
Dirección de contacto de la editorial: info@cuerdosdeatar.com.

LAS BOLSAS by J. Kalvellido.

Éramos nada... Y volveremos a serlo !

MÁSCARAS, por Vicente Muñoz Álvarez.

Lo peor del carnaval

es cuando la gente

se quita definitivamente

los disfraces.

Bajo las máscaras risueñas

sólo ves trozos de carne:

ojos

bocas

granos

pelo.

La historia triste

de su contradicción.

Vicente Muñoz Álvarez, de Canciones de la gran deriva ( Ateneo Obrero de Gijón, 1999 ).

Cualquier ruido, cualquier grito, cualquier llanto. Por Lluis Pons Mora.

A José Cortés e Irene Suárez,
con mi esperanza.

Salió a comprar algún dulce al quiosco de la esquina,

aquí, en Huelva, en la ciudad, en la barriada del Torrejón.

No volvió, ni nadie la ha visto desde entonces.

Hoy se cumplen veintidós días, recuerda la radio del coche,

de búsqueda de

Mari Luz Cortés Suárez

de cinco añitos de edad,

cinco añitos como cinco creyones recién afilados.

En el momento de su desaparición llevaba

falda vaquera,

jersey fucsia con estrellas y

leotardos del mismo color,

dictan los carteles que continuamente encuentro

en las farolas, en las cabinas, y en todas partes.

La locutora explica que las autoridades investigan,

que se están llevando a cabo continuas batidas

por toda la provincia, y que la población, la gente,

se está volcando en colaborar en esas búsquedas.

Pese a todo nadie sabe nada, nadie descubre nada.

Sólo hay una pista confusa sobre una

furgoneta blanca

sospechosa.

El padre, Juan José, pide que por favor

todo el que pueda el fin de semana, o cuando sea,

salga por los campos, rías, montes, playas o marismas

que tengan cerca, que aprovechen siempre que salgan

con el quad, a caballo, en moto, todoterreno, o barca.

Añade: Por favor, si alguien escucha

cualquier ruido, cualquier grito, cualquier llanto...

Dice: Nadie debería verse así.

Pido ayuda, que me presten sus ojos para estar más tranquilo.

Mariluz tiene que volver,

lo necesita más que yo.

Noto escalofríos, subo el volumen y el viento

devuelve la ceniza del cigarro contra mi pecho.

Admiro todo cuanto está hablando ese hombre, y admiro

el semblante que demuestra ante la situación y la entrevista.

Cuenta que han vendido todos sus bienes para ofrecer

una recompensa a cambio de información,

150.000 euros,

y que reciben pistas falsas y bromas por teléfono,

pero tan siquiera dice nada de desearles la muerte.

Ese humo onubense siempre ahí al fondo.

África expendiendo Cleanex en los semáforos,

y las palabras de un padre vacío

yéndose por el retrovisor.

Que puta pena sentí.

Pensé en los mil males y en mil maníacos maliciosos.

Pensé en mil barbaridades que no diré por respeto.

Los niños se extinguen, y el mundo calla como una perra,

las patrullas persiguen el cannabis, golpean a los jóvenes,

y desde las vayas publicitarias

todos me piden sus votos.

Lamento profundamente no poder ofrecerle

medio alguno para ayudar a su familia.

Sepa que mis ojos son suyos, y que por unos instantes

me hizo soñar que tuve un hija preciosa como la suya.

Nada me gustaría más que saber que

Mariluz vuelve pronto y que estaba perdida

en el bosque de un cuento.

Puedo jurárselo. Nada me gustaría más.

Si sirviera de algo incluso yo podría intentar escribirlo.

Reciba un abrazo.

Lluís Pons Mora, inédito.

13th FLOOR ELEVATORS by Silvia D. Chica.

En 1966 una banda de Texas, 13th Floor Elevators, nos regalaba un disco cargado de lisergia y garage: The Psychedelic Sounds of the 13th Floor Elevators.

La ondulante voz de Roky Erikson, junto a Stacy Sutherland y Tommy Hall, ponía broche a la magnífica portada del album, como una gota de LSD en un secante, una gota de garage, invitando al rito.

Psicodelia en los sonidos más evocadores y reverberantes de unos invocadores juegos y dibujos en el aire. Más sonidos evocadores, "Reverberation", " Fire engine", "You are gonna miss me"... Más posos lisérgicos de esta banda pionera en trasladar los efetos de las drogas a la música.

La voz desgarrada de Roky Erikson, una voz que te abrasa por dentro, y una banda que dura poco... Las drogas y la ley, juicios marcianos y esquizofrenias, y la prisión para Roky...

Escuchad de nuevo los sonidos iridiscentes de esta banda de Austin para la historia: "los thirdteen".

Salud y larga vida al R&R

Silvia

La Tierra Pura

Vinalia Trippers Proyecto

Próximamente: Playlove, de Miguel Ángel Martín

La admirable editorial Rey Lear anuncia entre sus próximas novedades este libro de nuestro colega y colaborador satánico Miguel Ángel Martín. Copio y pego la ficha de la web:

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Playlove [Donde las calles no tienen nombre], de Miguel Ángel Martín

Prólogo de Hernán Migoya Arranz

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Ari, una atractiva chica de unos 25 años, que está pasando por una delicada situación personal y acaba de ser despedida del trabajo, acude a la cita para celebrar el cumpleaños de su novio. Éste aprovecha la ocasión para comunicarle que la abandona para casarse con otra. Ari se toma unas copas de más y conoce a un joven especialmente seductor, con el que pasa una noche mágica. Es el hombre ideal, gracias a él consigue un nuevo trabajo mejor…, pero las cosas no son lo que parecen.

Con su ironía mordaz y su dibujo elegante de línea clara, Miguel Ángel Martín construye en esta novela gráfica un melodrama con ribetes de thriller psicológico no exento de sentido del humor.

En esta exploración del autoengaño, narrada desde el punto de vista de una mujer joven, se actualizan los mitos de Casanova y Don Juan, a quienes con terminología biológica, Martín califica como machos alfa.

IMPREVISIBLES, por José Ángel Barrueco.

El sábado por la tarde fui a la presentación de los nuevos libros de dos amigos del mundo de la literatura: Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Álvarez. En Madrid, en la librería Traficantes de Sueños, un local que me queda a un par de manzanas de casa. Los saraos que montan ambos para presentar sus libros no suelen ser convencionales. Son distintos, auténticos, imprevisibles. Que nadie se espere cámaras de televisión, canapés y corbatas y oficialidad. Puede haber vídeos antes de que los autores empiecen a hablar de sus libros. O puede que alguien toque la guitarra. O que cante. Cuando voy a una presentación de Vicente Muñoz y de la gente de la editorial Baile del Sol nada es previsible.
Patxi presentó “La polla más grande del mundo y otros 69 cuentos”, pero que nadie espere guarradas. Como dijo el propio Irurzun, con sorna: no se trata de un libro autobiográfico. El prólogo es de David González, lo cual ya supone una garantía de calidad. El libro recopila cuentos y relatos que fueron publicados en revistas, periódicos y fanzines. Podríamos catalogarlo de “literatura alternativa”, pero somos poco amigos de las etiquetas. Vicente presentó “El merodeador”, una novela corta, con prólogo de Nacho Escuín e ilustraciones de Toño Benavides, que nace de la experiencia de Vicente cuando estuvo aislado y en soledad en una especie de retiro espiritual. Él mismo lo contaba en el Diario de León: “Durante casi una década, huyendo del esplín de la ciudad, viví en viejas casas de pueblo aisladas y me dediqué, entre otras cosas, a escribir una ficción relacionada con mis percepciones y experiencias de ese cambio de entorno y lapso de vida, cuando menos, alienante y confuso”. Muy apetecible, pues. Para el evento contaron con la participación de varias personas. Silvia D. Chica cantó un mantra. El poeta y editor Lucas Rodríguez Luis tocó el digderidoo. María Arévalo y Anuska Grandal pusieron voz a los relatos de Irurzun. Hubo un hueco para que Vicente hablara de la esperada edición de “Resaca / Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski”, la antología de Mondadori en la que participamos treinta y siete autores, con portada de Miguel Ángel Martín y selección de Irurzun y del propio Vicente. Un poco antes pude charlar con los editores de Baile del Sol y Mondadori – Caballo de Troya: Tito Expósito y Constantino Bértolo, dos tipos formidables. Que dos editores estén en la presentación es un gesto noble y notable. He conocido a unos cuantos que no viajan para apoyar a sus autores y que no recuerdan tu nombre o no se leen personalmente los manuscritos. Expósito y Bértolo son dos excepciones.
En la sala había bastante personal relacionado con la literatura. Yo conocía los rostros de todos porque he visto sus fotos e incluso mantengo correspondencia con unos cuantos, pero el problema es que no supe reconocerlos. Y, así, hubo gente con la que no hablé, y con la que a veces me escribo, y que sólo reconocí cuando ya se había marchado. Será que vivo en otra dimensión: en el mundo digital de la red. Aparte de los mencionados en la presentación, estaban por allí los ilustradores Toño Benavides, Miguel Ángel Martín y H. Valdez, el escritor Iñaki Echarte Vidarte y unos cuantos poetas: Inma Luna, Nacho Abad y su chica, el argentino Rodrigo Galarza, Hugo Larrazábal y la peña de la Asociación Cultural “La Única Puerta a la Izquierda”. Si falta algún nombre no es porque me olvide, sino porque no supe reconocerlo. Tras la presentación estuvimos de cañas por los garitos de Lavapiés. Charlando y bebiendo. Fue una buena noche.

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Nuestro drugo hermano José Ángel Barrueco publica hoy en su blog esta crónica de nuestra psicofiesta & lectura el sábado pasado en Madrid. Allí estuvo atento, junto a un montón más de amigos de Satanás, en Traficantes de sueños, acompañándonos en la presentación de nuestros últimos libros, La polla más grande del mundo y El merodeador, en Baile de Sol. A todos ellos, a los que Jab cita en su artículo y a los demás que se le puedan haber escapado, nuestras más emotivas y lisérgicas gracias por compartir el momento. Podéis leer la reseña completa en su hiperactivo blog Escrito en el viento, donde también habla esta mañana de mis Monstruos y prodigios ( Amargord, 2007 ) y de muchas otras cosas interesantes más. Salud & pura vidorra, hermanitos. v.

TURA SATANA

¡ Presente !

1 Poema de Kutxi Romero

Entrad en las cuencas de mis ojos

en estas grutas desérticas y sabias

refugio de fracasos

que he horadado

con mis propias manos

dormid en ellas

y despertaros

tal que yo

saqueados

de ilusiones

abrid vuestras manos en puño

y fabricad

tal que yo

refugios

con vuestras miradas

indomables.

Kutxi Romero, del poemario León Manso come mierda. Poesía Completa ( 1999-2004 )

( Ediciones del 4 de agosto, 2004 ).

BILISNOIRE

Bilisnoire, el parto del monstruo bicéfalo.

Un documental dirigido por Vara sobre las performers Begoña Grande y La Congelada de Uva. Descarnado, sincero y sin artificios de ningún tipo. Una nueva muestra ,-después del cortometraje Naufragio interior-, de lo que Vara ha dado en llamar videotrauma. No es una filmación convencional, ni siquiera pretende cierta comercialidad... es un rodaje cámara en mano sobre dos mujeres que han traspasado la barrera entre actuación y vida real. Performance como forma de vida, como segunda piel... pasión, dolor, actuación, vida, sexo y muerte en un entramado videotraumático captado sin ningún tipo de pudor.

Música de Sandie//Trash, Encefalisis, Javier Palma, Ruth Uve y Luis José Fernández.

Neurótica Subfilms. Marzo 2008.

ANA, INMA y LUCAS in MD.

Recital de Ana Pérez Cañamares, Inmaculada Luna y Lucas Rodríguez en Madrid.

Miércoles 6 de febrero a las 18.30.

Lugar: CEPA Aluche (CEPA = Centro de Educación para Personas Adultas).

C/ Ocaña, 35 Bis. Aluche. Madrid.

(Metro: Eugenia de Montijo/Aluche. Cercanías: Aluche).

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Efectívamente, allí estarán 3 de los drugos 3 más queridos de este blog, Hijos de Satanás y/o Tripulantes y amigos, presentando sus novedades poéticas de Baile del Sol: La alambrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares, El círculo de Newton, de Inma Luna y Sueños de Síntesis, de Lucas Rodríguez. Podréis saborearles en vivo y en directo el día 6 en Md, y disfrutar también de lo lindo con los videopoemas de El Koala Puesto. Salud y Suerte, hermanitos: v.

CARNAVAL CCAN LEÓN

Larga Vida a la Nueva Carne

30. JOSU ARTEAGA

• Josu Arteaga (Arrasate, 1971)
• Es autor de los poemarios Dieciséis intentos de follar con cualquiera, Con letras de amor y veneno, Antiversos terroristas y una carta bomba, Puto porvenir, Cantar del caos y de la nada, Poemario toxicómano ilustrado y 20 poemax de amor y una kanzión punkarra

SEXTO MES DE RESACA

We're on the road

El hombre y la máquina

El País: Encadenada a Jack Kerouac

Joyce Johnson rememora para EL PAÍS su relación con el autor de 'En el camino' e icono de la generación 'beat'. Le describe como un ser impenetrable atrapado por la relación con su madre. "Tras todos estos años, todavía lucho por entender quién era", afirma. Por Bárbara Celis:

Una personita interesante. Judía elegante, clase media, de aspecto triste y buscando algo. Parecía muy polaca". Así describió Jack Kerouac, en su libro Ángeles de desolación, a la escritora Joyce Johnson, con palabras en las que ella dice no reconocerse. Menuda y de movimentos ralentizados por el peso de sus 75 años, esta mujer, que durante dos años fue novia del beat por excelencia, autor de En el camino, conversa, arropada por una mecedora de madera, en su casa del Upper West Side de Nueva York. De joven fue una atractiva rubia de cara redonda y ojos saltones cuyo rostro se intuye en la fotografía que acompaña a este reportaje. En primer plano, desafiante, Jack Kerouac.

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[Seguir leyendo: aquí]

VICENTE & PATXI LIVE IN MADRID.

AMAZING !!! CREATURES THAT TIME FORGOT

Sábado, 2 de febrero a las 19:30 h. en

Traficantes de Sueños

( Embajadores 35, local 6, Lavapiés )

Con los mantras de Silvia D. Chica

& el didgeridoo de Lucas Rodríguez

+ Los Cuentacuentos Locos.

Os esperamos !!!

LADY BLUEBEARD, por M.A. Martín

Welcome to the New Vision

ARREBATO

Hola hola, hermanitos... Nos vamos hoy mismo a Madrid, Patxi y yo, a presentar nuestras novedades de Baile del sol en Traficantes de Sueños, pero antes, para aliviar las resacas del fin de semana entrante, os dejamos con esta película subterránea y maldita entre las malditas: Arrebato, de Ivan Zulueta. Si tuviera que elegir un único film español para llevarme al infierno, sin duda alguna sería este, inteligente, visceral, fascinante, vampírico y frívolo, underground, magnético y plenamente representativo de la Transición española y la Movida madrileña. Will More y Eusebio Poncela hacen una pareja mítica ( la secuencia del cromo de las Minas del Rey Salomón está grabada a fuego in my mind ) y toda la película destila un aire ominoso y entrañable al tiempo, mágico y siniestro, atormentado y arrebatador... Y luego ese final, sorprendente y redondo y magnífico... Una de las perlas negras más sugestivas del cine español y nuestra recomendación cinéfila para este viernes despejado el la tierra. Que la disfutéis !!! v.

MI FRENTE TIENE TRES BALAS, por David Murders

Mi frente tiene tres balas. Tres balas guarda mi frente.
Si no tuviera tres balas, ya no sería esta frente
que preside
la tierra de mis padres
-campodebatalla-
esta mañana.

Cabeza escindida.

Los ojos abiertos.

Hinchada.
Amarilla.

Gusanos entrando y saliendo

y

al lado,

como un adorno,

una mata
de patata.


David Murders. Inédito, enero de 2008

Personajes secundarios, en breve en las librerías

Sinopsis
A finales de los años cincuenta, un puñado de artistas procedentes de los círculos contraculturales de Nueva York y San Francisco que coincidían en sus postulados artísticos y en su rechazo a las convenciones de su tiempo, y entre los que se encontraban Jack Kerouac, Allen Ginsberg, Gregory Corso, Willem de Kooning y William S. Burroughs, se convirtieron en símbolo del malestar de toda una generación de jóvenes norteamericanos.
Aunque no era una figura central de la generación beat, sino más bien un personaje secundario, Joyce Johnson –pareja de Jack Kerouac en aquella época– se convirtió, años después, en una de sus mejores cronistas.
Johnson se hizo adulta durante la posguerra, cuando las jóvenes únicamente abandonaban el hogar paterno para casarse y cuando sólo quienes se atrevían a romper las reglas podían llevar una vida que hoy parecería normal. Sin embargo, desde muy joven, ella se atrevió a desafiar las convenciones y a descubrir los riesgos y el vértigo de vivir tan libremente como había soñado.
En estas evocadoras y sabias memorias, que le valieron el National Books Circle Award, Johnson relata no sólo sus vivencias con los beats y sus turbulentos años al lado de Kerouac, sino también la lucha por su propia independencia.

Biografía
Joyce Johnson (1935) nació y se crió en Nueva York en una familia convencional de clase media. Comenzó a frecuentar los ambientes bohemios del Village cuando era todavía una adolescente, una manera de mostrar su rebeldía frente a sus autoritarios padres. Se independizaría siendo estudiante en Barnard College, cuando tenía sólo diecinueve años; en esa época trató a alguno de los miembros más destacados de la generación beat, entre otros a Jack Kerouac, con quien mantendría un romance intermitente durante varios años. Dejó sus estudios para trabajar como editora y escritora, actividades ambas a las que ha dedicado gran parte de su vida. Además Joyce Johnson ha sido profesora de Escritura creativa en las universidades de Columbia y Nueva York; y ha colaborado frecuentemente con distintos medios de prensa escrita. Es autora de los libros de ensayo What Lisa Knew: The Truth and Lies of the Steinberg Case y Door Wide Open: A Beat Love Affair in Letters, 1957-1958, de las novelas In the Night Café, Bad Connections y Come and Join the Dance; así como de las obras autobiográficas Missing Men y Personajes secundarios (1983) por la que recibió el National Book Critics Circle Award.

Editada por Libros del Asteroide.