martes, 16 de diciembre de 2008
IMBÉCIL Y DESNUDO: Mañana en el C.C.A.N. León.
Ediciones Leteo presenta:
Imbécil y desnudo
Esto es la descojonación
Un libro de Rubén Lardín
17-12-08: 21 horas
C.C.A.N. León
Presenta:
Vicente Muñoz Álvarez
NACHO ABAD & GABRIEL OCA : Novedades Eclipsados.
.Además de los libros de Patxi Irurzun, Alfonso Xen Rabanal, Jorge Riechmann y Vicente Muñoz Álvarez, queridos drugos, estas son las otras dos flamantes propuestas de la Colección Prosas de la Editorial Eclipsados: La carretera muerta, de Gabriel Oca, y El empleo, de nuestro satánico Nacho Abad.
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4 autores leoneses 4 (Nacho, Alfonso, Gabriel & myself) en una editorial aragonesa, y nuestro aguerrido Patxi Irurzun, con su Ajuste de cuentos, arbitrando resacoso desde Navarra el partido.
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Nos aguarda, pese al frío, un invierno caliente... v.
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Presentación en León:
Jueves 18 de diciembre a las 20:00 h.
en La Biblioteca Azcárate
(C/ Sierra Pambley, 2).
LA CÁMARA DE LA NIEBLA: Alfonso Xen Rabanal.
La Niebla, al igual que la resaca, es un estado de transición... en el que te puedes perder... En ella se entremezclan luces y sombras que llaman a esa parte extirpada de la sociedad occidental... Por ella desfilan las sombras y los miedos de un personaje que se quedó anclado en un cruce de caminos entre la Niebla, sin saber hacia dónde dirigir su camino... intuyendo que el único sendero posible era intentar ir hacia dentro de sí mismo para interpretar, al menos intentarlo, lo que de sí veía entre las imágenes difuminadas...
Al adentrarse se encontró con el vacío y de él trata a él se refiere al cantar un Blues en la encrucijada esperando a Lucifer para pactar el avance...
Lo que aquí podéis leer si os peta son los ecos de ese Blues en el vacío...
Soy un ser forjado por mi tiempo... por mi destiempo interno... Soy atonal, disonante como la música negra para los oídos cuadriculados de Occidente... Llamo al Instinto Natural, a una vuelta al ser acorde con la vibraciones de la Naturaleza, a la única asunción que reconozco: la del hombre consigo mismo con su doble su sombra su contrario... Soy devoto de la Blue note: la nota del Diablo......
que llama a la sangre...
La Cámara de Niebla está inspirada en los rituales africanos de llamadas y respuestas...Es un grito en la noche transcrito desde la resaca... Los personajes bullen entre una Niebla de alcohol donde todos son monoteístas admirándose en el espejo...Dioses en el reflejo, incapaces de estar a solas consigo mismos, que se creen el ficticio equilibrio de unas aglomeraciones de dioses... Egotistas por definición pero incapaces de tomar una decisión que no venga avalada por la masa...
Sólo existen en la apariencia, de ellos se puede intuir algo por las trazas que intentan dejar entre la niebla al desaparecer... El personaje se sabe vacío y sabe que sólo las partículas que se cargan, se llenan, dejan una traza... aunque sea en su desintegración...
Por ello intenta romper el espejo de apariencias y es estigmatizado, expulsado, aniquilado...
De este personaje podemos adivinar algo por sus ecos que son la respuesta del vacío... los que aquí habéis podido leer en gran parte, escritos en directo, sin corrección estilística, surgidos de la improvisación de los estados emocionales... sin sus normas, reglas y definiciones que todo lo acotan en un redil......
sin saber cuál iba a ser la siguiente estrofa......
fluyendo en la deriva,
hacia su desaparición...
Bienvenidos a la Niebla... pero cuidado: os puede doler...
Alfonso Xen Rabanal, del blog Crónicas para decorar un vacío.
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Presentación en León:
jueves 18 de diciembre a las 20:00 h. en La Biblioteca Azcárate (C/ Sierra Pambley, 2)
HOMBRE DE HIELO by José Ángel Barrueco.
esta educación me ha convertido
finalmente y después de tantos años
en una persona glacial por fuera
y volcánica por dentro
en un hombre de hielo
al que le cuesta expresar
sus sentimientos
un individuo sólo capaz
de abrirse ante su pareja
y ante el folio en blanco
un tipo que quiere a casi
todo el mundo:
familia, amigos, incluso conocidos
pero que ya no puede abrir el mapa
de sus sentimientos
quizá por esa razón escribo
como medio para comunicar
lo que, en aquellos años
de autoridad paterna, me fue extirpado:
la capacidad de ser extrovertido
la naturalidad para mostrar que no,
que no soy un hombre de hielo
que bajo esta superficie bulle
el fuego
la dinamita
el amor en estado puro.
finalmente y después de tantos años
en una persona glacial por fuera
y volcánica por dentro
en un hombre de hielo
al que le cuesta expresar
sus sentimientos
un individuo sólo capaz
de abrirse ante su pareja
y ante el folio en blanco
un tipo que quiere a casi
todo el mundo:
familia, amigos, incluso conocidos
pero que ya no puede abrir el mapa
de sus sentimientos
quizá por esa razón escribo
como medio para comunicar
lo que, en aquellos años
de autoridad paterna, me fue extirpado:
la capacidad de ser extrovertido
la naturalidad para mostrar que no,
que no soy un hombre de hielo
que bajo esta superficie bulle
el fuego
la dinamita
el amor en estado puro.
José Ángel Barrueco, del poemario Le aplastaré con mis versos (inédito).
lunes, 15 de diciembre de 2008
PURO BÉRTOLO(I)
Desempolvando ajadas revistas de un cajón, me he topado con un viejo ejemplar de la extinta revista Ajoblanco (nº 114 - Enero-1999) con una entrevista al editor Constantino Bértolo, responsable asimismo de la publicación de la antología Hank Over. Que cada cual saque sus conclusiones; la mía, de puro simple, roza lo ramplón: Mientras haya bértolos, habrá esperanza.
Pablo G. Bao
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Apenas existe crítica literaria. Constantino Bértolo es rara avis porque no teme al riesgo de decir lo que ve y lo que piensa. Su universo y su ambición son intervenir en el mundo literario para que éste no sucumba al marketing que inventa los nuevos libros.
UNA VOZ CRÍTICA FRENTE A 25 AÑOS DE LITERATURA ESPAÑOLA
Por José Ribas Campaña
Fotos de Ángela Bonadies
A mediados de los 60 quiso ser psiquiatra, pero los preceptivos siete años de medicina le empujaron a cambiar de facultad y estudiar Filosofía, en Madrid. Allí se encontró con jóvenes que participaban de la revuelta política convertida en laboratorio de aprendizaje, aunque sin perder de vista el interés por la literatura. Bértolo escribió poemas, dos de los cuales se publicaron en la Antología de la joven poesía española y llegaron a ser cantados por el grupo de música Aguaviva. “Al salir de la facultad, año 72, decidí participar activamente en política. Hasta aquel momento fui lo que en la jerga se llamaba compañero de viaje. Cuando las conversaciones de café me agotaron y me fui a Londres, decidí militar en el PC. Estuve trabajando con un grupo de obreros emigrantes. Nunca olvidaré el día que llegó Sabina desterrado, diciendo que era de la ETA de Jaén. Su debut cantando canciones de Paco Ibáñez coincidió con la primera conferencia que di en mi vida”. En aquella época no existían fronteras entre los intereses políticos y los culturales.
Muchos años más tarde, Bértolo sigue apostando por una literatura que sitúe, que indague en el núcleo de los conflictos, que rasgue la autocomplacencia y que muestre la pugna de intereses con verdad y sin moralina sentimental de izquierdas. “El autoengaño forma parte de nuestras habilidades”. Pero, claro, en estos tiempos en los que el mercado es el único criterio, ¡qué difícil una literatura radical!
— ¿Te consideras perteneciente a esa generación que ha mandado durante los últimos años en casi todos los campos, que ha copado poltronas existentes o inventadas y que se ha convertido en el tapón que impide el relevo generacional?
— Coincidí en la facultad con gente como Gabriel Albiac, Juan José Millás, Juan Madrid, Rafael Chirles, Agustín Díaz Yáñez, Pablo Guerrero, Ricardo Cantalapiedra, Mauricio D’Ors o Manuel Rodríguez Rivero, que con el paso de los años se crearían un lugar destacado en distintos campos culturales, pero creo que la generación que se instaló en el poder no era exactamente la nuestra, sino aquella un poco mayor y que ya en el 68 ocupaba posiciones de mayor relieve. Gentes como Eugenio, Triana, Pilar Bravo, Joaquín Estefanía o Enrique Curiel. Muchos de ellos habían militado en el FELIPE, luego pasaron al PCE y otros partidos de izquierda y, en plena transición, o recalaron el PSOE o se acomodaron profesionalmente según las diversas circunstancias. Para muchos de mi generación, la militancia en el PCE, en el PTE o la ORT supuso algo así como un máster para la clase media. Militar te obligaba a estudiar, a organizar tu discurso, a participar y analizar la dinámica de las discusiones, un adiestramiento en definitiva en las artes de la dialéctica. Hoy se caricaturiza y reniega de aquellos tiempos diciendo que la militancia era una especie de lavado de cerebro y que te cuadriculaban la cabeza. Yo creo que te ayudaban a amueblarla. Que aquellos muebles sean del gusto de unos u otros ya es otra cosa. Nuestra generación llegó a cuadros intermedios pero nunca a dirigentes. Aunque ahora todo el mundos se inventado su pasado. La falsificación de la propia biografía es uno de los asuntos más curiosos que han ocurrido. En Debate se han publicado, y quiero seguir publicando, libros que responden a las lecturas reales de mi generación durante la adolescencia. Libros como el El enamorado de la Osa Mayor, El filo de la navaja o La piedad peligrosa. Hoy, cuando preguntas: ¿Oye, tú qué leías?, todos responden que leían a Faulkner. Creo que el descubrimiento de la literatura de verdad se produjo a través de la lectura de los existencialistas: Sartre, Camus… Y luego, ya más tarde, de los sudamericanos. Pero ahora resulta que todo el mundo escuchaba jazz cuando desayunaba y al parecer al Dúo Dinámico, a los Brincos o a Karina no los oía nadie. Los más politizados de aquellas generaciones han falsificado sus señas de identidad. Creo que Vázquez Montalbán no tiene razón cuando dice que entre los sueños de aquella generación no estaba el poder. El que no estaba era el dinero, que curiosamente parece ser el único sueño que se está cumpliendo.
— En Barcelona nos educamos, a partir de 1970, con libros importados de editoriales sudamericanas que vendían con mucha discreción en la librería del Drugstore de Paseo de Gracia. ¿Llegaban estos libros a Madrid?
— Sí, lo que leíamos era básicamente de la Editorial Sudamericana, Losada o Emecé. Sin embargo, recuerdo cuando en la facultad hablábamos de un escritor de apellido Borgues. Se llamó Borgues durante mucho tiempo. Es en el 68 cuando se empieza a leer a Varga Llosa, Cortázar —Rayuela fue como una epidemia—, García Márquez… Algo más tarde a Onetti y Rulfo.
— Al volver de Londres, ¿a qué te dedicaste?
— Cuando vuelvo de Londres entro en la enseñanza y me sigo moviendo en el círculo de compañeros de la facultad. Amplío el campo de acción y milito en el PC hasta el 78. Me voy del partido tras las primeras elecciones democráticas. Y no me voy por el desencanto por los resultados del PC, sino por la reacción de la gente, que vivió el fracaso del PC como que no estaba puesto al día y con mucha envidia hacia la gente del PSOE. Se sintió como un fracaso generacional en el sentido de que había mucha gente preparada para la toma de los puestos de poder. La gente ve que ahí no hay mucho futuro y empieza el lento trasvase hacia lugares donde el poder se podrá practicar. En ese momento decido dedicarme sólo a la enseñanza y a la literatura. Es cuando me empieza a interesar la crítica literaria. Primero en periódicos de provincias, y también, curiosamente, a través de la Estafeta Literaria. Luego paso a Gaceta de los Libros, de Mariano Navarro. Escribo en la segunda época del Urogallo y acabo en el País. En mi época del periódico, participé en la creación de la Escuela de Letras, en la que estuve hasta hace dos años. Empiezo a colaborar en el mundo editorial, primero en Anaya, y luego en Debate hasta que, después de algunos años, me nombran Director Literario.
— Participaste activamente en el País literario que coordinaba Alejandro Gándara.
— Lo que definía a aquel grupo era cierta radicalidad, un nivel de exigencia en la elaboración crítica. Fue una etapa conflictiva porque los editores se quejaban. Intentábamos mantener criterios de rigor, resistir a la canalización del mercado que ya entonces se apuntaba. Queríamos permanecer atentos no sólo ante lo que publicaban los grandes grupos, sino a lo que ofrecían otras editoriales. No existía una coherencia ideológica o estética, pero sí una actitud de no complacencia con el mundo editorial que, claro está, no siempre se lograba. El hecho de que el coordinador fuese un escritor también producía distorsiones. Creo que aquel grupo fue depuesto por la presión de las editoriales de Barcelona, que no encontraban un interlocutor comprensivo. No fue extraño que la persona que sustituyó a Gándara viniese de Barcelona. En El País no tuve problema, salvo un comentario sobre las novelas de Juan Goytisolo que dio origen a una carta del Nobel Mahfuz y otros intelectuales para que me destituyeran, que no tuvo efecto. Decía que sus escritos estaban teñidos de un cierto paternalismo hacia el mundo árabe. También es verdad que estaba cansado del trabajo de reseñista. Pensé que era una vía agotada. La crítica literaria, o se convertía en crítica cultural o era una forma de publicidad de calidad. De todos modos, me sigo considerando crítico literario. Desde esa inocencia entré en el mundo editorial aportando criterios, que es lo que aporta un crítico. El editor puede hacer un trabajo más público que el crítico al determinar qué discursos entran y qué discursos no entran. Y ahí permanezco. ¿Qué posibilidades tiene un discurso literario en una sociedad dominada por el criterio de rentabilidad a corto plazo? Es lo más interesante de mi trabajo y también lo que me hace ser más pesimista. Pero es una tarea apasionante.
— En los últimos veinte años ha habido cambios importantes en las políticas editoriales, y ha cambiado también la relación de las editoriales con el escritor y con el público.
— Es no es nuevo. Desde el siglo XIX, las editoriales han sido empresas comerciales. Pero sucedía que, frente al poder del mercado, coexistían en la sociedad otros poderes que las editoriales también tenían en cuenta. Tenían peso lo que llamaríamos el campo del prestigio, el de la política y el de la resistencia. El aparato editorial, que llamábamos cultural, estaba identificado con la resistencia, y eso marcaba lo que se entendía por literatura, que no era mero entretenimiento, sino una seña de identidad, una forma de conocimiento o una forma de intervención en un mundo en el que había tensiones de todo tipo. Hace veinte años las editoriales que no tenían esta vocación de intervención, o la tenían pero de una forma conservadora, pasiva, no formaban parte del mundo cultural. La Editorial Planeta, por ejemplo, no era un referente cultural: pertenecía a la industria cultural. ¿Qué es lo que está sucediendo ahora? Pues que los contrapoderes al mercado se van diluyendo. El campo político desaparece, el campo cultural se debilita. Me refiero al campo cultural con proyecto, porque el que no lo tiene sólo es consumo. Hoy la hegemonía del mercado es casi total. Eso hace que varíen absolutamente las relaciones de los editores tanto con los escritores como con el público, y la de los propios escritores con la literatura. Un hecho importante y sintomático fue el que ocurrió en 1982, cuando Benet se presenta al Premio Planeta. Él siempre dijo que era una broma pero, aunque lo fuera, era significativa. En el Planeta, un representante de la literatura no se metía.
— Marsé lo había ganado antes, aunque que creo que fue como pago por la liquidación de la revista Por favor, que pertenecía al grupo.
— El paso decisivo fue el de Benet. Marsé siempre fue el menos exquisito de su grupo y, curiosamente, por ese lado popular se entendía su acercamiento hacia un público más amplio. En ese momento la gente empezó a perder la vergüenza a lo que le convenía económicamente. Hasta entonces todo el mundo se resistía, pero como no había, y no hay, otra legitimidad diferente que no sea la del mercado, los criterios no están en ningún sitio. Y se necesitan. A pesar de que el éxito es lo que garantiza la legitimidad, todo el mundo intuye que la literatura se construye sobre una legitimidad distinta. Incluso al que más vende le molesta no ser reconocido como escritor, quiere que alguien le dé el certificado, y no es sólo el caso de Carmen Posadas, que dice que está harta de que no la consideren escritora. Las posibilidades culturales subsisten porque la legitimidad no la da totalmente el mercado. Definir qué es la calidad es bastante complicado. Lo único que tenemos es el peso de la tradición y la experiencia sobre cómo se han construido los discursos literarios.
UNA VOZ CRÍTICA FRENTE A 25 AÑOS DE LITERATURA ESPAÑOLA
Por José Ribas Campaña
Fotos de Ángela Bonadies
A mediados de los 60 quiso ser psiquiatra, pero los preceptivos siete años de medicina le empujaron a cambiar de facultad y estudiar Filosofía, en Madrid. Allí se encontró con jóvenes que participaban de la revuelta política convertida en laboratorio de aprendizaje, aunque sin perder de vista el interés por la literatura. Bértolo escribió poemas, dos de los cuales se publicaron en la Antología de la joven poesía española y llegaron a ser cantados por el grupo de música Aguaviva. “Al salir de la facultad, año 72, decidí participar activamente en política. Hasta aquel momento fui lo que en la jerga se llamaba compañero de viaje. Cuando las conversaciones de café me agotaron y me fui a Londres, decidí militar en el PC. Estuve trabajando con un grupo de obreros emigrantes. Nunca olvidaré el día que llegó Sabina desterrado, diciendo que era de la ETA de Jaén. Su debut cantando canciones de Paco Ibáñez coincidió con la primera conferencia que di en mi vida”. En aquella época no existían fronteras entre los intereses políticos y los culturales.
Muchos años más tarde, Bértolo sigue apostando por una literatura que sitúe, que indague en el núcleo de los conflictos, que rasgue la autocomplacencia y que muestre la pugna de intereses con verdad y sin moralina sentimental de izquierdas. “El autoengaño forma parte de nuestras habilidades”. Pero, claro, en estos tiempos en los que el mercado es el único criterio, ¡qué difícil una literatura radical!
— ¿Te consideras perteneciente a esa generación que ha mandado durante los últimos años en casi todos los campos, que ha copado poltronas existentes o inventadas y que se ha convertido en el tapón que impide el relevo generacional?
— Coincidí en la facultad con gente como Gabriel Albiac, Juan José Millás, Juan Madrid, Rafael Chirles, Agustín Díaz Yáñez, Pablo Guerrero, Ricardo Cantalapiedra, Mauricio D’Ors o Manuel Rodríguez Rivero, que con el paso de los años se crearían un lugar destacado en distintos campos culturales, pero creo que la generación que se instaló en el poder no era exactamente la nuestra, sino aquella un poco mayor y que ya en el 68 ocupaba posiciones de mayor relieve. Gentes como Eugenio, Triana, Pilar Bravo, Joaquín Estefanía o Enrique Curiel. Muchos de ellos habían militado en el FELIPE, luego pasaron al PCE y otros partidos de izquierda y, en plena transición, o recalaron el PSOE o se acomodaron profesionalmente según las diversas circunstancias. Para muchos de mi generación, la militancia en el PCE, en el PTE o la ORT supuso algo así como un máster para la clase media. Militar te obligaba a estudiar, a organizar tu discurso, a participar y analizar la dinámica de las discusiones, un adiestramiento en definitiva en las artes de la dialéctica. Hoy se caricaturiza y reniega de aquellos tiempos diciendo que la militancia era una especie de lavado de cerebro y que te cuadriculaban la cabeza. Yo creo que te ayudaban a amueblarla. Que aquellos muebles sean del gusto de unos u otros ya es otra cosa. Nuestra generación llegó a cuadros intermedios pero nunca a dirigentes. Aunque ahora todo el mundos se inventado su pasado. La falsificación de la propia biografía es uno de los asuntos más curiosos que han ocurrido. En Debate se han publicado, y quiero seguir publicando, libros que responden a las lecturas reales de mi generación durante la adolescencia. Libros como el El enamorado de la Osa Mayor, El filo de la navaja o La piedad peligrosa. Hoy, cuando preguntas: ¿Oye, tú qué leías?, todos responden que leían a Faulkner. Creo que el descubrimiento de la literatura de verdad se produjo a través de la lectura de los existencialistas: Sartre, Camus… Y luego, ya más tarde, de los sudamericanos. Pero ahora resulta que todo el mundo escuchaba jazz cuando desayunaba y al parecer al Dúo Dinámico, a los Brincos o a Karina no los oía nadie. Los más politizados de aquellas generaciones han falsificado sus señas de identidad. Creo que Vázquez Montalbán no tiene razón cuando dice que entre los sueños de aquella generación no estaba el poder. El que no estaba era el dinero, que curiosamente parece ser el único sueño que se está cumpliendo.
— En Barcelona nos educamos, a partir de 1970, con libros importados de editoriales sudamericanas que vendían con mucha discreción en la librería del Drugstore de Paseo de Gracia. ¿Llegaban estos libros a Madrid?
— Sí, lo que leíamos era básicamente de la Editorial Sudamericana, Losada o Emecé. Sin embargo, recuerdo cuando en la facultad hablábamos de un escritor de apellido Borgues. Se llamó Borgues durante mucho tiempo. Es en el 68 cuando se empieza a leer a Varga Llosa, Cortázar —Rayuela fue como una epidemia—, García Márquez… Algo más tarde a Onetti y Rulfo.
— Al volver de Londres, ¿a qué te dedicaste?
— Cuando vuelvo de Londres entro en la enseñanza y me sigo moviendo en el círculo de compañeros de la facultad. Amplío el campo de acción y milito en el PC hasta el 78. Me voy del partido tras las primeras elecciones democráticas. Y no me voy por el desencanto por los resultados del PC, sino por la reacción de la gente, que vivió el fracaso del PC como que no estaba puesto al día y con mucha envidia hacia la gente del PSOE. Se sintió como un fracaso generacional en el sentido de que había mucha gente preparada para la toma de los puestos de poder. La gente ve que ahí no hay mucho futuro y empieza el lento trasvase hacia lugares donde el poder se podrá practicar. En ese momento decido dedicarme sólo a la enseñanza y a la literatura. Es cuando me empieza a interesar la crítica literaria. Primero en periódicos de provincias, y también, curiosamente, a través de la Estafeta Literaria. Luego paso a Gaceta de los Libros, de Mariano Navarro. Escribo en la segunda época del Urogallo y acabo en el País. En mi época del periódico, participé en la creación de la Escuela de Letras, en la que estuve hasta hace dos años. Empiezo a colaborar en el mundo editorial, primero en Anaya, y luego en Debate hasta que, después de algunos años, me nombran Director Literario.
— Participaste activamente en el País literario que coordinaba Alejandro Gándara.
— Lo que definía a aquel grupo era cierta radicalidad, un nivel de exigencia en la elaboración crítica. Fue una etapa conflictiva porque los editores se quejaban. Intentábamos mantener criterios de rigor, resistir a la canalización del mercado que ya entonces se apuntaba. Queríamos permanecer atentos no sólo ante lo que publicaban los grandes grupos, sino a lo que ofrecían otras editoriales. No existía una coherencia ideológica o estética, pero sí una actitud de no complacencia con el mundo editorial que, claro está, no siempre se lograba. El hecho de que el coordinador fuese un escritor también producía distorsiones. Creo que aquel grupo fue depuesto por la presión de las editoriales de Barcelona, que no encontraban un interlocutor comprensivo. No fue extraño que la persona que sustituyó a Gándara viniese de Barcelona. En El País no tuve problema, salvo un comentario sobre las novelas de Juan Goytisolo que dio origen a una carta del Nobel Mahfuz y otros intelectuales para que me destituyeran, que no tuvo efecto. Decía que sus escritos estaban teñidos de un cierto paternalismo hacia el mundo árabe. También es verdad que estaba cansado del trabajo de reseñista. Pensé que era una vía agotada. La crítica literaria, o se convertía en crítica cultural o era una forma de publicidad de calidad. De todos modos, me sigo considerando crítico literario. Desde esa inocencia entré en el mundo editorial aportando criterios, que es lo que aporta un crítico. El editor puede hacer un trabajo más público que el crítico al determinar qué discursos entran y qué discursos no entran. Y ahí permanezco. ¿Qué posibilidades tiene un discurso literario en una sociedad dominada por el criterio de rentabilidad a corto plazo? Es lo más interesante de mi trabajo y también lo que me hace ser más pesimista. Pero es una tarea apasionante.
— En los últimos veinte años ha habido cambios importantes en las políticas editoriales, y ha cambiado también la relación de las editoriales con el escritor y con el público.
— Es no es nuevo. Desde el siglo XIX, las editoriales han sido empresas comerciales. Pero sucedía que, frente al poder del mercado, coexistían en la sociedad otros poderes que las editoriales también tenían en cuenta. Tenían peso lo que llamaríamos el campo del prestigio, el de la política y el de la resistencia. El aparato editorial, que llamábamos cultural, estaba identificado con la resistencia, y eso marcaba lo que se entendía por literatura, que no era mero entretenimiento, sino una seña de identidad, una forma de conocimiento o una forma de intervención en un mundo en el que había tensiones de todo tipo. Hace veinte años las editoriales que no tenían esta vocación de intervención, o la tenían pero de una forma conservadora, pasiva, no formaban parte del mundo cultural. La Editorial Planeta, por ejemplo, no era un referente cultural: pertenecía a la industria cultural. ¿Qué es lo que está sucediendo ahora? Pues que los contrapoderes al mercado se van diluyendo. El campo político desaparece, el campo cultural se debilita. Me refiero al campo cultural con proyecto, porque el que no lo tiene sólo es consumo. Hoy la hegemonía del mercado es casi total. Eso hace que varíen absolutamente las relaciones de los editores tanto con los escritores como con el público, y la de los propios escritores con la literatura. Un hecho importante y sintomático fue el que ocurrió en 1982, cuando Benet se presenta al Premio Planeta. Él siempre dijo que era una broma pero, aunque lo fuera, era significativa. En el Planeta, un representante de la literatura no se metía.
— Marsé lo había ganado antes, aunque que creo que fue como pago por la liquidación de la revista Por favor, que pertenecía al grupo.
— El paso decisivo fue el de Benet. Marsé siempre fue el menos exquisito de su grupo y, curiosamente, por ese lado popular se entendía su acercamiento hacia un público más amplio. En ese momento la gente empezó a perder la vergüenza a lo que le convenía económicamente. Hasta entonces todo el mundo se resistía, pero como no había, y no hay, otra legitimidad diferente que no sea la del mercado, los criterios no están en ningún sitio. Y se necesitan. A pesar de que el éxito es lo que garantiza la legitimidad, todo el mundo intuye que la literatura se construye sobre una legitimidad distinta. Incluso al que más vende le molesta no ser reconocido como escritor, quiere que alguien le dé el certificado, y no es sólo el caso de Carmen Posadas, que dice que está harta de que no la consideren escritora. Las posibilidades culturales subsisten porque la legitimidad no la da totalmente el mercado. Definir qué es la calidad es bastante complicado. Lo único que tenemos es el peso de la tradición y la experiencia sobre cómo se han construido los discursos literarios.
AJUSTE DE CUENTOS. PATXI IRURZUN.
Pues sí, tal y como señalaba antes Vicente, tenemos nuevos libros en Eclipsados, esta vez. El mío, que aquí os presento, AJUSTE DE CUENTOS, es una recopilación de cuentos escritos y publicados entre 1991 y 2001. Estaban desperdigados en diferentes publicaciones, desde El Europeo o El canto de la Tripulación, pasando por Baraka, la revista que publicaba Pote Huerta y fue el germen de Lengua de Trapo, o La Jornada de México, hasta periódicos y fanzines -como por ejemplo y por supuesto, Vinalia Trippers-.
En Ajuste de cuentos hay cuatro grandes bloques: Cuentos de amor (propio); Cuentos de curriquis; Cuentos punkis; y Cuentos antimonárquicos. Cada cuento viene con una pequeña ilustración, casi un exlibris, de mi amigo Kalvellido. Y otros dos amigos, El Drogas (Barricada) y Kutxi Romero (Marea) han escrito en él unas letras de apoyo. Para eso están los amigos.
Espero que os guste.
EN MI MÁSCARA
Lejos del hombre feo, triste y apagado que fui en vida, he salido guapo, aventurero y viril en mi máscara mortuoria.
Oscar Sipán
MI VIDA EN LA PENUMBRA: Vicente Muñoz Álvarez.
Acaba de salir de imprenta, caliente caliente, mi nuevo libro de prosa en la Editorial Eclipsados, una antología de relatos titulada Mi vida en la penumbra, que reúne 20 cuentos crueles publicados en su día en el fanzine Vinalia Trippers y en los libros Perro de la lluvia y Los que vienen detrás.
También, en la misma colección y editorial, acaban de publicarse libros de Patxi Irurzun, Alfonso Xen Rabanal y Nacho Abad, todos hijos ilustres de Satanás, con lo cual este blog resacoso sigue estando de enhorabuena.
De todo ello daremos cuenta en lo sucesivo.
De momento, y mientras se distribuyen los libros, ahí va en primicia mundial mi portada.
Salud & Pura Vida, hermanitos: continuamos on the road ! v.
Información y pedidos:
Nacho Escuín: tantaloyatreo@hotmail.com
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Presentación en León:
jueves 18 de diciembre a las 20:00 h. en La Biblioteca Azcárate
(C/ Sierra Pambley, 2)
DEL SATÉLITE EDICIONES: Promoción fin de año.
Hola
seguimos en Madrid.
aprovechando la locura consumista del fin de año, estamos enviando el catálogo a la gente conocida.
echen un ojo a las promociones y a los "libros" que estamos moviendo...
se agradece la difusión.
Un abrazo a todos y nos vemos pronto...
ahhh, me olvidaba, hay que sumar los gastos de envío (pequeño detalle)
estos precios los vamos a mantener hasta la segunda semana de enero,
luego como siempre...
otro abrazo.
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Rodrigo Córdoba.
LAS BABAS DEL MUNDO by Nacho Abad.
Estuve cenando con un grupo de chicas. Amigas de mi novia. En principio estaba planteado como una cena de mujeres, pero por equivocación o porque la invitación era en mi casa ahí me vi, un chico entre siete chicas, atrapado. No les importaba demasiado. Como siempre he tenido un inevitable aspecto de maricón pasé casi desapercibido. O puede que no, que todo lo contrario, que mi presencia ahí fuera un revulsivo para ellas, porque se soltaron de lo lindo. No callaron en toda la noche, ya se sabe. Pero en contra de lo que pueda parecer, sus conversaciones no tenían desperdicio. Yo que esperaba el típico coñazo sobre la temporada de Zara, sobre el Gran Hermano, la Venca, la depilación láser y cosas así, me equivoqué como buen tonto. A medida que el vino les iba pintando la boca de rojo, la conversación subía de tono. Ah, Migoya habría dicho Todas putas y putas es poco. Pasen y vean con qué colección de perlas me he quedado. No tiene desperdicio: Marga se la chupó a un tío en un baño público a cambio de que le invitara a una raya, y eso que ella jamás se había metido una raya y pocas veces se había comido una polla. El tío se corrió en su cara, se subió la bragueta, le preparó el tiro y se fue. Ella se quedó un rato más frente al espejo, convencida de que el neón del pub haría brillar los restos de semen de su pelo. Mónica se folló a cuatro tíos el mismo día en un campamento de verano. Tenía catorce años y el día anterior había perdido la virginidad con otro chico. Unos meses atrás los Reyes Magos le había traído la autocarabana de Barbie. Sonia se tiró a su profesor de arte del instituto, un viejo de cincuenta y tantos barrigudo. El muy cabrón le suspendió el examen final con un cuarto, porque quería volver a verla en septiembre. Cristina hizo un trío con dos compañeros de clase y cuando se corrieron ella se echó a llorar como una desconsolada. No había llegado al orgasmo. Olga, una noche de borrachera, se apostó con dos amigos de su novio a que le cabían dos pollas en el coño. Obviamente perdió a su novio, pero ganó la apuesta. Y a la pobre le bautizaron con el sobrenombre de Olga Holgura. Ahí estaban todas ellas. Hermosas como capiteles corintios. Las dueñas de las babas del mundo, capaces de alterar el ritmo de las mareas. Por fin se reían de sí mismas, ya cerca de la treintena. El vino es lo que tiene. Se reían de haberse arrepentido tanto, y de haber sido tan estúpidas. Parecían un ejército de cirujanos dispuestos a cercenar las alas de la feminidad. Se comportaban como obreros a la hora del almuerzo. Cuando se fueron miré a mi novia. En ese momento me di cuenta de que había estado casi todo el tiempo callada. No había contado nada de su vida. Quizás no tenía nada que contar. O quizás no le apetecía reírse.
Nacho Abad, del blog Beatitud.
Fotografía by Javier Arce.
domingo, 14 de diciembre de 2008
LA VIRGEN PUTA: CAPÍTULO 8 (FRAGMENTO)
-¿Sabes conducir?- me preguntó.
-No.Supuse que le extrañaría. Todo el mundo esperaba de la gente que tuviera algo, un carnet de conducir, una licencia militar, un trabajo, y aunque uno prefiriera empequeñecerse frente al mundo para sentirse mejor no podía porque lo pisaban como a una cucaracha.
Leer capítulo entero aquí
PAGE, HA MUERTO BETTY PAGE by Vuk.
me enteré por saf
ha muerto
la pin up de los 50
la de los carteles tremendos
la de los rasgos envidiados
y el pandero duro
ha muerto en los ángeles a los 85.
el icono page
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la modelo de poses provocativas
la revolucionaria sexual
ingresa con neumonía
y le da un ataque al corazón
del que ya no vuelve a la consciencia
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la encarnación de la belleza de la cultura pop
la que influyó en el sexo y la moda de nuestra sociedad
con tres anillos de boda y sin hijos
se despide de nosotros
dejando un mundo de imágenes
y espejos.
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la gran betty page
nos ha dejado
una pandora menos...
yo me repaso el flequillo
me pongo body & heels
y vuelvo a ensayar sus pasos
a ver si su espíritu
decide quedarse un tiempo en mí
rest in peace, you naughty girl!
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ha muerto
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y yo venga a ver sus vídeos...
ha muerto
la pin up de los 50
la de los carteles tremendos
la de los rasgos envidiados
y el pandero duro
ha muerto en los ángeles a los 85.
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Del blog 23 Pandoras.
RÉQUIEM POR UN VAMPIRO
Las pelis de Jean Rollin, como las de nuestro entrañable Jess Franco, apasionan o defraudan, fascinan o espantan, pero no suelen dejar, por lo atípicas y barrocas, indiferente a nadie. Psicodelia, sadismo, lesbianismo, erotismo, vampirismo, decorados góticos, hippies desnudas, castillos en ruinas y bandas sonoras lisérgicas son las constantes de todos sus films, que también se dan cita en esta psicotrónica Vierges et vampires (1971) - traducida al español como Réquiem por un vampiro y al inglés como Caged virgins -, una voluptuosa y delirante aventura bizarra para videar sin complejos junto a la chimenea este gélido domingo en la tierra. Que la disfrutéis por todos sus sitios, hankoveros: Up !!! v.VIII JORNADAS CULTURALES LETEO
Estimados amigos,
Pongo en vuestro conocimiento el programa de las VIII Jornadas Leteo, cuyo acto principal, la entrega del Premio Leteo, se realizará en el AUDITORIO CIUDAD DE LEÓN, el día 20 de Diciembre a las 12:00h. Con entrada libre. El mismo día 20 se realizará una rueda de prensa antes del acto en el Parador de san Marcos- Se comunicará la hora a quien lo solicite -.
Este año el Premio Leteo recae en el poeta sirio-libanés Adonis ( Ali Ahmad Said Esber)
Adonis o Adunis (en árabe: أدونيس) es el seudónimo de Ali Ahmad Said Asbar (en árabe: علي أحمد سعيد إسبر; transliterado: alî ahmadi s-sacîdi l-'asbar o Ali Ahmad Sa'id), poeta y ensayista sirio nacido en 1930, que ha desarrollado su carrera principalmente en Líbano y Francia. Ha publicado más de veinte libros de poemas en árabe, y es considerado desde hace varios años uno de los aspirantes a obtener el Premio Nobel de Literatura.
En Leteo pensamos que Adonis es un poeta que plantea con sus letras una vanguardia literaria árabe sustentada en los orígenes intelectuales del sufismo y la presencia liberadora del surrealismo y que su realidad poética conecta directamente el mundo árabe y el mundo occidental en un nivel de abstracción similar y de grandísima calidad.
Además de la presencia del autor premiado presentaremos los nuevos títulos de las diferentes colecciones de Ediciones Leteo, y tendremos la presencia del pintor kurdo Jaffar T. Kaki, cuya obra ilustrará en una exposicón diversos textos de Adonis en una exposición realizada para la ocasión..
Como todos los años estáis invitados a asistir a las multiples actividades que realizamos en torno a la figura de este autor a lo largo del programa que se desarrolla en el cartel adjuntado.
Para cualquier consulta o disposición de datos más concretos, pongase en contacto con el coordinador de la actividad:
RAFAEL SARAVIA
MAIL: rafasaravia@gmail.com
TELF: 629 60 37 34
-- Rafael Saraviahttp://www.rafaelsaravia.es/
Pongo en vuestro conocimiento el programa de las VIII Jornadas Leteo, cuyo acto principal, la entrega del Premio Leteo, se realizará en el AUDITORIO CIUDAD DE LEÓN, el día 20 de Diciembre a las 12:00h. Con entrada libre. El mismo día 20 se realizará una rueda de prensa antes del acto en el Parador de san Marcos- Se comunicará la hora a quien lo solicite -.
Este año el Premio Leteo recae en el poeta sirio-libanés Adonis ( Ali Ahmad Said Esber)
Adonis o Adunis (en árabe: أدونيس) es el seudónimo de Ali Ahmad Said Asbar (en árabe: علي أحمد سعيد إسبر; transliterado: alî ahmadi s-sacîdi l-'asbar o Ali Ahmad Sa'id), poeta y ensayista sirio nacido en 1930, que ha desarrollado su carrera principalmente en Líbano y Francia. Ha publicado más de veinte libros de poemas en árabe, y es considerado desde hace varios años uno de los aspirantes a obtener el Premio Nobel de Literatura.
En Leteo pensamos que Adonis es un poeta que plantea con sus letras una vanguardia literaria árabe sustentada en los orígenes intelectuales del sufismo y la presencia liberadora del surrealismo y que su realidad poética conecta directamente el mundo árabe y el mundo occidental en un nivel de abstracción similar y de grandísima calidad.
Además de la presencia del autor premiado presentaremos los nuevos títulos de las diferentes colecciones de Ediciones Leteo, y tendremos la presencia del pintor kurdo Jaffar T. Kaki, cuya obra ilustrará en una exposicón diversos textos de Adonis en una exposición realizada para la ocasión..
Como todos los años estáis invitados a asistir a las multiples actividades que realizamos en torno a la figura de este autor a lo largo del programa que se desarrolla en el cartel adjuntado.
Para cualquier consulta o disposición de datos más concretos, pongase en contacto con el coordinador de la actividad:
RAFAEL SARAVIA
MAIL: rafasaravia@gmail.com
TELF: 629 60 37 34
-- Rafael Saraviahttp://www.rafaelsaravia.es/
sábado, 13 de diciembre de 2008
viernes, 12 de diciembre de 2008
LA VIRGEN PUTA: CAPÍTULO 7
Seguía lloviendo, lenta y persistentemente, como llovía siempre en Jamerdana, de la misma manera que se sucedían los acontecimientos en aquella virgen puta que era la ciudad, todas las ciudades, en realidad.
Seguir leyendo aquí
miércoles, 10 de diciembre de 2008
RESACA IN MD: Thanks & Revolution.
La Resaca del Gruta 77 el pasado domingo in Md, queridos drugos, comienza ya a amainar y los hijos de Satanás, lentamente, recuperamos lo poco que nos ha quedado de cordura y calma... Si algo han demostrado estos acid test resacosos que durante más de medio año nos han congregado a lo largo y ancho de esta bizarra piel de toro es, sin duda alguna, que nuestra antología, además de alternativa y psicotrónica, ha resultado, editorialmente hablando, rentable y sólida... De ello da buena credencial y prueba su segunda edición, que a partir del día 19 de este mes podréis encontrar ya en todas las librerías. Y por ello, hermanitos todos, lectores, amigos y francotiradores, Patxi & yo os damos reiteradamente las gracias. Sucede pocas veces, pero a veces sucede: no sólo lo políticamente correcto, lo académico, lo canónico y oficial puede suscitar interés: hay otros mundos pero están en este: etc etc etc. Lo que iba a ser casi una fiesta de despedida, después de medio año vertiginoso de presentaciones y actos diversos, se convirtió de la noche a la mañana en un reencuentro y una celebración... Las caras, los momentos, algunas palabras, los músicos, las anécdotas y los buenos ratos pasados podéis videarlos en algunas de las anteriores entradas. Esta es sólo para daros a todos las gracias por vuestra entrega y apoyo. Salud & Revolution, hermanitos, y que Hank nos guarde de los bichos malos. Contiuamos on the road. v.
COMO EL VIENTO DE PONIENTE (EL CABRERO)
De niño no me gustaban los libros ni las sotanas
si salir en procesión,
eran tan desobediente como el viento de poniente,
revoltoso y juguetón,
en vez de mirar pal cielo
me puse a medir el suelo que me tocaba de andar,
y nunca seguí el rebaño,
porque ni el pastor ni el amo eran gente de fiar,
como aquel que calla, otorga,
y aunque la ignorancia es sorda,
pude levantar la voz,
más fuerte que los ladríos de los perros consentíos
y que la voz del pastor.
empecé haciendo carreras
por atajos y veredas muy estrechas para mí,
y decían mis vecinos
que llevaba mal camino apartado del redil,
siempre fui esa oveja negra
que supo esquivar las piedras que le tiraban a dar,
y entre más pasan los años
más me aparto del rebaño porque no sé a donde va.
Esta canción de El Cabrero, la podeis escuchar aquí:
Y aquí una versión de los Marea, cantada por nuestro compadre el hijo de Satanás Kutxi Romero:
1 poema de Boris Vian
LA MISA EN JUAN MENOR. Por J.S. Bacante
Amigos quiero eyacular
Toda la vieja leche que acumulo
En el zaguán de mis cojones
Siento ponerse dura mi morcilla
Y no hay tiempo ya de echarse atrás
Macho, hembra, asno o calabaza
Esta noche daré por culo a todo
Es en la iglesia donde me propongo
Sodomizar a todos esos mocosos
Pongámonos nuestras negras sotanas
Como erizos de pilonga
Se encabritan nuestras negras pelotas
Estamos desnudos bajo los faldones
Pasa una bella de larga cabellera
Desenvainemos ya la estaca violeta
Que relincha y revienta sus cadenas
Intentando escapar de los sartorios
Arremango mi negro delantal
Y la bella se apresta a mamarme el cipote
Atizando con lengua rosa y limpia
Ese fuego asesino
Ya está el cuervo croando
Ya está mi miembro babeando
Ya braman los cantores
Ora salgo ora entro
Y derramo el acre aguachirle
Que sale del dedo de mi vientre
En la pila bautismal de su coño
Ha escupido mi esperma sobre su tumba
Ha caído mi espada nuevamente
Sin embargo la bella conoce mil ardides
Y me tiende su culo aterciopelado
Culo de hurí culo de paloma
Que se ofrece rosa y sin ambages
Me abalanzo sobre él como una bomba
Como flecha a la diana
Como protestante a la Biblia
Mi cola palpita de felicidad
Y la bella ríe de dolor
Trasero de indecible curvatura
Más firme que el culo de un cartero
De leche he de cubrirte
Ejercitando un quiebro de cadera
La bella se vuelve para reverenciar
Al escuchimizado palitroque
Que asqueado del mimo
Tiene unos ojos grandes y azulados
Me mama el talismán
¡MILAGRO! ¡AMIGOS, ERAN DIENTES BLANCOS!
Llega el momento de la apoteosis
Un guapo cardenal de túnica escarlata
Da por culo a los niños que cantan en el coro
Con gañidos de voz desafinada
Masturbándose en un tomate
El cura descarga – vencedor…
………………………………….
¡Un espectáculo ofrecido por COLGATE!
***
Amigos quiero eyacular
Toda la vieja leche que acumulo
En el zaguán de mis cojones
Siento ponerse dura mi morcilla
Y no hay tiempo ya de echarse atrás
Macho, hembra, asno o calabaza
Esta noche daré por culo a todo
Es en la iglesia donde me propongo
Sodomizar a todos esos mocosos
Pongámonos nuestras negras sotanas
Como erizos de pilonga
Se encabritan nuestras negras pelotas
Estamos desnudos bajo los faldones
Pasa una bella de larga cabellera
Desenvainemos ya la estaca violeta
Que relincha y revienta sus cadenas
Intentando escapar de los sartorios
Arremango mi negro delantal
Y la bella se apresta a mamarme el cipote
Atizando con lengua rosa y limpia
Ese fuego asesino
Ya está el cuervo croando
Ya está mi miembro babeando
Ya braman los cantores
Ora salgo ora entro
Y derramo el acre aguachirle
Que sale del dedo de mi vientre
En la pila bautismal de su coño
Ha escupido mi esperma sobre su tumba
Ha caído mi espada nuevamente
Sin embargo la bella conoce mil ardides
Y me tiende su culo aterciopelado
Culo de hurí culo de paloma
Que se ofrece rosa y sin ambages
Me abalanzo sobre él como una bomba
Como flecha a la diana
Como protestante a la Biblia
Mi cola palpita de felicidad
Y la bella ríe de dolor
Trasero de indecible curvatura
Más firme que el culo de un cartero
De leche he de cubrirte
Ejercitando un quiebro de cadera
La bella se vuelve para reverenciar
Al escuchimizado palitroque
Que asqueado del mimo
Tiene unos ojos grandes y azulados
Me mama el talismán
¡MILAGRO! ¡AMIGOS, ERAN DIENTES BLANCOS!
Llega el momento de la apoteosis
Un guapo cardenal de túnica escarlata
Da por culo a los niños que cantan en el coro
Con gañidos de voz desafinada
Masturbándose en un tomate
El cura descarga – vencedor…
………………………………….
¡Un espectáculo ofrecido por COLGATE!
***
Boris Vian: Escritos pornográficos
Traducción de Sofía Tros de Ilarduya
Ilustraciones de Manuel Alcorlo
Prólogo de Félix Romeo
Rey Lear Editores, 2008
martes, 9 de diciembre de 2008
FIESTA HANK OVER
Como uno está ya muy mayor y la resaca dura dura (una resaca que parece más forjada con Viagra que con cerveza y gin-tonic), todavía hoy me encuentro algo espeso, así que me voy a autocanibalizar y repetir a propósito de Hank over , la segunda edición y la fiesta, lo que ya dije en esta, en Gruta 77.
Hace ya muuuuuuuchos años, cuando escribí uno de los primeros cuentos que me publicaron, Parpadeos, me pagaron por él en la revista El Europeo, que dirigía Alberto García-Alix, 50.000 pelas, es decir, casi lo que yo ganaba por entonces en todo un mes en la fábrica. Así que pensaba que, en esto de la literatura, todo iba a ser coser y cantar. Después ha resultado que no, que nunca –o muy pocas veces-me han vuelto a pagar semejante cantidad por un cuento, pero, desde luego, lo que sí me ha dado la literatura han sido tesoros que no se pueden comprar con dinero, empezando por mi propia compañera, Anabel, y en consecuencia, nuestros dos pequeñajos, Hugo y Malen, o todos los amigos que a lo largo de estos años he ido haciendo. Hank over ha sido una de esas tesoros: gracias a esta antología he conocido a un montón de personas maravillosas, muchos de ellos estuvieron el domingo en la fiesta -y otros no, y los eché de menos-, con muchos que aún no había hablado en persona, tuve tiempo de compartir cervezas y conversaciones, siempre un poco a salto de mata (Esteban Gutiérrez, Iñaki Estévez, Javier Das, Deborah Vukusik, Franco di Merda –te tuviste que haber quedado a ver a La Banda del abuelo, compañero, el ruido llegó con ellos -, los otros pieles rojas de La banda del abuelo, David Refoyo y Mario Crespo, el chico de Ekintza Zuzena y el de Lima (no recuerdo vuestros nombres. es culpa mía, soy un melón), Angel González Glez, el Kebran... Seguro que me dejo gente, perdón... Y los reencuentros, Lukas, el gran Lukas, ese pedazo poeta y animal de escenario, JAB y Marta, recién llegados de Londres –seguro que JAB escribe un montón de historias suculentas en su blog-, Sofía, expuesta a las balas con un vestido rojo sangre, Nacho Abad y sus increíbles historias en habitaciones de hotel, Petisme, huracán humano, Iñaki Echarte y sus casi dos metros de piel, Kike Suárez (si hubiera que encarcelar a alguien como culpable de toda esta movida él merecería cadena perpetua), Josu Arteaga, con la cara pintada y sin ella, y su chica y su pequeño Jerónimo ya preparado para la batalla, dentro de la tripa de su madre… Y, por supuesto, Vicente, mi hermano Vicente…
¿Que qué tal estuvo la fiesta? Hasta donde yo recuerdo, bien, muy bien, pero los recuerdos me vienen en flasazos, como fotos, así que lo mejor será que sean ellas las que hablen por sí solas.Y yo, ahora, sigo curándome la resaca, creo que esta vez tendré para largo, necesito un tiempo, descansar y volver a ponerme con mis cosas, mis libros, los niños… Escribir. Un abrazo a todos y gracias, hijos e hijas de Satanás.
Hace ya muuuuuuuchos años, cuando escribí uno de los primeros cuentos que me publicaron, Parpadeos, me pagaron por él en la revista El Europeo, que dirigía Alberto García-Alix, 50.000 pelas, es decir, casi lo que yo ganaba por entonces en todo un mes en la fábrica. Así que pensaba que, en esto de la literatura, todo iba a ser coser y cantar. Después ha resultado que no, que nunca –o muy pocas veces-me han vuelto a pagar semejante cantidad por un cuento, pero, desde luego, lo que sí me ha dado la literatura han sido tesoros que no se pueden comprar con dinero, empezando por mi propia compañera, Anabel, y en consecuencia, nuestros dos pequeñajos, Hugo y Malen, o todos los amigos que a lo largo de estos años he ido haciendo. Hank over ha sido una de esas tesoros: gracias a esta antología he conocido a un montón de personas maravillosas, muchos de ellos estuvieron el domingo en la fiesta -y otros no, y los eché de menos-, con muchos que aún no había hablado en persona, tuve tiempo de compartir cervezas y conversaciones, siempre un poco a salto de mata (Esteban Gutiérrez, Iñaki Estévez, Javier Das, Deborah Vukusik, Franco di Merda –te tuviste que haber quedado a ver a La Banda del abuelo, compañero, el ruido llegó con ellos -, los otros pieles rojas de La banda del abuelo, David Refoyo y Mario Crespo, el chico de Ekintza Zuzena y el de Lima (no recuerdo vuestros nombres. es culpa mía, soy un melón), Angel González Glez, el Kebran... Seguro que me dejo gente, perdón... Y los reencuentros, Lukas, el gran Lukas, ese pedazo poeta y animal de escenario, JAB y Marta, recién llegados de Londres –seguro que JAB escribe un montón de historias suculentas en su blog-, Sofía, expuesta a las balas con un vestido rojo sangre, Nacho Abad y sus increíbles historias en habitaciones de hotel, Petisme, huracán humano, Iñaki Echarte y sus casi dos metros de piel, Kike Suárez (si hubiera que encarcelar a alguien como culpable de toda esta movida él merecería cadena perpetua), Josu Arteaga, con la cara pintada y sin ella, y su chica y su pequeño Jerónimo ya preparado para la batalla, dentro de la tripa de su madre… Y, por supuesto, Vicente, mi hermano Vicente…
¿Que qué tal estuvo la fiesta? Hasta donde yo recuerdo, bien, muy bien, pero los recuerdos me vienen en flasazos, como fotos, así que lo mejor será que sean ellas las que hablen por sí solas.Y yo, ahora, sigo curándome la resaca, creo que esta vez tendré para largo, necesito un tiempo, descansar y volver a ponerme con mis cosas, mis libros, los niños… Escribir. Un abrazo a todos y gracias, hijos e hijas de Satanás.
Patxi
Vicente & Patxi, sus caras lo dicen todo
Trío de ases: Jose Ángel Barrueco, Kike Babas y Angel Petisme, reunidos al calor del gin-tonic.
Angel González Glez condujo desde Extremadura solo para conocer a los hijos de Satanás e invitarnos a participar en un proyecto de lucha contra el cáncer de mama. Ël acabó bastante mamado. Parece ser, sin embargo, que encontró su coche, porque a la vuelta había un correo suyo. Un gran tipo..
La muchachada se lo pasó en grande, bailó pogo, saltó, se embriagó... Aquí jaleando un tema de La banda del abuelo con letra de Sor Kampana..
La banda del abuelo vino desde Arrasate a cortar caballeras, y fueron unos salvajes, muchos se fueron antes de que comenzara la danza de la muerte, acojonados. Ellos creyeron todo el rato que estaban en Bilbao.
Los bárbaros del norte tienen su corazoncito: Patxi Irurzun y Josu Arteaga demostrándose su amor.
El puestico con libros que nos montamos. En una de esas se fue al suelo, bueno yo lo tumbé sin querer, y los que compraron libros se lo llevaron después con las cicatrices de la batalla, manchas de cerveza, serrín, etc. Javier Das, en acción.
Kike Babas haciendo de las suyas, con la Desbandada, todo un espectáculo
¿Pero esta gente qué bebió? Iñaki Echarte, Lukas, Deborah y Javier Das..
Si no os gusta, Disparad sobre nosotros, dijo Sofía Castañón, pero no había manera, no paraban quietos para la foto. Eso o que en realidad nos gustó mucho.Jimi Hendrix
Ahí va una buena canción, para la resaca, esta versión de Dylan: All along the wachtower. P.
A lo largo de la atalaya
Tiene que haber una forma de salir de aquí
le dijo el bufón al ladrón
Hay demasiada confusión aquí
no consigo desahogarme
Los hombres de negocios se beben mi vino
los labradores cavan mis tierras
Ninguno de ellos saben ni por asomo
sabe para qué sirve nada de eso
No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino,
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde
A lo largo del atalaya
los príncipes mantienen la vigilancia
Mientras los jinetes van y vienen
también sirvientas descalzas
Todo lo que tengo es una guitarra roja
Tres acordes
y la verdad
Todo lo que tengo es una guitarra roja
El resto depende de vos
No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino,
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde
Tarde...
le dijo el bufón al ladrón
Hay demasiada confusión aquí
no consigo desahogarme
Los hombres de negocios se beben mi vino
los labradores cavan mis tierras
Ninguno de ellos saben ni por asomo
sabe para qué sirve nada de eso
No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino,
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde
A lo largo del atalaya
los príncipes mantienen la vigilancia
Mientras los jinetes van y vienen
también sirvientas descalzas
Todo lo que tengo es una guitarra roja
Tres acordes
y la verdad
Todo lo que tengo es una guitarra roja
El resto depende de vos
No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino,
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde
Tarde...
Hank Over: Sala Gruta 77, por Iñaki Echarte Vidarte
También podéis leer algunas pequeñas crónicas en estos blogs, de momento:
lunes, 8 de diciembre de 2008
LAVIRGEN PUTA: CAPÍTULO 6 (FRAGMENTO)
El Tiñoso era el cantante preferido de Picio, una especie de cantautor punk al que llamaban así por su parecido a un personaje de aquellos dibujos animados , "Erase una vez el hombre", con su nariz larguilucha, el pelo rojizo y puntiagudo y su manera de moverse, encorvado y a saltitos, como si en lugar de columna vertebral tuviese un muelle. El Tiñoso estaba internado en un manicomio del cual se fugaba cada dos por tres para tocar en los bares. En realidad era una especie de vagabundo, todo lo que ganaba en los bolos se lo gastaba en speed y tenía que dormir en los parques. Un tipo interesante.
leer capítulo entero aquí
BSO: Soldadito español (El último ke zierre)
domingo, 7 de diciembre de 2008
Hank Over en el programa de radio ¿Matados por la Muerte?
Post del blog: aquí.
Programa de radio: pinchar en el icono superior del post (en Play) o en este espacio (lo de Resaca aparece en el minuto 7).
Muchas gracias.
sábado, 6 de diciembre de 2008
EL DÍA DE LA GRAN RESACA...
...HA LLEGADO: SERÁ EL LUNES 8, PORQUE ANTES, EL DOMINGO 7, SERÁ EL DÍA DE LA GRAN BORRACHERA: DE ROCANROL, LITERATURA... OS ESPERAMOS EN GRUTA 77.
viernes, 5 de diciembre de 2008
Un poema de Ramón Irigoyen
ARTE POÉTICA
Every poem an epitaph
Eliot
Un poema si no es una pedrada
-y en la sien-
es un fiambre de palabras muertas
si no es una pedrada que partiendo
de una honda certera
se incrusta en una sien
y ya hay un muerto.
INFLUENCIAS. SHERMAN ALEXIE
Esperamos en el auto
afuera del bar
mis hermanas y yo,
"apenas un par de tragos"
como lo oímos
tantas veces antes
como dijo Ramona
como todos los niños Indios
lo han oído
antes
de sus padres, desaparecidos entre el humo y las risas de cualquier taberna de Reservación, apareciendo cada media hora con Pepsi, papas fritas, y más promesas. Y, como todos los Indios terminan aprendiendo, nunca confiamos en esas promesas. Recién creemos en algo cuando ya sucedió, aprendimos a confiar enla fuente de un río y nunca en su boca. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias
que imaginé
en bolsas de dormir
entre puestas en marcha del auto
para encender la calefacción
porque mis padres me dejaban
las llaves.
Esto es sobre las historias
que conté a mis hermanas
para llenar esas horas largas, esperando afuera del bar, esperando a mi madre, mi padre golpeando la ventanilla, preguntando ¿Tienen frío? ¿Se están portando bien? Ya salimos, okay? A veces, nos negábamos a abrir las puertas cuando al fin llegaban, los dejábamos gesticular desaforadamente y nos moríamos de risa porque no había otra cosa que hacer. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias que
yo inventé
como construí
los paisajes imaginarios que nos salvaron.
Una vez soñé con una mujer pelirroja,
que me dio pesos y señales
y contó a mis hermanas
que ella nos rescataría
de nuestro propio amor
por estos padres que siempre salen tambaleando del bar cinco minutos antes de cerrar, siempre diciéndoos"por lo menos nos fuimos antes de la última llamada". Pero los amamos igual, nos aferramos apretados a sus brazos y pescuezos alcohólicos camino a casa, les robamos el paquete de cervezas que compraron para el camino y lo tiramos fuera por la ventanilla, mientras contábamos los mojones y coyotes que aparecían al borde del camino. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias, esas descripciones ásperas
que fulminaron las paredes
de la casa prefabricada de la Reserva
donde mis hermanas y yo permanecíamos despiertos
luego de que por fin llegábamos a casa
y escuchábamos
a nuestros padres dormir
respirando pesadamente
en sus sueños, roncando
como una llamada de tambores pero
en la oscuridad de la Reserva
eso significaba que todos estábamos vivos
y era suficiente.
Podéis escuchar recitar a este magnífico escritor indio norteamericano (¿para cuando una edición en castellano de sus poemas?) aquí
CIUDAD by Arthur Rimbaud.
Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli que se cree moderna porque todo gusto conocido ha sido eludido en el mobiliario y el exterior de las casas al igual que en la planificación de la ciudad. Aquí no podéis señalar las trazas de ningún monumento de superstición. La moral y la lengua, en fin, están reducidas a su más mínima expresión. Estos millones de gentes que no sienten la necesidad de conocerse, llevan en forma tan pareja la educación, el trabajo, y la vejez, que el curso de su vida debe ser muchas veces menos largo que el que una loca estadística señala para los pueblos del continente. Así como desde mi ventana, veo espectros nuevos moviéndose a través de la espesa y eterna humareda de carbón - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestras noches de verano! -, nuevas Erinias delante de mi cottage que es mi patria y todo mi corazón, puesto que aquí todo se parece a esto- la muerte sin llantos, nuestra activa hija y sirvienta, un amor desesperado, y un bonito crimen piando en el cieno de la calle.
Arthur Rimbaud, de Prosas e Iluminaciones. Traducción de J.F. Vital Jover (Ediciones 29, 1990).
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