PURPLE WEEKEND: Lecturas para la Era Pop.

El lunes pasado el Diario de León, dentro del marco del Purple Weekend, aconsejaba una serie de Lecturas imprescindibles para la Era Pop, recomendando, entre otros libros, La Cámara de Niebla (Eclipsados, 2008), de Alfonso Xen Rabanal, y El merodeador (Baile del sol, 2007), de Vicente Muñoz Álvarez.

Así nos lo contaba Pacho Rodríguez, otro clásico del pop leonés:

LECTURAS PARA LA ERA POP

Son muchos los autores, una representación amplia, pero la lista es terminable porque realmente no hay generación sino puntos en común. No obstante, de muchos de ellos se extraen lecturas saludables que se convierten en materia personal y background literario o, simplemente, literatura a recomendar. Más que autores pop se podría remarcar el hecho de que hay una serie de autores que rondan los 40 a los que les interesa el comic, el cine, la música... Y la vida. No son ni indies ni dependientes, pero sí espíritus libres que pueden optar tanto por la autoedición como por el asunto cooperativo. Vicente Muñoz o Alfonso Xen Rabanal, por ejemplo, leoneses, son dos de ellos con deslumbrante obra reciente y con asombrosa actividad.

Y, por cierto, tienen trabajos comprables, de alta calidad y de recurso navideño para regalar-vivir en la era pop. Otros nombres fundamentales serían Kiko Amat o Agustín Fernández Mallo. Este último con ese gran invento a su pesar que es la «generación Nocilla». Y Amat por ser un brillante exponente de lo que se puede hacer con extrema calidad literaria a la hora de contar grandes historias.

Y, por último, no por ausente, sino por fundamental, sería el modfather: adorable, inclasificable Francisco García Hortelano, nombre real de Francisco Casavella (Barcelona, 1963-2008), que supo ver el más allá y el más acá. Ganó premios y conoció lo underground como pocos.

Obra imprescindible. El día del Watusi y Lo que sé de los vampiros , de Francisco Casavella; Nocilla dream, de Agustín Fernández Mallo; Cosas que hacen bum, de Kiko Amat; El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez; y La cámara de niebla, de Alfonso Xen Rabanal.


Diario de León. 7-12-09. Pacho Rodríguez.

http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=494537

Tibi Terra Levis / Bendita la rama. Kutxi Romero

Tibi Terra Levis

Ayer
murió mi abuelo.
Con ochenta y cuatro años.
Se fue
sin haber conocido
la televisión digital
ni el funcionamiento
del aparato de compact-disc.
Sin tener
ni puta idea
de teléfonos móviles
ni de la existencia
siquiera
de Internet.
Jamás le trabó
ni la falta de cobertura
ni el escaso
número de pixeles,
Falleció sin saber
si la palabra VIDA
se escribía con be
o con uve.
Convencido de que
la llegada
del hombre a la luna
fue un montaje
de Franco.
Si apagó
sin haber tenido que empuñar
ni una pistola
ni un bolígrafo.
Yo no pude,
o no supe,
despedirme,
así que
lo hago ahora:
qué suerte tuviste,
cabronazo.

Bendita la rama

Mi hijo
casi nunca
me llama papá.
Casi nunca.
Él sabe
que a los papás
les gusta el fútbol,
tomar copas con los amigotes
y quedarse en la cama
hasta tarde
los domingos.
Sabe que los papás,
en general,
no llevan el cuerpo
infectado de tinta
ni tienen la música puesta
a un volumen molesto
todo el santo día.
Sabe que los papás
bautizan a sus hijos
y más tarde
les preparan
primeras comuniones,
sin dejarles muy claro
todo el asunto de Dios,
el infierno
y la Santísima Trinidad.
Mi hijo piensa
que los papás son serios,
intransigentes
y que,
la mayoría de las veces,
están tristes.
Él ha visto
como los papás
castigan,
enderezan,
adoctrinan,
aconsejan.
Hijo mío,
no sabes lo que me gusta que,
para ti,
yo no sea papá
y que tan sólo
sea
el Kutxi.

De Bruce Willis es zurdo (inédito)

SATAN'S WORLD

I'm the Cool

ANACRONISMOS by Mario Crespo.

Creí en la épica

pensé que podía con todo

que había nacido para ser

un héroe, para salvar a los demás

para jugármela por una causa justa,

más allá de la Edad Media, de los guerreros

y los vasallajes, creí

que aún podría luchar como el Cid

convertirme en McMartigan, en Aragorn,

en mártir, en icono, en Corazón de León

Pero cuando me vi allí, tendido

en el suelo, con 30 años,

me di cuenta, por mí mismo

que en la Edad Media la esperanza

de vida, era mucho más corta.

Mario Crespo, inédito.

FIESTA-HOMENAJE A BETTIE PAGE

Hay fechas que tienen que ser recordadas, y algunas fechas, además de recordadas, deben de ser motivos de ceremonías, fiestas o similares. El año pasado, ya hicimos especial la fecha del fallecimiento de la reina de las Pin Up Miss Bettie Page, con una fiesta, que será recordada durante bastante tiempo.

Este año no podría ser de otra forma y desde Men Of Rock Musika Elkartea hemos organizado, este sábado a partir de las 21h en el mítico local donostiarra LE BUKOWSKI, la fiesta más brutal que se pueda y se haya llegado a celebrar en la zona.
La fiesta que cambiará el concepto de "fiesta" en la provincia.

2ª FIESTA EN MEMORIA DE BETTIE PAGE

Sábado 12 Diciembre / 21h / 5 Euros

Un evento que no te puedes perder, con la actuación de la inigualable

MISS BLANCANIEVES
(http://www.myspace.com/missblancanieves)

Con un Show Burlesque desde Madrid, el primero que se va a realizar en nuestra aburrida Donosti;
Pinchas de r´n´r POULIDOR & SR. CALAVERA.
y un puesto del BEASTO SHOP desde A Coruña.

Y por supuesto buena, muy buena música con la presencía de una banda de
R´N´R-Country, el grupo madrileño

SERPIENTES
( http://www.myspace.com/serpientesmusic )

UNA FIESTA POR TODO LO ALTO
organizada por
MEN OF ROCK MUSIKA ELKARTEA.
( http://www.myspace.com/menofrockmusikaelkartea)

Prensa y más información: 639404356

Iñaki Estévez Muñiz
EM Producciones
Men Of Rock Musika Elkartea

ATRAPADOS EN EL PARAÍSO. Patxi Irurzun.

Payatas era el resumen perfecto de Manila, de Filipinas, del mundo, incluso. Allá, en el basurero los extremos se tocaban, cerrando el círculo de la existencia humana: la alegría y la desgracia; la supervivencia salvaje y la solidaridad más admirable; la vida y la muerte; el arroz y las moscas. Y la basura, siempre la basura, aquel tesoro de valor incalculable, capaz de alimentar a los más pobres entre los pobres de la tierra. (…)
Los días, pues, fueron pasando, y finalmente llegó el de la despedida. La fiesta de despedida de Payatas fue una de las mejores fiestas en las que he estado jamás. Asunción compró pollo y cerveza, de la que dimos buena cuenta. Sobre todo ellas, las madres, que rondarían todas los cincuenta. Cantamos, bailamos...
A media tarde llegó también el marido de Asunción, que besó a su mujer con una delicadeza y una ternura que me emocionó, pues hubo algo en el gesto que hizo evidente que después de tantos años y en un lugar tan duro como aquél seguían enamorados. Era como una victoria del amor sobre la injusticia, algo que equilibraba en la balanza de la vida tanta muerte y desgracia. Por otra parte, las demostraciones públicas de cariño no eran muy habituales entre los filipinos, y menos entre personas mayores, lo que me emocionó el doble. Eso o que había bebido demasiadas cervezas. Pensé, en todo caso, que a mí también me gustaría llegar a esa edad y ser capaz de mirar a mi pareja con esa limpieza, que eso sería la aproximación más perfecta a una existencia feliz.
La fiesta se prolongó hasta entrada la noche, cuando Josean y yo decidimos retirarnos. Al día siguiente debíamos tomar temprano el avión. Asunción nos regaló unos collares con trocitos de bambú que habían hecho sus hijas. Nosotros conseguimos que ella aceptara nuestras katiuskas. Intercambiamos direcciones, y prometimos enviarnos fotos y felicitaciones navideñas, aunque todos supiéramos que nunca lo haríamos, que nuestras vidas, tan distintas, se separaban allá para siempre.
Subimos al "jeepney".
—¡Adios, Payatas, adiós! —nos despedimos, agitando las manos.
No hubo lágrimas, ni abrazos, pero supe que nunca olvidaría a toda aquella buena gente de Payatas. Y a la vez deseaba que el "jeepney" se alejara más y más, del basurero. Me alegró, al menos, que la última imagen que me llevara de Payatas fuera la de un lugar, a pesar de todo, feliz.

ATRAPADOS EN EL PARAÍSO (Patxi Irurzun). Finalista del Premio Desnivel. Ganadora del Premio a la Creación literaria del Gobierno de Navarra. Pamplona, Gobierno de Navarra, 2005. Más información

tra

WOLFMOTHER

RESACA / HANKOVER

Seeds of Love

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Junto al container (kontainer ondoan) PADDY REKALDE

los coches bajan follados por la cuesta de San Francisco,
igual que las motos y los autobuses,
y los negros y magrebíes andan de aquí para allá
y los gitanos y las putas en las esquinas

contra un container de basura un yonki,
las manos enfundadas en los bolsillos del chándal,
los ojos como viejas persianas medio cerradas
las piernas doblándose cada vez más
y no sé, en serio, si de un momento a otro
se caerá, se derrumbará
al sucio asfalto bajo el container

quizás quiere arrodillarse,
ponerse de rodillas, como si rezará,
y, aunque no puede alzar la mirada del asfalto,
parece
que le quiere pedir al cielo,
a ese cielo finito y lejano que se ve entre los tejados,
que acabe de una vez por todas
ese infierno propio y eterno suyo

pero el cielo está totalmente vacío,
y las gaviotas que andan volando
sólo son para él
buitres

CITAS PARA ESTA SEMANA

ELOGIO DE ANDY WARHOL by Javier Esteban.

En estos tiempos sólo puedes tener fe en los sirénidos y en los diarios póstumos de Andy Warhol. Y por póstumos no me refiero al legajo de transcripciones de conversaciones telefónicas y facturas que publicó secretaria —hay una edición española en Anagrama— sino que voy a lo literal: a lo que día a día Warhol nos ha ido contado después de muerto. Día a día. A las 08:PM hora de Nueva York. Puntual como el cáncer de útero en una coneja que tienes como mascota casera y no la dejas parir. Da igual que aquí sea la una de la madrugada. Todos los televisores de la casa se encienden a la vez y en ellos se proyecta la imagen de una calavera con una peluca del color de la plata. No dice gran cosa. Sigue con la manía de apuntar el precio de todo hasta la más mínima chorrada de ultratumba. Al menos ha dejado claro en alguna ocasión que no existe la inspección tributaria en el otro barrio. Lo suyo —según dice— es ‘gula’. Gula en el idioma de Andy Warhol significa aburrimiento. Y así: ¿Los 99 millones de nombres de Dios? 3 centavos justos cada uno. Amenaza con repetir hasta el último de ellos. Sin embargo, casi nunca habla de los ángeles. Es un cielo raro el de Andy Warhol. Dice que la escasez de mecanismos de impresión fotográfica le ha obligado a redescubrir el Renacimiento. La Pietá de Marilyn Monroe. Cosas Así. Ahora imaginároslo lo mismo noche tras noche. Sin tregua. No puedes dormir. Desenchufas los televisores, pero suena el teléfono. Lo estampas contra la pared, pero entonces la nevera y la lámpara del pasillo —como en un plagio inadvertido a M. Vilas— se confabulan para convertir tu piso en una réplica a escala de la primera época de la Factory. Humo de hielo, estroboscópicas y desde dónde sabe quién te llega la viola de John Cale. Madrigal sin remedio. Inexorable como las polémicas por la eutanasia en el seno de la Unión Europea. Tienes que salir a la calle y aún así la calle está llena de los putos años sesenta en del Green Village. Hasta el sobaco te huele a Jackie Onassis. Por eso la última esperanza son los puentes o los parques. Y no todos los parques: en la mayoría están las huellas de los policías a caballo. Ten cuidado, nadie los ha visto, pero todo el mundo está seguro de que esos jinetes son caníbales. Lo dijo Warhol. Aunque vale la pena el riesgo, matizó. Tú obedeces. Buscas los estanques, que para el caso son igual que los ríos y el mar. Mejor incluso. ¿Quién no tiene un parque con estanque al lado de casa? ¡Qué comodidad! Allí, si nadie te ha matado antes de llegar, te esperan los sirénidos. Sus rostros pelados de todo salvo de Sus nombres. Sus Noventa y Nueve Millones de Nombres. Y chupas de cuero de caimán y piernas como colas de serpientes que acabaran de comerse a un delfín demasiado grande para ellos y les hubiera deformado el cuerpo hasta la nada. Allí te abrazarán. Sumérgete. Te comerán. Con esto, también tú serás la nada. La nada, eso sí, confía en mí, más popular del otro barrio.

Javier Esteban, inédito.

LA VIDA RIMA en León.

Continúan las lecturas y presentaciones de libros en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (C.C.A.N.) de León, tras la de la Editorial Ya lo dijo Casimiro Parker y el Homenaje a Luis Miguel Rabanal, y esta vez el turno le toca al colectivo madrileño La Vida Rima, que presentará la revista de cuentos Al otro lado del espejo y los libros El colibrí blanco, de Esteban Gutiérrez Gómez, y El incendio y otros relatos, de José Naveiras García.

Les acompañarán los poetas Gsus Bonilla y Vicente Muñoz Álvarez, como maestros de ceremonias, y todos los que, junto a ellos, se animen a participar en la jam.

Será en el C.C.A.N. León, el sábado 12 de diciembre a las 21 horas, y la entrada es gratuita.

Os esperamos.

Cartel by Gsus Bonilla

99 TH FLOOR

The Moving Sidewalks

EL MUNDO ESTÁ LLENO DE MISERABLES by Lucía Fraga.

La diferencia entre el mediocre y el cretino está en la ignorancia, por eso puedo amar a las mediocres y desoir a los cretinos. Hemos concebido el daño causado por terceros como un merecido castigo a una falta desconocida y originaria, como si nunca se pudiese borrar de nuestra frente el Pecado Original. Nadie matará a los cainitas, porque de la misma manera que para el placer existe el dolor, el mal es preciso para el bien. Sin embargo, es necesario acabar con el sacrificio humano que nos practican los idólatras con el árbol satánico dibujado en la frente. Si yo no he muerto, es porque he hecho de sus voces barniz para Santas Estatuas de bronce.

Ímbéciles del mundo, sabed que sobre vuestro desprecio duermo cada noche, plácidamente, porque he hecho de vuestra palabra impura las cuatro patas de mi cama. Solamente, necesitáis saber una cosa: si la cama se rompe, yo daré en el suelo. Pero todos vosotros moriréis aplastados.

Lucía Fraga, de El goce del dolor (inédito).

SUNDAY HANKOVER

Surprise

CEREMONIA by Srta. Marta.

Seámos sólo deseo y placer.
Carne.

Me observas.
Observas tu "obra de arte".

Mira cómo me tienes:
Entregada y dispuesta a todo por tí.

Esperando tu carne en mi carne,
las embestidas en mi sexo
hambriento de tí.

Oh, no puedo más, mírame,
toma mis agujeros,
todas las entradas a mi cuerpo te esperan.

No escatimes.
Usalas todas.

Soy el altar para tu ceremonia de placer.
Profáname.
Húndete en mí.

Hazme gemir, gritar, desear aún más.

En este momento eres mi dios
y yo el sacrificio de carne,

disfrútalo.

Srta. Marta, del blog Ataraxia.

Ilustración by Leticia Vera, del blog Mi sonrisa sangra.

AL OTRO LADO DEL ESPEJO: Especial Peques.

La Vida Rima sigue maquinando, y que no decaiga.

Mientras se va tostando número 2 de "Al otro lado del Espejo"; ahora, y como una deuda pendiente, nos hemos liado la manta a la cabeza y hemos decido saldarla; y vaya, qué a gusto nos hemos quedao oiga.

Para uso y disfrute de todos, nos dirigimos a ustedes con un especial de "Al otro lado del espejo" lleno de cuentos escritos e ilustrados por y/o para ellos, los que absorben y los que no se conforman con cualquier cosa; y no podía ser de otra manera que el primer especial anual que nos fijamos como meta en la revista Al Otro Lado del Espejo estuviese dedicado al publico infantil y juvenil, al que en un increíble malabarismo y derroche de imaginación nos ha dado por llamar “ESPECIAL PEQUES”, para que luego digan que los mayores no pensamos; en él además contamos con un relato cedido por uno de los autores más importantes dentro del panorama actual de la literatura infantil y juvenil, Jordi Sierra i Fabra.

Disfrutad de la versión digital. Muy pronto llegará la edición impresa.

Esperamos que sea de vuestro agrado.

aquí el enlace para poder leerla en red.

http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/especial_ni_os_impresi_n_prueba_29_11_09

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

HIJOS DE SATANÁS

Larga Vida a la Nueva Carne

pincha & videa

EXISTENZ

Una de las películas menos conocida de la filmografía del gran David Cronenberg, Existenz (1999) es un viaje alucinante al fondo de la mente y la noche, onírico e interactivo, ominoso y perturbador... Otro homenaje de Cronenberg a la Nueva Carne (como Crash, Inseparables o Videodrome), lleno de símbolos y guiños al espectador, donde nada es lo que parece y todo muta y se transforma en cada secuencia, sorprendiéndonos con un inquietante final... Una deslumbrante Jennifer Jason Leigh en el papel de Allegra, un sugerente guión, un delirante y sensual videojuego y una logradísima atmósfera de pesadilla, todo ello aderezado por la mano prodigiosa de Cronenberg, hacen de esta película otra pieza imprescindible de culto en nuestra videoteca.

Larga Vida a la Nueva Carne, queridos drugos, y que Hank nos guarde de los Bichos Malos.

Vicente Muñoz Álvarez

Trailer in You Tube:

http://www.youtube.com/watch?v=HAdbdUt_h9M

EL DEBUT DEL CHICO TATUADO

Próximamente en las librerías

OTROS DOS POEMAS INÉDITOS DE KUTXI ROMERO

Daños colaterales

Le estreché la mano
repetidas veces.
Efusivamente.
El famoso escritor
me sonreía
y decía algo
acerca de la nobleza;
algo como que
dicha nobleza
iba en proporción directa
a la fuerza de
los apretones de manos,
o algo así.
Lo que él no sabía
es que
hace mucho tiempo
que no lavo las mías
después
de limpiarme
el culo.

Recuento

Cortando carne,
me rebané
el dedo índice
de la mano izquierda
con un cuchillo de carnicero
que me regaló
Javi el Coletas
para mi treinta y cuatro
cumpleaños.
También destrocé
el brazo que la sigue
contra un suelo
preñado de cristales
en medio
de una tormenta de ron.
En otra ocasión,
mi barbilla
quedó abierta,
como una segunda boca,
después de un choque brutal
contra la casa del Chato.
Un año,
en fiestas del pueblo,
mi sangre corría
calle abajo,
por la Iruñalde,
después de darle
una patada,
descalzo,
con toda mi alma,
a una lata de conservas.
El codo
de mi brazo derecho
dejó desnudo
a su hueso
con los azulejos
de la repisa
de una ventana,
una tarde
de matar gorriones,
en Jaén.
En la piel
de la cabeza
llevo apuntada,
con piedras e hilo de seda,
cada batalla infantil
librada
en los sembrados
de Berriozar.
A todo esto
hay que sumarle
quemaduras
en los muslos,
asimetría de pelvis,
daltonismo,
ceguera de un ojo,
espolón calcáneo,
sobrepeso preocupante
y una tos
que asusta a los niños.
No sé
qué le tendrá reservado
el destino
a la mano
con la que escribo.

Del poemario Bruce Willis es zurdo

El sabor del condón- remix (Kondoiaren zaporea). PADDY REKALDE

foto: Juan Colom

Se te acercará despacio, tranquila,
con una sonrisa,
enfundada en un vestido corto y prieto,
y te empezará a hablar
como si fueseis amigos de siempre,
amantes de siempre,
en esa oscuridad de puticlub

te hablará cerca, cerca,
para que sientas su aliento,
y notarás
como viaja su mano
de tu pecho
lentamente
hasta tu entrepierna,
todavía más lentamente,
hasta situarse con unas dulces caricias
en tu cintura

sabrá perfectamente
que, entonces, ya no eres capaz de pensar,
que no te llega la sangre al cerebro,
y menos al corazón,
que toda tu sangre se te está bombeando
a la polla

notarás el sabor del condón en sus labios,
cuando te bese,
y no sabrás la razón
luego te colocará el condón
en tu polla dura y erguida
y empezará a chuparla
con el ritmo del trabajo en una cadena
con la falsedad de sus gemidos de placer

entonces entenderás el sabor de sus labios
comprenderás toda esa miseria

pero ya será tarde

POLÍTIKO IBÉRICO

http://www.kalvellido.net/

MUJERES CUENTISTAS

Hoy en Madrid

EL CAMINO DEL DANZANTE by Carla Badillo.

Si por alguna razón dejáramos de danzar en esta vida / y volveríamos en otra reencarnados en cóndores / en pumas / en lobos / en venados / difícilmente olvidaríamos cómo asentar nuestras patas sobre la tierra al ritmo del tambor / corazón de la montaña. / Difícilmente olvidaríamos acudir a la llamada del cuerno / sonido catártico que purifica el río que nos recorre dentro / Si por alguna razón dejáramos de danzar en esta vida / siempre quedarán cascadas / donde las aves bailen sin miedo a brincar hacia a la nada. / La nada no existe nos dice el quinde mientras se sacude frente al fuego. / No hay vacío donde hay música. / Por eso los ayas cantan detrás de la cortina blanca con sus dos caras. / Si por alguna razón dejáramos de danzar en esta vida / siempre habrá formas de volver a danzar / porque la memoria ancestral existe / y el camino del danzante es uno sólo / el camino que sus pies van marcando / saltando sobre la muerte /desafiándose a sí mismo.

Carla Badillo Coronado, del blog Mujer en Tierra Firme.

Photo: Zig Zag, by Denis Hearne
San Francisco, Ca. 2009

MONTEREY DISCOS

http://www.mikbaroblog.blogspot.com/

ELOGIO DEL POETA

.

By Gsus Bonilla & Patty de Frutos

ESPECULACIÓN CONSPIRATIVA DE LOS TIEMPOS QUE CORREN por Domingo Vital.

Para Stieg Larsson
al que damos las gracias
por recuperarnos la adicción
al compromiso con la revelación
con la descodificación de la realidad.

... el más liberal de los selváticos del capital
... la mujer política que aparece en pantalla
... el modelo publicitario de tu ropa
... la moda más novedosa
... el que dice hablar spoken word
... la que te pasa Halcyon en la farmacia
... el que patrulla imágenes porno
... la de las bebidas energéticas e índices bursátiles
... el que respira conciencia social cotidiana
... la condenada a préstamos íntimos de por vida
... el que vende bonito el faro ideológico

nacieron sin tiempo para detenerse en el porvenir
despiertos a todas horas, siempre presentes
en la efusión del instante y la velocidad
en el éxtasis cotidiano del consumidor
en la frustración y las ansias de cambio
esperando una revelación
sin despegarse de la pantalla del televisor
haciendo del aquí y ahora una mercancía
un mensaje disfrazado de cambio
el discurso producido en laboratorios sociales
las esperanzas e ilusiones de cambio esencial

lograr el contrasentido de una burocracia brillante
una comisión revisionista que instaure el cambio
póngame dos pizcas de determinismo histórico
a mí dos puntos más de share humano

todo saldrá después mucho peor
volveremos, hermanos todos, volveremos
al frente de cuerpos sólidos y excrementos
donde huele más a muerto que a mierda

yes, we can
just do it

Confesión de los conspiradores:

[“...” = nombre]

El compromiso para con nuestra sociedad
es un valor añadido a nuestras actividades,
bien marcadas por nuestra ideología oculta
luz que nos ilumina a todos desde dentro
simpática campaña publicitaria,
forma de hacer feliz al esclavo
hoja que brota para todos

El compromiso para con nuestra sociedad es sagrado.
El castigo merecido no merece queja alguna.
Todos somos víctimas colaterales.

Para conservar y preservar la única verdad,
la que va envasada al vacío esterilizado,
hemos borrado los nombres propios
implicados en esta confesión reveladora

Información es poder,
y la tenemos toda en nuestras manos

Es un proyecto social
lo hacemos por tí
mira qué bonitos los fuegos de artificio
hoy vamos a cenar y al teatro
calladito estás más sumiso

calladita estás más guapa

Rogamos disculpen las molestias
y perdonen las disculpas.

Domingo Vital, del blog Jugando con la perspectiva.

HOY EN MADRID

¡ Os esperamos !

Posos de Casimiro Parker en León

Audio, vídeo, imágenes...

en el blog de

Ya lo dijo Casimiro Parker.

CREACIONISTAS EXTRATERRESTRES

Creacionistas: ¿pero cómo vamos a descender de extraterrestres con las ganas que le tengo a mi vecina?


Oscar Sipán

Las apuestas de Calle 20

En el último número de la revista Calle 20 se menciona o se analiza la obra de personas vinculadas a este blog y/o al libro Resaca / Hank Over: Miguel Ángel Martín (por partida doble), Manuel Vilas, Agustín Fernández Mallo, Eloy Fernández Porta, Ignacio Escuín y David Refoyo (alias Clifor), además de la editorial Eclipsados. Gracias a Elena Medel, Darío Fernández y Javier Rada. En esta dirección se puede leer la revista en flash o descargarla en pdf.

LITERING IS BAAAD

By Paul & Blake

ÚLTIMA SALIDA PARA BROOKLYN

He vuelto a releer este libro. Entre otras razones, porque estos días publican, por fin, Réquiem por un sueño (Sajalín Editores) y quiero ver las diferencias y similitudes entre ambos. Este libro es una bomba. Áspero, crudo, retorcido, con pasajes difíciles de digerir por la violencia que describe. Selby nos retrata las vidas de varios personajes sórdidos y brutales que pululan siempre en torno al bar El Griego, y lo hace a través del enlace de seis historias en las que algunos de esos personajes reaparecen. Golfas, maltratadores, borrachos, travestíes, violadores, locas, mangantes, torneros, sindicalistas y gamberros se cruzan en torno a Brooklyn. No es el Brooklyn de las películas, ni siquiera las de la mafia: es más hostil y despiadado.

Casi todos los personajes están frustrados, quieren otra cosa: el sindicalista que detesta a su mujer y desea en secreto a los maricas; el tipo que prefiere salir de juerga y emborracharse antes que cuidar de sus hijos; el travesti enamorado de un hombre rudo; el vago que prefiere a cualquier tirada antes que a su mujer. Y esa frustración acaba degenerando en violencia, sea verbal o física.

Selby llena esta novela clásica, rompedora y polémica, de fanfarrones que pegan a sus mujeres, de gente miserable que sólo entiende el lenguaje de los puños y los insultos. Es asombroso su dominio del ritmo, según lo requiera la narración: frases breves, como telegramas; y oraciones kilométricas. En el texto se mezclan la narración, los diálogos y los pensamientos de una manera que nunca confunde y siempre sorprende.

Hace años compré la edición de Anagrama, pero (y sé que esto a algunos les puede parecer una pijada) apenas tiene márgenes, hay poco espacio en blanco en la página y la lectura asfixia más en un texto ya de por sí asfixiante. Meses atrás compré esta otra edición, la de abajo, con pastas duras y márgenes correctos, publicada por Círculo de Lectores. La he disfrutado más ahora. Os dejo un fragmento de la historia de la prostituta Tralala:

Anduvo de un bar a otro estirándose el vestido y echándose agua a la cara de vez en cuando antes de dejar el cuarto de un hotel. Bebía sin parar y ni siquiera miraba sino que sólo decía sí, sí, qué coño, y tendía el vaso hacia el barman y a veces ni veía la cara del borracho que la invitaba y se frotaba contra su vientre o sollozaba apoyado en sus tetas; se limitaba a beber, luego a quitarse la ropa y a abrirse de piernas y luego a abandonarse al sueño o a la modorra de la borrachera. Pasó el tiempo…, meses, puede que años, quién sabe, y el vestido había desaparecido y sólo le quedaba una falda y un jersey destrozado y los bares de Broadway se habían convertido en los bares de la Octava Avenida, pero de esos bares, con sus putas, chulos, maricones y demás, pronto la echaron a patadas y el linóleo del suelo se volvió madera y luego la madera estaba cubierta de serrín y Tralala pasaba horas con una cerveza en un garito del puerto, insultando a todos los hijoputas que se la follaban y yéndose con cualquiera que la mirase o que tuviera un sitio donde tumbarse. La luna de miel se había terminado y ella seguía estirándose el jersey aunque ya no hubiera nadie que la mirase. Cuando amanecía, después de una noche pasada en un cuarto miserable con un miserable, entraba en el bar más cercano y se quedaba allí hasta la próxima oferta. Pero todas las noches enseñaba sus tetas y buscaba a alguien con pasta, despreciando a los malditos borrachos, pero los jodidos vagabundos sólo miraban sus cervezas y ella esperaba a alguien con pasta que tuviera cincuenta centavos de sobra para invitarla a una cerveza a cambio de un polvo y saltaba de tugurio en tugurio volviéndose más y más sucia y más y más miserable.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.

CENICIENTA EN LLAMAS by Ana Cibeira.

Sólo puedo escuchar punk,
maremoto de dolor lamiendo
escamas lenguas de fuego
¡cómo me derrite el último amante!

Ella tenía razón: unos cuantos saquearán
tu cuerpo antes de enterrar al pez.

Que esta cola permanezca
contra su premonición:
quiero el salvaje placer
de guardarme bajo llave
descalza de deseo.

*

Só podo escoitar punk,
maremoto de dor lambendo
escamas linguas de lume
¡como me derrete o último amante!

Ela tiña razón: uns cantos saquearán
o teu corpo antes de enterrar ó peixe.

Que esta cola permaneza
contra a súa premonición:
quero o salvaxe placer
de gardarme baixo chave
descalza de desexo.

Collage & Poema by Ana Cibeira.

http://www.anacibeira.blogspot.com/

CASIMIRO PARKER IN LEON: The End.

.

El pasado 21 de noviembre varios Hijos de Satanás nos reunimos en el C.C.A.N. de León para presentar los últimos poemarios de la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker. Tras las intervenciones de David González, Leo del Mar y Vicente Muñoz Álvarez, y la lectura de Isabel García Mellado, Javier Das y José Ángel Barrueco, que arrebataron al personal, David, Leo y Marcus Versus pusieron a tres voces, como podéis videar en pantalla, esta psicotrónica guinda al pastel...

.

A vuestra salud, hermanitos: Up !!!

VIEJAS GLORIAS by Sonia San Román.

Nací
cuando la virgen de Fátima
se apareció a los pastorcitos.
Cuando en Rusia empezó el comunismo.
Cuando en Europa se acabó la guerra.
Nací poeta en esta vida perra.

Gloria Fuertes (Madrid, 28 de julio de 1917 - ídem, 27 de noviembre de 1998)


En 1917 un grupo de soldados alemanes sumergen un submarino en el mar del Norte provocando una sucesión de olas de cuatro metros que acabarán por hundir una pequeña embarcación de pescadores que se encontraba cerca de la costa.

Los tripulantes se salvan milagrosamente de la muerte pero vuelven a casa con signos evidentes de hipotermia.

Algunos sólo tienen el virus de la gripe. El pescador Bert Verstraeten lanza un estornudo que viaja primero por la alcoba en la que está acostado en una vieja casa herencia de su padre cercana a la Mark Plazt de Brujas y luego, por la plomiza atmósfera neerlandesa a una velocidad de 160 kilómetros por hora. Las bacterias molestas, pero prácticamente inofensivas para el señor Verstraeten, llegaron en cinco días y tres horas hasta la cama parisina del pintor Edgar Degas ocasionándole un estornudo y, dos meses más tarde, la muerte.

Justo encima de su tumba, en el cementerio de Montmartre de París, un gorrión picotea las semillas de las flores secas de unos ramos de margaritas. Levanta el vuelo a las doce en punto, asustado por las campanadas de algún reloj cercano que anunciaba el mediodía y se posa, exhausto, en el bordillo de una ventana abarrotada de la prisión de Saint-Lazare donde se entristecía sola una marchita Mata Hari.

Cuando vuelve a marcharse, el gorrión pierde una de sus plumas cerca de uno de los barrotes oxidados y los pensamientos de la bailarina viajan hasta Madrid, donde vistió por última vez su elegantísimo foulard de plumas de marabú mientras espiaba, para una Francia que la acusaba de traidora, al embajador de los alemanes. Cerraba los ojos y veía con todo lujo de detalles las suntuosidades del Hotel Palace, ajeno al mundo convulso donde agarraba sus cimientos. Cuando los abría, contemplaba la mugre que la rodeaba en la prisión, impropia de una cortesana de su altura, y recordaba a los sucios obreros madrileños, a punto de alzarse en huelga general, que la observaban lascivos y admirados, como quien observa un sueño sólo alcanzable para señoritos en el barrio de Lavapiés de la capital de España.

Allí mismo, en Lavapiés, en una humilde buhardilla de la calle de la Espada, el 28 de julio, una matrona robusta empapada en sudor con trazas de elefanta vieja, propinaba un azote más brusco de lo común en las nalgas de una recién nacida, para adiestrarla desde el principio en las crueldades de la vida. El azote, lejos de producir el efecto deseado, desencadenó una serie de prodigios contra natura aún inexplicables según los parámetros del empirismo científico y la pequeña lanzó una sonrisa desdentada y limpia con un ligero gorjeo.

La niña Gloria acababa de convertirse en poeta.

Sonia San Román, del blog 23 Pandoras.

PURPLE WEEKEND

Live in León 09

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ESTIRPE DE TRITONES: El origen.

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

TENDENCIAS DOMÉSTICAS by Ángel González González.

Tremendamente fantástico

van y vienen en estos momentos

los envoltorios del amor

la broma perfecta, sincrética

y esos efectos devastadores que producen en la garganta, el masticar de los pómulos en los que basamos esto nuestro e inusual término, como aquel que me decías por si pusiera el mismo interés en otras cosas que en la poesía.

Y a quién le importa?

Pues bien, eso mismo me dije cuando aquella escena, con la hombría por los suelos, ante la misma invectiva de que si a todo le arrimara

el mismo hombro, esfuerzo, materia prima, esencia.

Por lo demás, aún queda la revancha y ese montón de ropa apilada
…esperándome

Poema e ilustración by Ángel González González.