John Fante, el Revelador. KIKO AMAT

Extraído de la web de Kiko Amat

Novela Edicions 1984 publica en catalán dos títulos del gran autor americano John Fante, Plens de vida y La germandat del raïm. Anagrama cierra el catálogo Fante con El vino de la juventud, la colección completa de cuentos. Declaramos de forma unilateral el Año Fante.

John Fante, tal vez lo sepan ya, fue un semi-maldito escritor americano de bullente sangre italiana. Vivió de 1909 a 1983, y publicó solo seis novelas, un par de novellas y un libro de cuentos. Charles Bukowski, su fan #1 y confeso discípulo, le salvó del completo ostracismo prologando la reedición de Pregúntale al polvo, y gracias a él leemos a Fante hoy. Es una buena época para entrar en su obra: 1984 saca dos de sus novelas -Plens de vida, de 1952, y La germandat del raïm, de 1977- y Anagrama completa el catálogo Fante con El vino de la juventud, la exhaustiva colección de cuentos. Desde que apareció la primera traducción al catalán el año 2012 he estado celebrando una especie de eucaristía portátil (una misa de guerra, si quieren), llevando la palabra de John allá donde fuese necesaria. Estilo Pablo de Tarso, pero sin la demencia mesiánica. En esas “clases magistrales” –puro autoritarismo docente bruñido en infalibilidad- he intentado resumir en ocho concisos puntos el porqué de mi pasión por la escritura del autor angelino, así como su relevancia actual:

1) Verdad: Más chulo que un ocho, Fante definía su estilo como “La Verdad”. Y añadía: “No quiero decir realidad autobiográfica. Es otra cosa. No sé cómo llamarla, pero es distinta de la autobiografía y a la vez se le parece mucho”. Las novelas de Fante son como confesiones en primera persona. El autor es su propio chivo expiatorio, aunque ficcionaliza su yo en alter egos (Arturo Bandini, Henry Molise, incluso John Fante), evitando de este modo el embellecimiento y la solemnidad que suelen acompañar a las memorias. El núcleo siempre encierra una verdad emocional (envuelta en ficciones) y una disección de las propias tripas, y sus protagonistas son monstruosas (y a la vez fieles) caricaturas del autor.

2) Sencillez: El “Dios personal” de Charles Bukowski era la sencillez, algo que aprendió de John Fante. El estilo del maestro es engañosamente sencillo; dice más con mucho menos. El autor recorta y comprime su lenguaje hasta que éste alcanza una pureza sobrecogedora y electrizante. Su prosa es limpia, utilitaria y formal. Es urgente, rítmica y siempre explica una historia. Tras leer a Fante un novelista debe avergonzarse de los propios excesos. Comparados con él todos escribimos latazos decimonónicos.

3) Emoción desatada: Lo dijo su discípulo más célebre, Bukowski: “He aquí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos”. Fante sabía que no podías morir de emoción, y la utilizaba sin recato. Aunque, eso sí, bien armado de contención y disciplina, jamás rozando la afectación o lo cursi.

4) Humanidad/Compasión: “Para ser espiritual, primero has de ser mundano”, decía Nelson Algren. Fante escribe lleno de comprensión hacia el mal que hacemos, nuestras pequeñas y grandes faltas, nuestras miserias y tropiezos y vanidades y delirios. Arturo Bandini está lleno de psicopatía histriónica, asco, inseguridad y culpa. Fante habla del mundo hablando de él, entiende al mundo porque se entiende a sí mismo; y se perdona, porque sabe que somos una maldita calamidad con patas.

5) Dureza: Los puntos 3) y 4) jamás llegarían a buen puerto sin mala leche. Algren, de nuevo, afirmaba que la alienación respecto a la sociedad y una cierta crueldad eran “tan esenciales en literatura como en un atraco a mano armada”. No basta con ser empático o sensible; un escritor tiene que estar cabreado. Y escribir duro, no como una florecilla campestre.

6) Humor: Fante es muy, pero que muy, divertido. Su Bandini es Basil Fawlty en versión macarroni, un tronchante y triste chiflado. La pasivo-agresividad del padre en las dos novelas traducidas al catalán son otro común motivo de chanza lectora. Chanza melancólica, pero aún así.

7) Familiaridad y familia: Uno de los mandamientos de nuestro oficio es “escribe sobre lo que conoces”. Fante solo escribía sobre Los Ángeles, italoamericanos, canteros como su padre y escritores desnutridos como él mismo. Nadie ha hablado mejor de padres, hijos y sangre. En El vino de la juventud: “Mi padre seguirá llenándome el vaso de vino y beberemos juntos, y siempre sentiremos ese parentesco que es un abismo que nadie de los dos puede salvar”.

8) Fante: Me chifla él. Que escribiese en calzoncillos. Que peleara en bares. Que fuese un taja susceptible y orgulloso. Me gustan su individualismo de clase obrera, su formación autodidacta y su perpetua desconfianza hacia la universidad. De acuerdo, fue un pésimo padre durante años, y dos de sus hijos terminaron padeciendo horripilantes transtornos alcohólicos y severas depresiones. Pero si su más notorio vástago (Dan Fante) le ha perdonado, ¿cómo no vamos a perdonarle sus fans? Kiko Amat

4 fante-fans (en exclusiva para Cultura/S)

“La escritura de John Fante me enseñó a mostrar debilidad en público. Su héroe, Arturo Bandini, es un tipo defectuoso, lleno de ego y obsesionado con sí mismo. Esto era revolucionario en literatura. No había bravuconadas de macho, como en Hemingway o Bukowski, sino solo un pobre infeliz que se creía rey. El trabajo de John Fante es sencillo, potente y humano.”

Billy Childish, poeta, pintor y músico punk rock inglés

“Fante me cambió la vida, no sólo literariamente. Arturo Bandini me enseñó a no tomarme nada en serio, porque nada es tan importante, empezando por nuestro ego de escritores. Descubrirlo me hizo libre (…) Fante se empeñó en escribir literatura del yo en una época en la que todavía no tenía buena fama. Fue un pionero.”

Laura Fernández, autora de La chica zombie (Seix Barral)

“Leer a Fante es entender que el humor es la única forma de inteligencia libre de presunción, que la ternura no siempre es cursi, que lo genuino habita la sencillez y que el cinismo es tóxico. Que todo se reduce a saber caer; a pequeñas redenciones, gestos nobles y brindis sinceros.”

Miqui Otero, autor de La cápsula del tiempo (Blackie Books)

“Fante es un prodigio de eficacia narrativa, va directo al tuétano de la trama y la emoción, y por eso es tan atractivo y peligroso para el escritor novel, que confunde estilo sencillo con “es sencillo escribir así”. El batacazo suele ser inevitable, porque lo cierto es que inventar a Bandini es tan difícil como crear a La Colometa”.

Martí Sales, poeta, músico (Els Surfin’ Sirles) y traductor al catalán de Fante.

(Artículo publicado previamente en el suplemento Cultura/S de La Vanguardia del 22 de enero del 2014)

HURT. JOHNNY CASH

FELIX GRANDE EN EL RECUERDO... Y EN SUS VERSOS. Miguel Sánchez-Ostiz

Extraído de Vivir de buena gana

En su fallecimiento, los recuerdos de algunos encuentros, como ese de la fotografía, en junio de 1974, después de comer en Casa Echeverria, de Arizkun –se portó muy bien entonces conmigo– o en su despacho de Cuadernos, en la Residencia, o el último, en el café Iruña, de Pamplona, con Paca Aguirre, cuando vino a inaugurar la exposicón de su padre fusilado, y algunas llamadas telefónicas no muy apacibles, para él, cuando lo echaron de Cuadernos Hispanoamericanos… Ya no sé si a Félix Grande lo callaron, por olvido entre otras cosas, porque los tiempos, ay, los tiempos, estos lodos, o se calló con auténtica elegancia, a resguardo de los suyos… Libros dedicados con afecto, algo que en él siempre fue sincero, César Vallejo, Carlos Edmundo de Ory, Blanco Spirituals, 69-71, los primeros poemas escritos y publicados, balbuceos, magnanimidad la suya con lo que era bien poca cosa, el insomnio y la depresión, su defensa ciega de Luis Rosales, amigo, cayera quien cayera, las infamias de un presente que se nos echaba encima de manera segura, al que él plantaba cara con su poesía y sus relatos, y que también nos separaba con un foso de cieno… afecto intacto y un dolor que el pudor me impide expresar (o que tal vez no sepa) por lo que de irremediable tiene el vivir, esta imaparable escorredura (Hurt de Johnny Cash, escúchenlo) y este poema que no sé la cantidad de veces que me habré recitado, que me recito y sobre el que todavía ayer escribía en A cierta edad…

BOCETO PARA UNA PLACENTA

Tengo la prisa del insomne que una noche descubre
que casi todo ocurre sin su consentimiento ni participación
estoy apresurado igual que un condenado a cadena perpetua
hiervo como un muchacho solitario que pasea lentamente
por una ciudad numerosa en donde a nadie puede recurrir
me urge concluir conversaciones que se pudren de espera
tengo una prisa desaforada por conseguir serenidad…

Item más: la historia de la fotografía para otra ocasión, o igual ya la he contado, o qué se yo. Mejor sus poemas… mejor plantarle cara a este Lugar siniestro este mundo, caballeros…. Vivir parece el epicentro de la desgracia… Han pasado más de cuarenta años desde que subrayé ese último verso de Biografía.

PETE SEEGER in memorian

GENTE SIMPÁTICA. EL PRÓLOGO

Todavía sigo tocando la guitarra eléctrica con una raqueta de tenis. ¿Quién no lo ha hecho alguna vez, de pequeño? Nuestra propia respiración cavernosa, ahuecada, como la de Darth Vader en Stars War, imitaba a una multitud rugiendo en un estadio mientras frente al espejo emulábamos a Angus Young dando saltitos. Sí, ¿quién, de pequeño, no ha soñado con ser estrella del rocanrol? Para los más destalentados la rosa de ese sueño se marchitó enseguida, pero la espina se quedó dentro, y algunos intentamos sacarla con habilidades más al alcance de nuestras manos: la literatura, por ejemplo. Escribir de algún modo es resignarse a crecer, a que el mundo te pase por encima. Es estar armado con una raqueta de tenis que puede ser una guitarra eléctrica, un fusil, una red para cazar monstruos… o para espantarlos, para enviar con ella bien lejos a los perros rabiosos que nos muerden el corazón por dentro o a los que acechan emboscados fuera –la rutina, la uniformidad, el conformismo …-. La literatura, como el rocanrol, nos permite seguir soñando. Escribir, ya sean canciones o cuentos, es un ejercicio de libertad, y creo que eso es lo que nos hermana y lo que nos ha permitido a mí y a Esteban sintonizar y compartir proyectos con algunos de los que fueron en la adolescencia nuestros héroes del rock o de quienes siguen siéndolo hoy en día.

Este libro es el diario de carretera de la gira de presentación de uno de esos proyectos: la antología “Simpatía por el relato”, una colección de relatos escritos por rockeros que junto con Esteban Gutierrez ‘Baco’ coordiné y que como hemos dicho en alguna ocasión (yo más que él, porque Esteban ya formó parte, tiempo atrás, del gran circo del rocanrol) fue la excusa para que nosotros consiguiéramos colarnos en los backstages con nuestras raquetas de tenis en las manos. “Simpatía por el relato” nos ha dado muchas satisfacciones y, a nuestra edad, todavía ha hecho florecer algún otro sueño (“Cambiemos el mundo con simpatía”, fue el lema que Esteban acuñó para el “Simpathy tour”). Una de esas alegrías fue la gira de presentación de “Simpatía por el relato” y esos días on the road son los que cuenta el autor en este libro. Pero no solo eso, ni quizás lo más importante. Esteban, además de dejar constancia en estas páginas de una serie de verdades incontestables, como que los rockeros no cenan o que para dos escritores cuarentones el rocanrol resulta demasiado cansado, recorre otro camino mucho más largo que el que nos lleva a las ciudades donde la antología se presentó (Madrid, Oviedo, Santiago, León, Zaragoza…) y se remonta casi treinta años atrás hasta encontrarse consigo mismo, con Baco, el joven que fue y que quería comerse el mundo, sin tiempo que perder, robándole horas al sueño para estudiar, trabajar en Correos y, a la vez, hacer pioneros programas de radio sobre rock o convertirse en un intuitivo y apasionado mánager de grupos como Panzer.

No hay en España escritos muchos diarios de carretera, de giras de grupos, ni desde un punto de vista literario ni incluso periodístico, géneros que en otras literaturas como la anglosajona sí han tenido tradición, pero desde luego todavía hay muchos menos libros musicales en nuestras letras como este, en el que el autor, Esteban, Baco, no solo mira alrededor sino también dentro de sí mismo, y se busca, se pone en pie, pelea con los fantasmas de su pasado, recoge los escombros de sueños rotos y los vuelve a levantar con el cemento de la ilusión y la camaradería que ve amasar a su alrededor a los grupos y personas que nos acompañaron durante el “Simpathy tour”. El libro es un homenaje a todos ellos.


Es, también, un libro que a mí me habría gustado escribir e incluso tuve la tentación de hacerlo (por eso mismo, para agradecer toda esa solidaridad y ese entusiasmo contagioso y vivificante) pero no sería justo, no me correspondía teniendo por compañero a un rockero por los cuatro costados ( a mí, por lo general y en todos los sentidos, solo se me ve de perfil), a un magnífico cronista, a alguien que, además, sabe perfectamente de lo que habla, pues ha estado dentro, ha tomado cañas con Gary Moore, con Los Suaves, con Kiss o con los Burning. Me conformo con la extraña sensación de verme, como en un vuelo astral, aparecer en sus páginas convertido en personaje literario. Y desde luego con la piedra preciosa que ha ocupado en mi corazón el lugar de la espina que el “Sympathy tour” sacó: la amistad - a estas alturas de la vida, cuando a veces ya no quedan fuerzas ni ganas para hacer amigos- que he forjado con Esteban durante todos estos días de carretera, bolos, entrevistas, de ilusiones y proyectos compartidos. Esteban, como yo, todavía sigue tocando la guitarra eléctrica con una raqueta de tenis. Todavía seguimos, los dos, soñando. Y creyendo que podemos ayudar a los demás a soñar. Por todo eso, os invito a leer estas páginas. A cambiar el mundo con simpatía. Y si no, si no se puede o no nos dejan, siempre podremos cantar, como hacíamos de pequeños, aquello de: “Hemos perdido, pero nos hemos divertido”. Que no es lo de menos.


Patxi Irurzun

http://ajustedecuentos.blogspot.com

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HIJAS DE SATANÁS

Delphine Seyrig 

GENTE SIMPÁTICA: Presentación en Madrid.

Hola, amigos:

Afortunadamente de nuevo estoy presentando libro. Y, en esta ocasión, se ha publicado un diario que, como todos los diarios, es mucho más que eso.

De la mano de David González, el gran poeta asturiano, sale de imprenta este “Gente simpática” en la colección Zigurat, que él dirige, y gracias a los esfuerzos y dedicación del Ateneo Obrero de Gijón.

Gente simpática narra los días frenéticos que vivimos Patxi Irurzun y yo con los cuentistas y rockeros que participaron en aquel mítico libro llamado “Simpatía por el relato”.

Estoy orgulloso de cómo ha quedado y espero que lo disfrutéis conmigo.

El jueves 30 de enero, a las 20:30 horas, estaré en Vallekas presentando Gente simpática, en La esquina del zorro, junto a Luter, que ofrecerá un concierto de los suyos, llenos de sentimiento. De maestro de ceremonias (la presentación de un nuevo libro tiene algo de mística) estará nuestro gran amigoGsús Bonilla.

Espero verte por allí y agradezco de antemano todo el impulso que puedas dar a este libro.

Un fuerte abrazo

Esteban (Bacø)

HÉROE DE LA CUCHARA por David Martín Surroca.

Rimas dedicadas a todos aquellos que le ganaron la batalla a la Heroína y hoy por hoy pueden leer, orgullosos de si mismos, estos versos sabiendo que fueron más fuertes que todo esa lacra social. 

Héroe de la cuchara, destino del maligno,
de costumbres ancestrales, chuta, jaco y pico.

Sus botas camperas de punta, sus tejanos de pitillo,
su enorme hebilla en la cintura y su bardeo en el bolsillo,
su chupa de cuero aún siendo verano, su camiseta de los Ramones,
tanto si es payo, como si es gitano, sus ojos llenos de brillo,
y no porque haya llorado, sino por el caballo recién consumido.

Héroe de la cuchara, destino del maligno,
de costumbres ancestrales, chuta, jaco y pico.

Se hace un buga y piensa cómo conseguir guita,
ya que el mono que lleva, a consumir jamaro le incita,
tiene que meterse un buen buco, de perico o de potro,
lo mismo le da, que le da lo mismo,
pero debe conseguirlo de un modo u otro.

Héroe de la cuchara, destino del maligno,
de costumbres ancestrales, chuta, jaco y pico.

Ve a un peatón y derrapa con el buga, menudas se las gasta,
este no se le escapa, ya le puede rezar a Dios o a Buda,
estando cara a cara, bardeo en mano, se percata del peluco,
un reloj de oro y titanio, con esto se costea varios bucos.

No le importa nadie, no le importa nada,
siempre pensando en lo mismo, su sangre ya no está sana.

Héroe de la cuchara, destino del maligno,
de costumbres ancestrales, chuta, jaco y pico.

Unos lo entendieron, otros no fueron capaces,
y en pleno enganche a la heroína
sus momentos de lucidez fueron fugaces,
sus amigos de verdad le dieron de lado, también lo hizo su familia,
por miedo, dolor o ignorancia, ni que fuera necrofilia,
pero eso sí, mucho sufrimiento y eso no es normal,
atracos, comisarías, centros y hospitales, e incluso la cárcel,
de todo menos un carnaval.

Héroe de la cuchara, destino del maligno,
de costumbres ancestrales, chuta, jaco y pico.

© Poema de David Martin Surroca 

© Ilustración de Andrea Ferrandis, creada para el relato “Nuestro apacible Boulevard" de Hernán Fariñas en “Cuentos Para el Café”

http://nosoyescritorblog.wordpress.com/

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

Long Weekend

DE CÓMO CAZAR UN DIENTE DE LEÓN

3 POEMAS de Ángel González González.

Eros

Ríes y coqueteas, bella ninfa,
como si quisieras dejarme claro
que aquí no ha pasado nada más
que tus ágiles bucles cayendo, en picado,
sobre mi lenta lengua.

Esos cinco millones de personas
que están abajo,
en la puerta del INEM,
estarían dispuestos a todo
con tal de ocuparse
y tú me dices que no te pones
tu traje de enfermera
porque te quedaste en paro.

Da igual.
Desconozco cuántas esporas podría diseminar
por tu lencería ahora
pero seguramente su número sería tan elevado
que los órganos legislativos y ejecutivos de nuestra polis
determinarían, para nuestro beneficio,
que lo mejor es que nunca germine nada,
y que esa nada sea
la hazaña más memorable
que podamos legar
a nuestros hijos.


Ícaro

La estupidez te honra,
descendiente de Dédalo.
Cuando escapé del laberinto
yo también tuve ganas de volar alto
y ya ves, tuve miedo.
Sin embargo, ahora que tengo tiempo libre
y mis hijos y mi esposa me lo permiten
quisiera imaginar
hasta dónde habría llegado...,
y si no hubiera sido mejor
enviar primero una sonda
para ver qué pasa.


Eneas

En la cubierta de este barco solo hay dolor,

y afuera apenas queda nada
que parezca tener importancia.
He tirado la toalla.
He aceptado, sin complejos, mi destino
y ahora soy un griego abandonando
a su amada para encontrarse
con el designio de los dioses.
Sé que pronto llegará el color,
la esencia, una isla debidamente alejada
de la putrefacción de una vida
por la que tendría que haber merecido la pena
morir.

Ángel González González

http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/

GENTE SIMPÁTICA EN GIJÓN

El 17 de noviembre de 2010 se presenta en Madrid un libro singular: Simpatía por el relato (cuentos escritos por rockeros). Se trata de una edición única, que aúna literatura y música. Durante más de dos años los escritores Patxi Irurzun y Esteban Gutiérrez recopilan cuentos escritos por músicos, cantantes y compositores de bandas de rock españolas. El libro recoge narraciones breves de Kutxi Romero, cantante de Marea, de Carlos Pina, cantante de Panzer, de Julián Hernández, de Siniestro Total y así hasta conformar una increíble antología de 32 autores. Simpatía por el relato es una edición única porque, además, es un libro solidario y los derechos obtenidos de autores y antólogos han sido cedidos y destinados a un comedor social de Pamplona y a una asociación de apoyo al pueblo saharaui de Fuenlabrada. Para asegurar el éxito del libro y del fin social al que quieren destinar los posibles beneficios del mismo, se origina una gira de presentaciones y conciertos por toda España, generándose una corriente positiva, de buen rollo, de generosidad allí dónde el libro es presentado. Una corriente positiva que se califica con una palabra, un nombre que lo dice todo: “simpatía”.

Gente simpática es el diario de ruta de esas presentaciones y conciertos. En él se narran las anécdotas de las mismas, se describe la actividad tras los telones de los músico-cuentistas en los conciertos, se narran las peripecias que ocurrieron durante los dos años que el libro estuvo gestándose, cómo llegaron a él los participantes, las barreras que se hubieron de sortear, la solidaridad generada entre todos los rockeros que hacía que las bandas se ocupasen de llevar el libro a su ciudad, de conseguir gratis una sala de conciertos para tocar allí (Madrid, Fuenlabrada, León, Oviedo, Gijón, Santiago de Compostela, Zaragoza, Barcelona, Valencia…), de ofrecerse para tocar de modo gratuito, de amplificar la existencia del libro.

Pero, además, Gente simpática, contiene varios niveles narrativos más. Por un lado nos muestra el panorama literario español, sobre todo de escritores alternativos, underground, asociales, que no comulgan con las corrientes comerciales del momento. Estos escritores han apoyado el proyecto desde el inicio y acogieron a la trouppe simpatía en las librerías y salas de sus ciudades. Salen a la luz muchos de los jóvenes nombres de la literatura actual que serán recordados en el futuro por su compromiso social y su creencia en el cambio del sistema: Vicente Muñoz, Xen Rabanal, José Ángel Barrueco, David González... Estos son los escritores de los que se hablará, y no de los grandes vendedores de humo, de los proyectos gestados en multinacionales y sustentados por miles de euros en publicidad.

Asimismo, el diario de ruta que es Gente simpática, precisamente por ese inconformismo latente en la gira que genera la corriente “simpática”, hace que el autor, Esteban Gutiérrez Gómez, recupere de su memoria a aquel chaval que era él a los 18 años, aquel joven llamado Bacø, que pinchaba música en los garitos de rock, que participaba en un programa musical de radio de cierto éxito y que pensaba, ya entonces, que era posible cambiar el mundo.

Simpatía por el relato no era más que un proyecto descabellado que dos escritores hacen fermentar en su cabeza una noche de cervezas y se convierte, a fuerza de empuje y solidaridad, en una realidad que aúna tanta gente y tantas emociones que genera una corriente de “simpatía” difícil de conseguir, aún con todo el dinero del mundo, por aquellas multinacionales de la letra impresa.

Eso es lo que el diario pretende hacer ver: que nada es imposible.

Y que de vez en cuando

se cumplen

los sueños.

Gente simpática
(The Sympathy Tour)
Esteban Gutiérrez Gómez (Bacø)
Prólogo y epílogo: Patxi Irurzun
Colección Zigurat, 2013
Ateneo Obrero de Gijón
216 páginas / 33 fotografías / 11,30 €
I.S.B.N.: 978-84-87958-88-5
Distribución: Kalatos
http://www.kalatos.com
985 13 16 31/ 630580956
kalatos@kalatos.com

LORZAS ORGULLOSAS. Patxi Irurzun (Rubio de bote)

Porque el canon de belleza cambia con las modas

Aunque ahora, en pleno siglo XXIII, nos parezca mentira, hubo un tiempo en que los flacos dominaban la tierra y la mierda todavía no era comestible. Un tiempo en que el hambre no se había erradicado entre los humanos. Un tiempo en el que a las cupcakes aún las llamaban magdalenas decoradas. El tiempo en que vivió el legendario diseñador de moda Juantxo Fuego, de quien durante estas rebajas conmemoramos el bicentenario de su muerte (todavía envuelta en una misteriosa y sórdida nube de vapor).

Fuego fue el creador de los Juantxo’s, unos zapatos que hoy no faltan en ningún hogar del mundo, pero que a principios del siglo XXI eran exclusivos, un signo de distinción social que acabaría por dar un revolcón al canon estético imperante. Hoy todos estamos de acuerdo en que los flacos son gente con poco perfil, pero en aquella época existía una auténtica obsesión por la delgadez y los gordos eran apestados sociales que debían rehabilitarse convirtiéndose en cantantes de ópera o tatuándose una sonrisa como una cicatriz en el rostro. Por todo ello, cuando Juantxo Fuego presentó su nueva creación, unos zapatos que solo podían encajarse en los tobillos de cenicientas XL, todo el mundo lo trató de loco. Pero, oh, se trataba de unos Juantxo’s, así que pronto comenzaron a verse en las pasarelas modelos que se habían hartado de comer kebabs, y después en el papel cuché de las revistas del corazón princesas que ya no eran un poema, que ya no estaban tristes ni escuchimizadas, y finalmente las calles se llenaron de lorzas orgullosas, de nalgas como montañas, de barrigas como ochomiles, todo con tal de calzarse unos Juantxo’s y ser alguien en la vida.

Los hábitos sociales cambiaron rápidamente. Los gimnasios se transformaron en centros de engorde y alcanzaron sus picos más altos de matrícula al comenzar el año, para intentar mantener en forma el ritmo comilón de las navidades; se permitió comercializar las tallas XS solo en tiendas de muñecas; la acupuntura social de los zapatos de tacón se prohibió por decreto; el sumo fue el nuevo deporte rey (y el lanzamiento de martillo el deporte príncipe)… Y finalmente, los Juantxo’s se democratizaron: todo el mundo pudo llevar unos, incluso en los países secularmente asolados por hambrunas, que se convirtieron en nuevos nichos de negocio. Fue entonces cuando los departamentos de I+D de la poderosa industria del calzado descubrieron que la caca, convenientemente tratada, alimentaba. La mierda fue el nuevo maná de los pobres (quienes, aunque al principio se mostraron algo reticentes, acabaron tragando, pues habían sido entrenados durante décadas haciendo lo propio con telediarios, campañas electorales, fútbol, facebook, programas del corazón…). El hambre en el mundo, en definitiva, había sido vencida.

Y todo gracias a Juantxo Fuego, quien, sin embargo, nunca dejó de ser un hombre atormentado y con tendencia a la polintoxicación, ni de repetir en las entrevistas que la belleza no era una cifra en una báscula. Murió mientras se duchaba, girando cada vez un poquito más el grifo del agua caliente, ah, qué gustirrinín, hasta entrar en ebullición y convertirse en una lágrima de vapor que serpenteaba por los azulejos y dibujaba sobre ellos un interrogante; preguntándose si en realidad las modas no eran a menudo una sandez. Una sandez muy gorda.


Patxi Irurzun en su sección RUBIO DE BOTE para el semanario ON (Deia, Diario de Noticias de Navarra, Diario de Noticias de Gipuzkoa y Diario de Noticias de Álava)

http://issuu.com/gruponoticias/docs/on180114
Página 7

LECCIONES por Pablo G.Bao.

desde muy niño
mi padre solía anticiparme
que muy pronto me pondría
al corriente de la pérfida
naturaleza femenina

"¡ya te hablaré de esas
'lagartas'!"
–me repetía,frunciendo
su repugnante ceño
psicopático

no sé si es que olvidó
la futura lección
o que –sencillamente–
no sabía de qué iba el
asunto…

lo cierto es que quedé
ignorante respecto a las
mujeres… y hasta hoy

lo que si puedo asegurar
es que
gracias a mi papá
supe que algunos hombres
pueden asesinar
impunemente
la inocencia de un niño

Pablo G.Bao.

https://www.facebook.com/pablo.g.bao?fref=ts

JULIA D VELÁZQUEZ: Cuando la fotografía se convierte en magia.

Entrevista en ileón.com

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

En encargo del cazador

FE por Esgarracolchas.

En el puerto descansan Cristos amarrados mientras su sangre se mezcla con los arcoíris de gasoil, y los peces salen a rezar y mueren, las gaviotas hacen el agosto y dan gracias a la fe, a las fes y se cagan en los Cristos que flotan ausentes de su dolor esperando un buen samaritano que los lleve hasta alta mar. Y las procesiones que murmullan su cantar espeso, que suena a grosería, se derraman por las calles. Y las joyas y los hilos y el arte no son más que una siesta de vino para uno que ve disfraces donde otros ven misterio. Y allí en el puerto los Cristos presos lloran sangre y nadie los ve. No hay milagro si no hay quien mire.

Esgarracolchas

http://esgarracolchas.blogspot.com.es/

ÁNGEL CAÍDO por Silvia Abad Montoliú.

Se murieron subieron al cielo
al reino aquel del que hablan
los que esconden sus vicios en sotanas
los echaron excluyeron
como ya hacían en vida
los dejaron en tierra

Así que dime ángel caído
en una escala del 1 al 10
¿cuánto duele caerse del cielo?

Silvia Abad Montoliú

https://www.facebook.com/reasilvia131995

VERSOS CONTRA EL OLVIDO: Hoy en León.

Diario de León, 16/01/2014

El hall de Filosofía y Letras acoge hoy un acto de poesía y música titulado Versos contra el olvido. En él participan Alfonso Xen Rabanal, Antonio M. Morala, Juan Carlos Pajares, Luis Niteo, Manuel Cuenya, Tomás Sánchez Santiago, Vicente Muñoz Álvarez y Víctor M. Díez. Además, el acto contará con la participación del grupo literario MIL9, Renée Jait y Al Vidal, que interpretarán versos musicalizados.

Lugar: Hall de Filosofía y Letras.

Hora: 17.30

Entrada: libre y gratuita.

http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/versos-olvido-vestibulo-filosofia_859381.html

LARGA DISTANCIA por Cristian Bertolo.

En la esquina del colegio había un teléfono público y uno había descubierto como bloquear el código de seguridad del contador y hacer llamadas al extranjero sin coste. Solo al extranjero, para hacer llamadas locales o de larga distancia nacionales no funcionaba, había que poner monedas. Así que un montón de pibes se juntaban en la esquina a la entrada y a la salida del colegio, aprovechándose del truco para hacer llamadas al extranjero, para reírse un rato haciéndoles bromas estúpidas a personas que no entendían lo que decían esos guachos de mierda a los gritos y en castellano sudaca. Los prefijos de los países se conseguían de las guías telefónicas, y después marcabas cualquier número de nueve dígitos y alguien levantaba del otro lado: Jellou, Allóo, Pronto... La broma duraría hasta que se enterasen los de Telefónica y viniera un técnico y cambiase el código de seguridad por uno más difícil de violar. Por eso no disponía de mucho tiempo, el único momento del día en el que no había nadie en la esquina del colegio era de noche, y quizás al otro día le cambiarían el código al teléfono y hubiese perdido mi oportunidad de hacerlo sin que me costase una fortuna la llamada. No me lo perdonaría jamás. Tenía su número de teléfono, un número largo con muchos 6 y 9s, que pensé sería de Groenlandia o del Congo Belga, y tenía muchas preguntas que hacerle, porque él, me dijo el que me dio su teléfono, hablaba todos los idiomas y tenía respuesta a todas las preguntas. Miré a ambos lados buscando testigos, descolgué y bloqueé el contador y marqué el número, zumbó tres veces y alguien levantó.

-¿DIOS?

-No, no está. ¿De parte?

Cristian Bertolo

https://www.facebook.com/cristian.bertolo?viewer_id=661203717

LUTER en LEÓN

Luter presenta en directo su reciente disco "Orilla" en el Gran Café de León el próximo jueves 16 de enero. Éste, su tercer trabajo, consolida a la banda como una de las apuestas más fuertes e interesantes del rock patrio y a su líder, Eduardo García Martín, alias Luter, como a uno de los autores más brillantes y personales de la actualidad. Imprescindible para todo amante del rock en directo. 

A pesar de su juventud, Luter es un viejo conocido en el ambiente rockero del país. De su anterior etapa con Los Reconoces quedan tres discos y el reconocimiento a una carrera hoy consolidada en el proyecto que lleva su nombre y que afianza con su tercer trabajo de estudio. 

Pero hablar de Luter es hablar de un artista polifacético que, además de músico y compositor, hace sus pinitos en el campo de la fotografía y tiene publicados dos poemarios 

“Alegria, Raiz y Viento” (2008) y "Como si nunca existieran fronteras en los besos" (Desacorde Ediciones, 2012). 

http://www.luter.es/

LUTER

INADMISIBLE por Concha González.

Acostumbraba a tomarse el cortado a sorbos, a pesar de que siempre lo pedía con leche fría. Decía que la leche ardiendo cambiaba el sabor del café de un modo inadmisible.

Además solía ver los partidos de la selección aposentado en el sofá orejero de su piso de la plaza de las cortes leonesas, ya que según palabras propias, el bullicio con el que se arremetía contra las personas en las zonas comunes, era del todo inadmisible. 

También consideraba inadmisible el sonido de los móviles en el aire, decía que contaminaban el silencio; así como el arte callejero, arte que siempre había considerado de mal gusto y estrafalario. Inadmisible era, bajo su funesta opinión, saborear un helado en la plaza mayor ante la vista de todo el mundo, o acariciar a tu pareja en el banco de un jardín público. Inadmisible caminar descalzo, soñar despierto, vivir lento. Inadmisible el sonido que las palomitas producen en la boca de los cinevidentes una tarde de domingo, y también, las llamadas a deshoras para decir un "te quiero" o un "te echo de menos".

Todo ello era sencillamente inadmisible.

Y así fue como rezaba el epitafio previamente preparado por él mismo poco antes de morir, ya que, según su propios pensamientos, era del todo inadmisible iniciar cualquier viaje al campo santo sin dejar previamente preparado uno que te honre:

"Me marcho como he venido. Me voy como como he vivido. Solo, sin más compañía que yo mismo"

Habría sido inadmisible de cualquier otro modo.

Concha González, del blog Relatando.

http://conchagrelatos.blogspot.com.es/

HERIDA por Ángel Gris.

Me ha salido una herida en la boca
una infección llena de silencio.
Si crece y deja cicatrices
le pondré tu nombre.
Si desaparece
también.

Ángel Gris

https://www.facebook.com/laletragris

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

On Vampyres and other Symptoms

2 POEMAS de Alicia Millán.

ESTA NOCHE

Esta noche

alguien ha tenido que soñarme

-yo sola no enredo así las sábanas-

tengo la boca (...) los labios


como si alguien los hubiera usado

para hurgar en la felicidad



SOLEDAD ENSIMISMADA


Le suenan la tripas a la soledad

cuando quiere compañía

(se delata)

y ensimismada en burdeles

del conversar vacuo

desea que el viento

-que mueve su pelo-

no sea una mentira.


Alicia Millán, del blog La belleza de los puntos suspensivos.

http://aliciamillanpoemas.blogspot.com.es/

Amiri Baraka / Leroy James in memorian

Alguien hizo estallar EE.UU.

(Todos los que piensan
se oponen al terrorismo
interior
e internacional...
Pero el uno no debiera
utilizarse
para encubrir el otro)

Dicen que es algún terrorista, algún
bárbaro
árabe, en
Afganistán
No fueron nuestros terroristas americanos
No fue el Klan ni los Skinheads
O los que vuelan negros
iglesias o nos reencarnan en el corredor de la muerte
No fue Trent Lott
Ni David Duke ni Giuliani
Ni Schundler, Helms jubilado

No fue
la gonorrea disfrazada
las enfermedades de sábana blanca
Que han asesinado a los negros
Aterrorizado la razón y la cordura
La mayor parte de la humanidad, como desean

Dice -¿Quién dice? Quiénes son los que dicen
Quiénes son los que pagan
Quién dice las mentiras
Quién se disfraza
Quién tenía los esclavos
Quién les quitó el dinero a los negros

Quién se enriqueció en las plantaciones
Quién exterminó a los indios
Trató de liquidar a la nación negra

Quién vive en Wall Street
La primera plantación
Quién os cortó los cojones
Quién violó a tu mamá
Quién linchó a tu papá

Quién proporcionó el alquitrán, quién las plumas
Quién tenía el fósforo, quién lo encendió
Quién mató por encargo de quién
Quién dijo Dios sin dejar de ser Satanás

Quién es el más grande
Quién es el mejor
A quién se parece Jesús

Quién creó todo
Quién es el más listo
Quién es el más grande
Quién es el más rico
Quién dice que eres feo y ellos los más guapos

Quién define el arte Quién define la ciencia

Quién hizo las bombas Quién hizo los rifles

Quién compró los esclavos, quién los vendió

Quién te insultó Quién dijo que Dahmer no estaba loco

Quién / Quién / Quién /

Quién robó Puerto Rico Quién robó las Indias, las Filipinas, Manhattan
Australia y Las Hébridas
Quién impuso el opio a los chinos

Quién posee los edificios
Quién tiene el dinero
Quién piensa que eres raro
Quién te encerró
Quién controla los periódicos

Quién poseía el barco negrero
Quién dirige el ejército

Quién es el presidente impostor
Quién gobierna
Quién lo financia

Quién / Quién / Quién /

Quién posee la mina
Quién altera tu mente
Quién tiene pan
Quién necesita paz
Quién piensas tú que necesita la guerra

Quién posee el petróleo
Quién es el que no trabaja
Quién posee la tierra
Quién no es negro
Quién es tan grande que no hay nada mayor

Quién posee esta ciudad

Quién es dueño del aire
Quién es dueño del agua

Quién es dueño de tu cuna
Quién asalta y roba y engaña y asesina
y hace de mentiras verdad
Quién te llama ordinario

Quién vive en la casa más grande
Quién comete el crimen más grande
Quién va de vacaciones cuando quiere

Quién mató más negros
Quién mató más judíos
Quién mató más italianos
Quién mató más irlandeses
Quién mató más africanos
Quién mató más japoneses
Quién mató más latinos

Quién / Quién / Quién

Quién posee el océano

Quién posee los aviones
Quién posee los centros comerciales
Quién posee la televisión
Quién posee la radio

Quién posee hasta lo que nadie cree que se pueda poseer
Quién posee a los dueños que no son los dueños verdaderos

Quién posee los suburbios
Quién empobrece las ciudades
Quién hace las leyes

Quién hizo que Bush fuera presidente
Quién cree que la bandera confederada deba ondear
Quién habla de democracia y miente

QUIÉN / QUIÉN / QUIENQUIÉN

Quién es la Bestia del Apocalipsis
Quién el 666
Quién decide
crucificar a Jesús

Quién es Satanás en la vida real
Quién se enriqueció con el genocidio armenio

Quién es el mayor terrorista
Quién altera la biblia
Quién mató más gente
Quién hizo más mal
Quién no se preocupa de la supervivencia

Quién tiene las colonias
Quién robó más tierras
Quién dirige el mundo
Quién dice que es bueno pero sólo hace mal
Quién ejecuta más gente

Quién / Quién / Quién

Quién posee el petróleo
Quién quiere más petróleo
Quién te dijo lo que piensas y después descubres que es mentira
¿Quién? / ¿Quién? ¿¿¿???

Quién creó a Bin Laden, tal vez ellos son Satanás
Quién paga a la CIA,
Quién sabía que la bomba iba a estallar
Quién sabe por qué los terroristas
Aprendieron a volar en Florida, San Diego

Quién sabe por qué cinco israelíes estaban filmando la explosión
Muertos de risa de sólo pensarlo

Quién necesita combustible fósil si el sol no se va

Quién hace las tarjetas de crédito
Quién ahorra más impuestos
Quién se fue de la Conferencia
Contra el Racismo
Quién mató a Malcom, a Kennedy y a su hermano
Quién mató al Dr. King. ¿Quién deseaba su muerte?
¿Tienen algo que ver con el asesinato de Lincoln?

Quién invadió Granada
Quién ganó dinero con el Apartheid
Quién mantiene a los irlandeses como una colonia
Quién derrocó después a Chile y Nicaragua

Quién mató a David Sibeko, a Chris Hani,
los mismos que mataron a Biko, Cabral,
Neruda, Allende, Che Guevara, Sandino,

Quién mató a Kabila, los que liquidaron a Lumumba, a Mondlane, a Betty Shabazz, a la princesa Margaret, a Ralph Featherstone, a Little Bobby

Los que encerraron a Mandela, a Dhoruba, a Geronimo,
a Assata, a Mumia, a Garvey, a Dashiell Hammett, a Alphaeus Hutton

Los que mataron a Huey Newton, a Fred Hampton,
a Medgar Evers, a Mikey Smith, a Walter Rodney,
¿Fueron los que trataron de envenenar a Fidel
Los que trataron de mantener oprimidos a los vietnamitas?

Los que pusieron precio a la cabeza de Lenin

Los que metieron a los judíos en hornos,
y los que les ayudaron a hacerlo
Los que dijeron “América Primero”
Y aprobaron las estrellas amarillas
QUIÉN/QUIÉN/

Quién mató a Rosa Luxemburgo, a Liebneckt
Quién asesinó a los Rosenberg
Y a toda la gente buena aniquilada,
Torturada, asesinada, desaparecida

Quién se enriqueció en Argelia, Libia, Haití,
Irán, Irak, Arabia Saudí, Kuwait, Líbano,
Siria, Egipto, Jordania, Palestina

Quién cortó manos en el Congo
Quién inventó el sida Quién puso los gérmenes
en las sábanas de los indios
Quién imaginó “El Sendero de las Lágrimas”

Quién hizo volar el Maine
y comenzó la Guerra Hispano-Americana
Quién puso de nuevo a Sharon en el poder
Quién respaldó a Batista, a Hitler, a Bilbo,
a Chiang kai Chek quién QUIÉN Q U I É N

Quién decidió que la Acción Afirmativa debía desaparecer
La Reconstrucción, el New Deal, la Nueva
Frontera, la Gran Sociedad,

Para quién trabaja el idiota de Tom Clarence
Qué mierda sale de la boca del Colin
Quién sabe qué clase de puta es Condoleeza
Quién le paga a Connelly para que sea un negro de madera
Quién le da Premios de Genio al Homo Locus
Subsidere

Quién derrocó a Nkrumah, a Bishop,
Quién envenenó a Robeson,
Quién trató de encarcelar a DuBois
Quién preparó la trampa para Rap Jamil al Amin, Quién se la preparó a los Rosenberg, Garvey,
a los Scottsboro Boys, a los Hollywood Ten

Quién incendió el Reichstag

Quién sabía que iban a bombardear el World Trade Center
Quién les dijo a los 4000 empleados israelíes de las Torres Gemelas
Que se quedaran en casa ese día
Por qué no acudió Sharon

Quién, quién, quién/
Los periódicos dijeron que aquella explosión era un presagio
que revelaba el rostro del diablo Quién QUIÉN Quién QUIÉN

Quién gana dinero con la guerra
Quién se hace rico con miedo y mentiras
Quién quiere que el mundo sea como es
Quién quiere que el mundo sea regido por el imperialismo, la opresión nacional y el terror
La violencia y el hambre y la pobreza.

¿Quién dirige el infierno?
Quién es el más poderoso

¿Conoces a alguien
Que haya visto a Dios?

Pero todos han visto
Al Diablo

Como un canto fúnebre de lechuza que estalla
En tu vida en tu cerebro en tu ser
Como una lechuza que conoce al diablo
Toda la noche, todo el día si escuchas. Como el canto de una lechuza
Que se convierte en fuego. Escuchamos brotar las preguntas
Entre llamas terribles como el silbido de un perro enloquecido

Como el ácido vómito del fuego del infierno
Quién y Quién y QUIÉN(+) quién quién
¿Quiéééééééénnnnnn y Quiiiiiiiéééééeéééénnnnnnnnn!!!!

YONQUI por Iván Rojo.

El chaval fue una vez un yonqui cansado, enfermo, hecho mierda y una tarde pasó frente a aquella modesta zapatería de barrio y vio a la mujer dentro, de unos cincuenta, todavía hermosa de algún modo, y el chaval se palpó la filipina en el bolsillo de atrás y entró en la tienda decidido a llevarse cuanto pudiera, dispuesto a llevarse a cualquiera por delante. Pero algo ocurrió una vez dentro. Sonaba aquella canción que salía desde algún punto indeterminado del local y además la mujer salió de detrás del mostrador rápida y amablemente y se acercó a él con una sonrisa y con un elegante gesto de la mano le invitó a sentarse en una banqueta al tiempo que le preguntaba en qué podía ayudarle como si de verdad le importaran sus deseos. Unas botas, contestó el chaval mirándose las Paredes agujereadas, unas botas cómodas y resistentes. Y la mujer desapareció al otro lado de una cortinilla que había detrás del mostrador y le dejó allí sentado, solo, a dos metros de la caja registradora, y él lo pensó, claro que pensó en hacer lo que había ido a hacer allí pero en lugar de eso simplemente recostó la espalda sobre la banqueta acolchada y se dejó arrullar por la música sintiendo el alivio en los músculos, en los huesos y en sus cervicales de alambre, hasta que por fin se quedó dormido lejos del frío, la calle y la mugre. Al despertar, claro, le llevó unos instantes ubicarse porque en la calle ya había anochecido y la mujer había medio bajado la persiana y solo quedaba encendida la bombilla de un pequeño flexo junto a la caja, y allí estaba también ella, mirándole desde la luz, sonriéndole con la misma dulzura que le había dedicado al recibirlo. No he querido despertarte, dijo la mujer, me pareció que necesitabas descansar, dijo, anda, vamos, es hora de irse. Y el chaval deseó con todas sus fuerzas que aquella mujer fuera su madre y poder decirle cuánto sentía tantas cosas y cuánto la quería. Pero lo cierto es que la mujer no era su madre sino la dueña de la zapatería que había ido a atracar así que el yonqui se levantó y superó de un salto el mostrador y abrió la caja con la misma facilidad que tantas otras veces en tantos otros sitios y cuando la mujer quiso impedirle que cogiera aquel puñado de billetes le asestó un navajazo tan espontáneo como mortal en el cuello. Se desplomó al instante. Quedó tendida detrás del mostrador, poniéndolo todo perdido. Incluso las botas nuevas que en ese momento el chaval se dio cuenta de que llevaba puestas. El caso es que no sé quién era aquella señora. El cabrón sí: era mi hermano. Parece ser que no recordó con claridad el asunto hasta bastantes años después. Eso al menos explicaba en la carta que nos escribió minutos antes de quitarse de en medio. Justo cuando creíamos que por fin volvería de entre los muertos.

Iván Rojo

https://m.facebook.com/ivanrojorelatos?id=473277732698504&refsrc=https%3A%2F%2Fes-la.facebook.com%2Fivanrojorelatos

ANTROPOGENIA: Próximamente en la Tierra.

«di los ríos, celebra el gran Amazonas, dios grande
y su lecho fangoso, y sus hijos y afluentes, verde Marañó, y Ucayali
Tambo, Ene, Apurímac, de 6.800 metros de longitud
y 219.000 metros cúbicos por segundo de caudal
que desemboca en el océano Atlántico
y se retuerce como una serpiente grande sobre la Tierra
el río Nilo, desde las tierras altas etíopes,
y Jartum, de torres de barro, y el lago Tana
donde se entierran los emperadores
de Hassai el Tigre que los subyugó a todos
a excepción de Xoa, coronándose en Axum como Negus
el mayor río de África, y el Nilo Azul, y el Yangtsé, río amarillo
que nace en la provincia de Qinghai, en el Tíbet, la ciudad naranja
y Altan Kahn, y fluye hacia el este, hasta desaguar en el mar oriental
el Mississippi en Canadá y Estados Unidos, donde el río Arkansas
río Rojo y Ohio, y Tennessee y río Blanco, cruzan América, en el norte
el río Congo, en las ciudades de Kinshasa, donde la corriente se estrecha
y cae por una cadena de cataratas
creadas por una serie de cañones profundos, y allí fluye
de manera violenta, y finalmente desemboca
en una angosta llanura, a través de un estuario
que tiene casi 5 kilómetros de anchura, en Angola y Burundi
y Camerún y la República Centroafricana y Ruanda y Tanzania y Zambia
para las tribus Khoisan, cuya cuenca drena una extensión
de 3.700.000 km, y cruza la selva del Congo, la segunda
más extensa del mundo, dónde moran especies
que aún hoy no han sido vistas
el Níger, y el Tigris y el Éufrates, en el creciente fértil
tierra entre ríos, donde surgieron las primeras ciudades del hombre
el Indo, y el Danubio,y el río Zambeze, y el Amu Daria
en tayiko Ому Omudaryo o Daryoi Omu, en persa
Âmudaryâ en uzbeko, Amudaryo, donde darya
en persa antiguo significa mar o gran río, y el Oxus, rojo
el Dniéper, que discurre por la Rusia central, Bielorrusia y Ucrania
y desemboca en el Mar Negro, cerca de la ciudad ucraniana de Jersón
de poderosa industria, canta al Desná, y el Don, y el Rin
y el río Bravo, o Grande del Norte, en México y Estados Unidos»

Ricardo Moreno Mira, de Antropogenia (Lupercalia, 2014).

EXHUMED MOVIES

http://www.exhumedmovies.com/

FRACASAR COMO NADIE por Miss Desastres.

Arqueólogo desapasionado que se hurga en la herida el espanto
cual niño de la guerra, raquítica fortuna
como árbol deshabitado de tullida esperanza
trazando oblicuas señales a hembras a la deriva
que liban y liban tu sal y tu venganza

Cronista de la nada perpetua
cuando segada la rabia y la luz,
yermo hijo enojado del desencanto
te hallas perdido en cualquier calle
maullando como gato en celo
marcando uno a uno todos los portales de tu barrio
ausente y prendido a la ficción
te digo
que fracasas como nadie

Sombra chinesca en el cuerpo amordazado
que trepa la mañana, la montaña y el asco

Artista en el insano ejercicio de sazonar de ilusiones
los vacíos que pergeñamos a tientas
a oscuras
a solas
conscientes
y algo endemoniados

que sepas que la pena,
es un algo compacto
iceberg incrustado
en el puerto, en el pecho
en tu pecho
en mi pecho
que desobedece
que se deshace
que languidece
que se hunde cual sol en la línea del horizonte
y te provoca un dolor inexacto

Rinde tu figura manoseada de humo
(fracasa como nadie, te digo)
deja la casa vacía
abandónate a la carcoma
al triste rechinar de dientes
y responde

Cuando tus gemidos no habiten mi mundo
dónde ampararme
dónde el refugio

Cuando cierres el tugurio de los sexos que se enfrentan
cómo ahuyentar el espasmo del solitario
que ruge frente al espejo y le brotan piedras de las manos

Déjame lavarme la culpa en tus ojos, te imploro
cuando tu boca llora y el mundo es un canto rodado

La hora perdida, rabiosa y de espinas llena
que desquicia al más santo
con el suelo frío, la pared mojada,
y tu sombra ahorcada en mitad de la sala
eso es lo único que traigo

Déjame curarme de ti
cuando se me amarran por dentro los amaneceres
deja que me arregle la ropa
la sonrisa y el orgasmo

En el diván que te ofrecen las horas bajas
cuando te dilatas el alma con el paso de las malas rachas
como si a luz pretendieras dar los errores
déjame lamer lo deslazado

en la legítima tensión de los cuerpos cuando se templan
cuando se arquean
buscando la insensata melodía de los muelles
te hago trama y senda y sabor amargo
déjame sentirme tan pordiosera y tan gloriosa en tus brazos
en la liturgia del amante desterrado en otras pieles
déjame gritarte lo que traigo entre manos

Que me seducen las escaleras que bajan a tu desamparo
de luces apedreadas y versos manipulados y apretados en la ceguera del adicto
en el sopor de la última copa
la que te lleva a la cama
la que te vuelve un fracasado
justo ahí quiero encontrarte
llámame puta
llámame demonia
justo en la chance del vómito
con los bolsillos repletos de troquelada realidad
cuando infames y exhaustos buscamos el puente que no se ha construido
justo ahí
cuando no eres nadie
cuando la anatomía del desastre te invade
desharé el nudo de la soga con los labios
tan drogada de ti que no me conozco
tan alejada de la ropa
exhalación, ladrona, enferma,
sedienta y ramera
abierta como un seven-eleven
llanta perra henchida de pánico
en la claustrofobia de tu sexo
en las ramas que alimentan incendios
rómpeme porque lo ruego

Miss Desastres, del blog Miss Desastres Naturales.

http://missdesastresnaturales.blogspot.com.es/

EL HORROR (Semilla negra) por Vicente Muñoz Álvarez

siempre me ha acompañado y siempre ha estado ahí, el horror, siempre presente... porque seguramente, pienso, esta fascinación mía por lo macabro y lo truculento venga, como casi todo, de mi más temprana infancia, aquellos cómics y libros y aquellas películas setenteras que tanto me impresionaban y dejaban indelebles huellas en mí... los cómics: Vampus, Rufus, SOS, Creepy, Dossier Negro, Monsters, Espectro... sólamente por las portadas merecían ya la pena, hipnóticas y tenebrosas, sádicas y perversas, sangrientas y horripilantes... y en su interior aquellas tremendas historias de monstruos y aparecidos, de monjes descarnados y maleficios, de crímenes y venganzas, de conjuras y de exorcismos... los cambiaba (junto a los de superhéroes, otra pasión de la que algún día hablaré), después de leerlos y releerlos y analizar en profundidad sus viñetas, por otros semejantes en el quiosco Campo, cerca de mi casa (por un duro, creo recordar), haciendo así interminables aquellas lecturas... los libros: poco tiempo después, como derivación natural de mi curiosidad e instinto, al ver en qué relatos y autores se basaban las historietas, Allan Poe, H.P.Lovecraft, August Derleth, Robert Blooch, Guy de Maupassant, E.T.A. Hoffmann, Bram Stocker, Mary Shelley, etc... la pasión febril por los Mitos de Cthulhu y los clásicos de terror, por la novela gótica y romántica, y después por el Decadentismo y el Simbolismo, todo iba llegando unido... y las películas: thrillers, giallos, slasher, mad doctors, caníbales, psicópatas, espiritismo, fantaterror, rape movies, ciencia ficción, gore, todo lo que caía en mis manos, extravagancias para todos los gustos, con títulos tan irresistibles y sugerentes como Manchas de sangre en un coche nuevo, La orgía de los muertos, Los monstruos del terror, El ataque de los muertos sin ojos, El poder de la sangre de Drácula, A media noche me llevaré tu alma, La muerte camina con tacón alto, El diablo se lleva a los muertos, ¿Quién puede matar a un niño? etc, etc... y también, por supuesto (al hilo de esta película), las Historias para no dormir, de Chicho Ibáñez Serrador, quizás las que más me aterraban, austeras y sombrías como el propio Régimen que agonizaba, terroríficas y espeluznantes... todo lo cual hizo de mí un mitómano empedernido, quimérico y soñador, que se pasaba horas y horas pegado a los libros y a la pantalla del televisor alimentando sus fantasías... y finalmente, como colofón a todo ello, los gritos: los que durante años, según mis padres y mi hermana, daba por las noches en sueños, gritos estremecedores, angustiosas pesadillas de las que nada recordaba al despertar y que ponían a todos en casa los pelos de punta... así que, evidentemente sí, siempre me ha acompañado y siempre ha estado ahí, el horror, siempre presente... y por supuesto que lo sigue estando, que me sigue fascinando, que sigo releyendo a mis viejos maestros del pánico y videando películas de terror olvidadas, setenteras a ser posible (porque son las que mejor retratan mi infancia: el miedo y la caspa de la Dictadura y las sombras y excesos de la Transición: hijos sietemesinos de la democracia), y buscando ese punto de fuga, de éxtasis y de arrebato (que diría Iván Zulueta) que necesito como una droga a diario para evadirme del otro horror, el auténtico y verdadero: esta sociedad podrida y depravada que el hombre ha creado, la traición y la guerra, la hipocresía, la política y el capitalismo...

me quedo

sin duda

con los maestros antiguos

Vicente Muñoz Álvarez

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com.es/

Aniceto el importante o la historia de un soñador de regates. DOMINGO LÓPEZ

“Aquellos fueron tiempos tremendos de miedo y calamidades. Las criaturas, morían a montones, sin llanto, resignadamente, con las bocas al viento y los vientres hinchados. Se los llevaba dios para espantarles de una vez el sufrimiento, decían las beatas, conmovidas por la generosidad del Creador. Dolía y fatigaba vivir las veinticuatro horas. Como no había televisor ni inventos modernos la gente de hoz se limitaba a faenar como animales cabizbajos, a engendrar insensatamente hijos y a la menor oportunidad a pimplar como lorchos de lo que hubiera, aguachirle o vinagre. Y así cada dos por tres reventaba uno, de pronto, en el tajo, en medio de la calle, en la cama si tenía suerte, en cualquier lado.”


(Corona del Sur, 2013)

LA VENGANZA FINAL. Ana Grandal

       

—¿Qué, otra vez al cementerio?

—Pobrecito, está tan solo allí.

—Desde luego, tu marido, allá donde esté, seguro que te estará agradeciendo tanta devoción.

La mujer está de pie ante la tumba. Abre el bolso y, con mucho cuidado, extrae un recipiente de plástico con tapa hermética. Lo abre despacio, sonríe y vierte los excrementos sobre la inmaculada losa de mármol.

EL DESCRÉDITO en RUTA 66

http://eldescreditoviajes.blogspot.com.es/

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

Let's Scare Jessica to death

EL ESCULTOR por Roxana Popelka.

El escultor trabaja dieciséis horas. Trabaja todos los días, incluidos los domingos. No tiene vacaciones, ni piensa en ellas. Ha olvidado los placeres mundanos: comer bien, sestear, trasnochar. El escultor no tiene amigos, los ha perdido. Su fama de asocial lo fue alejando de los seres humanos. Ni siquiera se comunica con su familia. Parecería no tener familia, aunque la tiene. Existe una hermana que vive en otro país y habla otro idioma, y a veces, cuando está cansada de tanto pelear con sus hijos, de ir a buscarlos al colegio, darles la merienda y preguntarles cuáles son algunas de las características de los insectos, se detiene un instante –como abstraída-, y ve a su hermano cortando madera; pegando los pequeños trocitos de madera, secando los trocitos de madera, pintando cuidadosamente los pequeños trocitos de madera y construyendo unas casas a modo de maquetas. A continuación se imagina cómo su hermano cierra la puerta del estudio con suavidad y se dirige al río, sí, a ese caudaloso donde jugaban de pequeños. Lo figura subido a una afilada roca cercana a la orilla tirando piedras desgastadas al agua, oye perfectamente el ruido de las piedras: plof, plof. Observa cómo saltan las ranas y a unos renacuajos nadar a contracorriente. Lo percibe todo con nitidez. Ahora la hermana del escultor estira la mano, saca unos cantos rodados del agua y apunta a las ranas, quiere matarlas. La hermana del escultor se ensaña con los pequeños anfibios que escapan como relámpagos, y trata de perseguirlos y tropieza; se levanta de la tierra húmeda. La hermana del escultor mira sus rodillas ensangrentadas. Limpia con sus mugrientas manos sus rodillas teñidas de sangre y sigue andando, porque la hermana del escultor, de nombre Diana, sabe que no debe pararse nunca. Lo leyó en alguna parte, aunque no lo recuerda claramente. Baraja dos posibilidades, en la novela de David Herbert Lawrence El amante de Lady Chatterley, o, Lúcia Mc Cartney, de Rubén Fonseca. Es domingo y la hermana del escultor le pregunta a su hijo mayor la lección para el examen de mañana. El hijo de la hermana del escultor no sabe nada, lo ha olvidado todo. Ha olvidado dónde se colocan las unidades, las decenas o las centenas. No recuerda qué altura tiene la montaña de Machu Picchu, ni dónde está la Cordillera de los Andes, ni siquiera sabe contestar a la siguiente pregunta: ¿qué pueblo construyó hace más de 500 años una gran ciudad-fortaleza? Así que Diana, la hermana del escultor, se enfada y pega un puñetazo en la mesa de la cocina donde cada domingo le toma las lecciones a su hijo mayor. Y se desespera. Le dice a su hijo que como siga así, como siga sin dar golpe, sin atender en clase, lo va a mandar a vivir con su tío, el escultor. Entonces el hijo le pregunta que quién es ese y su madre, la hermana del escultor, le dice que es una especie de anacoreta. Le cuenta que su hermano corta pequeños trocitos de madera que utiliza para construir casas a modo de maquetas. El niño dice que él también quiere ser anacoreta y pintar pequeños trocitos de madera. La madre aprueba la decisión, considera que es acertada. Entonces la hermana del escultor se sienta con la espalda bien recta en el borde de la silla, se calza las zapatillas de andar por casa y piensa que la naturaleza no obra milagros.

Roxana Popelka

http://roxanapopelka.blogspot.com.es/2013/12/el-escultor.html

AGITADORAS 49

http://www.agitadoras.com/

NADA PEOR por Velpister.

Pensé que se sentía sola.
Desamparada
incluso.

Me arrimé a ella.

En realidad,
para qué negarlo,
la amaba.

La amaba sinceramente.
La amaba profundamente.
Pude morir.

Sinceramente hablábamos:
de sus problemas,
de sus cosas,
sus ex amores,
sus penas,
sus tristezas.

Sus carencias,
sus anhelos,
Sus deseos.

Yo no hacía más que asentir.
No hacía más que amarla.
Muy sinceramente.

Ella me adoraba.

Yo la amaba
¿vale?
La amaba.

Y me decía que la entendía,
que conmigo
se sentía reconfortada,
escuchada.

Y es que no hay nada peor
que el cariño que ella
me tenía.

Te tengo mucho cariño
Peter.

Mucho cariño.

Y no hay nada peor,
nada peor hay
que eso de:

Te tengo mucho cariño
Peter.

Nada peor.

Velpister

https://www.facebook.com/velpister?fref=ts

SUNDAY PORTRAIT por Ignacio Escuín Borao.

Otra vez aquí,
otro domingo de los de antes.
Todo silencio de nuevo
y no entiendo cómo hemos llegado
del "hoy para ser feliz necesito un beso tuyo"
al "alguien que te quiere está pensando en ti".
Otra vez aquí,
con el fútbol de fondo anunciando
que se ha ido el verano
como se va el amor
y todo lo demás se va.

De nuevo todo está en marcha
y supongo que no sé cómo apagarlo.


Ignacio Escuín Borao, de Le pasquín poético.

Hoy, a las 21 horas, en el Bar Chelsea (León)

RESACA/HANKOVER

Feliz Año Nuevo