FIESTA HANK OVER

Como uno está ya muy mayor y la resaca dura dura (una resaca que parece más forjada con Viagra que con cerveza y gin-tonic), todavía hoy me encuentro algo espeso, así que me voy a autocanibalizar y repetir a propósito de Hank over , la segunda edición y la fiesta, lo que ya dije en esta, en Gruta 77.
Hace ya muuuuuuuchos años, cuando escribí uno de los primeros cuentos que me publicaron, Parpadeos, me pagaron por él en la revista El Europeo, que dirigía Alberto García-Alix, 50.000 pelas, es decir, casi lo que yo ganaba por entonces en todo un mes en la fábrica. Así que pensaba que, en esto de la literatura, todo iba a ser coser y cantar. Después ha resultado que no, que nunca –o muy pocas veces-me han vuelto a pagar semejante cantidad por un cuento, pero, desde luego, lo que sí me ha dado la literatura han sido tesoros que no se pueden comprar con dinero, empezando por mi propia compañera, Anabel, y en consecuencia, nuestros dos pequeñajos, Hugo y Malen, o todos los amigos que a lo largo de estos años he ido haciendo. Hank over ha sido una de esas tesoros: gracias a esta antología he conocido a un montón de personas maravillosas, muchos de ellos estuvieron el domingo en la fiesta -y otros no, y los eché de menos-, con muchos que aún no había hablado en persona, tuve tiempo de compartir cervezas y conversaciones, siempre un poco a salto de mata (Esteban Gutiérrez, Iñaki Estévez, Javier Das, Deborah Vukusik, Franco di Merda –te tuviste que haber quedado a ver a La Banda del abuelo, compañero, el ruido llegó con ellos -, los otros pieles rojas de La banda del abuelo, David Refoyo y Mario Crespo, el chico de Ekintza Zuzena y el de Lima (no recuerdo vuestros nombres. es culpa mía, soy un melón), Angel González Glez, el Kebran... Seguro que me dejo gente, perdón... Y los reencuentros, Lukas, el gran Lukas, ese pedazo poeta y animal de escenario, JAB y Marta, recién llegados de Londres –seguro que JAB escribe un montón de historias suculentas en su blog-, Sofía, expuesta a las balas con un vestido rojo sangre, Nacho Abad y sus increíbles historias en habitaciones de hotel, Petisme, huracán humano, Iñaki Echarte y sus casi dos metros de piel, Kike Suárez (si hubiera que encarcelar a alguien como culpable de toda esta movida él merecería cadena perpetua), Josu Arteaga, con la cara pintada y sin ella, y su chica y su pequeño Jerónimo ya preparado para la batalla, dentro de la tripa de su madre… Y, por supuesto, Vicente, mi hermano Vicente…
¿Que qué tal estuvo la fiesta? Hasta donde yo recuerdo, bien, muy bien, pero los recuerdos me vienen en flasazos, como fotos, así que lo mejor será que sean ellas las que hablen por sí solas.Y yo, ahora, sigo curándome la resaca, creo que esta vez tendré para largo, necesito un tiempo, descansar y volver a ponerme con mis cosas, mis libros, los niños… Escribir. Un abrazo a todos y gracias, hijos e hijas de Satanás.

Patxi

Vicente & Patxi, sus caras lo dicen todo

Alabado sea Iñaki Estévez y su profeta el rocanrol

Trío de ases: Jose Ángel Barrueco, Kike Babas y Angel Petisme, reunidos al calor del gin-tonic.

Angel González Glez condujo desde Extremadura solo para conocer a los hijos de Satanás e invitarnos a participar en un proyecto de lucha contra el cáncer de mama. Ël acabó bastante mamado. Parece ser, sin embargo, que encontró su coche, porque a la vuelta había un correo suyo. Un gran tipo.
.

La muchachada se lo pasó en grande, bailó pogo, saltó, se embriagó... Aquí jaleando un tema de La banda del abuelo con letra de Sor Kampana.

.

La banda del abuelo vino desde Arrasate a cortar caballeras, y fueron unos salvajes, muchos se fueron antes de que comenzara la danza de la muerte, acojonados. Ellos creyeron todo el rato que estaban en Bilbao.

Los bárbaros del norte tienen su corazoncito: Patxi Irurzun y Josu Arteaga demostrándose su amor.

El puestico con libros que nos montamos. En una de esas se fue al suelo, bueno yo lo tumbé sin querer, y los que compraron libros se lo llevaron después con las cicatrices de la batalla, manchas de cerveza, serrín, etc. Javier Das, en acción.

Kike Babas haciendo de las suyas, con la Desbandada, todo un espectáculo

¿Pero esta gente qué bebió? Iñaki Echarte, Lukas, Deborah y Javier Das.

.

Si no os gusta, Disparad sobre nosotros, dijo Sofía Castañón, pero no había manera, no paraban quietos para la foto. Eso o que en realidad nos gustó mucho.

Jimi Hendrix

Ahí va una buena canción, para la resaca, esta versión de Dylan: All along the wachtower. P.

A lo largo de la atalaya

Tiene que haber una forma de salir de aquí
le dijo el bufón al ladrón
Hay demasiada confusión aquí
no consigo desahogarme
Los hombres de negocios se beben mi vino
los labradores cavan mis tierras
Ninguno de ellos saben ni por asomo
sabe para qué sirve nada de eso 

No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino, 
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde

A lo largo del atalaya
los príncipes mantienen la vigilancia
Mientras los jinetes van y vienen
también sirvientas descalzas

Todo lo que tengo es una guitarra roja

Tres acordes
y la verdad
Todo lo que tengo es una guitarra roja
El resto depende de vos

No hay razón para excitarse
habló amablemente el ladrón
Hay muchos aquí entre nosotros
que piensan que la vida es sólo una broma
Pero tu y yo hemos pasado por eso
y no es nuestro destino, 
así que no hablemos falsamente
porque se está haciendo tarde
Tarde...

Hank Over: Sala Gruta 77, por Iñaki Echarte Vidarte

También podéis leer algunas pequeñas crónicas en estos blogs, de momento:

Una ciudad llamada Perdición

El viento que agita la cebada

Escrito en el viento

En silencio

Un extraño en md

Here comes the Sun

El Kebran

Abeja con orejas de lobo

Bacovicious

LAVIRGEN PUTA: CAPÍTULO 6 (FRAGMENTO)

El Tiñoso era el cantante preferido de Picio, una especie de cantautor punk al que llamaban así por su parecido a un personaje de aquellos dibujos animados , "Erase una vez el hombre", con su nariz larguilucha, el pelo rojizo y puntiagudo y su manera de moverse, encorvado y a saltitos, como si en lugar de columna vertebral tuviese un muelle. El Tiñoso estaba internado en un manicomio del cual se fugaba cada dos por tres para tocar en los bares. En realidad era una especie de vagabundo, todo lo que ganaba en los bolos se lo gastaba en speed y tenía que dormir en los parques. Un tipo interesante.

leer capítulo entero aquí

BSO: Soldadito español (El último ke zierre)

Hank Over en el programa de radio ¿Matados por la Muerte?

Post del blog: aquí.

Programa de radio: pinchar en el icono superior del post (en Play) o en este espacio (lo de Resaca aparece en el minuto 7).

Muchas gracias.

EL DÍA DE LA GRAN RESACA...

...HA LLEGADO: SERÁ EL LUNES 8, PORQUE ANTES, EL DOMINGO 7, SERÁ EL DÍA DE LA GRAN BORRACHERA: DE ROCANROL, LITERATURA... OS ESPERAMOS EN GRUTA 77.

THE HELLACOPTERS

Toys and flavors

Un poema de Ramón Irigoyen

ARTE POÉTICA

Every poem an epitaph

Eliot

Un poema si no es una pedrada

-y en la sien-

es un fiambre de palabras muertas

si no es una pedrada que partiendo

de una honda certera

se incrusta en una sien

y ya hay un muerto.

INFLUENCIAS. SHERMAN ALEXIE

Esperamos en el auto
afuera del bar
mis hermanas y yo,
"apenas un par de tragos"
como lo oímos
tantas veces antes
como dijo Ramona 
como todos los niños Indios
lo han oído
antes

de sus padres, desaparecidos entre el humo y las risas de cualquier taberna de Reservación, apareciendo cada media hora con Pepsi, papas fritas, y más promesas. Y, como todos los Indios terminan aprendiendo, nunca confiamos en esas promesas. Recién creemos en algo cuando ya sucedió, aprendimos a confiar enla fuente de un río y nunca en su boca. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias

que imaginé
en bolsas de dormir
entre puestas en marcha del auto
para encender la calefacción
porque mis padres me dejaban
las llaves.
Esto es sobre las historias
que conté a mis hermanas

para llenar esas horas largas, esperando afuera del bar, esperando a mi madre, mi padre golpeando la ventanilla, preguntando ¿Tienen frío? ¿Se están portando bien? Ya salimos, okay? A veces, nos negábamos a abrir las puertas cuando al fin llegaban, los dejábamos gesticular desaforadamente y nos moríamos de risa porque no había otra cosa que hacer. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias que

yo inventé
como construí
los paisajes imaginarios que nos salvaron.
Una vez soñé con una mujer pelirroja,
que me dio pesos y señales
y contó a mis hermanas
que ella nos rescataría
de nuestro propio amor

por estos padres que siempre salen tambaleando del bar cinco minutos antes de cerrar, siempre diciéndoos"por lo menos nos fuimos antes de la última llamada". Pero los amamos igual, nos aferramos apretados a sus brazos y pescuezos alcohólicos camino a casa, les robamos el paquete de cervezas que compraron para el camino y lo tiramos fuera por la ventanilla, mientras contábamos los mojones y coyotes que aparecían al borde del camino. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias, esas descripciones ásperas

que fulminaron las paredes
de la casa prefabricada de la Reserva
donde mis hermanas y yo permanecíamos despiertos
luego de que por fin llegábamos a casa
y escuchábamos
a nuestros padres dormir
respirando pesadamente
en sus sueños, roncando
como una llamada de tambores pero
en la oscuridad de la Reserva
eso significaba que todos estábamos vivos
y era suficiente.

Podéis escuchar recitar a este magnífico escritor indio norteamericano (¿para cuando una edición en castellano de sus poemas?) aquí

SATAN GIRLS

Pure Passion

CIUDAD by Arthur Rimbaud.

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli que se cree moderna porque todo gusto conocido ha sido eludido en el mobiliario y el exterior de las casas al igual que en la planificación de la ciudad. Aquí no podéis señalar las trazas de ningún monumento de superstición. La moral y la lengua, en fin, están reducidas a su más mínima expresión. Estos millones de gentes que no sienten la necesidad de conocerse, llevan en forma tan pareja la educación, el trabajo, y la vejez, que el curso de su vida debe ser muchas veces menos largo que el que una loca estadística señala para los pueblos del continente. Así como desde mi ventana, veo espectros nuevos moviéndose a través de la espesa y eterna humareda de carbón - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestras noches de verano! -, nuevas Erinias delante de mi cottage que es mi patria y todo mi corazón, puesto que aquí todo se parece a esto- la muerte sin llantos, nuestra activa hija y sirvienta, un amor desesperado, y un bonito crimen piando en el cieno de la calle.

Arthur Rimbaud, de Prosas e Iluminaciones. Traducción de J.F. Vital Jover (Ediciones 29, 1990).

THE BRAIN-BATS OF VENUS

Creatures that time forgot

EL OTRO CARTEL

El clásico, el de los Hank over de toda la vida... (como finalmente nos decidimos por el del gafoso, en este falta añadir al gran Petisme en los grupos). Ya falta menos para la fiesta presentación de la... ¡segunda edición! Enhorabuena a todos los hijos e hijas de Satanás.

LA VIRGEN PUTA: CAPÍTULO 5 (FRAGMENTO)

 

El Comisario Pedernal era un hombre de unos cincuenta años, de estatura media, con barriga y algo calvo. Era como cualquier hombre de cincuenta años; no había en su rostro una cicatriz, una mueca característica, nada, que lo singularizara. Tal vez sus ojos y eso porque tenían un color indefinido, como el agua sucia de un río. En ellos no se distinguía el fondo, los posos de una infancia feliz, o atormentada, los escombros de un viejo amor perdido...   Tampoco reaccionó de ninguna manera cuando examinó el cuerpo sin vida de Gloria. Llevaba veinte años desempeñando aquel trabajo y las atrocidades que veía casi a diario habían capado sus sentimientos. Un cadáver descosido por medio centenar de puñaladas, un cráneo hundido por una barra de hierro o un riachuelo de sangre seca serpenteando entre los muslos de una adolescente significaban para él lo mismo que un bollo de nata para un maestro pastelero. Al Comisario Pedernal su trabajo le había convertido en un saco de huesos y tendones, en un ordenador con caspa, y él ni siquiera se daba cuenta.   Pero no importaba. Si lo hiciera, si le importara,  no podría suicidarse, de la misma manera que un maestro pastelero no se comería un bollo de nata al salir del trabajo.

 

Capítulo entero aquí

BSO: En comisaría (Cicatriz)

RESACA/HANK OVER: 2ª EDICIÓN !!!

Sin canon, sin dogma, sin ley

RESACA/HANK OVER: 2ª EDICIÓN !!!

Sí sí sí, hermanitos, al fin lo hemos logrado !!! La primera edición de Resaca/Hank Over (2500 ejemplares), poco más de medio año después de salir a la calle, ya está agotada y nuestro editor, Constantino Bértolo, nos anuncia al fin su esperadísima reedición a partir del día 19 de este mes... Y esto, queridísimos drugos, sí que es una gigantesca y gran noticia... Una muestra fehaciente y palpable de que las cosas (el canon, que dirían los snob) en este país están cambiando y de que desde las trincheras y los márgenes, con la debida promoción y apoyo, también se pueden facturar artefactos literarios rentables y dignos (tomen nota, editores). En nombre de Patxi y mío y en el de todos los Hijos de Satanás, gracias & gracias de nuevo a toda la Tripulación de lectores, colaboradores, simpatizantes y amigos por vuestra confianza y apoyo. Nada de todo esto hubiera sido posible sin vuestra entrega.

Salud & Revolution. v.

Y para los fetichistas, amigos y enemigos, ahí van las palabras de Bértolo:

Vicente me acaban de anunciar la reedición de RESACA: mil ejemplares más. A partir del 19 ya estará en la calle.

Más vale tarde que nunca. Logramos la meta que queríamos.

Un abrazo a todos los hermanos.

Constantino

Mi hermano

No es posible: acaban de ver a mi hermano muerto en el Belén viviente.

  Oscar Sipán

THE FUZZTONES LIVE in León: 6-12-08.

Action Woman

PURPLE WEEKEND: León 2008.

LOS PSALMOS DE LA NOCHE por Rafael Cansinos-Asséns.

Vav

.

Amamos los ojos ciegos de la noche, los oídos sordos de la noche, los labios mudos y el impenetrable corazón de la noche, hospitalario como las gradas de un templo, y en medio del día, entre las horas ruidosas; en medio del combate del día, suspiramos por la tregua nocturna, en que cada cosa reposa inmóvil y se confunde con su sombra; en medio del día, cuando la vida habla con sus mil bocas y mueve sus mil pies y lanza sus mil dardos, invocamos la copa de la noche, suspiramos por el sorbo de muerte que hay en ella.

.

Rafael Cansinos-Asséns, de Poesía Bohemia Española (Celeste Ediciones, 1999).
.
Foto by Vuk.

HOY EN MADRID

RESACA IN MD: La madre de todas las batallas.

Acme & Acid Fest

.
7-12-2008

Gruta 77: 22.30 h.

C/ Cuchillo 6. Esquina Nicolás Morales.

Madrid ( Metro Oporto )

BORRACHO ESTABA, PERO ME ACUERDO

Nací viejo.

Mi vida ha sido un tránsito brusco de la niñez a la vejez, sin términos medios. No tuve tiempo de ser niño. Hay una pelota nuevita, guardada en algún rincón de mis recuerdos. Lo más lógico ha de ser que yo sea un verdadero niño cuando me llegue la vejez. Para ella, es cierto, uno tiene tiempo de sobra. Presumo que ha de ser a los cuarenta y nueve años, pues si llego a los cincuenta me suicido. Nacionalizo una pistola y me pego un tiro.

Victor Hugo Viscarra.

Borracho estaba, pero me acuerdo (Mono azul editora)

FIESTA HANK OVER: LA VAMOS A LIAR PARDA.

YA SOLO QUEDAN 8, 7, 6, 5... DÍAS

Poesía (Patti Smith)

Todo lo que escribe, da igual si son poemas, prosas o canciones, es poesía, en formas diferentes. Y su actitud hacia la poesía también es siempre la misma, parte de la imaginación y la rebeldía, no resulta en absoluto difícil ver en cada uno de sus versos a la misma mujer que se encerraba a redactarlos en el Chelsea hotel y que al leerlo parecía poseída por ellos: «¿Patti Smith? Era fantástica», dejó dicho Joey Ramone, el cantante del grupo punk The Ramones, «cada vez que leía un poema, rompía el papel o agarraba una silla y la tiraba contra la pared. Resultaba increíble, magnética». Continúa siendo todo eso, tanto cuando miras hacia atrás y lees sus poemas de Seventh heaven, Witt o Woolgathering, como cuando miras a tu alrededor y la ves con sus discos y sus libros de ahora bajo el brazo. Sigue siendo fantástica, y si uno de sus dos maestros esenciales, Bob Dylan, ha acabado haciéndose amigo suyo y cantando a dúo con ella sus canciones, estoy seguro de que el otro, Arthur Rimbaud, la hubiera considerado un alma gemela y hubiese disfrutado leyendo sus canciones y bailando sus poemas.

Patti Smith (Chicago, 1946) Conocida internacionalemente por su faceta de cantante, la llamada poeta del punk compatibiliza desde inicios de su carrera la música con la creación literaria y artística. Apasionada por la poesía, los recitales en la escena underground neoyorquina de mediados de los setenta, acompañada por el guitarrista Lenny Kaye, son el origen de una carrera musical que le ha llevado a ser considerada hoy un mito viviente del rock. El álbum Horses, de 1975, inicio de una lista de 12 LPs editados, como Radio Ethiopia, Peace and Noise o Easter, son referencia para multitud de grupos punk-rock posteriores.Sus fotografías y dibujos han tenido igualmente un lugar relevante en el mundo del arte. Vinculada a la Robert Miller Gallery de Nueva York desde finales de los setenta, ha expuesto en varios museos alrededor del mundo.A lo largo de su carrera ha publicado una docena de libros de poemas y escritos, entre los que destacan el reciente Auguries of Innocence (2005), The Coral Sea (1997) o los tempranos Babel y Seventh Heaven, ambos de la década de los setenta.
Poesía (Una selección de Benjamín Prado)

BASSARAI ARTE

Patti Smith

264 páginas

P.V.P. 14 Euros

ISBN 978-84-96636-27-9

Otra canción de Mikel Laboa

Izarren hautsa / Polvo de estrellas (Xabier Lete) 

El polvo de las estrellas se convirtió un dia  en germen de vida 

Y de él surgimos nosotros en algún momento 

Y así vivimos, creando y recreando nuestro ámbito 

Sin descanso. 

Trabajando pervivimos 

Y a esa dura cadena estamos todos atados 

El hombre tiene necesidad de dominar un medio hostil 

Vive esa lucha y de ella extrae su verdad 

Busca afanosamente la sabiduría y la luz 

Y en esa búsqueda no conoce el descanso 

Se orienta por sendas oscuras 

Y va inventando nuevas leyes, jugándose en ello la vida 

El trabajo humano es conocimiento: conocer y transformar 

Hermanarse con la naturaleza y llegar a desvelarla 

Crear de la negación lo positivo  

Y tomando la contradicción por ley continuar avanzando 

El desposeído sabe bien cuan hermoso es poseer 

Pues el hombre trata afanosamente de satisfacer sus necesidades También nosotros estamos en ello 

Y debemos verlo claro para nuestra tierra 

Eliminando absurdos 

Desbrozando el camino para avanzar hacia el objetivo 

Del mismo tronco del que nacimos nosotros 

Nacerán otras ramas jóvenes que continuarán la lucha 

Que se constituirán en dueños conscientes de su futuro 

Por la fuerza y evidencia de los hechos 

Convertirán en fecunda y racional realidad 

Lo que en nosotros es sueño y deseo

Mikel Laboa puso música (con su punto de vista surrealista a veces, siempre original y peculiar) a poemas de diferentes autores: Sarrionandia, Bertol Brecht, Salvador Espriú... Y a sus canciones le dieron voz, por su parte, en el disco de homenaje Txerokee, grupos como Negu Gorriak o Su ta gar.P.

SATAN'S FRIENDS

Juego de Máscaras

SOBRE LA NECESIDAD DE ENCUADRE, por Joseba Sarrionandia.

Yo necesito el encuadre, el marco, escribió el cámara Nestor Almendros. Anteriormente S.M. Einsenstein había hablado ya de la necesidad de encuadre que prevalece en occidente. Según él esta obligación ha surgido porque miramos las cosas desde las ventanas, y trasladamos la forma de la ventana de nuestra vida cotidiana al arte. Los japoneses por el contrario, no tienen ventanas, tienen puertas corredizas y por eso no hacen cuadros, hacen, o al menos hacían, sus dibujos en rollos extensibles, es decir sin marco. Pero en occidente los marcos son los límites del arte de la imagen, el arte surge en la medida en que cabe dentro, y también por lo que no entra dentro del cuadro, pero está claramente marcado qué cabe y qué no entra. Y ese cuadro, de todas formas, es una ventana abierta, una forma de mirar al mundo. Ese cuadro, además de ser una ventana, es también algo más, es un espejo, que quiere decir: conócete a ti mismo.

Joseba Sarrionandia, de No soy de aquí ( Argitaletxe HIRU, S.L. 1994 ).

RESACA by Carla Badillo.

Anacrónica de Illescas

RAINBOW FALLS by Lluis Pons Mora.

Hoy he soñado que me hacías una funda para la pistola.
La he acariciado junto a mí en la cama, entre el polvo
de mis legañas y mi oración para que vuelvas.
Ya sé nena que fue un error, pero ese error es mi trabajo.
Entiendo que no lo comprendas cuando te toca de cerca,
pero ya sabes que de no haber sido yo hubiera sido Joan,
Tom, o Jack, y ellos carecen de tacto en estos casos.

Hoy he llorado más de lo que un hombre debe llorar.
Al volver al piso franco tras varios cobros complicados
no he podido más, se me ha venido el mundo encima
al ver tus viejas postales en el espejo del recibidor.
He bajado las persianas y me he tendido en el sillón.
La balacera de ahí afuera sonaba como tus besos,
el ulular del desagüe era igual que tu voz,
el zumbido eléctrico, las sirenas... todo.

Esta noche tengo una escolta y apenas puedo caminar,
estoy bien jodido del guirigay de esta mañana,
soy como un muñeco de trapo en un armario de anzuelos.
O me hago viejo o creo que cada cosa empieza a afectarme,
mi vida se mezcla, esto ya no es para mí, los chicos lo notan.
¡Maldigo esa puta entrega de mercancía en Honolulú!
Si quisieras decirme dónde estás iría, no me importa nada,
iría y seguiría amándote, y si tú aún me amas me salvaría.

Dicen que la esperanza es lo último que se pierde,
aunque debe ser lo penúltimo, porque luego va la vida.
En mi caso no sé si es así, quizás perdí la vida al empezar,
quizás la esperanza murió cuando nací, o, no lo sé...
Ignoro la verdad y no me importa ni me interesa.
Sólo quiero terminar, desaparecer de este lobby inútil
de balas e inmundicia, inútil porque sin tu amor ya no hay
bien que hacer ni que se haga; sólo quiero que esto acabe,
trincar la pasta, que pillen el jaco, que no disparen,
y ni un combinado más en esta hamaca sudada.
Sólo quiero abandonar esta América política.

Cierro los ojos y sigues ahí, desnuda entre la espuma
en la bañera de aquel hotel de provincias frente al mar.
Cierro lo ojos y vuelves ahí, con medias y sin bragas
lamiendo la Beretta sobre la mesa llena de rayas y cojines.
Luego ese dolor de saber que tu dolor es porque yo
taché de la lista negra el nombre de tu amiguita,
¿me creerás antes del fin de la eternidad si te digo
que por primera vez me dio miedo un disparo?
¿Me creerás si me arrepiento, si lo hice por su bien?
También la quería a mi modo, también me ponía.

Las Cataratas del Arco Iris caen borrachas, tranquilas.
Te he comprado lehuas, esas flores rojas brillantes
como dos heridas en un traje blanco y nuevo,
esas flores con las que se hacen los collares típicos,
creo que llamados leis, que ojalá no se secaran.
A lo lejos puedo ver el casco gris del Catania,
pronto vendrá el capo, lo demás, lo siguiente.
Seguiré despachando telegramas a diario a cada
domicilio del que exista constancia en tu ciudad,
tengo a mi gente trabajando exclusivamente en ello,
tengo en ello mi dinero las veinticuatro horas del día.
Di algo cuando sea pero pronto, cualquier cosa,
una nota desde donde estés, un insulto, un susurro,
una amenaza... cualquier cosa... por favor, zorrita,
nunca supe tanto de mí mismo, no puedo más,
empiezo a dudar de mi calibre, reventaré,
no puedo soportar ni otro solo segundo
que tu cuerpo sea del color del azufre hawaiano.

Lluis Pons Mora, inédito.

Fotografía by Danielle Bedics.

Mikel Laboa, goian bego

Me atrevo a decirlo: si este hombre, que hoy nos ha dejado huérfanos a tantos mientras tantos otros nunca han oído hablar de él ni escuchado (ni mostrado interés en escuchar) ninguna de sus canciones, si este pedazo de artista hubiera nacido en Liverpool o Nueva York (o Madrid), hoy sería tan conocido como Bob Dylan (con quien compartió alguna vez cartel), Tom Waits o Leonard Cohen (o Sabina, o Morente, con quien también compartió escenario). Pero Laboa nació en el casco viejo de Donosti y compuso sus canciones en una lengua pequeñita y extraña y en consecuencia, digan lo que digan, siempre bajo sospecha y en peligro...

Hoy ha muerto el hombre que cantó cosas como este poema de Joxan Artze. Goian bego. P.

TXORIA TXORI

Hegoak ebaki banizkio

nerea izango zen

ez zuen alde egingo

baina honela ez zen 

gehiago txoria izango

eta nik txoria nuen maite

Si le hubiera cortado las alas

habría sido mío

no habría escapado

pero así, habría dejado de ser pájaro

y yo...

yo lo que amaba era el pájaro

PINK FLOYD LIVE

Money

PANDORAS IN ACTION

Amazing Poetry

.

Safrika: Una habitación con banda sonora

Sofía Castañón & Héctor Tuya

Carmen Camacho en Alcaudete

Almudena Vidorreta & Nacho Comeras

María Eloy-García desde la ventana

JESS FRANCO según José Ángel Barrueco.

En el asunto cultural español la cosa suele funcionar así: a veces hay que llegar a viejo para que a uno le reconozcan los méritos. Conocemos cientos de casos, pero voy a hablar del más actual. Leemos que la Academia de Cine va a entregar el Goya de Honor a Jesús Franco (el tío Jess) por “su larga, rica y variada filmografía, así como por su absoluta entrega a la profesión”. Ahora. Justo ahora, cuando este hombre polifacético pasa de los setenta años y todo este circo de los premios y los homenajes en realidad le importará un bledo. Él ha dicho: “Nunca esperé reconocimiento de mi carrera”. Ahora, después de años de luchar en la sombra, de poner en pie proyectos sin un duro, teniendo que encargarse él mismo del guión, la dirección, la música o el montaje, rodando siempre sin subvenciones ni ayudas de ninguna clase, siendo homenajeado en otras tierras pero no en España, soportando los tiempos de la censura, las prohibiciones y la falta de apoyo de la crítica española, ahora, justo cuando ya le da igual, viene la Academia y le dice que le da un premio porque es un referente.

Tuvo que llegar Quentin Tarantino a decir que era fan de las películas de Jess Franco para que le hicieran caso las altas instituciones. Para que no pensaran que era sólo un loco empeñado en rodar película tras película a pesar de la falta de apoyos y de ayudas y de reconocimiento. En España, a menudo hay que atravesar un calvario para que a unos cuantos les reconozcan oficialmente su trabajo. Es como si dijeran: “Bien, ha vivido en el infierno durante toda su vida. Ya podemos compensar sus esfuerzos”. A Jesús Franco siempre le dieron calabazas en este país, pero nunca se rindió. Hace años leí su autobiografía, “Memorias del tío Jess”, esclarecedora y divertidísima, y hacia el final del libro hablaba de un filme que había rodado en París: “La película tuvo muy buena acogida, de crítica y público, y hasta la crítica oficial habló bien de nosotros. En España nunca se ha estrenado”. Es sólo una muestra del trato que ha recibido aquí y en el extranjero: muy diferente en ambos casos. En los últimos pasajes de estas memorias escribe: “A mi alrededor han ido naciendo, madurando y pudriéndose muchas falsas bahianas, estancadas en su glotonería y en su estupidez. Le han pedido al cine fama, gloria y dinero, olvidándose de que el cine es, sobre todo, una cuestión de amor, del que sea, y que el amor es generoso”. Hace casi un año, mi colega Andrés Ramón Pérez Blanco entrevistó a Jesús Franco y a su mujer, la actriz Lina Romay, para el fanzine “Creatura”. El tío Jess, hablando de las preferencias de su filmografía, le contaba: “He realizado 206 películas. De entre ellas destaco “Necronomicon”, “Ángel Negro”, “Justine”, “Drácula contra Frankenstein” y “Lucky el intrépido”. Casi todas las películas que he hecho me gustan menos que éstas”.

Jesús Franco es un hombre indomable, maldito, rebelde. No se ha vendido y España nunca se lo perdonó. Ha hecho lo que ha querido. Con pocos medios, casi siempre, y sin posibilidad de estreno en la mayoría de nuestras salas, las más de las veces, y soportando la calificación de “S” y “X” que convertía sus películas en obras prohibidas, de modo a que los chavales de mi tiempo, a mí al menos, nos eran vedadas. Teníamos que conformarnos con mirar las carteleras y las fotos en las fachadas de los cines de barrio. Le dan un Goya de Honor a Jess. Imagino que estará flipando. Riéndose por dentro, aunque es humilde y lo aceptará. No quiero perderme el discurso. Y que la Academia no olvide que Tarantino es fan de otro español maldito: Paul Naschy. Que vayan preparando el siguiente galardón. Ambos lo merecen.

José Ángel Barrueco, del blog Escrito en en Viento.

MANUSCRITO ENCONTRADO EN UNA BOTELLA

Me aburro

Oscar Sipán