DE LOS TRAUMAS NACE EL ARTE por PE TER

Id por las puertas
Abriendo agujeros
Poniendo cortinitas
En ellos
Que tu casa sea
Un mausoleo inquietante
Donde vengan a vivir
Los sueños y las serpientes
Los mitos de antaño
Esos que huyen
De las ciudades despavoridos
Ante tanta luz fluorescente

*

Nadie esta despierto
Todos sueñan
En el hocico
De una bestia sola
Comúnmente
Domesticada
Como niños en una
Jaula de pollos
Me temo que morir
Es lo de menos
En esta Virgen selva
Madre donde estés
Nunca vuelvas

*

Nacemos animales
Unos fabrican un alma
Otros no
Los que lo hacen
Se quedan
Los que no jamás
Vuelven
Así las cosas
Fabricarse un vehículo
Es lo único que importa
Los animales solo piensan
En dinero
Es lo único que tendrán
En su vida breve.

*

Atrás de internet
Está el mundo invisible
Las manifestaciones cuánticas
Son espíritus que se repiten
El vehículo es mi logaritmo
La madre regresará
Por este vórtice
A darnos de palos
Siempre debió
Suceder así
Ya no hay escapatoria

*

Me dijeron que vengo de Sirio
Que de ahí
Mi soberbia celeste
Mis pasos de mono
Mi antigravedad
Que algún día recordaré
Todo y volveré a casa
Como un buen peregrino

*

De los traumas
Nace el arte
Y los hijos del arte
Una pocilga luminosa
En los confines
De la galaxia
Me hiere Muy dentro
Heridos vamos cantando
En la inmensidad vacía.

Pe Ter

https://www.facebook.com/peter020519

HAIKUS IN THE NIGHT por JOAQUÍN PIQUERAS

HAIKU EN RUINAS

entre las ruinas
emergen los rescoldos
de nuestra infancia

EL HAIKU QUE SURGIÓ DEL RÍO

medita el río
el agua fluye como
sueño de heráclito


HAIKU ANODINO

apenas nada
una sombra que piensa
entre tinieblas


HAIKU POSTRAUMÁTICO

no hay más amor
que aquel que permanece
tras el dolor


HAIKU IN THE NIGHT

la noche duerme,
la luna halla refugio
entre sus sueños


HAIKUS EN MODO SILENCIO

no es el silencio,
es la palabra que aún
busca su espacio

hasta en silencio
oigo el ruido del tiempo,
su mudo paso

Joaquín Piqueras

https://www.facebook.com/joaquin.piqueras

Fotografía de Erika Arce

DIARIO DE UN JUBILADO por RAMÓN GUERRERO

Hubo un tiempo en el que siempre deseaba ser el mejor en todo lo que despertaba mi interés. Salir del sentir de la vida, aun perdido, con mucha fe en mí mismo. La tierra siempre bajo mis pies, mi cuerpo atrapado en las telarañas del amor, en el hambre ciega de comprender que todo pertenece al fuego, al infierno de los más sabrosos néctares que un día u otro pierden textura, su profundo sabor (llámame fanfarrón, si quieres). Entonces, con cuidado, de regreso a casa, escalo la nueva pared vertical sin mirar al sol, con una sed pecaminosa de aventuras en el patio trasero donde aún se gozan los besos eternos. Reo de una majestuosa rutina, jugando a ser yo mismo. La grúa me eleva hasta las campanas de la torre. De nuevo el fuego, la hoguera de cualquier verano de los 80 donde todo era de oro y amarillo. Yacían los odres vacíos del pasado y el futuro en las aceras de cualquier ciudad alquilada por poco tiempo. Qué riqueza de oxígeno entre tanto alquitrán: historias aburridas enterradas ya en glaciares, en barrancos, en acantilados que llegan al mar con cierta indiferencia.

Ramón Guerrero

https://www.facebook.com/franciscoramon.hernandoguerrero

LA DONNA DEL CLAQUÉ (o no me nombres): MJ Romero.

Próximamente

LA FILTRACIÓN DE LA LUZ: Sihara Nuño.

¿Por qué brillan las estrellas?
Por la combustión nuclear del hidrógeno.

La combustión del carbón.

La combustión del papel.

La combustión propia,

la de uno mismo;

ese ardor de nacer

una vez más

a lo desconocido.

*

El fuego.

La piedra.

La astilla del tronco bajo la piel.

Las manos de Curie, corroídas por Ra 88.

La ciencia y la poesía.

Las heridas de los otros pueden salvarnos.

La invisibilidad de otros para salvarnos.

*

La radiografía.

El encefalograma.

La duda.

El poema.

El mapa cósmico del poema.

Su huella carbónica me ha dejado las manos manchadas

               después de leerlo.

Sus palabras

un eco que vuelve.

Ahí está en mis cavernas

Su espectro de luz.

Sihara Nuño, de La filtración de la luz (Chamán Ediciones, 2022)

https://chamanediciones.es/producto/la-filtracion-de-la-luz-sihara-nuno/

EL DIVINO FRACASO: Rafael Cansinos Asséns.

Hay días que sentimos de pronto, desengañados de nuestro arte y de nosotros mismos, un triste sabor de agua en los labios de nuestro corazón. Y pensamos que éste es el sabor verdadero de todas nuestras embriagueces líricas. Las palabras de nuestro arte, que antes nos parecían tan precisas y tan traspasadoras como saetas, se hacen de pronto laxas y embotadas; nuestro tejido lírico, tan recio, tan enramado, se abre en calados enojosos, se deshace, se deshilvana... He aquí todo inútil, de pronto, todo vano y sin sentido, todo vano e incierto menos nuestra congoja... Nos comparamos entonces con cualquier otro y nos sentimos llenos de humildad... Nuestra obra vuelve al ciclo de las posibilidades, al limbo de donde la sacó nuestra voluntad obstinada... Y está aún por hacer, o peor aún, porque está malograda... Y es ahora, como si la mirásemos del revés y contemplásemos en ella cosas sin sentido... Nuestra voluntad se nos aparece como una terca obstinación: y ante la belleza de las cosas que no hemos sabido expresar y ante los enigmas inexpresados de nuestro corazón, nos decimos a nosotros mismos: - Deja ya pues tu empeño, oh hombre torpe...

Pienso que la mayor victoria de un artista sería no dominar su arte, sino abandonarlo...

Rafael Cansinos Asséns,

de El divino fracaso 

(Valdemar, 1996)

28.48 MINUTOS DE LECTURA por ENRIQUE CABEZÓN

Tú no eres el poeta y un olivo no es más que un humilde

árbol

que se retuerce hacia el cielo 

en huida siempre de la tierra 

donde los hombres con certidumbre y sudor lo sembraron. 

O quizá es más que eso 

y sus frutos son una epístola 

en forma de cosecha a los hijos

 —de los hijos de los hijos— 

que huyen del limo. 

Un olivo

en su apagada presencia de plata 

es apenas certeza frente al mañana. 

Por eso los arranca quien nos conquista, 

en represalia y mensaje al futuro, 

dicen: no tendréis derecho a su fruto, 

del oro de su jugo no gozaréis. 

Como les hacen a ellos, 

de raíz, 

nos arrancarán las palabras.

Tú no eres el poeta y la gota se desliza lenta en la mejilla, 

 así lo extraen, 

ejerciendo simple presión. 

Es mucho el aceite del corazón de la aceituna,

como muchas lágrimas contiene este cuerpo

         nuestro. 

Es triste esta percepción 

de que hay quien disfruta 

buscando la primera sangre. 

Zumo cruel 

que no nutre cuerpo 

alguno.

Enrique Cabezón, de 28.48 minutos de lectura (Eolas Ediciones, 2022).

https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-lengua-de-agua/28-48-minutos-de-lectura/

EL GUARDIAN DEL TIMBRE (Mr. Doorbell man) por RAFAEL LÓPEZ VILAS

Recuerdo
que en el colegio
mientras mis compañeritos
repasaban la tabla del 7
o descuajeringaban la composición morfológica
de un par de oraciones
yo me pasaba las clases
con mis cojones de niño por corbata
pensando en el momento
en el que el timbre
vociferase que era hora
de regresar a casa
Así
mientras don Víctor
escarniaba al botarate de turno
en el humilladero de las fracciones
o doña Celestina
explicaba las bondades del Imperio romano
al más puro estilo
Monty Python
no podía dejar de imaginarme
a mi madre
apaleada como una bestia
en el suelo del pasillo
o la sombra
que dibujaba su sangre en silencio
sobre el enchepado del gotelé de la pared

A veces
todavía la escucho gritar

Desesperada

Sola

Tan borracha
como lo estaba ÉL

No hace falta
ser un pitoniso
para adivinar
que no me gradué Cum Laudem
y que el mapa de mi niñez
es una gran cicatriz
remachada de costurones
que el tiempo añejó
en una barrica de formol Gran Reserva

No hay ninguna lápida
que pida disculpas
ni ningún epitafio
que cuente la verdad de una historia
que aquella madre
que fue mía
nunca más podrá recordar

Entretanto
Ya no espero
a que suene el timbre
y mientras juego a ser poeta
y me revuelco
en la desesperación que se esconde
en cada grano de arena
veo el naufragio del sol en el ocaso
y la oscuridad que amamanta de eternidad
el gaznate de una guadaña
y supongo
que en algún lugar
de este jodido multiverso
estará aquel niño
que no pude
simplemente
ser

Rafael López Vilas

https://www.facebook.com/elloboestaaqui65

PELÍCULAS PARA LLEVARSE AL INFIERNO

 

Quiero la cabeza de Alfredo García

BANCAL por GSÚS BONILLA

me salvé
de jardines efímeros y lujosos pesebres, salí adelante
propagando geranios y siemprevivas
a los pies de un tronco seco

habrá personas que sean capaces de tejer
en las desangradas amapolas
un mar de santolina, estrecho
lineal y dividido, pero yo no

a mí siempre me tocó hacer apología del encanto
a mí me devuelve la esperanza un saco de cemento
acarreado a cuatro manos
una marea de hélices y un avispero encolado 

dentro de la llanta de un tractor

entiendo por afecto la angustia de una flor
incapaz de prosperar en el hábitat concebido para ello
por su actitud desobediente ante la autoridad del clima, 

el humus adecuado y esa porción de agua fuera de lugar

así estaban las parras
a menudo atestadas de ganado
y los muebles, las mujeres y los niños
excluidos en todo caso del poema, fugaces
como estrellas en una constelación hilada a un costado de mi cuerpo
al margen de los pétalos sedientos

así eran los tramos finales en los veranos comunes
agua que no llega, el sol que aprieta
y tú
con la impresión de estar viviendo un sueño

Gsús Bonilla

https://www.facebook.com/annartistbook

COSAS QUE NO SABEN LOS MILLENNIALS por MANOLO VOLKSCOOTER

Vosotros Millenials no tenéis ni puta idea pero una Picha de Toro en la mano y cara de mala hostia convalidaba por 3 años de Kickboxing, 2 de Crosfit y otros 2 de Yoga, esto último por lo de quedarse “a gusto”.

Medir el lomo a un “jambo” era jugar en otra liga...

Qué grandes eran los cabrones!!!!

*

Vosotros Millenials con vuestros coches tunning no tenéis ni puta idea pero un perrito cabecero mirando por la ventana de atrás, un terciopelo de colores en la repisa de alante y unos antiestáticos colgados de la defensa trasera equivalen a 5 o 6 películas de Fast and Fourios, 4 temporadas completas de Gas Monkey y si ya te vienes arriba y le plantas 2 tiras de cinta aislante paralelas en los laterales estás exonerado del Canal Historia de por vida...

Estos jugaban en otra liga… los cabrones…

*

Vosotros Millenials no tenéis ni puta idea y usáis bañadores como si fuera carnaval.

4 paisanos con un Meyba de toda la vida y camisa Guayabera lo mismo arreglan la falta de truchas en el Porma que la crisis energética mundial.

Una sobremesa con esta gente es como un máster de esos caros e inspira más confianza que La Legión portando el Cristo de Mena.

Juegan en otra liga…

Qué grandes son los cabrones...

*

Vosotros Millenials no tenéis ni puta idea con vuestros juegos de roll y vuestras partidas online, pero tener dominio del naipe al Tute o al Mus equivale a toda la Saga del Señor de los Anillos y varias temporadas de Juego de Tronos.

“Meter palante” a otra pareja con un tapete y una baraja de testigo (Heraclio Fournier, no toquemos los huevos) y una copa de Soberano a medio beber no digo que sea orgásmico, pero se le parece. Y no digamos si encima es al “MUS” que a juzgar por las señas parece muy cariñoso, pero los cojones...

Cuánto zorro domina ese juego!!

Cualquier buen “burlador” sería un buen ministro.

Saborear un Ponche o un Sol y Sombra al calor de una victoria al Tute es jugar en otra liga.

Qué grandes son los cabrones…

*

Vosotros Millenials no tenéis ni puta idea y le echáis al Gin Tonic la huerta del Tio Honorio y parte de la colindante.

Un Cubalibre como Dios manda llevaba 2 hielos, repito 2 hielos, rodaja de limón, chorro abundante de Larios y una tónica de toda la puta vida en vaso de tubo.

Navidad, Viernes Santo y la fiesta del pueblo podías subir a Gordon's. Y punto.

Una mesa con 6 vasos vacíos de ese digestivo y ya estabas listo para marchar sobre Marruecos...

Qué grandes eran los cabrones...!!!

*

Vosotros Millenials no tenéis ni puta idea con vuestras partidas virtuales al FIFA y al Candi Crass.. Si querías fútbol y violencia de verdad no tenías más que bajar al futbolín del barrio...Eso sí era adrenalina pura y sin adulterar.

Toda la fauna local reunida en 4 paredes y sálvese quien pueda.

Los que vivisteis esa experiencia sabéis de lo que hablo.

Crecer en los Billares era sinónimo de suspender varias asignaturas, a cambio, salías Cum Laude en otras..

Cuántos ministros se han perdido en esos locales... Y agradecidos...

Desde luego que jugaban en otra liga.

Qué grandes eran los cabrones...

Manolo Volkscooter

https://www.facebook.com/manolo.deleon.1257

LA CEGUERA DEL LANZADOR DE CUCHILLOS por JORGE M MOLINERO

PELÍCULAS PARA LA PENUMBRA

 

Dimorfo

HAY FELICIDAD EN EL INFIERNO por SERGIO MAYOR

Lo diga Rilke, el hepatólogo o el arzobispo, no he de cambiar de vida.

Soy un tipo feliz. No hago metafísica. Fui feliz en las celdas y en los entierros de los niños. Fui feliz en el fracaso, la crisis epiléptica, el abandono de las mujeres y el suicidio de los amigos.

Con un puñal clavado, fui feliz. En los sótanos infestados de pulgas y cucarachas, fui feliz. A veinte grados bajo cero y a cincuenta grados de calor, fui feliz. En el avión que pierde altura, el motor en llamas, fui feliz. Amenazado de muerte por la Banda Moran, fui feliz. Apaleado y desangrado, fui feliz. Perdí la casa y el país: un asunto menor que no me afecta. Ya fuera Enoch Saumes, el más necio de los poetas, ya pactara con el diablo y conociera el futuro, sería feliz.

He blasfemado jubiloso en la barbería de los barberos yihadistas.

Estuve en el cielo, a la derecha del Padre y bien, nadie hubo más feliz que yo en el reino de los cielos. Estuve en el infierno, a la izquierda del Padre y bien, nadie hubo más feliz que yo en el reino del infierno.

Usted no me cree por mi carácter violento, y porque nunca sonrío, como si la felicidad tuviera que ver con la alegría, como si la felicidad no fuera, tantas veces, intensamente triste.

No me impresiona el imperativo de Rilke. Nada me decepciona. Hay felicidad en el infierno.

Todo el mundo cambiará de vida.

Sergio Mayor

https://www.facebook.com/sergio.mayor.3591

UN POEMA de ISABEL MARINA

Me aferro al violín que sangra
en el cielo premonitorio,
interminable daga
que disecciona párpados.

Ruinas de templos sobre nuestra cabeza,
sordos en la prisión de este lecho,
donde se desploma el crepúsculo
que nos abrasa de frío.

Los pies se aflojan
en el río suicida de rabia.
Los cuervos atraviesan nuestra piel
como desgarradoras balas de plomo.

Aspiro el veneno de un solo trago,
los planetas se estrellan
contra la mente enjaulada,
y entierro en depósito mi cuerpo.

A golpes, calcina el sol furibundo
esas manos que ahuyentan pájaros.


Isabel Marina, de Acero en los labios (Ediciones Camelot, 2016).

NECRÓPOLIS por MAICA BERMEJO MIRANDA

Los libros

que no se leen son

sarcófagos

de palabras muertas.

Maica Bermejo Miranda,

del blog Luces y Sombras

https://lucesysombras-huellasdelalma.blogspot.com/

RECORDAD VIVIR por PABLO MALMIERCA

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde:

como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos...

Jaime Gil de Biedma

El mundo se abre a vuestros capilares,

Podéis tocar el infinito

En la posibilidad de un futuro

Que emerge entre brotes de esperanza y miedo.

Hoy es el principio

De todo lo que os resta por vivir,

Hoy es el principio

De un sueño que podéis alcanzar con la punta de los dedos.

Recordad vivir,

saborear cada instante,

cada mano que os dé ayuda,

cada amor,

las ramas rotas en el camino,

los éxitos,

en ansia de estar y ser en el mundo.

Recordad que la vida

Se puede transitar con pie firme,

Pero que incluso los más fuertes pueden pedir ayuda.

Recordad que vosotros sois el camino,

La brújula y el destino.

Recordad que tenéis todo que ganar

y poco que perder,

recordad que soñar en vivir.

Pablo Malmierca

https://www.facebook.com/PabloAntonioGarciaMalmierca

Foto por Marlus Leon

https://www.facebook.com/marlus.leon

CINCO POEMAS por NEREA MAGNESIO

recuerdo que imaginé cómo sería la cosa

si mi hermana estuviese viva
si mi padre no se hubiese hecho el muerto

recuerdo el dolor agudo que sentí
-quizás nostalgia
quizás el vacío interior de la melancolía-
mientras colocaba el champú alisador y para uso frecuente, 

sobre la cinta transportadora de la caja.

*

mi abuelo fue el sacristán

mi padre fue el sacristán
así que me resultaba relativamente fácil explicar a los del pueblo 

quién era yo.

luego, con la información imbricada entre los dedos, me daban la espalda dejando al descubierto el origen de mi pequeña obsesión por pensar en cosas tristes,
como el pan sin gluten,
como la indiferencia de la suciedad sobre los interruptores de la luz.

*

si Padre no hubiese conocido a Madre
Padre tendría huerto, cabaña, salud
si Madre no hubiese conocido a Padre
Madre tendría currículum, tripa, luz
pero Padre conoció a Madre
Madre conoció a Padre
y todo lo que pudo salir bien, salió mal
y todo lo que pudo salir mal, salió muy mal
menos
la idea unánime de que en esta familia sobrevivimos al amor,
como sobreviven las bestias:
por instinto.

*

el ictus
regaló a Padre
el dominio de una lengua extranjera de cadencia brutal,
ojos color de obsidiana,
y una inmovilidad dulce, como si estuviera subrayando una frase larga 

en un libro muy difícil.

a mí,
el arte de saber que ahora sí y ahora no.
Ahora sí y ahora ya no.

*

huelo su mano,
la mano que la enfermedad convirtió en garra,
la mano de casado y divorciado no reconciliado,
la mano que me arrancaba las liendres, me acariciaba la cara, 

me partía el filete.

la mano que tembló, colapsó, se esfumó,
la mano de un paterfamilias venido a menos que ahora se mira los pies como se miran los pies los niños que tienen que salir a un escenario.

su mano huele a cirio
o a cereal,
o a cuando intentas ordenar todas las piezas para contar una historia significativa.

Nerea Magnesio

https://www.facebook.com/nadia.faboandres

MÁGICAS. BRUJAS, MAGAS Y SACERDOTISAS DEL AMOR

Hermandades, círculos, aquelarres y sociedades secretas de mujeres siempre han sido vistas con temor y desprecio, y sus integrantes perseguidas, condenadas o humilladas públicamente. Una mujer con poder es siempre peligrosa. Porque magia y feminismo –y esta obra así lo demuestra– siempre han estado muy unidas, al trazar mitologías, tradiciones y prácticas ancestrales y secretas donde la mujer, ya sea como bruja, hechicera o maga, es su protagonista, igual que sucedió con espiritistas y médiums durante el siglo XIX, verdaderas mediadoras o mensajeras entre este mundo y lo sobrenatural.

En Mágicas. Brujas, magas y sacerdotisas del amor, el libro ilustrado de esta historia rara vez contada y, con frecuencia, menospreciada en los grandes tratados sobre lo oculto, aparece la misteriosa Maria de Naglowska, quien en el París de entreguerras editó el periódico La Flèche, subtitulado «Órgano de Acción Mágica», fascinó a los surrealistas y fundó la Hermandad de la Flecha de Oro, un culto formado por «sacerdotisas del amor» y «prostitutas sagradas» dedicadas a la magia sexual en misas negras donde se invocaba a Satán.

También desfilan Florence Farr, actriz, sufragista y líder de la Orden Hermética de la Aurora Dorada, la sociedad ocultista contemporánea más influyente. O Ida Craddock, que luchó por la libertad sexual de las mujeres, siendo perseguida hasta que se suicidó. O el ejército de wiccanas, nuestra moderna brujería, donde destaca Doreen Valiente. O el activismo político de W.I.T.C.H., de las que hoy, medio siglo después de su fundación, se crean células en muchos países («Cuando te enfrentas a una de nosotras ¡te enfrentas a todas!», advirtieron). O brujas, en su sentido más estricto y provocador, como Rosaleen Norton. O Leah Hirsig, «Mujer Escarlata» de Thelema, pseudoreligión fundada por Aleister Crowley.

En esta antología de mujeres en el mundo oculto, editada por Grace Morales, especialista en cultura subterránea, hay teósofas, brujas, neopaganas, luciferinas o simplemente bohemias interesadas en el esoterismo. Todas ellas plasmaron sus ideas sobre el mundo visible e invisible en brillantes manifiestos, ensayos o hechizos que reproducimos aquí. Y también todas se declararon feministas, radicales, sufragistas, magas, brujas y, por supuesto, hermanas.

Se incluyen ensayos de Alice Bunker Stockham, Victoria Woodhull Martin, Ida Craddock, Florence Farr, Renée Vivien, Mary MacLane, Maria de Naglowska, Leah Hirsig, Rosaleen Norton, Doreen Valiente y W.I.T.C.H.

https://lafelguera.net/catalogo/magicas-brujas-magas-y-sacerdotisas-del-amor/

MANIFIESTO por JULIA ROIG & PABLO CEREZAL