SERGIO ALGORA: Celebrad los días.

CÁUCASO

Fumo crack y se deshace boca a boca
copiándome los sueños picados de viruela.
Como la cara de un gangster el amanecer cristalizado.
Se desabrocha el cadáver
como un telón, nos descubre la espalda del cielo.
Nada me da lejanía y sigo con la vida
en primer plano. Y ya cansado

como un disco de sus surcos
o una aguja de la inocencia que no duele:
blasfemar, echar un trago
y sentir que la vida deja mi carne o quema
o se escurre y me seca.
Escapar en aliento brutal de número que estalla.
Escapar en niebla de sesos que se deshielan
como de una estufa que no muerde
sus naranjas de fuego invisible.

No hay arma lo bastante hombre
como para ser la mano que la empuña.


MALOLIENTE TÁNDEM DE BESTIAS

... Y súbeme sin alarma en tu boca de barbarie.
Rojos guisantes amargos salpican mi lengua.
¡En mis manos las yemas despellejadas del rey Midas!
Del subsuelo, llega la sensación vaciante.
Sal, morador, hunde tus colmillos trillizos en mi ingle,
que asome tu cuerno o yelmo por el útero sangrante.
Tiemblan urracas en el poste de mi polla, sin.
Por favor siempre sin. Te apremio.
Sí, a ti, súcubo talador, ven al zoco conmigo
a estremecerte de tisis y de moho,
a ultimar cualquier vicio. Hecho añicos
fecunde tu pico urticáceo cualquier agujero.

Ahora talas, maloliente tándem de bestias
inseparables, trebolar inseparable, contigo súcubo.
Súbeme sin alarma en tu boca de barbarie.


MARINO DE VINO ERA

MARINO de vino dios al suburbio era
y sorteaba cada mes treinta viajes al mar verte
y guardaba blancos rizados suaves treinta trajes
para ti sirena clavada en mis manchas
en tus nalgas velero hasta el alba
en mi ancla tú y yo a trancas y barrancas.

Marino de vino todo el mar triste y sin tino
a romper y quemar lo que yo te quería
y me quedé no llorando con peleas en mis manos
y cristo malas pintas me dijo
no te rajes queda alcohol en tus costillas
y en mi barba salfumán y lejía.

*

Parecen algas al límite de sus fuerzas:
la cinta adhesiva y roja y los raptores
sobre el rompevoces de la chica rubia.
                                              Diente.
                                                         Arrecife.
Y el último tic tac del cielo.
La cinta puede llevarse los labios
luego.
Los raptores son crueles,
viven el amor por la despedida
y fue mi primera despedida
como víctima
lo que quedó para siempre conmigo.

Y eso
da miedo.


Sergio Algora, de Celebrad los días. Poesía completa (Chaman Ediciones, 2017).

http://chamanediciones.es/producto/celebrad-los-dias-poesia-completa-sergio-algora/

ROBERTO RUIZ ANTÚNEZ: Satori Cenital.

la mañana de los sábados es para buscar libros. salgo a caminar la ciudad y encontrar ese libro que me cambie la vida. pasa muy pocas veces y con el paso de los años cada vez es más difícil pero siguen latiendo moribundos en alguna librería, en casa de alguien o en una biblioteca municipal. ese libro que encierra en su primera frase la maldita verdad del mundo y distorsiona mis propios márgenes y que duele, joder si duele. esa película de serie de b que brota del Cantar de los Cantares. ese hambre consustancial por adentrarme desnudo en el definitivo río como forma íntima de trascendencia.

*

Roma duele antigua y desbordada cuando se posan los pájaros sobre la piedra lujuriosa de las estatuas. no me quito de la cabeza una escena: flamencos descansando al amanecer en un edificio cerca del Coliseo en esa película de Sorrentino. La belleza puede llegar a ser insoportable y a veces hace opacas las claraboyas por donde quiero sacar la cabeza a la luz porque me ahogo y se distorsionan mis límites cuando hablo conmigo mismo una lengua muerta. paseo cerca del río y quiero restallarme todas las preguntas contra mi piel. el amor son todos los campanarios de la ciudad acariciando simultáneos las paredes azules de la mañana.

*

termina el día y me gustaría contaros que hoy he sacado algo en claro cuando miro a la gente a los ojos por la calle o que he encontrado una salida digna a lo que llevo escribiendo desde hace casi un año; podría deciros que fluyen las ideas y las palabras y que tal vez sea lo mejor que he escrito hasta ahora, pero os estaría mintiendo. me desdigo con un caligrafía clara y rectilínea en mi cuaderno marrón, abandono el sendero que lleva a lo monumental. me hago un ovillo sobre mí mismo y me sueño un plantígrado hibernando la intimidad azuloscura del invierno.

*

Pulp Fiction supuso todo. Esa aguja hipodérmica goteando adrenalina y un punto rojo con rotulador en la piel de ella: la maldita metáfora que explica la poesía. Tendemos hacia la velocidad y los trenes de la medianoche cuando la quietud es la esfinge que esclarece el futuro. También recuerdo a ese soldado explicar a un niño de 5 años la segunda ley de la termodinámica con el ruido de fondo de todos los relojes analógicos. Y sobre todo fue triste ver a Vincent Vega mearse en los pantalones sin haber terminado sus oraciones. Una putada, una auténtica putada. Nadie olvidará lo absurdo de esa violenta primavera.

*

Creo recordar que sería hace unos ocho años. Volvíamos de Cardiff por una carretera vacía que debía llevarnos a Londres. Veníamos de un concierto acojonante de los Manic Street Preachers. En el asiento de atrás todos dormían y un amigo y yo hablábamos de todo lo que había pasado desde que nos conocíamos. Yo miraba de vez en cuando arriba, tenía la sensación de que era la noche definitiva: los platillos volantes vendrían a contarnos la verdad. No pasó nada extraño, pero a medida que ese coche cortaba en dos la niebla y la oscuridad, lo único que importaba era estar vivos y haber estado cerca de un “satori” cenital, la iluminación intangible de los que no sienten miedo durante unos pocos instantes.

*

cuando escribo
hay muy pocas líneas rojas que espero no traspasar:
jamás traicionaré a Walker Evans
tengo que ser honesto con mi propia mirada...
no voy a desandar lo andado
y cuando llegue al crepúsculo
lameré los márgenes
por donde viaja irremisible la luz

Roberto Ruiz Antúnez

https://www.facebook.com/roberto.ruizantunez

PELÍCULAS QUE ERIZAN LA PIEL

El ritual

VINALIA TRIPPERS

Mucho más que un fanzine

NATACHA G. MENDOZA: No sé llamarte sin temblar.

Un tipo pone a un tal Adán, le arranca una costilla y con ella construye a una tal Eva. Estos dos la lían, no sé, un escándalo familiar, creo que hubo una manzana, también una serpiente. Al final la fruta es la que sale ganando porque se envenena. Desde los inicios todo se complicó, y el mismo tipo que quiso experimentar, resultó estar metido en la mayoría de los problemas de la humanidad. Pero olvida todo esto, sólo quería explicarte que a veces siento a la maldita serpiente deslizándose por mi brazo. Se acerca a mi oído y susurra que debo comer de ti. Es algo que lleva diciéndome desde el principio de los tiempos. El infierno no es tan cruel como lo pinta el de arriba, ni tú eres tan lejano como siempre he querido defender.

*

Hoy lluvia, un poco de Bach, chocolate, Schopenhauer balbuceando desde la biblioteca. Pero es que la lluvia humedece el pasto, quizá el jardín por fin exista bajo esos charcos, y el concierto de las gotas, el grito del trueno advirtiendo que no será fácil. Y tú, tal vez estés bajo la sombra de una lámpara, escribiendo, o mirando algún bicho escapar del temporal. Porque hoy llueve en el planeta, es global, como el calentamiento, como la inflación, hoy llueve, y tú, no levantas la cabeza, no dejas que te reconozca. Tengo toallas de sobra, por si hay goteras en tu cueva, por si quieres algún refugio; estas manos, o mi vientre... puedo intentarlo si esta vez me miras, aunque mientas; como la lluvia, como el trueno, cuando dicen ser tormenta.

*

Hay un animal aullando cerca de mi casa. Lleva días así. He intentado identificarlo, pero no lo consigo. Sólo se le oye de noche. Miro por el hueco de la cortina. Me aterran esos sonidos incontenibles. Nunca aúlla en el mismo sitio, cambia de ubicación, pero siempre alrededor de la casa. Esta noche está especialmente irritado, he mirado al cielo, por aquello de la luna llena, pero el manto de nubes es un techo de cemento negro. Hoy su queja es dolorosa, mi miedo se ha trasformado en tristeza. Ya no intento buscarlo en el jardín, ni me asomo por los huecos de las cortinas, ya no deseo saber que clase de bestia es, y por qué viene a llorar cerca de mí.

*

No sé llamarte sin temblar. Podría extender los brazos, romper el aire. No sé sentir con esta efervescencia en toda la piel, distrayendo a estos ojos que se hunden buscando el alivio. Y me duele todo; desde la niña hasta hoy... pero lo intento, juro que intento caminar hacia ti sin tropezar una y otra vez con todos nuestros miedos.

*

Este rayo de sol acariciando mi cara,
intentando decir
que no todo está perdido.

Natacha G. Mendoza

https://www.facebook.com/profile.php?id=100013299581438

IVÁN ROJO: Una vida plena.

AFLUENTE IZQUIERDO 

El día de su 75 cumpleaños,
como todos los anteriores,
mi abuelo salió a comprar el
periódico de buena mañana.

Pasó una hora, dos y luego
muchas más antes de que,
tres días después, un chaval
lo encontrara en el barranco
de la Hoz a 20 kilómetros del
quiosco, medio desnudo y
con plumas en el poco pelo
que le quedaba, junto a él
un pájaro con el cuello roto.
Se creía Toro Sentado.

Es lo que decía en el hospital.
Es lo que decía, luego, en casa.
Soy el jefe, soy Toro Sentado.
Era alucinante oírle decirlo.

Unos días más tarde, mientras
mi abuela intentaba darle la
sopa, el hombre recordó quién
era. No volvió a abrir la boca.

A BORJA BALLESTER BOLINCHES

Eras un niño triste y además no te gustaba el fútbol,
algo te pasaba, había rumores,
eras presa fácil,
cuántas collejas te llevabas sin abrir la boca,
una vez alguien prendió fuego a tu pelo rizado,
nunca había vuelto a pensar en aquello,
nunca había vuelto a pensar en ti pero ayer te vi
después de casi treinta años,
delante de mí en la cola del súper,
y estabas igual pero distinto,
me pareciste en paz con el mundo,
Borja Ballester Bolinches,
dije a tu espalda,
y te giraste y me miraste con tus ojos grandes y algo caídos,
y no me reconociste,
Perdona, ahora mismo no caigo,
me dijiste,
me dijiste que no te acordabas de mí.
Fuera verdad o mentira, me alegré.

FILMOGRAFÍA DE UN MOLINO VACÍO

Derrocar al Pilas.
Veinte años son demasiados para cualquier imperio menos el mío.
Tomar por la fuerza el columpio donde por las noches vende su mierda.
Estoy hablando de destronar al Pilas, y echar sus restos a los perros.
Sentarme ahí, escoltado por dos lacayos, y balancearme.
Estoy hablando de silbar mientras el vecindario duerme.
Estoy hablando de reinar.
Reinar bajo las estrellas.
Reinar en chanclas y paz con la historia.
Y esperaros.
Oír vuestros pasos furtivos entre los setos.
Venid, no tengáis miedo.
Ir recibiéndoos.
Escuchar con paciencia infinita vuestras previsibles peticiones.
No concederos ninguna.
Este trabajo es difícil, es difícil no ablandarse.
Es difícil ser justo.
Echaréis de menos al Pilas y sus caramelos.
Pero de garganta hacia dentro me amaréis a mí.

UNA VIDA PLENA

Me bañé una noche en una piscina municipal de Salamanca,
invierno,
prácticamente solo,
solamente una chica que nadaba de maravilla,
con fuerza y elegancia,
con decisión,
como si no supiera, pudiera ni quisiera hacer otra cosa,
aquel gorro verde incansable de extremo a extremo,
solamente ella y yo,
que medio flotaba boca arriba haciendo el muerto,
yo, que me dejaba llevar por la tranquila deriva
sintiendo la sangre bubujear en mis oídos
mientras por el rabillo del ojo contemplaba nevar al otro lado de las cristaleras
y me invadía un cansancio pesado, de transatlántico tocado, hundido.
Hasta que vi a la chica encaramarse al borde de la piscina
ágil, grácilmente, como un animal acuático.
No tenía piernas.
Supongo que la miré demasiado porque:
Qué,
me soltó.
Qué preciosidad
fue la respuesta que me vino a la cabeza,
pero no dije nada.
La miré un poco más ahí sentada, eso fue todo;
su bañador a juego con el gorro y las gafas en la frente:
de un verde extraño, cósmico, alienígena,
como su ojo izquierdo.
Fue lo último que vi de ella: su ojo izquierdo.
Luego volví la vista a los ventanales, la nieve, y me limité a seguir flotando.
Porque yo siempre floto.
A veces se me olvida.
Pero floto.

Iván Rojo

https://www.facebook.com/ivan.romero.790256

MATADA LA FRIURA por FELIPE ZAPICO ALONSO

http://www.youblisher.com/p/1943653-Matada-la-friura-Felipe-Zapico-Alonso/

PUÑETAZOS AL VIENTO por VALENIA GIL

Me embriaga la añoranza y un velo de lástima roza suavemente mis mejillas mientras el suave murmullo de mi respiración va ondeandóndolo sobre mi rostro...es negro, con esa transparencia que dejaba ver y que te vieran, con esa inseguridad construida a base de años de las carencias mas básicas en esto de formarse la imagen de una misma con la suficiente solidez y fuerza para creértela...

Mis dedos apuntalaban pequeñas vendas de papel yeso mojadas, como aquellas con las que construíamos nuestras caretas allá por nuestro EGB, con la ilusión que daba cuando aquellas vendas mojadas sobre nuestro rostro se endurecían y podíamos pintarlas del color o colores que nos diera la realísima gana...así fui apuntalando mi cuerpo entero con textos y textos que cada día me servían de exorcismo para el alma y consuelo para mi maltrecha y cansina soledad.

El juego de mis dedos percusionando cristales se convirtió en una necesidad para mí tan acuciante que el aire en mis pulmones pasó a ser secundario y el alimento algo que caía en mi estómago porque mi mano derecha se empeñaba en alimentarme casi, casi sin yo pedírselo...

Los puños que me golpeaban la boca del estómago de dentro para fuera levantándome el mentón hacia arriba arreciándome a mirar de una puta vez de frente y a comenzar a caminar con fuerza y decisión fueron los que empezaron a dictar mis palabras y a hacerme leer de una puñetera vez mi propia vida, a vislumbrar mis sueños con la claridad que arrojan las emociones pintadas en rojo intenso o en amarillo limón y con cada fuerte emoción alborotando mis neuronas surgía un nuevo texto con aromas que andaban desde el olor a hervido de patatas con judías verdes y zanahorias que me contaban broncas con mi madre pasando por mis fosas nasales aspirando a ritmos cortos y rápidos el olor del jabón de Ariel que mis sábanas desprendían evocando a mi oxitocina como aceite untando cada centímetro del órgano más grande de mi cuerpo, mi piel...

Pasó mi frenética necesidad de escribir de forma diaria, vomité la máquina de feria con saco de boxeo que se activaba con su musiquita dentro de mi estómago y me impulsaba a subirme al ring a expulsar a mis contrincantes a través de mis dedos pianistas sin música presionando todas y cada una de las letras del abecedario con el único propósito de que la hostia que le diera a mis putos fantasmas cada vez fuera más contundente, más certera, más eficaz.

Hoy me dio por darme un paseo en barca frente a tantos puñetazos al viento y...joder, como me hubiera gustado estar allí para darme un abrazo...

Valenia Gil

https://www.facebook.com/valen.gil.188

PELÍCULAS QUE ERIZAN LA PIEL

La máscara del demonio

NEREA MAGNESIO: La seda también arde.

Y A QUE NO ME DEJAS

Habrá alguien
algún día
que me pregunte por

mi técnica de escritura
las fuentes de inspiración o
las lecturas que han marcado
mi carrera literaria...

Entonces,
me ajustaré las gafas,
cruzaré las piernas y
contestaré muy seria

que no hay nada como escribir
sentada en las aceras,
tener un novio periodista y
jugar.

Jugar a que matas
a todos los espacios en blanco,
a que despelotas a las palabras más audaces y a que ganas
-por goleada-
un masaje
-de cuerpo entero-
sin
faltas
gramaticales.


BUSCO UN CENTRO DE GRAVEDAD PERMANENTE

Hay hormigas en mi casa.
Dentro también.
No lo entiendo.
Los pedacitos más dulces
ya están en el cole y
el más seductor,
se ha ido a currar hace como
media hora.

Vienen y van,
suben y bajan y
creo, que me miran y
hasta me huelen.
Y parecen contentas.
Mucho.
Yo también.
Debe ser el amor.
Y el sexo.
Y su amor con sexo.
Y su sexo con mordiscos.
Y sus mordiscos
como las tortas de anís:

suaves
crocantes y
                     deliciosos.


ME ENCANTA CUANDO TUS GARRAS

Tiene
manos pequeñas
dedos finitos
uñas sin casi trayectoria y
anillos varios
a los que yo daba vueltas
-y más vueltas-
cuando estaba nerviosa
ahogada
o semiperdida.

Un día,
probé y
pude girarlos al sentido contrario.

Ahora,
todo eso forma parte de nuestro
lenguaje:

virar
saber que hay diferentes direcciones
y
                sobrevivir.

LA SEDA TAMBIÉN ARDE

Yo me duchaba y los veía.
Dos mosquitos, dos.
Otro día y ahí estaban.
En el mismo azulejo. Mirando a la inopia.
Al sexto o séptimo,
me acerqué un poco más.
Estaban muertos. En el mismo azulejo.
Y pensé:

cuánta gente hace eso... disimular que vive.

Luego,
me sequé bien todos los huecos y
                        recovecos y
me largué a currar.

Nerea Magnesio

https://www.facebook.com/nadia.faboandres

VÍCTOR PÉREZ: El arte de tragar bourbon.

8 RÍOS Y 16 VÁLVULAS

Dinos la fuente de las extrañas cartas.
Las abrumadoras.
La redondez de esas frases que borraban al prójimo.
Dinos la carta del salvaje Oeste que iba contra las cartas del salvaje Oeste.
Lo primero que se oía en la cinta.
Dinos qué vagabundo cumplió exactamente con lo que queremos.
Dinos qué atajo tomó, niño bonito.
Qué llanura bajó como un oso
Hasta convertirse en el líder
Del vecindario.

AROMA A CABALLO

Dejo pasar los siglos. Tengo el as de oros y la sota de bastos.
Soy el padre, el hijo y el espíritu santo de los poemas leídos hasta el final.
A todo aquello que me ofrece respuestas
Yo le mando mensajes poderosos e ininteligibles.
Soy una niña con la misión de parir al más degenerado de los hombres.
El río Tera existe. Yo existo. Solo tengo que romper el círculo.

WESTERN CREPUSCULAR

Cuando todos duerman la siesta
Coge trozos de frases de foros sobre armas mexicanos
Y únelos con trozos de frases de foros españoles de anime
Y únelos con trozos de frases de foros del Athletic
Y únelos con trozos de frases de foros sobre videojuegos
Y finalmente únelos con trozos de frases de foros de póker
Hasta que llegues al poema poema
Y conocerás el dolor de Dios.

ACORAZADO

De Ohio a Illinois
Mantener los cargadores abastecidos era un mito.
De Ohio a Illinois
Yo vi mi risa cayendo en las praderas.
De Ohio a Illinois
Eres basura y de repente te quieres convertir en leyenda.
De Ohio a Illinois
Ser bueno y eterno.
De Ohio a Illinois
No funciona la conciencia ni el instinto en el arte.

EL ARTE DE TRAGAR BOURBON

Tenía un rabo como el Mississippi y la psicología de una manada de grillos.
Le llamaban el techo de Massachusetts.
Los Fante querían ser como él. Eileen Myles quería ser como él. Burroughs quería ser como él.
Siempre buscaba una dimensión cinematográfica a los chicos del verano que le apedreaban.
A veces le saltaban un diente o un ojo.
Sus andares definieron a una generación. Era un genio que nació en el bosque.
Tenía muy marcada la vena de la cabeza. Vivió con su padre hasta los 52.
Le gustaban las imágenes consecutivas, los auditorios de subnormales
Y los conejos negros.

Víctor Pérez

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JULIO ROMERO: La verdadera esencia del ser humano.

LOS COBARDES SIEMPRE AGOTAMOS LOS PLAZOS

Esa vez esperé a que dieses a luz para mostrarte mis discrepancias. Cuando llegué te encontrabas sola con el bebé. Yo estaba tan nervioso que no recuerdo exactamente lo que te dije. Lo que sí guardo en la memoria es la expresión de tu cara al escucharme; el brillo de tus ojos con las lágrimas saltadas y el llanto agónico y premonitorio del bebé que parecía querer escapar de tus brazos. Abandoné la habitación justo en el momento en que tu madre entraba. Cuando salí del hospital y pisé la calle, respiré hondo y me sentí aliviado. No hubiese sido un buen padre.

LLEGÓ UN MOMENTO EN QUE NO SABÍA SI TE QUERÍA O TE ODIABA

Pero mi existencia dependía de ti y no me importaba en absoluto dártelo todo a cambio de nada porque sabía que solamente complaciéndote podría estar cerca de ti. Traté de olvidar el daño que me habías hecho escondiendo la decepción y el desencanto a base de mentiras hasta que un día comprendí que el que me engañaba era yo.

EUTANASIA FOR YOU

A veces me despierta el olor a sudor en mitad de un camino por donde voy corriendo a pie una tarde de verano. Yo a veces sueño que tuve una familia y que desayunábamos juntos. En todos mis sueños yo enseño a leer a mis hijos. Hay un tipo sentado junto a mi cama que no es ni mi mujer ni ninguno de mis hijos. A veces me doy cuenta que soy un vegetal a quien no viene a verlo su familia.

Cuando sueño escucho una voz que me dice recuérdalo siempre.

DUÉRMETE PARA SIEMPRE

Ya no te quedan fuerzas para ti mismo ni deseas ver a nadie así que siéntate y llora mirando al suelo como cuando murió tu padre y deja esta vez las manos quietas hasta que las lágrimas golpeen tus zapatos.

LA VERDADERA ESENCIA DEL SER HUMANO A QUIÉN LE IMPORTA

Velad por nuestras almas y seguid escribiendo poemas bonitos, poemas limpios como sonrisas. Seguid contando historias que dejen un buen sabor de boca; el lector os lo agradecerá.

Julio Romero

https://www.facebook.com/julio.romerojurado.5

AL SUR DE TODOS LOS MARES por MIGUEL ÁNGEL BERROCAL

Tengo al vendaval del insomnio encañonado
con una fotografía
enrollada
de Galeones hundidos.

A estribor, la mesa de antigua madera,
puede que puerta de aquellos mares,
sujeta un plato de plata;
las caricias de un trópico y su sierra
fundidas con los océanos surcados por todos ellos,
lo navegan,
aquí, ahora,
contigo vestida de sal y vientos de cuaresma.

Desarbolando mi torso
en mis narices, a toda vela;
cortando con sus quillas blancas mi acerba garganta,
que implora
el devastador ariete de tus orillas.

Miguel Ángel Berrocal

https://www.facebook.com/www.doloralfa.org

SOLEDAD por ERNESTO COBOS

Más solo que la una.

Soledad al robarle horas al sueño para escribir algo que llega a ser tan vital como el aire.

Soledad durante las intensas lecturas puesto que un autor, si realmente pretende serlo, ante todo lee, y lee en silencio con el alma en tensión.

Soledad al publicar un libro con tanto esfuerzo y dedicación y advertir que a nadie le importa.

Soledad porque aún con plena conciencia de todo, continúo trabajando incluso sin que se venda ni un puto libro.

Soledad porque ya cada vez menos soporto la frivolidad y la necias necesidades de la gente que no parece advertir que todo acaba y desperdicia su vida en actividades que no le aportarán nada ni a su vida ni a las de quienes comparten su vida con ella.

Soledad aquí y allá.

Mi amigo Jim Beam y yo sabemos muy bien qué es eso de estar más solo que la una.

Entonces recuerdo las palabras de Vicente Muñoz Álvarez:

"Literatura. 

don o maldición?"

Ernesto Cobos

https://www.facebook.com/Cr%C3%B3nica-de-un-hombre-invernal-1440218492862966/

NO ES UN POEMA por GARAZI GOROSTIAGA

A la mierda las palabras bonitas,
las flores en el pelo, la esperanza a la espalda,
la forma y la rima,
el rímel y el lápiz de labios.
Porque sí,
porque si me follas como a una perra y me tratas como a una reina 

ya desprendo toda la follabilidad que necesito.
Porque como dice un buen amigo somos muy putas,
y eso no es malo,
míralo bien,
es terciopelo,
estamos locos y somos suaves.
A la mierda todo porque el cielo existe,
pero nosotros vivimos aquí abajo y esta noche vuelvo a estar muy triste,
y no quiero hablar de sombras,
ni de vísceras
ni de entrañas
ni de lo secreto
ni de lo maldito.
Estoy cansada y no sé qué escribir sin que me exploten los pulmones,
y yo lo que quiero es dejar flotando un te quiero en el agua.
A la mierda,
mete una pluma y una hoja en blanco en una bañera,
a ver qué cojones pasa.
Ve abriendo la cajita de las cuchillas con tu abrelatas, nena,
porque por mucho que grites no vas a saber expresarte con tu voz,
ni alzar tus ojos,
ni bajar tus manos,
ni esconder tu olor.
Olvida toda esa mierda porque no es terrenal,
y no la necesitas,
las estrellas no brillan porque tú existas,
ni es de mieles la luna que brilla.
No eres un ángel,
eres un animal,
y si quieres decírselo vas a tener que escribirlo con sangre
y a corazón abierto.
A la mierda todo,
a la mierda esos que dicen que mi poesía no es pura.
No es pura, ni es lo que ansía,
no es magia, la he escrito yo.
Soy vicio brotando en el fango,
soy tu zorra y soy tu flor.

Garazi Gorostiaga

https://www.facebook.com/profile.php?id=100009294682236

TURISMO CULTURAL EN MAGALUF por RAFAEL SANZ SIERRA

Los proscritos escuchamos
a Zack de la Rocha feat KRS 1
y vendimiamos diez horas al día
sin torcer el gesto.

Si nos hablas de poesía
nos cagamos en tu puta madre
y nos vamos al bar
a ligar con las rumanas
y a echar a la tragaperras.

Si no estamos vendimiando
estamos en el bar
y lo demás nos la suda.

Hay días que montamos en el John Deere
y repartimos textos obscenos
entre las damas de los pueblos
de toda la comarca.

Por la noche nos quitamos
las garrapatas que tenemos agarradas
a los huevos
y nos adentramos en el encinar
a levantar cruces fluorescentes.

Los únicos libros que nos han gustado
han sido: Historias del Kronen
y la biografía de Sánchez Ferlosio.

Se dice por el pueblo
que hay unos tipos de otra pasta
que están haciendo las cosas bien;
una generación de oro;
unos tipejos que escriben como
bestias luminosas.

Por eso
asómate al abismo
hacker corrompido
y verás al varano endemoniado
que recorre las ciudades
y los pueblos de España
infectando de tensión y rabia
a esos chicos sin futuro
que rondan el sotobosque
con máscaras de payasos asesinos
y escapan a una galaxia dinámica
inventada por Tesla-Gates
y regentada por algoritmos cruciales
que eyaculan
hombres sin remordimientos
con ojos
en parálisis.

Rafael Sanz Sierra

https://www.facebook.com/rafael.sanzsierra

ABNEGACIÓN DICHOSA por AINHOA MARTÍNEZ RETENAGA

Verbo que habitas el diámetro de mi tráquea,
que erizas lo cilios de su esqueje incontestable,
que requisas la potestad de su menester diligente.
Verbo que acrofobia siembras
en la funámbula que impertérrito,
incubas.
Verbo que desfiguras el propio alambre
que en mi ser evangelizas,
que eyaculas la polaridad de mis sedimentos
y te manifiestas guadaña
si sobria de lenguaje,
a tu patria desamparo.

Ainhoa Martínez Retenaga, de Verbo (Bajamar Editores, 2017).

https://www.facebook.com/BajAmar-editores-716257121882701/

Información y pedidos: bajamareditores@gmail.com

LA MONTAÑA RUSA por JULIA NAVAS MORENO

A Paco

Mamá… ¿Veremos desde la Estación Sur la montaña rusa?
Y te miro, porque todo tu entusiasmo sería capaz de conseguirlo.
Y me apeno, porque la realidad se impone.
Y—claro—, desde allí, no se divisa esa montaña.

Quiero regalarte todas las montañas del mundo,
ya sean rusas, indochinas o de granito,
y solo te muestro desdichas y miserias desde mi oscuridad.

Que pasen los años y me entiendas no es gran consuelo.

Desde tus ojos abiertos y brillantes
oteas el horizonte nublado
y alzas tu cuello y tu alma para obviarlo.
Yo solo puedo darte armas para que huyas de mí,
de nosotros;
de mi soslayo y mis quimeras
de niña superviviente.

Algún día, las miradas de madre perdida
se encontrarán con la tuya
ansiosas por descubrir,
al menos, un “te entiendo”.

Ahora, un suspiro…
Y —respiro—ya.

Julia Navas Moreno, de Confieso que he perdido el miedo.

https://www.facebook.com/juli.navasmoreno

COURTNEY Y KURT por JAVIER VAYÁ ALBERT

Solo alguien que ha visto
pedacitos del cerebro que ama
decorar las paredes de su casa
debería estar capacitada para hablar de amor.
Maldito bastardo
abriste de par en par las ventanas
de tu íntimo infierno
para que nos intoxicara a todos.
Ya lo sé, cariño, no sabías hacerlo mejor.
Hoy llamé a Yoko
puede que yo estuviera algo borracha,
pero esa mujer no tiene sentido del humor.
Maldito bastardo
nos pediste venir a ti tal como fuéramos
y nadie te entendió, ni tan siquiera yo.
Solo quienes se han escrito poemas
en las venas del otro
y han lamido su sangre con espíritu adolescente
deberían estar capacitados para hablar de amor.
Maldito bastardo
jamás te lo he contado
pero esa puta noche Frances ni se despertó.
Quizá por eso no recogí la escopeta del suelo
y volví a dispararte
o introduje lasciva su cañón en mi boca;
quizá porque solo quien elige cargar con todo el odio del mundo
debería estar capacitada para hablar de amor.

Javier Vayá Albert, de Sexo, drogas, poesía y rock and roll (El Petit Editor, 2018).

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VUELOS por MARÍA GUIVERNAU

Para volar
ya tienes alas.
Yo sólo acompaño al viento,
si sopla a tu favor.
Y si decide venir en contra
o sientes que caes en picado,
el calor de mi piel
te empujará
para remontar el vuelo

María Guivernau

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TODO ESTÁ EN ORDEN por SERGIO MAYOR

Por entonces tenía la actitud habitual de un tipo que está escribiendo la Biblia, singularmente el Libro del Génesis. Luego los bares me salvaron de la teología. Un psiquiatra dijo que mi cerebro producía un exceso de ondas alfa y por eso caminaba por la tierra “como un niño alucinado”. En las pensiones algunas mujeres me hablaron de Bukowski. En Mucknall Abbey la Reverenda Hogan me explicó que Dios era uno más de los nombres del Diablo. Todo está en orden. A veces entro bebido a las iglesias. A veces entro en un bar transfigurado.

Sergio Mayor

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ESCORZO ETERNO por JULIA ROIG

Leí Los milagros poéticos de san suicida y ya me desvestí en mezcal. Me quedé en huesos escribiendo en el suelo. La tele callada. La perra dormida. Podía escuchar el fuego. Quería enjuagarme con la tinta y sacar en cofradía los miedos, pasearlos por calles atestadas, rendir pleitesía para aprender su sabor poco a poco, más hondo y travieso. Así y que el apareamiento de la locura y el deseo fuera ya más que costumbre bruta. Un hallazgo. Algo compartido. Acérquense y vean, escuchen, echen fotos, cuelguen, compartan, aquí hay vida. Veneno y antídoto. Jerga de la carne. Hablen. Respírense cerca y echen fuego por las grietas. Tráiganme a san jorge. Incendio loco. Todos. Un perro, una luna y su mundo. Sazonados en llanto, tan hermosos. Todos. Salpicando en tu humo. Colchones llenos de poesía y miradas telescopio.

Mientras tú y yo en escorzo eterno.

Esquinar el dolor porque vengo a sobresaltarme en cada nudo doble, mientras exploro el corazón como si un planeta nuevo. O una supernova triste. Me da igual pero experimentar en el filo, y así alimentar la hoja. Todos. Vengo a derrocharme en el vaivén de la carne “como si le arrancara el esperma a una ola” que diría Papasquiaro. Pero no sofocar cuerpo a oscuras. Con santería recorrer tus cordilleras y desnudísima por dentro mojarte en adrenalina, usarnos en urgencia lubricada, sí, triturarnos en dulce y desfigurar la realidad en la barricada de nuestros cuerpos. 

Que vine a tatuarme tu sombra cuando duermes. 

Cepo de animal nocturno. 

El silencio ya es un himen. Que quieren romper. Todos. Que solo me/te entiendo en carne viva ensanchando las ganas y los más allá. Dilatando tu orilla y transpirando tu locura incubando orgasmos como una gata suave que arañe inesperada. Una balsa llena de vino, un nadar ciego en el otro. 

Que el vicio se cuenta en hectolitros, niebla pirata y eléctrica. 

Me inquieta la lengua del que no se llama poeta. Y me trepa la vértebra la sed difícil y guerrillera de lo inclasificable. De lo único. De lo infinito.

Del a solas.

Del sin todos. 

Julia Roig, en Miss Desastres Naturales

http://missdesastresnaturales.blogspot.com.es/

CANCIÓN DEL SER Y EL SABER ESTAR por CARLOS DE LA CRUZ

Donde la lluvia se acomoda
donde el fuego toma su fruto
donde la forma gira el llanto
donde los cuerpos se asemejan a los muertos
donde beben los animales del bosque
donde siento sus lenguas de alumbre rozar mis pezones
donde las señales vibran como monos albinos
donde el calor es el del estiércol
donde la rabia es la de la fruta apilada como un acertijo
contra el cristal
donde la rabia somos nosotros apilados como un acertijo
contra el cristal
donde se me ve y no se me escucha
un lugar
donde arder y fumar beber y respirar
donde el arroz no se pase ni se pase el dolor de huevos
un lugar en el que poder ser sin estar
como en las canciones de country
como en las verbenas de los pueblos
como en la lista de la compra de tu madre
la semana siguiente de enterrar al viejo.

Carlos de la Cruz

https://www.facebook.com/carlosdelacruziglesias