Tienes dentro, un pozo, con un cadáver y cien ramos de flores. Una herida que nació, cuando no estabas en tu cuerpo, porque un viento con pájaros de metal y droga del olvido, te sacudía la carne, te abría los ojos, al imposible, de la muerte de las estrellas. Es un pozo, que riega, los leteos del infinito, y te lleva, maldita de ti, a la fisura del tiempo. Un pozo sin fondo, en el que la búsqueda de las respuestas, es el encuentro con el absurdo, con el desconocimiento total, de la tierra. Es un pozo de veneno y sangre revuelta de las amapolas, con aullidos inescribibles del dolor de tener oídos. Un agujero negro, con el eco del revés de todas las líneas, con el invertido de todos los suelos. Es un fruto alucinógeno y mortal. Un suicidio. El nacimiento de una vida inhabitable. Es un pozo inhumano, que ha de ser de los fondos de las vísceras de las bestias. El canto de sirenas asesinas y destrucción total de la realidad. Un pozo tuyo como tu sangre. Con las armas de todos los enemigos que tú eres para ti, en ese pozo.
Mareva Mayo, del blog Hoguera de ideas.
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