viernes, 31 de octubre de 2025

RAÚL NÚÑEZ en EFE EME


 

Reedición de la primera novela de Raúl Núñez. Una obra legendaria y buscadísima que, hasta ahora, nunca se había reeditado. La adictiva obra de Raúl Núñez ha sido, durante años, como un tesoro para lectores iniciados, buscadores de una literatura dura, directa, cruda, sin contemplaciones.



La novela Sinatra, en 1984, sorprendió de tal modo que elevó a Raúl Núñez a figura de culto en España, Francia, Reino Unido, Estados Unidos, Alemania y Dinamarca. Esta edición celebra el cuarenta aniversario de una novela fundamental de la narrativa en castellano.



Al fin ve la luz Fuera de combate, la novela póstuma de Raúl Núñez, que ha permanecido inédita durante tres décadas. Escrita en 1995, un año antes de su fallecimiento. Efe Eme, desde la colección "Intermitente", sigue reivindicando y recuperando la obra del considerado gran maestro del realismo sucio.



La rubia del bar es la historia de Mario y Marta, pero también la de la lucha contra la soledad, el vacío y la mala suerte.
Y es la búsqueda de una pizca de fortuna y de algo de esperanza. Pero, sobre todo, es la gran novela romántica de Raúl Núñez, que cobra vida cuarenta años después de su edición original. Con ella, seguimos publicando la obra del gran maestro del realismo sucio en castellano.



En A solas con Betty Boop, Raúl Núñez, una vez más, muestra su ingenio mayúsculo, su enorme capacidad narrativa y ese extraordinario dominio para dotar de color literario el gris de las calles y las vidas fracturadas, logrando capturar al lector desde la primera página.


martes, 28 de octubre de 2025

LECTURAS PARA HALLOWEEN



Para los que aún no los tengáis y queráis leerlos o regalarlos dedicados en estas fechas terroríficas, Películas que erizan la piel y Del fondo os están esperando: enviadme un mensaje privado y os los mando volando a casa.

Felices pesadillas

Vicente Muñoz Álvarez

vicentevinalia@hotmail.com



TODO CUANTO HE SIDO por MAREVA MAYO



Tras palabras que insaciaron las carreteras que tomamos de camino a ninguna parte me emborraché 3000 noches contigo sin que ni una sola vez me arrepintiera ni de un trago ni de uno de esos bocajarros que el verbo dictaba entre las brechas que mecieron los amaneceres que pudieron soportar el paso tras la oscura lucidez que siempre detrás de mí apuró el verso y empujó ese cuento que derramado en tu mesa me leía las líneas de la mano que abierta y desarmada escanciaba el abismo de tu ser que conspiraba la historia que entregué sin resistencia al aire que quemó esos viejos pinos que la mar apuñaló en nuestro amor.

No puedes encontrarme entre las cosas que se encuentran y se habitan. Tampoco te tengo, entre pasos de cebra, café, sombras de álamo y salitre que invade lo que se pierde. Más allá de lo que los sentidos narran, de lo que la tormenta hunde, de lo que los puentes contienen de la huella y del después, la canción nos hace errante aurora que no ha dejado jamás de ser el precipicio de la noche y que no abandonó esa enamorada despedida que tras lo desconocido y el fuego, exilió lo conservador y hallado. Y aunque nos convertimos en ese desequilibrio a quemarropa sin apéndice ni raíces, sin firma en la arena, ni pared contra la que descansar la memoria, nunca evitamos lo que el amor nos impuso contra todos los hechos, y aulló en esa ausencia relinchante que nos dio el humo, el color, la brasa, el porqué.... y aunque ya no tenga cordura para escribirte esa carta que pudiera explicarte.... sólo brama tras lo inenarrable que las ruinas y los astros chisporrotean entre nuestros tahúres buceadores del existencialismo y la derrota, y podrás tomar todo cuánto he sido.

Mareva Mayo


lunes, 27 de octubre de 2025

INFERNO: Fran Soto.



Nuevo poemario del autor pucelano Fran Soto

De libélulas, tránsitos desolados y purgatorios es la primera parte de la trilogía INFERNO.

La mente ante el caos puede llegar a sudar algo muy parecido al óxido…
Como si fueran oficio de cerrajero, las palabras, atornillado metal a la pared, en un lugar donde habita la maldición de la sombra, que alargada y trascendental permanece siempre silenciosa.


domingo, 26 de octubre de 2025

CONTRA LA GRAVEDAD DE LOS POETAS: Enrique Cabezón.



«CONTRA LA GRAVEDAD DE LOS POETAS»: 
UNA POÉTICA DE LA LEXIVIDAD COMO RESPUESTA 
AL NARCISISMO CONTEMPORÁNEO

Plataforma de Poetas por Teruel (PPT Ediciones) publica el nuevo manifiesto de Enrique Cabezón, una obra que problematiza los límites genéricos entre poesía, ensayo y manifiesto desde la periferia rural.

La publicación de «Contra la gravedad de los poetas» de Enrique Cabezón (PPT Ediciones) constituye un significativo aporte al debate poético contemporáneo. La obra, prologada por Pablo Lópiz Cantó, se articula como una reflexión metapoética que cuestiona los fundamentos mismos de la subjetividad lírica en el contexto de la cultura narcisista.

Una innovación formal significativa

Lejos de conformarse con el formato tradicional del poemario, Cabezón propone una estructura fragmentaria organizada en "30 contusiones y/o fracturas" –término que sugiere tanto la herida como la ruptura–. Esta arquitectura textual opera como un sistema de aforismos poéticos donde conviven:

La reflexión teórica sobre el hecho literario

La imagen lírica de alta condensación semántica

La intervención política de carácter ensayístico

La autoficción como estrategia de despersonalización

Hacia una poética de la levedad

El proyecto se inscribe en la tradición de la "levedad" calviniana, pero llevándola a sus consecuencias más radicales. Frente al "yo lírico" hegemónico, Cabezón propone lo que podríamos denominar un sujeto poético difractado –colectivo, anónimo, nómada–. Como señala en el manifiesto: "declaro públicamente que ya no quiero ser yo", en lo que constituye un gesto de renuncia a la autoría romántica.

El manifiesto como género liminar

La obra reactualiza el género del manifiesto avant-garde, pero desde una conciencia tardía y escéptica. No se trata de fundar una nueva escuela, sino de constatar la imposibilidad de toda fundación. El texto explicita esta paradoja: pretende ser "un virus que se sueña pandemia" mientras reconoce su carácter marginal y tardío.

Una editorial desde la periferia creativa

La publicación por parte de PPT Ediciones –con sede en Teruel– refuerza el carácter descentralizador de la propuesta. Lejos de los centros hegemónicos, demuestra cómo el mundo rural se ha convertido en espacio de innovación estética y resistencia cultural.

Distribución con Prames

La distribución nacional a cargo de Prames garantiza que esta significativa contribución al panorama poético español llegue a lectores y especialistas en todo el territorio.

CONTACTO
Plataforma de Poetas por Teruel
[plataformadepoetasporteruel@gmail.com]
[@plataformapoetasteruel]

viernes, 24 de octubre de 2025

3 POEMAS de MAR GÓMEZ




Los cajones cerrados,
cerradas las puertas,
las ventanas cerradas,
cerrado el jardín,
el refugio cerrado.
Cerrados los círculos,
los sentidos cerrados,
cerrado el corazón
-a cal y canto-.
Las maletas cerradas,
cerrados los candados,
los libros cerrados.
Cerrado el futuro,
los instintos cerrados,
cerrado el dormitorio.
Nuestro pequeño universo,
cerrado.

*

Hay olores que nos llevan de vuelta al calor de la lumbre,
al sonido del aceite bullendo,
al sabor del buñuelo recién hecho
envuelto en chocolate caliente.
El algoritmo de unas manos sobre la masa
hurgando en el misterio de las formas,
midiendo meticulosamente,
sobre la mesa enharinada,
el diámetro de la rosquilla
o de la galleta.
El secreto mejor guardado:
el de la madre
-alfarera de sueños-
endulzando la vida.

*

A los que aniquilan mariposas,
sin vendarles los ojos,
sin abogado defensor,
sin pruebas.
Con tinta china envenenada,
con balas de punta hueca.
A los que operan sin anestesia,
sin diagnóstico,
sin apósitos, ni vendas.
Con rayos láser defectuosos,
con suturas endebles,
a la luz de las velas.
A los que celebran los holocaustos,
rinden pleitesía a lo aberrante,
montan a pelo a las ballenas.
A los que construyen nidos en los andamios,
aglutinan basura en las vísceras
o poseen el virus de la peste negra:
No leáis los mapas,
no miréis las estrellas,
no tracéis caminos,
no alentéis a los buitres,
no adoréis a los dioses,
no provoquéis pandemias,
y sobre todo,
sobre todo,
no escribáis poemas.

jueves, 23 de octubre de 2025

MENTIRAS Y DERROTAS por CHAPU VALDEGRAMA




Entre muros manchados de mentiras y derrota,
respirando el humo de un mundo pequeño que se pudre despacio
(o no tan despacio),
el alcaide y sus esbirros beben Macallan 18 en despachos con moqueta
y nos llaman vagos mientras cuentan tokens, acciones, bonos y bitcoins, 
efectivos, soldados disponibles y recursos humanos,
números sin cara.

Aquí la esperanza es una palabra rodeada de cumplidos vacíos
que muerde lo que puede y huye antes de que amanezca.

En este patio los hombres discutimos sin manos ni lengua,
las mujeres retan a las paredes con la mirada estoica
y el idiota mayor —ese que manda—
promete libertad con la boca llena de clavos y grilletes.

Poetas friegan el suelo con poemas rotos
(in vino veritas),
los locos a veces decimos la verdad.

Aquí el miedo tiene uniforme de franquicia y sonrisa de dentista caro
y cobra su sueldazo
puntualmente cada mes.

A veces, desde las letrinas,
alguien grita un nombre que no conoce nadie,
y el eco suena como un pájaro que rompe el techo
justo antes de que vuelva el silencio.

Chapu Valdegrama


lunes, 20 de octubre de 2025

HOMBRE DE MIMBRE EN VALLADOLID



Este miércoles, 22 de octubre, estaré en la Librería Maxtor - La Sombra de Caín a las 19.30 horas presentando y leyendo poemas de Hombre de mimbre, con el gran Roberto R. Antúnez de maestro oficial de ceremonias y el editor de Páramo, Javier Campelo.

Amigos, lectores y poetas de Valladolid, sería estupendo veros y abrazaros.



UNA FIESTA APARTE por JOHNNY RAY




Subo al autobús,
está lleno,
me hago hueco en un rincón
apoyado en un cristal,
en la siguiente parada
sube un hombre
sin brazos,
lleva una camiseta sin mangas
y unos extraños muñones
salen directamente
de sus hombros.

Un señor que iba sentado
le cede amablemente su sitio,
él lo rechaza pero el señor insiste
y finalmente se sienta,
al poco desde la parte delantera
llega una chica
que va con él y al parecer
estaba pagando los billetes,
es muy fea y lleva gafas
con cristales muy anchos,
se sienta sobre sus piernas
y le besa sonoramente en la mejilla
y luego se besan en los labios,
ella le dice algo al oído,
los dos ríen,
él más discretamente,
ella es más escandalosa,
comienzan a cantar una canción de moda
mientras ella golpea suavemente
en las piernas de él y se contonea
como si fuera cabalgando,
de pronto su asiento se ha convertido
en una fiesta aparte
dentro del autobús,
los dos llevan ropa vieja y gastada
y dan la sensación de llevar tiempo sin ducharse]
pero rebosan felicidad
en contraste con el resto
de rostros serios y callados.

Las risas y los besos y las canciones continúan,]
a la gente parecen hacerles sentirse incómodos,]
son demasiado extraños
y felices,
parece molestar que alguien
muestre alegría
sin motivo aparente,
sin embargo a mí
me hacen sentir bien,
entonces se bajan,
el autobús sigue su camino
en completo 
silencio.

Johnny Ray


viernes, 17 de octubre de 2025

X ANIVERSARIO DE PÁRAMO


 


X aniversario de Páramo.

Este sábado 18 a las 12:30 h. nos vemos en Maxtor para presentar 'Riesgo electrónico', nuevo poemario de Adriana Bañares publicado por Páramo. Intervienen Adriana y Sr. Alien, en un spoken Word. Guitarra y voz. 

Posteriormente desvelaremos quién ha ganado el II Premio de Poesía David González.


RIESGO ELÉCTRICO: Adriana Bañares.



T/ Su nombre es Adriana Bañares. Tiene varios nombres más, porque acoge lo múltiple que la escritura dice: es la mujer de Lot, es Eurídice muerta pero viva.

T/ Cuando la mujer de Lot gira la cabeza, se vuelve un minúsculo grano de sal sobre la lengua. Con los restos del sol y animales pequeños se escriben el miedo y el alféizar.

T/ Cuando la mujer de Lot se gira y queda condenada, un chispazo de muerte nos recorre. En la torsión sorprendida del cuello hay un modo de mover el mundo sobre otro eje, otras normas de la gravitación, otro lenguaje que resulte posible.

Fragmento del epílogo de María Ángeles Pérez López


jueves, 16 de octubre de 2025

TRAMPANTOJOS: Ana Grandal.



Ana Grandal es experta en construir trampantojos literarios. La sintaxis de Grandal otorga apariencia de realidad a lo que, en el fondo, es otra cosa: algo que el lector desvelará apartando la cortina que esconde el secreto. El trampantojo funciona como la sombra de una verdad oculta. Pero el juego de Grandal va más allá del engaño; sus trampantojos tienen algo de perverso. La perversión, según Jacques Lacan, no se define por lo que hace el pervertido (sus extrañas prácticas sexuales) sino por la relación formal, indirecta, que establece con la verdad y la palabra. La estructura formal de los trampantojos de Ana Grandal es similar, pues oculta una verdad tras ella y, a la vez, ella misma constituye un engaño. Es mimética con lo que oculta. Con sus imágenes verbales y sus referentes culturales, Grandal imita algunos rasgos de la verdad, justamente aquellos que llevan al lector a intuir lo que parece ocultarse tras ellos. De tal manera que será la mente (perversa) del lector quien descubra el secreto, en tanto que, en el fondo, está familiarizado con él.


miércoles, 15 de octubre de 2025

IRREDENTA HORA: Javier Vayá Albert.



Irredenta hora es un poemario que se plantea el sentido y utilidad de la creación poética en un mundo cada vez más deshumanizado y aterrador. Con un marcado carácter de denuncia social, la memoria y el paso del tiempo son temas que ocupan las páginas de un libro que viene a ser una reivindicación del empedernido e incorregible gesto de continuar en pie pese a todo. De enarbolar las heridas como única posible y raída bandera por donde penetra la luz.

Mediante un lenguaje poético en su mayoría de línea clara, aunque no olvidando en ocasiones cierto lirismo, Irredenta hora pretende llegar al corazón de la calle mediante una poesía urgente, frontal y cercana.


martes, 14 de octubre de 2025

LACHA: Patxi Irurzun.



La timidez es un rasgo de carácter que determina por completo la vida de quienes la padecen: lo que son y lo que podrían haber sido, lo que dicen y lo que callan, lo que hacen y, sobre todo, lo que, por vergüenza (o por «lacha», un término que se usa de manera coloquial para referirse a la vergüenza en Navarra), dejan de hacer. A todos nos da lacha en alguna ocasión hacer o decir algo, pero los tímidos sienten vergüenza por todo y en todo momento, convirtiendo su vida en un viacrucis diario.

El escritor Patxi Irurzun reflexiona al respecto en este ensayo que es además un pequeño libro de memorias, en el que relata de una manera desenfadada vivencias condicionadas por su introversión−una introversión que, paradójicamente, a menudo se convierte en arrojo− y en el que ha charlado con otros grandes y audaces tímidos, como el músico Diego Vasallo.

El texto viene acompañado por imágenes del fotógrafo siciliano Ferdinando Scianna, uno de los grandes nombres de la fotografía mundial, quien, entre numerosos y reconocidos trabajos, retrató a Jorge Luis Borges, tímido ilustre, como también lo fueron Agatha Christie, el guitarrista Angus Young o el bertsolari Andoni Egaña, los cuales asoman, junto con otros creadores, por las páginas de este Lacha.


lunes, 13 de octubre de 2025

QUÉ BELLO ES VIVIR por RAFAEL LÓPEZ VILAS



FELICITY MAN

Madrugar
para correr y volar
ganando tiempo al tiempo
para creer que
esto que tienes
es una vida parecida
a la de esa gente que sale
en las portadas de las revistas
o en los programas prime time de la tele

Yes, sir
La felicidad está en tu mano
y si te esfuerzas lo suficiente
puedes
cambiar tu vida

Cierto es
que puede que no lo haga
pero bueno
al menos, lo intentaste
¿no?

Pero que te lo digan a ti sino
A tus ventanas de plástico
en lugar de cristales
o a las limosnas de mierda
que te paga gente de mierda
por dejarte el alma
en trabajos de mierda

Sí, sí
Eres tú, amigo mío
Lo has hecho
todo mal

Deja de lamentarte, chaval
El victimismo
no mola mazo
ni es trending topic
en este escaparate vital
de instagramers y tiktokers
Alégrate, joder
No seas cenizo
y sonríe
Hazlo
aunque la realidad te aplaste
y te haga bolsa
Aunque el casero
no deje de golpear tu puerta
y tengas que quemar tus libros
para calentar tu pieza
Sonríe
Aunque despertarse duela
y cada segundo
sea un suplicio insoportable
y esa voz
que vive en tu cabeza
te susurre que
después de todo
palmarla es
una gran idea

No seas cretino
y esboza
tú mejor sonrisa
y piensa que
al fin y al cabo
y sólo con desearlo
a pesar de todo esto
serás
un hombre feliz


QUÉ BELLO ES VIVIR
 
Una puerta
se cierra tras de mí
Otra se abre en mis narices
para luego cerrarse
Me meto en el ascensor
Un piso. Dos pisos. Tres. Bingo
Me acomodo en mi tartana
Saco la llave y la ensarto
como un puñal en el contacto
antes de que el motor
escupa un ronquido
y zigzaguee hasta la puerta levadiza
de mi castillo de alquiler
Después
la calle
Cierro lo ojos un segundo
y salgo zumbando
entre semáforos rojos
y una jauría
de neuróticos desquiciados
surcando una desangelada molicie
a toda hostia

Sé que hay árboles
y que hay pájaros y mar
y quizás un sol
pero yo no los veo

La vida está en algún lado
pero yo
no sé dónde
Sólo giro el volante y acelero
Harto de estar harto
Harto
de que la arena se pierda
en un camino
demasiado recto
y de que estos versos inanes
no encuentren puerto
mientras mi vida se desangra
dando vueltas y mendigando
una plaza de aparcamiento
antes de sentir
que el aire quema
y que tengo
una bomba de relojería
palpitando en mi cabeza
y de esbozar
la más hipócrita
de mis sonrisas
y preguntar
al primer cliente
que entre por la puerta
de la tienda
qué cojones necesita


KAFKA PROCESS

Por las mañanas
es siempre igual
Me cuesta, pero
tras rescatarme
de un torbellino de mantas
y contemplar la decadencia
de mi erección matinal
corcoveando sobre
la escalinata del retrete
alcanzo la calle
y me abrazo al ruido
de un mundo lejano
y destruido
que enmaraña su tristeza
en la sordina del viento
Luego
franqueo la puerta de un bar
y mientras la camarera
precipita un café humeante
en el balcón de mi mesa
esquivo el atasco
y me pierdo de vista tras el ramaje
de la arboleda del parque
sin que nada
se cueza en mi cabeza
Entonces
tomo el bolígrafo
y una parcela en venta
de mi cuaderno
dispuesto a jugarme el pescuezo
en el salvaje oeste
de mi cerebro
con el cuchillo afilado
entre los dientes
capaz de encajar la gloria
o la mediocridad
sin nada guardado en la recámara
Sólo papel nevado
Sólo versos vacíos
Inhabitados
que mi teoría
de los vasos agonizantes
va llenando
con el grifo abierto
de la melancolía
y pesadumbre
que esparzo
cada noche
sobre la herida
de este plúmbeo legajo
donde
descuento los días
y escribo mi epitafio
sobre el polvo
que barrerá mi tumba
y ese gusano de hiel
que habita
en mis recuerdos
desborda mi garganta
con la lengua bífida
de un cuentagotas
cuyas lágrimas, muchacho
no dejan de brotar
otra vez

sábado, 11 de octubre de 2025

NO SOY ENRIQUE VILA-MATAS: Montero Glez.



Los cincuenta y cuatro artículos que contiene No soy Enrique Vila-Matas (escogidos con mimo para la ocasión) trazan, página a página, un viaje a través de la música, literatura y otras expresiones artísticas que forman parte del universo de Montero Glez.

Esta edición de pequeño formato, con la que se estrena la colección Punto Veintidós de Papelillo, incluye unos índices finales que suman valor a un libro donde las referencias culturales tienen gran relevancia.

«En el principio fue el aullido, el grito liberador cuya sombra se proyectaba en el infierno. Luego llegó el metal del saxofón, el cuerno del diablo que imita los bocinazos de los coches; el sonido de una ciudad donde se abandona todo tipo de esperanza; el mercado negro donde se ofrecen sacrificios al dios Moloch a cambio de interés a corto plazo».


viernes, 10 de octubre de 2025

3 POEMAS DE EL LENGUAJE DE LA LLUVIA por JOSÉ ÁNGEL BARRUECO




los disociados, los disconformes


palabras como balas,
a veces: certeras,
dañinas, explosivas

la literatura como protesta,
como acto de guerra,
como revulsivo

así escriben quienes
son dueños de cierto
pesimismo bélico.


rastros de Thomas Bernhard en Salzburgo


una calle con su nombre:
Thomas-Bernhard-Straße

una placa en la fachada
de un teatro: Landestheater

ni siquiera
después
de muerto
fue profeta
en su tierra

los francotiradores literarios
suelen morder el polvo:
si no es en vida,
los triturarán
de manera
póstuma.


días de invierno

levantarse a las 7:00
tras haber dormido poco
y a veces mal
llevar a los niños al colegio
y recogerlos dos
veces al día
hacer las tareas domésticas:
desayunos, comidas, meriendas…
apenas escribir y
si sobra algo de tiempo
leer en cualquier rato disponible
hacer esto y lo otro
mientras los minutos pasan
y el presente te va aplastando
y, durante el fin de semana,
ver un par de películas
beber algunas cervezas
si hay suerte,
trazar algún plan con amigos…
y no hay más
eso es todo:
la vida cotidiana
de un hombre de clase
media y de mediana edad
todos estos quehaceres
te van empujando deprisa
hacia la vejez,
el declive o
lo que sea
y tú lo ves
y te adaptas
y no puedes
hacer nada
para cambiarlo.
se necesita ser fuerte
para escapar de la zarpa
de las depresiones…
te salva el consuelo
de permanecer junto
a los tuyos:
el gran don consistente
en haber formado una familia.


José Ángel Barrueco, de El lenguaje de la lluvia (Editorial Páramo, 2025)


sábado, 4 de octubre de 2025

IMPEDIR QUE LA POESÍA SE CONVIERTA EN ALGO INÚLTIL por RAFAEL MORALES



“Un hombre de mimbre/ y en el corazón yo/ ardiendo dentro” como el casto y puro sargento Neil Howie que, precisamente por eso, es elegido como víctima y sucumbe quemado en el muñeco de mimbre de la película de Robin Hardy del mismo título. Lo importante de todo, más allá de la simbología propuesta por este interesante poeta leonés (muy distinto al reciente ganador del premio de la Crítica, el zamorano-leonés, Tomás Sánchez Santiago), es hallarse ante una extensa auto antología que lo es, y no antojolía, por la cuidada edición de cuantos poemas ha considerado Vicente Muñoz principales, y se encargan de presentarnos los avales de Nacho Escuín y José Ángel Barrueco.

Un libro muy apetecible desde el pistoletazo de salida por esa vulnerabilidad confesional del autor, verosimilitud, legibilidad para “impedir que la poesía/se convierta en algo inútil”. Y así ocurre cuando Vicente Muñoz se dispone con el corazón en la mano a contarnos su balanceo y funambulismo existencial, crítico con la sociedad de consumo y el capitalismo tardío (por decirlo a la moda Jameson), desde el extrarradio lejano de quienes ahí sobreviven y pelean sin pacto hasta arder, tal y como le pasa al hombre de mimbre junto a la chica raptada. Su estar fuera del mundo que critica voluntariamente, como divergencia y resistencia, se declara desde la orfandad de quienes no se suman y se disponen a la crítica, y que se consolida en su avance hacia el proema o poema en prosa en los libros finales, y hacia cierto minimalismo donde ha recalado o evolucionado su carveniarismo inicial. O, si prefieren, ese mundo que limitaba con Roger Woolf, que supo retirarse a tiempo o Karmelo Iribarren, cuyo gracejo efectista se ha ido volviendo mimético y mecánico en buena medida, en su sobreabundancia y falta de evolución, aunque haya momentos apetecibles. No ocurre este mecanicismo en Vicente Muñoz, a quien, quizá, le sobren igualmente algunos declarativismos, pero ha tenido el valor de evolucionar en las maneras de contarnos su inadaptación y desasosiego, al hilo de la vida y lejos del automatismo de los poetas rentistas. Vicente Muñoz pelea con la vida y sus diablos interiores con autenticidad cambiante (y eso se percibe), con sus alzamientos desde la singularidad y la pobreza, en su evolución hacia el amor frente al encapsulamiento ácido; o hacia una introspección reflexiva (con motivos cambiantes y pensativos desde la inicial la tropología del mar hecha en su evolución bosque y monte como interlocutores), y donde ha empezado a coquetear con el Tohu y el Bohu, el caos y el vacío, pero también a reflexionar sobre el carpe diem y sortear el dramatismo apresador. Y así nos lo cuenta en esa última fase de diálogo con sus resistencias y desalientos, ciclotimias.

Tiene el lector, por consiguiente, una buena oportunidad de leer una poesía apartada del hermetismo y lo fragmentario, propia en sus imágenes e imaginario, muy personal y alejada de los trabalenguas que parecen decir más de cuanto cuentan, como el peor Lezama Lima (no el de Fragmentos a su imán. No todo el mundo es Marosa di Giorgio, aunque a veces recargue de más) para acercarnos a una obra difícil de conseguir por su dispersión y que, ahora, gracias a Editorial Páramo y su cuidada puesta en escena, nos llega finalmente, pues era esperada. No le decepcionará al lector acercarse a ella, ni conocer su verdad sin trampa en esta cuidada selección de libros de la juventud, desde sus desarreglos en Canciones de la gran deriva a su evolución hacia Animales perdidos, de tan explícito título en su camino de perfección; o los poemas en prosa de Días de ruta, hasta el último La poesía es un arma que carga el diablo. Y es lo que no es un blablablá chachachá huero y fingido, es atractivo siempre, se esté de acuerdo o no con su propuesta estética. Y ese talento en el saber decirse nunca nos decepcionará en este libro que pongo al alcance de mi mano en la biblioteca.