jueves, 31 de julio de 2025
miércoles, 30 de julio de 2025
GRAN TORINO por LUIS RAMOS DE LA TORRE
(Clint Eastwood habla sobre la vejez)
PARA aprender del óxido y del leño,
para ser más humildes,
para entender mejor las cosas y crecer,
leamos el mapa vital que escriben los ancianos,
sus badenes,
sus curvas de nivel.
Asumamos los riesgos, el temblor,
la lentitud, la caída,
las pérdidas,
la cruz de la desesperanza a veces desgarrada,
los rostros del vacío, las trampas de la edad.
Aceptemos con ellos la herrumbre,
la sombra,
la enfermedad, la saña férrea de la vida,
el aire ardiendo auroras y borrando calendarios.
Seamos más humildes,
y consideremos,
como algo más que una simple anécdota,
lo fraterno, las cosas que nos cuentan, sus temores,
el amor,
la claridad leal de la experiencia,
la vecindad, las diferencias,
las cárcavas de su propia biografía.
Releguemos por un momento
el brillo, lo supuestamente divertido,
los tópicos,
lo sinsentido neutro,
lo que no tiene mapa y nunca lo tendrá.
La vida es futuro imperfecto y es abrazo.
la sombra,
la enfermedad, la saña férrea de la vida,
el aire ardiendo auroras y borrando calendarios.
Seamos más humildes,
y consideremos,
como algo más que una simple anécdota,
lo fraterno, las cosas que nos cuentan, sus temores,
el amor,
la claridad leal de la experiencia,
la vecindad, las diferencias,
las cárcavas de su propia biografía.
Releguemos por un momento
el brillo, lo supuestamente divertido,
los tópicos,
lo sinsentido neutro,
lo que no tiene mapa y nunca lo tendrá.
La vida es futuro imperfecto y es abrazo.
Luis Ramos de la Torre, de Trece Escalones (Ediciones Búho Búcaro Poesía, 2025)
https://www.facebook.com/EdicionesBuhobucaropoesia/
VENI, VIDI, VICI por TOMÁS SOLER BORJA
la hipoteca más que pagada
también el coche
dos buenas carreras dadas a las hijas
unos cuantos libros publicados
y pensionista
ninguna duda tengo, ¿y tú?
al fin he llegado a la meta
de esta existencia mía
―puede que antes de tiempo
muchísimo antes―
y, entre los laureles
me he soñado emperador de Roma
de vuelta de conquistar las Galias
Tomás Soler Borja
viernes, 25 de julio de 2025
HOMBRE DE MIMBRE. Antología poética: YA EN PREVENTA.
26 años de poesía + 568 páginas + una selección de los mejores poemas de mis ocho anteriores poemarios + un nuevo poemario inédito + un prólogo de Nacho Escuín + un epílogo de José Ángel Barrueco + mi corazón al desnudo, en una primera edición numerada de 100 ejemplares firmados de mi puño y letra, ya en preventa en Editorial Páramo:
HOMBRE DE MIMBRE. ANTOLOGÍA POÉTICA (1999-2025): Vicente Muñoz Álvarez.
Vicente Muñoz Álvarez constituye un ejemplo de lucha poética y de resistencia personal, de entrega sin condiciones y sin rendiciones a la literatura y a las combustiones que esta nos depara. La presente antología nos vuelve a demostrar que estamos ante un poeta honesto y necesario, que huye de la falsedad, de las promesas de quienes se venden al circo editorial: alguien que, psicoanalizándose de continuo a sí mismo, nos enseña un espejo en el que también nos reflejamos muchos de nosotros. Pura vida, como él suele sostener.
José Ángel Barrueco
Ya en preventa en Editorial Páramo:
miércoles, 23 de julio de 2025
lunes, 21 de julio de 2025
sábado, 19 de julio de 2025
DE CARNE PARA DENTRO por GEMA FERNÁNDEZ MARTÍNEZ
Para explicar a la loba
debería empezar por
de-tenerme,
yo que abomino de todo
posesivo
y no sé exactamente
qué proporción de mí
me pertenece
de carne para dentro.
Tendría que aprender
a ir más despacio,
hacerme un hueco
al margen de las cosas,
más d-espacio interior,
sideral, insondable
y caminar ingrávida
e inmune
cuando los agujeros
muten continuamente
del color negro al rojo
en función del amor
con el que me levante
de la cama.
Para explicar a la cán(d)ida,
a la depredadora voraz
de instantes bellos,
debería pararme en la luz
ténue y gris
que mece los inviernos
suburbanos,
los restos de nosotros
flotando en los adverbios
temporales,
las manos de mi abuela,
el pan con mantequilla,
los dos claros de luna
que has dejado olvidados
en la almohada
y orbitan a los pies
de mi memoria,
los muros que juramos
derribar garra a garra,
el que nos cayó encima,
el nuestro...las heridas,
los dientes de león
que decoran de nieve
los andamios,
el vestido de lino
que traza un infinito
sobre el suelo
cuando nos desnudamos
lentamente
para reconocernos
animales,
la poesía huérfana
de quienes todavía
no han abrazado un árbol,
ni han tirado el reloj
a la basura,
ni han atrapado el miedo
entre las fauces.
Explicar mis aullidos
con palabras
es el metalenguaje
más salvaje.
Sólo quien tenga un sueño
resistirá a la doma.
Soy una loba,
una loba feroz
porque te sueño.
Sois unas lobas,
lobos y soñáis.
Todas y todos
feroces soñadores,
lobos y lobas
de carne para dentro.
Os invito a dormir
en mi cama-da,
bellos y libres,
antes que nos den caza
los furtivos.
Gema Fernández Martínez
viernes, 18 de julio de 2025
TRECE ESCALONES: Luis Ramos de la Torre.
La Plaquette de poemas TRECE ESCALONES del poeta y músico zamorano, Luis Ramos de la Torre, está dedicada a Alfred Hichtcok y al mundo del Cine.
Está editada por los poetas: Pilar S. Tarduchy y Óskar Rodrigañez de BÚHO BÚCARO EDICIONES.
En la Portada, la imagen de Alfred Hichtcock desde su silla de director llama al lector a entrar en el libro, y en la contraportada aparece un soneto dedicado a las mejores películas de este director.
La Plaquette está formada por trece poemas dedicados a trece películas fundamentales de la historia del Cine, además de un poema de presentación y otro de cierre dedicados a algunos ingredientes cinematográficos claves.
jueves, 17 de julio de 2025
FUERA DE COMBATE: Raúl Núñez.
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Fuera de combate es la novela póstuma de Raúl Núñez, que ha permanecido inédita durante tres décadas. Escrita en 1995, un año antes de su fallecimiento, en esta torrencial obra coral deambulan personajes a la deriva, “fuera de combate”, por momentos tiernos e ingenuos, a ratos odiosos y feroces. Entre ellos, un policía corrupto, el taciturno dueño de un cabaret, un travesti cuya expareja quiere asesinarlo, un matrimonio disfuncional con un hijo sin brazos, la inquietante propietaria de una bodega, una yonqui y su padre alcohólico, una reportera aficionada al masoquismo e incluso el mayor capo internacional del tráfico de cocaína.
Entre la comedia y el drama, lo real y lo fantástico, lo descarnado y lo sentimental, Raúl Núñez construye una obra en la que no da tregua a sus protagonistas y deja sin aliento al lector. En Fuera de combate, por última vez, el genial retratista de la marginalidad, la desolación y la soledad despliega su talento para la narración concisa, sin rodeos y sin remilgos, con un lenguaje directo y coloquial. Una trepidante novela, tan turbadora como adictiva.
Efe Eme, desde la colección "Intermitente", sigue reivindicando y recuperando la obra del considerado gran maestro del realismo sucio.
miércoles, 16 de julio de 2025
5 POEMAS DE ALBERT SIHOD
LA LOCURA
la locura
del amante despechado
a mitad de una noche
oscura.
la locura
de un alcohólico con la botella
vacía a las 3:45 de la
madrugada.
la locura
de una madre que grita el
nombre de su hija por la ventana
y nadie responde.
la locura
de un cuentahabiente frente
a un cajero automático
que no le suelta el
dinero.
la locura
de un enfermo que delira
en agonía en la habitación de un
hospital.
la locura
de las enfermeras que entran
a la habitación del paciente
para atenderle.
la locura
de la niña que mira como
el veterinario duerme al perro
de la familia.
la locura
de una mujer que sin intención
lee un mensaje que era para
su marido.
la locura
en alguna ala del psiquiátrico de
las palmas.
LOS HERIDOS
que temen las caricias
de otras manos,
los besos de otra boca,
la nueva mirada de
otros ojos.
se hacen solitarios
para sentirse seguros.
intentan que nadie
les remueva la llaga.
ignorando que las caricias
de otras manos,
los besos de otra boca,
la nueva mirada
de otros ojos:
son capaces de sanar.
RESPUESTA A UN MENSAJE
es joven y
quiere escribir
poesía.
he amado lo
suficiente—
dice—, he sufrido
más de lo necesario.
pero amar
lo suficiente y
sufrir más de lo
necesario
no te hace
poeta.
me pongo
borracho cada vez
que puedo
—dice—, pero
ponerse
como una cuba
no te hace
poeta.
los bares
por la madrugada
estarían llenos
de poetas.
¿comprendes?
¿ves este poema?
no habla
de mi sufrimiento
tampoco habla
de quien he
amado.
habla de ti, de mi,
de escribir
poesía.
si quieres un
consejo
sólo te puedo
decir que nunca
ames sólo lo
suficiente.
nunca sufras
más de lo
necesario.
SÓLO TAL VEZ
un poema puede salvar una vida.
no quiero decir que un poema logre detener
el trayecto de un proyectil;
una bala atravesaría el papel y con la explosión
dejaría muertas, humeantes
y malheridas palabras por doquier.
pero un poema puede detener la intención
del individuo que carga la pistola.
un poema puede ser la mejor espada cortando
con el filo de palabras el aire.
¿qué sería de este mundo si las masas
advirtieran el verdadero poder de un poema?
ALGO EN QUE PENSAR
la vida es corta.
efímera.
un suspiro.
es un abrir y cerrar
de ojos.
se debe aprender
a ser feliz,
o morir
en el intento.
la locura
del amante despechado
a mitad de una noche
oscura.
la locura
de un alcohólico con la botella
vacía a las 3:45 de la
madrugada.
la locura
de una madre que grita el
nombre de su hija por la ventana
y nadie responde.
la locura
de un cuentahabiente frente
a un cajero automático
que no le suelta el
dinero.
la locura
de un enfermo que delira
en agonía en la habitación de un
hospital.
la locura
de las enfermeras que entran
a la habitación del paciente
para atenderle.
la locura
de la niña que mira como
el veterinario duerme al perro
de la familia.
la locura
de una mujer que sin intención
lee un mensaje que era para
su marido.
la locura
en alguna ala del psiquiátrico de
las palmas.
LOS HERIDOS
que temen las caricias
de otras manos,
los besos de otra boca,
la nueva mirada de
otros ojos.
se hacen solitarios
para sentirse seguros.
intentan que nadie
les remueva la llaga.
ignorando que las caricias
de otras manos,
los besos de otra boca,
la nueva mirada
de otros ojos:
son capaces de sanar.
es joven y
quiere escribir
poesía.
he amado lo
suficiente—
dice—, he sufrido
más de lo necesario.
pero amar
lo suficiente y
sufrir más de lo
necesario
no te hace
poeta.
me pongo
borracho cada vez
que puedo
—dice—, pero
ponerse
como una cuba
no te hace
poeta.
los bares
por la madrugada
estarían llenos
de poetas.
¿comprendes?
¿ves este poema?
no habla
de mi sufrimiento
tampoco habla
de quien he
amado.
habla de ti, de mi,
de escribir
poesía.
si quieres un
consejo
sólo te puedo
decir que nunca
ames sólo lo
suficiente.
nunca sufras
más de lo
necesario.
un poema puede salvar una vida.
no quiero decir que un poema logre detener
el trayecto de un proyectil;
una bala atravesaría el papel y con la explosión
dejaría muertas, humeantes
y malheridas palabras por doquier.
pero un poema puede detener la intención
del individuo que carga la pistola.
un poema puede ser la mejor espada cortando
con el filo de palabras el aire.
¿qué sería de este mundo si las masas
advirtieran el verdadero poder de un poema?
la vida es corta.
efímera.
un suspiro.
es un abrir y cerrar
de ojos.
se debe aprender
a ser feliz,
o morir
en el intento.
Albert Sihod
martes, 15 de julio de 2025
ALGUIEN TIENE QUE LIMPIAR LA MIERDA / Y SI NO HAY VIENTO HABRÁ QUE REMAR
BIENVENIDOS AL PARAÍSO
he estado en un lugar
de donde muchos no han regresado
donde el infierno no es una metáfora
ni un lugar para estómagos delicados
un lugar
donde se mira al vacío
a los ojos
donde solo puedes esconderte
bajo una montaña de cadáveres
donde una soga de nudo corredizo te espera
todas las madrugadas
como una espada de Damocles
un lugar donde matar
es cuestión de supervivencia
y de pura venganza
un lugar
donde nunca se oye llover
ni risas
ni rock and roll
un lugar donde se añora un cuerpo desnudo
cálido, reconfortante, vivo
acurrucado en tu pecho
un lugar frío como la venganza
oscuro como las pesadillas
vacío como las peores resacas
un lugar
donde nadie es bien recibido
y siempre se habla en voz baja
un lugar donde todo tu cuerpo
tira de ti
hacia abajo
NO HAY BANDERA BLANCA EN MIS OJOS
hay días en que soy incapaz de deshacer un nudo
incapaz de mantenerme en pie
incapaz de encontrar algo hermoso
por lo que sonreír
días en que me daña cualquier palabra
en que me espanta cualquier ruido
en que me duele respirar
en que se me escapan las lágrimas
en que se me cae el cigarro entre los dedos
días en que no estoy para nadie
y luego
hay días en que puedo escalar sin oxígeno el k2
preparar exquisito sushi para mis amigos
o escribir una canción como jumpin` Jack Flash
días en que puedo bailar hasta que salga el sol
y venirme para casa con la chica más guapa
de la fiesta
días en que no acepto la derrota
[de "alguien tiene que limpiar la mierda” josé pastor gonzález]
LA GENTE
La gente
dices,
es imbécil, cerda, idiota, sin conciencia
sin educación, sin principios, etc, etc, etc.
La gente,
dices,
excluyéndote de ese plural.
Pero.
La gente
de la que hablas
gratuitamente y sin vergüenza,
la gente
a la que insultas íntimamente
y a distancia,
esa gente
acuérdate,
también soy yo.
Y me acuerdo.
Y no me olvido
de algunas cosas.
BASURA POSTVERANIEGA
Y ahora
que todo ha terminado
que las colillas
abarrotan la arena
y los plásticos flotan en la orilla.
Ahora
que las risas se han evaporado
y el calor ha dado paso
a la piel fría.
Ahora
que el verano se acabó
y volvéis a vuestra normalidad,
solo falta
que vayáis corriendo
al puto Facebook
a crear plataformas solidarias.
Allí sí.
Allí nadie tiene que recoger
vuestra mierda.
[de “y si no hay viento habrá que remar" Rakel RaRo]
Poemas de "alguien tiene que limpiar la mierda/y si no hay viento habrá que remar" josé pastor gonzález y Rakel RaRo (ediciones RaRo)
Información y pedidos: edicionesraro@yahoo.es
lunes, 14 de julio de 2025
viernes, 11 de julio de 2025
Colmillos, sexualidad, romanticismo y mujeres. La visión del vampiro en el cine: Abraham Domínguez Belloso.
Los vampiros han despertado la fascinación del ser humano desde tiempos inmemoriales con su poder hipnótico. El cine, a través de los personajes interpretados entre otros por grandes actores como Max Schreck, Béla Lugosi, Christopher Lee o Gary Oldman, ha puesto rostros eternos a estas criaturas de la noche, que ya forman parte del imaginario colectivo, en un baile de pasión y terror que se extrapola en pesadillas y en los sueños más reveladores que nos acompañan en la vida.
Este libro hace un recorrido cronológico por su origen histórico, su inspiración y leyendas, a través del séptimo arte y de las películas más relevantes, donde se potencia y analiza su carácter sexual, la importancia de lo femenino y los diferentes caminos que llevan a un mismo fin, donde la sangre y los colmillos tienen más transcendencia de lo que se pueda imaginar en un juego de símbolos que nos acerca a su mitología. Una aventura fascinante que obliga al lector al visionado de la filmografía para disfrutar en las noches aciagas del estigma del mordisco en el cuello.
jueves, 10 de julio de 2025
A VECES EL DIABLO por PABLO OTERO
A veces el diablo mete la cola
y lo que es blanco parece gris, y
lo que es noche parece luz; a veces
el diablo mete la cola, y el agua
semeja barro y semeja azufre y semeja
beso.
A veces el diablo cambia de sitio los muebles
y donde ayer estaban las manos, los dedos,
las yemas y el cardio
hoy son hielo y quema y abrasa y funde
todas miradas, las bocas y las lenguas.
El diablo mete la cola a veces y suceden
las conjeturas y los disparates más dramáticos;
un beso tras la azaleas
bajo los cipreses; semienterrada, una barby
manca coja y ciega; al lado del río, en la orilla
unas braguitas celeste olvidadas con olor
a semillas de calabaza.
Sin duda él es el culpable de los manoseos
en el cine oscuro
donde los sexos supuran aceite de cardamomo
y lo que es blanco parece gris, y
lo que es noche parece luz; a veces
el diablo mete la cola, y el agua
semeja barro y semeja azufre y semeja
beso.
A veces el diablo cambia de sitio los muebles
y donde ayer estaban las manos, los dedos,
las yemas y el cardio
hoy son hielo y quema y abrasa y funde
todas miradas, las bocas y las lenguas.
El diablo mete la cola a veces y suceden
las conjeturas y los disparates más dramáticos;
un beso tras la azaleas
bajo los cipreses; semienterrada, una barby
manca coja y ciega; al lado del río, en la orilla
unas braguitas celeste olvidadas con olor
a semillas de calabaza.
Sin duda él es el culpable de los manoseos
en el cine oscuro
donde los sexos supuran aceite de cardamomo
Pablo Otero
miércoles, 9 de julio de 2025
EL SENTIDO DE LA VIDA por ISABEL MARINA
Somos solo ondas en un lago,
barcos que se pierden entre la niebla,
el último sonido de aquella canción,
la bruma sobre el prado verde
de la adolescencia.
barcos que se pierden entre la niebla,
el último sonido de aquella canción,
la bruma sobre el prado verde
de la adolescencia.
Nuestras figuras se ven solo un momento,
nuestra voz enseguida se olvida,
el cuadro del pintor se esconde
ya de sus propias manos,
y un viento frío nos oculta en cada esquina.
Me pregunto entonces
cuál es el sentido de la vida,
y solo esos momentos dulces, en compañía,
logran disfrazar la amargura
de esta ausencia de respuestas.
Isabel Marina
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