pincha & videa
miércoles, 31 de marzo de 2010
AL OTRO LADO DEL ESPEJO
VEN A COMPARTIR CON NOSOTROS EL PRIMER AÑO DE VIDA DE LA REVISTA
EN UNA NOCHE GRANDE DE CUENTO
EN UNA NOCHE GRANDE DE CUENTO
JUEVES 22 ABRIL 2010, a eso de las 21:00 h.
En el “TAPAS Y FOTOS” del Avapiés;
c/ Doctor Piga nº7, Madrid; metro Antón martín, Lavapiés .
c/ Doctor Piga nº7, Madrid; metro Antón martín, Lavapiés .
BREVE PRESENTACIÓN DEL Nº2
de la Revista AL OTRO LADO DEL ESPEJO & MICRO ABIERTO
para los que tengan algo que contar, ya sabes, traes tu material (máximo 1, A4) te apuntas, y lo lees.
Os Esperamos
VISUALIZA EL CONTENIDO EN http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde2
Y SI TE GUSTA, ENCARGA TU EJEMPLAR IMPRESO AQUÍ
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
martes, 30 de marzo de 2010
Un poema de FELIPE ZAPICO
Felipe Zapico (Foto: JR. Vega)al hombre que sabía amar,
y escribía duro, cortante,
tan romántico como una motosierra
en Finlandia.
Henry te adoro, me has contado
cómo es la vida
aunque yo no tengo ni puta idea
de qué hacer con la mía.
Y para el que no lo sepa
escribía como los ángeles,
del infierno,
por supuesto
De su libro inédito "El ladrón de peras"
lunes, 29 de marzo de 2010
REPE
REPE: Red de Editoriales de Poesía Emergente
(4 de Agosto, Eclipsados, Huacanamo, Ya lo dijo Casimiro Parker, La Bella Varsovia, Cangrejo Pistolero Ediciones, El Gaviero).
RETÓRICA PARA ZURDOS
Querido amigo:
Te envío la portada de Retorica para zurdos, el libro que está a punto de salir en la colección Ensayos literarios de la Editora Regional de Extremadura. Espero que te guste.
Gracias por tu tiempo. Un abrazo.
José María Cumbreño
domingo, 28 de marzo de 2010
28 DE MARZO por Luis Miguel Rabanal.
28 de marzo
Jueves Santo, soberbia pasión desenfrenada. La bocoy, brindándosenos en las esquinas del patio, vestida con guardarropa de esgrimista de florete zurda, desgañitada y ojerosa, se sabía blanco de atención de nuestros prepucios, de nuestras podredumbres. Si fuese imperativo, testificaré cómo mi vecino de cuarto la poseía entre grandes trances y congojas grandes y, cuando los dos hubieron retozado consonantemente, el hombre se desplomó sobre el alpiste que maduraba entre las junturas del adoquín y, ya en la gloria, se rompió la crisma. Pereció en seguida, el pichalarga. Ipso facto, la madre Laurentina se puso las bragas con lo de atrás para adelante y se alejó a refrescarse a la fuente de agua cenagosa del portón. La vimos encaminarse hacia allí sin ligereza, entre eructos, risas y rosarios, afeando su conducta. Cómo no.
Luis Miguel Rabanal, de Elogio del proxeneta (Ediciones escalera, 2009).
Jueves Santo, soberbia pasión desenfrenada. La bocoy, brindándosenos en las esquinas del patio, vestida con guardarropa de esgrimista de florete zurda, desgañitada y ojerosa, se sabía blanco de atención de nuestros prepucios, de nuestras podredumbres. Si fuese imperativo, testificaré cómo mi vecino de cuarto la poseía entre grandes trances y congojas grandes y, cuando los dos hubieron retozado consonantemente, el hombre se desplomó sobre el alpiste que maduraba entre las junturas del adoquín y, ya en la gloria, se rompió la crisma. Pereció en seguida, el pichalarga. Ipso facto, la madre Laurentina se puso las bragas con lo de atrás para adelante y se alejó a refrescarse a la fuente de agua cenagosa del portón. La vimos encaminarse hacia allí sin ligereza, entre eructos, risas y rosarios, afeando su conducta. Cómo no.
Luis Miguel Rabanal, de Elogio del proxeneta (Ediciones escalera, 2009).
CRÓNICA APRESURADA de un dolor de poesía en los bares por Felipe Zapico.
La culpa de todo la tuvo un porrón de mistela. Y una foto, para que al hacerme el chulito bebiese y bebiese hasta que los dientes quedaron pegajosos. Todo ello ocurrió en el Benito donde habíamos sido convocados por fuerzas telúricas (o por correo electrónico, pero queda mejor fuerzas telúricas) y allí se personaron amigos variados y diversos, de los de verdad y de los de feisbuk que se ahora ya son de verdad. Y la abundancia de cámaras, camarazas y camaritas. Seguramente tendremos fotos de todos los perfiles, para su utilización después de la rueda de reconocimiento, pues todos queremos reconocimiento, aunque sea en una rueda para descubrir al culpable, algo que casi ninguno queremos ser.
Hubo poesía y sobre todo divertimento. Aunque la poesía puede ser dolor, hubo divertimento y disfrute.
Después del porrón de mistela, hubo cañas y cervezas (tercios por supuesto). Hubo abrazos y besos, hubo poesía y reencuentros y recuerdos, recuerdos. Hubo poetas en presencia continua y otros en presencia alterna. A algunos les prestamos la voz, sólo la voz, como a Luis Miguel Rabanal y Aldo Z. Sanz y de sus gargantas en la lejanía llegó alto y claro el son sus letras, sus renglones, sus versos.
En presencia estuvo Toño Morala, Ildefonso Rodríguez, Silvia Díaz Chica, Jorge Pascual, Xen Rabanal, Víctor M. Diez, Juan Carlos Pajares, Eloisa Otero, Vicente Muñoz y Felipe Zapico, que desde la niebla esto os narra.
En ocasiones no se oía a los poetas, bien porque no había micro o este se acoplaba con los versos, o tal vez había versos que se acoplaban al micro, igual que otros se acoplan al cerebro y algunos, unos pocos, se acoplan al corazón. Pero ay de aquellos que se acoplan a la garganta y no se sueltan, no se sueltan; cómo duelen.
Tras varias cervezas, orujos, cubatas y otros pólenes, después de recitar en la calle a la puerta del Bardalla, con gran emotividad y frío por parte del respetable, que solicitó la oreja y el rabo de alguno de los participantes, así como el indulto de alguno de los ausentes.
El Cafetín, fue un runrún de recuerdos, de botellas de mistela añejas y aceitunas matutinas, antes del primer poema, del primer amor, del primer dolor. Bajo su arco falso de escayola declamamos, contamos, nos herimos y nos curamos. Aquí se unieron al grupo dos poetas espontáneas Ena y Nuria.
La letanía continúo bajo la luz de la catedral a esas horas en la que la noche devuelve la luz recogida durante el día y la envía de dentro a afuera a través de sus vitrales coloreados, coloridos, doloridos de tantos escarnios contemplados.
El CCAN, fue el cierre, el broche el boquerón de proa. Terminada un concierto de blues, y con un micro abierto, soñamos que no habían pasado 30 años, o uno menos, soñamos que todos los huecos de ausencia y desolación se rellenaban, se cubrían.
Los versos se repitieron incluso tras pedirse un bis a los participantes. Al final volvió el blues, la canción, las gargantas cerca de romperse, de estallar, la cabeza nublada. Pero cuando logramos irnos a la cama, estábamos tranquilos, cautivos, señalados.
Hubo poesía y sobre todo divertimento. Aunque la poesía puede ser dolor, hubo divertimento y disfrute.
Después del porrón de mistela, hubo cañas y cervezas (tercios por supuesto). Hubo abrazos y besos, hubo poesía y reencuentros y recuerdos, recuerdos. Hubo poetas en presencia continua y otros en presencia alterna. A algunos les prestamos la voz, sólo la voz, como a Luis Miguel Rabanal y Aldo Z. Sanz y de sus gargantas en la lejanía llegó alto y claro el son sus letras, sus renglones, sus versos.
En presencia estuvo Toño Morala, Ildefonso Rodríguez, Silvia Díaz Chica, Jorge Pascual, Xen Rabanal, Víctor M. Diez, Juan Carlos Pajares, Eloisa Otero, Vicente Muñoz y Felipe Zapico, que desde la niebla esto os narra.
En ocasiones no se oía a los poetas, bien porque no había micro o este se acoplaba con los versos, o tal vez había versos que se acoplaban al micro, igual que otros se acoplan al cerebro y algunos, unos pocos, se acoplan al corazón. Pero ay de aquellos que se acoplan a la garganta y no se sueltan, no se sueltan; cómo duelen.
Tras varias cervezas, orujos, cubatas y otros pólenes, después de recitar en la calle a la puerta del Bardalla, con gran emotividad y frío por parte del respetable, que solicitó la oreja y el rabo de alguno de los participantes, así como el indulto de alguno de los ausentes.
El Cafetín, fue un runrún de recuerdos, de botellas de mistela añejas y aceitunas matutinas, antes del primer poema, del primer amor, del primer dolor. Bajo su arco falso de escayola declamamos, contamos, nos herimos y nos curamos. Aquí se unieron al grupo dos poetas espontáneas Ena y Nuria.
La letanía continúo bajo la luz de la catedral a esas horas en la que la noche devuelve la luz recogida durante el día y la envía de dentro a afuera a través de sus vitrales coloreados, coloridos, doloridos de tantos escarnios contemplados.
El CCAN, fue el cierre, el broche el boquerón de proa. Terminada un concierto de blues, y con un micro abierto, soñamos que no habían pasado 30 años, o uno menos, soñamos que todos los huecos de ausencia y desolación se rellenaban, se cubrían.
Los versos se repitieron incluso tras pedirse un bis a los participantes. Al final volvió el blues, la canción, las gargantas cerca de romperse, de estallar, la cabeza nublada. Pero cuando logramos irnos a la cama, estábamos tranquilos, cautivos, señalados.
Felipe Zapico
http://www.facebook.com/note.php?note_id=407965890916
Fotos del recital aquí.
sábado, 27 de marzo de 2010
La Oferta Serpentina¹, por FRANCO DIMERDA
24 de diciembre. 20:00 horas. Camino por la calle Serrano. Es navidad y hace un frío del carajo. No tengo casa, ni coche, ni trabajo y mis padres están un poco lejos como para ir a visitarlos (en Perú). Así que esta Nochebuena la pasaré igual que la del año pasado: solo y sin un duro en el bolsillo. Me rectifico. El año pasado lo pasé peor. Estuve currando disfrazado de Santa Claus soportando los insultos de los niños. Esta vez, como no hay trabajo, no tendré que soportar a nadie. ¿Cómo dicen que la crisis no trae nada bueno?
La pega más grande de no tener techo es el frío. Así que opto por entrar a las tiendas de firma que en Serrano las hay por docenas. Dolce Banana, Chocho Armani, Vergace… Tiendas de ropa que parecen joyerías por el precio de sus productos. Pero que no me importa visitar debido a la calefacción gratuita que tienen. Una vez dentro manipulo las prendas haciéndome pasar por un posible cliente. Cojo una cazadora de piel, por ejemplo, y reviso las mangas, el cuello, el forro interior y por último la etiqueta con el precio. 3500 euros. Luego lo cuelgo en su respectiva percha y cojo otra cazadora de otro color. Y así hasta que ya me siento calentito o el vendedor se acerca pues sospecha algo. En ese momento me bato en retirada. Continúo por la calle Serrano y cuando vuelvo a sentir frío entro a otra tienda de ropa sobrevalorada.
Creo que ahora es el momento. Tengo la nariz tan fría como la de un perro en la nevera de un restaurante chino. Me detengo frente a la tienda de Lumy Hilfiger. Entro.
—¡Salga ahora mismo de la tienda! —me increpa un vendedor muy parecido a Robert Pattinson. Aunque más bajo, más moreno, con alopecia y con la nariz más prominente.
—Deseo comprar una cazadora…
—De piel. ¿Verdad? —me interrumpe Robert Pattinson exaltado—. En todas las tiendas de ropa de esta calle lo conocemos muy bien, señor del traje negro barato. Sabemos que entra y manipula toda la mercadería para finalmente salir sin comprar nada dejándonos a nosotros, los vendedores, el trabajo de doblar todo lo que ha desdoblado.
—¿Me conocen todos? —pregunto sorprendido.
—TODOS. Porque cada vez que entra, repito, los vendedores tenemos que quedarnos hasta después del cierre de la tienda para acomodar todo lo que desordena. Es usted como un puto huracán. Así que ni intente entrar a alguna tienda porque no lo dejarán.
—La verdad solo entro por la calefacción —respondo intentado negociar una salida—. ¿Y si me dejas estar un ratillo dentro de los probadores? Allí no causaría ninguna molestia.
—Salga ahora mismo de la tienda.
—Afuera hace frío. No tengo casa.
—Si no sale en cinco segundos llamaré a la policía.
—Ten piedad Robert.
—Uno, dos…
—Vale. Me voy.
—¡Y no me llamo Robert!
Vaya mierda. No contaba con eso. Tendré que descartar las tiendas de ropa de Serrano para calentarme. Y tampoco puedo entrar al metro porque hay vigilancia y no tengo abono transporte. ¿Qué coño voy a hacer? La única alternativa que tengo es entrar a algún restaurante. Pero por aquí los únicos restaurantes que hay te cobran incluso el aire que respiras dentro. ¡Qué diablos! Antes de sentarme a la mesa pediré ir al baño y no saldré de allí hasta que me haya calentado lo suficiente como para que mis piernas puedan caminar rápido hacia la puerta de salida.
Me detengo frente a un restaurante de lujo. Entro y cuando veo a un hombre vestido de frac rojo en el recibidor sé que no me dejará entrar ni siquiera al baño de los lavaplatos.
—Lo siento —me dice el frac rojo—. Aquí se entra con traje.
—¿Dimmu Borgir²? —pregunto.
El frac rojo se muestra sorprendido. Llama a una tal Miriam por el pequeño micrófono que lleva incorporado en la solapa del frac. Al poco llega la tal Miriam. También lleva frac rojo.
—Gute nacht —me dice Miriam. Creen que soy alemán.
—¿Dimmu Borgir? ¡Burzum, Finntroll, Gorgoroth, Ajjatara, Nargaroth, Bethlehem!—no sé lo que digo pero lo hago con énfasis.
—No es alemán —le dice Miriam dirigiéndose a frac rojo.
—Entonces ¿de dónde coño es? —pregunta impaciente frac rojo.
—Puede que sueco, noruego o finlandés. No puedo asegurarlo. No hablo esos idiomas.
—Por la forma en como se viste —me examina con la mirada frac rojo— puede que sea miembro de una banda de rock de esos países y esté de visita en Madrid.
—Mejor dale paso —sentencia Miriam—. No vaya a ser que luego salgamos en el noticiero por no dejar entrar al guitarrista de Green Day.
Mientras entro al restaurante guiado por Miriam no sé si sentirme bien por haber logrado pasar por un guiri o mal porque me hayan comparado con un miembro de la banda de Green Day. ¡Odio a Green Day!
Miriam se detiene en una mesa vacía y me invita a tomar asiento. La mesa colinda con una pareja algo peculiar: una rubia de unos 25 años y un obeso de unos 50. El obeso me mira furioso. Imagino que le molesta mi aspecto.
—¡Ensiferum, Korpiklaani, Barathrum! —digo a Miriam señalando hacia la cocina.
—¿Los baños? Sí, siga por allí —me dice Miriam haciéndome señas con las manos.
Entro al baño. Abro el grifo y me mojo la cara. Estoy sudando y no por la calefacción del local que está bastante alta, sino por los nervios porque ahora no sé cómo coño saldré sin consumir nada ni levantar sospechas teniendo en cuenta que la única salida posible está resguardada por el frac rojo. Esta vez sí que la he hecho buena.
—¡Esto es intolerable! —alguien grita detrás mío. Volteo y reconozco al obeso de la rubia veinteañera. Se dirige a mí.
—Primero disfrazado de torero —continúa diciéndome furioso—. Después de Drag Queen. Después de Geisha. Y ahora de Hippie zarrapastroso… ¡No me dejáis en paz! A todo lugar que voy siempre estáis allí tocándome los cojones. ¿Cuántas veces os lo tengo que decir? Si no pago los 80 mil euros que debo no es porque no quiera, sino porque mi empresa se fue a la bancarrota. Con esto no quiero decir que no pagaré. ¡Por supuesto que pagaré! Pero necesito tiempo. ¿O creéis que puedo hacer aparecer 80 mil euros de la nada? ¡No soy el puto David Copperfield! Pero no, vosotros no comprendéis. Y me seguís al portal de mi casa, os paráis al lado de mi coche, me dejáis en ridículo en frente de mis vecinos y de mi familia… Ni siquiera me dejáis cenar en paz hoy, en Nochebuena, con mi amiga que no veo desde hace tiempo. Joder —rebusca en los bolsillos de su pantalón Armani—. Dime, ¿cuánto coño quieres?
—¿Cómo dice? —pregunto sorprendido.
—Para que me dejes en paz hoy —me dice con la billetera en la mano. Una billetera tan gorda como su dueño—. Mañana persígueme disfrazado del papa, si gustas. Pero hoy no te quiero ver la cara.
—El trabajo de cobrador es duro —digo intentando mantener la calma. Trago saliva—. Fíjese en lo que tengo que disfrazarme. No puedo aceptar menos de 2000.
—500. Lo tomas o lo dejas.
—Lo tomo.
Salgo del baño pletórico. Siento como si acabase de sentir un orgasmo múltiple. Desde que llegué a Madrid, y debido a mi aspecto que va a medio camino entre un jevi y un gótico, me han confundido con todo tipo de personajes pero nunca con un cobrador de morosos. Mejor dicho, nunca hubiera imaginado que obtendría dinero con mi aspecto. 500 euros por la cara. 500 euros que, dado los difíciles tiempos que corren, invertiré en lo único que se me ocurre para conseguir el sustento. No más ETT ni contratos basura. No más jefes tocapelotas ni clientes tiquismiquis. Seré mi propio jefe, un pequeño empresario, un visionario que abrirá un camino a las nuevas generaciones. Como Goya, como Mozart, como Shagrath³. Me compraré una guitarra eléctrica y un amplificador.
Cantaré Metal Extremo en las calles de Madrid.
___________________
¹ Título de una de las canciones del álbum “In Sorte Diaboli” del grupo Dimmu Borgir.
² Grupo noruego de Black Metal Sinfónico.
³ Alias del músico noruego Stian Tomt Thoresen y vocalista del grupo Dimmu Borgir.
La pega más grande de no tener techo es el frío. Así que opto por entrar a las tiendas de firma que en Serrano las hay por docenas. Dolce Banana, Chocho Armani, Vergace… Tiendas de ropa que parecen joyerías por el precio de sus productos. Pero que no me importa visitar debido a la calefacción gratuita que tienen. Una vez dentro manipulo las prendas haciéndome pasar por un posible cliente. Cojo una cazadora de piel, por ejemplo, y reviso las mangas, el cuello, el forro interior y por último la etiqueta con el precio. 3500 euros. Luego lo cuelgo en su respectiva percha y cojo otra cazadora de otro color. Y así hasta que ya me siento calentito o el vendedor se acerca pues sospecha algo. En ese momento me bato en retirada. Continúo por la calle Serrano y cuando vuelvo a sentir frío entro a otra tienda de ropa sobrevalorada.
Creo que ahora es el momento. Tengo la nariz tan fría como la de un perro en la nevera de un restaurante chino. Me detengo frente a la tienda de Lumy Hilfiger. Entro.
—¡Salga ahora mismo de la tienda! —me increpa un vendedor muy parecido a Robert Pattinson. Aunque más bajo, más moreno, con alopecia y con la nariz más prominente.
—Deseo comprar una cazadora…
—De piel. ¿Verdad? —me interrumpe Robert Pattinson exaltado—. En todas las tiendas de ropa de esta calle lo conocemos muy bien, señor del traje negro barato. Sabemos que entra y manipula toda la mercadería para finalmente salir sin comprar nada dejándonos a nosotros, los vendedores, el trabajo de doblar todo lo que ha desdoblado.
—¿Me conocen todos? —pregunto sorprendido.
—TODOS. Porque cada vez que entra, repito, los vendedores tenemos que quedarnos hasta después del cierre de la tienda para acomodar todo lo que desordena. Es usted como un puto huracán. Así que ni intente entrar a alguna tienda porque no lo dejarán.
—La verdad solo entro por la calefacción —respondo intentado negociar una salida—. ¿Y si me dejas estar un ratillo dentro de los probadores? Allí no causaría ninguna molestia.
—Salga ahora mismo de la tienda.
—Afuera hace frío. No tengo casa.
—Si no sale en cinco segundos llamaré a la policía.
—Ten piedad Robert.
—Uno, dos…
—Vale. Me voy.
—¡Y no me llamo Robert!
Vaya mierda. No contaba con eso. Tendré que descartar las tiendas de ropa de Serrano para calentarme. Y tampoco puedo entrar al metro porque hay vigilancia y no tengo abono transporte. ¿Qué coño voy a hacer? La única alternativa que tengo es entrar a algún restaurante. Pero por aquí los únicos restaurantes que hay te cobran incluso el aire que respiras dentro. ¡Qué diablos! Antes de sentarme a la mesa pediré ir al baño y no saldré de allí hasta que me haya calentado lo suficiente como para que mis piernas puedan caminar rápido hacia la puerta de salida.
Me detengo frente a un restaurante de lujo. Entro y cuando veo a un hombre vestido de frac rojo en el recibidor sé que no me dejará entrar ni siquiera al baño de los lavaplatos.
—Lo siento —me dice el frac rojo—. Aquí se entra con traje.
—¿Dimmu Borgir²? —pregunto.
El frac rojo se muestra sorprendido. Llama a una tal Miriam por el pequeño micrófono que lleva incorporado en la solapa del frac. Al poco llega la tal Miriam. También lleva frac rojo.
—Gute nacht —me dice Miriam. Creen que soy alemán.
—¿Dimmu Borgir? ¡Burzum, Finntroll, Gorgoroth, Ajjatara, Nargaroth, Bethlehem!—no sé lo que digo pero lo hago con énfasis.
—No es alemán —le dice Miriam dirigiéndose a frac rojo.
—Entonces ¿de dónde coño es? —pregunta impaciente frac rojo.
—Puede que sueco, noruego o finlandés. No puedo asegurarlo. No hablo esos idiomas.
—Por la forma en como se viste —me examina con la mirada frac rojo— puede que sea miembro de una banda de rock de esos países y esté de visita en Madrid.
—Mejor dale paso —sentencia Miriam—. No vaya a ser que luego salgamos en el noticiero por no dejar entrar al guitarrista de Green Day.
Mientras entro al restaurante guiado por Miriam no sé si sentirme bien por haber logrado pasar por un guiri o mal porque me hayan comparado con un miembro de la banda de Green Day. ¡Odio a Green Day!
Miriam se detiene en una mesa vacía y me invita a tomar asiento. La mesa colinda con una pareja algo peculiar: una rubia de unos 25 años y un obeso de unos 50. El obeso me mira furioso. Imagino que le molesta mi aspecto.
—¡Ensiferum, Korpiklaani, Barathrum! —digo a Miriam señalando hacia la cocina.
—¿Los baños? Sí, siga por allí —me dice Miriam haciéndome señas con las manos.
Entro al baño. Abro el grifo y me mojo la cara. Estoy sudando y no por la calefacción del local que está bastante alta, sino por los nervios porque ahora no sé cómo coño saldré sin consumir nada ni levantar sospechas teniendo en cuenta que la única salida posible está resguardada por el frac rojo. Esta vez sí que la he hecho buena.
—¡Esto es intolerable! —alguien grita detrás mío. Volteo y reconozco al obeso de la rubia veinteañera. Se dirige a mí.
—Primero disfrazado de torero —continúa diciéndome furioso—. Después de Drag Queen. Después de Geisha. Y ahora de Hippie zarrapastroso… ¡No me dejáis en paz! A todo lugar que voy siempre estáis allí tocándome los cojones. ¿Cuántas veces os lo tengo que decir? Si no pago los 80 mil euros que debo no es porque no quiera, sino porque mi empresa se fue a la bancarrota. Con esto no quiero decir que no pagaré. ¡Por supuesto que pagaré! Pero necesito tiempo. ¿O creéis que puedo hacer aparecer 80 mil euros de la nada? ¡No soy el puto David Copperfield! Pero no, vosotros no comprendéis. Y me seguís al portal de mi casa, os paráis al lado de mi coche, me dejáis en ridículo en frente de mis vecinos y de mi familia… Ni siquiera me dejáis cenar en paz hoy, en Nochebuena, con mi amiga que no veo desde hace tiempo. Joder —rebusca en los bolsillos de su pantalón Armani—. Dime, ¿cuánto coño quieres?
—¿Cómo dice? —pregunto sorprendido.
—Para que me dejes en paz hoy —me dice con la billetera en la mano. Una billetera tan gorda como su dueño—. Mañana persígueme disfrazado del papa, si gustas. Pero hoy no te quiero ver la cara.
—El trabajo de cobrador es duro —digo intentando mantener la calma. Trago saliva—. Fíjese en lo que tengo que disfrazarme. No puedo aceptar menos de 2000.
—500. Lo tomas o lo dejas.
—Lo tomo.
Salgo del baño pletórico. Siento como si acabase de sentir un orgasmo múltiple. Desde que llegué a Madrid, y debido a mi aspecto que va a medio camino entre un jevi y un gótico, me han confundido con todo tipo de personajes pero nunca con un cobrador de morosos. Mejor dicho, nunca hubiera imaginado que obtendría dinero con mi aspecto. 500 euros por la cara. 500 euros que, dado los difíciles tiempos que corren, invertiré en lo único que se me ocurre para conseguir el sustento. No más ETT ni contratos basura. No más jefes tocapelotas ni clientes tiquismiquis. Seré mi propio jefe, un pequeño empresario, un visionario que abrirá un camino a las nuevas generaciones. Como Goya, como Mozart, como Shagrath³. Me compraré una guitarra eléctrica y un amplificador.
Cantaré Metal Extremo en las calles de Madrid.
___________________
¹ Título de una de las canciones del álbum “In Sorte Diaboli” del grupo Dimmu Borgir.
² Grupo noruego de Black Metal Sinfónico.
³ Alias del músico noruego Stian Tomt Thoresen y vocalista del grupo Dimmu Borgir.
Del blog de Franco Dimerda: francodimerda.blogspot.com
viernes, 26 de marzo de 2010
HOY EN LEÓN
Una «procesión» de 12 poetas recorre hoy los bares de León
El proyecto «Dolores de poesía en los bares» busca demostrar que la poesía es libre y no patrimonio de las instituciones
DIARIO DE LEÓN. 26/03/2010 e. gancedo león
Doce poetas dicen hoy adiós a las salas de conferencias y a las mesas redondas y regresan a las calles y tabernas nocturnas para proponer Dolores de poesía en los bares de León . Un recorrido más apasionante que pasional en el que creadores con obra más o menos publicada ofrecerán a la comitiva y al respetable público reunido en los locales algunas de sus últimas creaciones literarias.
Los escritores inscritos en la iniciativa son Jorge Pascual Blanco, Luis Miguel Rabanal, Toño Morala, Ildefonso Rodríguez, Silvia D. Chica, Aldo F. Sanz, Juan Pajares, Víctor M. Díez, Xen Rabanal, Vicente Muñoz, Eloísa Otero y Felipe Zapico. Éste último ha sido el encargado de comunicar el objetivo de la iniciativa: «Porque queremos juntarnos en los bares que nos gustan, en los bares donde hemos escrito y sobre todo donde hemos bebido. Y porque queremos celebrar esta ronda poética con la compañía de nuestros amigos».
Paso a paso. El recorrido dará comienzo esta noche a las 22.00 horas en la taberna más antigua de León, Casa Benito, en plena Plaza Mayor, lugar de acogida y testigo de innumerables encuentros (literarios o no) para muchos de los autores. Tres cuartos de hora después, estos tan particulares cofrades abandonarán la célebre Cá Benito para dirigirse al también veterano Bardalla (calle Serradores, 2) de resonancias rockeras y mineras y, a las 23.30, atravesarán las puertas de otro «clásico» de las tertulias leonesas, El Cafetín, en la calle de la Sal, 1. El último hito de esta procesión que une lo noctámbulo y lo cultural será el imprescindible CCAN.
La siempre a contracorriente buhardilla de Puerta Castillo, espacio que tantos actos culturales ha organizado a lo largo de su extensa y agitada vida, acogerá a estos papones de tinta y vino a partir de la una y cuarto de la mañana. Y es que otro de los fines de la iniciativa es el de demostrar que la poesía es y ha de ser un ejercicio de espontaneidad y libertad y no un patrimonio exclusivo de las instituciones que organizan «actos oficiales».
http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=516616
Cover by Julia D. Velázquez
MAÑANA EN MADRID
Gracias por difundir en blogs y a gente miga y amiga.
Este sabadete en los jacintos, Arganzuela 11, metro puerta de Toledo, La latina
Editorial inivitada Ya lo dijo Casimiro Parker:
Este sabadete en los jacintos, Arganzuela 11, metro puerta de Toledo, La latina
Editorial inivitada Ya lo dijo Casimiro Parker:
Isabel García Mellado, Carlos Salem y Arturo Martinez
Presentación de los 2000mgs (única función en madriz)
Presentación del libro "yo soy el gilipollas que compra los mecheros" del Sr Rafa Ibañez
Presentación del libro "La imperfección de los sublime" de Borja Morales, acompaña con el digeridoo el SR. Koala Puesto.
a partir de las 21hs. hora de madriz.
Luego, Jam y Cheese de Poesía, micrófono abierto para todos los que se animen a compartir
textos propios y ajenos.
Prohibida la entrada a perros y cantautores.
aforo limitado a 57 personas.
Traer bebida.
Admisión 1euro(este suplemento es para ser socio de los Jacintos)
desde ya, muchas gracias.
estoy en http://motorgrafico.blogspot.com
estamos en http://zoograficoenlinea.blogspot.com
y seguimos con www.delsatelite.com
Presentación del libro "yo soy el gilipollas que compra los mecheros" del Sr Rafa Ibañez
Presentación del libro "La imperfección de los sublime" de Borja Morales, acompaña con el digeridoo el SR. Koala Puesto.
a partir de las 21hs. hora de madriz.
Luego, Jam y Cheese de Poesía, micrófono abierto para todos los que se animen a compartir
textos propios y ajenos.
Prohibida la entrada a perros y cantautores.
aforo limitado a 57 personas.
Traer bebida.
Admisión 1euro(este suplemento es para ser socio de los Jacintos)
desde ya, muchas gracias.
estoy en http://motorgrafico.blogspot.com
estamos en http://zoograficoenlinea.blogspot.com
y seguimos con www.delsatelite.com
jueves, 25 de marzo de 2010
'White Light/White' Heat de The Velvet Underground, según Gonzalo Aróstegui
I can't stand my neighbors
screaming all the time
If I wasn't blasting Sister Ray
I could loose my mind
(New York New York, Andy Shernoff)
La amalgama de rock and roll y vanguardias atonales europeas de Tago Mago, la de la música del demonio con el free jazz de Fun House y la feroz y estridente arrogancia de Raw Power ya muestran su rostro en el segundo disco (White Light/White Heat, 1968) de la Velvet Underground, guía espiritual de high energy, kraut, glam, punk, el noise de los ochenta, abanderado por Sonic Youth y Dinosaur Jr., y el movimiento indie de los noventa; es decir, de casi todo. "Sinfonía del horror dominada por la distorsión y el feed-back", en palabras de Ignacio Juliá, White Light/White Heat es una de las experiencias más extremas que en forma de elepé haya dado la música rock. Ya en el tema que abre y da título al álbum se escuchan —bajo un piano en primer término— las guitarras dañinas de Lou Reed y Sterling Morrison junto a la primitiva percusión, simple pero tremendamente original, de Maureen Tucker. La disonancia final, abruptamente cortada, da paso a los ocho minutos de The Gift, en los que por un canal una voz recita la tremenda historia de un tipo que se autoenvía por correo para acabar con una cizalla clavada en la cabeza mientras que por el otro el bajo de John Cale y la batería de Tucker repiten un riff monolítico que da cobertura a las improvisaciones eléctricas de Reed y Morrison. La chirriante viola de Cale marca Lady Godiva's Operation, otra historia de locos que precede a Here She Comes Now, la canción más corta y relajada del disco, y la que cierra su primera cara como si de un espejismo se tratara. Espejismo, sí; porque, aunque sólo dos son las composiciones que ocupan la segunda cara, es tal la punción que causan las guitarras de I Heard Her Call My Name —que dejan en canción de cuna a las de Jimi Hendrix o a las de Neil Young— o los diecisiete minutos infernales de Sister Ray, en los que el órgano no menos ruidoso de Cale acompaña en el desenfreno (de sexo, violencia y drogas habla la canción) al resto del grupo, que el oyente queda físicamente exhausto. Como también afirma Juliá "El espectáculo de Warhol había sido olvidado y el grupo se enfrentaba a su propia locura, alimentada por anfetamina" dando "un paso adelante hacia el abismo". La expulsión de John Cale el mismo año en que es publicado el disco termina con una línea de trabajo por la que —probablemente— no se podía continuar ni aun cuando (no era el caso) Lou Reed así lo hubiera querido. El infierno sólo puede ser descrito una vez, y la mayor accesibilidad de The Velvet Underground y Loaded (no por ello menos excelsos) estaba digamos que cantada. En algún (¿imposible?) lugar entre Bo Diddley y Luciano Berio queda la intensidad enfermiza, e irrepetible, que bajo el título de White Light/White Heat la Velvet Underground dejó grabada en el verano de 1967.
Del blog http://raggedglory.blogspot.com/
screaming all the time
If I wasn't blasting Sister Ray
I could loose my mind
(New York New York, Andy Shernoff)
La amalgama de rock and roll y vanguardias atonales europeas de Tago Mago, la de la música del demonio con el free jazz de Fun House y la feroz y estridente arrogancia de Raw Power ya muestran su rostro en el segundo disco (White Light/White Heat, 1968) de la Velvet Underground, guía espiritual de high energy, kraut, glam, punk, el noise de los ochenta, abanderado por Sonic Youth y Dinosaur Jr., y el movimiento indie de los noventa; es decir, de casi todo. "Sinfonía del horror dominada por la distorsión y el feed-back", en palabras de Ignacio Juliá, White Light/White Heat es una de las experiencias más extremas que en forma de elepé haya dado la música rock. Ya en el tema que abre y da título al álbum se escuchan —bajo un piano en primer término— las guitarras dañinas de Lou Reed y Sterling Morrison junto a la primitiva percusión, simple pero tremendamente original, de Maureen Tucker. La disonancia final, abruptamente cortada, da paso a los ocho minutos de The Gift, en los que por un canal una voz recita la tremenda historia de un tipo que se autoenvía por correo para acabar con una cizalla clavada en la cabeza mientras que por el otro el bajo de John Cale y la batería de Tucker repiten un riff monolítico que da cobertura a las improvisaciones eléctricas de Reed y Morrison. La chirriante viola de Cale marca Lady Godiva's Operation, otra historia de locos que precede a Here She Comes Now, la canción más corta y relajada del disco, y la que cierra su primera cara como si de un espejismo se tratara. Espejismo, sí; porque, aunque sólo dos son las composiciones que ocupan la segunda cara, es tal la punción que causan las guitarras de I Heard Her Call My Name —que dejan en canción de cuna a las de Jimi Hendrix o a las de Neil Young— o los diecisiete minutos infernales de Sister Ray, en los que el órgano no menos ruidoso de Cale acompaña en el desenfreno (de sexo, violencia y drogas habla la canción) al resto del grupo, que el oyente queda físicamente exhausto. Como también afirma Juliá "El espectáculo de Warhol había sido olvidado y el grupo se enfrentaba a su propia locura, alimentada por anfetamina" dando "un paso adelante hacia el abismo". La expulsión de John Cale el mismo año en que es publicado el disco termina con una línea de trabajo por la que —probablemente— no se podía continuar ni aun cuando (no era el caso) Lou Reed así lo hubiera querido. El infierno sólo puede ser descrito una vez, y la mayor accesibilidad de The Velvet Underground y Loaded (no por ello menos excelsos) estaba digamos que cantada. En algún (¿imposible?) lugar entre Bo Diddley y Luciano Berio queda la intensidad enfermiza, e irrepetible, que bajo el título de White Light/White Heat la Velvet Underground dejó grabada en el verano de 1967.
Del blog http://raggedglory.blogspot.com/
Las personas curvas (Jesús Lizano)
Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas
A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.
El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.
No los dioses rectos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.
Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.
MORTAJAS: Presentación el Léon.
sábado 27 en el Hotel Quindós
(Gran Vía de San Marcos, 38)
a las 20:15
participan:
Eloísa Otero, Amancio González,
a las 20:15
participan:
Eloísa Otero, Amancio González,
Tomás Sánchez Santiago y Héctor Escobar.
miércoles, 24 de marzo de 2010
Un poema de LLUÍS PONS MORA
He escrito textos tan condenadamente malos
que me he visto oligado a destruirlos.
Estaban destinados a convertirse
en bests sellers o anuncios publicitarios.
LOS PELOS DE TU COÑO. Ernesto Laguna
El origen del mundo. CoubertSon fetiches y algo más:
muestras físicas de tu presencia ya recuerdo.
Las ruinas tras el terremoto de amarte,
son emisarios de tu cuerpo;
pruebas de que existimos juntos,
de que nuestros cuerpos
han compartido eternidades
en un lecho o sobre una lavadora.
Los pelos de tu coño son
burbujas efervescentes,
van de la cama a la memoria,
de la cabeza al ser, son otra cosa
besos hechos materia,
restos negros de un
abismo compartido; son
finos y duros como la vida
fuera de este refugio.
Cuando ya no estás ondean entre mis muslos
como banderas anunciando tu regreso;
los pelos de tu coño son
lo más existente,
lo único real y tangible.
Todo eso de ahí abajo
no es más que apariencia.
Los pelos de tu coño son la cosa en sí
incognoscible atractiva
se nos escapa entre los dientes:
una participación de la eternidad,
hilillos de Dios;
son las babas de Dios saliendo de tu sagrario,
tras cabalgar por el Via Crucis de tus muslos, paso
[a paso.
Los pelos de tu coño son
una metáfora de infinito
o una luz negra alumbrando
las tinieblas del desamor.
Nada hay tan lejos
de ese agujero negro,
del agujero rosa que es tu coño,
nada más lejos
que los pelos que están junto a él.
Porque no soy un pelo de tu coño,
puedo penetrarte y habitar dentro de ti.
Los pelos de tu coño son
algo más que el amor, son el amor mismo.
Ernesto Laguna, de Versos prohibibles:
http://www.bubok.com/libros/22183/VERSOS-PROHIBIBLES
EL CORAL por Vanity Dust.
.
Compré corales de plástico para la piscina exterior. Rojos, amarillos, verdes y azules. Tuve que vaciar la piscina, y luego vino un señor con los "arbolitos" y los ubicó en el fondo, le pagué y se marchó con el mono de trabajo y las manos manchadas de sangre. Me advirtió: "aunque están redondeados, pueden dañar en contacto con la piel".
Los invitados quedan algo sorprendidos al ver el colorido inverosímil del fondo de la zona acuosa. En realidad tratan de disimular su espanto por mi tendencia kitsch, y quizá piensan que mi recién amasada fortuna haya perturbado mi zona del cerebelo que reorganiza los deseos materiales. Es posible que no anden faltos de razón, pero uno debe rendirse a la ostentación en cuanto puede. Es como una obligación sistémica, que todo nuevo rico lleva incorporada en su ADN.
Con el paso de los días, tuve la sensación de que el bosque de coral en agua dulce con cloro aumentaba su tamaño. Eso me pareció ver. Mi sospecha se confirmó cuando, al levantarme un día y pasear por el jardín, vi que el trozo rojo de coral sobresalía del agua. Me bañé y me acerqué para comprobar que no se hubiera roto y estuviera flotando. El agua estaba más caliente de lo normal. Al tocar el coral rojizo, este parecía de goma y, no sé muy bien cómo, se desplazó, evitando mi contacto. Todo sucedió muy rápido. El coral rojizo, al que a partir de ahora llamaremos coral cabrón, irguió sus ramas y creció a lo alto, y después, con medio “cuerpo” fuera de la piscina, distinguí algo parecido a dos piernas que caminaban. El coral cabrón salió del agua como si nada, resiguió al trote los límites del jardín e hizo unos estiramientos de piernas. Luego, mientras yo observaba con atención desde el agua su rutina deportiva, subió al pino más alto del jardín y sacó algo de su entrepierna, algo así como una monstercock. Trazó unos círculos con el miembro y lo enganchó en un árbol. Como un simio pornográfico, usó la extensión membril para desplazarse de un árbol a otro hasta que le perdí de vista.
El coral cabrón desapareció, y no supe nada de él durante un tiempo. Pasaron algunas semanas, quizá menos, y el coral cabrón regresó; arrepentido por su grotesca desaparición, me lo encontré un día esperándome en la hamaca del patio trasero. Me regaló unas ostras frescas y, tras unos estiramientos, se metió de nuevo en la piscina y adoptó una posición estática parecida a la que tenía antes de cobrar vida. El coral cabrón dejó de serlo, y ahora vive de nuevo en cautividad. Es como los gatos, creen preferir la libertad pero, tras fugarse un par de veces, regresan a su hogar y fingen que no ha pasado nada, que ellos siempre han estado allí.
Vanity Dust, inédito.
Ilustración by Linda Allison.
martes, 23 de marzo de 2010
MIGUEL ÁNGEL MARTÍN en el Louvre.
La Galeria MIOMAO en el 4º Salon du Dessin Contemporain de Paris, con las obras deANDREA BRUNO, GIANLUCA CONSTANTINI
y MIGUEL ANGEL MARTIN
.
CHARLES BUKOWSKI ME ESCUPIÓ EN LA CARA, David Barker
La Taberna 49 estaba oscura y llena. Charles Bukowski, el más grande poeta del siglo XX en Estados Unidos, estaba de pie en el estrecho pasillo entre las mesas de madera empapadas de cerveza y la fila de sillas ocupadas de la barra. Bailaba borracho, con los brazos por encima de la cabeza, con una sonrisa ciega y cansada que le atravesaba toda su cara de mil batallas.
Era una cara dolorosamente viva, como carne de hamburguesa cruda, con todas las terminaciones nerviosas y las heridas abiertas, mostrando el horror y la agonía de vivir con el genio que no transige en una tierra de imbéciles. Era Lázaro levantado de entre los muertos por un Jesús bendecido y sangrante. Era Zorba el griego con los brazos balanceados y meciéndose suavemente. Era Charles Bukowski bailando.
Me detuvo cuando pasé entre la barra y él. Quedé paralizado como un conejo asustado, detenido por la hipnótica mirada de una cascabel enroscada. Su amplio pecho se expandió y sus poderosos brazos se elevaron aún más, listos para golpear, para caer sobre mí aplastándome.
Luego me escupió en la cara. El poeta más grandioso de los Estados Unidos, mi ídolo, mi héroe. La saliva lentamente empezó a descender por mi cachete. Yo no me limpié.
Dije “Gracias” y me devolví para la mesa.
Para continuar leyendo este artículo de la web colombiana El malpensante, aquí
lunes, 22 de marzo de 2010
SNUFF
Chuck Palahniuk es el gran provocador de nuestro tiempo y este es un tema, el porno, que aún no había novelizado. Y que a mí me interesa porque el porno aglutina todas o casi todas las lacras posibles de la sociedad (mafias, consumo y tráfico de drogas, robos, abusos sexuales, asesinatos, snuff movies…), y es por esa razón que he leído algunos libros de no ficción sobre el tema, entre los que recomiendo: Cómo hacer el amor igual que una estrella del porno, la autobiografía de Jenna Jameson, y El otro Hollywood, de Legs McNeill, Jennifer Osborne y Peter Pavia. Ambos son auténticos catálogos de bajezas, atrocidades y demencia. Si la vida es dura, aún es más dura en los entornos pornográficos.
En Snuff, ya recomendado por David González en su blog, Palahniuk retrata ese género brutal que llaman gang-bang. Lo hace con una precisión parecida (al menos en el detalle y en el toque humorístico) a la que utilizó David Foster Wallace en su reportaje sobre el porno, incluido en Hablemos de langostas. Palahniuk se basa en algunos célebres récords del gang-bang. Y es sorprendente lo repulsivo que llega a ser cuando describe a esa tropa de gandules bronceados y repeinados con laca y con el cuerpo depilado que esperan para cepillarse a la estrella mientras devoran el catering-basura que la empresa ha dispuesto para ellos.
En la novela hay cuatro narradores: tres de los 600 actores que esperan para participar en el gang-bang y la coordinadora de esos actores. De modo que las 200 páginas del libro abarcan los minutos previos a dicha participación. Todo lo que cuenta es sórdido y repulsivo. Esa es la garantía de Palahniuk y a mí, que gozo con la literatura llena de emociones fuertes, me place. Los monólogos y conversaciones se aderezan con historias del lado oscuro de Hollywood (y sospecho que aquí ha tirado de los dos volúmenes de Hollywood Babilonia que, por cierto, leo estos días). Me lo he pasado en grande con el sentido del humor de Palahniuk, todo un especialista en el cuerpo humano: lo que admite, cómo funciona, cómo se satura o cómo se dilata… Lástima que el final sea flojo y no esté a la altura del resto. Snuff, por cierto, también es una historia sobre las (difíciles) relaciones entre padres, madres e hijos. Un fragmento:
En materia de catering, estamos hablando de dos mesas plegables atiborradas de bolsas abiertas de nachos de supermercado y latas de refrescos. Y todo el tiempo van llamado a los tipos para que entren a hacer su parte: la coordinadora anuncia sus números y esos actores se dirigen tranquilamente a correrse ante la cámara sin dejar de masticar palomitas al caramelo, con los dedos escociéndoles por la sal al ajo y pegajosos del glaseado de los bollos al jarabe de arce.
Para algunos tipos es la primera vez que hacen esto, y han venido sólo para poder decir que estuvieron aquí. Los veteranos estamos aquí para dejarnos ver y también para hacerle un favor a Cassie. Ayudarla con una polla más para que alcance su récord mundial. Para ser testigos de la historia.
(Traducción de Javier Calvo)
En Snuff, ya recomendado por David González en su blog, Palahniuk retrata ese género brutal que llaman gang-bang. Lo hace con una precisión parecida (al menos en el detalle y en el toque humorístico) a la que utilizó David Foster Wallace en su reportaje sobre el porno, incluido en Hablemos de langostas. Palahniuk se basa en algunos célebres récords del gang-bang. Y es sorprendente lo repulsivo que llega a ser cuando describe a esa tropa de gandules bronceados y repeinados con laca y con el cuerpo depilado que esperan para cepillarse a la estrella mientras devoran el catering-basura que la empresa ha dispuesto para ellos.
En la novela hay cuatro narradores: tres de los 600 actores que esperan para participar en el gang-bang y la coordinadora de esos actores. De modo que las 200 páginas del libro abarcan los minutos previos a dicha participación. Todo lo que cuenta es sórdido y repulsivo. Esa es la garantía de Palahniuk y a mí, que gozo con la literatura llena de emociones fuertes, me place. Los monólogos y conversaciones se aderezan con historias del lado oscuro de Hollywood (y sospecho que aquí ha tirado de los dos volúmenes de Hollywood Babilonia que, por cierto, leo estos días). Me lo he pasado en grande con el sentido del humor de Palahniuk, todo un especialista en el cuerpo humano: lo que admite, cómo funciona, cómo se satura o cómo se dilata… Lástima que el final sea flojo y no esté a la altura del resto. Snuff, por cierto, también es una historia sobre las (difíciles) relaciones entre padres, madres e hijos. Un fragmento:
En materia de catering, estamos hablando de dos mesas plegables atiborradas de bolsas abiertas de nachos de supermercado y latas de refrescos. Y todo el tiempo van llamado a los tipos para que entren a hacer su parte: la coordinadora anuncia sus números y esos actores se dirigen tranquilamente a correrse ante la cámara sin dejar de masticar palomitas al caramelo, con los dedos escociéndoles por la sal al ajo y pegajosos del glaseado de los bollos al jarabe de arce.
Para algunos tipos es la primera vez que hacen esto, y han venido sólo para poder decir que estuvieron aquí. Los veteranos estamos aquí para dejarnos ver y también para hacerle un favor a Cassie. Ayudarla con una polla más para que alcance su récord mundial. Para ser testigos de la historia.
(Traducción de Javier Calvo)
José Ángel Barrueco, del blog Escrito en el Viento.
domingo, 21 de marzo de 2010
TURIA: Monográfico de Autores Leoneses.
La revista se dará a conocer al público en un acto que se celebrará el lunes 22 de marzo, a las 20,00 horas, en el Salón de Actos de Caja España en Santa Nonia.
Revista Turia y las letras leonesas
Aparte del protagonismo de Luís Mateo Díez, este sumario de Turia constituye una completa panorámica de la literatura de León, con poemas inéditos de Antonio Gamoneda, Juan Carlos Mestre, José Luis Rodríguez García, Carmen Busmayor, Antonio Manilla, Ana Isabel Conejo, Luis Artigue, Vicente Muñoz Álvarez, Rafael Saravia, Raquel Lanseros, Ildefonso Rodríguez y Víctor M. Díez. Las contribuciones narrativas reúnen voces de distintas generaciones y estéticas como las de Elena Santiago o Pablo Andrés Escapa.
Turia también repasa la obra de dos clásicos contemporáneos de las letras leonesas fallecidos el pasado año. Victoriano Crémer y Antonio Pereira, son objeto de clarividentes trabajos de síntesis y análisis de sus respectivas trayectorias por parte de José Enrique Martínez y Nicolás Miñambres. Otro creador leonés radicado en Estados Unidos, el pintor Félix de la Concha, es el autor de las ilustraciones de esta entrega de Turia.
Revista Turia y las letras leonesas
Aparte del protagonismo de Luís Mateo Díez, este sumario de Turia constituye una completa panorámica de la literatura de León, con poemas inéditos de Antonio Gamoneda, Juan Carlos Mestre, José Luis Rodríguez García, Carmen Busmayor, Antonio Manilla, Ana Isabel Conejo, Luis Artigue, Vicente Muñoz Álvarez, Rafael Saravia, Raquel Lanseros, Ildefonso Rodríguez y Víctor M. Díez. Las contribuciones narrativas reúnen voces de distintas generaciones y estéticas como las de Elena Santiago o Pablo Andrés Escapa.
Turia también repasa la obra de dos clásicos contemporáneos de las letras leonesas fallecidos el pasado año. Victoriano Crémer y Antonio Pereira, son objeto de clarividentes trabajos de síntesis y análisis de sus respectivas trayectorias por parte de José Enrique Martínez y Nicolás Miñambres. Otro creador leonés radicado en Estados Unidos, el pintor Félix de la Concha, es el autor de las ilustraciones de esta entrega de Turia.
sábado, 20 de marzo de 2010
HEMATOMAS DE DOMINGO & COMIDA FRÍA by Gsus Bonilla.
presentaba secuelas:
una cojera
seis o siete puntos de sutura
que le hacían
un gesto de cicatriz como un
intento de sonrisa.
dijo que seguía dormitando
en una pesadilla,
que creía que soñaba…
-me casé muy enamorada-
se atrevió a escribir en su diario.
el horror
tiene esa puta necesidad.
de mostrarse
tal como es.
Gsús Bonilla del poemario inédito ovejas esquiladas, que temblaban de frío.
http://gsusbonilla.blogspot.com/
una cojera
seis o siete puntos de sutura
que le hacían
un gesto de cicatriz como un
intento de sonrisa.
dijo que seguía dormitando
en una pesadilla,
que creía que soñaba…
-me casé muy enamorada-
se atrevió a escribir en su diario.
el horror
tiene esa puta necesidad.
de mostrarse
tal como es.
Gsús Bonilla del poemario inédito ovejas esquiladas, que temblaban de frío.
http://gsusbonilla.blogspot.com/
Ilustración by Julia D. Velázquez, del blog Gente Triste.
viernes, 19 de marzo de 2010
MIENTRAS EL MUNDO CAE: Hoy en León.
Studio 54 León22.30 h
La Prensa dice:
Diario de León:
La cultura joven de León según 50 nombres
La Crónica de León:
Compendio de nuevos creadores leoneses
La Prensa dice:
Diario de León:
La cultura joven de León según 50 nombres
La Crónica de León:
Compendio de nuevos creadores leoneses
1 POEMA de Choche.
puedes conmigo,
pienso en tus ojos,
recuerdo como me miras,
puedes conmigo,
me hablas al oído,
me susurras palabras de amor,
puedes conmigo,
me hablas del futuro,
de nuestro futuro,
puedes conmigo,
cenamos juntos,
disfrutamos del postre,
puedes conmigo,
me muestras el escote,
te miro las tetas,
puedes conmigo,
dormimos en silencio,
me despiertas en silencio,
puedes conmigo,
me desnudas,
te desnudas,
puedes conmigo,
saltas salvajemente,
me follas violentamente,
puedes conmigo,
me atas a la cama,
me golpeas la cara,
puedes conmigo,
me arrancas la nariz,
te meas en mi cara,
puedes conmigo,
me cortas la polla,
la tiras a la basura,
puedes conmigo,
me desangro lentamente,
te ríes sin ganas,
puedes conmigo,
te tomas un café
y unas tostadas con mermelada,
puedes conmigo.
pienso en tus ojos,
recuerdo como me miras,
puedes conmigo,
me hablas al oído,
me susurras palabras de amor,
puedes conmigo,
me hablas del futuro,
de nuestro futuro,
puedes conmigo,
cenamos juntos,
disfrutamos del postre,
puedes conmigo,
me muestras el escote,
te miro las tetas,
puedes conmigo,
dormimos en silencio,
me despiertas en silencio,
puedes conmigo,
me desnudas,
te desnudas,
puedes conmigo,
saltas salvajemente,
me follas violentamente,
puedes conmigo,
me atas a la cama,
me golpeas la cara,
puedes conmigo,
me arrancas la nariz,
te meas en mi cara,
puedes conmigo,
me cortas la polla,
la tiras a la basura,
puedes conmigo,
me desangro lentamente,
te ríes sin ganas,
puedes conmigo,
te tomas un café
y unas tostadas con mermelada,
puedes conmigo.
Choche, del blog La inexistencia estomacal.
jueves, 18 de marzo de 2010
LA BRUJA por Norberto Luis Romero.
Ahíta después de comerse a Hansel y Gretel, abandonó a toda prisa la casita de chocolate para acudir al palacio de una bella princesa y entregarle un huso que la dejó dormida, de allí a la casa de una tal Caperucita donde le informaron que llegaba tarde y habían puesto a un lobo, corriendo acudió al bosque para ver a Blancanieves y darle una manzana emponzoñada… En su casa, se quitó los pesados zapatos, y mientras descansaba en la mecedora rogó a dios que llegase pronto el realismo.
.
BARBIE por Jorge Barco.
Sí, fui yo el que descuarticé a tu barbie
y la muy puta no sangraba.
Apenas pude disfrutar del momento
porque llegaste corriendo y allí estaba
con las manos en la masa
cuchillo en mano
sonrisa cruel.
Sí, fui yo el que descuarticé a tu barbie,
era un engaño, no tenía tripas
y apenas hubo sangre
salvo un ligero corte
que me hice en el dedo.
y la muy puta no sangraba.
Apenas pude disfrutar del momento
porque llegaste corriendo y allí estaba
con las manos en la masa
cuchillo en mano
sonrisa cruel.
Sí, fui yo el que descuarticé a tu barbie,
era un engaño, no tenía tripas
y apenas hubo sangre
salvo un ligero corte
que me hice en el dedo.
Jorge Barco, poema inédito.
miércoles, 17 de marzo de 2010
MIENTRAS EL MUNDO CAE: 50 nombres de la nueva escena cultural leonesa.
Ediciones magnéticas, la editorial responsable de la publicación cultural Azul eléctrico, presenta el próximo 19 de marzo, en la Sala Studio 54 a partir de las 22:30 hs., un libro-homenaje con algunos de los nombres más destacados de la escena cultural local de los últimos años.
Mientras el mundo cae es un texto singular, único en su género, escrito y coordinado por Julio César Álvarez (co-fundador y director editorial de Azul eléctrico). El libro cuenta, además, con magníficos y personales retratos fotográficos del joven Hugo Alonso. El diseño corre a cargo de Diego Chamorro (Impresión Punto y Seguido).
Mientras el mundo cae. 50 nombres de la nueva escena cultural leonesa (2001-2009) se presentará con las actuaciones en directo de algunos de los músicos leoneses más renombrados de la última década: Phoneless, Super Chinese Fuzz, la nueva “superbanda” leonesa Lester & The Bangs y el meteórico regreso de Trigger con nuevo vocalista, Jonny Spencer, ex líder del grupo británico Psicodelia Smith.
.
Mientras el mundo cae es un texto singular, único en su género, escrito y coordinado por Julio César Álvarez (co-fundador y director editorial de Azul eléctrico). El libro cuenta, además, con magníficos y personales retratos fotográficos del joven Hugo Alonso. El diseño corre a cargo de Diego Chamorro (Impresión Punto y Seguido).
Mientras el mundo cae. 50 nombres de la nueva escena cultural leonesa (2001-2009) se presentará con las actuaciones en directo de algunos de los músicos leoneses más renombrados de la última década: Phoneless, Super Chinese Fuzz, la nueva “superbanda” leonesa Lester & The Bangs y el meteórico regreso de Trigger con nuevo vocalista, Jonny Spencer, ex líder del grupo británico Psicodelia Smith.
.
Cita generacional-histórica en León.
Te arrepentirás si te lo pierdes!
Te arrepentirás si te lo pierdes!
TRINIDAD POÉTICA por David González.
En todo caso, entiendo que la poesía no es ficción.
Antonio Gamoneda
la poesía
es
el vaso
el agua
que contiene
el vaso
y la gota
que colma
ese vaso
y rompe
la presa
Antonio Gamoneda
la poesía
es
el vaso
el agua
que contiene
el vaso
y la gota
que colma
ese vaso
y rompe
la presa
David González, de El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2004)/ El amor sigue sin ser contemporáneo (Poemas escogidos 2005-2009). Baile del sol, 2009.
ALEX_LOOTZ en NAV7
queridos amigos,
los responsables de la revista nav7, me propusieron, hace un tiempo, un artículo sobre la revista literaria alex_lootz. podéis encontrar dicho artículo en esta dirección:
(páginas 124-129).
algunos de vosotros aparecéis citados, ya sea en el texto, en los pies de fotos o en las portadas (en la edición física de la revista, que se puede conseguir por 50 euros, se aprecian los nombres perfectamente, aunque no sea así en la versión web).
este artículo en un broche final excelente para culminar el proyecto alex_lootz y para agradeceros a todos vosotros vuestra participación.
un abrazo
iñaki echarte vidarte
www.echartevidarte.blogspot.com
martes, 16 de marzo de 2010
SEÑORITA por Ana Patricia Moya.
Para el deleite de mis ojos y para regocijo de mi corazón, ha regresado ella para devolver lo que alquiló ayer. Me saluda con mucha educación, pero yo, mudo y asombrado por tanta belleza, le devuelvo la sonrisa, una sonrisa que no puede compararse a la de ella, de perfectas líneas blancas, propia de esta diosa de metro setenta de piel morena y con una voz agradable, música celestial para mis oídos. Se pierde en el interior de la tienda, a pasos lentos, mirando lo que hay. Desde mi sitio, muy discreto, la observo. Sí. Es una mujer hermosa. Muy hermosa. Tiene un rostro precioso, con unos labios carnosos, unos enormes y profundos ojos negros, con un lunar cerca de la comisura de los labios. El pelo castaño rizado, suave, le cae, en cascada, por los hombros, y su aroma a canela embriaga los sentidos. Ni gorda, ni delgada: con las suficientes curvas, las que realmente ha de tener el sexo femenino para ser consideradas como realmente atractivas en contra de la opinión generalizada de que las chicas están más guapas extremadamente flacas. ¡Qué error! Esta mujer, que se aproxima ahora a mí es, realmente, una mujer hecha y derecha. Y sí: estoy enamorado, en secreto, de esta señorita anónima, de esta escultura de divinidad griega que visita diariamente a este humilde esclavo de amor. Me comenta, divertida, que ha escogido un regalo para su amiga. Yo no puedo hablar, sigo enmudecido, y espero que no haya notado que tengo las mejillas sonrojadas, signo de que me da vergüenza hablar con este cuerpo de formas delicadas, este monumento a la hermosura. Y puedo sentirme afortunado: nuestras manos se han rozado cuando me ha entregado lo que va a pagar para que yo lo envuelva en un discreto papel de regalo. Abro la caja. Cobro. Se despide. Se marcha; yo le dedico piropos en forma de suspiros. En fin. Mejor bajo a la tierra. Miro el reloj. Ya mismo toca cenar. Es hora de cerrar el Sex Shop: pongo la película porno que ha devuelto en su estantería correspondiente y guardo la factura del consolador extra grande que acaba de llevarse. Mañana ordenaré las cajas que me han traído esta mañana. Soy un poeta en lugar equivocado. Me da un poco de “cosa” coger vaginas y penes de plástico y látex. Pero así es la vida: es el único trabajo que había en la sección de ofertas de empleo.
Ana Patricia Moya, inédito.
Ilustración by Velpister.
LUCES DE GÁLIBO: Últimos títulos.
Queridos amigos:
Dentro de unas semanas llegarán a las librerías tres nuevos títulos de la colección de poesía de la editorial Luces de Gálibo. Su director, Ferran Fernández, puede estar orgulloso de ser el responsable de un catálogo único dentro de la poesía española. Continente magnífico para contenidos extraordinarios. Especial ilusión me ha hecho ver la portada del poemario de Cristián Gómez Olivares, cuyo Homenaje a Chester Kallman da la medida de un poeta con un talento como he visto pocos.
Felicidades a Ferran, a Cristián, a Nuria y a Sergio por regalarnos a todos los lectores verdadera literatura.
Un abrazo.
José María Cumbreño
4. Homenaje a Chester Kallman, de Cristián Gómez Olivares
5. Tablas de carnicero, de Nuria Ruiz de Viñaspre
6. El espanto, modo de empleo, de Sergio R. Franco
4. Homenaje a Chester Kallman, de Cristián Gómez Olivares
5. Tablas de carnicero, de Nuria Ruiz de Viñaspre
6. El espanto, modo de empleo, de Sergio R. Franco
CAMPO DE BATALLA por Ana Vega.
Más de lo mismo. Quien sobrevive
a la batalla
y contempla
la inmensidad
del campo arrasado.
La tierra aún bajo las uñas.
La soledad terrible
del que permanece en pie
todavía. Quien ha logrado sobrevivir
pese a todo, y se observa
en cada muerto.
se reconoce en esa última
mirada abierta e infinita.
Quien vence
y se siente más solo
que nunca. Lejos de todo y de todos
para siempre.
Un ser extraño
entre los vivos.
Alguien sin rostro.
a la batalla
y contempla
la inmensidad
del campo arrasado.
La tierra aún bajo las uñas.
La soledad terrible
del que permanece en pie
todavía. Quien ha logrado sobrevivir
pese a todo, y se observa
en cada muerto.
se reconoce en esa última
mirada abierta e infinita.
Quien vence
y se siente más solo
que nunca. Lejos de todo y de todos
para siempre.
Un ser extraño
entre los vivos.
Alguien sin rostro.
Ana Vega, del poemario inédito La Edad de los Lagartos.
http://elcuadernogriego.blogspot.com/
lunes, 15 de marzo de 2010
LA REVOLUCIÓN ELECTRÓNICA
William S. Burroughs fue un genio y un visionario. En La revolución electrónica (que incluye dos de sus ensayos, un prólogo de Carlos Gamerro y una entrevista que le hizo Tamara Kamenszain) nos habla del lenguaje de los hombres, de la palabra escrita y hablada, como un virus. Y nos lo demuestra. La escritura, dice, es aquello que nos diferencia de los animales. El hombre, mediante esa herramienta, articula el tiempo y transmite el saber. Escribe Burroughs: Mi teoría fundamental es que la palabra escrita fue literalmente un virus que hizo posible la palabra hablada. La palabra no ha sido reconocida como un virus porque alcanzó un estado de simbiosis estable con el huésped. Y, como digo, lo demuestra con varias teorías, entre ellas la del Caso Watergate. Por ejemplo: si nosotros difundimos una información alternativa a la información de los medios establecidos, y la gente la cree y la difunde, habremos extendido el virus de la palabra que se aloja en cada huésped y se reproduce y expande. La existencia del virus es el síntoma.
Dice en uno de los ensayos: En La revolución electrónica presento la teoría de que un virus es una unidad muy pequeña de palabra y de imagen. Estos textos datan de los 70, con lo cual, para empezar, Burroughs ya se anticipaba a los virus digitales, los virus de internet que aúnan palabra e imagen y buscan un huésped para multiplicarse y sobrevivir. Entonces, mediante la palabra y algunos grabadores de audio y vídeo, el hombre puede establecer una revolución en la sociedad, una revolución electrónica en la que no falta la célebre técnica del cut-up. Quien controla las grabaciones, controla el poder. Esto es un breve resumen, pero ni de lejos se acerca a todo lo que expone Burroughs con su lucidez y su sabiduría matemática. Es la obra de un genio. Un libro que no estaba traducido aquí y que ha sido publicado por la editorial argentina Caja Negra. Por cierto: fue David González quien me dijo que leyera estos ensayos, que resultan imprescindibles para quienes escribimos. Agradezco mucho su recomendación. Y os dejo con un párrafo:
La prensa clandestina podría cumplir esta función de manera mucho más efectiva a través del uso de las técnicas de cut-up. Por ejemplo, preparen cut-ups de las declaraciones reaccionarias más espantosas que puedan encontrar y acompáñenlos con las fotos más espantosas. Denle ahora un tratamiento con ruido babeante, animal, y reprodúzcanlo con grabadores sobre aquel balbuceo. Introduzcan una página caótica en cada capítulo transcripto de un cut-up grabado de noticias, radio y TV. Propaguen las grabaciones de lo balbuceado antes que el periódico llegue al puesto de periódicos. Es una sensación extraña ver un encabezado que ha estado dando vueltas y vueltas en tu cabeza. La prensa clandestina podría agregar un balbuceo intervenido a sus anuncios publicitarios y proveer un servicio de publicidad único. Intervengan el producto con canciones pop, con anuncios publicitarios y jingles de otros productos y desvíen las ventas. El que dude de que estas técnicas funcionen lo único que tiene que hacer es ponerlas a prueba. Las técnicas aquí descritas son utilizadas por la CIA y agentes de otros países…
[Traducción de Mariano Dupont]
Dice en uno de los ensayos: En La revolución electrónica presento la teoría de que un virus es una unidad muy pequeña de palabra y de imagen. Estos textos datan de los 70, con lo cual, para empezar, Burroughs ya se anticipaba a los virus digitales, los virus de internet que aúnan palabra e imagen y buscan un huésped para multiplicarse y sobrevivir. Entonces, mediante la palabra y algunos grabadores de audio y vídeo, el hombre puede establecer una revolución en la sociedad, una revolución electrónica en la que no falta la célebre técnica del cut-up. Quien controla las grabaciones, controla el poder. Esto es un breve resumen, pero ni de lejos se acerca a todo lo que expone Burroughs con su lucidez y su sabiduría matemática. Es la obra de un genio. Un libro que no estaba traducido aquí y que ha sido publicado por la editorial argentina Caja Negra. Por cierto: fue David González quien me dijo que leyera estos ensayos, que resultan imprescindibles para quienes escribimos. Agradezco mucho su recomendación. Y os dejo con un párrafo:
La prensa clandestina podría cumplir esta función de manera mucho más efectiva a través del uso de las técnicas de cut-up. Por ejemplo, preparen cut-ups de las declaraciones reaccionarias más espantosas que puedan encontrar y acompáñenlos con las fotos más espantosas. Denle ahora un tratamiento con ruido babeante, animal, y reprodúzcanlo con grabadores sobre aquel balbuceo. Introduzcan una página caótica en cada capítulo transcripto de un cut-up grabado de noticias, radio y TV. Propaguen las grabaciones de lo balbuceado antes que el periódico llegue al puesto de periódicos. Es una sensación extraña ver un encabezado que ha estado dando vueltas y vueltas en tu cabeza. La prensa clandestina podría agregar un balbuceo intervenido a sus anuncios publicitarios y proveer un servicio de publicidad único. Intervengan el producto con canciones pop, con anuncios publicitarios y jingles de otros productos y desvíen las ventas. El que dude de que estas técnicas funcionen lo único que tiene que hacer es ponerlas a prueba. Las técnicas aquí descritas son utilizadas por la CIA y agentes de otros países…
[Traducción de Mariano Dupont]