lunes, 31 de marzo de 2008

Barricada, 25 años de rocanrol

Ahí es nada, 25 años con el motor en marcha y las botas llenas de polvo pisando el pedal para atropellar a guitarrazo limpio a todos los que creen que los sueños no dan de comer. Los Barri editan esta caja con rarezas, grabaciones en la bajera, DVD y un libro con colaboraciones de algún que otro hijo de Satanás, como esta:


BARRICADA, ANIMALES CALIENTES. Patxi Irurzun


La primera cinta que me compré fue una de Tequila. Me costó veinte duros en el Rastro de la Txantrea, aunque en realidad valía el doble. El tipo que me la vendió se armó la picha un lío con las vueltas porque en realidad estaba más atento a otro grupo que en ese momento tocaba en la Plaza del Félix, unos jóvenes melenudos y que daban mucho yuyu, venga romper televisores y con un cantante feo como él solo, que se cubría la cara con una capa mientras se reía a carcajadas y vociferaba no sé qué sobre una silla eléctrica. Hoy no existe el Rastro y nadie escucha cintas de casete, pero aquellos desconocidos —25 años y 20 discos después— siguen hechos unos chavales. Ya no dan miedo, eso sí, pues son casi como de la familia, los autores de la banda sonora de nuestras vidas, que se dice.
Efectivamente estoy hablando de Barricada, ahora es fácil adivinarlo, pero entonces tuve que esperar aún unos meses para saber quiénes eran. Primero fue aquella canción: Esta es una noche de rocanrol. Solían pincharla una y otra vez en Radio Paraíso, o en alguna de aquellas emisoras piratas que mi hermano mayor sintonizaba de vez en cuando con una radio antediluviana que, sin embargo, era capaz de rastrear también las comunicaciones internas de la policía: “Charli 2 a Bravo 1, barricada de fuego en la Txantrea”.


Barricada. Unos días más tarde, junto al título de aquella canción, vi por primera vez escrito ese nombre. En la portada de su disco de debut, aparecían los melenudos del Rastro echando una partida en un billar que no tardaría en descubrir que era el del Viana, bar-catacumba de la calle Jarauta, que las madrugadas de los fines de semana convertía sus paredes de piedra en enormes y sudorosos músculos; músculos que se tensaban, se estiraban prodigiosamente para hacer hueco a todos los náufragos de la noche (o al menos a los que llevában elásticos).


Las canciones de los Barri también estaban llenas de músculos y todavía hoy cuando escucho sus primeros discos son capaces de poner en movimiento fardos de recuerdos: las chicas de pelo cardado y chupas de cuero y cremalleras, las partidas de futbolín en el Primi, los multitudinarios conciertos en el Anaita, las pelotas de goma estrellándose contra las persianas de los bares, los bolsillos vacíos al volver a casa, el pelo largo y limpio, las botas sucias…


Pronto los Barri se convirtieron en héroes locales. Los subimos a los altares, que en nuestros casos eran las aceras del txino, las barras de los bares (donde sus canciones se coreaban como himnos –ese tipo de himnos que en lugar de dejar en la boca el sabor de la sangre tenían regusto a cerveza de barril—). Los adorábamos por su música y, sobre todo, porque eran unos de los nuestros; porque sólo se ponían la capa para subir al escenario, y cuando se bajaban de él (aunque se dejaban puestas las mallas) te los podías encontrar tomándose una caña en Calderería, o haciendo cola en la parada de la villavesa. Los Barri no eran orgullosos, pero nos daban orgullo a los demás (sobre todo a los que vivíamos en el “barrio conflictivo”), y también esperanza, nos enseñaban que se podían tocar las estrellas con la punta de los dedos. Aunque fuera reflejadas en un charco. Para mí fueron, en ese sentido, siempre un referente, los admiraba porque habían conseguido ganarse la vida haciendo lo que les gustaba, sin complejos, sin grandes aspavientos… Yo quería ser, en definitiva, como ellos, un "barri" de la literatura. Supongo que por eso, cuando años más tarde publiqué una de mis primeras novelas, le pedí a El Drogas que me acompañara en la presentación.


Recuerdo muy bien la primera vez que hablé con él. El Drogas estaba pegado al escaparate de Xalbador, con los ojos clavados como un anzuelo en el último libro de Leopoldo María Panero y creo, no estoy seguro, que todavía llevaba el pelo largo (tal vez no recuerdo tan bien aquel primer encuentro; nos hemos acostumbrado pronto al pañuelo pirata de El Drogas, del mismo modo que antes a su melena). El caso es que yo me acerqué a él y me presenté. Estaba muerto de lacha, pero a la vez me resucitaba, me daba vidilla saber que hacía unos días, un amigo común, Kutxi Romero, le había pasado algunos cuentos míos. Me moría por saber qué le habían parecido… Y resultó que El Drogas no sólo me reconoció, sino que me dijo que los relatos le habían gustado. Tal vez no debía haberlo hecho, porque me crecí y fue entonces cuando le lié para la presentación y para unas cuantas embarcadas más: una charla, unas líneas para otro libro… Y lo mismo que yo otros tantos, grupos que empezaban y le pedían una colaboración en su disco, una mesa redonda en su instituto, su firma, su apoyo para alguna iniciativa social o cultural… El Drogas nunca sabe decir no (excepto cuando hace falta, cuando los demás, la mayoría, los que nunca se atreverían a dejarse el pelo hasta el culo o calzarse un pañuelo pirata, sólo se atreven a decir sí). El Drogas, y los Barri, han sido por ello, unos activos agitadores de la cultura navarra. Estamos en deuda con ellos y tal vez una buena forma de pagárselo de una vez sea apoyar la candidatura al Premio Príncipe de Viana de la Cultura que ha promovido en su favor el Ayuntamiento de Villava.


No tengo ni idea de qué piensan los propios Barricada (supongo que, cuando no es la primera vez que les proponen, no harán ascos al premio), y en realidad éste no les hace ninguna falta, son el mismo grupazo de rocanrol con o sin él, pero yo creo que es necesario, para desacartonar ese concepto de cultura domesticada, aburrida, clonada… Y sobre todo para ver, por una vez, una ceremonia de entrega—no me la perdería por nada del mundo— en la que los galardonados no se visten de pingüinos sino con camisetas negras o a rayas y no agachan la cabeza ni hacen reverencias ante nadie, por muy alto que sea; una ceremonia en la que no hay bandera alguna que nos ponga de pie, ni otra patria, otro mapa que el dibujo en la suela de nuestras botas; una ceremonia en la que el premio no es para quien lo concede, sino para el que lo recibe: para los Barri y en consecuencia para todos nosotros, para todos los que alguna vez hemos sentido pasión por el ruido, para los que alguna vez hemos estado contra la pared, para las ovejas negras, para los animales calientes.



Calle 20: Hank Over y los Hijos de Satanás




Esta es la portada de Calle 20. Resulta difícil escanear el reportaje interior de Roxana Popelka, así que esperaremos a que actualicen los contenidos en la página de la revista Calle 20. Mientras tanto, quienes vivan en Bilbao, Valencia, Madrid o Barcelona, podrán encontrar ejemplares gratuitos en los establecimientos (este es el localizador de locales donde la tienen). En breve colgaremos aquí las páginas.

1 poema de Karmelo C. Iribarren


CON LA GUARDIA BAJA

Al otro lado del cristal
una lluvia fina, persistente,
de marzo, acuchillaba
la oxidada luz de la tarde.
Salvo un viejo medio dormitando
en un rincón, no quedaba nadie
en el bar. Entonces, en un momento
—no sé por qué, ni creo que importe
demasiado, el caso es que sucedió—,
puse mi mano sobre la tuya
y te dije que te quería.
Luego pasó todo muy rápido:
a ti se te llenaron los ojos de lágrimas,
el camarero se me quedó mirando,
tuvimos que largarnos de allí.

Andrés Caicedo


La despertada es la peor hora para la nostalgia. En esta semana me he acostado a dormir agradeciendo que tengo un cuarto y una buena cama, pero en las últimas noches me duermo con un poco de miedo de lo que voy a sentir al otro día, cuando me despierte, y vea que no estoy en casa y que a lo que he venido aquí a esta tierra, a Los Ángeles, a vender un guión, tal vez no sea posible realizarlo.
.
[Extraído de su libro El cuento de mi vida]

Alfonso X. Rabanal: un fragmento de la niebla


El buscador de meteoritos


las botellas se escapan de mis manos…
las miro, pienso en ti...
pero no me dicen nada, no huelen a ti...

las botellas vacías ruedan,
se rompen,
los benjamines huelen a coño,
su olor se impregna en mis dedos,
el cava de plástico moja mis heridas...

se lo han pasado bien, pienso...
mientras recojo sus restos...

cuento las horas perdidas en este curro, los trozos de mí que arrojo al pensar en tu cuerpo, los equilibrios que invento al saltar el vacío entre dos rayas, rastreando restos de palabras que mis labios ya no pronuncian, no existen en este sótano de hotel que huele a vino, esperma barato, labios de puta posterizados en botellas que ahora vomitan restos de estrellas, las sábanas de marrones rotas, las toallas cagadas de carmín con las que limpio del cemento las babas,
las mías,
las que me trago al callar en tu cuello,
las que resurgen en mi polla
que no aguanta tu olvido…
las recojo, una gota de sangre brilla, ya brilla algo en mi sangre, sonrío y pujo el carro de cristales rotos

no puedo con la puta resaca…

pero miro el suelo negro
del almacén,
escucho el silencio de las botellas que ya lo dijeron todo…
vacío…
enciendo un cigarro sentado sobre cajas de cocacola, un moscardón disecado en la pared de espuma de cfc me sonríe

sabe que sólo soy un buscador de fragmentos…

y me pregunto algo que olvido al pensar en ti...

domingo, 30 de marzo de 2008

MERODEANDO A HANK OVER: entrevista a Vicente Muñoz Álvarez.


La presente es una entrevista realizada por Eduardo Fariña (EF.) y Diego Palmath (DP.) en casa del poeta y editor Nacho Escuín al poeta y narrador Vicente Muñoz Álvarez (León, 1966) (VMA), aprovechando la visita que hizo a Zaragoza este 28 de Febrero pasado para la presentación de su última novela “El Merodeador” (Baile del Sol, 2007). Entre vinos y cigarrillos estuvimos amenamente charlando, como buenos hijos de Satanás, pasando carpetazo a sus ideas en poesía y narrativa y a sus interesantes proyectos antológicos. Acompañados por la lenta decapitación del astro, “Bukowskiando” un rato...

Así arranca la extensa entrevista que los chicos de La Caja Nocturna me tenían preparada para mi visita a Zaragoza, el pasado 28 de febrero, con motivo de la presentación de El merodeador. En ella se habla de Resaca/Hankover ( disponible en todas las librerías a partir del 11 de abril ) y Charles Bukowski, de poesía española actual, de tapones, filtros y mafias, de poetas afines y no tanto, de la Transición y la Movida, de Golpes. Ficciones de la crueldad social y Tripulantes ( las otras dos antologías de narrativa española contemporánea que he coordinado, junto a Eloy Fernández Porta y David González, respectivamente ), y por supuesto, de El merodeador, mi última novela en Baile del sol, ya en todas las librerías. Todo ello, más un corto informal entre vinos y cigarrillos, pinchando en: http://www.lacajanocturna.blogspot.com/ . v.

LOS GRANDES TIBURONES, por José Daniel Espejo.


Nosotros que quisimos entregarnos

a la Teoría de la Literatura, recorrer

el prodigioso siglo XX en las obras tenaces

de formalistas, marxistas, o deconstructivistas,

etcétera etcétera henos aquí

rodeados de tiburones. Mira, fíjate,

una metáfora, dice alguien. Pero qué va:

los tiburones son reales.


José Daniel Espejo, del poemario Música para ascensores ( XXI Premio Internacional de Poesía Antonio Oliver Belmás, 2007 ).

LA VIDA COMO SIMPLE FICCIÓN


Traté al arte como realidad suprema y a la vida como simple ficción. Desperté la imaginación de mis contemporáneos, que crearon el mito y la leyenda a mi alrededor. Reuní todos los sistemas en una frase y la existencia entera en un epigrama. Pero me dejé atrapar por largos hechizos de placeres sensuales. Perdí el control de mí mismo, y el timón de mi alma, sin darme cuenta. Permití que el ansia de placer me dominase. Y terminé en una espantosa desgracia. Sólo hay una cosa a mi favor: mi absoluta humildad.

Oscar Wilde

1 POEMA de Angus.


Las manchas en el abdomen de

Dios y

la facilidad con la que ardía

su esqueleto me fascinaba

tanto

que (recuerdo)


la mano cuando

[tendida]

estatuada y opaca nos ofrecía el pan arriesgado

y

sin temor


O


El labio inferior que profirió tantos

y tan preciosos

insultos.


Ahora que

hemos caminado tan asquerosamente erguidos que

hemos comandado vocablos tan desgraciados que

hemos

cortado brazos y piernas y troncos y besos tan bellos


ahora que tenemos excedentes de grilletes


sabremos tan sólo

la técnica del Silencio

y de

sus Maravillas.


Antes de todo esto,

arrancar la costra de tu piel ennegrecida,

escupir el angosto agujero que

deriva de ti.

Combinar el encrestado oleaje que es tu pelo

con el viento odiado de mi especie.


Antes de todo esto

comprobaré si encajan los surcos de tu carne

con el perfil de mis uñas arrojadas.

Trabajaré las miradas provenientes del abismo.


Permitidme vencer

este torneo de lágrima.


Sofocadme a continuación, no obstante,

permitidme un último rezo de hierro.

Y esta posibilidad de pecado empleado, cometido y

en vigor.


Entonces,

¿Cómo

ocultar mi lengua bajo la tierra?

¿Cómo

aceptar un lugar que se advierte tan desangelado?


Antes de todo esto,

procuraré entregar lo prometido:


El estampado de mis sesos en

el burdo entretenimiento

de tu cuerpo.


Hablar de un después, todavía

Reconocer mi sueño azul podrido

Peinar mi alma estrecha y preciosa,


esto es

no cerrar

J a m á s

los párpados al muerto.


Angus ( Agustín Cáceres Linuesa ), de la antología Estaciones desnudas ( Editorial Cocó, 2007 ).

sábado, 29 de marzo de 2008

CUERVOS/CORVOS, por Begoña Paz.


Misión imposible:

Evitar
los excrementos
que van dejando
a su paso
los tiranos
del maizal.

No quiero ganar.
(En verdad
ni siquiera sé
cómo,
por qué
habría de hacerlo)

Ellos sí. Ellos,
los cuervos,
lo saben
todo.
Lo quieren
todo.

Si ganar es
decir
la última
palabra,
suya es.
Yo no la necesito.

Con la razón
me basta.

*

Misión imposible:

Evitar
os excrementos
que van deixando
ao seu paso
os tiranos
da mainceira.

Non quero gañar.
(En verdade
nin sequera sei
como,
por que
habería de facelo)

Eles si. Eles,
os corvos,
sábeno
todo.
Quéreno
todo.

Se gañar é
dicir
a última
palabra,
súa é.
Eu non a necesito.

Coa razón
bástame.

Begoña Paz, del poemario inédito La mala vida/A mala vida.

LA NOCHE DEL CAZADOR


Otra de las perlas más negras e inquietantes de la historia del cine, La noche del cazador, de Charles Laughton, sigue sorprendiendo y arrebatándonos con su malsana belleza medio siglo después de ser filmada. Basada en la magnífica novela de David Grubb del mismo título (que, asimismo, os recomiendo encarecidamente), mezcla de diversos estilos y géneros, cargada de guiños y símbolos, esta fascinante película no podía faltar en nuestra lista de cult movies imprescindibles para llevarse al infierno. Robert Mitchum interpreta el papel de su vida, un predicador demonizado persiguiendo por la América más profunda y arquetípica a dos niños perdidos, portadores inocentes del botín de un robo, que encuentran finalmente refugio en el hogar de una maternal dama sureña... Un alucinante cuento de hadas para adultos, gótico y sombrío, perfecto en el ritmo, en la fotografía, en la caracterización de los personajes y en el desarrollo y desenlace de la acción, que mejora con los años como los vinos de las cepas más viejas. Secuencias como la de Shelley Winters ahogada en el fondo del río con sus cabellos meciéndose en la corriente como algas vivas, o la del forcejeo entre las manos enfrentadas de Mitchum, con los dedos tatuados de love & hate, hipnotizan y se graban para siempre en el subconsciente. Bellísima, ominosa y maldita ( fue la única película de dirigió Laugthon, ninguneada y menosprecida en su día por la crítica ), y nuestra recomendación estrella para el fin de semana entrante. Para disfrutar solo junto a la chimenea en las noches sin luna. v.

Sergi Puertas: fragmento de Mindundi



El despertador prosigue su avance. Quiero levantarme y no puedo. No es el cansancio cosechado durante la jornada de ayer lo que me mantiene adherido al colchón, sino la fatiga anticipada frente a la que está por empezar. Ojalá se desatara un terremoto y el bloque se zarandeara hasta resquebrajarse y crujir. Ojalá sucediera algo que me disparara la adrenalina y me espabilara de una santa vez. Algo que me devolviera la conciencia de seguir vivo.
O que terminara de una vez conmigo.
Ojalá pudiera caer de nuevo dormido para no tener que volver a despertar jamás.
El sueño eterno no llega, el otro se emperra en negarme cobijo. Abro un ojo:
Nueve minutos para que el japonés toque diana. Da comienzo la cuenta atrás.
.
[De su novela Mindundi. Extraído de su web]

La única manera de pelear


Dándole a la tecla. Charles Bukowski dibujado por Robert Crumb. La unión de dos genios.

1 poema de David González



ESTO ES LO QUE HAY
Se lo confesé hacia la mitad de la película.
Era una película cuya historia se desarrollaba
íntegramente detrás de los muros
de una prisión de máxima seguridad. Se lo confesé
cuando en la pantalla salía una escena en la que
otro preso
apuñala por la espalda al protagonista principal.
Le dije que no hiciera demasiado caso,
que las películas lo exageran todo mucho,
que una cárcel de verdad no es así,
que yo mismo me había tirado tres años
dentro de una y no era así ni de coña.
Era peor,
pero esto no se lo dije a ella.
Al salir de cine la acerqué con mi coche hasta
la puerta de su casa, pero antes de bajarse
le dije que, más o menos, me hacía una ligera idea
de cómo se sentía, por lo de que yo hubiera
estado en el talego y todo eso, pero que, bueno,
ahora las cosas eran distintas, yo había cambiado,
ya no andaba metido en rollos raros, tenía
un trabajo fijo y mi intención era seguir saliendo
con ella, pero que a lo mejor ella conmigo no,
y por eso, lo mejor para los dos era que ella
lo consultara con la almohada, lo pensara bien.
Yo estaría en mi casa, pegado al teléfono,
esperando su llamada con lo que hubiera.
Bien, han pasado tres o cuatro años desde entonces
y todavía sigo esperando.
.
[Extraído de su poemario El demonio te coma las orejas]

TODOS TENEMOS MIEDO, por Vicente Muñoz Álvarez.


Vendo zapatos


recorro ciudades carreteras pueblos

buscando tiendas donde vender mis zapatos

y todo me parece terminado consumido muerto

y todo es tan tremendamente triste

con las maletas llenas de melancólicas

muestras de zapatos de un solo pie

recorriendo las calles


tienda tras tienda

día tras día


durmiendo en hoteles baratos

comiendo menús baratos

viviendo una vida barata

hipotecada rota

y extendiendo los solitarios zapatos

en mostradores de lánguidas tiendas

que se ahogan que se asfixian

que agonizan


y todo cambia tan rápido


y todos tenemos miedo


y todo en el fondo es tan absurdo


y trágico.


Vicente Muñoz Álvarez, del poemario Privado ( Baile del sol, 2005 ).

Ilustración by Leticia Vera.

jueves, 27 de marzo de 2008

3 DRUGOS DE SATANÁS 3: Furry Little Friends.


Anochece en el Planeta Tierra y resulta, oh hermanos míos, que hoy, 27 de marzo de 2008, este drugo de Satanás llamado Uve cumple 42 primaveras... He empezado de nuevo a vender zapatos, mi currelo del mundo real, tan salvaje y tremendo a veces, y durante unas semanitas, salvo para la present de Hank Over in Md, andaré enredado con mi furgo on the road intentando hacer acopio de víveres para dedicarme durante el verano nuevamente a escribir... De las nubes al terruño, de Babilonia al ensueño, de la quimera a la cruda realidad... Extraña forma de vida, que mi colega Andrés resumió el otro día, sin ser poeta, en dos clarividentes y acertadísimos versos: SE ACABÓ LA POESÍA / EMPIEZA EL POEMA... Durante años y años, con él y las dos personitas que, junto a mí, aparecen en pantalla, Silvia Vinalia & Jose Salamander ( nacido el mismo día que yo, tres años después ), celebramos este cumple doble con ciertos Acid Test legendarios, que algunos todavía recordaréis... Hoy, después de 15 horas de tajo, alienado por Babilonia y hecho puré, no les tengo al lado y estoy solo en mi nido, pero sin duda alguna les llevo en el corazón... Conque ahí subo esta foto vintage, para celebrarlo, donde nos podéis videar en una de nuestras reencarnaciones cercanas... Buenos recuerdos, of course, y salud para todos los drugos de Satanás: v.

1 poema de Vicente Luis Mora


Ella yacía. Y todo generaba
un resplandor de sal hacia su rostro.
Yacía y yo miraba caminando
mis ojos por la calle de su cuello.
Yacía y los objetos se giraban
torciendo su madera hasta su cara
crujiendo innumerables en la sombra
para mirarla y encontrar sentido.
Antes de amanecer, en Barcelona,
las olas que llegaban desde el puerto
entraban por su oído y no volvían.
Ella yacía y todo el universo
confabulaba para no velarla,
pedíamos silencio al corazón
pero el mío salía por la boca.
Ella yacía pero se movió
y sus pulmones se combaron lentos
y su garganta preparaba un tenue
suspiro que tender hacia la lengua.

Y el cosmos se paró para escucharlo.
.
[Extraído de Espacioluke]

EL CAPITAN SALIO A COMER Y LOS MARINEROS TOMARON EL BARCO


Buen día hoy en el hipódromo, estuve a punto de barrer.
Pero se aburre uno allí, hasta cuando está ganando. Es la espera de 30 minutos entre carreras, tu vida goteando en el espacio. La gente tiene un aspecto gris, pisoteado. Y yo estoy allí con ellos. Pero ¿a qué otro sitio podría ir? ¿Un museo de arte? Imaginaos pasarse el día en casa, jugando a ser escritor. Podría llevar un pañuelo. Recuerdo a un poeta que solía pasarse a visitarme hecho polvo. Camisa sin botones, vómito en los pantalones, pelo en los ojos, cordones desatados, pero tenía un pañuelo largo que siempre llevaba muy limpio. Eso lo identificaba como poeta. ¿Su escritura? Bueno, olvídate…
Llegué a casa, me di un baño en la piscina, luego me metí en el jacuzzi. Mi alma está en peligro. Siempre lo ha estado.

1 poema de Raúl Núñez


Solamente he tratado de contar contigo

Cuando no era más que un buscador confuso,
y salía a emborracharme con los perdedores,
y recorría los bares una y otra vez,
tratando de asegurar la próxima comida,
y tomaba a quien estuviera a mi lado,
sin preguntarme quién era o qué pensaba,
y me daba lo mismo meterme en una cama o en otra,
porque lo único que necesitaba era una entrada gratis,
y cuando la conseguía podía darlo todo,
porque no me habían pedido nada a cambio,
pude darme cuenta que sólo quien ofrece algo,
llega a recibir lo que espera.
Yo solamente he tratado de contar contigo.
Nunca he querido convencerte de nada,
ni llevarte hasta la última montaña,
ni convertirte en algo diferente a lo que eres,
pero creo que no debes necesitar sólo a quien buscas,
sino a quien te está buscando a ti.
Ahora todo se ha quedado dormido en el camino,
yo solamente he tratado de contar contigo,
y de conseguir una entrada gratis,
para no quedarme esta noche sin ti.
.
[Nota: Tanto el poema como la portada del libro están tomados del blog de René Ubiku, Ubiku & Cuadernauta, de modo que todo el mérito es suyo y de su bitácora. Recomendamos leer el post completo que le dedica a Raúl, pinchando acá]

miércoles, 26 de marzo de 2008

Vasos vacíos (Sean Penn entrevista a Charles Bukowski)


[Apareció años atrás, traducida, en el suplemento Radar de Página 12. Conviene repasar el número especial completo porque incluye varios artículos y opiniones. Os dejo con la intro. El link, abajo del texto]
.
Vasos vacíos
Borracho mítico. Peleador impenitente. Apostador serial. Romántico recalcitrante. Ultimo beatnik. Primer punk. Ajeno a cualquier capilla o institución literaria, pero con lectores devotos en todo el mundo, hace diez años moría Charles Bukowski. Radar convocó a algunos de sus lectores argentinos de aquellos años para recordarlo. Y además reproduce la extraordinaria entrevista que le hizo Sean Penn en 1987 para la revista Interview, cuando el actor estaba a punto de participar de la filmación de Barfly (en un papel que finalmente haría Mickey Rourke).
.
Entrevista de Sean Penn: aquí.

La Spanya de Miquel Silvestre

Desde que apareció en las librerías la nueva novela de uno de nuestros colaboradores, Miquel Silvestre, se han hecho eco de la noticia tanto los periódicos como los blogs, las emisoras de radio, las televisiones y los magacines. Os traemos aquí algunos enlaces interesantes sobre el libro (entrevistas, comentarios, reseñas, críticas): Diario Información, Mandarina Magacine, Cuantoyporquetanto, El ojo crítico, El Periódico de Aragón, Palabras malditas, Hotel Kafka...
Y aquí su ficha en Barataria, la editorial que ha publicado la novela y donde se menciona Hank Over:
SPANYA SA
de Miquel Silvestre
.
«Una gran novela con prodigiosa fabulación, sólida trama, personajes paródicos pero solventes, un trasfondo meta-literario en el que resuenan Kafka, Huxley, Orwell, Soylent Green y Metrópolis. Pero también toda la doctrina económica libertariana de Murray Rothbard, la Escuela de Las Vegas y Ayn Rand. Un infierno expresionista con apoteosis apocalíptica precedida por la redención a través del amor. El estilo es transparente con geniales incrustaciones de humor y brillantes fugas líricas».
Gonzalo Ugidos
.
Miquel Silvestre (Denia, 1968), uno de los más prolíficos autores de Barataria (Mariposa en el cuarto oscuro – Barataria 2003, Dínamo estrellada – Barataria 2004, La dama ciega – Barataria 2005), vuelve con una novela futurista, en la que la ciencia ficción se mezcla con la realidad, el amor con el dinero, y los extraterrestres con los pobladores de una península olvidada. En el año 2337 los Estados ya no existen, la política está totalmente sometida a las reglas del libre mercado y las naciones son multinacionales dirigidas por ejecutivos despiadados. Spanya SA, por supuesto, sigue siendo diferente. En un universo de fría eficiencia económica y cientificismo a ultranza, la vieja piel de toro es sólo una empresa ruinosa, gestionada por ineptos y corruptos, donde el sol achicharra toda vida posible, la enfermedad se oculta en guetos y la felicidad es pura química.
En un panorama desolador aunque hilarante, Miquel Silvestre reflexiona y nos hace reflexionar sobre las perversiones de la sociedad contemporánea. El autor, con su mordacidad habitual, nos propone una visión cínica y surrealista del futuro del planeta y de la humanidad. Un apasionado e irónico alegato sobre los nacionalismos, las compañías farmacéuticas, las utopías políticas y el capitalismo interestelar.Una novela vitriólica, una pesadilla definitiva y global que dinamita la corrección política con un expresionismo de hachazos y nos confronta con una sociedad psicópata.

José Antonio Miquel Silvestre (Denia, 1968), licenciado en Derecho, Registrador de la Propiedad, pero sobre todo de realidades imposibles y de ficciones probables, outsider vocacional de todo círculo literario y de toda escuela ideológica, ha logrado, a pesar de ello, publicar las novelas Mariposas en el cuarto oscuro (2003, Ediciones Barataria) y La dama ciega (2005, Ediciones Barataria); y la colección de relatos Dinamo Estrellada (2004, Ediciones Barataria). Es Caballero Legionario Paracaidista Honorífico “por obligación legal y mala suerte en el sorteo”, Licenciado en Derecho “por indicación paterna” y Registrador de la Propiedad “porque pronto supo que escribir no da el suficiente dinero como para escribir lo que a uno le da la gana”. Ha participado en varias antologías colectivas, como Historias de Vida, (Editorial Silva, 2001), Primera Santología de Personajes Elevados (Ediciones La Discreta, 2003) o Hank Over, libro homenaje a Bukowski de próxima aparición. Colaborador habitual de La Nueva España de Gijón y de la web mexicana http://www.palabrasmalditas.net/, el autor mantiene al mismo tiempo una actividad paralela mucho más aburrida que su vocación de francotirador literario, ya que es editor de la revista del Colegio de Registradores y articulista especializado en seguridad jurídica con trabajos publicados en El País, Cinco Días, El Economista, La Gaceta de los Negocios, Expansión, El Diario de La Ley, Economist & Iurist y la revista Inmueble, entre otros, sin que ello, nos advierte Miquel Silvestre, suponga aval técnico a lo narrado en la presente novela, pues todo parecido con la realidad obedece al más puro e irresponsable azar.

DINERO by Nacho Abad.


El dinero ya no es lo que era,
eso creo.
Hace años me gastaba todo mi dinero en beber.
No tenía mucho, pero todo lo invertía en noches
de fiesta con amigos.
Salíamos temprano y no regresábamos hasta las cuatro,
las cinco de la madrugada.

Antes de llegar a casa, cuando todos los bares ya habían cerrado,
parábamos en una cafetería de barrio,
a tomar café con leche y aguardiente.

Era una cafetería de obreros,
llena de gente recién levantada,
hombres que apestaban a sudor
y a saliva seca desde primera hora.

Al fondo, había un televisor
en que siempre se veían películas porno.

Nosotros nos dedicábamos a fumar un cigarro
tras otro
y a ver a aquellas mujeres fantásticas
capaces de meterse
tres pollas en la boca.

Eran diosas
cuyo resplandor se abría paso
a través del humo de tabaco negro
que flotaba en la sala.

Al volver a casa, me metía en la cama
pensando en qué buena había sido la noche
y que era una pena no tener más dinero
para salir de fiesta al día siguiente.
Algún día tendría que buscarme un empleo
como aquellos obreros estúpidos
que cuando yo me acostaba
empezaban su jornada
con la polla bien dura.

Nacho Abad, de Poesía para bacterias ( Cuerdos de atar, 2007 ).

Podéis videar Dinero de Nacho Abad pinchando http://www.youtube.com/watch?v=TpKbr_xFgy8

SHAKESPEARE NUNCA LO HIZO


Primero hubo problemas con el editor francés, Rodin, que me dijo dos billetes y después me dijo uno, y entonces yo le dije está bien, y compré un billete para Linda Lee, y después llegó el sábado, el día del vuelo, y llamé al aeropuerto y me dijeron que sí, que había una reserva pero que no tenía ningún billete pagado por adelantado. Así que cogí el coche y empecé a buscar agencias de viaje. Fui de una a otra y todas estaban cerradas. En Los Ángeles los sábados, por alguna razón, las agencias de viaje cierran. Después de un par de horas encontré una en Farmer’s Market. Entonces tuve que esperar una hora. Paseé entre los turistas, me compré un bocadillo de pavo y un café y volví y conseguí un billete.

LA VIDA NO TIENE NADA QUE VER CON EL CAPRICHOSO SHOW DE LOS PULMONES, por Sonia Fides.


No es por la muerte en sí
sino por el abandono
por lo que el hombre empieza a conocer
el estupor del miedo y su naturaleza

Javier Lorenzo Candel


Si tuviera que escoger un amante entre todos los ingredientes
que escribo a diario en mi lista de la compra,
subrayaría, sin que me temblara el pulso, la palabra cebolla.

Me gustan los misterios,
confiscarle el pasaporte a mi núcleo privado,
ser la cena para cualquier noche desnutrida
y ayudar a los tejados a que se disfracen de boas constrictor
haciendo llamativos ejercicios de rehabilitación
para sus mandíbulas siempre a punto.

No conviene que la madrugada padezca de hambruna
porque el hambre es la más poderosa fabricante de estatuas
y la quietud acaba siempre por evidenciar,
que la vida no tiene nada que ver
con el caprichoso show de los pulmones.


Sonia Fides, del poemario Electra se quita el luto ( Ediciones Vitruvio, en prensa ).

martes, 25 de marzo de 2008

Hank Over en La Opinión de Zamora



[Nota de jab: Hoy ha salido la noticia en el periódico en el que colaboro. Lo firma Andrea Rodríguez, a quien debemos aplaudir por poner todos los nombres de los autores de la antología, sin hacer distinciones ni quitar a los menos conocidos. Copio y pego. Las fotos no aparecen en la edición digital. El texto se puede encontrar aquí.]
.
El escritor José Angel Barrueco participa en un libro homenaje a Charles Bukowski
La primera novela del zamorano, "Recuerdos de un cine de barrio", se reeditará con motivo de los diez años de su publicación
.
ANDREA RODRÍGUEZ. El próximo 11 de abril verá la luz la antología "Resaca / Hank Over". Se trata de un homenaje a Charles Bukowski y ha sido coordinada por Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Álvarez. En ella participan numerosos autores españoles y entre ellos, el zamorano José Angel Barrueco. Además, se dan cita otros 36 autores que rinden, mediante poemas y relatos su particular homenaje a uno de los poetas y escritores que más ha influido en su escritura: Charles Bukowski, el mítico autor de Factotum, Hijo de Satanás, La senda de un perdedor, Escritos de un viejo indecente o Peleando a la contra. Bukowski creó el alter ego Hank Chinaski, y es precisamente de aquí de donde surgió el guiño del título, que juega con el nombre de Hank y la expresión "hang over" que significa resaca. El libro será publicado por la editorial Random House Mondadori, dentro de la colección "Caballo de Troya" que dirige Constantino Bértolo. Los autores han abierto un blog en internet con información sobre ellos mismos y el mundo Bukowski. Se puede consultar en http://hankover.blogspot.com/.
.
Dentro de la lista de autores, (Eva Vaz, Hernán Migoya, Miquel Silvestre, Raúl Núñez, Vicente Luis Mora, David González, Sergi Puertas, Alfonso Xen. Rabanal, Karmelo Iribarren, José Angel Barrueco, José Daniel Espejo Balanza, Vicente Muñoz Álvarez, Lluís Pons Mora, Javier Marroquín, Agustín Fernández Mallo, Josu Arteaga, Pablo Casares, Kike Babas, Kike Turrón, Pablo G. Bao, Ignacio Escuín Borao, Ana Pérez Cañamares, Kutxi Romero, José Manuel Vara, Lucas Rodríguez Luis, David Murders, Manuel Vilas, Roxana Popelka, Sofía Castañón, Sor Kampana, Angel Petisme, Salvador Gutiérrez Solís, Nacho Abad, Safrika, Patxi Irurzun, Abel Debritto, Eloy Fernández Porta) se pueden encontrar numerosos nombres que comienzan a sonar en el panorama literario español y que abarcan desde los representantes de la llamada "Generación Nocilla" hasta cantautores y vocalistas, poetas y escritores. Los autores reunidos abarcan edades comprendidas entre los 25 años (la más joven) y los 58 años (el más mayor). La antología incluye un cuento inédito de Barrueco titulado "Muelas y señales" que parte de dos anécdotas autobiográficas del escritor unidas en un mismo relato.
.
Por otro lado, el año que viene se cumplen 10 años de la publicación de "Recuerdos de un cine de barrio", la primera novela de José Angel Barrueco que está agotada desde hace mucho tiempo. El autor explica que «he pulido algunos errores de juventud y corregido el texto» y en esta ocasión incluirá un prólogo del zamorano Tomás Sánchez Santiago. Será editada de nuevo por Ediciones Baile del Sol, una de las editoriales punteras en publicar a autores nacidos en los años sesenta y setenta. La portada será obra del dibujante Miguel Angel Martín, premiado por sus cómics.
.
En los últimos años, Barrueco ha participado en diversas antologías como MundoLavapiés, un retrato colectivo del barrio madrileño en el que reside y en el que se ha incluido un artículo escrito para La Opinión de Zamora; "Visiones 2006", una antología de relatos fantásticos y de ciencia-ficción que recoge un cuento inédito titulado "Violines en el cementerio"; "Tripulantes. Nuevas aventuras de Vinalia Trippers", otra antología preparada por David González y Vicente Muñoz Alvarez, en la que se dan cita numerosos autores de Hank Over y que recoge el microrelato "Viaje a las estrellas"; "Palabras como velas encendidas", libro colectivo de Amnistía Internacional de Zamora en la que se incluye el texto "Zapatos" y "Grageas. 100 cuentos breves de todo el mundo", una antología publicada en Buenos Aires que agrupa microrelatos de autores de varios países Barrueco incluye aquí el cuento "Currículum".

El bajo mundo


El bajo mundo
Muñecos que cobran vida en el escenario para contar historias nostálgicas sin voz
Cuatro artistas le dan vida a esta parodia que narra las historias de cuatro peculiares personajes, sus vidas, pasiones, problemas y aventuras a través de muñecos y marionetas que no superan los 50 cm de estatura. Esta compañía británica es la encargada de mostrarnos la realidad y vida de una aseadora china, un plomero superhéroe, un alcohólico y una cabaretera que luchan por encontrarse a sí mismos, todos ellos inspirados en los escritos del reconocido autor norteamericano Charles Bukowski y su novela ‘Pulp’.
País: Reino Unido
Compañía: Blind Summit
Theatre Dirección: Blind Summit Theatre
Valor: $60.000, $30.000
DURACIÓN: 120 min
GENERO: Muñecos para adultos
CLASIFICACIÓN:Mayores de 18 años
PAIS: Reino Unido
.
[Extraído de Plan Bogotá]

PULP


Yo estaba sentado en mi oficina, mi contrato de alquiler había vencido y McKelvey estaba empezando los trámites para desahuciarme. Aquel día hacía un calor del demonio y el aire acondicionado se había roto. Una mosca se paseaba lentamente por encima de mi escritorio. Extendí el brazo con la palma de la mano abierta y la puse fuera de juego. Me estaba frotando la mano con la pernera derecha del pantalón cuando sonó el teléfono. Lo cogí.
–¿Sí? –dije.
–¿Ha leído usted a Céline? –preguntó una voz femenina. La voz era bastante sexy y yo llevaba mucho tiempo solo. Décadas.
–¿Céline? –dije–. Ummm...
–Quiero a Céline –dijo ella–. Tengo que conseguirlo.
Aquella voz tan sexy me estaba poniendo realmente cachondo.
–¿Céline? –dije–. Déme alguna información. Hábleme, señora, siga hablando...
–Súbase la cremallera –me contestó.
Miré hacia abajo.
–¿Cómo lo sabe? –le pregunté.

1 poema de Eva Vaz


EL CORAZON DE LAZARO
.
Firme es esta voz que aúlla
con la ternura de los lobos.
Esto soy. Esto ofrezco.
No es poca cosa haber llegado a este poema.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Yo soy la última canción.
Yo soy el acople.
Soy el tercer cigarro encendido con la misma cerilla.
La música sin el bar.
Soy el final.
Soy el diagnóstico.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.
Firme es esta mirada de ojos enfangados
que sin querer tocar el cielo
llegaron a lo más alto:
llorarse con luto estético
la tragedia propia y la ajena.
Arrastrar todos los escombros.
Soy la siesta infinita de la suerte.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.
Yo soy el libro empezado.
El último poema.
El primer verso.
La H muda.
El estertor.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos.

Soy el vértigo.
El ruido de los venenos, soy.
Soy un mapa sin leyenda.
La vértebra de menos.
La hoja roja.
Soy Eva Vaz, la pirueta de un nombre.
Soy la que se morirá aprendiendo
como se muere una.
Soy la que se levanta temprano
con el corazón de Lázaro entre las manos
y lo alimenta,
y lo envenena,
y lo consume.
Y lo ama.

[Extraído de su blog]

1 POEMA de Ana Pérez Cañamares.


Borracha de rostros, acentos, ruidos
de tonos de móvil, de escaparates
de luces, reclamos, conversaciones
de gritos, de frenazos, de esperas
llego a casa, abro una cerveza y otra
bebo y bebo hasta que vuelve a mí
la sobriedad.

Ana Pérez Cañamares, poema inédito.

BLUES DE LUZ AZUL, por Alfonso Xen Rabanal.


he roto el espejo de tristeza donde calibrabas tu alegría...en poco tiempo he aprendido a disimular mis lágrimas entre el esperma abandonado en callejones oscuros... allí por donde nunca pasas...

aunque sé que piensas que mi palabra se ha perdido, que necesito sufrir para avanzar sobre el papel, que para mí no se ha hecho la vida, lo que tú entiendes por vida... te recomiendo que hagas una de esas excursiones pagadas y guiadas por barras que nunca soñaste, donde una luz mortecina no disimula los surcos labrados por las lágrimas que se beben y se derraman, que saben a estaciones a puertos de mar y de montaña a tumbas donde se tropieza a polvo que se arrastra por la barra y que el jefe recoge en una botella con un embudo... para que vuelvas a beber de tus lágrimas...

sé que ya no te alegro la vida al verme doblar... pero es que me estoy volviendo avaricioso con el dolor, mi dolor... así que vidéate las miles de procesiones grabadas y sé uno más de esos que se excitan con el dolor ajeno en una ficción... y que apartan la vista ante el dolor real que procesiona todos los días entre las alcantarillas...

por fin he conseguido romper el espejo de tristeza...

para ello he tenido que partirme la cara...

ya soy uno por fuera y por dentro...

un alma hecha jirones perdida por el camino...

una cara fragmentada donde una de sus grietas, sí, esboza una sonrisa


Alfonso Xen Rabanal, del blog Crónicas para decorar un vacío.

AMERICANA in MADRID.


Dime que conoces la noche americana

la del flexo encendido quemándote la vista, esa versión muy nuestra de la noche que muestran los films de Hollywood.

Dime que sabes poner luz en la noche, que conoces el secreto para ahuyentar el miedo, los ataques nocturnos televisados, con sus bombas, sus comentarios y sus palomitas.

Dime que has descubierto el secreto,

dime que vas a ser americano.


Nacho Escuín, del poemario Americana ( Ediciones Leteo, 2007 ).


El próximo sábado 29 de marzo a las 12:30 horas presentamos Americana (mi último librito) en Madrid. El lugar elegido es La Librería Central del Reina Sofía. Me acompañarán Elena Medel, Juan Marqués y Rafael Saravia (el editor). Sería estupendo vernos allí. un abrazo. n.

lunes, 24 de marzo de 2008

LA PLAZA DE LA SOLEDAD, por David González.


olvidando la palabra tiempo.


en un corredor,

en la plaza de la soledad,

en mangas de camisa,

el manco,

con su brazo ciego,

pasa las páginas

de una novela del oeste,

mientras considera

que quizá


el tiempo


sea uno de esos chiquillos

que unas veces

le saludan

y otras


no.


David González, del poemario Sembrando hogueras ( Bartleby, 2001 ).