Aquiles Bayón llevaba diez años al frente de la librería que heredó de su padre. Diez años de rutina infalible, de íntimo desencanto. Los mismos años que ha dedicado a leer parte del catálogo en busca de respuestas, de estímulos que lo invitaran a abrazar el oficio, huir de la desidia que dominaba su vida. Hoy acabó el último de la lista que se había impuesto. Hoy, los silencios de su padre y el recuerdo de las tribulaciones de su abuelo en la guerra, le impiden abrir el cerrojo, levantar la persiana metálica de la vieja librería, y lo empujan a iniciar un viaje que acaso no tendrá retorno.
37 hijos de Satanás brindan a la salud de Bukowski en un libro que dejará una resaca brutal
lunes, 30 de octubre de 2023
EL VENDEDOR DE LIBROS: Maximiliano J. Benítez.
Aquiles Bayón llevaba diez años al frente de la librería que heredó de su padre. Diez años de rutina infalible, de íntimo desencanto. Los mismos años que ha dedicado a leer parte del catálogo en busca de respuestas, de estímulos que lo invitaran a abrazar el oficio, huir de la desidia que dominaba su vida. Hoy acabó el último de la lista que se había impuesto. Hoy, los silencios de su padre y el recuerdo de las tribulaciones de su abuelo en la guerra, le impiden abrir el cerrojo, levantar la persiana metálica de la vieja librería, y lo empujan a iniciar un viaje que acaso no tendrá retorno.
domingo, 29 de octubre de 2023
5 POEMAS de ALBERT SIHOD
ESTO ES ALGO ASÍ
EL DUELO
seguir hasta el final
es la pauta, esa es la norma.
ver en el espejo, las arrugas,
las cicatrices y recordar
los golpes, las madrugadas.
mira de frente a la vida
con la satisfacción de que aún
no ha podido vencerte, aunque
lo hará en su momento.
espera, resiste, hasta el final.
cuando la escritura llama, debes atender,
olvida eso de tener opción.
es como si llamase el gobernador de una
cárcel para levantar de la silla
a un condenado, a punto de ser frito.
ser poeta, escribir, poco tiene que ver con
decisiones, son necesidades;
como respirar, reír de vez en cuando.
cuando la escritura llama, puedes ignorar
el llamado, pero no dormirás,
no te concentrarás, no serás funcional y
te sentirás como en una cárcel,
sentado en una silla, a la espera, la espera.
seguir hasta el final
es la pauta, esa es la norma.
ver en el espejo, las arrugas,
las cicatrices y recordar
los golpes, las madrugadas.
mira de frente a la vida
con la satisfacción de que aún
no ha podido vencerte, aunque
lo hará en su momento.
espera, resiste, hasta el final.
UN POCO QUIZÁ
la vida es
sólo un proceso
de aliteración.
constante.
eso que a ti
te sucede, la
vida lo conoce
de sobra.
ni tu ni yo
somos —aunque
duela—seres tan
especiales.
SIEMPRE A VECES
todo el mundo contempla
su porción de dolor, como ineludible
castigo, natural o divino y de ser así,
todo mundo aquí debe
expiarse y confiar ciegamente
en su individual resiliencia.
avanzo tranquilo haciendo fotografías
entre la gente que parece muerta.
como siempre intento no convertirme
en uno de ellos—quizá ya lo sea—.
son millones y cada día aparecen más.
el engranaje no para, sigue girando.
mi sola presencia en esta céntrica avenida
es una hueste, una provocación.
deseo te unas a la batalla, aunque esta
guerra hace tiempo está perdida.
NO ESTÁ DE MÁS SIEMPRE
TENERLO EN CUENTA
claro que el dolor es
de gran utilidad a la escritura.
la creatividad se presenta
en estado puro,
se desborda.
tienes algo sobre
lo que escribir.
pero no mientras lo sientes.
cuando el dolor
se posa sobre ti es baldío,
inaprovechable.
te congela.
se debe esperar lo suficiente
para mirar la herida
desde diferentes ópticas.
abrirla un poco, tan sólo un
poco para no olvidar
la sangre.
sólo un proceso
de aliteración.
constante.
eso que a ti
te sucede, la
vida lo conoce
de sobra.
ni tu ni yo
somos —aunque
duela—seres tan
especiales.
todo el mundo contempla
su porción de dolor, como ineludible
castigo, natural o divino y de ser así,
todo mundo aquí debe
expiarse y confiar ciegamente
en su individual resiliencia.
avanzo tranquilo haciendo fotografías
entre la gente que parece muerta.
como siempre intento no convertirme
en uno de ellos—quizá ya lo sea—.
son millones y cada día aparecen más.
el engranaje no para, sigue girando.
mi sola presencia en esta céntrica avenida
es una hueste, una provocación.
deseo te unas a la batalla, aunque esta
guerra hace tiempo está perdida.
NO ESTÁ DE MÁS SIEMPRE
TENERLO EN CUENTA
claro que el dolor es
de gran utilidad a la escritura.
la creatividad se presenta
en estado puro,
se desborda.
tienes algo sobre
lo que escribir.
pero no mientras lo sientes.
cuando el dolor
se posa sobre ti es baldío,
inaprovechable.
te congela.
se debe esperar lo suficiente
para mirar la herida
desde diferentes ópticas.
abrirla un poco, tan sólo un
poco para no olvidar
la sangre.
Albert Sihod
domingo, 22 de octubre de 2023
sábado, 21 de octubre de 2023
DESPUÉS DE LA SAL por MARLUS LEON
Después de la sal
no hay nada...
Una cometa
se retuerce y vuela...
contempla tu boca
balbucea figuras...
Un universo late
con un único compás
salvarte
o
aprender
a vivir en paz...
Marlus Leon
viernes, 20 de octubre de 2023
BOCA DE LUZ por BEATRIZ BERNABÉ
Apenas se desploma la luz,
detrás del frío
y sus agujas,
vuelve tu nombre aprendido.
Nunca sé qué remedio dar
a tanto desconsuelo,
a tanta nada, que soy yo,
a manos llenas.
Pienso en el desastre de vivir en este cuerpo yerto,
en esta soledad aprendida de memoria.
Ordeno las miserias,
una a una.
Les pongo límites,
las encuadro,
las encierro verso adentro.
Solamente la música
me soporta,
me niega la pena.
Te trae a mi ventana.
Me abre por dentro
como una boca de luz.
Me susurra que alguna vez no fui triste.
Recuerdo mi sonrisa con los ojos cerrados.
Y te recuerdo a ti, abrazado a mi cuerpo,
deshaciendo el mundo y su humedad
con las yemas de los dedos.
Abandonado a lo terrible.
Tremendamente bello.
Yo sé que fui feliz.
Es lo único que recuerdo.
Beatriz Bernabé
jueves, 12 de octubre de 2023
EL CORAZÓN DEL MUNDO: Juan Antonio Mora.
Vengo de la muerte
como un intruso
extranjero
para besarte
en los ojos
y ver la revolución.
*
El frío ha cerrado la noche.
El frío ha entrado en mi cuerpo
(sin ternura).
La luz se apaga
y cae,
el silencio me duerme.
*
Yo hablo de amor
y el Mundo
es una guerra.
*
A través de la escritura
llego a ti,
con manos de ciego.
*
Perdido
en el delirio
de las palabras.
Escucho atento
mi voz
en el vacío.
Juan Antonio Mora, de El corazón del mundo (Corona del Sur, 2023).
miércoles, 11 de octubre de 2023
ESE SOL QUE ES OTRO por ANTONIO JAVIER FUENTES SORIA
Tardan en llegar a esta ciudad
la lluvia de la tarde
y esos cristales rotos
que dibuja la escarcha
en las mañanas de invierno.
Me gusta estar en casa,
con los míos.
Antes, era distinto,
cuando andaba sobrado
de tiempo y de ignorancia,
pero ahora,
cuido cada segundo
con el mimo del hombre
que acaricia a su perro.
Leo, escucho jazz, hago ejercicio.
Compro el pan en la esquina
lo cual me aleja de ser un ermitaño.
Es por eso que me sobran
las ascuas aún encendidas del verano,
y que aguardo paciente
a ese sol que es otro,
al anémico y ausente,
detrás de las cortinas.
Antonio Javier Fuentes Soria