CARBÓN
Hace una noche fría. Fría como la barriga de una bomba atómica antes de estallar, o como el metal del exoesqueleto artificial de un guerrero medieval antes de entrar en batalla. Traslado la sensación de frío a calor. La resistencia incandescente del grill quema la piel de la pizza y deja el queso glutinoso como el del moho sobre la manzana que infestará al cesto. Pienso en el ADN de esa manzana. Pienso en el 97% del ADN basura que portamos. La manzana cae al cubo de basura, que es un vacío insustancial. Pienso en el Vacío. El carmín de unos labios en una servilleta es como un beso lanzado al vacío. Es la sombra del inicio de un falso beso. Pienso en la sombra de mi pie proyectada por una bombilla que apenas ilumina. La huella de mi pie es una silueta dibujada por ascuas de luz eléctrica. Imagino la sensación de encontrarse huellas de pies descalzos en el polvo de la luna. Y seguidamente pienso en el crujido del percutor de una mina al ser pisado por un pie que no dejará huella. En el ángulo del techo, sobre mi cabeza, cuelga la momia de un insecto amortajado con la proteína de la seda de una telaraña. Me abstraigo en el brillo de los hilos de esa telaraña. Brillan como un diamante. Y concluyo que todo diamante, al fin y al cabo, no es más que carbón.
José G. Cordonié,
de 78 rpm (Fake)
(Versátiles Editorial, 2021)
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