EL RASTRO por GUADULUPE GRANDE

Somos materia de extrañeza

quién nos lo iba a decir nosotros

que hemos sufrido tanto 

Pero nuestra memoria no arde 

y ya no sabemos morir

Memoria de la vida, 

memoria de los días y la vida, 

cuchillo que abre el mundo 

esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz, 

alumbras la mirada 

eres el vigía implacable, 

la brújula severa, el testigo carcelario 

que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando. 

Me sigues como un perro hambriento

y tiendes a mis pies tu mirada lastimera; 

husmeas, perniciosa, en el camino 

el rastro de los días que fueron, 

que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha 

y la desolación te ha vuelto precavida;

memoria de la vida, memoria de los días y la vida.

Guadalupe Grande