domingo, 3 de enero de 2021

EL RASTRO por GUADULUPE GRANDE



Somos materia de extrañeza
quién nos lo iba a decir nosotros
que hemos sufrido tanto 
Pero nuestra memoria no arde 
y ya no sabemos morir

Memoria de la vida, 
memoria de los días y la vida, 
cuchillo que abre el mundo 
esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz, 
alumbras la mirada 
eres el vigía implacable, 
la brújula severa, el testigo carcelario 
que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando. 
Me sigues como un perro hambriento
y tiendes a mis pies tu mirada lastimera; 
husmeas, perniciosa, en el camino 
el rastro de los días que fueron, 
que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha 
y la desolación te ha vuelto precavida;
memoria de la vida, memoria de los días y la vida.


Guadalupe Grande

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