ahora todos los dedos de este árbol (cariño) tienen
manos, y todas las manos tienen gente; y
cada persona concreta está más (amor mío)
viva de lo que cada mundo puede entender
ahora tú eres y yo soy ahora y nosotros somos
un misterio que no volverá a ocurrir jamás,
un milagro que no ha ocurrido nunca con anterioridad -
y brillando este nuestro ahora ha de mudarse en después
y nuestro después será una oscuridad en la que
los dedos estén sin manos; y yo, no te
tenga: y todos los árboles sean (no más de lo que cada uno de ellos
deshojado) su silencio en la perpetua nieve
- pero no temas jamás (alma mía, hemosa mía
flor mía) oyes también después es hasta
E.E. Cummings, de Buffalo Bill ha muerto: Antología poética 1910-1962 (Hiperión. 1996).
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