La noche deshuesada, el hedor de la lluvia, el alcohol reservado para los convexos, soledad al cubo de tus pronombres orfandados en la melancolía que abre la zanja de mis comienzos. El bosque en la noche. Los sonidos que empiezan a tronar al crujir de los pasos del silencio intempestivo. Todo lo que viene hacia mí cuando es la jauría de la noche la que extiende sus brazos, ese deseo taciturno de deslenguarse en su abandono y mirar sus ojos penetrantes en el vacío de mis cuadernos y dormirme con su voz rasgando mis comisuras, braceando conmigo la muerte de los cuentos y poemas azules, hasta el alba de los coladores de opio, dejarme por sus suburbios zozobrar el sueño.
Mareva Mayo, del blog Hoguera de Ideas.
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