Tu dedo está clavado en mi útero, como aquella noche. El resto de tu mano acaricia la cara de tu padre muerto. Tu brazo recoge las uvas que traerán el vino al insomnio que beberá la noche. Tus pulmones se asfixian bajo el mar, versando el réquiem de la sal en su jadeo de ola. Tu cartera la tiene la prostituta a la que diste tus lágrimas. Tu religión está en proyecto hombre, junto a tu amor, pero no hay esperanza y te picarás la vena que está en mi corazón maldiciéndote.
Mareva Mayo, del blog Hoguera de Ideas.
Cover by Vara.
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