Y mientras tanto la Primera Guerra Mundial
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.
(NICANOR PARRA)
Ya estamos llegando al velo de luna del ojo anciano,
al paso de baile que no dimos por no calzar zapatos musicales.
Ya estamos llegando a leer a ciegas el susurro de la perfección.
Llegamos sordos, mancos y mudos al obsceno amanecer que no fue.
Llegan las hadas que imaginamos desnudas con trajes de bombillas blancas.
Ya llega el niño con pulso perfecto a la fruta roja,
la baba prímula y espesa de la ira a las terceras residencias.
Ya estamos llegando a tocar la piedra arrojada
al viento sobre nuestra cobardía.
Ya llegamos a no contar tumbas en los cementerios improvisados de los campos de batalla.
Llega la vergüenza en un decreto escrito con tinta de limón,
la revancha con los dedos amputados y plumas de paloma en los muñones.
Llegan los mensajeros con cartas personalizadas de labios elásticos. Llegan y se van los besos estallando en burbujas de jabón de sosa.
Llegamos y regresamos impasibles a los puestos de
trabajo y llegan folios con versos encriptados.
Llegan las citas de los inmortales que no fueron escritas, la contrariedad en las lecciones aprendidas.
Ya llegan los leales del éxtasis del “oh amor, me voy, adiós“.
Ya están llegando los sastres de mortajas new age a las pasarelas venusianas.
Ya estamos llegando a los hijos de los hijos de nuestros hijos
….y ellos ya saben que hemos llegado
Y nos preguntan: ¿Hacia dónde?
Y no pasa nada,
porque ya, por fin, hemos llegado
con los zapatos en la mano y el carnet de baile
irremediablemente vacío.
al paso de baile que no dimos por no calzar zapatos musicales.
Ya estamos llegando a leer a ciegas el susurro de la perfección.
Llegamos sordos, mancos y mudos al obsceno amanecer que no fue.
Llegan las hadas que imaginamos desnudas con trajes de bombillas blancas.
Ya llega el niño con pulso perfecto a la fruta roja,
la baba prímula y espesa de la ira a las terceras residencias.
Ya estamos llegando a tocar la piedra arrojada
al viento sobre nuestra cobardía.
Ya llegamos a no contar tumbas en los cementerios improvisados de los campos de batalla.
Llega la vergüenza en un decreto escrito con tinta de limón,
la revancha con los dedos amputados y plumas de paloma en los muñones.
Llegan los mensajeros con cartas personalizadas de labios elásticos. Llegan y se van los besos estallando en burbujas de jabón de sosa.
Llegamos y regresamos impasibles a los puestos de
trabajo y llegan folios con versos encriptados.
Llegan las citas de los inmortales que no fueron escritas, la contrariedad en las lecciones aprendidas.
Ya llegan los leales del éxtasis del “oh amor, me voy, adiós“.
Ya están llegando los sastres de mortajas new age a las pasarelas venusianas.
Ya estamos llegando a los hijos de los hijos de nuestros hijos
….y ellos ya saben que hemos llegado
Y nos preguntan: ¿Hacia dónde?
Y no pasa nada,
porque ya, por fin, hemos llegado
con los zapatos en la mano y el carnet de baile
irremediablemente vacío.
Cecilia Quílez, del poemario inédito Vísteme de largo.
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Ilustración by Velpister.
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