En la habitación
empapelada de posters
nadie responde
si dices algo o insultas
ni siquiera el oso de peluche
levanta la cabeza
para mirarte impávido
hablar sola.
Alguien definitivamente
dejó de abrazarte una tarde
y ahora
ordenas por colores
las pastillas
algunas fotos del verano
ante el hastío de la noche
sin risas ni rocanrol
y en medio del silencio
oyes llegar
el viento de otoño
haciendo caer
las primeras hojas
como si fueran
lágrimas
lentas.
Domingo López, de Blues ( Premio Certamen de Poesía Ángel Martínez Baigorri, 2005 ).
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