37 hijos de Satanás brindan a la salud de Bukowski en un libro que dejará una resaca brutal
miércoles, 2 de abril de 2008
1 poema de Lluís Pons Mora
NO QUERIA ESCRIBIR
No quería escribir eso que iba a escribir
Así que he desenfundado antes que yo mismo
Y me he disparado en los huevos
Y he acertado
Ahora me desangro
Y suenan los teléfonos desde México y Madrid
Y Lanzarote y Hong kong
Y pese a la emergencia
No arde Troya ni arde nada
Ni tú estás desnudándote al lado o encima
O debajo o cerquita de mí.
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La puerta de la 128 no tiene mirilla
En el minibar vive un monstruo sin fondo
De cuatro estrellas sólo tenemos el vicio.
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Padecemos el síndrome de Diógenes entre
Latas aplastadas y botellines vacíos y
Colillas en los vasos con
Dos dedos de líquido y papelinas rotas
En la mesa de cristal con vistas al
Palacio de Congresos y comentarios
Lascivos sobre las
Mujeres de nuestro trabajo.
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Somos perfectos cuando roncamos
Hermosos en los espejos.
[Extraído de su blog]
"De cuatro estrellas sólo tenemos el vicio"
ResponderEliminarNo me lo quito de la cabeza...
Cuando vengas a Valencia a recitar llevaré el sujetador desabrochado
ResponderEliminarPARA PODER LANZÁRTELO!!!
¡¡¡¡¡UHHHH!!!!!
jeje, besos, Lluís.
pd: este comentario nunca ha existido, esas palabras están en tu enferma mente.